JUGADA DE JAQUE Y MATE
Me jode admitirlo, el tiempo
ha terminado por jugarme "Jaque y mate".
Y si todavía sigo hambriento
de "cosas interesantes"
éstas a su momento llegarán
a ser parte de la rutina.
Entonces, escucharé en mi soledad
los ecos que ahora no alcanzo a percibir.
La cama será un poco alta,
la almohada algo incómoda
y la desgracia de ir al baño
varias veces en medio de la noche
terminará malhumorándome.
Me jode tener que admitirlo:
el tiempo ha pasado para verme
y sigo aquí, acostado en el vestíbulo,
fumando a diario el desconcierto.
SEXO FURTIVO.
A Raúl Gómez Jattín
Hermana noche, a tí, que tantos enamorados
dirigieron sus dedos hasta los labios
de tu vientre, soñando saciar su sed
en tus senos, niños hambrientos
de tiniebla.
Hermana noche, tú, que has sosegado
en tus brazos oscuros
las frías esperanzas del suicida,
escribiendo en sus párpados
tus misterios de mujerzuela.
Hermana noche,
aquí, desnudo, te busca un hombre,
deseoso de encontrar refugio
entre tus piernas.
DANIEL MONTOLY, REP. DOMINICANA.
Tuesday, April 10, 2007
Friday, April 06, 2007
Si te vas, sabré que has elegido bien. Poema de Lou.
SI TE VAS, SABRÉ QUE HAS ELEGIDO BIEN.
No sabes amor
que no tengo domingos
ni días feriados
para hacer descansar mi corazón
que me asomo y miro el patio
florido con las rosas de Abril
y sueño que estás cerca
por algún lugar
no tan lejos.
A veces las despedidas se hacen así:
como caen las hojas del otoño en plena primavera
y las miro que van hacia la tierra
con olor a tiempo
en silencio.
¿Qué es el tiempo y la distancia
para un poeta que vive en la poesía y ha hecho de ella su mundo?
¿Será que no volveré nunca más
a saber de ti?
¿Será que el sendero no tiene regreso
porque se ha borrado todo?
¿Será que nos estamos cayendo
junto a hojas separadas, al azar del viento?
¿Qué pesará más en el balance de tu corazón?
Mi alma no cabe ya dentro de mi
quiere saltar y salir.
Pero si te vas
sabré que has elegido bien.
(No soy nada dócil, ni buena para nada)
tal vez sólo soy alguien que
ha podido hacerte perturbar tu paz
y tranquilidad
Si te vas
sabré que has elegido bien.
(1.4.2007)
No sabes amor
que no tengo domingos
ni días feriados
para hacer descansar mi corazón
que me asomo y miro el patio
florido con las rosas de Abril
y sueño que estás cerca
por algún lugar
no tan lejos.
A veces las despedidas se hacen así:
como caen las hojas del otoño en plena primavera
y las miro que van hacia la tierra
con olor a tiempo
en silencio.
¿Qué es el tiempo y la distancia
para un poeta que vive en la poesía y ha hecho de ella su mundo?
¿Será que no volveré nunca más
a saber de ti?
¿Será que el sendero no tiene regreso
porque se ha borrado todo?
¿Será que nos estamos cayendo
junto a hojas separadas, al azar del viento?
¿Qué pesará más en el balance de tu corazón?
Mi alma no cabe ya dentro de mi
quiere saltar y salir.
Pero si te vas
sabré que has elegido bien.
(No soy nada dócil, ni buena para nada)
tal vez sólo soy alguien que
ha podido hacerte perturbar tu paz
y tranquilidad
Si te vas
sabré que has elegido bien.
(1.4.2007)
POEMAS RECIENTES DE ALBERTO JOSÉ PÉREZ (Venezuela).
MI CABALLO AZUL
Un día llegué cansado a mi casa
sólo deseaba bañarme
comer en silencio y sentarme en el patio
a mirar el cielo como lo miran los poetas
y así lo hice
al poco rato
comencé a galopar un caballo azul
que Gonzalo Fragui me regaló
de su hato sideral
los ojos del caballo
parecían candelitas de diciembre
y su crin
los cabellos de un Dios griego
era de un paso muy sereno y bonito
quise llamarlo Alfonso como mi padre
anduve en él por todas mis edades
saludé a todos los que me vieron
pasar en mi caballo
daba gusto escuchar su relincho
entre los bancos de nubes
y ver la tierra
montado en mi caballo azul
una maravilla
por eso es que me gustan los patios
y el silencio de la noche
para mirar el cielo
como lo miran los poetas.
CABALLITO DE MAR
Desde el patio de mi casa
en Nueva Trujillo de Barinas
ví un choque de nubes
blancos y grises se fundieron
y presuroso un caballito de mar
desapareció en la distancia de copito en copito
buscando
creo
el azul de un mundo que no conozco
ya quisiera un poeta hacer lo mismo
para componer sus versos
con copitos de nubes
quizás no necesite palabras
para decir te amo
ni que le duele el corazón
eso pensé
sentado en el patio de mi casa
escuchando el canto de los grillos
como si fuera para mi que cantaran.
YO QUIERO HACER CAFE CONTIGO
Yo quiero hacer café contigo
mientras un arroz
crezca en su blancura
y unas berenjenas
suden en un caldero
los siglos de su gloria para nosotros
cortes de ternerana
vegando en cebolla y pimienta
pondremos en el centro de la mesa
como un planeta radiante
con sus lunas de aguacate
lechuga
albahaca y vino
y para dicha de los paladares
serviremos dulce de ciruela de huesito
envuelto en telitas de queso de mano apureño
para que el café
que tú y yo colemos
viaje como un río sereno en su corriente
y sea cantada nuestra mesa
por Don Pablo Neruda
que vendrá a casa de la mano de Rosa Alchaer Alchaer
a comer con nosotros.
Un día llegué cansado a mi casa
sólo deseaba bañarme
comer en silencio y sentarme en el patio
a mirar el cielo como lo miran los poetas
y así lo hice
al poco rato
comencé a galopar un caballo azul
que Gonzalo Fragui me regaló
de su hato sideral
los ojos del caballo
parecían candelitas de diciembre
y su crin
los cabellos de un Dios griego
era de un paso muy sereno y bonito
quise llamarlo Alfonso como mi padre
anduve en él por todas mis edades
saludé a todos los que me vieron
pasar en mi caballo
daba gusto escuchar su relincho
entre los bancos de nubes
y ver la tierra
montado en mi caballo azul
una maravilla
por eso es que me gustan los patios
y el silencio de la noche
para mirar el cielo
como lo miran los poetas.
CABALLITO DE MAR
Desde el patio de mi casa
en Nueva Trujillo de Barinas
ví un choque de nubes
blancos y grises se fundieron
y presuroso un caballito de mar
desapareció en la distancia de copito en copito
buscando
creo
el azul de un mundo que no conozco
ya quisiera un poeta hacer lo mismo
para componer sus versos
con copitos de nubes
quizás no necesite palabras
para decir te amo
ni que le duele el corazón
eso pensé
sentado en el patio de mi casa
escuchando el canto de los grillos
como si fuera para mi que cantaran.
YO QUIERO HACER CAFE CONTIGO
Yo quiero hacer café contigo
mientras un arroz
crezca en su blancura
y unas berenjenas
suden en un caldero
los siglos de su gloria para nosotros
cortes de ternerana
vegando en cebolla y pimienta
pondremos en el centro de la mesa
como un planeta radiante
con sus lunas de aguacate
lechuga
albahaca y vino
y para dicha de los paladares
serviremos dulce de ciruela de huesito
envuelto en telitas de queso de mano apureño
para que el café
que tú y yo colemos
viaje como un río sereno en su corriente
y sea cantada nuestra mesa
por Don Pablo Neruda
que vendrá a casa de la mano de Rosa Alchaer Alchaer
a comer con nosotros.
Thursday, April 05, 2007
Monik Matchornicova- Austria
Des-orbitación II/07
Hace tiempo que no está
y es que el viaje es más largo
en cada sueño
y cada sueño aleja al presente
quebrado de distancias
y es que la noche llega
más negra que otras noches,
invadiendo al dia,
donde se muere el equipaje,
el plan de los mañanas
y el pasado,
hace tiempo recolecta huellas,
las sumerge en el silencio
y las nubes hablan de un pálido
proceder de cada Dios
apostado en los rincones del jardín
y es verdad,
al final,
hace tiempo que no está
y es que duerme el invierno
en la primavera de un Otoño lejano.
Matchornicova
01.04.2007Austria /
Hace tiempo que no está
y es que el viaje es más largo
en cada sueño
y cada sueño aleja al presente
quebrado de distancias
y es que la noche llega
más negra que otras noches,
invadiendo al dia,
donde se muere el equipaje,
el plan de los mañanas
y el pasado,
hace tiempo recolecta huellas,
las sumerge en el silencio
y las nubes hablan de un pálido
proceder de cada Dios
apostado en los rincones del jardín
y es verdad,
al final,
hace tiempo que no está
y es que duerme el invierno
en la primavera de un Otoño lejano.
Matchornicova
01.04.2007Austria /
Saturday, March 31, 2007
Realidad y Literatura, fragmento...
Autor: Rafael Cadenas, venezuela. (Premio Nacional de Poesía).
"Sólo conocemos una realidad: el ser humano
sufriente, incapaz de vivir con plenitud, incapaz
de lanzar por la borda los problemas autocreados,
incapaz de ponerle fin al dolor; el ser humano víctima
de su propia psique, de sus opiniones, sus ideas, sus
prejuicios; el ser humano ahogado por su miedo -el telón
de fondo real de su vida-; el ser humano crucificado por
su existencia mecánica, vivida como repetición, llena
de rigideces; el ser humano, que "proyecta" su angustia
en todo lo que hace, creando división, sufrimiento,
agonía; el ser humano atenazado por sus propios
productos: odio, afán de notoriedad, deseo de poder, todo
para no verse y para sentirse y para compensar su poca
importancia en el cuadro de las cosas; el ser humano
consciente del desastre que ha creado y sigue creando,
pero como imposibilitado para detenerse. Cualquier
idea brota de este mismo marco y no hace más que
nutrirlo; nutrir la historia del hombre, la épica del
error...".
Es un pequeño y gran libro Realidad y Literatura, de uno de
los más grandes poetas venezolanos (para mí quizás el mejor);
un libro no sólo para lectura, sino para varias, tal como lo sigo
haciendo a través de los años. Fue el 1985 cuando me lo envió por
correo postal, un día del mes de Julio...Es un libro, digo que esencial
tal como lo es también"Elementos de Filosofía" de J.D. García Bacca;
y "Dios/el Ser/el Misterio, de J.R. Guillent Pérez; libros que me
han ayudado en la búsqueda interna; esa búsqueda que no tiene
fin y que se proyecta en el ahora como un Siempre para no hacernos
desistir del camino; el que siempre permanece y que no sólo está, sino Es.
Teresa Coraspe. 31 de Marzo, 2007
"Sólo conocemos una realidad: el ser humano
sufriente, incapaz de vivir con plenitud, incapaz
de lanzar por la borda los problemas autocreados,
incapaz de ponerle fin al dolor; el ser humano víctima
de su propia psique, de sus opiniones, sus ideas, sus
prejuicios; el ser humano ahogado por su miedo -el telón
de fondo real de su vida-; el ser humano crucificado por
su existencia mecánica, vivida como repetición, llena
de rigideces; el ser humano, que "proyecta" su angustia
en todo lo que hace, creando división, sufrimiento,
agonía; el ser humano atenazado por sus propios
productos: odio, afán de notoriedad, deseo de poder, todo
para no verse y para sentirse y para compensar su poca
importancia en el cuadro de las cosas; el ser humano
consciente del desastre que ha creado y sigue creando,
pero como imposibilitado para detenerse. Cualquier
idea brota de este mismo marco y no hace más que
nutrirlo; nutrir la historia del hombre, la épica del
error...".
Es un pequeño y gran libro Realidad y Literatura, de uno de
los más grandes poetas venezolanos (para mí quizás el mejor);
un libro no sólo para lectura, sino para varias, tal como lo sigo
haciendo a través de los años. Fue el 1985 cuando me lo envió por
correo postal, un día del mes de Julio...Es un libro, digo que esencial
tal como lo es también"Elementos de Filosofía" de J.D. García Bacca;
y "Dios/el Ser/el Misterio, de J.R. Guillent Pérez; libros que me
han ayudado en la búsqueda interna; esa búsqueda que no tiene
fin y que se proyecta en el ahora como un Siempre para no hacernos
desistir del camino; el que siempre permanece y que no sólo está, sino Es.
Teresa Coraspe. 31 de Marzo, 2007
Thursday, March 29, 2007
La nada como posibilidad y refugio ante el vivir...Carta de Alejandro González Pareles
CORRESPONDENCIAS A TERESA.
Querida Teresa:
Hay días en que vale más una puñalada que un beso.
Digo esto, porque el color rojo que nos precede se
torna amargo. Pero no es allí donde quiero llegar yo:
quisiera trascender la nada negativa, pasar a un espacio,
donde la existencia no dude los derechos de vivir. El
problema de la existencia se ha planteado como una
imposibilidad: en Sartre como angustia; en Ciorán,
como un desasimiento en el derrumbe, como lo hace él,
de los conceptos culturales establecidos, en la totalidad,
un deseo propio de morir. No encontrar el soporte, el
aferramiento, conducen al suicidio.
Supongamos una razón que nos condujera
al misterio para convivirlo y darse cuenta de su limitación,
al no poder develarlo y vivirlo como se viven las cosas simples.
Pero es evidente que la razón no ha llenado esta necesidad;
de ahí devienen los estados parciales de la locura como la
demencia, que según Guillent y otros, no es más que mera
confúsión del Yo: consiste en el desacuerdo del Yo con la
naturaleza propia del cuerpo.
Pero, querida Teresa, el poeta tan acostumbrado
a la sinestecia de los elementos en la palabra, llega a participar
de una realidad que nos recorre, que seduce, interiorizando un
significado, no de la razón, sino de la intimidad, del símbolo
con un significado distinto para cada persona. Es así como
Heidegger plantea en la poesía, la fundación del Ser.
Teresa, en mi experiencia, considero que estamos
viviendo la segunda parte del antiguo vencimiento, y esperamos
que las artes puedan devolvernos el derecho en esta corta vida.
Te quiere con cariño, Alejandro, 25.3.84
El sentimiento de soledad...
no es una ¡lusión, sino la
expresión de un hecho real:
somos, de verdad distintos.
Y, de verdad, estamos solos.
(Octavio Paz: El Laberitno
de la Soledad).
PD: Esta carta fue enviada desde el lugar de reclusión donde estaba
el poeta; quizás añorando nuestras tertulias, las muchas conversaciones,
nuestros encuentros alrededor de la mesa en la cocina que aún está, pero
no él; quizás porque al salir de ese sitio no encontró lugar más seguro que
la nada, y a ella volvió un 13 de abril del 1986, a las 5 de la tarde; se fue
porque así lo decidió; era muy fuerte la confusión de una realidad otra; de una realidad irreal; de una visión doble de la vida y la carencia afectiva: una mujer que siempre dio la espalda porque no tuvo el valor de afrontar a un ser dividido por crisis que se repetían sin cesar...Hoy quizás, la tarde; quizás Marzo que
declina, quizás una carpeta que se encuentr al azar traen estos papeles
amarillos de tiempo, quizás para volverlos a leer y acercarnos al no olvido.
Teresa Coraspe.
Querida Teresa:
Hay días en que vale más una puñalada que un beso.
Digo esto, porque el color rojo que nos precede se
torna amargo. Pero no es allí donde quiero llegar yo:
quisiera trascender la nada negativa, pasar a un espacio,
donde la existencia no dude los derechos de vivir. El
problema de la existencia se ha planteado como una
imposibilidad: en Sartre como angustia; en Ciorán,
como un desasimiento en el derrumbe, como lo hace él,
de los conceptos culturales establecidos, en la totalidad,
un deseo propio de morir. No encontrar el soporte, el
aferramiento, conducen al suicidio.
Supongamos una razón que nos condujera
al misterio para convivirlo y darse cuenta de su limitación,
al no poder develarlo y vivirlo como se viven las cosas simples.
Pero es evidente que la razón no ha llenado esta necesidad;
de ahí devienen los estados parciales de la locura como la
demencia, que según Guillent y otros, no es más que mera
confúsión del Yo: consiste en el desacuerdo del Yo con la
naturaleza propia del cuerpo.
Pero, querida Teresa, el poeta tan acostumbrado
a la sinestecia de los elementos en la palabra, llega a participar
de una realidad que nos recorre, que seduce, interiorizando un
significado, no de la razón, sino de la intimidad, del símbolo
con un significado distinto para cada persona. Es así como
Heidegger plantea en la poesía, la fundación del Ser.
Teresa, en mi experiencia, considero que estamos
viviendo la segunda parte del antiguo vencimiento, y esperamos
que las artes puedan devolvernos el derecho en esta corta vida.
Te quiere con cariño, Alejandro, 25.3.84
El sentimiento de soledad...
no es una ¡lusión, sino la
expresión de un hecho real:
somos, de verdad distintos.
Y, de verdad, estamos solos.
(Octavio Paz: El Laberitno
de la Soledad).
PD: Esta carta fue enviada desde el lugar de reclusión donde estaba
el poeta; quizás añorando nuestras tertulias, las muchas conversaciones,
nuestros encuentros alrededor de la mesa en la cocina que aún está, pero
no él; quizás porque al salir de ese sitio no encontró lugar más seguro que
la nada, y a ella volvió un 13 de abril del 1986, a las 5 de la tarde; se fue
porque así lo decidió; era muy fuerte la confusión de una realidad otra; de una realidad irreal; de una visión doble de la vida y la carencia afectiva: una mujer que siempre dio la espalda porque no tuvo el valor de afrontar a un ser dividido por crisis que se repetían sin cesar...Hoy quizás, la tarde; quizás Marzo que
declina, quizás una carpeta que se encuentr al azar traen estos papeles
amarillos de tiempo, quizás para volverlos a leer y acercarnos al no olvido.
Teresa Coraspe.
Tuesday, March 27, 2007
Umberto Saba, Trieste (1883-1957):de su libro El Cancionero
poemas de El Cancionero, Colección Altazor,
Monte Avila Editores,Caracas, Venezuela, 1990
AMÉ
Amé las palabras sencillas que nadie
se atrevía a decir. Me encantó la rima flor
amor,
la más antigua y difícil del mundo.
Amé la verdad que está en el fondo,
casi como un sueño olvidado, que el dolor
descubre. Con miedo el corazón
se le aproxima y ya no la abandona más.
Te amo a tí que me escuchas y a esta amable
carta dejada al final de mi juego.
ESTE AÑO.
Este año, el viaje de las golondrinas
me oprimirá, al pensarlo, el corazón.
Después, sus cantos serán un alto clamor
sobre los árboles, al pasar por la avenida
xx Settembre. Después, en el largo sufrimiento
del invierno, sólo serán mis compañeros
aquel pensamiento, y sobre los techos, un oscuro pájaro.
A mi soledad las golondrinas
le harán falta, y a mis días tardíos, el amor.
Epígrafe
Hablaba, estando vivo, a un pueblo de muertos.
Rechazo un laurel muerto y pido olvido.
FRAGMENTO
Alcanzada la cima, divisé en un fulgor
a Trieste con el mar y sus iglesias;
y en un bosque, como una roja flor,
la casa amada sobre la opuesta cumbre...
Saturday, March 17, 2007
De Éxtasis del Mar, un poema
YO QUE SOY EL MAR...
Domingo, 26 de junio, 2005
Yo que soy el mar
dejo surcos abiertos sobre la superficie
para que todos puedan hacer viajes
y llegar libres a los puertos que elijan
Yo que soy mar
dejo que tus manos se deslicen
en toda la geografía de mis ondas y recorras
sin rubor
el horizonte sin límites
que une al cielo con mis aguas
que tus manos puedan disipar la envoltura de sal
y yo, mar
pueda ofrecerte miel de mis senos
para tu boca
Abriré la hondura abismal de mis entrañas
y mis brazos marítimos
extenderé sobre ti
para cercarte como bajel cautivo
entre las algas
De mis profundidades
estallarán los sonidos mar adentro
y los héroes regresarán
embriagados por los nuevos cantos
para brindar por Afrodita
Dido renacerá este tiempo
que voy marcando paso a paso con nuestras voces
desde islas y tierras remotas
El silencio no se queda en el mar
¿acaso las campanas no están sonando fuera del campanario?
Del libro inédito: ÉXTASIS DEL MAR.
Teresa Coraspe-Venezuela
Domingo, 26 de junio, 2005
Yo que soy el mar
dejo surcos abiertos sobre la superficie
para que todos puedan hacer viajes
y llegar libres a los puertos que elijan
Yo que soy mar
dejo que tus manos se deslicen
en toda la geografía de mis ondas y recorras
sin rubor
el horizonte sin límites
que une al cielo con mis aguas
que tus manos puedan disipar la envoltura de sal
y yo, mar
pueda ofrecerte miel de mis senos
para tu boca
Abriré la hondura abismal de mis entrañas
y mis brazos marítimos
extenderé sobre ti
para cercarte como bajel cautivo
entre las algas
De mis profundidades
estallarán los sonidos mar adentro
y los héroes regresarán
embriagados por los nuevos cantos
para brindar por Afrodita
Dido renacerá este tiempo
que voy marcando paso a paso con nuestras voces
desde islas y tierras remotas
El silencio no se queda en el mar
¿acaso las campanas no están sonando fuera del campanario?
Del libro inédito: ÉXTASIS DEL MAR.
Teresa Coraspe-Venezuela
Monday, March 12, 2007
Moral y luces: el pseudo humanismo chavista
Ángel Américo Fernández
Profesor-investigador en Epistemología y Filosofía
angelferepist@cantv.net
Moral y luces: el pseudo humanismo chavista
marzo de 2007
En la jornada inaugural del llamado motor Moral y Luces el teniente coronel en su acostumbrado acto de autopresentación dramaturgia apareció como un predicador que señala el camino a los jóvenes brigadistas para acometer la gran cruzada en contra del capitalismo, el individualismo, el egoísmo y el consumismo en nombre de los valores humanistas que habrán de caracterizar el socialismo del siglo xxi. No ahorró en esta ocasión el tono agresivo digno de mejor causa ni la descalificación de las vertientes de pensamiento y formas de vida que son contrarias a su proyecto político. Pasando por alto los grises, los matices, las zonas más o menos mezcladas de lo real, viendo siempre el mundo en blanco y negro para inducir a sus seguidores por el camino “del bien”, contrapuso el egoísmo capitalista y su afán de riqueza al siempre simpático socialismo de corte solidario y humanista.
Sin embargo, no explicó a los estudiantes allí congregados que las sociedades socialistas realmente existentes a lo largo del proceso histórico han sido precisamente anti-humanistas, porque se han mostrado totalmente incapaces de generar riqueza material para sus poblaciones, entre otras cosas por la desmotivación que se presenta ante la supresión de iniciativa individual y propiedad privada como resultado natural de una economía trasegada por un Estado burocrático. Mucho menos han podido dar cobertura a las demandas de la dimensión espiritual, intelectual o estética en un clima de libertad. En su perorata ideológica insistió en el daño que causaban los valores consumistas propios del capitalismo salvaje, pero nada dijo sobre los revolucionarios de las Hummer, de los yates, de los caballos de paso, de las mansiones que depredan el tesoro público. Insistió en los valores de la solidaridad, pero intentando descalificar ad hoc a todo aquello que implique de algún modo competencia, libertad individual, promoción al crecimiento y autonomía económica, pues –según él- son propios del individualismo capitalista. Se habrá visto tamaño galimatías intentando pasar por teoría política.
Se le olvidó al teniente coronel que las sociedades que han hecho de la competencia, la promoción del talento, la libertad individual y del crecimiento y autonomía económica de los ciudadanos su horizonte, son las más desarrolladas del mundo, ¡verbigracia! Japón, EEUU, Alemania, Inglaterra, Italia, Canadá, Australia, Suiza, Suecia, Bélgica, España, entre otras que han confiado en el valor humanista de la libertad y en la libre iniciativa individual junto a la inventiva del talento promovida por una educación abierta para modelar sus sociedades de cara a un futuro que ya está aquí.
En su retórica mesiánica y grandilocuente etiquetó a la competencia como mala y de efectos perversos, pero no dijo que lo contrario de la competencia es el conformismo, es la renuncia al crecimiento y la superación, es el dato del hombre postrado que no debe atreverse a plantearse más expectativas de desarrollo que las que establece un orden superior encarnado en el Estado o, peor aún, en la figura de un déspota que habla y enuncia en nombre del bien.
Advirtió a los estudiantes que era malo plantearse la acumulación de riquezas y que el capitalismo era pura acumulación de capital, todo lo contrario al buen socialismo guiado por los valores patrióticos de solidaridad social y no consumistas. No explicó estratégicamente que, pese a las críticas que pueden legítimamente hacérsele al capitalismo, las sociedades socialistas se han derrumbado casi todas por su nula capacidad de producir riqueza y, por tanto, su minusvalía para hacer cristalizar valores humanistas, pues como dijo alguien , si no hay satisfacción de lo material, mal puede pensarse en lo espiritual o en lo estético. Por ello, malos consejos le estuvo dando a los jóvenes brigadistas, desdeñar a la competencia, no plantearse expectativas de crecimiento material, conformismo, no aspirar más que al reconocimiento de una moral de Estado y una solidaridad de tipo cuasimetafísico, pues es malo tener.
Pero además, realizó críticas al fetichismo mercantil cuando denunció a la industria cultural norteamericana por la penetración de la Barbie y el Kent en los juegos de los niños venezolanos. Lo malo es que ante una brigadista que enarboló un muñeco parecido a él, solo atinó a decir “ese es un chavito”, con lo cual dio el visto bueno para su uso sustituyendo la crítica de la mercancía por el culto a la personalidad. Un verdadero humanista está obligado a tomar distancia neta tanto de la alienación mercantil como del culto a un caudillo personalista o mesiánico. Un humanista no se arrodilla ante al altar de un déspota.
El humanismo es la fiesta triunfal del individuo soberano, es el reino de lo humano, por tanto, no rinde pleitesía a caudillos que se creen divinidades. El humanismo implica el imperio de la razón, la pluralidad y la libertad de pensamiento inherente a la condición humana. No está probado que ninguna forma histórica de socialismo (es decir, no teórica o no literaria) tenga contenido humanista, está probado precisamente lo contrario. Tampoco puede decirse que el capitalismo sea humanista, porque el capitalismo sistémicamente no está hecho para eso, sino para producir riqueza material. Por eso, como dice Emeterio Gómez, hay que dotar al capitalismo y a las empresas de contenidos éticos. Igualmente, no tendría sentido el argumento que pretende presentar un humanismo reñido con los bienes materiales y el individualismo (el mundo no es blanco y/o negro, hay matices). Lo que no debe hacerse es utilizar al humanismo como comodín ideológico para justificar al socialismo y a un proyecto político personalista, megalómano y de corte autoritario-despótico.
Finalmente, el humanismo, siempre anclado en la razón humana, es inseparable de la idea moderna de crítica. No puede ser humanista ni predicador del humanismo aquel que desdeñe, rechace o satanice la crítica. La crítica de Lutero a la iglesia católica lo definió como humanista más que como separatista religioso. La crítica supone el ejercicio libérrimo del pensamiento a contrapelo de un pensamiento tutelado o domesticado. En eso consiste la Ilustración a decir de Kant, en saberse servir del propio pensamiento sin la guía de otro. Todo lo contrario de lo que se ofreció a los inermes brigadistas: conducirlos por la senda del pensamiento único. El humanismo en serio es antidogmático, antifundamentalista, se bate contra toda forma de pensamiento único, contra toda forma de colonizar el pensamiento; es, ahora en positivo, la soberanía del individuo. Tal vez sea esto último lo que más molesta a los espíritus despóticos. Por ello, el humanismo de Chávez termina siendo pues, un pseudo humanismo. Asistimos en definitiva a la configuración de un régimen donde parece haber un ungido que decide lo que es “moral”, pero de luces y humanismo, de eso si que no hay absolutamente nada.
Profesor-investigador en Epistemología y Filosofía
angelferepist@cantv.net
Moral y luces: el pseudo humanismo chavista
marzo de 2007
En la jornada inaugural del llamado motor Moral y Luces el teniente coronel en su acostumbrado acto de autopresentación dramaturgia apareció como un predicador que señala el camino a los jóvenes brigadistas para acometer la gran cruzada en contra del capitalismo, el individualismo, el egoísmo y el consumismo en nombre de los valores humanistas que habrán de caracterizar el socialismo del siglo xxi. No ahorró en esta ocasión el tono agresivo digno de mejor causa ni la descalificación de las vertientes de pensamiento y formas de vida que son contrarias a su proyecto político. Pasando por alto los grises, los matices, las zonas más o menos mezcladas de lo real, viendo siempre el mundo en blanco y negro para inducir a sus seguidores por el camino “del bien”, contrapuso el egoísmo capitalista y su afán de riqueza al siempre simpático socialismo de corte solidario y humanista.
Sin embargo, no explicó a los estudiantes allí congregados que las sociedades socialistas realmente existentes a lo largo del proceso histórico han sido precisamente anti-humanistas, porque se han mostrado totalmente incapaces de generar riqueza material para sus poblaciones, entre otras cosas por la desmotivación que se presenta ante la supresión de iniciativa individual y propiedad privada como resultado natural de una economía trasegada por un Estado burocrático. Mucho menos han podido dar cobertura a las demandas de la dimensión espiritual, intelectual o estética en un clima de libertad. En su perorata ideológica insistió en el daño que causaban los valores consumistas propios del capitalismo salvaje, pero nada dijo sobre los revolucionarios de las Hummer, de los yates, de los caballos de paso, de las mansiones que depredan el tesoro público. Insistió en los valores de la solidaridad, pero intentando descalificar ad hoc a todo aquello que implique de algún modo competencia, libertad individual, promoción al crecimiento y autonomía económica, pues –según él- son propios del individualismo capitalista. Se habrá visto tamaño galimatías intentando pasar por teoría política.
Se le olvidó al teniente coronel que las sociedades que han hecho de la competencia, la promoción del talento, la libertad individual y del crecimiento y autonomía económica de los ciudadanos su horizonte, son las más desarrolladas del mundo, ¡verbigracia! Japón, EEUU, Alemania, Inglaterra, Italia, Canadá, Australia, Suiza, Suecia, Bélgica, España, entre otras que han confiado en el valor humanista de la libertad y en la libre iniciativa individual junto a la inventiva del talento promovida por una educación abierta para modelar sus sociedades de cara a un futuro que ya está aquí.
En su retórica mesiánica y grandilocuente etiquetó a la competencia como mala y de efectos perversos, pero no dijo que lo contrario de la competencia es el conformismo, es la renuncia al crecimiento y la superación, es el dato del hombre postrado que no debe atreverse a plantearse más expectativas de desarrollo que las que establece un orden superior encarnado en el Estado o, peor aún, en la figura de un déspota que habla y enuncia en nombre del bien.
Advirtió a los estudiantes que era malo plantearse la acumulación de riquezas y que el capitalismo era pura acumulación de capital, todo lo contrario al buen socialismo guiado por los valores patrióticos de solidaridad social y no consumistas. No explicó estratégicamente que, pese a las críticas que pueden legítimamente hacérsele al capitalismo, las sociedades socialistas se han derrumbado casi todas por su nula capacidad de producir riqueza y, por tanto, su minusvalía para hacer cristalizar valores humanistas, pues como dijo alguien , si no hay satisfacción de lo material, mal puede pensarse en lo espiritual o en lo estético. Por ello, malos consejos le estuvo dando a los jóvenes brigadistas, desdeñar a la competencia, no plantearse expectativas de crecimiento material, conformismo, no aspirar más que al reconocimiento de una moral de Estado y una solidaridad de tipo cuasimetafísico, pues es malo tener.
Pero además, realizó críticas al fetichismo mercantil cuando denunció a la industria cultural norteamericana por la penetración de la Barbie y el Kent en los juegos de los niños venezolanos. Lo malo es que ante una brigadista que enarboló un muñeco parecido a él, solo atinó a decir “ese es un chavito”, con lo cual dio el visto bueno para su uso sustituyendo la crítica de la mercancía por el culto a la personalidad. Un verdadero humanista está obligado a tomar distancia neta tanto de la alienación mercantil como del culto a un caudillo personalista o mesiánico. Un humanista no se arrodilla ante al altar de un déspota.
El humanismo es la fiesta triunfal del individuo soberano, es el reino de lo humano, por tanto, no rinde pleitesía a caudillos que se creen divinidades. El humanismo implica el imperio de la razón, la pluralidad y la libertad de pensamiento inherente a la condición humana. No está probado que ninguna forma histórica de socialismo (es decir, no teórica o no literaria) tenga contenido humanista, está probado precisamente lo contrario. Tampoco puede decirse que el capitalismo sea humanista, porque el capitalismo sistémicamente no está hecho para eso, sino para producir riqueza material. Por eso, como dice Emeterio Gómez, hay que dotar al capitalismo y a las empresas de contenidos éticos. Igualmente, no tendría sentido el argumento que pretende presentar un humanismo reñido con los bienes materiales y el individualismo (el mundo no es blanco y/o negro, hay matices). Lo que no debe hacerse es utilizar al humanismo como comodín ideológico para justificar al socialismo y a un proyecto político personalista, megalómano y de corte autoritario-despótico.
Finalmente, el humanismo, siempre anclado en la razón humana, es inseparable de la idea moderna de crítica. No puede ser humanista ni predicador del humanismo aquel que desdeñe, rechace o satanice la crítica. La crítica de Lutero a la iglesia católica lo definió como humanista más que como separatista religioso. La crítica supone el ejercicio libérrimo del pensamiento a contrapelo de un pensamiento tutelado o domesticado. En eso consiste la Ilustración a decir de Kant, en saberse servir del propio pensamiento sin la guía de otro. Todo lo contrario de lo que se ofreció a los inermes brigadistas: conducirlos por la senda del pensamiento único. El humanismo en serio es antidogmático, antifundamentalista, se bate contra toda forma de pensamiento único, contra toda forma de colonizar el pensamiento; es, ahora en positivo, la soberanía del individuo. Tal vez sea esto último lo que más molesta a los espíritus despóticos. Por ello, el humanismo de Chávez termina siendo pues, un pseudo humanismo. Asistimos en definitiva a la configuración de un régimen donde parece haber un ungido que decide lo que es “moral”, pero de luces y humanismo, de eso si que no hay absolutamente nada.
Saturday, March 03, 2007
Denise Levertov, POEMAS, Colección Fundarte, Venezuela,1980
ESPERO
En los bancos, en las esquinas
de las salas de espera de la tierra,
al lado de árboles cuya savia se eleva, se eleva
para escapar en hojas grises y perderse
en el aire último.
Espero
por quien viene al fin,
tarde, perdido, por siempre
añorado, caminando
no mi camino sino cruzando
la esquina donde yo espero.
EL GOLFO II
(Fines de diciembre, 1968)
Mi alma es un muchacho negro con un largo camino
que recorrer,
un largo camino para saber si lo negro es hermoso.
¿Pero no vuela tu alma, no sabes quién eres?
Vuela, ha volado, sí, poemas y alabanzas
lo atestiguan, pero como un gastado barrilete,
la seda vieja remendada con papel,
resiste al viento, tropieza, se ladea,
está cayendo.
¿Y hablaste de ella
como de un muchacho?
Aquel muchacho con largos, fríos
tallos de gladiolos robados doliendo en sus brazos:
sin lugar adonde ir.
EL POEMA NO ESCRITO.
Por semanas el poema de tu cuerpo,
de mis manos sobre tu cuerpo
que acarician, recorren, en el rito de
adoración, descendiendo
su camino de maravilla
desde el latido de la garganta al vello del pecho
al sereno vientre al pene;
por semanas aquel poema, aquella oración
no escrita.
El poema no escrito, el acto
abandonado en la mente, sin hacer. Los años
un bosque de piedras gigantes, de troncos fósiles,
bloqueando el altar.
De nuevo a la relectura para sentir que siempre
es presente. ¿Existirá aún FUNDARTE?, ¿o se volvió
al camino del Proceso?, y no, no estoy hablando de F. Kafka,
sino a eso que se llama así y donde no se procesa sino la Nada.
T.C.
En los bancos, en las esquinas
de las salas de espera de la tierra,
al lado de árboles cuya savia se eleva, se eleva
para escapar en hojas grises y perderse
en el aire último.
Espero
por quien viene al fin,
tarde, perdido, por siempre
añorado, caminando
no mi camino sino cruzando
la esquina donde yo espero.
EL GOLFO II
(Fines de diciembre, 1968)
Mi alma es un muchacho negro con un largo camino
que recorrer,
un largo camino para saber si lo negro es hermoso.
¿Pero no vuela tu alma, no sabes quién eres?
Vuela, ha volado, sí, poemas y alabanzas
lo atestiguan, pero como un gastado barrilete,
la seda vieja remendada con papel,
resiste al viento, tropieza, se ladea,
está cayendo.
¿Y hablaste de ella
como de un muchacho?
Aquel muchacho con largos, fríos
tallos de gladiolos robados doliendo en sus brazos:
sin lugar adonde ir.
EL POEMA NO ESCRITO.
Por semanas el poema de tu cuerpo,
de mis manos sobre tu cuerpo
que acarician, recorren, en el rito de
adoración, descendiendo
su camino de maravilla
desde el latido de la garganta al vello del pecho
al sereno vientre al pene;
por semanas aquel poema, aquella oración
no escrita.
El poema no escrito, el acto
abandonado en la mente, sin hacer. Los años
un bosque de piedras gigantes, de troncos fósiles,
bloqueando el altar.
De nuevo a la relectura para sentir que siempre
es presente. ¿Existirá aún FUNDARTE?, ¿o se volvió
al camino del Proceso?, y no, no estoy hablando de F. Kafka,
sino a eso que se llama así y donde no se procesa sino la Nada.
T.C.
Thursday, March 01, 2007
Cuando se afianza la Bota, quizás unas palabras, quizás no bastan...
Teresa coraspe le escribe a Venezuela
Página Principal, DE LA WEB DEL ESCRITOR FRANCISCO ALARCÓN.
POEMAS DE FEBRERO, 2003, DEDICADOS A LAS MARCHAS Y A LOS
QUE HAN MUERTO POR LA LIBERTAD, (O CONTRAPOEMAS). Las palabras
del poeta José Alejandro Peña, seleccionadas por Francisco Alarcón, se
refieren al libro: Tanta nada para Tanto infierno, y no a estos poemas...
POEMA I
Cuando el gorila
amordaza a la gente
siento temor de que durante ese acto
se extienda mucho más
la cortina que oculta el atropello
y negras nubes nube negra
pulvericen al pueblo que marcha y no descansa
A pleno sol va
con claveles rojos y azules
con la mano apretada y el himno entre los labios
luchando está contra la infamia del tirano
que se escuda en el fusil, infame,y no discierne el blanco,
no le importa
En torbellino ciego nos conduce a otros tiempos
donde la patria
es un lugar que no reconocemos
lejano a nuestros ojos
y del que teníamos memoria
por las tantas lecturas
Esta bota negra, oscura y bárbara
inculca el odio, el dolor y la sangre en cada corazón
Y debemos marchar
hasta que negras nubes
nube negra se destierren del suelo
que ha acunado sin distingos de clases y de razas
a todo extraño que al llegar se aloja
y que al conocerlos se tornan: hermano, compañero
para vivir la única vida que es posible:
la que encierra el amor en cada esquina
en cada hueso del alma
sin patios
sin fronteras hasta siempre
para poder gritar juntos hasta el final de cada estrella
un canto por la paz.
(7 y 8 de Febrero, 2003)
POEMA II
Y salieron
como almas en desespero salieron
desde todos los puntos de esta tierra
y dejaron oir su voz
Sólo silencio ha sidola única respuesta
del que no tiene noble palabra que decir
Es el fusil y la metralla
a punto de sangre quien nos habla
Y el león despertará para afilar sus garras
ante el clamor de las víctimas
que han caído con los brazos cruzados
sin esperar la muerte vil
y que sólo salieron
a marchar.
POEMA III
NO TIENEN DERECHO.
Nosotros
que le hemos cantado a la belleza,
a la paz la amistad y al amor
¿Cómo quedamos
en qué borde negro y oscuro sumergidos?
Si no tienen derecho
los abominables/marcados con una cruz negra en la frente
buscando a ciencia loca el exterminio
sin mirar los ojos tristes
de la desesperanza, ¡Tanta tiniebla junta!
¿Qué almas, de qué infierno han venido
y resucitado en vuestros cuerpos?
¿De qué tumba putrefacta y bárbara?,
cual carroña de las mil muertes
Barro maldito por Dios y por el diablo
lava de azufre de todos los volcanes de la tierra
tinta de sangre norte
cabeza de Medusa y caja de Pandora
serpiente sigilosa en cada cordillera
en la piel descamada del mar
bebiéndose el silencio y la resaca
la luna con el sol
con las estrellas todas
Dejándonos
estas cuencas vacías
y tú fútil victoria
y tú fútil derrota.
18.03.2003
Teresa Coraspe nacida en Soledad, Estado Anzoátegui, Venezuela.
Ha publicado Las fieras se dan golpes de pecho (1975), Vuelvo con mis huesos (1978), Vértice del círculo (1987), Este silencio, siempre (1991) obra que recibió primera mención en el Concurso de Poesía "José Ramón del Valle Laveraux" y Tanta nada para tanto infierno (1994).
El eminente poeta dominicano José Alejandro Peña ha escrito sobre la poesía de Teresa Coraspe: “Vitalísima poesía la suya, hecha con la pureza de todos los elementos que la componen. Su fuerte radica en la concentración de imágenes sueltas, pero hermanadas en la discreción de un sentido que se percibe distante, oculto en el revés del signo y que es revelado por el signo.”
Página Principal, DE LA WEB DEL ESCRITOR FRANCISCO ALARCÓN.
POEMAS DE FEBRERO, 2003, DEDICADOS A LAS MARCHAS Y A LOS
QUE HAN MUERTO POR LA LIBERTAD, (O CONTRAPOEMAS). Las palabras
del poeta José Alejandro Peña, seleccionadas por Francisco Alarcón, se
refieren al libro: Tanta nada para Tanto infierno, y no a estos poemas...
POEMA I
Cuando el gorila
amordaza a la gente
siento temor de que durante ese acto
se extienda mucho más
la cortina que oculta el atropello
y negras nubes nube negra
pulvericen al pueblo que marcha y no descansa
A pleno sol va
con claveles rojos y azules
con la mano apretada y el himno entre los labios
luchando está contra la infamia del tirano
que se escuda en el fusil, infame,y no discierne el blanco,
no le importa
En torbellino ciego nos conduce a otros tiempos
donde la patria
es un lugar que no reconocemos
lejano a nuestros ojos
y del que teníamos memoria
por las tantas lecturas
Esta bota negra, oscura y bárbara
inculca el odio, el dolor y la sangre en cada corazón
Y debemos marchar
hasta que negras nubes
nube negra se destierren del suelo
que ha acunado sin distingos de clases y de razas
a todo extraño que al llegar se aloja
y que al conocerlos se tornan: hermano, compañero
para vivir la única vida que es posible:
la que encierra el amor en cada esquina
en cada hueso del alma
sin patios
sin fronteras hasta siempre
para poder gritar juntos hasta el final de cada estrella
un canto por la paz.
(7 y 8 de Febrero, 2003)
POEMA II
Y salieron
como almas en desespero salieron
desde todos los puntos de esta tierra
y dejaron oir su voz
Sólo silencio ha sidola única respuesta
del que no tiene noble palabra que decir
Es el fusil y la metralla
a punto de sangre quien nos habla
Y el león despertará para afilar sus garras
ante el clamor de las víctimas
que han caído con los brazos cruzados
sin esperar la muerte vil
y que sólo salieron
a marchar.
POEMA III
NO TIENEN DERECHO.
Nosotros
que le hemos cantado a la belleza,
a la paz la amistad y al amor
¿Cómo quedamos
en qué borde negro y oscuro sumergidos?
Si no tienen derecho
los abominables/marcados con una cruz negra en la frente
buscando a ciencia loca el exterminio
sin mirar los ojos tristes
de la desesperanza, ¡Tanta tiniebla junta!
¿Qué almas, de qué infierno han venido
y resucitado en vuestros cuerpos?
¿De qué tumba putrefacta y bárbara?,
cual carroña de las mil muertes
Barro maldito por Dios y por el diablo
lava de azufre de todos los volcanes de la tierra
tinta de sangre norte
cabeza de Medusa y caja de Pandora
serpiente sigilosa en cada cordillera
en la piel descamada del mar
bebiéndose el silencio y la resaca
la luna con el sol
con las estrellas todas
Dejándonos
estas cuencas vacías
y tú fútil victoria
y tú fútil derrota.
18.03.2003
Teresa Coraspe nacida en Soledad, Estado Anzoátegui, Venezuela.
Ha publicado Las fieras se dan golpes de pecho (1975), Vuelvo con mis huesos (1978), Vértice del círculo (1987), Este silencio, siempre (1991) obra que recibió primera mención en el Concurso de Poesía "José Ramón del Valle Laveraux" y Tanta nada para tanto infierno (1994).
El eminente poeta dominicano José Alejandro Peña ha escrito sobre la poesía de Teresa Coraspe: “Vitalísima poesía la suya, hecha con la pureza de todos los elementos que la componen. Su fuerte radica en la concentración de imágenes sueltas, pero hermanadas en la discreción de un sentido que se percibe distante, oculto en el revés del signo y que es revelado por el signo.”
Wednesday, February 28, 2007
Poemas de Jorge Bousoño González, La Habana-Cuba.
DESCANSO
DÍA PRIMERO
Soy demasiado tímido
para coleccionar espejos
el temor de no ser tal
como pienso
o como quisiera poder
me asusta
Casi todos los días estremezco al tiempo
y los espejos rotos.
(21.02.2007)
OTRO DÍA.
Once
noche, fría, semi húmeda
intimidad de universo
y como cada día
regreso
estoy parado frente al semáforo
esperando el horario intermitente
para acariciar la libertad
de decidir
mi momento, el camino.
(25.02.2007)
© Jorge Bousoño González
La Habana, CUBA.
Qué bueno cuando amanece y uno recibe poemas para su Blog.,
ese intercambio tan necesario entre los poetas, los que mantienen
viva la llama de la amistad y el no olvido...TC.
DÍA PRIMERO
Soy demasiado tímido
para coleccionar espejos
el temor de no ser tal
como pienso
o como quisiera poder
me asusta
Casi todos los días estremezco al tiempo
y los espejos rotos.
(21.02.2007)
OTRO DÍA.
Once
noche, fría, semi húmeda
intimidad de universo
y como cada día
regreso
estoy parado frente al semáforo
esperando el horario intermitente
para acariciar la libertad
de decidir
mi momento, el camino.
(25.02.2007)
© Jorge Bousoño González
La Habana, CUBA.
Qué bueno cuando amanece y uno recibe poemas para su Blog.,
ese intercambio tan necesario entre los poetas, los que mantienen
viva la llama de la amistad y el no olvido...TC.
Monday, February 26, 2007
Falta de mérito, poema de Armando Rojas Guardia
Poeta venezolano con una trayectora indiscutible en las Letras de nuestro país.
Fue fundador del Grupo Tráfico (1981); su obra es extensa, y aquí sólo va
una muestra: Del mismo amor ardiendo; Yo que supe de la vieja herida;
Poemas de Quebrada de la Virgen; Hacia la noche viva; El Dios de la Intemperie;
El Caleidoscopio de Hermes (ensayo).
FALTA DE MÉRITO.
Si yo fuera capaz de entrar por fin
en esa pulcritud del aire inmóvil
que he llamado silencio en el poema;
si yo fuera capaz de nombrar árbol
como esta tarde el árbol se mostraba
a sí mismo en la quietud del parque;
si yo fuera capaz de parecerme
al objeto real de mi escritura
(al agua misma cuando escribo agua,
al vaso limpio cuando escribo vaso);
y si fuera posible merecerte,
cosa que ultrajo en tu mudez precisa
al hacerte sonar en mi palabra,
yo entraría en la luz de lo que digo.
Fue fundador del Grupo Tráfico (1981); su obra es extensa, y aquí sólo va
una muestra: Del mismo amor ardiendo; Yo que supe de la vieja herida;
Poemas de Quebrada de la Virgen; Hacia la noche viva; El Dios de la Intemperie;
El Caleidoscopio de Hermes (ensayo).
FALTA DE MÉRITO.
Si yo fuera capaz de entrar por fin
en esa pulcritud del aire inmóvil
que he llamado silencio en el poema;
si yo fuera capaz de nombrar árbol
como esta tarde el árbol se mostraba
a sí mismo en la quietud del parque;
si yo fuera capaz de parecerme
al objeto real de mi escritura
(al agua misma cuando escribo agua,
al vaso limpio cuando escribo vaso);
y si fuera posible merecerte,
cosa que ultrajo en tu mudez precisa
al hacerte sonar en mi palabra,
yo entraría en la luz de lo que digo.
Sunday, February 25, 2007
Un poema de Daniel Montoly, (Rep. Dominicana)
ESTACIÓN FLORIDA
A tus caricias,
prefiero que me engullas
en el serpentino
vaivén de tu cadera. Sentirme acogido
entre los girasoles
de tu primaveral huerta,
penetrarte o andar
como jornalero de amor
por tus hectáreas.
Haciendo volar despacio
mis alas de pájaro
por las ramas rosadas
de tu boca.
Nada violento
explora mi ímpetu
el sabor de tu caverna,
de tu sal,
de tus aguas...
Y tú menuda indemne como un milagro
saldrás colectiva,
isla de pan de besos
en la pradera de mi dorso,
desnuda de inocencia,
flor con pétalos de gozos
y la ternura de mi péndulo
coronando tu garganta.
Ay, mujer de fuego,
rompe el cielo oscuro
de mi cabecera
y no permitas que sucumba
en la ingravidez de las desesperanzas.
Es parte de una selección enviada
a mi correo electrónico por un lector
que admira la poesía de DM.
A tus caricias,
prefiero que me engullas
en el serpentino
vaivén de tu cadera. Sentirme acogido
entre los girasoles
de tu primaveral huerta,
penetrarte o andar
como jornalero de amor
por tus hectáreas.
Haciendo volar despacio
mis alas de pájaro
por las ramas rosadas
de tu boca.
Nada violento
explora mi ímpetu
el sabor de tu caverna,
de tu sal,
de tus aguas...
Y tú menuda indemne como un milagro
saldrás colectiva,
isla de pan de besos
en la pradera de mi dorso,
desnuda de inocencia,
flor con pétalos de gozos
y la ternura de mi péndulo
coronando tu garganta.
Ay, mujer de fuego,
rompe el cielo oscuro
de mi cabecera
y no permitas que sucumba
en la ingravidez de las desesperanzas.
Es parte de una selección enviada
a mi correo electrónico por un lector
que admira la poesía de DM.
Saturday, February 24, 2007
Una mujer se va, poema del libro: Vértice del círculo.
Una mujer se va
camino del verano
sin domingos
Se va sin detenerse
Invadida de extrañas memorias
comienza andar a la inversa
una mujer.
Teresa Coraspe, Ciudad Bolívar, Venezuela
camino del verano
sin domingos
Se va sin detenerse
Invadida de extrañas memorias
comienza andar a la inversa
una mujer.
Teresa Coraspe, Ciudad Bolívar, Venezuela
Friday, February 23, 2007
El Reloj, poema de Leopoldo Minaya
Tomado del Blog del autor: www.obsidinapress.net/leopoldo_minaya
El RELOJ—
El reloj gobierna las cosas, este mundo.
El reloj detiene la puerta, los deseos.
El reloj entierra lo que su esfera choca.
¡Helo! Cuatro cuadrantes...
un hilo suspendido.
El reloj es la fuerza centrífuga:
dispersa las emociones, rompe las añoranzas…
designa su ir y venir hacia donde no espera nadie
a otro
Nadie que espera
callado y escondido.
Son las diez menos cuarto.
Respiras.
Manotazos al aire... y te engañas,
te engañas,te engañas:
son las cinco.
Tú distante en la hora,
tú exultante, despierto;
tú distinto en el tiempo, y para el tiempo es lo mismo…
El RELOJ—
El reloj gobierna las cosas, este mundo.
El reloj detiene la puerta, los deseos.
El reloj entierra lo que su esfera choca.
¡Helo! Cuatro cuadrantes...
un hilo suspendido.
El reloj es la fuerza centrífuga:
dispersa las emociones, rompe las añoranzas…
designa su ir y venir hacia donde no espera nadie
a otro
Nadie que espera
callado y escondido.
Son las diez menos cuarto.
Respiras.
Manotazos al aire... y te engañas,
te engañas,te engañas:
son las cinco.
Tú distante en la hora,
tú exultante, despierto;
tú distinto en el tiempo, y para el tiempo es lo mismo…
Thursday, February 15, 2007
Porque olvidar califica, de José Luis Cestari Villegas
Del libro inédito: TIEMPO DE GUIJARROS.
llegó un día de vestirse diferente
la madre habla distinto para llevarnos a otra aldea
hay más duendecillos trajeados como nosotros
resumidos en el ejército de sillas para pájaros nuevos
en los cojinetes que el bullicio aplana
hacemos el plan general de la gente grande
llenos de asuntos y cosas por presentar
pletóricos de mañanas
enseñadas por aquellas mujeres que saben cómo cantar y contar
los cuentos nuevos y los himnos
las canciones que se aplauden
detrás de la plastilina
aquel olor a examen que nunca se va del todo
aprendemos durezas diversas
los ojos llenos de flores olvidadas
porque olvidar califica
amar es un recurso que sacamos del catálogo
a fuerza de canaletes y naufragios
ya no se desabrochan nuestros brazos tan fácilmente
así evitamos el dolor
porque vivir duele inmensidad
no avisaron que era así
ser alto tiene la desventaja del crepúsculo
el disimulo es una trampa que no logramos entender
tampoco los granujas
ni el imperio imperfecto en que nadamos todos
nutrias opacas del brillante río
orillando la alegría de celebrar cualquier medalla
márgenes de lo tolerable
eso aprendemos
olvidamos el quebranto a fuerza de racionalidades
inútiles todas
pero indispensables
como banderas o monedas de cambio
al llegar el bosque piloso a la suavidad de la colina
sabemos que algo grave va a ocurrir
algo más de lo insólito en los días a estrenar
los padres sonríen sobre nuestras angustias
aceptamos el miedo
llenos de duelo
Ciudad Bolívar, Venezuela.
llegó un día de vestirse diferente
la madre habla distinto para llevarnos a otra aldea
hay más duendecillos trajeados como nosotros
resumidos en el ejército de sillas para pájaros nuevos
en los cojinetes que el bullicio aplana
hacemos el plan general de la gente grande
llenos de asuntos y cosas por presentar
pletóricos de mañanas
enseñadas por aquellas mujeres que saben cómo cantar y contar
los cuentos nuevos y los himnos
las canciones que se aplauden
detrás de la plastilina
aquel olor a examen que nunca se va del todo
aprendemos durezas diversas
los ojos llenos de flores olvidadas
porque olvidar califica
amar es un recurso que sacamos del catálogo
a fuerza de canaletes y naufragios
ya no se desabrochan nuestros brazos tan fácilmente
así evitamos el dolor
porque vivir duele inmensidad
no avisaron que era así
ser alto tiene la desventaja del crepúsculo
el disimulo es una trampa que no logramos entender
tampoco los granujas
ni el imperio imperfecto en que nadamos todos
nutrias opacas del brillante río
orillando la alegría de celebrar cualquier medalla
márgenes de lo tolerable
eso aprendemos
olvidamos el quebranto a fuerza de racionalidades
inútiles todas
pero indispensables
como banderas o monedas de cambio
al llegar el bosque piloso a la suavidad de la colina
sabemos que algo grave va a ocurrir
algo más de lo insólito en los días a estrenar
los padres sonríen sobre nuestras angustias
aceptamos el miedo
llenos de duelo
Ciudad Bolívar, Venezuela.
Un mundo mestizo, "y un día las olas van para allá"...
ARMANDO QUINTANA
15 de febrero de 2007
El mundo es mestizo. Y lo es por su propia naturaleza. No somos una bola terráquea y nada más. Somos muchos trozos de tierra rodeados de océano por todas partes. De un océano cargado de olas que van y vienen. Y un día las olas van para allá, y otro día vienen para acá. Un día el viento las envió para el continente americano. Otro más tarde vuelven hacia la vieja Europa.
Y las aguas, entre olas y olas, van mezclándose. Y los que salieron inmigrantes se vuelven emigrantes. Y los que llegaron, se quedan. Y aparece la familia. Y unos con aquellos, y aquellos con éstos van mezclándose y haciendo la sociedad. Así es el ejemplo clásico que siempre se pone: Nueva York. Quien allí ha estado lo ha visto de forma evidente. Quizá, por eso, por su mestizaje la ciudad está presidida por la estatua con la antorcha de la LIBERTAD.
Así es también toda América Latina. Un continente lleno de mestizaje, con gente que llegaron del Africa negra y con otros de diferentes países europeos.
El relato que sigue nos lo pone de manifiesto. Se trata de un caso nada más. El de Tere García Ahued, mexicana, de Guanajuato…, pero como Tere hay cientos y miles en México, Argentina, Venezuela, Cuba, …y en Europa cada vez con más intensidad. Todo es cuestión de para dónde vayan las olas del mar. En el caso de Tere las olas llevaron a sus abuelos paternos desde Galicia a México, y los maternos arribaron allá procedentes del Líbano. Galicia y Líbano se fundieron en México, y dieron lugar hace pocos días a este relato donde Tere cuenta lo que ha significado para ella ese cruce de olas en el gran océano:
“En algunas familias, las historias sobre emigrantes, están cargadas de dosis de recuerdos que dichos hombres y mujeres, que dejan su tierra en busca de algo mejor, transmiten como herencia a sus descendientes.
No quisiera escribir y escribir mensajes que terminan siendo siempre algo personal, pero en ciertos temas, tengo una necesidad de poder hablarlo con alguien.
La emigración, siempre será dolorosa aunque se hayan alcanzado progresos. Cantidades impresionantes de emigrantes, mueren lejos de su tierra, y algunos menos afortunados, nunca logran volver por alguna temporada tan sólo a ese pedazo de corazón que se había quedado a la espera de verles de nuevo.
Madres y padres que veían a sus hijos partir..., esposas que tuvieron que agitar su mano llenas de dolor cuando los barcos se alejaban de los puertos... En el caso de los emigrantes gallegos, que es de lo que yo puedo opinar, las tradiciones y costumbres permanecen, y son esos hombres fuertes que un día pisaron tierras americanas, los que años más tarde, enseñan a sus nietos a bailar la jota, a comer filloas con vino tinto..., a cortar las lonjas de jamón serrano y pan..., a tenderse en una mantita sobre el campo y a cortar flores frescas.
Son esos emigrantes que cantan en su idioma y hacen corear a su familia estrofas de canciones que no olvidan..., aquellos que cuentan la oscuridad de la noche, el frío de los inviernos y el hambre en el cuerpo, cuando las manos estaban fuertes..., pero no había remedios.
Aquellos que siguen comiendo potajes invernales en pleno calor sureño, tan solo porque el sabor de esos caldos les recuerde a sus madres y abuelas. Y son esos hombres y mujeres que nos dejan huellas en el alma, porque somos los nietos los que los gozamos, pues han trabajado lo suficiente y nos entregan el tiempo que no podían en su momento dar a sus propios hijos.
Esos abuelos y abuelas que cuentan historias, que hacen guisos que nadie puede cocinar nunca de la misma forma. Son esos tintos y blancos que con ellos saben a néctar.
Son ellos que nos pasan todo, nos consiguen todo, hasta poder brindar con un poco de sidra por las navidades, aunque se tengan siete años..., y son esos pedazos de pan, remojados en vino tinto, lo que nos confirma que se lleva en la sangre la misma fuerza.
Somos los nietos los que los amamos con más fuerza, porque la herencia no es ese árbol frondoso que da tanta sombra, no son esas piedras que se elevan en edificios, casas y comercios por los que lloraron y sudaron..., su herencia es aquella que hace que se te erice la piel y llores cuando escuchas canciones o música que ellos amaban. La herencia, son esos aromas, sabores y sonidos que nos recuerdan nuestros días maravillosos en " casa de los abuelos”.
Mi abuelo me llevaba al centro de la ciudad a comprar caramelos. Era una tienda donde se exhibían toda clase de chocolates, galletas y dulces de variadas formas en unas vitroleras inclinadas con tapa metálica. Todavía recuerdo aquellas bolsitas de papel que eran llenadas con un cucharón cargado de golosinas.
Y es por infinitos recuerdos que quise escribir este mensaje, porque dentro de estos comentarios personales, habrá siempre emigrantes no solo gallegos, sino de todas partes del mundo a los que debemos honrar, porque lo que somos hoy esos nietos de cada uno, se lo debemos no solo a su sangre, sino a ese miedo superado cuando atravesando los mares, llegan a tierras desconocidas, y a pesar de convertirse luego en su nueva tierra, mueren sin volver nunca a la que los vió nacer.”
Hasta aquí esta operación de mestizaje cuyo resultado es Tere García Ahued, contado por ella misma. No es el único. Son muchos los que se dan hoy en nuestro mundo real. Por ese derecho a emigrar que siempre hemos ejercido, ya sea en tribulaciones o prosperidad. Porque, sobre todo, cuando se convive con la angustia, con la necesidad es cuando más se intenta ejercer el derecho a buscar un asidero para poder vivir, ya que, en todo momento, tenemos esa posibilidad.
Ese derecho a emigrar, en toda circunstancia y etapa histórica, ha hecho posible el mestizaje que a todos nos posee de una u otra manera
15 de febrero de 2007
El mundo es mestizo. Y lo es por su propia naturaleza. No somos una bola terráquea y nada más. Somos muchos trozos de tierra rodeados de océano por todas partes. De un océano cargado de olas que van y vienen. Y un día las olas van para allá, y otro día vienen para acá. Un día el viento las envió para el continente americano. Otro más tarde vuelven hacia la vieja Europa.
Y las aguas, entre olas y olas, van mezclándose. Y los que salieron inmigrantes se vuelven emigrantes. Y los que llegaron, se quedan. Y aparece la familia. Y unos con aquellos, y aquellos con éstos van mezclándose y haciendo la sociedad. Así es el ejemplo clásico que siempre se pone: Nueva York. Quien allí ha estado lo ha visto de forma evidente. Quizá, por eso, por su mestizaje la ciudad está presidida por la estatua con la antorcha de la LIBERTAD.
Así es también toda América Latina. Un continente lleno de mestizaje, con gente que llegaron del Africa negra y con otros de diferentes países europeos.
El relato que sigue nos lo pone de manifiesto. Se trata de un caso nada más. El de Tere García Ahued, mexicana, de Guanajuato…, pero como Tere hay cientos y miles en México, Argentina, Venezuela, Cuba, …y en Europa cada vez con más intensidad. Todo es cuestión de para dónde vayan las olas del mar. En el caso de Tere las olas llevaron a sus abuelos paternos desde Galicia a México, y los maternos arribaron allá procedentes del Líbano. Galicia y Líbano se fundieron en México, y dieron lugar hace pocos días a este relato donde Tere cuenta lo que ha significado para ella ese cruce de olas en el gran océano:
“En algunas familias, las historias sobre emigrantes, están cargadas de dosis de recuerdos que dichos hombres y mujeres, que dejan su tierra en busca de algo mejor, transmiten como herencia a sus descendientes.
No quisiera escribir y escribir mensajes que terminan siendo siempre algo personal, pero en ciertos temas, tengo una necesidad de poder hablarlo con alguien.
La emigración, siempre será dolorosa aunque se hayan alcanzado progresos. Cantidades impresionantes de emigrantes, mueren lejos de su tierra, y algunos menos afortunados, nunca logran volver por alguna temporada tan sólo a ese pedazo de corazón que se había quedado a la espera de verles de nuevo.
Madres y padres que veían a sus hijos partir..., esposas que tuvieron que agitar su mano llenas de dolor cuando los barcos se alejaban de los puertos... En el caso de los emigrantes gallegos, que es de lo que yo puedo opinar, las tradiciones y costumbres permanecen, y son esos hombres fuertes que un día pisaron tierras americanas, los que años más tarde, enseñan a sus nietos a bailar la jota, a comer filloas con vino tinto..., a cortar las lonjas de jamón serrano y pan..., a tenderse en una mantita sobre el campo y a cortar flores frescas.
Son esos emigrantes que cantan en su idioma y hacen corear a su familia estrofas de canciones que no olvidan..., aquellos que cuentan la oscuridad de la noche, el frío de los inviernos y el hambre en el cuerpo, cuando las manos estaban fuertes..., pero no había remedios.
Aquellos que siguen comiendo potajes invernales en pleno calor sureño, tan solo porque el sabor de esos caldos les recuerde a sus madres y abuelas. Y son esos hombres y mujeres que nos dejan huellas en el alma, porque somos los nietos los que los gozamos, pues han trabajado lo suficiente y nos entregan el tiempo que no podían en su momento dar a sus propios hijos.
Esos abuelos y abuelas que cuentan historias, que hacen guisos que nadie puede cocinar nunca de la misma forma. Son esos tintos y blancos que con ellos saben a néctar.
Son ellos que nos pasan todo, nos consiguen todo, hasta poder brindar con un poco de sidra por las navidades, aunque se tengan siete años..., y son esos pedazos de pan, remojados en vino tinto, lo que nos confirma que se lleva en la sangre la misma fuerza.
Somos los nietos los que los amamos con más fuerza, porque la herencia no es ese árbol frondoso que da tanta sombra, no son esas piedras que se elevan en edificios, casas y comercios por los que lloraron y sudaron..., su herencia es aquella que hace que se te erice la piel y llores cuando escuchas canciones o música que ellos amaban. La herencia, son esos aromas, sabores y sonidos que nos recuerdan nuestros días maravillosos en " casa de los abuelos”.
Mi abuelo me llevaba al centro de la ciudad a comprar caramelos. Era una tienda donde se exhibían toda clase de chocolates, galletas y dulces de variadas formas en unas vitroleras inclinadas con tapa metálica. Todavía recuerdo aquellas bolsitas de papel que eran llenadas con un cucharón cargado de golosinas.
Y es por infinitos recuerdos que quise escribir este mensaje, porque dentro de estos comentarios personales, habrá siempre emigrantes no solo gallegos, sino de todas partes del mundo a los que debemos honrar, porque lo que somos hoy esos nietos de cada uno, se lo debemos no solo a su sangre, sino a ese miedo superado cuando atravesando los mares, llegan a tierras desconocidas, y a pesar de convertirse luego en su nueva tierra, mueren sin volver nunca a la que los vió nacer.”
Hasta aquí esta operación de mestizaje cuyo resultado es Tere García Ahued, contado por ella misma. No es el único. Son muchos los que se dan hoy en nuestro mundo real. Por ese derecho a emigrar que siempre hemos ejercido, ya sea en tribulaciones o prosperidad. Porque, sobre todo, cuando se convive con la angustia, con la necesidad es cuando más se intenta ejercer el derecho a buscar un asidero para poder vivir, ya que, en todo momento, tenemos esa posibilidad.
Ese derecho a emigrar, en toda circunstancia y etapa histórica, ha hecho posible el mestizaje que a todos nos posee de una u otra manera
Tuesday, February 13, 2007
...después de andar por ahí bajo el sol lentísimo de fuerte
este poema: OBSESIÓN
al poeta D.M
Déjame déjame
rozar levemente el borde de tus labios
con la piel de mis dedos
suave suavecito
entreabrirlos y detenerme
en la abertura por donde
se asoma tu risa
Después entre el vino y la vida
perderme en el laberinto de tus brazos
porque no puede ser sino magia o brujería
esta obsesión.
12 de Febrero, 2007, Teresa Coraspe-Cd. Bolívar, Venezuela
al poeta D.M
Déjame déjame
rozar levemente el borde de tus labios
con la piel de mis dedos
suave suavecito
entreabrirlos y detenerme
en la abertura por donde
se asoma tu risa
Después entre el vino y la vida
perderme en el laberinto de tus brazos
porque no puede ser sino magia o brujería
esta obsesión.
12 de Febrero, 2007, Teresa Coraspe-Cd. Bolívar, Venezuela
Wednesday, February 07, 2007
La marcha de Pamuk. (La información es libre)
Envío que se agradece a Leonardo Rodríguez. Tomado de El País, Madrid, 6/2/07, y reenviado al Profesor Silvio Orta en Venezuela.
Orhan Pamuk se marcha de Turquía. El escritor adopta esta decisión tras una larga campaña de descalificaciones, citaciones judiciales y amenazas que no cesaron, sino todo lo contrario, tras obtener el premio Nobel. Las corrientes ultranacionalistas del país, con un peso importante en la política, la administración pública y la justicia, le consideran un traidor a "la identidad del pueblo turco" desde que se refirió al genocidio armenio de 1915 y admitió la existencia del problema kurdo, compartido con países como Irán e Irak. Hace dos semanas, esa misma acusación le costó la vida al periodista de origen armenio Hrant Dink. Su asesino fue identificado y detenido por la policía a los pocos días de cometer el crimen, pero las imágenes de su arresto, difundidas por televisión, no dejaron lugar a dudas sobre la simpatía de los agentes hacia el asesino. Éste tuvo ocasión, incluso, de proferir amenazas públicas contra Pamuk.
La marcha del escritor supone un grave contratiempo para el Gobierno de Erdogan y más en concreto para su propósito de integrarse en la Unión Europea, un objetivo que, paradójicamente, Pamuk siempre ha compartido. Pero este caso remite, además, a un fenómeno que empieza a extenderse de manera inquietante, y que consiste en la persecución de quienes expresan opiniones incómodas, distintas o minoritarias, con independencia de su acierto o de su error. Cada vez son más los escritores, artistas, periodistas o académicos que en Europa y fuera de Europa tienen que desplazarse protegidos por escoltas, en razón de unas amenazas que sólo tienen como causa lo que dicen o escriben, es decir, el ejercicio de su libertad de expresión.
Erdogan adoptó medidas disciplinarias inmediatas contra los agentes que dieron un trato de favor al asesino de Dink. Pero nada tiene de extraño que, a la vista de las escenas televisadas, el premio Nobel haya perdido la confianza en las fuerzas del orden que debían protegerlo y, en consecuencia, haya optado por un extrañamiento voluntario. Estambul, escenario y raíz de su obra, y toda Turquía, se han convertido en lugares peligrosos para su vida.
En cualquier caso, conviene no confundir los múltiples planos en los que tiene efectos la marcha de Pamuk, y en particular el que tiene que ver con Europa y Turquía. Exigir que Ankara reconozca el genocidio armenio como condición para el ingreso de Turquía en la Unión es un error, entre otras razones porque a nadie se le ocurriría que hiciese otro tanto con el problema kurdo. No es la verdad histórica lo que Europa le debería reclamar a Turquía; es la libertad de expresión. Esto es, la posibilidad de que los turcos puedan enjuiciar el pasado de su país sin arrostrar el riesgo de tener que abandonarlo, como ha tenido que hacer su más grande escritor contemporáneo.
Orhan Pamuk se marcha de Turquía. El escritor adopta esta decisión tras una larga campaña de descalificaciones, citaciones judiciales y amenazas que no cesaron, sino todo lo contrario, tras obtener el premio Nobel. Las corrientes ultranacionalistas del país, con un peso importante en la política, la administración pública y la justicia, le consideran un traidor a "la identidad del pueblo turco" desde que se refirió al genocidio armenio de 1915 y admitió la existencia del problema kurdo, compartido con países como Irán e Irak. Hace dos semanas, esa misma acusación le costó la vida al periodista de origen armenio Hrant Dink. Su asesino fue identificado y detenido por la policía a los pocos días de cometer el crimen, pero las imágenes de su arresto, difundidas por televisión, no dejaron lugar a dudas sobre la simpatía de los agentes hacia el asesino. Éste tuvo ocasión, incluso, de proferir amenazas públicas contra Pamuk.
La marcha del escritor supone un grave contratiempo para el Gobierno de Erdogan y más en concreto para su propósito de integrarse en la Unión Europea, un objetivo que, paradójicamente, Pamuk siempre ha compartido. Pero este caso remite, además, a un fenómeno que empieza a extenderse de manera inquietante, y que consiste en la persecución de quienes expresan opiniones incómodas, distintas o minoritarias, con independencia de su acierto o de su error. Cada vez son más los escritores, artistas, periodistas o académicos que en Europa y fuera de Europa tienen que desplazarse protegidos por escoltas, en razón de unas amenazas que sólo tienen como causa lo que dicen o escriben, es decir, el ejercicio de su libertad de expresión.
Erdogan adoptó medidas disciplinarias inmediatas contra los agentes que dieron un trato de favor al asesino de Dink. Pero nada tiene de extraño que, a la vista de las escenas televisadas, el premio Nobel haya perdido la confianza en las fuerzas del orden que debían protegerlo y, en consecuencia, haya optado por un extrañamiento voluntario. Estambul, escenario y raíz de su obra, y toda Turquía, se han convertido en lugares peligrosos para su vida.
En cualquier caso, conviene no confundir los múltiples planos en los que tiene efectos la marcha de Pamuk, y en particular el que tiene que ver con Europa y Turquía. Exigir que Ankara reconozca el genocidio armenio como condición para el ingreso de Turquía en la Unión es un error, entre otras razones porque a nadie se le ocurriría que hiciese otro tanto con el problema kurdo. No es la verdad histórica lo que Europa le debería reclamar a Turquía; es la libertad de expresión. Esto es, la posibilidad de que los turcos puedan enjuiciar el pasado de su país sin arrostrar el riesgo de tener que abandonarlo, como ha tenido que hacer su más grande escritor contemporáneo.
Friday, February 02, 2007
Maharaji, el Maestro...y guía de la luz.
Se ha publicado la biografía de Prem Rawat titulada: "La Paz es Posible: Vida y mensaje de Prem Rawat".
J. Levin, presidente de de la editorial Mighty River Press en Dresher, Pensilvania (Estados Unidos) comentó: "Estamos orgullosos de publicar este libro excepcional sobre la vida y el mensaje de Prem Rawat, una historia extraordinaria que lleva consigo un importante mensaje de paz.
En los momentos tan agitados en que vivimos, éste es un libro especialmente valioso, escrito por Andrea Cagan, conocida autora de best-sellers cuyo trabajo se centra en temas que despiertan la conciencia social. He creado Mighty River Press para publicar libros contemporáneos de alta calidad sobre el descubrimiento personal, poniendo el énfasis en biografías de personas que destacan por su defensa de la paz, así como en libros inspiradores que ayuden a las personas a descubrir su verdadera naturaleza.
"Peace Is Possible: The Life and Message of Prem Rawat" está disponible sólo en inglés en Ediciones Mighty River
Ya hemos recibido ofertas de muchos países para su distribución internacional y esperamos que a corto plazo este libro llegue a la gente en muchos idiomas y países".
"La Paz es Posible" es la primera biografía completa de Prem Rawat, a quien se conoce también como Maharaji. El libro documenta su extraordinaria vida, desde su infancia al lado de su padre que era un respetado maestro, hasta el día de hoy, pasando por la primera vez que habló en público a los tres años, los días de su niñez cuando fue descubierto por los hippies en su casa al pie de los Himalayas, o el momento de su espectacular llegada a Occidente a los trece años.
Cuando Prem Rawat contaba seis años de edad, su padre y querido maestro le hizo un regalo especial: una forma práctica de descubrir un mundo de paz en su interior.
Tenía ocho años cuando su padre falleció, y él aceptó la responsabilidad de difundir el mensaje de paz. Iba al colegio a diario y los fines de semana hablaba a decenas de miles de personas. Desde entonces, ha dedicado cuarenta años a inspirar a millones de personas de toda clase y condición, y a ofrecerles ese mismo regalo. No ha estado libre de controversias: sólo tenía ocho años cuando se publicó en la prensa india que tenía sesenta años y se disfrazaba de niño. Pocos periodistas han ido más allá de los estereotipos y se han tomado la molestia de captar el verdadero sentido de lo que él ofrece. Aunque su mensaje se traduce a más de setenta idiomas, sigue siendo un secreto que pocos conocen, y que se difunde principalmente de boca en boca.
Andrea Cagan ha escrito, editado y colaborado en más de quince libros, incluyendo las biografías de Diana Ross, Grace Slick y Joan Lunden. Siete de sus libros han estado en las listas de los más vendidos; tres de ellos han llegado al número uno en la lista de best-sellers del New York Times, y uno ha llegado al primer puesto en la lista de Los Angeles Times.
J. Levin, presidente de de la editorial Mighty River Press en Dresher, Pensilvania (Estados Unidos) comentó: "Estamos orgullosos de publicar este libro excepcional sobre la vida y el mensaje de Prem Rawat, una historia extraordinaria que lleva consigo un importante mensaje de paz.
En los momentos tan agitados en que vivimos, éste es un libro especialmente valioso, escrito por Andrea Cagan, conocida autora de best-sellers cuyo trabajo se centra en temas que despiertan la conciencia social. He creado Mighty River Press para publicar libros contemporáneos de alta calidad sobre el descubrimiento personal, poniendo el énfasis en biografías de personas que destacan por su defensa de la paz, así como en libros inspiradores que ayuden a las personas a descubrir su verdadera naturaleza.
"Peace Is Possible: The Life and Message of Prem Rawat" está disponible sólo en inglés en Ediciones Mighty River
Ya hemos recibido ofertas de muchos países para su distribución internacional y esperamos que a corto plazo este libro llegue a la gente en muchos idiomas y países".
"La Paz es Posible" es la primera biografía completa de Prem Rawat, a quien se conoce también como Maharaji. El libro documenta su extraordinaria vida, desde su infancia al lado de su padre que era un respetado maestro, hasta el día de hoy, pasando por la primera vez que habló en público a los tres años, los días de su niñez cuando fue descubierto por los hippies en su casa al pie de los Himalayas, o el momento de su espectacular llegada a Occidente a los trece años.
Cuando Prem Rawat contaba seis años de edad, su padre y querido maestro le hizo un regalo especial: una forma práctica de descubrir un mundo de paz en su interior.
Tenía ocho años cuando su padre falleció, y él aceptó la responsabilidad de difundir el mensaje de paz. Iba al colegio a diario y los fines de semana hablaba a decenas de miles de personas. Desde entonces, ha dedicado cuarenta años a inspirar a millones de personas de toda clase y condición, y a ofrecerles ese mismo regalo. No ha estado libre de controversias: sólo tenía ocho años cuando se publicó en la prensa india que tenía sesenta años y se disfrazaba de niño. Pocos periodistas han ido más allá de los estereotipos y se han tomado la molestia de captar el verdadero sentido de lo que él ofrece. Aunque su mensaje se traduce a más de setenta idiomas, sigue siendo un secreto que pocos conocen, y que se difunde principalmente de boca en boca.
Andrea Cagan ha escrito, editado y colaborado en más de quince libros, incluyendo las biografías de Diana Ross, Grace Slick y Joan Lunden. Siete de sus libros han estado en las listas de los más vendidos; tres de ellos han llegado al número uno en la lista de best-sellers del New York Times, y uno ha llegado al primer puesto en la lista de Los Angeles Times.
Thursday, February 01, 2007
Poemas de presos en Guantánamo...
ESTOS POEMAS ME LLEGARON SIN DESTINATARIO A MI CORREO DE:
teresacoraspe@cantv.net; indudablemente que eran para mi blog,
y en todo caso, que no lo fueran, yo quiero que lo sean.
En: BABELIA. Madrid: 8 de Julio de 2006. (elpais.es).
Echándote, madre, de menos
Echándote, madre, de menos,
mi corazón he consumido.
Juro por la entera Creación que no sé cómo hablarte.
n la noche, en mi sueños sonámbulos, siento tu amor
Llamándome: ¿Dónde está Imad?
Todos aquí han recibido cartas que alivian su corazón.
Pero yo, sufriendo, vivo en mi soledad, más lejos.
AÚN SI EL DOLOR
(Daddiq Turkestani)
Aun si el dolor de la herida se acrecienta
Habrá un remedio para tratarla.
Aun si los días en prisión se alargan
Habrá un día para dejarla.
LA VERDAD(fragmento)
Imad Abdullah Hassan
Inscribe tus cartas del corazón en esta cueva
Que harán camino hasta la Ciudad del Profeta.
Fue aquí que el Destino quedó absorto.
Oh Noche, estas luces que veo, ¿son reales?
***
Yo soy el Compañero de la Noche.
Yo soy quien rehusó la humillación en su propia tierra,
Aquel que no haya reposo.
Yo soy el que lleva el peso en su nuca,
Aquel que rehúsa zanjar.
Oh Noche, yo soy una luz que brilla
Que no podrás oscurecer.
Oh Noche, mi canción devolverá la dulzura de la Vida:
Los pájaros cantarán otra vez en los árboles.
El pozo de pena se vaciará,
La fuente de felicidad rebosará,
Islam triunfará en los confines de la tierra.
"Allahu Akbar, allahu Akbar". Alá es nuestro Señor.
Ellos no comprenden
Que todo lo que necesitamos es a Alá, nuestro consuelo.
¿ ES VERDAD?
Usama Abu Kabir
¿Ha vuelto a crecer la Hierba después de la lluvia?
¿Volverán las Flores a levantarse en la Primavera?
¿Es verdad que los Pájaros regresarán a casa?
¿Ha de volver el Salmón a remontar su corriente?
Es verdad. Esto es verdad. Y son verdaderos milagros.
Pero ¿es verdad que un día dejaremos la Bahía de Guantánamo?
¿Es verdad que ese día habremos de volver a casa?
Soñando con mi casa, me hago a la mar en sueños.
Para estar con mis hijos, cada uno es parte de mí;
para estar con mi mujer, y aquellos a quienes amo;
para estar con mis padres, los corazones más tiernos de mi mundo.
Yo sueño que estoy en casa, libre de esta jaula.
¿Me escuchas tú, oh Juez, me oyes acaso?
Somos inocentes, no hemos cometido ningún crimen.
¡Déjame libre, déjanos libres, si todavía queda justicia
Y alguna compasión en este mundo!
Versión y nota de Julio Ortega. Estos poemas han sido publicados como primicia por Book Forum (Nueva York, junio-septiembre de 2006) y son parte de los pocos que los abogados a cargo de la defensa de los presos de Guantánamo han podido recuperar. Mark D. Falkoff (del American Enterprise Institute, profesor y reconocido latinoamericanista) explica que se trata de una mínima parte de los miles de versos escritos por poetas presos (como los hermanos Ustad Badruzzam Badr y Adurraheem Muslim Dost, liberados y ya en Pakistán, pero cuyos poemas siguen confiscados). La mayoría de poemas no ha sido desclasificada por el Departamento de Estado estadounidense porque si un verso dice, por ejemplo, "perdóname, querida esposa" se lo califica de intento de comunicación con una tercera persona (sólo pueden escribir a sus abogados) y su publicación queda prohibida.
teresacoraspe@cantv.net; indudablemente que eran para mi blog,
y en todo caso, que no lo fueran, yo quiero que lo sean.
En: BABELIA. Madrid: 8 de Julio de 2006. (elpais.es).
Echándote, madre, de menos
Echándote, madre, de menos,
mi corazón he consumido.
Juro por la entera Creación que no sé cómo hablarte.
n la noche, en mi sueños sonámbulos, siento tu amor
Llamándome: ¿Dónde está Imad?
Todos aquí han recibido cartas que alivian su corazón.
Pero yo, sufriendo, vivo en mi soledad, más lejos.
AÚN SI EL DOLOR
(Daddiq Turkestani)
Aun si el dolor de la herida se acrecienta
Habrá un remedio para tratarla.
Aun si los días en prisión se alargan
Habrá un día para dejarla.
LA VERDAD(fragmento)
Imad Abdullah Hassan
Inscribe tus cartas del corazón en esta cueva
Que harán camino hasta la Ciudad del Profeta.
Fue aquí que el Destino quedó absorto.
Oh Noche, estas luces que veo, ¿son reales?
***
Yo soy el Compañero de la Noche.
Yo soy quien rehusó la humillación en su propia tierra,
Aquel que no haya reposo.
Yo soy el que lleva el peso en su nuca,
Aquel que rehúsa zanjar.
Oh Noche, yo soy una luz que brilla
Que no podrás oscurecer.
Oh Noche, mi canción devolverá la dulzura de la Vida:
Los pájaros cantarán otra vez en los árboles.
El pozo de pena se vaciará,
La fuente de felicidad rebosará,
Islam triunfará en los confines de la tierra.
"Allahu Akbar, allahu Akbar". Alá es nuestro Señor.
Ellos no comprenden
Que todo lo que necesitamos es a Alá, nuestro consuelo.
¿ ES VERDAD?
Usama Abu Kabir
¿Ha vuelto a crecer la Hierba después de la lluvia?
¿Volverán las Flores a levantarse en la Primavera?
¿Es verdad que los Pájaros regresarán a casa?
¿Ha de volver el Salmón a remontar su corriente?
Es verdad. Esto es verdad. Y son verdaderos milagros.
Pero ¿es verdad que un día dejaremos la Bahía de Guantánamo?
¿Es verdad que ese día habremos de volver a casa?
Soñando con mi casa, me hago a la mar en sueños.
Para estar con mis hijos, cada uno es parte de mí;
para estar con mi mujer, y aquellos a quienes amo;
para estar con mis padres, los corazones más tiernos de mi mundo.
Yo sueño que estoy en casa, libre de esta jaula.
¿Me escuchas tú, oh Juez, me oyes acaso?
Somos inocentes, no hemos cometido ningún crimen.
¡Déjame libre, déjanos libres, si todavía queda justicia
Y alguna compasión en este mundo!
Versión y nota de Julio Ortega. Estos poemas han sido publicados como primicia por Book Forum (Nueva York, junio-septiembre de 2006) y son parte de los pocos que los abogados a cargo de la defensa de los presos de Guantánamo han podido recuperar. Mark D. Falkoff (del American Enterprise Institute, profesor y reconocido latinoamericanista) explica que se trata de una mínima parte de los miles de versos escritos por poetas presos (como los hermanos Ustad Badruzzam Badr y Adurraheem Muslim Dost, liberados y ya en Pakistán, pero cuyos poemas siguen confiscados). La mayoría de poemas no ha sido desclasificada por el Departamento de Estado estadounidense porque si un verso dice, por ejemplo, "perdóname, querida esposa" se lo califica de intento de comunicación con una tercera persona (sólo pueden escribir a sus abogados) y su publicación queda prohibida.
Tuesday, January 30, 2007
Julieta León. vino un día con el Premio: Bienal Internacional "José Antonio Ramos Sucre"
allá en Cumaná, muy a la orilla del mar, sede del evento y lugar de nacimiento del insigne poeta José Antonio Ramos Sucre; de quien hablaremos en fecha próxima y especialmente para este Blog.
"OJO DE BUHO" ------teresa coraspe
Fue a través de Rafael Rattia que conocí la obra de Julieta León, al enviarme el libro de la autora "Arena del Desierto".
Cuando supe que había ganado el concurso "José Antonio Ramos Sucre", no me fue extraño, su poesía es limpia, y llega como vienen las cosas a quedarse, con ese hilo de voz que no se pierde:
No sé qué parte de mi vive
en esta casa
ni si este palacio
tan ruinoso y enorme
puede llamarse asi
no sé cómo llamar
esto que siento
y así nos va contando, como diciéndonos aquí el poema, óyelo quietecita, sin inmutarte; óyelo como una canción que
canta el viento y las ramas de los árboles entre la bruma y los pájaros que se pierden en las tardes.
Fue "Mall" la obra que envió a la Bienal y obtuvo el merecido galardón, porque ella comenzó a escribir hace tiempo, muy pronto, ( como lo dice en una entrevista hecha por R. Rattia). Dice que se siente identificada con dos libros suyos "Arenas
del desierto" y Eterna sed", y que "Mall" fue como descubrir una sucursal del averno en Caracas. Se asume como solitaria, pero no por eso deja de ser optimista. Lee mucha poesía y las vuelve a leer como para aprehender las imágenes
del poema, esas que a veces se nos escapan en una sola lectura.
Voy siguiendo algunas informaciones acerca de Julieta León quien nace en Caracas (1949), Licenciada en Filosofía y Letras; participó en Talleres dictados por Eli Galindo y Eleazar León; pertenece al Taller "Los Tres Tristes Tigres" y entre sus obras citamos: "Tomo la Calle", "Del puente a la Alameda", "Romanas", "Eterna Sed", "Cartas echadas", y de ahi no puede parar, sino que se va escribiendo, con esa pasión suelta que nos transmite y uno recibe con el placer de asimilar una buena lectura a través de su voz lírica.
La selección es de la propia autora, especial para "Ojo de Buho". No te impacientes, sólo escucha, ahora es Julieta quien va a hablarte.
POEMAS DE JULIETA LEÓN:
BOLERO
Sentémonos señora
digámonos adiós serenamente
- ¿ y usted qué dice, después de decir hola? -
al lado del martini
- o ron con soda -
ponga su compostura
tan propia de su clase
cruce con elegancia
los juncos de sus piernas
despoje esos dos lirios
de los guantes
sacuda sin premura
( tan digna de una Miss )
su alada cabellera
y ponga su sombrero
de velo y terciopelo
sobre el muelle sofá
- un chesterfield -
ahora tome el pañuelo
permita que el encaje
se borde entre sus dedos
¡ y ya ! deje salir la tan ansiada lágrima
nada más una
¡ clic!
recuerde que en la calle
la espera su choufeur
(la puerta abierta)
fumando ante la esfinge limousine
y esta tarde señora
cuando un whiskey deguste con su esposo
en el vasto descanso de su alcoba
piense que
aquí en mi sala
a la luz de las doradas velas
recordando los bordes de su escote
yo estaré respirando su mirada
BODA
Los dos sombreros juntos en el coche
los dos rostros distantes
se acarician las ramas de los árboles
por encima del puente
debajo
las sombras se mecen en las aguas
la brisa ha sacudido las caléndulas
el rocío refresca a los viajeros
mientras cruzan el puente
al otro lado se prepara la fiesta
agitadas esperan las doncellas
con las blancas guirnaldas en la frente
de negro las severas damas
los galanes de bastones y guantes
al trote del caballo rueda el coche
los dos sombreros quisieran soñar juntos.
Tomado de la página "Ojo de Buho"
que circula en www.arteliteral.com
Venezuela. Alguna información a:
teresacoraspe@cantv.net
"OJO DE BUHO" ------teresa coraspe
Fue a través de Rafael Rattia que conocí la obra de Julieta León, al enviarme el libro de la autora "Arena del Desierto".
Cuando supe que había ganado el concurso "José Antonio Ramos Sucre", no me fue extraño, su poesía es limpia, y llega como vienen las cosas a quedarse, con ese hilo de voz que no se pierde:
No sé qué parte de mi vive
en esta casa
ni si este palacio
tan ruinoso y enorme
puede llamarse asi
no sé cómo llamar
esto que siento
y así nos va contando, como diciéndonos aquí el poema, óyelo quietecita, sin inmutarte; óyelo como una canción que
canta el viento y las ramas de los árboles entre la bruma y los pájaros que se pierden en las tardes.
Fue "Mall" la obra que envió a la Bienal y obtuvo el merecido galardón, porque ella comenzó a escribir hace tiempo, muy pronto, ( como lo dice en una entrevista hecha por R. Rattia). Dice que se siente identificada con dos libros suyos "Arenas
del desierto" y Eterna sed", y que "Mall" fue como descubrir una sucursal del averno en Caracas. Se asume como solitaria, pero no por eso deja de ser optimista. Lee mucha poesía y las vuelve a leer como para aprehender las imágenes
del poema, esas que a veces se nos escapan en una sola lectura.
Voy siguiendo algunas informaciones acerca de Julieta León quien nace en Caracas (1949), Licenciada en Filosofía y Letras; participó en Talleres dictados por Eli Galindo y Eleazar León; pertenece al Taller "Los Tres Tristes Tigres" y entre sus obras citamos: "Tomo la Calle", "Del puente a la Alameda", "Romanas", "Eterna Sed", "Cartas echadas", y de ahi no puede parar, sino que se va escribiendo, con esa pasión suelta que nos transmite y uno recibe con el placer de asimilar una buena lectura a través de su voz lírica.
La selección es de la propia autora, especial para "Ojo de Buho". No te impacientes, sólo escucha, ahora es Julieta quien va a hablarte.
POEMAS DE JULIETA LEÓN:
BOLERO
Sentémonos señora
digámonos adiós serenamente
- ¿ y usted qué dice, después de decir hola? -
al lado del martini
- o ron con soda -
ponga su compostura
tan propia de su clase
cruce con elegancia
los juncos de sus piernas
despoje esos dos lirios
de los guantes
sacuda sin premura
( tan digna de una Miss )
su alada cabellera
y ponga su sombrero
de velo y terciopelo
sobre el muelle sofá
- un chesterfield -
ahora tome el pañuelo
permita que el encaje
se borde entre sus dedos
¡ y ya ! deje salir la tan ansiada lágrima
nada más una
¡ clic!
recuerde que en la calle
la espera su choufeur
(la puerta abierta)
fumando ante la esfinge limousine
y esta tarde señora
cuando un whiskey deguste con su esposo
en el vasto descanso de su alcoba
piense que
aquí en mi sala
a la luz de las doradas velas
recordando los bordes de su escote
yo estaré respirando su mirada
BODA
Los dos sombreros juntos en el coche
los dos rostros distantes
se acarician las ramas de los árboles
por encima del puente
debajo
las sombras se mecen en las aguas
la brisa ha sacudido las caléndulas
el rocío refresca a los viajeros
mientras cruzan el puente
al otro lado se prepara la fiesta
agitadas esperan las doncellas
con las blancas guirnaldas en la frente
de negro las severas damas
los galanes de bastones y guantes
al trote del caballo rueda el coche
los dos sombreros quisieran soñar juntos.
Tomado de la página "Ojo de Buho"
que circula en www.arteliteral.com
Venezuela. Alguna información a:
teresacoraspe@cantv.net
Monday, January 29, 2007
Teófilo Tortolero y la llave sin cerradura, ensayo de Carlos Yusti.
Carlos Yusti, escritor venezolano, nacido en Valencia y radicado en el Estado
Bolívar, desde hace varios años. Puede tener acceso a su página cultural en
www.arteliteral.com y escribirle a: carlosyusti@cant.net
La ciudad de Valencia es una ciudad con excelentes poetas. Por supuesto
abundan los poetas menores, segundones y municipales. Teófilo Tortolero es
uno de los poetas que se podrían clasificar por encima del bien y el mal
cuando a categorías se refiere. Era un poeta absoluto, un poeta en el que
la ebriedad iluminada y la videncia poética se entrelazan de manera mágica.
No es retórica lo escrito por Alejandro Oliveros:"Teófilo Tortolero acaso
sea uno de los pocos casos, en nuestro tiempo y en nuestra lengua, de
'poeta iluminado'. A diferencia de otros, esos iluminados 'profesionales'
que sólo se 'iluminan' en condiciones muy específicas (la 'noche
irreductible', el insomnio irreductible, el misticismo de salón), el estado
de iluminación en Teófilo era una circunstancia cotidiana".
Bebió y escribió en proporciones desiguales. Estuvo enduendado, en sus ojos
flotaban las hadas y en su carne habitaba el sortilegio. Mirando fotos de
su juventud uno comprueba que más que fisonomía de poeta lo suyo era el
galán de cine. También en su juventud participó de manera activa en el
quehacer cultural y universitario. Formó parte de un grupo literario,
estuvo de profesor, daba charlas, se iba de farra y tenía un amor en cada
barra y al final también pintó cuadros. A la par de toda esa intensa
actividad escribía poemas en algún papel con una letra desesperada; poemas
desiguales y que enganchaban la influencia de los clásicos españoles del
siglo de oro.
Sus dos primeros libros, Demencia precoz y Las drogas silvestres, son un
prontuario de lirismo bohemia, de poesía a quemarropa, de poética
periférica que hurgaba en las entrañas del espíritu como buscando
revelaciones herméticas. Sobre Demencia Precoz, José Solanes escribe:
"Bello y dramático, este libro es inquietante. Con él puede el autor lograr
su unidad y coherencia personales, pero con él amenaza las nuestras".
El estilo de estos primeros libros era una ruptura con esa poesía armada
con metáforas y modernismo, de esa poesía de afiebrada militancia política.
Su estilo venía a saldar con un lenguaje desmejorado de tanto lirismo
mentecato, venía a develar ese sueño despierto que hierve bajo la piel de
las cosas comunes y del hombre sembrado en su drama íntimo y existencial,
de ese sueño que vela con ojos abiertos en pleno día.
Con el transcurrir de los años su poesía fue colocándose en la orilla de la
lucidez maligna producto de la ebriedad, de una lucidez que desnuda el
lenguaje hasta dejarlo en el hueso, hasta dejarlo en el esqueleto por donde
se filtra la luz intangible de la muerte.
Lo visité una vez, junto con el fotógrafo Yuri Valecillo, en el lírico
pueblo de Nirgua. Era una mañana extraña y un vaho de neblina borraba las
calles y las casas. Todo parecía irreal, uno tenía la sensación de ser
parte de un sueño. Llegamos a la casa del poeta, luego de hacer tiempo
caminando como sonámbulos. Alguien, desde una puerta entreabierta, nos
comunicó que el poeta no estaba, pero que de seguro lo encontraríamos en un
bar en la esquina. Entramos a un bar típico de pueblo. Poca luz, al parecer
la noche todavía estaba allí como un lugareño más. Una rocola, a bajo
volumen, dejaba oír los acordes de una ranchera ancestral. El lugar estaba
vacío y en un rincón apartado estaba el poeta. Absorto trasegaba una
cerveza. Nos presentamos y le notificamos el motivo de nuestra visita. Para
que el rechazo no se hiciera esperar mentimos y le dijimos que íbamos de
parte de Roger Capella. Con amabilidad ofrece un lugar en la mesa. Se
levanta y luego aparece con una ronda de cervezas. Dice que lo de las fotos
está bien, pero no en el bar, que esperemos un momento y vamos hasta la
casa que está a la vuelta. No hay problema. Estuvimos como hasta la una de
la tarde bebiendo y conversando.
Ya en la casa no quiso acicalarse para las fotos. Estuvo más conversador.
Dijo que estaba escribiendo nuevos poemas y que también había pintado
algunos cuadros. Mostró algunos. Eran cuadros de un trazo nervioso e
infantil, había una belleza estremecedora con mucho color. Habló de todo.
En esa oportunidad dijo una frase que no me abandonó nunca:"La poesía es
sólo una llave sin cerradura. O al menos yo perdí todas las cerraduras".
Yuri tomaba las fotos. Estaba algo gordo y aquel rostro cinematográfico se
había borrado del todo. Tenía días sin afeitar. Sus dedos gordos y rojizos
por el alcohol apenas se movían. Las fotos que le hizo Yuri, en aquella
ocasión, serían las últimas.
Teófilo Tortolero fue un poeta rotundo. Jamás consintió, ya en su ocaso,
desviarse de su quehacer poético. Sus amigos, médicos y profesores, le
compraban sus cuadros para ayudarlo económicamente. Entregado por completo
a la bebida siguió escribiendo sobre papeles sueltos sus iluminaciones
cotidianas. Era dueño de las palabras, de esa belleza luminosa que
encierran. Hizo poesía con su mundo íntimo, con su comarca personal para
alcanzar lo universal. Más que un maestro fue aprendiz de luz y sus libros
de poemas son testimonio franco de su dominio estético del lenguaje, de su
vida en aras del poema por aquello escrito por Wytan Hugh Auden:"En poesía,
como en otros asuntos, rige la ley de que quien desee salvar su vida debe
perderla; si el poeta no sacrifica íntegramente sus sentimientos en aras de
su poema, al extremo de que ya no sean suyos sino de su obra, fracasa".
Bolívar, desde hace varios años. Puede tener acceso a su página cultural en
www.arteliteral.com y escribirle a: carlosyusti@cant.net
La ciudad de Valencia es una ciudad con excelentes poetas. Por supuesto
abundan los poetas menores, segundones y municipales. Teófilo Tortolero es
uno de los poetas que se podrían clasificar por encima del bien y el mal
cuando a categorías se refiere. Era un poeta absoluto, un poeta en el que
la ebriedad iluminada y la videncia poética se entrelazan de manera mágica.
No es retórica lo escrito por Alejandro Oliveros:"Teófilo Tortolero acaso
sea uno de los pocos casos, en nuestro tiempo y en nuestra lengua, de
'poeta iluminado'. A diferencia de otros, esos iluminados 'profesionales'
que sólo se 'iluminan' en condiciones muy específicas (la 'noche
irreductible', el insomnio irreductible, el misticismo de salón), el estado
de iluminación en Teófilo era una circunstancia cotidiana".
Bebió y escribió en proporciones desiguales. Estuvo enduendado, en sus ojos
flotaban las hadas y en su carne habitaba el sortilegio. Mirando fotos de
su juventud uno comprueba que más que fisonomía de poeta lo suyo era el
galán de cine. También en su juventud participó de manera activa en el
quehacer cultural y universitario. Formó parte de un grupo literario,
estuvo de profesor, daba charlas, se iba de farra y tenía un amor en cada
barra y al final también pintó cuadros. A la par de toda esa intensa
actividad escribía poemas en algún papel con una letra desesperada; poemas
desiguales y que enganchaban la influencia de los clásicos españoles del
siglo de oro.
Sus dos primeros libros, Demencia precoz y Las drogas silvestres, son un
prontuario de lirismo bohemia, de poesía a quemarropa, de poética
periférica que hurgaba en las entrañas del espíritu como buscando
revelaciones herméticas. Sobre Demencia Precoz, José Solanes escribe:
"Bello y dramático, este libro es inquietante. Con él puede el autor lograr
su unidad y coherencia personales, pero con él amenaza las nuestras".
El estilo de estos primeros libros era una ruptura con esa poesía armada
con metáforas y modernismo, de esa poesía de afiebrada militancia política.
Su estilo venía a saldar con un lenguaje desmejorado de tanto lirismo
mentecato, venía a develar ese sueño despierto que hierve bajo la piel de
las cosas comunes y del hombre sembrado en su drama íntimo y existencial,
de ese sueño que vela con ojos abiertos en pleno día.
Con el transcurrir de los años su poesía fue colocándose en la orilla de la
lucidez maligna producto de la ebriedad, de una lucidez que desnuda el
lenguaje hasta dejarlo en el hueso, hasta dejarlo en el esqueleto por donde
se filtra la luz intangible de la muerte.
Lo visité una vez, junto con el fotógrafo Yuri Valecillo, en el lírico
pueblo de Nirgua. Era una mañana extraña y un vaho de neblina borraba las
calles y las casas. Todo parecía irreal, uno tenía la sensación de ser
parte de un sueño. Llegamos a la casa del poeta, luego de hacer tiempo
caminando como sonámbulos. Alguien, desde una puerta entreabierta, nos
comunicó que el poeta no estaba, pero que de seguro lo encontraríamos en un
bar en la esquina. Entramos a un bar típico de pueblo. Poca luz, al parecer
la noche todavía estaba allí como un lugareño más. Una rocola, a bajo
volumen, dejaba oír los acordes de una ranchera ancestral. El lugar estaba
vacío y en un rincón apartado estaba el poeta. Absorto trasegaba una
cerveza. Nos presentamos y le notificamos el motivo de nuestra visita. Para
que el rechazo no se hiciera esperar mentimos y le dijimos que íbamos de
parte de Roger Capella. Con amabilidad ofrece un lugar en la mesa. Se
levanta y luego aparece con una ronda de cervezas. Dice que lo de las fotos
está bien, pero no en el bar, que esperemos un momento y vamos hasta la
casa que está a la vuelta. No hay problema. Estuvimos como hasta la una de
la tarde bebiendo y conversando.
Ya en la casa no quiso acicalarse para las fotos. Estuvo más conversador.
Dijo que estaba escribiendo nuevos poemas y que también había pintado
algunos cuadros. Mostró algunos. Eran cuadros de un trazo nervioso e
infantil, había una belleza estremecedora con mucho color. Habló de todo.
En esa oportunidad dijo una frase que no me abandonó nunca:"La poesía es
sólo una llave sin cerradura. O al menos yo perdí todas las cerraduras".
Yuri tomaba las fotos. Estaba algo gordo y aquel rostro cinematográfico se
había borrado del todo. Tenía días sin afeitar. Sus dedos gordos y rojizos
por el alcohol apenas se movían. Las fotos que le hizo Yuri, en aquella
ocasión, serían las últimas.
Teófilo Tortolero fue un poeta rotundo. Jamás consintió, ya en su ocaso,
desviarse de su quehacer poético. Sus amigos, médicos y profesores, le
compraban sus cuadros para ayudarlo económicamente. Entregado por completo
a la bebida siguió escribiendo sobre papeles sueltos sus iluminaciones
cotidianas. Era dueño de las palabras, de esa belleza luminosa que
encierran. Hizo poesía con su mundo íntimo, con su comarca personal para
alcanzar lo universal. Más que un maestro fue aprendiz de luz y sus libros
de poemas son testimonio franco de su dominio estético del lenguaje, de su
vida en aras del poema por aquello escrito por Wytan Hugh Auden:"En poesía,
como en otros asuntos, rige la ley de que quien desee salvar su vida debe
perderla; si el poeta no sacrifica íntegramente sus sentimientos en aras de
su poema, al extremo de que ya no sean suyos sino de su obra, fracasa".
Al ritmo del blues en Otoño..."Todas vosotras chicas, vais a cogerme de la mano. Y el mundo sabrá que soy un mago".Muddy Waters,(Hoochie Coochie,man)
SIGUIENDO CON EL BLUES, Y DEDICADO AL POETA DOMINICANO DANIEL MONTOLY
EPÍGRAFE DE MUDDY WATERS, 1953. (POR LA ADMIRACIÓN Y FERVOR QUE SIENTE
POR ESE MÚSICO, ORIGINARIO DE ROLLING FORK (MISSISSIPI), DONDE NACIÓ EL
4 DE ABRIL DE 1915.
Si te pierdes si te me pierdes
y te busco con la desesperación de tenerte
No voy a buscarte en los cafés
ni en las Iglesias
o en las calles caminando por ahí
Sé que voy a encontrarte en los bares
en los suburbios en las tabernas estridentes
embriagado de cigarros licor y marihuana
y arrastrando a las putas
hacia dentro para el baño...
teresa coraspe, Ciudad Bolívar.
EPÍGRAFE DE MUDDY WATERS, 1953. (POR LA ADMIRACIÓN Y FERVOR QUE SIENTE
POR ESE MÚSICO, ORIGINARIO DE ROLLING FORK (MISSISSIPI), DONDE NACIÓ EL
4 DE ABRIL DE 1915.
Si te pierdes si te me pierdes
y te busco con la desesperación de tenerte
No voy a buscarte en los cafés
ni en las Iglesias
o en las calles caminando por ahí
Sé que voy a encontrarte en los bares
en los suburbios en las tabernas estridentes
embriagado de cigarros licor y marihuana
y arrastrando a las putas
hacia dentro para el baño...
teresa coraspe, Ciudad Bolívar.
Saturday, January 27, 2007
Buscando el misterio del Cuarto Camino, encontré un poema: UNO ES EL HOMBRE, de Jaime Sabines
UNO ES EL HOMBRE
Uno no sabe nada de esas cosas
que los poetas, los ciegos, las rameras
llaman ´misterio´, temen y lamentan.
Uno nació desnudo, sucio,
en la humedad directa,
y no bebió metáforas de leche,
y no vivió sino en la tierra.
(La tierra que es la tierra y es el cielo
como la rosa rosa pero piedra.)
Uno apenas es una cosa cierta
que se deja vivir, morir apenas,
y olvida cada instante, de tal modo
que cada instante, nuevo, lo sorprenda.
Uno es algo que vive,
algo que busca pero encuentra,
algo como hombre o como Dios o yerba
que en su duro saber lo de este mundo
halla el milagro en actitud primera.
Fácil el tiempo ya, fácil la muerte,
fácil y rigurosa y verdadera
toda intención de amor que nos habita
y toda soledad que nos perpetra.
Aquí está todo, aquí. Y el corazón aprende
--alegría y dolor-- toda presencia;
el corazón constante, equilibrado y bueno,
se vacía y se llena.
Uno es el hombre que anda por la tierra
y descubre la luz y dice: es buena,
la realiza en los ojos y la entrega
a la rama del árbol, al río, a la ciudad,
al sueño, a la esperanza y a la espera.
Uno es ese destino que penetra
la piel de Dios a veces,
y se confunde en todo y se dispersa.
Uno es el agua de la sed que tiene,
el silencio que calla nuestra lengua,
el pan, la sal y la morosa urgencia
de aire movido en cada célula.
Uno es el hombre --lo han llamado hombre--
que lo ve todo abierto, y calla, y entra.
Jaime Sabines
Uno no sabe nada de esas cosas
que los poetas, los ciegos, las rameras
llaman ´misterio´, temen y lamentan.
Uno nació desnudo, sucio,
en la humedad directa,
y no bebió metáforas de leche,
y no vivió sino en la tierra.
(La tierra que es la tierra y es el cielo
como la rosa rosa pero piedra.)
Uno apenas es una cosa cierta
que se deja vivir, morir apenas,
y olvida cada instante, de tal modo
que cada instante, nuevo, lo sorprenda.
Uno es algo que vive,
algo que busca pero encuentra,
algo como hombre o como Dios o yerba
que en su duro saber lo de este mundo
halla el milagro en actitud primera.
Fácil el tiempo ya, fácil la muerte,
fácil y rigurosa y verdadera
toda intención de amor que nos habita
y toda soledad que nos perpetra.
Aquí está todo, aquí. Y el corazón aprende
--alegría y dolor-- toda presencia;
el corazón constante, equilibrado y bueno,
se vacía y se llena.
Uno es el hombre que anda por la tierra
y descubre la luz y dice: es buena,
la realiza en los ojos y la entrega
a la rama del árbol, al río, a la ciudad,
al sueño, a la esperanza y a la espera.
Uno es ese destino que penetra
la piel de Dios a veces,
y se confunde en todo y se dispersa.
Uno es el agua de la sed que tiene,
el silencio que calla nuestra lengua,
el pan, la sal y la morosa urgencia
de aire movido en cada célula.
Uno es el hombre --lo han llamado hombre--
que lo ve todo abierto, y calla, y entra.
Jaime Sabines
Friday, January 26, 2007
LAS LUCHAS DE LAS PERSONAS, Armando Navarro, ( Islas Canarias).
(Especial para este Blog)
“Las luchas de las personas, las alternativas de las personas” es el lema que ha reunido en Nairobi desde el 20 al 25 de enero a miles de personas que quieren seguir creyendo en que “Otro mundo es posible”. Lo hacen en la capital de Kenia, donde el 57% de la población sobrevive con menos de un dólar al día, y mucha de su gente más espabilada igual ni puede participar en los encuentros porque le falta el dinero para poderse inscribir.
Lo hacen en Africa, y el porcentaje mayor de personas que han reflexionado conjuntamente sobre la situación mundial y han puesto en común sus proyectos y esperanzas son negro-africanos.
Por lo general, hablamos de Africa para recordar tragedias, masacres, conflictos, sida, inmigración clandestina, hambruna, etc… Es la fotografía mental que siempre nos hacemos de este continente. Desde este lado del mundo hacemos referencia a su realidad con pesimismo, con la idea de que sus males nunca se acabarán, y que siempre van a necesitar la ayuda de los que vivimos en situación más privilegiada.
Pero conviene escuchar las voces que vienen de allá abajo. “Las voces de tus hijos que profundizan más hondo que cualquier ola…, y que llevan el ritmo de la selva en los páramos más desolados de la oración” que diría el poeta. Lo bueno que este foro se haya hecho en el continente negro, es que nos está enseñando , realmente no lo hemos querido saber, que también allí hay gente que lucha por sus derechos y su dignidad. Es una oportunidad para conocer Africa con sus movimientos sociales, con sus luchas contra la dominación extranjera, con sus culturas y sus riquezas étnicas, con los aportes que puede hacer a una globalización de los derechos y de las riquezas.
No mucha importancia ha tenido este evento en los medios de comunicación. Salvo en algunos, como en éste y algún que otro digital. Africa solo es noticia cuando estalla una guerra –ya no lo es tanto su continuidad- y que al primer golpe devasta los intereses occidentales del Primer Mundo bien en edificios, bien en personas de nuestra estirpe. Pasan esas cosas, decimos “nunca más”, pero nos volvemos a olvidar. Como en el campo de la inmigración, que los inmigrantes se integren, que existan historias de aportación cultural o de integración en este país que se hayan labrado en el sudor y el esfuerzo diario consiguiendo altos logros positivos, eso no vende como noticia. Tal vez para el reportaje de un domingo, en un suplemento dominical dentro de tres meses. Lo que más se lee son los problemas.
Sin embargo, el intento de este amplio colectivo ahora, y el de otros muchos más pequeños a lo largo del año, por construir un mundo distinto, debería tener mayor cobertura mediática.
El Foro Social Mundial está siendo un intento de abolir el pensamiento único, de debatir análisis y propuestas de forma democrática con la participación y la deliberación de todos, de ir creando redes de acción efectivas. Una forma de decir que no siempre ha de ser el capital el que mande y el único que tenga poder, que el imperialismo tiene sus alternativas. Por eso, dentro del propio Foro, hay una reivindicación que esperamos salga ya realidad de éste: pasar de las protestas a las propuestas. Y todo ello en un contexto de resistencia cultural y de celebración festiva.
“Las luchas de las personas, las alternativas de las personas”, colocando por tanto a la justicia social, la solidaridad internacional, la equidad de género, la paz y la defensa del medio ambiente en la agenda de las cosas más importantes que hay que hacer en este mundo. Y ello en un continente donde son pocos los países que, antiguamente colonizados, han logrado una supervivencia propia de un estado desarrollado.
En el fondo, hechos de este tipo son una llamada a la participación social, a no quedarnos en nuestras comodidades y a poner nuestro granito de arena en aquella actividad social que exista cercana en nuestra localidad. Trabajar en proyectos sociales, culturales, políticos que ayuden a transformar la realidad cercana no debería pasar de moda. Algo que no sea simplemente ir a votar en mayo próximo. Son también una llamada, en el caso de este año, a romper el silencio informativo sobre Africa. Igual cosas tan sencillas como la muestra de cine africano a celebrarse en el Monopol o el festival “Músicas del Mundo” dedicado a los sonidos de Africa a desarrollar estos días en Laguna, pueden ser una expresión de todo este llamamiento que viene de Nairobi.
Armando Quintana Navarro, nacido en 1947, en Las Palmas de Gran Canaria, Islas Canarias
Licenciado en Filosofía y Ciencias de la Educación.
Ha tenido una experiencia muy variada en su vida, casi toda centrada en el aspecto educativo y en el social: Coordinador de actividades educativas en diferentes pueblos y barrios de la isla. Miembro del Equipo Permanente Estatal de un movimiento educativo de niños y preadolescentes en el tiempo libre. Profesor de diferentes materias filosóficas y educativas en centros universitarios. Director del Colegio Mayor. Tareas de coordinación regional en organización social dedicada a la acogida , asesoramiento e integración de refugiados políticos e inmigrantes. Diferentes publicaciones internas para las organizaciones en las que ha trabajado. Algunos artículos de ensayo en varias revistas y/o diarios digitales.
“Las luchas de las personas, las alternativas de las personas” es el lema que ha reunido en Nairobi desde el 20 al 25 de enero a miles de personas que quieren seguir creyendo en que “Otro mundo es posible”. Lo hacen en la capital de Kenia, donde el 57% de la población sobrevive con menos de un dólar al día, y mucha de su gente más espabilada igual ni puede participar en los encuentros porque le falta el dinero para poderse inscribir.
Lo hacen en Africa, y el porcentaje mayor de personas que han reflexionado conjuntamente sobre la situación mundial y han puesto en común sus proyectos y esperanzas son negro-africanos.
Por lo general, hablamos de Africa para recordar tragedias, masacres, conflictos, sida, inmigración clandestina, hambruna, etc… Es la fotografía mental que siempre nos hacemos de este continente. Desde este lado del mundo hacemos referencia a su realidad con pesimismo, con la idea de que sus males nunca se acabarán, y que siempre van a necesitar la ayuda de los que vivimos en situación más privilegiada.
Pero conviene escuchar las voces que vienen de allá abajo. “Las voces de tus hijos que profundizan más hondo que cualquier ola…, y que llevan el ritmo de la selva en los páramos más desolados de la oración” que diría el poeta. Lo bueno que este foro se haya hecho en el continente negro, es que nos está enseñando , realmente no lo hemos querido saber, que también allí hay gente que lucha por sus derechos y su dignidad. Es una oportunidad para conocer Africa con sus movimientos sociales, con sus luchas contra la dominación extranjera, con sus culturas y sus riquezas étnicas, con los aportes que puede hacer a una globalización de los derechos y de las riquezas.
No mucha importancia ha tenido este evento en los medios de comunicación. Salvo en algunos, como en éste y algún que otro digital. Africa solo es noticia cuando estalla una guerra –ya no lo es tanto su continuidad- y que al primer golpe devasta los intereses occidentales del Primer Mundo bien en edificios, bien en personas de nuestra estirpe. Pasan esas cosas, decimos “nunca más”, pero nos volvemos a olvidar. Como en el campo de la inmigración, que los inmigrantes se integren, que existan historias de aportación cultural o de integración en este país que se hayan labrado en el sudor y el esfuerzo diario consiguiendo altos logros positivos, eso no vende como noticia. Tal vez para el reportaje de un domingo, en un suplemento dominical dentro de tres meses. Lo que más se lee son los problemas.
Sin embargo, el intento de este amplio colectivo ahora, y el de otros muchos más pequeños a lo largo del año, por construir un mundo distinto, debería tener mayor cobertura mediática.
El Foro Social Mundial está siendo un intento de abolir el pensamiento único, de debatir análisis y propuestas de forma democrática con la participación y la deliberación de todos, de ir creando redes de acción efectivas. Una forma de decir que no siempre ha de ser el capital el que mande y el único que tenga poder, que el imperialismo tiene sus alternativas. Por eso, dentro del propio Foro, hay una reivindicación que esperamos salga ya realidad de éste: pasar de las protestas a las propuestas. Y todo ello en un contexto de resistencia cultural y de celebración festiva.
“Las luchas de las personas, las alternativas de las personas”, colocando por tanto a la justicia social, la solidaridad internacional, la equidad de género, la paz y la defensa del medio ambiente en la agenda de las cosas más importantes que hay que hacer en este mundo. Y ello en un continente donde son pocos los países que, antiguamente colonizados, han logrado una supervivencia propia de un estado desarrollado.
En el fondo, hechos de este tipo son una llamada a la participación social, a no quedarnos en nuestras comodidades y a poner nuestro granito de arena en aquella actividad social que exista cercana en nuestra localidad. Trabajar en proyectos sociales, culturales, políticos que ayuden a transformar la realidad cercana no debería pasar de moda. Algo que no sea simplemente ir a votar en mayo próximo. Son también una llamada, en el caso de este año, a romper el silencio informativo sobre Africa. Igual cosas tan sencillas como la muestra de cine africano a celebrarse en el Monopol o el festival “Músicas del Mundo” dedicado a los sonidos de Africa a desarrollar estos días en Laguna, pueden ser una expresión de todo este llamamiento que viene de Nairobi.
Armando Quintana Navarro, nacido en 1947, en Las Palmas de Gran Canaria, Islas Canarias
Licenciado en Filosofía y Ciencias de la Educación.
Ha tenido una experiencia muy variada en su vida, casi toda centrada en el aspecto educativo y en el social: Coordinador de actividades educativas en diferentes pueblos y barrios de la isla. Miembro del Equipo Permanente Estatal de un movimiento educativo de niños y preadolescentes en el tiempo libre. Profesor de diferentes materias filosóficas y educativas en centros universitarios. Director del Colegio Mayor. Tareas de coordinación regional en organización social dedicada a la acogida , asesoramiento e integración de refugiados políticos e inmigrantes. Diferentes publicaciones internas para las organizaciones en las que ha trabajado. Algunos artículos de ensayo en varias revistas y/o diarios digitales.
De Edsijual Mirabal, COLLAGE
ENVÍO ESPECIAL PARA EL BLOG: www.teresaeneltiempo.blogspot.com.
Pertenece al Movimiento Cultural aBrace., como Corresponsal en Venezuela y vinculada
a los medios artísticos y culturales del país. Aqui para los lectores su
COLLAGE.
Ella lo amaba y lo esperaba como loba al acecho, estaba allí desnuda sabiendo que no vendría, que él no se atrevería, que no la llegaría a tocar con sus grandes manos, ni con uno sólo de sus enormes dedos, ni su suave lengua, ni su fuerza, ni su pelo, ni siquiera su voz. Todo él permanecía allí distante, allí paralizado en sus dos dimensiones, pintado en un recuadro mientras ella lo deseaba.
Una noche en que el deseo era mucho, ella buscó una de sus fotos, aquella en que andaba paseando por el mar, la cortó con cuidado, buscó papel de seda y rasgó las olas. Y allí se colocó a su lado. Él de botas altas y ella pelo al viento; él en la montaña y ella en la playa; él moreno almendra, y ella: pan, leche y nueces; ella corretea y lo salpica; él recibe la brisa y el rocío; él casi la ama al descubrirla, ya no tiene dudas, el amor viene del mar. Niña mariposa, niña espuma, se parece tanto a la dama que ha rondado sus sueños, aquella que yacía desnuda en una cama esperando a que él se atreviera siquiera a mirarla.
Una tarde la niña más pequeña de la casa completa la obra, recoge flores y hojas secas del jardín, y pega alrededor de esos que parecen dos enamorados, un paisaje de papel con cielo, sol y aves volando.
Edsijual Mirabal
Octubre de 2006.
Pertenece al Movimiento Cultural aBrace., como Corresponsal en Venezuela y vinculada
a los medios artísticos y culturales del país. Aqui para los lectores su
COLLAGE.
Ella lo amaba y lo esperaba como loba al acecho, estaba allí desnuda sabiendo que no vendría, que él no se atrevería, que no la llegaría a tocar con sus grandes manos, ni con uno sólo de sus enormes dedos, ni su suave lengua, ni su fuerza, ni su pelo, ni siquiera su voz. Todo él permanecía allí distante, allí paralizado en sus dos dimensiones, pintado en un recuadro mientras ella lo deseaba.
Una noche en que el deseo era mucho, ella buscó una de sus fotos, aquella en que andaba paseando por el mar, la cortó con cuidado, buscó papel de seda y rasgó las olas. Y allí se colocó a su lado. Él de botas altas y ella pelo al viento; él en la montaña y ella en la playa; él moreno almendra, y ella: pan, leche y nueces; ella corretea y lo salpica; él recibe la brisa y el rocío; él casi la ama al descubrirla, ya no tiene dudas, el amor viene del mar. Niña mariposa, niña espuma, se parece tanto a la dama que ha rondado sus sueños, aquella que yacía desnuda en una cama esperando a que él se atreviera siquiera a mirarla.
Una tarde la niña más pequeña de la casa completa la obra, recoge flores y hojas secas del jardín, y pega alrededor de esos que parecen dos enamorados, un paisaje de papel con cielo, sol y aves volando.
Edsijual Mirabal
Octubre de 2006.
Thursday, January 25, 2007
AURELIO BALDOR Y SU ÁLGEBRA: "Honor a quien honor merece"
NOTA: un libro grande el ALGEBRA DE BALDOR, aqui en Venezuela no había un estudiante que no aprendiera de sus páginas; ni un Profesor que no lo recomendara a sus alumnos, pero desconocíamos la historia de su creador, el insigne Aurelio Baldor. "Honor a quien honor merece" es una frase muy popular en La Habana, y como escritora, poeta y humanista creo que esa frase le va a la medida a Baldor. Recordé el caso de Freud cuando tuvo que irse al exilio después de haber aportado al Psicoanálisis lo mejor de sí mismo. Me debo a mis convicciones, y por eso mi pensar y reflexionar es completamente libre, como libre debe ser cada ser humano sobre la tierra. Un UNO no puede y debe ser jamás dueño de las personas, de los seres humanos, de la capacidad de sentir y disentir. Aún cuando entiendo la paz, como un sentimiento interno, no por eso las cosas externas dejan de causarme malestar y tristeza. Hoy,por usted brindo querido profesor, que tanto bien le hizo a mis hijos a través de su invalorable: ALGEBRA DE BALDOR.
Teresa Coraspe, Ciudad Bolívar-Venezuela.
Aurelio Baldor: pedagogo cubano
(Reinaldo Cosano Alén, Sindical Press)
LA HABANA, Cuba - Enero (www.cubanet.org) - En los anales de la pedagogía cubana no puede faltar el nombre de Aurelio Baldor, sabio y emprendedor pedagogo cubano.
Generaciones de estudiantes de bachillerato se formaron en el Algebra de Baldor, obra publicada en 1941 y adoptada como texto oficial de la segunda enseñanza en escuelas públicas y privadas, en Cuba y el exterior.
El doctor Aurelio Baldor nació en 1906 en La Habana. Creó un eficiente método didáctico que facilitó la enseñanza de las Matemáticas. Fundó el Colegio Baldor, uno de los más grandes y prestigiosos centros escolares del país, del que fue director, profesor y propietario.
El colegio llegó a tener más de 3 mil 500 alumnos por curso, y una flotilla de 32 ómnibus, cifras asombrosas para la época, en relación con la población de la capital y la competencia de numerosas escuelas.
Cuando, en un acto de graduación del colegio, estudiantes y profesores se pronunciaron contra el autoritarismo que comenzaba a imponerse en la Isla, el choque con el gobierno fue inevitable. Se ordenó la detención del emérito profesor, pero quedó en suspenso. Se temió que tal decisión provocaría un levantamiento de estudiantes y maestros. El colegio fue intervenido y confiscado. Poco después se intervendrían las escuelas privadas, religiosas y laicas. El estado asumió el control de la enseñanza.
Como tantos otros profesores, Aurelio Baldor fue "depurado", palabra con la que se calificó a todo el que era expulsado del magisterio, por no amoldarse a la política del nuevo régimen.
En julio de 1960 Baldor emigró a México con su familia, y poco después se radicó en los Estados Unidos, donde ejerció su magisterio en el Saint Peters College, de New Jersey. Murió en Miami en 1978.
Aurelio Baldor conocerá en el destierro del "fusilamiento" de varios libros nacidos de su inteligencia. Aunque más tarde, reeditados, y sin el nombre del autor, esas obras insustituibles continuaron utilizándose en la escuela cubana.
El Algebra de Baldor, aunque enmascarada, era perfectamente reconocible en la exactitud de teoremas, fórmulas, problemas, metodología, cual índice acusador y monumento de reconocimiento al sabio cubano.
CubaNet no reclama exclusividad de sus colaboradores y autoriza la reproducción de este material informativo, siempre que se le reconozca como fuente.
Teresa Coraspe, Ciudad Bolívar-Venezuela.
Aurelio Baldor: pedagogo cubano
(Reinaldo Cosano Alén, Sindical Press)
LA HABANA, Cuba - Enero (www.cubanet.org) - En los anales de la pedagogía cubana no puede faltar el nombre de Aurelio Baldor, sabio y emprendedor pedagogo cubano.
Generaciones de estudiantes de bachillerato se formaron en el Algebra de Baldor, obra publicada en 1941 y adoptada como texto oficial de la segunda enseñanza en escuelas públicas y privadas, en Cuba y el exterior.
El doctor Aurelio Baldor nació en 1906 en La Habana. Creó un eficiente método didáctico que facilitó la enseñanza de las Matemáticas. Fundó el Colegio Baldor, uno de los más grandes y prestigiosos centros escolares del país, del que fue director, profesor y propietario.
El colegio llegó a tener más de 3 mil 500 alumnos por curso, y una flotilla de 32 ómnibus, cifras asombrosas para la época, en relación con la población de la capital y la competencia de numerosas escuelas.
Cuando, en un acto de graduación del colegio, estudiantes y profesores se pronunciaron contra el autoritarismo que comenzaba a imponerse en la Isla, el choque con el gobierno fue inevitable. Se ordenó la detención del emérito profesor, pero quedó en suspenso. Se temió que tal decisión provocaría un levantamiento de estudiantes y maestros. El colegio fue intervenido y confiscado. Poco después se intervendrían las escuelas privadas, religiosas y laicas. El estado asumió el control de la enseñanza.
Como tantos otros profesores, Aurelio Baldor fue "depurado", palabra con la que se calificó a todo el que era expulsado del magisterio, por no amoldarse a la política del nuevo régimen.
En julio de 1960 Baldor emigró a México con su familia, y poco después se radicó en los Estados Unidos, donde ejerció su magisterio en el Saint Peters College, de New Jersey. Murió en Miami en 1978.
Aurelio Baldor conocerá en el destierro del "fusilamiento" de varios libros nacidos de su inteligencia. Aunque más tarde, reeditados, y sin el nombre del autor, esas obras insustituibles continuaron utilizándose en la escuela cubana.
El Algebra de Baldor, aunque enmascarada, era perfectamente reconocible en la exactitud de teoremas, fórmulas, problemas, metodología, cual índice acusador y monumento de reconocimiento al sabio cubano.
CubaNet no reclama exclusividad de sus colaboradores y autoriza la reproducción de este material informativo, siempre que se le reconozca como fuente.
DÉJALOS, poema de Luis Gilberto Caraballo
Poeta que pertenece al Movimiento Cultural Internacional: aBRACE,
dirigido y coordinado por Roberto Bianchi (Uruguay) y Nina Reis (Brasil),
con el lema: Solidaridad entre creadores donde lo importante es el hecho
creador, y se respetan las diferentes ideologías de sus integrantes. Si estás
interesado en este Grupo, puedes contactar a teresacoraspe@cantv.net,
Representante en Venezuela.
Déjalos que existan todos,
no le arranques su ventana delgada
no le quiten su pedazo de azul del corazón,
la pureza del sueño, de las uñas,
del jugar en las arenas con castillos dormidos
en las hojas,
y sean los gnomos quienes le canten notas azules
y sean ellos mismos
bajo su pecho entre su nombre,
su aliento y alguna cobija posible.
Así quedarán para la noche solitaria vivos,
para que nos cuenten sobre el bosque
y la lejana magia.
Déjalos que sus naves,
sean ellas
las que partan bajo su mando
y desaparezcan buscando sus rutas
la esperanza, el destino
tocando el recinto del anhelo
y el mar borre junto a las estrellas sus rastros
Déjalos que miren desnudos la noche
la brisa les dé en el rostro,
les traiga la bendición del tiempo y el amor
le circunde con sus huellas
acicalen el mapa del olvido.
Cuando se es impertérrito, indomable
cuando no hay días
que no se arrodillen bajo su sombra
y el mundo es sumiso
en la mirada penetrante,
en el pulso que desconoce heridas y cicatrices
Aún tenemos mundo,
aún somos jóvenes
para todos aquellos que se desvisten
en la penumbra,
en el miedo de que alguien los toque, lo descubra,
los conozca en lo más débil de sus culpas
para todos hay un beso esperando,
un sueño que los despierte
Luis Gilberto Caraballo 2006
VENEZUELA.
dirigido y coordinado por Roberto Bianchi (Uruguay) y Nina Reis (Brasil),
con el lema: Solidaridad entre creadores donde lo importante es el hecho
creador, y se respetan las diferentes ideologías de sus integrantes. Si estás
interesado en este Grupo, puedes contactar a teresacoraspe@cantv.net,
Representante en Venezuela.
Déjalos que existan todos,
no le arranques su ventana delgada
no le quiten su pedazo de azul del corazón,
la pureza del sueño, de las uñas,
del jugar en las arenas con castillos dormidos
en las hojas,
y sean los gnomos quienes le canten notas azules
y sean ellos mismos
bajo su pecho entre su nombre,
su aliento y alguna cobija posible.
Así quedarán para la noche solitaria vivos,
para que nos cuenten sobre el bosque
y la lejana magia.
Déjalos que sus naves,
sean ellas
las que partan bajo su mando
y desaparezcan buscando sus rutas
la esperanza, el destino
tocando el recinto del anhelo
y el mar borre junto a las estrellas sus rastros
Déjalos que miren desnudos la noche
la brisa les dé en el rostro,
les traiga la bendición del tiempo y el amor
le circunde con sus huellas
acicalen el mapa del olvido.
Cuando se es impertérrito, indomable
cuando no hay días
que no se arrodillen bajo su sombra
y el mundo es sumiso
en la mirada penetrante,
en el pulso que desconoce heridas y cicatrices
Aún tenemos mundo,
aún somos jóvenes
para todos aquellos que se desvisten
en la penumbra,
en el miedo de que alguien los toque, lo descubra,
los conozca en lo más débil de sus culpas
para todos hay un beso esperando,
un sueño que los despierte
Luis Gilberto Caraballo 2006
VENEZUELA.
Monday, January 22, 2007
Carteles de una puta triste (MALECONEANDO)
Las ciudades nos dejan huellas, imágenes, tristezas. Después de las lunas viene el huracán de los recuerdos; las olas estrellándose implacables; un sol en su desvarío quebrando el curso de las aguas, y el mar azulísimo, en silencio nos regala un ojo abismal de asombro. Yo camino, ando cubriendo la ruta del olvido, voy a la inversa como siempre; voy rompiendo las olas contra las rocas; yo camino, yo camino...y sólo las murallas de la tarde me detienen.
MALECONEANDO maleconeando voy
exiliada en mi ciudad en mi país
desde el día a la noche
buscando rebuscando
vendiendo
vendiéndome y oliendo el sudor de turistas
extranjeros
europeos o americanos
al fin da lo mismo
un dólar no es un peso
y mucho menos al cambio
pero ahora me duelen los huesos de matraquear
a escondidas
en callejuelas
no es que lo desee o me guste
esos extranjeros apestan no se bañan
pero el dólar todo lo borra
lo limpia lo hace decente
esto es lo que nos ha dejado
el Sumo Pontífice
el Dios Todopoderoso
Señor de los Infiernos
pero dejemos esta religión sobre la mesa
me importa acercarme a la orilla
o en la Plaza Pública y pescar
echar un vistazo el anzuelo
e irme con mi morral a un Motel
diez o veinte dólares
a veces mucho más una sola tirada
y es bastante
al fin el peso se inclina en la bajada…
Teresa Coraspe
Ciudad Bolívar, 14 de Enero, 2007
MALECONEANDO maleconeando voy
exiliada en mi ciudad en mi país
desde el día a la noche
buscando rebuscando
vendiendo
vendiéndome y oliendo el sudor de turistas
extranjeros
europeos o americanos
al fin da lo mismo
un dólar no es un peso
y mucho menos al cambio
pero ahora me duelen los huesos de matraquear
a escondidas
en callejuelas
no es que lo desee o me guste
esos extranjeros apestan no se bañan
pero el dólar todo lo borra
lo limpia lo hace decente
esto es lo que nos ha dejado
el Sumo Pontífice
el Dios Todopoderoso
Señor de los Infiernos
pero dejemos esta religión sobre la mesa
me importa acercarme a la orilla
o en la Plaza Pública y pescar
echar un vistazo el anzuelo
e irme con mi morral a un Motel
diez o veinte dólares
a veces mucho más una sola tirada
y es bastante
al fin el peso se inclina en la bajada…
Teresa Coraspe
Ciudad Bolívar, 14 de Enero, 2007
Sunday, January 14, 2007
LA LUNA GÓTICA DE LA HABANA EN MIS RECUERDOS...
FRAGMENTO CON RECORTES ESENCIALES EN SU CONTENIDO...
Ayer pensaba en La Habana, inclusive llamé a Isabel y nada, como siempre. Pasaron imágenes entre mis ojos; quizás la de un Café cerca del mar con una muchacha cubana llamada Kenia, mulata, que me acompañó en tu lugar. La imagen persistente de otra joven frente de mi, muy joven, con un turista extranjero que podría ser su abuelo; esto no se nota cuando el hombre es el mayor y carece de importancia; más si es la mujer quien es mayor, se dice que es corruptora de menores. Todo esto no pudo concluir sino en un poema, que además de fuerte es un Contrapoema y por tanto un puñal como dice Yusti que tengo en la lengua. En la lengua, digo que no, pero sí en la imaginación interminablemente... Y busco los cauces perdidos de un reloj marcando las pautas en una pared a derrumbarse; ese amor que se incendia, que recuerda y no se da por vencido. Y así llegué a vislumbrar la azotea, lugar de refugio donde llegaron las estrellas a mis manos y tuve la cercanía de tus ojos y la triste sombraoscura de faroles que como espantapájaros alumbraban la ciudad desierta:
Todo para concluir en esta luna que va hacia sus manos. TC.
LA LUNA GÓTICA DE LA HABANA EN MIS RECUERDOS:
Desde ese balcón de la calle de Isabel, allá en La Habana
en la Calle Muralla, sale una luna gótica
empinándose sobre las azoteas y hace juego con las paredes
subiendo encima de los aires
por donde señalan el límite del cielo
y cómo el mar va y regresa
una tarde de paseo en ese pedacito de tierra que es Regla
donde una virgen morena como las arenas tostadas
nos descubre el misterio
y nos exige rosas
para cumplirnos las promesas
Todo en tejido de magias
y extrañas brujerías milenarias
sitio simbólico que hechizan al corazón
Y tú, La Habana, nacida desde la misma sangre
preñada de nostalgias
¿qué busca tanta gente por tus calles y de qué puertos vienen?
Con su morral al hombro miran lascivos el taconear
de las muchachas frente al Malecón
y el mar cautivo guarda como un cofre sellado
las historias, las que sabe imperecederas e imborrables
porque ciertas son aunque se recuerden a escondidas
cuando el sol ya no está
y la noche se expande
y su sombra sobre la ciudad cae
borrando las luces mortecinas sobremanera pálidas
y yo me abrazo a tus muros altísimos/
a tus calles y paredes verticales
a la soledad más espantosa/
y vuelvo a mirar las historias que cuentan las paredes raídas
en la comisura de tus labios sellados
mientras el sol perdido detrás del horizonte
se acurruca y se sienta a la orilla con un manojo de rosas marchitas
que pudieron llegar desde tus costas en viaje de arcoiris.
Teresa Coraspe, 14 de Enero, 2007
CONTRAPOEMA: MALECONEANDO ( Para una próxima ocasión)
Ayer pensaba en La Habana, inclusive llamé a Isabel y nada, como siempre. Pasaron imágenes entre mis ojos; quizás la de un Café cerca del mar con una muchacha cubana llamada Kenia, mulata, que me acompañó en tu lugar. La imagen persistente de otra joven frente de mi, muy joven, con un turista extranjero que podría ser su abuelo; esto no se nota cuando el hombre es el mayor y carece de importancia; más si es la mujer quien es mayor, se dice que es corruptora de menores. Todo esto no pudo concluir sino en un poema, que además de fuerte es un Contrapoema y por tanto un puñal como dice Yusti que tengo en la lengua. En la lengua, digo que no, pero sí en la imaginación interminablemente... Y busco los cauces perdidos de un reloj marcando las pautas en una pared a derrumbarse; ese amor que se incendia, que recuerda y no se da por vencido. Y así llegué a vislumbrar la azotea, lugar de refugio donde llegaron las estrellas a mis manos y tuve la cercanía de tus ojos y la triste sombraoscura de faroles que como espantapájaros alumbraban la ciudad desierta:
Todo para concluir en esta luna que va hacia sus manos. TC.
LA LUNA GÓTICA DE LA HABANA EN MIS RECUERDOS:
Desde ese balcón de la calle de Isabel, allá en La Habana
en la Calle Muralla, sale una luna gótica
empinándose sobre las azoteas y hace juego con las paredes
subiendo encima de los aires
por donde señalan el límite del cielo
y cómo el mar va y regresa
una tarde de paseo en ese pedacito de tierra que es Regla
donde una virgen morena como las arenas tostadas
nos descubre el misterio
y nos exige rosas
para cumplirnos las promesas
Todo en tejido de magias
y extrañas brujerías milenarias
sitio simbólico que hechizan al corazón
Y tú, La Habana, nacida desde la misma sangre
preñada de nostalgias
¿qué busca tanta gente por tus calles y de qué puertos vienen?
Con su morral al hombro miran lascivos el taconear
de las muchachas frente al Malecón
y el mar cautivo guarda como un cofre sellado
las historias, las que sabe imperecederas e imborrables
porque ciertas son aunque se recuerden a escondidas
cuando el sol ya no está
y la noche se expande
y su sombra sobre la ciudad cae
borrando las luces mortecinas sobremanera pálidas
y yo me abrazo a tus muros altísimos/
a tus calles y paredes verticales
a la soledad más espantosa/
y vuelvo a mirar las historias que cuentan las paredes raídas
en la comisura de tus labios sellados
mientras el sol perdido detrás del horizonte
se acurruca y se sienta a la orilla con un manojo de rosas marchitas
que pudieron llegar desde tus costas en viaje de arcoiris.
Teresa Coraspe, 14 de Enero, 2007
CONTRAPOEMA: MALECONEANDO ( Para una próxima ocasión)
Friday, January 12, 2007
"A ti, Oaxaca, por tus duelos y porque me dueles."
POEMA DE LADY LÓPEZ ZEPEDA
Ciudades
“A ti Oaxaca;
por tus duelos y porque me dueles.”
I
Hay ciudades como ángeles caídos en derrota,
de muros y pájaros de arena,
con paisajes urbanos que callan al vuelo que perdura
y ojos sangrantes y sombras de cenizas.
Ciudades con voces que se confrontan y gritan melancólicas,
con hombres de carne morena que se buscan en los muros del silencio.
Sí, son ciudades de palacios como ofrendas al olvido
y cuando el horizonte se diluye en el asfalto
sus niños lloran de hambre en las trincheras.
Son ciudades de fuego y de guerra
que la noche acecha, vigilante, como un ojo en exterminio.
Lady López
Octubre 29, 2006.
Ciudades
“A ti Oaxaca;
por tus duelos y porque me dueles.”
I
Hay ciudades como ángeles caídos en derrota,
de muros y pájaros de arena,
con paisajes urbanos que callan al vuelo que perdura
y ojos sangrantes y sombras de cenizas.
Ciudades con voces que se confrontan y gritan melancólicas,
con hombres de carne morena que se buscan en los muros del silencio.
Sí, son ciudades de palacios como ofrendas al olvido
y cuando el horizonte se diluye en el asfalto
sus niños lloran de hambre en las trincheras.
Son ciudades de fuego y de guerra
que la noche acecha, vigilante, como un ojo en exterminio.
Lady López
Octubre 29, 2006.
Thursday, January 11, 2007
Dos poemas de Néstor Rojas, muy cercano a la selva de Guayana.
DEL LIBRO:" BARBAS DE PAPIRO" Y ENVÍO ESPECIAL PARA ESTE BLOG,
QUE DESEA DE ALGUNA MANERA, UN ACERCAMIENTO ENTRE LOS POETAS,
NO IMPORTA SI VIVOS O MUERTOS; PORQUE DE AQUELLOS, NOS QUEDÓ
LA ESENCIA, Y DE ÉSTOS, LA PRESENCIA, PARA DECIRNOS UNA VEZ MÁS
QUE LA POESÍA ES INMORTAL Y QUE VINIENDO DE LOS SUEÑOS Y LO NO
VISIBLE, PUEDE MANIFESTARSE A TRAVÉS DE LA PALABRA Y HACERSE
TANGIBLE EN LA FUERZA DEL SENTIR. T.C.
Comediantes
Somos de pronto hijos de Marte como de Venus:
un día somos como el zorro y otro como un león
y al día siguiente la serpiente sibilante y guabinosa:
no somos gentes de buen juicio y el vicio
acredita nuestra fama de comediantes y bufones de la hipocresía.
Mal consejo da el que no puede cambiar
y aún así escoge un talante general y juzga y prejuzga
como si fuera el sumo sacerdote en el patético sanedrín
donde no somos lo que aparentamos: ni ley ni verdad:
a veces la cara de la cruz, porque
a diario disimulamos los rasgos más comunes de la vida.
Nadie sobrevive a su verdugo y no hay perdón
para el gladiador vencido: los tiempos y los trabajos
a veces aportan mudanzas felices
y muchas veces la fortuna rebaja a los hombres
para luego elevarlos con mayor esplendor,
pero no te ilusiones: deja en la arena lo que quieres; vuelve a
lo que dejaste porque no hay nada menos hacedero que la constancia
y no hay orden cierto y seguro
y aunque la sabiduría es el fin principal del sabio
y la humildad su fortaleza,
no podemos abarcar y comprender en una sola todas las reglas,
porque eso es querer y no querer siempre
la misma cosa, que es imposible que sea siempre la misma cosa.
El vicio no es más que falta de medida o desarreglo
de los sentidos, que acarrea trastornos e inconstancias.
Quien lo probó lo sabe.
NOIGANMDRES: TEXTURA A VARIOS TIEMPOS.
El filo del vocablo poco visto, el poema
que embiste y se desviste, el sonido visual,
la forma que suena ligada a la palabra, no como cabra
sino más bien enjambre en el panal de lo que zumba y no es abeja.
Como la miel al barro todo se constituye como material
de composición y no como vehículo:
que cada quien le de la interpretación que quiera al verso,
que no es mundo objetivo ni tiene el motivo pintado de azul
para ser y hacerse en el papel;
en la piel del instante la llave es la clave del que busca el pasado
y su estructura es el verdadero contenido: porque
todo es estructura y ritmo, ondulación musical,
curso de la onda que va lejos llevando el mensaje:
el enigma revelándose, el misterio que está allí ante la vista de todos
pero nadie lo ve, nadie entiende lo más obvio: por eso el poema
no intenta hacer mimesis de la realidad,
que engendra monstruos porque es hija de la razón
como el sueño de Goya que envejeció viendo la joya del tiempo
ante sus narices
y jamás entendió que la cosa es el objeto del deseo
o la res descuartizada, puesta en venta,
pero el poema es otra cosa capaz de crear la realidad:
la otra realidad donde yo vivo más tiempo,
aunque sin ver el reloj, distraído, atolondrado: sí,
el poema es otra cosa y su forma se vislumbra
con su ritmo imponente, adecuado al flujo de los pensamientos,
su medida, que mudan según los días y que llegan enviados
de no sé donde y es cadencia de ese ritmo caudaloso
de largo aliento, verso tras verso, pletórico de imágenes y vorágines,
extendiéndose denso en el vuelo de la hoja
que cae y se entrecruza en la estela invisible de la mosca,
de la rosa diría Musse o Rilke al pie de su tumba,
intranquila, brumosa: allí el árbol espera su florecimiento
y el gusano –que olfatea la manzana-
también espera la caída de lo que polvo será
teresacoraspe@gmail.com,teresacoraspe@cantv.net
teresacoraspe@yahoo.com,teresacoraspe@hotmail.com
QUE DESEA DE ALGUNA MANERA, UN ACERCAMIENTO ENTRE LOS POETAS,
NO IMPORTA SI VIVOS O MUERTOS; PORQUE DE AQUELLOS, NOS QUEDÓ
LA ESENCIA, Y DE ÉSTOS, LA PRESENCIA, PARA DECIRNOS UNA VEZ MÁS
QUE LA POESÍA ES INMORTAL Y QUE VINIENDO DE LOS SUEÑOS Y LO NO
VISIBLE, PUEDE MANIFESTARSE A TRAVÉS DE LA PALABRA Y HACERSE
TANGIBLE EN LA FUERZA DEL SENTIR. T.C.
Comediantes
Somos de pronto hijos de Marte como de Venus:
un día somos como el zorro y otro como un león
y al día siguiente la serpiente sibilante y guabinosa:
no somos gentes de buen juicio y el vicio
acredita nuestra fama de comediantes y bufones de la hipocresía.
Mal consejo da el que no puede cambiar
y aún así escoge un talante general y juzga y prejuzga
como si fuera el sumo sacerdote en el patético sanedrín
donde no somos lo que aparentamos: ni ley ni verdad:
a veces la cara de la cruz, porque
a diario disimulamos los rasgos más comunes de la vida.
Nadie sobrevive a su verdugo y no hay perdón
para el gladiador vencido: los tiempos y los trabajos
a veces aportan mudanzas felices
y muchas veces la fortuna rebaja a los hombres
para luego elevarlos con mayor esplendor,
pero no te ilusiones: deja en la arena lo que quieres; vuelve a
lo que dejaste porque no hay nada menos hacedero que la constancia
y no hay orden cierto y seguro
y aunque la sabiduría es el fin principal del sabio
y la humildad su fortaleza,
no podemos abarcar y comprender en una sola todas las reglas,
porque eso es querer y no querer siempre
la misma cosa, que es imposible que sea siempre la misma cosa.
El vicio no es más que falta de medida o desarreglo
de los sentidos, que acarrea trastornos e inconstancias.
Quien lo probó lo sabe.
NOIGANMDRES: TEXTURA A VARIOS TIEMPOS.
El filo del vocablo poco visto, el poema
que embiste y se desviste, el sonido visual,
la forma que suena ligada a la palabra, no como cabra
sino más bien enjambre en el panal de lo que zumba y no es abeja.
Como la miel al barro todo se constituye como material
de composición y no como vehículo:
que cada quien le de la interpretación que quiera al verso,
que no es mundo objetivo ni tiene el motivo pintado de azul
para ser y hacerse en el papel;
en la piel del instante la llave es la clave del que busca el pasado
y su estructura es el verdadero contenido: porque
todo es estructura y ritmo, ondulación musical,
curso de la onda que va lejos llevando el mensaje:
el enigma revelándose, el misterio que está allí ante la vista de todos
pero nadie lo ve, nadie entiende lo más obvio: por eso el poema
no intenta hacer mimesis de la realidad,
que engendra monstruos porque es hija de la razón
como el sueño de Goya que envejeció viendo la joya del tiempo
ante sus narices
y jamás entendió que la cosa es el objeto del deseo
o la res descuartizada, puesta en venta,
pero el poema es otra cosa capaz de crear la realidad:
la otra realidad donde yo vivo más tiempo,
aunque sin ver el reloj, distraído, atolondrado: sí,
el poema es otra cosa y su forma se vislumbra
con su ritmo imponente, adecuado al flujo de los pensamientos,
su medida, que mudan según los días y que llegan enviados
de no sé donde y es cadencia de ese ritmo caudaloso
de largo aliento, verso tras verso, pletórico de imágenes y vorágines,
extendiéndose denso en el vuelo de la hoja
que cae y se entrecruza en la estela invisible de la mosca,
de la rosa diría Musse o Rilke al pie de su tumba,
intranquila, brumosa: allí el árbol espera su florecimiento
y el gusano –que olfatea la manzana-
también espera la caída de lo que polvo será
teresacoraspe@gmail.com,teresacoraspe@cantv.net
teresacoraspe@yahoo.com,teresacoraspe@hotmail.com
Sunday, January 07, 2007
Poema de Alfonsina Storni, ESTA TARDE
Ahora quiero amar algo lejano...
Algún hombre divino
Que sea como un ave por lo dulce,
Que haya habido mujeres infinitas
Y sepa de otras tierras, y florezca
La palabra en sus labios, perfumada:
Suerte de selva virgen bajo el viento...
Y quiero amarlo ahora. Está la tarde
Blanda y tranquila como espeso musgo,
Tiembla mi boca y mis dedos finos,
Se deshacen mis trenzas poco a poco.
Siento un vago rumor... Toda la tierra
Está cantando dulcemente... Lejos
Los bosques se han cargado de corolas,
Desbordan los arroyos de sus cauces
Y las aguas se filtran en la tierra
Así como mis ojos en los ojos
Que estoy sonañdo embelesada...
Pero
Ya está bajando el sol de los montes,
Las aves se acurrucan en sus nidos,
La tarde ha de morir y él está lejos...
Lejos como este sol que para nunca
Se marcha y me abandona, con las manos
Hundidas en las trenzas, con la boca
Húmeda y temblorosa, con el alma
Sutilizada, ardida en la esperanza
De este amor infinito que me vuelve
Dulce y hermosa...
Algún hombre divino
Que sea como un ave por lo dulce,
Que haya habido mujeres infinitas
Y sepa de otras tierras, y florezca
La palabra en sus labios, perfumada:
Suerte de selva virgen bajo el viento...
Y quiero amarlo ahora. Está la tarde
Blanda y tranquila como espeso musgo,
Tiembla mi boca y mis dedos finos,
Se deshacen mis trenzas poco a poco.
Siento un vago rumor... Toda la tierra
Está cantando dulcemente... Lejos
Los bosques se han cargado de corolas,
Desbordan los arroyos de sus cauces
Y las aguas se filtran en la tierra
Así como mis ojos en los ojos
Que estoy sonañdo embelesada...
Pero
Ya está bajando el sol de los montes,
Las aves se acurrucan en sus nidos,
La tarde ha de morir y él está lejos...
Lejos como este sol que para nunca
Se marcha y me abandona, con las manos
Hundidas en las trenzas, con la boca
Húmeda y temblorosa, con el alma
Sutilizada, ardida en la esperanza
De este amor infinito que me vuelve
Dulce y hermosa...
Saturday, January 06, 2007
Ella se columpia al borde del vacío...
Ella se columpia al borde del vacío
interroga si ha llegado el tiempo
de perderse entre huellas mudas y borradas
imprecisas marcas de un pie deforme
Sus manos calcinadas intentando un rayo de arcoiris
cuenta viajes y presencias que no sabe
si existen o son locuras de una mente enferma
Ella se derrumba se levanta sobrevuela el cansancio
emprende rutas de olvidos y torturas
donde una ola negra la recubre
bebe un extraño licor ácido
Un río de perdido olvido desanda el hilo que tejió al revés
Ella sueña con senderos de aguas
un lugar donde no haya sílabas mordidas
cruel espantapájaros que atraviesa su espalda.
TERESA CORASPE
teresacoraspe@cantv.net, teresacoraspe@yahoo.com
teresacoraspe@gmail.com, teresacoraspe@hotmail.com
interroga si ha llegado el tiempo
de perderse entre huellas mudas y borradas
imprecisas marcas de un pie deforme
Sus manos calcinadas intentando un rayo de arcoiris
cuenta viajes y presencias que no sabe
si existen o son locuras de una mente enferma
Ella se derrumba se levanta sobrevuela el cansancio
emprende rutas de olvidos y torturas
donde una ola negra la recubre
bebe un extraño licor ácido
Un río de perdido olvido desanda el hilo que tejió al revés
Ella sueña con senderos de aguas
un lugar donde no haya sílabas mordidas
cruel espantapájaros que atraviesa su espalda.
TERESA CORASPE
teresacoraspe@cantv.net, teresacoraspe@yahoo.com
teresacoraspe@gmail.com, teresacoraspe@hotmail.com
Friday, January 05, 2007
CARTELES DE UNA PUTA TRISTE...
Quizás la mañana, la noticia, la muerte, el desamor y la ausencia vinieron a
traerme estos poemas; yo los recibo, como siempre; como siempre son míos o tuyos
nada importa, son y van como caballos sueltos por los aires; ¿tú los quieres?, tómalos. ¿No te gustan?, estás en tu derecho, y yo en el mío al escribirlos. Vaya...
si es que hoy es 5 de Enero y las lunas se prenden en los cielos; se incendian, como
yo me incendio entre tus trazos, los que sueño y se pierden a lo lejos, entre el frío y la nieve con la lluvia...es la magia, no hay duda.
CUADRO I
Me siento sobre la silla
tú te sientas sobre mis piernas
(frente a mí)
me abrazas junto con el respaldo
y haces lo que debes hacer
lo que quiero que hagas
La silla es un temblor
un estremecimiento y nos besamos
CUADRO II
Soy una zorra ¿y qué?
una zorra triste
como decir una puta triste
que no se acuesta con nadie.
CUADRO III
Él anda muy ocupado
casi corriendo / por eso estoy contigo
¿así lo crees?
Después de todo
él y tú
saben hacer las mismas cosas...
© Teresa Coraspe
Ciudad Bolívar, Venezuela
(30.12.2006)
traerme estos poemas; yo los recibo, como siempre; como siempre son míos o tuyos
nada importa, son y van como caballos sueltos por los aires; ¿tú los quieres?, tómalos. ¿No te gustan?, estás en tu derecho, y yo en el mío al escribirlos. Vaya...
si es que hoy es 5 de Enero y las lunas se prenden en los cielos; se incendian, como
yo me incendio entre tus trazos, los que sueño y se pierden a lo lejos, entre el frío y la nieve con la lluvia...es la magia, no hay duda.
CUADRO I
Me siento sobre la silla
tú te sientas sobre mis piernas
(frente a mí)
me abrazas junto con el respaldo
y haces lo que debes hacer
lo que quiero que hagas
La silla es un temblor
un estremecimiento y nos besamos
CUADRO II
Soy una zorra ¿y qué?
una zorra triste
como decir una puta triste
que no se acuesta con nadie.
CUADRO III
Él anda muy ocupado
casi corriendo / por eso estoy contigo
¿así lo crees?
Después de todo
él y tú
saben hacer las mismas cosas...
© Teresa Coraspe
Ciudad Bolívar, Venezuela
(30.12.2006)
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