Alcaldía de Caracas, 1993 que podrán leer al final de esta reseña publicada
en Escuela de Letras en su Sección:Novedades y Noticias. Fondo Editorial
Fundarte, ya no existe como publicación vigente pero los libros editados están
en biblitecas públicas y privadas. TC.
teresacoraspe@cantv.net, teresacoraspe@gmail.com
La poeta peruana Blanca Varela obtiene el Premio Reina Sofía de Poesía 2007.
La poeta peruana Blanca Varela, distinguida hoy con el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana, es la primera autora de América Latina que obtiene esta distinción que reconoce la obra de un autor vivo. Blanca Varela, nacida en Lima en 1926, obtuvo hoy el prestigioso galardón que valora la aportación de un literato "al patrimonio cultural común iberoamericano y de España". La poeta asegura que su obra no hubiera sido la misma sin la ayuda del poeta y ensayista mexicano Octavio Paz.
Publica El Universal
Instituido en 1992, el Reina Sofía de Poesía Iberoamericana - dotado con 42 mil 100 euros (56 mil 835 dólares) - sólo había recaído hasta ahora en una mujer, la portuguesa Sophia de Mello Breyner.Este jueves, Varela se convirtió en la primera poetisa de Latinoamérica en obtener este premio, que reconoce a una de las voces más relevantes de la lírica latinoamericana contemporánea.Una autora que es definida por los críticos como "una gran figura de la poesía peruana que entre los años 50 y 80 cohesionó todo lo que se entendía por ser poeta y mujer" .Al margen de corrientes y tendencias, Varela ha fraguado con firmes propósitos y largos periodos de silencio.Su obra poética recogida en el volumen Donde todo termina abre las alas se compone de media docena de libros, desde Ese puerto existe, Luz del día, Valses y otras confesiones o Canto villano.El premio Reina Sofía, con el que han sido distinguidos relevantes poetas latinoamericanos, es convocado anualmente por Patrimonio Nacional y la Universidad española de Salamanca.En esta edición el jurado estuvo integrado por el poeta español Antonio Gamoneda, ganador de la pasada edición del galardón y Premio Cervantes 2006; el Premio Nobel de Literatura José Saramago; y el director de la Real Academia Española, Víctor García de la Concha ...
Fragmento de VALSES...
No sé si te amo o te aborrezco
como si hubieras muerto antes de tiempo
o estuvieras naciendo poco a poco
penosamente de la nada siempre.
Porque es terrible comenzar nombrándote
desde el principio ciego de las cosas
con colores con letras y con aire.
Violeta rojo azul amarillo naranja
melancólicamente
absurdamente
eternamente...
Otro fragmento:
Vienes entonces de mis entrañas
como un negro dulcísimo resplandor
así de golpe.
Un río de colores entre sombras
sombras que me deslumbran
colores que me ciegan
criaturas del alma.
Naces como una mancha voraz en mi pecho
como un trino en el cielo
como un camino desconocido.
Mas luego retrocedes te agazapas
y saltas al vacío
y me dejas al filo del océano
sin sirenas en torno
nada más que el inmundo el bellísimo azul
el inclemente azul
el deseo.
Monday, May 14, 2007
Friday, May 11, 2007
Homenaje por su labor literaria en el Museo de Arte Moderno "Jesús Soto", el día del Idioma.
TERESA CORASPE SIN FIERAS
(tomado de NUEVA PRENSA, de Ciudad Guayana)
Entrevista de Karla Pravia
A 22 años de la publicación de su primer poemario
*** “Pasión, mucho amor y un profundo respeto por la palabra”, es como describe a sus poemas, mientras defiende la condición de poeta como una actitud de honestidad que no se compra a un “boticario”
Foto 01: Teresa Coraspe: “Yo no creo en musas, sino en una necesidad de escribir, porque sino siento que me ahogo”
Foto 02: “(Ser poeta) Es un estado del alma que uno quisiera que no existiese, uno quisiera ser como el vecino del frente, más normal, que no le importe nada, un viva la pepa”
Karla Pravia (Pasante)
karlapravia@editorialrg.com.ve
“Yo no me explico cómo llegué a la poesía. Sencillamente sentía la necesidad de expresarme. Es como algo que uno tiene por dentro y la única forma de sentir una especie de descanso espiritual era justamente a través de la escritura”, es una respuesta tal ve simple pero que encierra la atadura de la sensibilidad del poeta por describir lo que percibe, ese es el mundo de Teresa Coraspe.
Teresa Coraspe aún no se explica cómo llegó a estos lindes, pero de igual forma ha escrito su nombre como una de las poetas con más profundidad y pulcritud en sus versos de Venezuela, y lo que le ha merecido varios reconocimientos como este lunes en el Museo de Arte Moderno Jesús Soto, en Ciudad Bolívar.
Nació en Soledad, estado Anzoátegui, en un año que todavía es el misterio de sus vivencias y su melancolía, y aunque no contó con el apoyo de su padre si puede decir que tuvo el amor de su abuela, su madre, y su padrastro, rdyr ùltimo sin saber despertó en ella la curiosidad por la lectura.
“La cosa más dramática es que me crié con una madre que fue costurera, de quien me siento muy orgullosa, y mi abuelita era lavandera en el río en Soledad. Yo me crié sin padre y me siento muy orgullosa de ese sitio, de esos lugares de la infancia, sin ninguna otra preocupación que vivir”, describió ella en una entrevista por teléfono.
Asegura que desde muy niña, apenas descubrió y comprendió el misterio de las letras se interesó por saber que entrañaban todos esos libros que su padrastro, Tito Bekles, llevaba a su casa.
“Yo me acostaba a leer en un chinchorro y de ahí no me sacaba nadie. Mi mamá se molestaba conmigo porque pasaba todo el día con los libros. Es algo innato, ¿cómo?, no sé”, indicó. ¿Pero realmente se puede decir que el amor por la lectura es algo innato, o existen factores del entorno que nos lleva a eso?, desde el punto de vista sociológico de patrones aprendidos eso no encaja, sin embargo ella parece romper ese molde.
Sus versos es la eterna melancolia por los paisajes de la infancia y esas vivencias ingenuas, así como el verbo que busca explotar ante la injusticia de lo incomprensible de la vida.
“Yo comencé a escribir primero con una página hace muchos años en el Correo del Caroní, la pagina literaria, pero comencé a escribir sin saber si era poeta o no, y de repente me empezaron a publicar los poemas. Eso es como aquellas cosas que se le presentan a uno”, señaló.
Mundo del poeta
¿Enfermizo, intelectual o extremadamente sensible?, para Teresa Coraspe la poesía es una enfermedad que atrapa a quien lo padece hacia los versos, y esto porque como dice el poeta guayanés Francisco Arévalo, convive con una extrema sensibilidad.
“Yo no digo que los poetas sean enfermizos, sino que la poesía es una enfermedad. Porque es algo que se lleva como esas enfermedades incurables, uno no puede decir basta, porque cuando uno dice eso es cuando más viene la magia”, aclara.
Cuando se trata de la musa Coraspe la desecha y piensa más en esos motores de la vida que lleva al poeta a derrochar su pluma creativa por la misma necesidad que tiene de expresarse.
“Me preocupa los regímenes totalitarios, las guerras, todo eso, entonces eso me incita a que tenga que escribir sobre eso porque para mi es una necesidad, una manera de expresarme”, afirmó.
Teresa Coraspe ha tenido la oportunidad de compartir con grandes poetas internacionales y nacionales, como es el caso del querido Rafael Cadenas, venezolano de prolifico versos, a quien entrevistó en Ciudad Bolívar para publicarlo en una revista de la Universidad Experimental de Guayana (UNEG). De igual forma tuvo un encuentro con Julio Cardozo, a quien le agradece el ensayo critico que realizó sobre su trabajo.
Aunque afirma que quisiera no ser poeta, sino como un “común y silvestre ser humano”, finalmente destaca que no conoce ni quisiera otra condición de ida que la de poeta para expresar lo que su alma padece.
Pasado y futuro
Teresa Coraspe se dio a conocer como poeta en 1975 cuando publicó “Las Fieras se dan Golpes de Pecho”, posteriormente “Vértice del Círculo” (1987); “Este Silencio, Siempre” (1991) obra que recibió primera mención en el Concurso de Poesía "José Ramón del Valle Laveraux" y “Tanta Nada para Tanto Infierno” (1994), y por último “La casa sin puertas” (2004).
“Se trata de un texto de difícil comprensión para el lector común y corriente; tal vez un poco hermético para quien no está acostumbrado a leer poesía con alto nivel de expresión metafórica.”, es como el escritor Rafael Rattia describe el último compendio de poemas de Coraspe.
Recientemente Teresa Coraspe ganó un premio internacional de literatura el cual no pudo ir a recibir en Uruguay. Proximamente los amantes de la poesía podrán disfrutar de sus trabajos “carteles de putas tristes”, “la luna gótica de la Habana en mis recuerdos”, “Éxtasis del mar”, este último dedicado a un poeta cubano.
“Lo que me interesa bastante es el proyecto que me hizo Carlos Yusti sobre una antología personal sobre mi trabajo, entonces me invitó para que lo ayudara, también el libro “20 años de literatura en Guayana” que todavía no ha publicado el Conac que es una investigación que hice”, también mencionó.
“En su trabajo poético no hace concesiones ni al lenguaje ni a la edulcorada vida del sainete político y publicitario. Tiene fama de quisquillosa, de buscapleitos. Contrincante temible de la frivolidad literaria, de artista autista para la realidad y de la cultura como emperio de relaciones públicas donde importa más la conexión que se tenga con los personeros culturales que con la obra en sí”, expresa en un escrito el ensayista Carlos Yusti sobre el trabajo de Coraspe, tal vez allí radica la explicación de por qué ella reclama poetas autenticos y no aquellos que pretenden comprar tal condición a un boticario.
“Nosotros en el país tenemos grandes poetas. Pero veo que ahorita están sacando poetas por arte de magia y yo creo que la literatura no es así. Eso se cae por su propio peso”, es la reflexión que hace Teresa Coraspe de la actual producción de versos en el país.
*****************RECUADRO**************
YO QUE SOY EL MAR...
(*) Extracto del libro “Éxtasis del Mar”
...
Abriré la hondura abismal de mis entrañas
y mis brazos marítimos
extenderé sobre ti
para cercarte como bajel cautivo
entre las algas.
De mis profundidades
estallarán los sonidos mar adentro
y los héroes regresarán
embriagados por los nuevos cantos
para brindar por Afrodita.
...
(tomado de NUEVA PRENSA, de Ciudad Guayana)
Entrevista de Karla Pravia
A 22 años de la publicación de su primer poemario
*** “Pasión, mucho amor y un profundo respeto por la palabra”, es como describe a sus poemas, mientras defiende la condición de poeta como una actitud de honestidad que no se compra a un “boticario”
Foto 01: Teresa Coraspe: “Yo no creo en musas, sino en una necesidad de escribir, porque sino siento que me ahogo”
Foto 02: “(Ser poeta) Es un estado del alma que uno quisiera que no existiese, uno quisiera ser como el vecino del frente, más normal, que no le importe nada, un viva la pepa”
Karla Pravia (Pasante)
karlapravia@editorialrg.com.ve
“Yo no me explico cómo llegué a la poesía. Sencillamente sentía la necesidad de expresarme. Es como algo que uno tiene por dentro y la única forma de sentir una especie de descanso espiritual era justamente a través de la escritura”, es una respuesta tal ve simple pero que encierra la atadura de la sensibilidad del poeta por describir lo que percibe, ese es el mundo de Teresa Coraspe.
Teresa Coraspe aún no se explica cómo llegó a estos lindes, pero de igual forma ha escrito su nombre como una de las poetas con más profundidad y pulcritud en sus versos de Venezuela, y lo que le ha merecido varios reconocimientos como este lunes en el Museo de Arte Moderno Jesús Soto, en Ciudad Bolívar.
Nació en Soledad, estado Anzoátegui, en un año que todavía es el misterio de sus vivencias y su melancolía, y aunque no contó con el apoyo de su padre si puede decir que tuvo el amor de su abuela, su madre, y su padrastro, rdyr ùltimo sin saber despertó en ella la curiosidad por la lectura.
“La cosa más dramática es que me crié con una madre que fue costurera, de quien me siento muy orgullosa, y mi abuelita era lavandera en el río en Soledad. Yo me crié sin padre y me siento muy orgullosa de ese sitio, de esos lugares de la infancia, sin ninguna otra preocupación que vivir”, describió ella en una entrevista por teléfono.
Asegura que desde muy niña, apenas descubrió y comprendió el misterio de las letras se interesó por saber que entrañaban todos esos libros que su padrastro, Tito Bekles, llevaba a su casa.
“Yo me acostaba a leer en un chinchorro y de ahí no me sacaba nadie. Mi mamá se molestaba conmigo porque pasaba todo el día con los libros. Es algo innato, ¿cómo?, no sé”, indicó. ¿Pero realmente se puede decir que el amor por la lectura es algo innato, o existen factores del entorno que nos lleva a eso?, desde el punto de vista sociológico de patrones aprendidos eso no encaja, sin embargo ella parece romper ese molde.
Sus versos es la eterna melancolia por los paisajes de la infancia y esas vivencias ingenuas, así como el verbo que busca explotar ante la injusticia de lo incomprensible de la vida.
“Yo comencé a escribir primero con una página hace muchos años en el Correo del Caroní, la pagina literaria, pero comencé a escribir sin saber si era poeta o no, y de repente me empezaron a publicar los poemas. Eso es como aquellas cosas que se le presentan a uno”, señaló.
Mundo del poeta
¿Enfermizo, intelectual o extremadamente sensible?, para Teresa Coraspe la poesía es una enfermedad que atrapa a quien lo padece hacia los versos, y esto porque como dice el poeta guayanés Francisco Arévalo, convive con una extrema sensibilidad.
“Yo no digo que los poetas sean enfermizos, sino que la poesía es una enfermedad. Porque es algo que se lleva como esas enfermedades incurables, uno no puede decir basta, porque cuando uno dice eso es cuando más viene la magia”, aclara.
Cuando se trata de la musa Coraspe la desecha y piensa más en esos motores de la vida que lleva al poeta a derrochar su pluma creativa por la misma necesidad que tiene de expresarse.
“Me preocupa los regímenes totalitarios, las guerras, todo eso, entonces eso me incita a que tenga que escribir sobre eso porque para mi es una necesidad, una manera de expresarme”, afirmó.
Teresa Coraspe ha tenido la oportunidad de compartir con grandes poetas internacionales y nacionales, como es el caso del querido Rafael Cadenas, venezolano de prolifico versos, a quien entrevistó en Ciudad Bolívar para publicarlo en una revista de la Universidad Experimental de Guayana (UNEG). De igual forma tuvo un encuentro con Julio Cardozo, a quien le agradece el ensayo critico que realizó sobre su trabajo.
Aunque afirma que quisiera no ser poeta, sino como un “común y silvestre ser humano”, finalmente destaca que no conoce ni quisiera otra condición de ida que la de poeta para expresar lo que su alma padece.
Pasado y futuro
Teresa Coraspe se dio a conocer como poeta en 1975 cuando publicó “Las Fieras se dan Golpes de Pecho”, posteriormente “Vértice del Círculo” (1987); “Este Silencio, Siempre” (1991) obra que recibió primera mención en el Concurso de Poesía "José Ramón del Valle Laveraux" y “Tanta Nada para Tanto Infierno” (1994), y por último “La casa sin puertas” (2004).
“Se trata de un texto de difícil comprensión para el lector común y corriente; tal vez un poco hermético para quien no está acostumbrado a leer poesía con alto nivel de expresión metafórica.”, es como el escritor Rafael Rattia describe el último compendio de poemas de Coraspe.
Recientemente Teresa Coraspe ganó un premio internacional de literatura el cual no pudo ir a recibir en Uruguay. Proximamente los amantes de la poesía podrán disfrutar de sus trabajos “carteles de putas tristes”, “la luna gótica de la Habana en mis recuerdos”, “Éxtasis del mar”, este último dedicado a un poeta cubano.
“Lo que me interesa bastante es el proyecto que me hizo Carlos Yusti sobre una antología personal sobre mi trabajo, entonces me invitó para que lo ayudara, también el libro “20 años de literatura en Guayana” que todavía no ha publicado el Conac que es una investigación que hice”, también mencionó.
“En su trabajo poético no hace concesiones ni al lenguaje ni a la edulcorada vida del sainete político y publicitario. Tiene fama de quisquillosa, de buscapleitos. Contrincante temible de la frivolidad literaria, de artista autista para la realidad y de la cultura como emperio de relaciones públicas donde importa más la conexión que se tenga con los personeros culturales que con la obra en sí”, expresa en un escrito el ensayista Carlos Yusti sobre el trabajo de Coraspe, tal vez allí radica la explicación de por qué ella reclama poetas autenticos y no aquellos que pretenden comprar tal condición a un boticario.
“Nosotros en el país tenemos grandes poetas. Pero veo que ahorita están sacando poetas por arte de magia y yo creo que la literatura no es así. Eso se cae por su propio peso”, es la reflexión que hace Teresa Coraspe de la actual producción de versos en el país.
*****************RECUADRO**************
YO QUE SOY EL MAR...
(*) Extracto del libro “Éxtasis del Mar”
...
Abriré la hondura abismal de mis entrañas
y mis brazos marítimos
extenderé sobre ti
para cercarte como bajel cautivo
entre las algas.
De mis profundidades
estallarán los sonidos mar adentro
y los héroes regresarán
embriagados por los nuevos cantos
para brindar por Afrodita.
...
El tiempo en un poema de Ricardo Serna, México.
LIBRE
Libre
del miedo, de las voces que detienen,
de la herencia,
que limita los frutos,
de lo que nada contiene,
recoge
o debilita las armas
del alma,
que desnuda
la llaga del camino
y convierte eternamente
la derrota en sueño superado,
en cuerpo supremo
con el diálogo del espíritu
madurando la entrega,
y, meciendo las noches
en el vaho de la red
del destino.... libre,
del suelo,
de la vid que propicia
la congoja
que mezcla la sangre con el vino,
los peces con la arena,
los ojos de suerte
con rutas bautizadas;
del árbol
clavado en los principios,
en los finales,
sin dormir en la hamaca
de la sonrisa de los años…libre,
del caudal de las fiebres,
con el océano
que nos nombra,
protegido de la diestra
y venciendo las bestias dormidas.
RICARDO SERNA, (MÉXICO)
Thursday, May 10, 2007
Lo que es verdad no es mentira...y así es.
Reproducido de TAL CUAL, diario de circulación nacional.
PortadaJueves 10 de Mayo de 2007
Tal Cual/1TalCual
Portada
SÍ HAY
El Presidente tiene razón: si el petróleo es el excremento del diablo, el etanol debe ser la deposición acumulada del Infierno entero. Luego Fidel pudo darse cuenta a tiempo de su error antes de que el enemigo estuviese irremediablemente incubado en nuestra patria y, para salvarnos de la desventura —¡gracias, camarada padre!—, ya ha publicado en Granma seis artículos al respecto. Ocurre que no se han cumplido ni tres meses desde que los gobiernos de Caracas y La Habana firmaron un acuerdo para sembrar en el país 276.000 hectáreas de caña de azúcar para abastecer a las once plantas de etanol que ambas naciones planeaban construir, cuando ya Venezuela padece el flagelo de la escasez de alimentos. Sólo el maleficio que acarrea consigo ese alcohol, tan pernicioso como todos los alcoholes emanados de la caña, puede explicar este fenómeno.No hay azúcar, muy a pesar de que el Gobierno revolucionario ha invertido miles de dólares en la reconstrucción de centrales azucareros como el Caaez y que los hermanos de Cuba estarían siempre dispuestos a enviarnos — “gratiñán”, como el petróleo— toneladas del dulce producto que sostiene su economía. No hay carne, aun cuando el Gobierno revolucionario ha avanzado a paso de vencedores en la lucha contra el latifundio y ha creado tantas cooperativas como son necesarias para coadyuvar a la independencia alimentaria del país; y por si esto fuera poco, también ha importado miles de reses de Argentina y Brasil para que los freezers estén full de chocozuela. No hay leche en polvo, pese a que el Gobierno revolucionario invirtió 15 millones de dólares en el reflotamiento de la lechera argentina Sancor y a pesar de que ha invertido otros cientos más en la construcción de plantas lecheras en el sur del Lago de Maracaibo, con la cooperación desinteresada de los hermanos de Irán. No hay caraotas, aunque el Gobierno revolucionario ha comprado millares de vainas a los camaradas de la República Popular China (vale acotar en este sentido que, aun cuando algunos estudios empíricos han demostrado que las caraotas son materia prima en la producción de gases, la ciencia no ha determinado que éstos puedan ser transformados en combustible como el etanol). No hay pollo ni huevos, no obstante que el hermano Lula envió una bandada de ponedoras cariocas.Y peor aún que la escasez, es que el imperialismo yanqui ha copado el mercado interno de sus basuras importadas: se encuentra queso holandés en el supermercado, pero no queso blanco llanero para rallar; hay güisqui escocés por litros, pero no leche completa en envase de cartón.Sin duda alguna, la revolución bolivariana se encuentra ante la más vil de las conspiraciones que le haya tocado combatir. Es por eso que, para no darle gusto a la derecha, al fascismo, el gobierno hace suyo un lema que nos legó la sabiduría colectiva: compatriota bodeguera, compatrioto bodeguero: en vez de decirle al cliente “no hay”, dígale “sí hay, pero se acabó”, como decimos en Venezuela. Porque el pueblo NUNCA se equivoca.
PortadaJueves 10 de Mayo de 2007
Tal Cual/1TalCual
Portada
SÍ HAY
El Presidente tiene razón: si el petróleo es el excremento del diablo, el etanol debe ser la deposición acumulada del Infierno entero. Luego Fidel pudo darse cuenta a tiempo de su error antes de que el enemigo estuviese irremediablemente incubado en nuestra patria y, para salvarnos de la desventura —¡gracias, camarada padre!—, ya ha publicado en Granma seis artículos al respecto. Ocurre que no se han cumplido ni tres meses desde que los gobiernos de Caracas y La Habana firmaron un acuerdo para sembrar en el país 276.000 hectáreas de caña de azúcar para abastecer a las once plantas de etanol que ambas naciones planeaban construir, cuando ya Venezuela padece el flagelo de la escasez de alimentos. Sólo el maleficio que acarrea consigo ese alcohol, tan pernicioso como todos los alcoholes emanados de la caña, puede explicar este fenómeno.No hay azúcar, muy a pesar de que el Gobierno revolucionario ha invertido miles de dólares en la reconstrucción de centrales azucareros como el Caaez y que los hermanos de Cuba estarían siempre dispuestos a enviarnos — “gratiñán”, como el petróleo— toneladas del dulce producto que sostiene su economía. No hay carne, aun cuando el Gobierno revolucionario ha avanzado a paso de vencedores en la lucha contra el latifundio y ha creado tantas cooperativas como son necesarias para coadyuvar a la independencia alimentaria del país; y por si esto fuera poco, también ha importado miles de reses de Argentina y Brasil para que los freezers estén full de chocozuela. No hay leche en polvo, pese a que el Gobierno revolucionario invirtió 15 millones de dólares en el reflotamiento de la lechera argentina Sancor y a pesar de que ha invertido otros cientos más en la construcción de plantas lecheras en el sur del Lago de Maracaibo, con la cooperación desinteresada de los hermanos de Irán. No hay caraotas, aunque el Gobierno revolucionario ha comprado millares de vainas a los camaradas de la República Popular China (vale acotar en este sentido que, aun cuando algunos estudios empíricos han demostrado que las caraotas son materia prima en la producción de gases, la ciencia no ha determinado que éstos puedan ser transformados en combustible como el etanol). No hay pollo ni huevos, no obstante que el hermano Lula envió una bandada de ponedoras cariocas.Y peor aún que la escasez, es que el imperialismo yanqui ha copado el mercado interno de sus basuras importadas: se encuentra queso holandés en el supermercado, pero no queso blanco llanero para rallar; hay güisqui escocés por litros, pero no leche completa en envase de cartón.Sin duda alguna, la revolución bolivariana se encuentra ante la más vil de las conspiraciones que le haya tocado combatir. Es por eso que, para no darle gusto a la derecha, al fascismo, el gobierno hace suyo un lema que nos legó la sabiduría colectiva: compatriota bodeguera, compatrioto bodeguero: en vez de decirle al cliente “no hay”, dígale “sí hay, pero se acabó”, como decimos en Venezuela. Porque el pueblo NUNCA se equivoca.
La casa que inventamos....
(Fragmento de una carta a Isabel)
a los amigos todos, los que nos reunimos día a día
en esta casa-caja-metal-vidrio para inventarnos vivir.
... compartir a Chopin esta mañana. Y a veces pedimos tan poco, pero no, creo que es demasiado lo que pedimos; la mezquindad reina y por eso es tan imposible compartir; tan imposible dar. Y pedimos amar y ese extraño sentimiento es hermético. Estuve pensando anoche y esta mañana que nosotros los seres humanos en verdad somos ilógicos: hemos metido dentro de una caja, la vida, la naturaleza, los sentimientos, y nos recreamos con esa caja; mientras afuera, la vida transcurre con sus amaneceres y sus noches; con sus pájaros que vuelan de un sitio a otro y de rama en rama; pero nosotros estamos ocupados tratando descifrar el color de una sonrisa; la lentitud de una mirada; nosotros dentro de una caja tratando de explorar los sentimientos, de encontrarlos, o si no crearlos; así como se crean las mentiras frente al espejo, sin inmutarnos; inventándonos un rostro incierto o en todo caso verdadero, pero invento al fin. Y ya estamos a punto de asfixia de respirar este aire contaminado de los encierros; de tratar de ocultar el sol con un vidrio que se vuelve arcoiris en la mirada. Isabel, a veces eres una motivación para escribir; eres la magia de la amistad, como el hada que me enseña la varita mágica y me señala el sendero. O en todo caso fue tu elección de Chopin que tanto me sumerge en la realidad del ensueño; que tanto de alma tiene su música en los brazos de la Sand que lo cobijó para ayudarlo a huir de las polonesas de su tierra, para salvarlo, para hacerlo morir, porque a veces el amor hace tanto por salvar que ayuda a un acercamiento con la muerte. Y estoy cerca, muy cerca de la casa de vidrio; dejando afuera los pájaros que triste van por los senderos del patio; lejos de los verdes que circundan la casa ¿y qué de magia o veneno tiene esta casa, esta caja que es una celda, que es un barrote de mentiras donde nos sumergimos cada día sin fuerzas para decir basta? Y sigo con la idea del blog ¿es un escape, una mirada en suspenso, una letanía de vírgenes locas? Alguien se hará sus propias conjeturas, mientras tanto avanzo , debo mirar si el cielo está teñido de mariposas azules; mirar si hay luciérnagas y el pájaro cristofué revolotea cerca; mirar, en fin, el rapidísimo aletear de ese pájaro pequeñito que se enloquece con las flores y conocemos por picaflor o colibrí.
a los amigos todos, los que nos reunimos día a día
en esta casa-caja-metal-vidrio para inventarnos vivir.
... compartir a Chopin esta mañana. Y a veces pedimos tan poco, pero no, creo que es demasiado lo que pedimos; la mezquindad reina y por eso es tan imposible compartir; tan imposible dar. Y pedimos amar y ese extraño sentimiento es hermético. Estuve pensando anoche y esta mañana que nosotros los seres humanos en verdad somos ilógicos: hemos metido dentro de una caja, la vida, la naturaleza, los sentimientos, y nos recreamos con esa caja; mientras afuera, la vida transcurre con sus amaneceres y sus noches; con sus pájaros que vuelan de un sitio a otro y de rama en rama; pero nosotros estamos ocupados tratando descifrar el color de una sonrisa; la lentitud de una mirada; nosotros dentro de una caja tratando de explorar los sentimientos, de encontrarlos, o si no crearlos; así como se crean las mentiras frente al espejo, sin inmutarnos; inventándonos un rostro incierto o en todo caso verdadero, pero invento al fin. Y ya estamos a punto de asfixia de respirar este aire contaminado de los encierros; de tratar de ocultar el sol con un vidrio que se vuelve arcoiris en la mirada. Isabel, a veces eres una motivación para escribir; eres la magia de la amistad, como el hada que me enseña la varita mágica y me señala el sendero. O en todo caso fue tu elección de Chopin que tanto me sumerge en la realidad del ensueño; que tanto de alma tiene su música en los brazos de la Sand que lo cobijó para ayudarlo a huir de las polonesas de su tierra, para salvarlo, para hacerlo morir, porque a veces el amor hace tanto por salvar que ayuda a un acercamiento con la muerte. Y estoy cerca, muy cerca de la casa de vidrio; dejando afuera los pájaros que triste van por los senderos del patio; lejos de los verdes que circundan la casa ¿y qué de magia o veneno tiene esta casa, esta caja que es una celda, que es un barrote de mentiras donde nos sumergimos cada día sin fuerzas para decir basta? Y sigo con la idea del blog ¿es un escape, una mirada en suspenso, una letanía de vírgenes locas? Alguien se hará sus propias conjeturas, mientras tanto avanzo , debo mirar si el cielo está teñido de mariposas azules; mirar si hay luciérnagas y el pájaro cristofué revolotea cerca; mirar, en fin, el rapidísimo aletear de ese pájaro pequeñito que se enloquece con las flores y conocemos por picaflor o colibrí.
Wednesday, May 09, 2007
0FICIO DE PENUMBRA, de Alejandro Drewes
OFICIO DE PENUMBRA
(Seleccionado de poeMARTES)
Y estas palabras que se alejan, huyendo como barcos en la noche
cuando el corazón ha hecho sus rezos para convocarlas
y apenas encuentra su polvorosa nada.
Pensar en ti, como antes pensara,
como la gravidez de los frutos piensa en las ramas mudas.
Desde el borde circular de los mundos que apenas habito,
huésped en estas desconchadas habitaciones de paso,
hoteles de tiempo.
Humo de horas lentas recordando su camino sobre la tierra,
apenas unos cuantos papeles que aguardan,
testigos blancos de insobornable memoria en resguardo de ausencia.
Notas en un libro de días esperando la acogedora sombra del olvido
en viejos cajones donde manos silenciosas clausuran el presente.
Y nuestro oficio a la caída de la tarde, un simple oficio de penumbra.
© Alejandro Drewes
(Seleccionado de poeMARTES)
Y estas palabras que se alejan, huyendo como barcos en la noche
cuando el corazón ha hecho sus rezos para convocarlas
y apenas encuentra su polvorosa nada.
Pensar en ti, como antes pensara,
como la gravidez de los frutos piensa en las ramas mudas.
Desde el borde circular de los mundos que apenas habito,
huésped en estas desconchadas habitaciones de paso,
hoteles de tiempo.
Humo de horas lentas recordando su camino sobre la tierra,
apenas unos cuantos papeles que aguardan,
testigos blancos de insobornable memoria en resguardo de ausencia.
Notas en un libro de días esperando la acogedora sombra del olvido
en viejos cajones donde manos silenciosas clausuran el presente.
Y nuestro oficio a la caída de la tarde, un simple oficio de penumbra.
© Alejandro Drewes
Stefan Zweig (Seleccionado de Venezuela Analítica)
QUE DIRÍA STEFAN ZWEIG
Francisco Alarcón
Martes, 8 de mayo de 2007
Hállase en Stefan Zweig a uno de los escritores más sugestivos del siglo XX, le tocó vivir en un mundo de intensas contradicciones, mientras las ciencias, las artes, el desarrollo económico y sociología política aceleraban el proceso de la civilización, aparecía un universo tenebroso, subterráneo y sin precedentes en la historia, pretendiendo acabarlo todo. La segregación racial y las ambiciones desmesuradas de “conquistas” se conjugaron para desaparecer las perfecciones del trabajo del hombre, guerras mundiales que acabaron con muchas vidas, fueron el entorno del sensible Zweig, escritor judío, nacido en Austria en 1881. Se contó entre quienes lograron escapar a tiempo del nazismo y jamás se curaría del dolor atroz de la diáspora. Testimonio de ello fue su muerte inducida a los sesenta y un años, en plena creación intelectual. En su retiro de Persépolis lugar de Brasil, donde yació su cuerpo eternamente, en exaltado testimonio de Grabiela Mistral quien también vivía en esa localidad “La muerte violenta no le dejó ninguna violencia”
Zweig nació en la cuna musical de Austria, la misma de Mozart, Strauss y Lanner entre otros, de allí parte su poesía. Se respiraba en Viena un aire de universalidad sin temores, sin avizorar la debacle que significó la I guerra mundial. Emprende sus viajes a Paris, Londres, Florencia, Berlín y Roma, para luego continuar rumbo allende de los mares, en África, China, Norteamérica, Canadá, Cuba. Un trashumante intelectual que, descubre en París a los simbolistas, a quienes tradujo con excelencia lustrada. Viéndose amenazado en 1914 con el comienzo de la I Guerra Mundial, su pacifismo le obliga como a Romain Rolland a refugiarse en Suiza. Tramontaba el Zweig romántico, describiéndose en su poesía como el Jeremías, el más sublime adversario de la guerra. La desaparición del Imperio Austrohúngaro lo hirió hondamente. Sale de su desolación acompañado de nuevos amigos, Thomas Mann, Emil Ludwig, James Joyce, Ravel…
¿Quién de ellos barruntó el Anticristo? De nuevo el mundo convulsivo lo absorbe con la presencia de Hitler, así que, una burla al intelecto humano. Situación ya casi insoportable para Stefan Zweig, el poeta, novelista y traductor; el de los sueños áureos y autor de muchísimas biografías. Este prosista resulta un tropezar inevitable para cualquier leedor, son sus obras conocidas por la relevancia de sus personajes, matizadas con la pluma que los relata. Sus primeras biografías forman un tríptico, “Constructores del Universo”, poseen afinidades y relaciones dentro de una jerarquía del espíritu: Hölderlin, Kleist y Nietzsche, representan la lucha con el demonio. Balzac, Dickens y Dostoievski son los creadores de “epopeya sociales”. Finaliza con los tres escritores de su vida: Casanova, Stendhal y Tolstói: la fase del erotismo triunfante, la del psicólogo, la del heroísmo moral. Siendo quizás la vida de Fouche la más reveladora de todas, descubriendo magistralmente las intimidades del ministro de Policía de Napoleón. La biografía de María Antonieta, elogiada por su complejidad trágica y su melancólico romanticismo. Entreviendo el cambio de la frívola señora del Trianón en la conmovedora prisionera del Temple.
Complemento a estas grandes biografías, nos topamos con el Zweig dramaturgo, periodista y ensayista, además de sus traducciones a autores como Paul Verlaine, Charles Baudelaire y Émile Verhaeren.
Zweig de estilo literario muy particular, alternaba una cuidadosa construcción psicológica con una luminosa técnica narrativa, así se valora en sus creaciones, siendo la más popular María Estuardo.
Hoy recordamos a Zweig advirtiendo las turbulencias del mundo actual y los esperpentos que de nuevo se manifiestan. Turbulencias que, no sabemos a dónde nos llevarán. La oposición entre el bien y el mal. Las impetraciones que no nos permiten; desconsuelos cuando nuevamente surge la barbarie, personajes que emergen para acabarlo todo que bien han podido ser biografiados para el mundo inteligible de Stefan Zweig.
falar@cantv.net
.
Francisco Alarcón
Martes, 8 de mayo de 2007
Hállase en Stefan Zweig a uno de los escritores más sugestivos del siglo XX, le tocó vivir en un mundo de intensas contradicciones, mientras las ciencias, las artes, el desarrollo económico y sociología política aceleraban el proceso de la civilización, aparecía un universo tenebroso, subterráneo y sin precedentes en la historia, pretendiendo acabarlo todo. La segregación racial y las ambiciones desmesuradas de “conquistas” se conjugaron para desaparecer las perfecciones del trabajo del hombre, guerras mundiales que acabaron con muchas vidas, fueron el entorno del sensible Zweig, escritor judío, nacido en Austria en 1881. Se contó entre quienes lograron escapar a tiempo del nazismo y jamás se curaría del dolor atroz de la diáspora. Testimonio de ello fue su muerte inducida a los sesenta y un años, en plena creación intelectual. En su retiro de Persépolis lugar de Brasil, donde yació su cuerpo eternamente, en exaltado testimonio de Grabiela Mistral quien también vivía en esa localidad “La muerte violenta no le dejó ninguna violencia”
Zweig nació en la cuna musical de Austria, la misma de Mozart, Strauss y Lanner entre otros, de allí parte su poesía. Se respiraba en Viena un aire de universalidad sin temores, sin avizorar la debacle que significó la I guerra mundial. Emprende sus viajes a Paris, Londres, Florencia, Berlín y Roma, para luego continuar rumbo allende de los mares, en África, China, Norteamérica, Canadá, Cuba. Un trashumante intelectual que, descubre en París a los simbolistas, a quienes tradujo con excelencia lustrada. Viéndose amenazado en 1914 con el comienzo de la I Guerra Mundial, su pacifismo le obliga como a Romain Rolland a refugiarse en Suiza. Tramontaba el Zweig romántico, describiéndose en su poesía como el Jeremías, el más sublime adversario de la guerra. La desaparición del Imperio Austrohúngaro lo hirió hondamente. Sale de su desolación acompañado de nuevos amigos, Thomas Mann, Emil Ludwig, James Joyce, Ravel…
¿Quién de ellos barruntó el Anticristo? De nuevo el mundo convulsivo lo absorbe con la presencia de Hitler, así que, una burla al intelecto humano. Situación ya casi insoportable para Stefan Zweig, el poeta, novelista y traductor; el de los sueños áureos y autor de muchísimas biografías. Este prosista resulta un tropezar inevitable para cualquier leedor, son sus obras conocidas por la relevancia de sus personajes, matizadas con la pluma que los relata. Sus primeras biografías forman un tríptico, “Constructores del Universo”, poseen afinidades y relaciones dentro de una jerarquía del espíritu: Hölderlin, Kleist y Nietzsche, representan la lucha con el demonio. Balzac, Dickens y Dostoievski son los creadores de “epopeya sociales”. Finaliza con los tres escritores de su vida: Casanova, Stendhal y Tolstói: la fase del erotismo triunfante, la del psicólogo, la del heroísmo moral. Siendo quizás la vida de Fouche la más reveladora de todas, descubriendo magistralmente las intimidades del ministro de Policía de Napoleón. La biografía de María Antonieta, elogiada por su complejidad trágica y su melancólico romanticismo. Entreviendo el cambio de la frívola señora del Trianón en la conmovedora prisionera del Temple.
Complemento a estas grandes biografías, nos topamos con el Zweig dramaturgo, periodista y ensayista, además de sus traducciones a autores como Paul Verlaine, Charles Baudelaire y Émile Verhaeren.
Zweig de estilo literario muy particular, alternaba una cuidadosa construcción psicológica con una luminosa técnica narrativa, así se valora en sus creaciones, siendo la más popular María Estuardo.
Hoy recordamos a Zweig advirtiendo las turbulencias del mundo actual y los esperpentos que de nuevo se manifiestan. Turbulencias que, no sabemos a dónde nos llevarán. La oposición entre el bien y el mal. Las impetraciones que no nos permiten; desconsuelos cuando nuevamente surge la barbarie, personajes que emergen para acabarlo todo que bien han podido ser biografiados para el mundo inteligible de Stefan Zweig.
falar@cantv.net
.
Monday, May 07, 2007
De José Berroeta (Pepe) un poema
TODOS HAN MUERTO
Todos han muerto.
La última vez que visité el pueblo
Eglé me consolaba
y estaba segura, como yo,
de que habían muerto todos.
Me acostumbré a la idea de saberlos callados
bajo la tierra.
Al comienzo me pareció duro entender
que mi abuela no trae canastos de higo
y se aburre debajo del mármol.
En el invierno
me tocaba visitar con los demás muchachos
el bosque ruinoso,
sacar pequeños peces del río
y tomar, escuchando, un buen trago.
No recuerdo con exactitud
cuándo empezaron a morir.
Asistía a las ceremonias y me gustaba
colocar flores en la tierra recién removida.
Todos han muerto.
La última vez que visité el pueblo
Eglé me esperaba
dijo que tenía ojeras de abandonado
y le sonreí con la beatitud de quien asiste
a un pueblo donde la muerte va llevándose todo.
Hace ya mucho tiempo que no voy al poblado.
No sé si Eglé siguió la tradición de morir
o aún espera.
Poeta venezolano, fallecido el pasado año.
Todos han muerto.
La última vez que visité el pueblo
Eglé me consolaba
y estaba segura, como yo,
de que habían muerto todos.
Me acostumbré a la idea de saberlos callados
bajo la tierra.
Al comienzo me pareció duro entender
que mi abuela no trae canastos de higo
y se aburre debajo del mármol.
En el invierno
me tocaba visitar con los demás muchachos
el bosque ruinoso,
sacar pequeños peces del río
y tomar, escuchando, un buen trago.
No recuerdo con exactitud
cuándo empezaron a morir.
Asistía a las ceremonias y me gustaba
colocar flores en la tierra recién removida.
Todos han muerto.
La última vez que visité el pueblo
Eglé me esperaba
dijo que tenía ojeras de abandonado
y le sonreí con la beatitud de quien asiste
a un pueblo donde la muerte va llevándose todo.
Hace ya mucho tiempo que no voy al poblado.
No sé si Eglé siguió la tradición de morir
o aún espera.
Poeta venezolano, fallecido el pasado año.
Saturday, April 28, 2007
Un poema de Pablo Mora (Venezuela)
ABRIL
Aire de abril para mi luz andina
para mi cafetal para mi aldea
florida de tristeza y conticinio
de soledad de musgo y de vereda
Abril amor para el tejado azul
para el zaguán también adormecido
de esperar tu presencia azulmarina
y las fugas de amor en primavera
Desde niño anhelaba tu color
el de mi cerro y mi colina azul
cabalgando risueño por el cielo
Aire de abril amor para la lluvia
trenzada de neblina aquí en mi aldea
Abril por fin para nacer contigo
Voy en abril, seguro de que existo
desde que un viento largo allá en mi aldea
—sin saber la colina de mi sombra—
dejó mi sueño andando por la vida
Creo en abril en su reinado eterno
en su ancho pedestal de sombra verde
en la audacia taurina de su cielo
en su leve y dulcífera armonía
Abril contigo va mi corazón
mi sueño mi dolor y mi tardanza
contigo abril me alcanzará la aurora
cuando lejano ya de aquella aldea
te encuentre abril en plena primavera
durmiendo el corazón a alguna rosa
Me moriré en abril con aguacero
un día que la lluvia ya recuerda
aunque nunca escuchemos las campanas
irán aquella tarde a nuestro entierro
Seguro un jueves como es hoy de abril
un día de este siglo que amanece
seguramente un día a la intemperie
o sábado o domingo un día de estos
Pablo ha muerto dirán las pomarrosas
la aldea lo sabrá sus cafetales
el limonero y el amor ardiente
También los cangilones y Vallejo
almácigos insomnios aspavientos
la soledad la lluvia los caminos...
PABLO MORA
(De: Poesía. Org. fue seleccionado este poema).
Aire de abril para mi luz andina
para mi cafetal para mi aldea
florida de tristeza y conticinio
de soledad de musgo y de vereda
Abril amor para el tejado azul
para el zaguán también adormecido
de esperar tu presencia azulmarina
y las fugas de amor en primavera
Desde niño anhelaba tu color
el de mi cerro y mi colina azul
cabalgando risueño por el cielo
Aire de abril amor para la lluvia
trenzada de neblina aquí en mi aldea
Abril por fin para nacer contigo
Voy en abril, seguro de que existo
desde que un viento largo allá en mi aldea
—sin saber la colina de mi sombra—
dejó mi sueño andando por la vida
Creo en abril en su reinado eterno
en su ancho pedestal de sombra verde
en la audacia taurina de su cielo
en su leve y dulcífera armonía
Abril contigo va mi corazón
mi sueño mi dolor y mi tardanza
contigo abril me alcanzará la aurora
cuando lejano ya de aquella aldea
te encuentre abril en plena primavera
durmiendo el corazón a alguna rosa
Me moriré en abril con aguacero
un día que la lluvia ya recuerda
aunque nunca escuchemos las campanas
irán aquella tarde a nuestro entierro
Seguro un jueves como es hoy de abril
un día de este siglo que amanece
seguramente un día a la intemperie
o sábado o domingo un día de estos
Pablo ha muerto dirán las pomarrosas
la aldea lo sabrá sus cafetales
el limonero y el amor ardiente
También los cangilones y Vallejo
almácigos insomnios aspavientos
la soledad la lluvia los caminos...
PABLO MORA
(De: Poesía. Org. fue seleccionado este poema).
Wednesday, April 25, 2007
Un poema de JORGE BOUSOÑO GONZÁLEZ
SEXTO SENTIDO (poema enviado desde
La Habana-Cuba)
Es hora ya
de respirar
sin el olor a tu piel
de mirar
sin la cuestionada y fija picardia de tus ojos
de tragar
sin el sabor a tus labios
de escuchar
sin la incoherencia de tus cuentos mal contados
de andar
sin el deseo de apretarte fuerte contra mi pecho
En fin es hora ya
de perderte en un poema.
(24.04.2007)
Monday, April 16, 2007
Del Papel Literario, Diario "El Nacional", Venezuela
EL NACIONAL - Sábado 14 de Abril de 2007
Papel Literario/8
apuntes de Montserrat Fillol
( ... relaciones virtuales
Cada vez vemos con más normalidad relacionarnos a través de la red.
Eso que antes nos parecía tan trivial como era tomar un café con un amigo para entrar en confidencias, ahora lo hacemos a través del chat, ahorrándonos desplazamientos y por supuesto, el café. Sin embargo, tal naturalidad también conlleva una pérdida. Me refiero a que el interponer la tecnología en medio de las relaciones humanas también tiene sus riesgos. Evitamos el contacto visual, no leemos la gestualidad de la persona, no sabemos si esa persona mientras nos contesta está haciendo varias cosas a la vez, tampoco sabemos si guardará en un archivo tal confidencia para releerla más tarde. Con lo cual estamos en una dimensión de relaciones distinta en la que también se establecen formas distintas de "conectar". Me refiero a que para los chateadores la esfera íntima no tiene las mismas barreras, es más, estoy por creerme que no hay barreras y se va directamente al grano. Si buscas sexo obtienes una respuesta rápida y con guiños o sin él; si quieres reconvertirte o renovarte, mentir como un bellaco o bellaca y ser otro, hay está el mar blanco para que así lo expongas. Se valora la escritura automática más que otra cosa.La escritura que brota del inconciente de manera arrolladora. Y esa corriente precisamente rompe con el esquema tradicional del romanticismo en su guión más puro: química, seducción, conocimiento, e intercambio amoroso o amistoso. Lo primero que surge es lo que vale. ¿Qué diría James Joyce si despertara? ¿Sería un chateador furtivo, o se transformaría en su alter ego? ¿Presumiría de su potencial literario para captar a alguna navegadora desasosegada? No lo sabremos nunca, quizás afortunadamente. Pero tampoco sabremos cuánto talento desaprovechado se está perdiendo en el ciberespacio.Cuanto poema anónimo o cóctel de letras ha seducido, animado o hecho estragos. He leído y escuchado frases memorables ininteligibles salvo para sus interlocutores. Así la palabra se pone a disposición del gesto. Entramos y salimos de esa dimensión cada vez que navegamos. La información es lo de menos, lo que importa es el gesto, el soplo que mueve la balsa. La tiranía mcluhiana del medio. Somos parte de la Red en la medida en que la necesitamos para comunicarnos de una manera global. En este sentido algunos teóricos como Paul Virilio (se puede googlear y leerlo en la Red) hablan del tiempo global. Un tiempo universal donde todo ocurre más allá de todo espacio local o nacional.La historia personal y la social ocurrían en tiempos limitados, geografías limitadas. Así hay tiempo y no tiempo, hay construcción de información y destrucción, hay relaciones en la Red y no relaciones basadas en las obstrucción de los sentidos, perdida del control sobre lo racional y lo que no lo es. Paul Virilio va mucho más allá y habla de una bomba electrónica que afectará a las sociedades. Nada para alarmarse sino más bien para ser cautos con la deslocalización del capital, blanqueo y crimen organizado desde la red, las burbujas financiera del consulting, etc. Así que llevamos la prótesis a cuestas. Pero qué relación hay entre un tímido chateador en busca del amor virtual de su virtualísima vida y cibernarco que ambos comparten la misma flotabilidad, la misma tiranía de la araña que nos lanza sus hilos inocentes como si no fueran nada.Es posible que esa ciber emoción ya no sea lo que ellos creen que es, sino otra cosa. En el fondo da igual, las líneas virtuales están abiertas para recorrerlas. Estamos dispuestos a sacrificar "lo que antiguamente tenía cierta autenticidad emocional en aras de la intensidad que estalla en el cristaal líquido". Es cierto que es una emoción única y sólo se da dentro de la red, "cosas del chat". Estamos dispuestos a dejarnos llevar por esa emoción que nos ofrece la inmediatez de la escritura automática o del instinto.Nunca la palabra había estado acompañada de tal corte de efectos, guiños, sonidos, zumbidos. Nunca la palabra se había deformado tanto en su sentido y peso. Cruzamos el planeta para volcar emociones esperando recibirlas, volcamos y volcamos. Abrimos surcos a una velocidad abismal. Pero hasta qué punto tal velocidad es irreal y nos somete a falsear el tiempo.¿Llegaremos a ser viejos en la Red?
© 2007 CA Editora El Nacional. Todos Los Derechos Reservados
Papel Literario/8
apuntes de Montserrat Fillol
( ... relaciones virtuales
Cada vez vemos con más normalidad relacionarnos a través de la red.
Eso que antes nos parecía tan trivial como era tomar un café con un amigo para entrar en confidencias, ahora lo hacemos a través del chat, ahorrándonos desplazamientos y por supuesto, el café. Sin embargo, tal naturalidad también conlleva una pérdida. Me refiero a que el interponer la tecnología en medio de las relaciones humanas también tiene sus riesgos. Evitamos el contacto visual, no leemos la gestualidad de la persona, no sabemos si esa persona mientras nos contesta está haciendo varias cosas a la vez, tampoco sabemos si guardará en un archivo tal confidencia para releerla más tarde. Con lo cual estamos en una dimensión de relaciones distinta en la que también se establecen formas distintas de "conectar". Me refiero a que para los chateadores la esfera íntima no tiene las mismas barreras, es más, estoy por creerme que no hay barreras y se va directamente al grano. Si buscas sexo obtienes una respuesta rápida y con guiños o sin él; si quieres reconvertirte o renovarte, mentir como un bellaco o bellaca y ser otro, hay está el mar blanco para que así lo expongas. Se valora la escritura automática más que otra cosa.La escritura que brota del inconciente de manera arrolladora. Y esa corriente precisamente rompe con el esquema tradicional del romanticismo en su guión más puro: química, seducción, conocimiento, e intercambio amoroso o amistoso. Lo primero que surge es lo que vale. ¿Qué diría James Joyce si despertara? ¿Sería un chateador furtivo, o se transformaría en su alter ego? ¿Presumiría de su potencial literario para captar a alguna navegadora desasosegada? No lo sabremos nunca, quizás afortunadamente. Pero tampoco sabremos cuánto talento desaprovechado se está perdiendo en el ciberespacio.Cuanto poema anónimo o cóctel de letras ha seducido, animado o hecho estragos. He leído y escuchado frases memorables ininteligibles salvo para sus interlocutores. Así la palabra se pone a disposición del gesto. Entramos y salimos de esa dimensión cada vez que navegamos. La información es lo de menos, lo que importa es el gesto, el soplo que mueve la balsa. La tiranía mcluhiana del medio. Somos parte de la Red en la medida en que la necesitamos para comunicarnos de una manera global. En este sentido algunos teóricos como Paul Virilio (se puede googlear y leerlo en la Red) hablan del tiempo global. Un tiempo universal donde todo ocurre más allá de todo espacio local o nacional.La historia personal y la social ocurrían en tiempos limitados, geografías limitadas. Así hay tiempo y no tiempo, hay construcción de información y destrucción, hay relaciones en la Red y no relaciones basadas en las obstrucción de los sentidos, perdida del control sobre lo racional y lo que no lo es. Paul Virilio va mucho más allá y habla de una bomba electrónica que afectará a las sociedades. Nada para alarmarse sino más bien para ser cautos con la deslocalización del capital, blanqueo y crimen organizado desde la red, las burbujas financiera del consulting, etc. Así que llevamos la prótesis a cuestas. Pero qué relación hay entre un tímido chateador en busca del amor virtual de su virtualísima vida y cibernarco que ambos comparten la misma flotabilidad, la misma tiranía de la araña que nos lanza sus hilos inocentes como si no fueran nada.Es posible que esa ciber emoción ya no sea lo que ellos creen que es, sino otra cosa. En el fondo da igual, las líneas virtuales están abiertas para recorrerlas. Estamos dispuestos a sacrificar "lo que antiguamente tenía cierta autenticidad emocional en aras de la intensidad que estalla en el cristaal líquido". Es cierto que es una emoción única y sólo se da dentro de la red, "cosas del chat". Estamos dispuestos a dejarnos llevar por esa emoción que nos ofrece la inmediatez de la escritura automática o del instinto.Nunca la palabra había estado acompañada de tal corte de efectos, guiños, sonidos, zumbidos. Nunca la palabra se había deformado tanto en su sentido y peso. Cruzamos el planeta para volcar emociones esperando recibirlas, volcamos y volcamos. Abrimos surcos a una velocidad abismal. Pero hasta qué punto tal velocidad es irreal y nos somete a falsear el tiempo.¿Llegaremos a ser viejos en la Red?
© 2007 CA Editora El Nacional. Todos Los Derechos Reservados
Wednesday, April 11, 2007
LOS ANIMALES DEL DIPUTADO TASCÓN
El Diputado Tascón es muy conocido por su célebre: "Lista de Tascón"; esa lista, elaborada para
chequear a todos los venezolanos que no votamos por el Presidente Chávez, le permitió al Gobierno, botar a muchos padres de familia de sus puestos laborales; buscaban en la lista y el que había firmado: ¡FUERA!; esa es la libertad de la que tanto se ufana el gobierno. Pero, no era esto lo que deseaba escribir, sino traer a los pocos lectores del blog, que ojalá fueran muchos, este asunto de "los animales", pero lea usted, lector y entenderá, si es que a ese señor de "listas y animales" puede entendérsele.
PD: Silvio Orta Cabrera fue el remitente del artículo, ese inolvidable Profesor de Castellano y Literatura en la Universidad de Oriente.
Fortunato González Cruz
Por la calle real
Por iniciativa del diputado tachirense Luís Tascón, la Asamblea Nacional sancionó en primera discusión y por unanimidad una ley que se titula: LEY PARA LA PROTECCIÓN DE LOS ANIMALES DOMÉSTICOS, DOMINADOS, SILVESTRES Y EXÓTICOS LIBRES Y EN CAUTIVERIO. A pesar de haber transferido su función legislativa al presidente, el otrora Parlamento ocupa su ocio en hacer ostentación de ignorancia al sancionar una ley que, como otras y otros actos de ese cuerpo, constituyen una muestra de la deteriorada salud institucional del país.
La Exposición de Motivos de esta ley se refiere a una declaración universal de los derechos del animal supuestamente emitida por la UNESCO y por la ONU, cuando los derechos son exclusivos de las personas. Ni los animales, ni las plantas, ni los objetos, ni la naturaleza, ni el ambiente tienen derechos. Pueden ser valores jurídicos como acertadamente los califica el Preámbulo de la Constitución venezolana, y algunos pueden y deben ser objeto de protección como cualquier otro ser vivo, muerto o inanimado, pero calificar de derechos y hacerlos semejantes a los derechos humanos constituye un alarde de ignorancia. No se puede entender cómo la Asamblea Nacional le atribuye a la UNESCO y a la ONU semejante barbaridad.
El texto de la ley es una colección de disparates, carece en absoluto de técnica legislativa, establece situaciones absurdas y ordena despropósitos de tal naturaleza que dudo que pase el examen de la Comisión de Ambiente, que seguramente debe caer en cuenta que se trata de una nueva lista Tascón, solo que ahora las víctimas somos todos los animales humanos, como nos califica.
El artículo 11 dispone que “Todos los animales nacen iguales ante la vida y tienen los mismos derechos a la existencia”. La Asamblea Nacional de Venezuela aprueba este texto en franca rebeldía contra las Academias Nacionales de la Lengua Española reunidas en esos mismos días en Cartagena de Indias. Puede ser que la Asamblea Nacional se refiera al derecho a nacer “ante la vida” para descartar los gusanos de los cadáveres que nacen “ante la muerte”. Y eso que todos nacen iguales dudo que los animales puedan abandonar las diferencias que impone su respectiva especie porque lo dispongan las leyes revolucionarias. ¿Todos los animales querrán ser mamíferos? No estoy seguro. En cuanto al derecho a la existencia, caerán en cuenta los lectores que se acabaron los sancochos de gallina y las fumigaciones contra los zancudos “patas blancas”.
El artículo 12 dispone “que todo animal tiene derecho a ser respetado” y ordena en el ordinal 1 “que el hombre, como especie animal, no puede atribuirse el derecho a examinar a los otros animales. Así mismo, tiene la obligación de poner sus conocimientos al servicio de los animales.” El artículo parte de la existencia de animales no humanos y animales humanos. Entonces, señores diputados, explíquenle a los animales de la especie humana, o humanos de la especie animal, ¿cómo puede, pongamos por caso, el diputado Luís Tascón, respetar a sus lombrices, a sus sabañones y a sus piojos? El ordinal 2 de este mismo artículo dice que todo animal tiene derecho a una alimentación acorde con su especie. Entonces ¿Las señoras lombrices, el señor sabañón y el señor piojo pueden considerarse en un restaurante cuando se están alimentando de la sangre del diputado? Y es el diputado, gracias a su iniciativa admitida y sancionada por la Asamblea Nacional, cocinero, mesonero y comida de sus distinguidos huéspedes. Además, tiene que darle asistencia médica en “aras de conservar su buena salud”. Como los animales humanos tenemos que poner nuestros conocimientos al servicio de los animales no humanos, cuando alguien se enferme tendrá pendiente no su derecho a la buena salud sino la de sus honorables huéspedes para que se mantengan rozagantes.
La Asamblea Nacional ha dispuesto que “si la muerte de un animal es necesaria, debe ser instantánea, indolora y no generadora de angustia”. La norma es por demás inédita y sumamente interesante. Distingue la Asamblea Nacional entre la muerte de los humanos que generalmente es, por obra de la delincuencia y de los órganos de seguridad ciudadana, lenta, con mucho dolor y generadora de angustia tanto a la víctima como a los familiares; por el contrario, los animales no humanos tienen derecho a morir en forma instantánea con lo cual nos eliminaron las morcillas que requieren el desangramiento del cochino, que no les duela supone el uso de algunas técnicas avanzadas de alguna nueva misión tecnológica o un motor revolucionario. Y en relación con la angustia podrían colocar una clínica psicológica en los mataderos, que supongo que no se denominarán de esa manera tan fúnebre.
También ordena esta ley que los animales tienen derecho a vivir y a crecer al ritmo propio de su especie, en particular este derecho asiste a los animales que “viven tradicionalmente en el entorno del hombre”. Los animales humanos no tenemos rollo porque podemos vivir al ritmo de Wolfgang Amadeus Mozart o al del Pastor López, pero como cada animal tiene derecho diferenciado a vivir y a crecer a un ritmo propio, tendrá la ley que decirnos qué ritmo le tendremos que poner a las señoras lombrices, a sus señores sabañones y a sus honorables piojos, que son animales que viven tradicionalmente en el entorno del hombre.
Como la ley dispone que los animales humanos poseedores de animales no humanos “tienen la obligación de tratarlos dignamente, humanitariamente y mantenerlos en buenas condiciones higiénicas”, es de suponer que el proponente, respetuoso de la ley que el mismo ha promovido, cuidará que su champú sea de los que recomiendan para el pelo de los piojos, las cremas hidratantes adecuadas para la piel de las niguas y, es de suponer que las lombrices oficiales se acostumbraron al Buchanan 18 años, que es el güisqui de la revolución. Tendrá cuidado de que el talco para la pecueca no moleste la tranquilidad de sus sabañones.
Y todo porque pitaron al diputado Luís Tascón en la plaza de toros de San Cristóbal. A propósito: ¿Qué hacía el diputado Tascón allí? ¿Supervisando el ritmo de los pasodobles?
chequear a todos los venezolanos que no votamos por el Presidente Chávez, le permitió al Gobierno, botar a muchos padres de familia de sus puestos laborales; buscaban en la lista y el que había firmado: ¡FUERA!; esa es la libertad de la que tanto se ufana el gobierno. Pero, no era esto lo que deseaba escribir, sino traer a los pocos lectores del blog, que ojalá fueran muchos, este asunto de "los animales", pero lea usted, lector y entenderá, si es que a ese señor de "listas y animales" puede entendérsele.
PD: Silvio Orta Cabrera fue el remitente del artículo, ese inolvidable Profesor de Castellano y Literatura en la Universidad de Oriente.
Fortunato González Cruz
Por la calle real
Por iniciativa del diputado tachirense Luís Tascón, la Asamblea Nacional sancionó en primera discusión y por unanimidad una ley que se titula: LEY PARA LA PROTECCIÓN DE LOS ANIMALES DOMÉSTICOS, DOMINADOS, SILVESTRES Y EXÓTICOS LIBRES Y EN CAUTIVERIO. A pesar de haber transferido su función legislativa al presidente, el otrora Parlamento ocupa su ocio en hacer ostentación de ignorancia al sancionar una ley que, como otras y otros actos de ese cuerpo, constituyen una muestra de la deteriorada salud institucional del país.
La Exposición de Motivos de esta ley se refiere a una declaración universal de los derechos del animal supuestamente emitida por la UNESCO y por la ONU, cuando los derechos son exclusivos de las personas. Ni los animales, ni las plantas, ni los objetos, ni la naturaleza, ni el ambiente tienen derechos. Pueden ser valores jurídicos como acertadamente los califica el Preámbulo de la Constitución venezolana, y algunos pueden y deben ser objeto de protección como cualquier otro ser vivo, muerto o inanimado, pero calificar de derechos y hacerlos semejantes a los derechos humanos constituye un alarde de ignorancia. No se puede entender cómo la Asamblea Nacional le atribuye a la UNESCO y a la ONU semejante barbaridad.
El texto de la ley es una colección de disparates, carece en absoluto de técnica legislativa, establece situaciones absurdas y ordena despropósitos de tal naturaleza que dudo que pase el examen de la Comisión de Ambiente, que seguramente debe caer en cuenta que se trata de una nueva lista Tascón, solo que ahora las víctimas somos todos los animales humanos, como nos califica.
El artículo 11 dispone que “Todos los animales nacen iguales ante la vida y tienen los mismos derechos a la existencia”. La Asamblea Nacional de Venezuela aprueba este texto en franca rebeldía contra las Academias Nacionales de la Lengua Española reunidas en esos mismos días en Cartagena de Indias. Puede ser que la Asamblea Nacional se refiera al derecho a nacer “ante la vida” para descartar los gusanos de los cadáveres que nacen “ante la muerte”. Y eso que todos nacen iguales dudo que los animales puedan abandonar las diferencias que impone su respectiva especie porque lo dispongan las leyes revolucionarias. ¿Todos los animales querrán ser mamíferos? No estoy seguro. En cuanto al derecho a la existencia, caerán en cuenta los lectores que se acabaron los sancochos de gallina y las fumigaciones contra los zancudos “patas blancas”.
El artículo 12 dispone “que todo animal tiene derecho a ser respetado” y ordena en el ordinal 1 “que el hombre, como especie animal, no puede atribuirse el derecho a examinar a los otros animales. Así mismo, tiene la obligación de poner sus conocimientos al servicio de los animales.” El artículo parte de la existencia de animales no humanos y animales humanos. Entonces, señores diputados, explíquenle a los animales de la especie humana, o humanos de la especie animal, ¿cómo puede, pongamos por caso, el diputado Luís Tascón, respetar a sus lombrices, a sus sabañones y a sus piojos? El ordinal 2 de este mismo artículo dice que todo animal tiene derecho a una alimentación acorde con su especie. Entonces ¿Las señoras lombrices, el señor sabañón y el señor piojo pueden considerarse en un restaurante cuando se están alimentando de la sangre del diputado? Y es el diputado, gracias a su iniciativa admitida y sancionada por la Asamblea Nacional, cocinero, mesonero y comida de sus distinguidos huéspedes. Además, tiene que darle asistencia médica en “aras de conservar su buena salud”. Como los animales humanos tenemos que poner nuestros conocimientos al servicio de los animales no humanos, cuando alguien se enferme tendrá pendiente no su derecho a la buena salud sino la de sus honorables huéspedes para que se mantengan rozagantes.
La Asamblea Nacional ha dispuesto que “si la muerte de un animal es necesaria, debe ser instantánea, indolora y no generadora de angustia”. La norma es por demás inédita y sumamente interesante. Distingue la Asamblea Nacional entre la muerte de los humanos que generalmente es, por obra de la delincuencia y de los órganos de seguridad ciudadana, lenta, con mucho dolor y generadora de angustia tanto a la víctima como a los familiares; por el contrario, los animales no humanos tienen derecho a morir en forma instantánea con lo cual nos eliminaron las morcillas que requieren el desangramiento del cochino, que no les duela supone el uso de algunas técnicas avanzadas de alguna nueva misión tecnológica o un motor revolucionario. Y en relación con la angustia podrían colocar una clínica psicológica en los mataderos, que supongo que no se denominarán de esa manera tan fúnebre.
También ordena esta ley que los animales tienen derecho a vivir y a crecer al ritmo propio de su especie, en particular este derecho asiste a los animales que “viven tradicionalmente en el entorno del hombre”. Los animales humanos no tenemos rollo porque podemos vivir al ritmo de Wolfgang Amadeus Mozart o al del Pastor López, pero como cada animal tiene derecho diferenciado a vivir y a crecer a un ritmo propio, tendrá la ley que decirnos qué ritmo le tendremos que poner a las señoras lombrices, a sus señores sabañones y a sus honorables piojos, que son animales que viven tradicionalmente en el entorno del hombre.
Como la ley dispone que los animales humanos poseedores de animales no humanos “tienen la obligación de tratarlos dignamente, humanitariamente y mantenerlos en buenas condiciones higiénicas”, es de suponer que el proponente, respetuoso de la ley que el mismo ha promovido, cuidará que su champú sea de los que recomiendan para el pelo de los piojos, las cremas hidratantes adecuadas para la piel de las niguas y, es de suponer que las lombrices oficiales se acostumbraron al Buchanan 18 años, que es el güisqui de la revolución. Tendrá cuidado de que el talco para la pecueca no moleste la tranquilidad de sus sabañones.
Y todo porque pitaron al diputado Luís Tascón en la plaza de toros de San Cristóbal. A propósito: ¿Qué hacía el diputado Tascón allí? ¿Supervisando el ritmo de los pasodobles?
Tuesday, April 10, 2007
Dos poemas de Daniel Montoly
JUGADA DE JAQUE Y MATE
Me jode admitirlo, el tiempo
ha terminado por jugarme "Jaque y mate".
Y si todavía sigo hambriento
de "cosas interesantes"
éstas a su momento llegarán
a ser parte de la rutina.
Entonces, escucharé en mi soledad
los ecos que ahora no alcanzo a percibir.
La cama será un poco alta,
la almohada algo incómoda
y la desgracia de ir al baño
varias veces en medio de la noche
terminará malhumorándome.
Me jode tener que admitirlo:
el tiempo ha pasado para verme
y sigo aquí, acostado en el vestíbulo,
fumando a diario el desconcierto.
SEXO FURTIVO.
A Raúl Gómez Jattín
Hermana noche, a tí, que tantos enamorados
dirigieron sus dedos hasta los labios
de tu vientre, soñando saciar su sed
en tus senos, niños hambrientos
de tiniebla.
Hermana noche, tú, que has sosegado
en tus brazos oscuros
las frías esperanzas del suicida,
escribiendo en sus párpados
tus misterios de mujerzuela.
Hermana noche,
aquí, desnudo, te busca un hombre,
deseoso de encontrar refugio
entre tus piernas.
DANIEL MONTOLY, REP. DOMINICANA.
Me jode admitirlo, el tiempo
ha terminado por jugarme "Jaque y mate".
Y si todavía sigo hambriento
de "cosas interesantes"
éstas a su momento llegarán
a ser parte de la rutina.
Entonces, escucharé en mi soledad
los ecos que ahora no alcanzo a percibir.
La cama será un poco alta,
la almohada algo incómoda
y la desgracia de ir al baño
varias veces en medio de la noche
terminará malhumorándome.
Me jode tener que admitirlo:
el tiempo ha pasado para verme
y sigo aquí, acostado en el vestíbulo,
fumando a diario el desconcierto.
SEXO FURTIVO.
A Raúl Gómez Jattín
Hermana noche, a tí, que tantos enamorados
dirigieron sus dedos hasta los labios
de tu vientre, soñando saciar su sed
en tus senos, niños hambrientos
de tiniebla.
Hermana noche, tú, que has sosegado
en tus brazos oscuros
las frías esperanzas del suicida,
escribiendo en sus párpados
tus misterios de mujerzuela.
Hermana noche,
aquí, desnudo, te busca un hombre,
deseoso de encontrar refugio
entre tus piernas.
DANIEL MONTOLY, REP. DOMINICANA.
Friday, April 06, 2007
Si te vas, sabré que has elegido bien. Poema de Lou.
SI TE VAS, SABRÉ QUE HAS ELEGIDO BIEN.
No sabes amor
que no tengo domingos
ni días feriados
para hacer descansar mi corazón
que me asomo y miro el patio
florido con las rosas de Abril
y sueño que estás cerca
por algún lugar
no tan lejos.
A veces las despedidas se hacen así:
como caen las hojas del otoño en plena primavera
y las miro que van hacia la tierra
con olor a tiempo
en silencio.
¿Qué es el tiempo y la distancia
para un poeta que vive en la poesía y ha hecho de ella su mundo?
¿Será que no volveré nunca más
a saber de ti?
¿Será que el sendero no tiene regreso
porque se ha borrado todo?
¿Será que nos estamos cayendo
junto a hojas separadas, al azar del viento?
¿Qué pesará más en el balance de tu corazón?
Mi alma no cabe ya dentro de mi
quiere saltar y salir.
Pero si te vas
sabré que has elegido bien.
(No soy nada dócil, ni buena para nada)
tal vez sólo soy alguien que
ha podido hacerte perturbar tu paz
y tranquilidad
Si te vas
sabré que has elegido bien.
(1.4.2007)
No sabes amor
que no tengo domingos
ni días feriados
para hacer descansar mi corazón
que me asomo y miro el patio
florido con las rosas de Abril
y sueño que estás cerca
por algún lugar
no tan lejos.
A veces las despedidas se hacen así:
como caen las hojas del otoño en plena primavera
y las miro que van hacia la tierra
con olor a tiempo
en silencio.
¿Qué es el tiempo y la distancia
para un poeta que vive en la poesía y ha hecho de ella su mundo?
¿Será que no volveré nunca más
a saber de ti?
¿Será que el sendero no tiene regreso
porque se ha borrado todo?
¿Será que nos estamos cayendo
junto a hojas separadas, al azar del viento?
¿Qué pesará más en el balance de tu corazón?
Mi alma no cabe ya dentro de mi
quiere saltar y salir.
Pero si te vas
sabré que has elegido bien.
(No soy nada dócil, ni buena para nada)
tal vez sólo soy alguien que
ha podido hacerte perturbar tu paz
y tranquilidad
Si te vas
sabré que has elegido bien.
(1.4.2007)
POEMAS RECIENTES DE ALBERTO JOSÉ PÉREZ (Venezuela).
MI CABALLO AZUL
Un día llegué cansado a mi casa
sólo deseaba bañarme
comer en silencio y sentarme en el patio
a mirar el cielo como lo miran los poetas
y así lo hice
al poco rato
comencé a galopar un caballo azul
que Gonzalo Fragui me regaló
de su hato sideral
los ojos del caballo
parecían candelitas de diciembre
y su crin
los cabellos de un Dios griego
era de un paso muy sereno y bonito
quise llamarlo Alfonso como mi padre
anduve en él por todas mis edades
saludé a todos los que me vieron
pasar en mi caballo
daba gusto escuchar su relincho
entre los bancos de nubes
y ver la tierra
montado en mi caballo azul
una maravilla
por eso es que me gustan los patios
y el silencio de la noche
para mirar el cielo
como lo miran los poetas.
CABALLITO DE MAR
Desde el patio de mi casa
en Nueva Trujillo de Barinas
ví un choque de nubes
blancos y grises se fundieron
y presuroso un caballito de mar
desapareció en la distancia de copito en copito
buscando
creo
el azul de un mundo que no conozco
ya quisiera un poeta hacer lo mismo
para componer sus versos
con copitos de nubes
quizás no necesite palabras
para decir te amo
ni que le duele el corazón
eso pensé
sentado en el patio de mi casa
escuchando el canto de los grillos
como si fuera para mi que cantaran.
YO QUIERO HACER CAFE CONTIGO
Yo quiero hacer café contigo
mientras un arroz
crezca en su blancura
y unas berenjenas
suden en un caldero
los siglos de su gloria para nosotros
cortes de ternerana
vegando en cebolla y pimienta
pondremos en el centro de la mesa
como un planeta radiante
con sus lunas de aguacate
lechuga
albahaca y vino
y para dicha de los paladares
serviremos dulce de ciruela de huesito
envuelto en telitas de queso de mano apureño
para que el café
que tú y yo colemos
viaje como un río sereno en su corriente
y sea cantada nuestra mesa
por Don Pablo Neruda
que vendrá a casa de la mano de Rosa Alchaer Alchaer
a comer con nosotros.
Un día llegué cansado a mi casa
sólo deseaba bañarme
comer en silencio y sentarme en el patio
a mirar el cielo como lo miran los poetas
y así lo hice
al poco rato
comencé a galopar un caballo azul
que Gonzalo Fragui me regaló
de su hato sideral
los ojos del caballo
parecían candelitas de diciembre
y su crin
los cabellos de un Dios griego
era de un paso muy sereno y bonito
quise llamarlo Alfonso como mi padre
anduve en él por todas mis edades
saludé a todos los que me vieron
pasar en mi caballo
daba gusto escuchar su relincho
entre los bancos de nubes
y ver la tierra
montado en mi caballo azul
una maravilla
por eso es que me gustan los patios
y el silencio de la noche
para mirar el cielo
como lo miran los poetas.
CABALLITO DE MAR
Desde el patio de mi casa
en Nueva Trujillo de Barinas
ví un choque de nubes
blancos y grises se fundieron
y presuroso un caballito de mar
desapareció en la distancia de copito en copito
buscando
creo
el azul de un mundo que no conozco
ya quisiera un poeta hacer lo mismo
para componer sus versos
con copitos de nubes
quizás no necesite palabras
para decir te amo
ni que le duele el corazón
eso pensé
sentado en el patio de mi casa
escuchando el canto de los grillos
como si fuera para mi que cantaran.
YO QUIERO HACER CAFE CONTIGO
Yo quiero hacer café contigo
mientras un arroz
crezca en su blancura
y unas berenjenas
suden en un caldero
los siglos de su gloria para nosotros
cortes de ternerana
vegando en cebolla y pimienta
pondremos en el centro de la mesa
como un planeta radiante
con sus lunas de aguacate
lechuga
albahaca y vino
y para dicha de los paladares
serviremos dulce de ciruela de huesito
envuelto en telitas de queso de mano apureño
para que el café
que tú y yo colemos
viaje como un río sereno en su corriente
y sea cantada nuestra mesa
por Don Pablo Neruda
que vendrá a casa de la mano de Rosa Alchaer Alchaer
a comer con nosotros.
Thursday, April 05, 2007
Monik Matchornicova- Austria
Des-orbitación II/07
Hace tiempo que no está
y es que el viaje es más largo
en cada sueño
y cada sueño aleja al presente
quebrado de distancias
y es que la noche llega
más negra que otras noches,
invadiendo al dia,
donde se muere el equipaje,
el plan de los mañanas
y el pasado,
hace tiempo recolecta huellas,
las sumerge en el silencio
y las nubes hablan de un pálido
proceder de cada Dios
apostado en los rincones del jardín
y es verdad,
al final,
hace tiempo que no está
y es que duerme el invierno
en la primavera de un Otoño lejano.
Matchornicova
01.04.2007Austria /
Hace tiempo que no está
y es que el viaje es más largo
en cada sueño
y cada sueño aleja al presente
quebrado de distancias
y es que la noche llega
más negra que otras noches,
invadiendo al dia,
donde se muere el equipaje,
el plan de los mañanas
y el pasado,
hace tiempo recolecta huellas,
las sumerge en el silencio
y las nubes hablan de un pálido
proceder de cada Dios
apostado en los rincones del jardín
y es verdad,
al final,
hace tiempo que no está
y es que duerme el invierno
en la primavera de un Otoño lejano.
Matchornicova
01.04.2007Austria /
Saturday, March 31, 2007
Realidad y Literatura, fragmento...
Autor: Rafael Cadenas, venezuela. (Premio Nacional de Poesía).
"Sólo conocemos una realidad: el ser humano
sufriente, incapaz de vivir con plenitud, incapaz
de lanzar por la borda los problemas autocreados,
incapaz de ponerle fin al dolor; el ser humano víctima
de su propia psique, de sus opiniones, sus ideas, sus
prejuicios; el ser humano ahogado por su miedo -el telón
de fondo real de su vida-; el ser humano crucificado por
su existencia mecánica, vivida como repetición, llena
de rigideces; el ser humano, que "proyecta" su angustia
en todo lo que hace, creando división, sufrimiento,
agonía; el ser humano atenazado por sus propios
productos: odio, afán de notoriedad, deseo de poder, todo
para no verse y para sentirse y para compensar su poca
importancia en el cuadro de las cosas; el ser humano
consciente del desastre que ha creado y sigue creando,
pero como imposibilitado para detenerse. Cualquier
idea brota de este mismo marco y no hace más que
nutrirlo; nutrir la historia del hombre, la épica del
error...".
Es un pequeño y gran libro Realidad y Literatura, de uno de
los más grandes poetas venezolanos (para mí quizás el mejor);
un libro no sólo para lectura, sino para varias, tal como lo sigo
haciendo a través de los años. Fue el 1985 cuando me lo envió por
correo postal, un día del mes de Julio...Es un libro, digo que esencial
tal como lo es también"Elementos de Filosofía" de J.D. García Bacca;
y "Dios/el Ser/el Misterio, de J.R. Guillent Pérez; libros que me
han ayudado en la búsqueda interna; esa búsqueda que no tiene
fin y que se proyecta en el ahora como un Siempre para no hacernos
desistir del camino; el que siempre permanece y que no sólo está, sino Es.
Teresa Coraspe. 31 de Marzo, 2007
"Sólo conocemos una realidad: el ser humano
sufriente, incapaz de vivir con plenitud, incapaz
de lanzar por la borda los problemas autocreados,
incapaz de ponerle fin al dolor; el ser humano víctima
de su propia psique, de sus opiniones, sus ideas, sus
prejuicios; el ser humano ahogado por su miedo -el telón
de fondo real de su vida-; el ser humano crucificado por
su existencia mecánica, vivida como repetición, llena
de rigideces; el ser humano, que "proyecta" su angustia
en todo lo que hace, creando división, sufrimiento,
agonía; el ser humano atenazado por sus propios
productos: odio, afán de notoriedad, deseo de poder, todo
para no verse y para sentirse y para compensar su poca
importancia en el cuadro de las cosas; el ser humano
consciente del desastre que ha creado y sigue creando,
pero como imposibilitado para detenerse. Cualquier
idea brota de este mismo marco y no hace más que
nutrirlo; nutrir la historia del hombre, la épica del
error...".
Es un pequeño y gran libro Realidad y Literatura, de uno de
los más grandes poetas venezolanos (para mí quizás el mejor);
un libro no sólo para lectura, sino para varias, tal como lo sigo
haciendo a través de los años. Fue el 1985 cuando me lo envió por
correo postal, un día del mes de Julio...Es un libro, digo que esencial
tal como lo es también"Elementos de Filosofía" de J.D. García Bacca;
y "Dios/el Ser/el Misterio, de J.R. Guillent Pérez; libros que me
han ayudado en la búsqueda interna; esa búsqueda que no tiene
fin y que se proyecta en el ahora como un Siempre para no hacernos
desistir del camino; el que siempre permanece y que no sólo está, sino Es.
Teresa Coraspe. 31 de Marzo, 2007
Thursday, March 29, 2007
La nada como posibilidad y refugio ante el vivir...Carta de Alejandro González Pareles
CORRESPONDENCIAS A TERESA.
Querida Teresa:
Hay días en que vale más una puñalada que un beso.
Digo esto, porque el color rojo que nos precede se
torna amargo. Pero no es allí donde quiero llegar yo:
quisiera trascender la nada negativa, pasar a un espacio,
donde la existencia no dude los derechos de vivir. El
problema de la existencia se ha planteado como una
imposibilidad: en Sartre como angustia; en Ciorán,
como un desasimiento en el derrumbe, como lo hace él,
de los conceptos culturales establecidos, en la totalidad,
un deseo propio de morir. No encontrar el soporte, el
aferramiento, conducen al suicidio.
Supongamos una razón que nos condujera
al misterio para convivirlo y darse cuenta de su limitación,
al no poder develarlo y vivirlo como se viven las cosas simples.
Pero es evidente que la razón no ha llenado esta necesidad;
de ahí devienen los estados parciales de la locura como la
demencia, que según Guillent y otros, no es más que mera
confúsión del Yo: consiste en el desacuerdo del Yo con la
naturaleza propia del cuerpo.
Pero, querida Teresa, el poeta tan acostumbrado
a la sinestecia de los elementos en la palabra, llega a participar
de una realidad que nos recorre, que seduce, interiorizando un
significado, no de la razón, sino de la intimidad, del símbolo
con un significado distinto para cada persona. Es así como
Heidegger plantea en la poesía, la fundación del Ser.
Teresa, en mi experiencia, considero que estamos
viviendo la segunda parte del antiguo vencimiento, y esperamos
que las artes puedan devolvernos el derecho en esta corta vida.
Te quiere con cariño, Alejandro, 25.3.84
El sentimiento de soledad...
no es una ¡lusión, sino la
expresión de un hecho real:
somos, de verdad distintos.
Y, de verdad, estamos solos.
(Octavio Paz: El Laberitno
de la Soledad).
PD: Esta carta fue enviada desde el lugar de reclusión donde estaba
el poeta; quizás añorando nuestras tertulias, las muchas conversaciones,
nuestros encuentros alrededor de la mesa en la cocina que aún está, pero
no él; quizás porque al salir de ese sitio no encontró lugar más seguro que
la nada, y a ella volvió un 13 de abril del 1986, a las 5 de la tarde; se fue
porque así lo decidió; era muy fuerte la confusión de una realidad otra; de una realidad irreal; de una visión doble de la vida y la carencia afectiva: una mujer que siempre dio la espalda porque no tuvo el valor de afrontar a un ser dividido por crisis que se repetían sin cesar...Hoy quizás, la tarde; quizás Marzo que
declina, quizás una carpeta que se encuentr al azar traen estos papeles
amarillos de tiempo, quizás para volverlos a leer y acercarnos al no olvido.
Teresa Coraspe.
Querida Teresa:
Hay días en que vale más una puñalada que un beso.
Digo esto, porque el color rojo que nos precede se
torna amargo. Pero no es allí donde quiero llegar yo:
quisiera trascender la nada negativa, pasar a un espacio,
donde la existencia no dude los derechos de vivir. El
problema de la existencia se ha planteado como una
imposibilidad: en Sartre como angustia; en Ciorán,
como un desasimiento en el derrumbe, como lo hace él,
de los conceptos culturales establecidos, en la totalidad,
un deseo propio de morir. No encontrar el soporte, el
aferramiento, conducen al suicidio.
Supongamos una razón que nos condujera
al misterio para convivirlo y darse cuenta de su limitación,
al no poder develarlo y vivirlo como se viven las cosas simples.
Pero es evidente que la razón no ha llenado esta necesidad;
de ahí devienen los estados parciales de la locura como la
demencia, que según Guillent y otros, no es más que mera
confúsión del Yo: consiste en el desacuerdo del Yo con la
naturaleza propia del cuerpo.
Pero, querida Teresa, el poeta tan acostumbrado
a la sinestecia de los elementos en la palabra, llega a participar
de una realidad que nos recorre, que seduce, interiorizando un
significado, no de la razón, sino de la intimidad, del símbolo
con un significado distinto para cada persona. Es así como
Heidegger plantea en la poesía, la fundación del Ser.
Teresa, en mi experiencia, considero que estamos
viviendo la segunda parte del antiguo vencimiento, y esperamos
que las artes puedan devolvernos el derecho en esta corta vida.
Te quiere con cariño, Alejandro, 25.3.84
El sentimiento de soledad...
no es una ¡lusión, sino la
expresión de un hecho real:
somos, de verdad distintos.
Y, de verdad, estamos solos.
(Octavio Paz: El Laberitno
de la Soledad).
PD: Esta carta fue enviada desde el lugar de reclusión donde estaba
el poeta; quizás añorando nuestras tertulias, las muchas conversaciones,
nuestros encuentros alrededor de la mesa en la cocina que aún está, pero
no él; quizás porque al salir de ese sitio no encontró lugar más seguro que
la nada, y a ella volvió un 13 de abril del 1986, a las 5 de la tarde; se fue
porque así lo decidió; era muy fuerte la confusión de una realidad otra; de una realidad irreal; de una visión doble de la vida y la carencia afectiva: una mujer que siempre dio la espalda porque no tuvo el valor de afrontar a un ser dividido por crisis que se repetían sin cesar...Hoy quizás, la tarde; quizás Marzo que
declina, quizás una carpeta que se encuentr al azar traen estos papeles
amarillos de tiempo, quizás para volverlos a leer y acercarnos al no olvido.
Teresa Coraspe.
Tuesday, March 27, 2007
Umberto Saba, Trieste (1883-1957):de su libro El Cancionero
poemas de El Cancionero, Colección Altazor,
Monte Avila Editores,Caracas, Venezuela, 1990
AMÉ
Amé las palabras sencillas que nadie
se atrevía a decir. Me encantó la rima flor
amor,
la más antigua y difícil del mundo.
Amé la verdad que está en el fondo,
casi como un sueño olvidado, que el dolor
descubre. Con miedo el corazón
se le aproxima y ya no la abandona más.
Te amo a tí que me escuchas y a esta amable
carta dejada al final de mi juego.
ESTE AÑO.
Este año, el viaje de las golondrinas
me oprimirá, al pensarlo, el corazón.
Después, sus cantos serán un alto clamor
sobre los árboles, al pasar por la avenida
xx Settembre. Después, en el largo sufrimiento
del invierno, sólo serán mis compañeros
aquel pensamiento, y sobre los techos, un oscuro pájaro.
A mi soledad las golondrinas
le harán falta, y a mis días tardíos, el amor.
Epígrafe
Hablaba, estando vivo, a un pueblo de muertos.
Rechazo un laurel muerto y pido olvido.
FRAGMENTO
Alcanzada la cima, divisé en un fulgor
a Trieste con el mar y sus iglesias;
y en un bosque, como una roja flor,
la casa amada sobre la opuesta cumbre...
Saturday, March 17, 2007
De Éxtasis del Mar, un poema
YO QUE SOY EL MAR...
Domingo, 26 de junio, 2005
Yo que soy el mar
dejo surcos abiertos sobre la superficie
para que todos puedan hacer viajes
y llegar libres a los puertos que elijan
Yo que soy mar
dejo que tus manos se deslicen
en toda la geografía de mis ondas y recorras
sin rubor
el horizonte sin límites
que une al cielo con mis aguas
que tus manos puedan disipar la envoltura de sal
y yo, mar
pueda ofrecerte miel de mis senos
para tu boca
Abriré la hondura abismal de mis entrañas
y mis brazos marítimos
extenderé sobre ti
para cercarte como bajel cautivo
entre las algas
De mis profundidades
estallarán los sonidos mar adentro
y los héroes regresarán
embriagados por los nuevos cantos
para brindar por Afrodita
Dido renacerá este tiempo
que voy marcando paso a paso con nuestras voces
desde islas y tierras remotas
El silencio no se queda en el mar
¿acaso las campanas no están sonando fuera del campanario?
Del libro inédito: ÉXTASIS DEL MAR.
Teresa Coraspe-Venezuela
Domingo, 26 de junio, 2005
Yo que soy el mar
dejo surcos abiertos sobre la superficie
para que todos puedan hacer viajes
y llegar libres a los puertos que elijan
Yo que soy mar
dejo que tus manos se deslicen
en toda la geografía de mis ondas y recorras
sin rubor
el horizonte sin límites
que une al cielo con mis aguas
que tus manos puedan disipar la envoltura de sal
y yo, mar
pueda ofrecerte miel de mis senos
para tu boca
Abriré la hondura abismal de mis entrañas
y mis brazos marítimos
extenderé sobre ti
para cercarte como bajel cautivo
entre las algas
De mis profundidades
estallarán los sonidos mar adentro
y los héroes regresarán
embriagados por los nuevos cantos
para brindar por Afrodita
Dido renacerá este tiempo
que voy marcando paso a paso con nuestras voces
desde islas y tierras remotas
El silencio no se queda en el mar
¿acaso las campanas no están sonando fuera del campanario?
Del libro inédito: ÉXTASIS DEL MAR.
Teresa Coraspe-Venezuela
Monday, March 12, 2007
Moral y luces: el pseudo humanismo chavista
Ángel Américo Fernández
Profesor-investigador en Epistemología y Filosofía
angelferepist@cantv.net
Moral y luces: el pseudo humanismo chavista
marzo de 2007
En la jornada inaugural del llamado motor Moral y Luces el teniente coronel en su acostumbrado acto de autopresentación dramaturgia apareció como un predicador que señala el camino a los jóvenes brigadistas para acometer la gran cruzada en contra del capitalismo, el individualismo, el egoísmo y el consumismo en nombre de los valores humanistas que habrán de caracterizar el socialismo del siglo xxi. No ahorró en esta ocasión el tono agresivo digno de mejor causa ni la descalificación de las vertientes de pensamiento y formas de vida que son contrarias a su proyecto político. Pasando por alto los grises, los matices, las zonas más o menos mezcladas de lo real, viendo siempre el mundo en blanco y negro para inducir a sus seguidores por el camino “del bien”, contrapuso el egoísmo capitalista y su afán de riqueza al siempre simpático socialismo de corte solidario y humanista.
Sin embargo, no explicó a los estudiantes allí congregados que las sociedades socialistas realmente existentes a lo largo del proceso histórico han sido precisamente anti-humanistas, porque se han mostrado totalmente incapaces de generar riqueza material para sus poblaciones, entre otras cosas por la desmotivación que se presenta ante la supresión de iniciativa individual y propiedad privada como resultado natural de una economía trasegada por un Estado burocrático. Mucho menos han podido dar cobertura a las demandas de la dimensión espiritual, intelectual o estética en un clima de libertad. En su perorata ideológica insistió en el daño que causaban los valores consumistas propios del capitalismo salvaje, pero nada dijo sobre los revolucionarios de las Hummer, de los yates, de los caballos de paso, de las mansiones que depredan el tesoro público. Insistió en los valores de la solidaridad, pero intentando descalificar ad hoc a todo aquello que implique de algún modo competencia, libertad individual, promoción al crecimiento y autonomía económica, pues –según él- son propios del individualismo capitalista. Se habrá visto tamaño galimatías intentando pasar por teoría política.
Se le olvidó al teniente coronel que las sociedades que han hecho de la competencia, la promoción del talento, la libertad individual y del crecimiento y autonomía económica de los ciudadanos su horizonte, son las más desarrolladas del mundo, ¡verbigracia! Japón, EEUU, Alemania, Inglaterra, Italia, Canadá, Australia, Suiza, Suecia, Bélgica, España, entre otras que han confiado en el valor humanista de la libertad y en la libre iniciativa individual junto a la inventiva del talento promovida por una educación abierta para modelar sus sociedades de cara a un futuro que ya está aquí.
En su retórica mesiánica y grandilocuente etiquetó a la competencia como mala y de efectos perversos, pero no dijo que lo contrario de la competencia es el conformismo, es la renuncia al crecimiento y la superación, es el dato del hombre postrado que no debe atreverse a plantearse más expectativas de desarrollo que las que establece un orden superior encarnado en el Estado o, peor aún, en la figura de un déspota que habla y enuncia en nombre del bien.
Advirtió a los estudiantes que era malo plantearse la acumulación de riquezas y que el capitalismo era pura acumulación de capital, todo lo contrario al buen socialismo guiado por los valores patrióticos de solidaridad social y no consumistas. No explicó estratégicamente que, pese a las críticas que pueden legítimamente hacérsele al capitalismo, las sociedades socialistas se han derrumbado casi todas por su nula capacidad de producir riqueza y, por tanto, su minusvalía para hacer cristalizar valores humanistas, pues como dijo alguien , si no hay satisfacción de lo material, mal puede pensarse en lo espiritual o en lo estético. Por ello, malos consejos le estuvo dando a los jóvenes brigadistas, desdeñar a la competencia, no plantearse expectativas de crecimiento material, conformismo, no aspirar más que al reconocimiento de una moral de Estado y una solidaridad de tipo cuasimetafísico, pues es malo tener.
Pero además, realizó críticas al fetichismo mercantil cuando denunció a la industria cultural norteamericana por la penetración de la Barbie y el Kent en los juegos de los niños venezolanos. Lo malo es que ante una brigadista que enarboló un muñeco parecido a él, solo atinó a decir “ese es un chavito”, con lo cual dio el visto bueno para su uso sustituyendo la crítica de la mercancía por el culto a la personalidad. Un verdadero humanista está obligado a tomar distancia neta tanto de la alienación mercantil como del culto a un caudillo personalista o mesiánico. Un humanista no se arrodilla ante al altar de un déspota.
El humanismo es la fiesta triunfal del individuo soberano, es el reino de lo humano, por tanto, no rinde pleitesía a caudillos que se creen divinidades. El humanismo implica el imperio de la razón, la pluralidad y la libertad de pensamiento inherente a la condición humana. No está probado que ninguna forma histórica de socialismo (es decir, no teórica o no literaria) tenga contenido humanista, está probado precisamente lo contrario. Tampoco puede decirse que el capitalismo sea humanista, porque el capitalismo sistémicamente no está hecho para eso, sino para producir riqueza material. Por eso, como dice Emeterio Gómez, hay que dotar al capitalismo y a las empresas de contenidos éticos. Igualmente, no tendría sentido el argumento que pretende presentar un humanismo reñido con los bienes materiales y el individualismo (el mundo no es blanco y/o negro, hay matices). Lo que no debe hacerse es utilizar al humanismo como comodín ideológico para justificar al socialismo y a un proyecto político personalista, megalómano y de corte autoritario-despótico.
Finalmente, el humanismo, siempre anclado en la razón humana, es inseparable de la idea moderna de crítica. No puede ser humanista ni predicador del humanismo aquel que desdeñe, rechace o satanice la crítica. La crítica de Lutero a la iglesia católica lo definió como humanista más que como separatista religioso. La crítica supone el ejercicio libérrimo del pensamiento a contrapelo de un pensamiento tutelado o domesticado. En eso consiste la Ilustración a decir de Kant, en saberse servir del propio pensamiento sin la guía de otro. Todo lo contrario de lo que se ofreció a los inermes brigadistas: conducirlos por la senda del pensamiento único. El humanismo en serio es antidogmático, antifundamentalista, se bate contra toda forma de pensamiento único, contra toda forma de colonizar el pensamiento; es, ahora en positivo, la soberanía del individuo. Tal vez sea esto último lo que más molesta a los espíritus despóticos. Por ello, el humanismo de Chávez termina siendo pues, un pseudo humanismo. Asistimos en definitiva a la configuración de un régimen donde parece haber un ungido que decide lo que es “moral”, pero de luces y humanismo, de eso si que no hay absolutamente nada.
Profesor-investigador en Epistemología y Filosofía
angelferepist@cantv.net
Moral y luces: el pseudo humanismo chavista
marzo de 2007
En la jornada inaugural del llamado motor Moral y Luces el teniente coronel en su acostumbrado acto de autopresentación dramaturgia apareció como un predicador que señala el camino a los jóvenes brigadistas para acometer la gran cruzada en contra del capitalismo, el individualismo, el egoísmo y el consumismo en nombre de los valores humanistas que habrán de caracterizar el socialismo del siglo xxi. No ahorró en esta ocasión el tono agresivo digno de mejor causa ni la descalificación de las vertientes de pensamiento y formas de vida que son contrarias a su proyecto político. Pasando por alto los grises, los matices, las zonas más o menos mezcladas de lo real, viendo siempre el mundo en blanco y negro para inducir a sus seguidores por el camino “del bien”, contrapuso el egoísmo capitalista y su afán de riqueza al siempre simpático socialismo de corte solidario y humanista.
Sin embargo, no explicó a los estudiantes allí congregados que las sociedades socialistas realmente existentes a lo largo del proceso histórico han sido precisamente anti-humanistas, porque se han mostrado totalmente incapaces de generar riqueza material para sus poblaciones, entre otras cosas por la desmotivación que se presenta ante la supresión de iniciativa individual y propiedad privada como resultado natural de una economía trasegada por un Estado burocrático. Mucho menos han podido dar cobertura a las demandas de la dimensión espiritual, intelectual o estética en un clima de libertad. En su perorata ideológica insistió en el daño que causaban los valores consumistas propios del capitalismo salvaje, pero nada dijo sobre los revolucionarios de las Hummer, de los yates, de los caballos de paso, de las mansiones que depredan el tesoro público. Insistió en los valores de la solidaridad, pero intentando descalificar ad hoc a todo aquello que implique de algún modo competencia, libertad individual, promoción al crecimiento y autonomía económica, pues –según él- son propios del individualismo capitalista. Se habrá visto tamaño galimatías intentando pasar por teoría política.
Se le olvidó al teniente coronel que las sociedades que han hecho de la competencia, la promoción del talento, la libertad individual y del crecimiento y autonomía económica de los ciudadanos su horizonte, son las más desarrolladas del mundo, ¡verbigracia! Japón, EEUU, Alemania, Inglaterra, Italia, Canadá, Australia, Suiza, Suecia, Bélgica, España, entre otras que han confiado en el valor humanista de la libertad y en la libre iniciativa individual junto a la inventiva del talento promovida por una educación abierta para modelar sus sociedades de cara a un futuro que ya está aquí.
En su retórica mesiánica y grandilocuente etiquetó a la competencia como mala y de efectos perversos, pero no dijo que lo contrario de la competencia es el conformismo, es la renuncia al crecimiento y la superación, es el dato del hombre postrado que no debe atreverse a plantearse más expectativas de desarrollo que las que establece un orden superior encarnado en el Estado o, peor aún, en la figura de un déspota que habla y enuncia en nombre del bien.
Advirtió a los estudiantes que era malo plantearse la acumulación de riquezas y que el capitalismo era pura acumulación de capital, todo lo contrario al buen socialismo guiado por los valores patrióticos de solidaridad social y no consumistas. No explicó estratégicamente que, pese a las críticas que pueden legítimamente hacérsele al capitalismo, las sociedades socialistas se han derrumbado casi todas por su nula capacidad de producir riqueza y, por tanto, su minusvalía para hacer cristalizar valores humanistas, pues como dijo alguien , si no hay satisfacción de lo material, mal puede pensarse en lo espiritual o en lo estético. Por ello, malos consejos le estuvo dando a los jóvenes brigadistas, desdeñar a la competencia, no plantearse expectativas de crecimiento material, conformismo, no aspirar más que al reconocimiento de una moral de Estado y una solidaridad de tipo cuasimetafísico, pues es malo tener.
Pero además, realizó críticas al fetichismo mercantil cuando denunció a la industria cultural norteamericana por la penetración de la Barbie y el Kent en los juegos de los niños venezolanos. Lo malo es que ante una brigadista que enarboló un muñeco parecido a él, solo atinó a decir “ese es un chavito”, con lo cual dio el visto bueno para su uso sustituyendo la crítica de la mercancía por el culto a la personalidad. Un verdadero humanista está obligado a tomar distancia neta tanto de la alienación mercantil como del culto a un caudillo personalista o mesiánico. Un humanista no se arrodilla ante al altar de un déspota.
El humanismo es la fiesta triunfal del individuo soberano, es el reino de lo humano, por tanto, no rinde pleitesía a caudillos que se creen divinidades. El humanismo implica el imperio de la razón, la pluralidad y la libertad de pensamiento inherente a la condición humana. No está probado que ninguna forma histórica de socialismo (es decir, no teórica o no literaria) tenga contenido humanista, está probado precisamente lo contrario. Tampoco puede decirse que el capitalismo sea humanista, porque el capitalismo sistémicamente no está hecho para eso, sino para producir riqueza material. Por eso, como dice Emeterio Gómez, hay que dotar al capitalismo y a las empresas de contenidos éticos. Igualmente, no tendría sentido el argumento que pretende presentar un humanismo reñido con los bienes materiales y el individualismo (el mundo no es blanco y/o negro, hay matices). Lo que no debe hacerse es utilizar al humanismo como comodín ideológico para justificar al socialismo y a un proyecto político personalista, megalómano y de corte autoritario-despótico.
Finalmente, el humanismo, siempre anclado en la razón humana, es inseparable de la idea moderna de crítica. No puede ser humanista ni predicador del humanismo aquel que desdeñe, rechace o satanice la crítica. La crítica de Lutero a la iglesia católica lo definió como humanista más que como separatista religioso. La crítica supone el ejercicio libérrimo del pensamiento a contrapelo de un pensamiento tutelado o domesticado. En eso consiste la Ilustración a decir de Kant, en saberse servir del propio pensamiento sin la guía de otro. Todo lo contrario de lo que se ofreció a los inermes brigadistas: conducirlos por la senda del pensamiento único. El humanismo en serio es antidogmático, antifundamentalista, se bate contra toda forma de pensamiento único, contra toda forma de colonizar el pensamiento; es, ahora en positivo, la soberanía del individuo. Tal vez sea esto último lo que más molesta a los espíritus despóticos. Por ello, el humanismo de Chávez termina siendo pues, un pseudo humanismo. Asistimos en definitiva a la configuración de un régimen donde parece haber un ungido que decide lo que es “moral”, pero de luces y humanismo, de eso si que no hay absolutamente nada.
Saturday, March 03, 2007
Denise Levertov, POEMAS, Colección Fundarte, Venezuela,1980
ESPERO
En los bancos, en las esquinas
de las salas de espera de la tierra,
al lado de árboles cuya savia se eleva, se eleva
para escapar en hojas grises y perderse
en el aire último.
Espero
por quien viene al fin,
tarde, perdido, por siempre
añorado, caminando
no mi camino sino cruzando
la esquina donde yo espero.
EL GOLFO II
(Fines de diciembre, 1968)
Mi alma es un muchacho negro con un largo camino
que recorrer,
un largo camino para saber si lo negro es hermoso.
¿Pero no vuela tu alma, no sabes quién eres?
Vuela, ha volado, sí, poemas y alabanzas
lo atestiguan, pero como un gastado barrilete,
la seda vieja remendada con papel,
resiste al viento, tropieza, se ladea,
está cayendo.
¿Y hablaste de ella
como de un muchacho?
Aquel muchacho con largos, fríos
tallos de gladiolos robados doliendo en sus brazos:
sin lugar adonde ir.
EL POEMA NO ESCRITO.
Por semanas el poema de tu cuerpo,
de mis manos sobre tu cuerpo
que acarician, recorren, en el rito de
adoración, descendiendo
su camino de maravilla
desde el latido de la garganta al vello del pecho
al sereno vientre al pene;
por semanas aquel poema, aquella oración
no escrita.
El poema no escrito, el acto
abandonado en la mente, sin hacer. Los años
un bosque de piedras gigantes, de troncos fósiles,
bloqueando el altar.
De nuevo a la relectura para sentir que siempre
es presente. ¿Existirá aún FUNDARTE?, ¿o se volvió
al camino del Proceso?, y no, no estoy hablando de F. Kafka,
sino a eso que se llama así y donde no se procesa sino la Nada.
T.C.
En los bancos, en las esquinas
de las salas de espera de la tierra,
al lado de árboles cuya savia se eleva, se eleva
para escapar en hojas grises y perderse
en el aire último.
Espero
por quien viene al fin,
tarde, perdido, por siempre
añorado, caminando
no mi camino sino cruzando
la esquina donde yo espero.
EL GOLFO II
(Fines de diciembre, 1968)
Mi alma es un muchacho negro con un largo camino
que recorrer,
un largo camino para saber si lo negro es hermoso.
¿Pero no vuela tu alma, no sabes quién eres?
Vuela, ha volado, sí, poemas y alabanzas
lo atestiguan, pero como un gastado barrilete,
la seda vieja remendada con papel,
resiste al viento, tropieza, se ladea,
está cayendo.
¿Y hablaste de ella
como de un muchacho?
Aquel muchacho con largos, fríos
tallos de gladiolos robados doliendo en sus brazos:
sin lugar adonde ir.
EL POEMA NO ESCRITO.
Por semanas el poema de tu cuerpo,
de mis manos sobre tu cuerpo
que acarician, recorren, en el rito de
adoración, descendiendo
su camino de maravilla
desde el latido de la garganta al vello del pecho
al sereno vientre al pene;
por semanas aquel poema, aquella oración
no escrita.
El poema no escrito, el acto
abandonado en la mente, sin hacer. Los años
un bosque de piedras gigantes, de troncos fósiles,
bloqueando el altar.
De nuevo a la relectura para sentir que siempre
es presente. ¿Existirá aún FUNDARTE?, ¿o se volvió
al camino del Proceso?, y no, no estoy hablando de F. Kafka,
sino a eso que se llama así y donde no se procesa sino la Nada.
T.C.
Thursday, March 01, 2007
Cuando se afianza la Bota, quizás unas palabras, quizás no bastan...
Teresa coraspe le escribe a Venezuela
Página Principal, DE LA WEB DEL ESCRITOR FRANCISCO ALARCÓN.
POEMAS DE FEBRERO, 2003, DEDICADOS A LAS MARCHAS Y A LOS
QUE HAN MUERTO POR LA LIBERTAD, (O CONTRAPOEMAS). Las palabras
del poeta José Alejandro Peña, seleccionadas por Francisco Alarcón, se
refieren al libro: Tanta nada para Tanto infierno, y no a estos poemas...
POEMA I
Cuando el gorila
amordaza a la gente
siento temor de que durante ese acto
se extienda mucho más
la cortina que oculta el atropello
y negras nubes nube negra
pulvericen al pueblo que marcha y no descansa
A pleno sol va
con claveles rojos y azules
con la mano apretada y el himno entre los labios
luchando está contra la infamia del tirano
que se escuda en el fusil, infame,y no discierne el blanco,
no le importa
En torbellino ciego nos conduce a otros tiempos
donde la patria
es un lugar que no reconocemos
lejano a nuestros ojos
y del que teníamos memoria
por las tantas lecturas
Esta bota negra, oscura y bárbara
inculca el odio, el dolor y la sangre en cada corazón
Y debemos marchar
hasta que negras nubes
nube negra se destierren del suelo
que ha acunado sin distingos de clases y de razas
a todo extraño que al llegar se aloja
y que al conocerlos se tornan: hermano, compañero
para vivir la única vida que es posible:
la que encierra el amor en cada esquina
en cada hueso del alma
sin patios
sin fronteras hasta siempre
para poder gritar juntos hasta el final de cada estrella
un canto por la paz.
(7 y 8 de Febrero, 2003)
POEMA II
Y salieron
como almas en desespero salieron
desde todos los puntos de esta tierra
y dejaron oir su voz
Sólo silencio ha sidola única respuesta
del que no tiene noble palabra que decir
Es el fusil y la metralla
a punto de sangre quien nos habla
Y el león despertará para afilar sus garras
ante el clamor de las víctimas
que han caído con los brazos cruzados
sin esperar la muerte vil
y que sólo salieron
a marchar.
POEMA III
NO TIENEN DERECHO.
Nosotros
que le hemos cantado a la belleza,
a la paz la amistad y al amor
¿Cómo quedamos
en qué borde negro y oscuro sumergidos?
Si no tienen derecho
los abominables/marcados con una cruz negra en la frente
buscando a ciencia loca el exterminio
sin mirar los ojos tristes
de la desesperanza, ¡Tanta tiniebla junta!
¿Qué almas, de qué infierno han venido
y resucitado en vuestros cuerpos?
¿De qué tumba putrefacta y bárbara?,
cual carroña de las mil muertes
Barro maldito por Dios y por el diablo
lava de azufre de todos los volcanes de la tierra
tinta de sangre norte
cabeza de Medusa y caja de Pandora
serpiente sigilosa en cada cordillera
en la piel descamada del mar
bebiéndose el silencio y la resaca
la luna con el sol
con las estrellas todas
Dejándonos
estas cuencas vacías
y tú fútil victoria
y tú fútil derrota.
18.03.2003
Teresa Coraspe nacida en Soledad, Estado Anzoátegui, Venezuela.
Ha publicado Las fieras se dan golpes de pecho (1975), Vuelvo con mis huesos (1978), Vértice del círculo (1987), Este silencio, siempre (1991) obra que recibió primera mención en el Concurso de Poesía "José Ramón del Valle Laveraux" y Tanta nada para tanto infierno (1994).
El eminente poeta dominicano José Alejandro Peña ha escrito sobre la poesía de Teresa Coraspe: “Vitalísima poesía la suya, hecha con la pureza de todos los elementos que la componen. Su fuerte radica en la concentración de imágenes sueltas, pero hermanadas en la discreción de un sentido que se percibe distante, oculto en el revés del signo y que es revelado por el signo.”
Página Principal, DE LA WEB DEL ESCRITOR FRANCISCO ALARCÓN.
POEMAS DE FEBRERO, 2003, DEDICADOS A LAS MARCHAS Y A LOS
QUE HAN MUERTO POR LA LIBERTAD, (O CONTRAPOEMAS). Las palabras
del poeta José Alejandro Peña, seleccionadas por Francisco Alarcón, se
refieren al libro: Tanta nada para Tanto infierno, y no a estos poemas...
POEMA I
Cuando el gorila
amordaza a la gente
siento temor de que durante ese acto
se extienda mucho más
la cortina que oculta el atropello
y negras nubes nube negra
pulvericen al pueblo que marcha y no descansa
A pleno sol va
con claveles rojos y azules
con la mano apretada y el himno entre los labios
luchando está contra la infamia del tirano
que se escuda en el fusil, infame,y no discierne el blanco,
no le importa
En torbellino ciego nos conduce a otros tiempos
donde la patria
es un lugar que no reconocemos
lejano a nuestros ojos
y del que teníamos memoria
por las tantas lecturas
Esta bota negra, oscura y bárbara
inculca el odio, el dolor y la sangre en cada corazón
Y debemos marchar
hasta que negras nubes
nube negra se destierren del suelo
que ha acunado sin distingos de clases y de razas
a todo extraño que al llegar se aloja
y que al conocerlos se tornan: hermano, compañero
para vivir la única vida que es posible:
la que encierra el amor en cada esquina
en cada hueso del alma
sin patios
sin fronteras hasta siempre
para poder gritar juntos hasta el final de cada estrella
un canto por la paz.
(7 y 8 de Febrero, 2003)
POEMA II
Y salieron
como almas en desespero salieron
desde todos los puntos de esta tierra
y dejaron oir su voz
Sólo silencio ha sidola única respuesta
del que no tiene noble palabra que decir
Es el fusil y la metralla
a punto de sangre quien nos habla
Y el león despertará para afilar sus garras
ante el clamor de las víctimas
que han caído con los brazos cruzados
sin esperar la muerte vil
y que sólo salieron
a marchar.
POEMA III
NO TIENEN DERECHO.
Nosotros
que le hemos cantado a la belleza,
a la paz la amistad y al amor
¿Cómo quedamos
en qué borde negro y oscuro sumergidos?
Si no tienen derecho
los abominables/marcados con una cruz negra en la frente
buscando a ciencia loca el exterminio
sin mirar los ojos tristes
de la desesperanza, ¡Tanta tiniebla junta!
¿Qué almas, de qué infierno han venido
y resucitado en vuestros cuerpos?
¿De qué tumba putrefacta y bárbara?,
cual carroña de las mil muertes
Barro maldito por Dios y por el diablo
lava de azufre de todos los volcanes de la tierra
tinta de sangre norte
cabeza de Medusa y caja de Pandora
serpiente sigilosa en cada cordillera
en la piel descamada del mar
bebiéndose el silencio y la resaca
la luna con el sol
con las estrellas todas
Dejándonos
estas cuencas vacías
y tú fútil victoria
y tú fútil derrota.
18.03.2003
Teresa Coraspe nacida en Soledad, Estado Anzoátegui, Venezuela.
Ha publicado Las fieras se dan golpes de pecho (1975), Vuelvo con mis huesos (1978), Vértice del círculo (1987), Este silencio, siempre (1991) obra que recibió primera mención en el Concurso de Poesía "José Ramón del Valle Laveraux" y Tanta nada para tanto infierno (1994).
El eminente poeta dominicano José Alejandro Peña ha escrito sobre la poesía de Teresa Coraspe: “Vitalísima poesía la suya, hecha con la pureza de todos los elementos que la componen. Su fuerte radica en la concentración de imágenes sueltas, pero hermanadas en la discreción de un sentido que se percibe distante, oculto en el revés del signo y que es revelado por el signo.”
Wednesday, February 28, 2007
Poemas de Jorge Bousoño González, La Habana-Cuba.
DESCANSO
DÍA PRIMERO
Soy demasiado tímido
para coleccionar espejos
el temor de no ser tal
como pienso
o como quisiera poder
me asusta
Casi todos los días estremezco al tiempo
y los espejos rotos.
(21.02.2007)
OTRO DÍA.
Once
noche, fría, semi húmeda
intimidad de universo
y como cada día
regreso
estoy parado frente al semáforo
esperando el horario intermitente
para acariciar la libertad
de decidir
mi momento, el camino.
(25.02.2007)
© Jorge Bousoño González
La Habana, CUBA.
Qué bueno cuando amanece y uno recibe poemas para su Blog.,
ese intercambio tan necesario entre los poetas, los que mantienen
viva la llama de la amistad y el no olvido...TC.
DÍA PRIMERO
Soy demasiado tímido
para coleccionar espejos
el temor de no ser tal
como pienso
o como quisiera poder
me asusta
Casi todos los días estremezco al tiempo
y los espejos rotos.
(21.02.2007)
OTRO DÍA.
Once
noche, fría, semi húmeda
intimidad de universo
y como cada día
regreso
estoy parado frente al semáforo
esperando el horario intermitente
para acariciar la libertad
de decidir
mi momento, el camino.
(25.02.2007)
© Jorge Bousoño González
La Habana, CUBA.
Qué bueno cuando amanece y uno recibe poemas para su Blog.,
ese intercambio tan necesario entre los poetas, los que mantienen
viva la llama de la amistad y el no olvido...TC.
Monday, February 26, 2007
Falta de mérito, poema de Armando Rojas Guardia
Poeta venezolano con una trayectora indiscutible en las Letras de nuestro país.
Fue fundador del Grupo Tráfico (1981); su obra es extensa, y aquí sólo va
una muestra: Del mismo amor ardiendo; Yo que supe de la vieja herida;
Poemas de Quebrada de la Virgen; Hacia la noche viva; El Dios de la Intemperie;
El Caleidoscopio de Hermes (ensayo).
FALTA DE MÉRITO.
Si yo fuera capaz de entrar por fin
en esa pulcritud del aire inmóvil
que he llamado silencio en el poema;
si yo fuera capaz de nombrar árbol
como esta tarde el árbol se mostraba
a sí mismo en la quietud del parque;
si yo fuera capaz de parecerme
al objeto real de mi escritura
(al agua misma cuando escribo agua,
al vaso limpio cuando escribo vaso);
y si fuera posible merecerte,
cosa que ultrajo en tu mudez precisa
al hacerte sonar en mi palabra,
yo entraría en la luz de lo que digo.
Fue fundador del Grupo Tráfico (1981); su obra es extensa, y aquí sólo va
una muestra: Del mismo amor ardiendo; Yo que supe de la vieja herida;
Poemas de Quebrada de la Virgen; Hacia la noche viva; El Dios de la Intemperie;
El Caleidoscopio de Hermes (ensayo).
FALTA DE MÉRITO.
Si yo fuera capaz de entrar por fin
en esa pulcritud del aire inmóvil
que he llamado silencio en el poema;
si yo fuera capaz de nombrar árbol
como esta tarde el árbol se mostraba
a sí mismo en la quietud del parque;
si yo fuera capaz de parecerme
al objeto real de mi escritura
(al agua misma cuando escribo agua,
al vaso limpio cuando escribo vaso);
y si fuera posible merecerte,
cosa que ultrajo en tu mudez precisa
al hacerte sonar en mi palabra,
yo entraría en la luz de lo que digo.
Sunday, February 25, 2007
Un poema de Daniel Montoly, (Rep. Dominicana)
ESTACIÓN FLORIDA
A tus caricias,
prefiero que me engullas
en el serpentino
vaivén de tu cadera. Sentirme acogido
entre los girasoles
de tu primaveral huerta,
penetrarte o andar
como jornalero de amor
por tus hectáreas.
Haciendo volar despacio
mis alas de pájaro
por las ramas rosadas
de tu boca.
Nada violento
explora mi ímpetu
el sabor de tu caverna,
de tu sal,
de tus aguas...
Y tú menuda indemne como un milagro
saldrás colectiva,
isla de pan de besos
en la pradera de mi dorso,
desnuda de inocencia,
flor con pétalos de gozos
y la ternura de mi péndulo
coronando tu garganta.
Ay, mujer de fuego,
rompe el cielo oscuro
de mi cabecera
y no permitas que sucumba
en la ingravidez de las desesperanzas.
Es parte de una selección enviada
a mi correo electrónico por un lector
que admira la poesía de DM.
A tus caricias,
prefiero que me engullas
en el serpentino
vaivén de tu cadera. Sentirme acogido
entre los girasoles
de tu primaveral huerta,
penetrarte o andar
como jornalero de amor
por tus hectáreas.
Haciendo volar despacio
mis alas de pájaro
por las ramas rosadas
de tu boca.
Nada violento
explora mi ímpetu
el sabor de tu caverna,
de tu sal,
de tus aguas...
Y tú menuda indemne como un milagro
saldrás colectiva,
isla de pan de besos
en la pradera de mi dorso,
desnuda de inocencia,
flor con pétalos de gozos
y la ternura de mi péndulo
coronando tu garganta.
Ay, mujer de fuego,
rompe el cielo oscuro
de mi cabecera
y no permitas que sucumba
en la ingravidez de las desesperanzas.
Es parte de una selección enviada
a mi correo electrónico por un lector
que admira la poesía de DM.
Saturday, February 24, 2007
Una mujer se va, poema del libro: Vértice del círculo.
Una mujer se va
camino del verano
sin domingos
Se va sin detenerse
Invadida de extrañas memorias
comienza andar a la inversa
una mujer.
Teresa Coraspe, Ciudad Bolívar, Venezuela
camino del verano
sin domingos
Se va sin detenerse
Invadida de extrañas memorias
comienza andar a la inversa
una mujer.
Teresa Coraspe, Ciudad Bolívar, Venezuela
Friday, February 23, 2007
El Reloj, poema de Leopoldo Minaya
Tomado del Blog del autor: www.obsidinapress.net/leopoldo_minaya
El RELOJ—
El reloj gobierna las cosas, este mundo.
El reloj detiene la puerta, los deseos.
El reloj entierra lo que su esfera choca.
¡Helo! Cuatro cuadrantes...
un hilo suspendido.
El reloj es la fuerza centrífuga:
dispersa las emociones, rompe las añoranzas…
designa su ir y venir hacia donde no espera nadie
a otro
Nadie que espera
callado y escondido.
Son las diez menos cuarto.
Respiras.
Manotazos al aire... y te engañas,
te engañas,te engañas:
son las cinco.
Tú distante en la hora,
tú exultante, despierto;
tú distinto en el tiempo, y para el tiempo es lo mismo…
El RELOJ—
El reloj gobierna las cosas, este mundo.
El reloj detiene la puerta, los deseos.
El reloj entierra lo que su esfera choca.
¡Helo! Cuatro cuadrantes...
un hilo suspendido.
El reloj es la fuerza centrífuga:
dispersa las emociones, rompe las añoranzas…
designa su ir y venir hacia donde no espera nadie
a otro
Nadie que espera
callado y escondido.
Son las diez menos cuarto.
Respiras.
Manotazos al aire... y te engañas,
te engañas,te engañas:
son las cinco.
Tú distante en la hora,
tú exultante, despierto;
tú distinto en el tiempo, y para el tiempo es lo mismo…
Thursday, February 15, 2007
Porque olvidar califica, de José Luis Cestari Villegas
Del libro inédito: TIEMPO DE GUIJARROS.
llegó un día de vestirse diferente
la madre habla distinto para llevarnos a otra aldea
hay más duendecillos trajeados como nosotros
resumidos en el ejército de sillas para pájaros nuevos
en los cojinetes que el bullicio aplana
hacemos el plan general de la gente grande
llenos de asuntos y cosas por presentar
pletóricos de mañanas
enseñadas por aquellas mujeres que saben cómo cantar y contar
los cuentos nuevos y los himnos
las canciones que se aplauden
detrás de la plastilina
aquel olor a examen que nunca se va del todo
aprendemos durezas diversas
los ojos llenos de flores olvidadas
porque olvidar califica
amar es un recurso que sacamos del catálogo
a fuerza de canaletes y naufragios
ya no se desabrochan nuestros brazos tan fácilmente
así evitamos el dolor
porque vivir duele inmensidad
no avisaron que era así
ser alto tiene la desventaja del crepúsculo
el disimulo es una trampa que no logramos entender
tampoco los granujas
ni el imperio imperfecto en que nadamos todos
nutrias opacas del brillante río
orillando la alegría de celebrar cualquier medalla
márgenes de lo tolerable
eso aprendemos
olvidamos el quebranto a fuerza de racionalidades
inútiles todas
pero indispensables
como banderas o monedas de cambio
al llegar el bosque piloso a la suavidad de la colina
sabemos que algo grave va a ocurrir
algo más de lo insólito en los días a estrenar
los padres sonríen sobre nuestras angustias
aceptamos el miedo
llenos de duelo
Ciudad Bolívar, Venezuela.
llegó un día de vestirse diferente
la madre habla distinto para llevarnos a otra aldea
hay más duendecillos trajeados como nosotros
resumidos en el ejército de sillas para pájaros nuevos
en los cojinetes que el bullicio aplana
hacemos el plan general de la gente grande
llenos de asuntos y cosas por presentar
pletóricos de mañanas
enseñadas por aquellas mujeres que saben cómo cantar y contar
los cuentos nuevos y los himnos
las canciones que se aplauden
detrás de la plastilina
aquel olor a examen que nunca se va del todo
aprendemos durezas diversas
los ojos llenos de flores olvidadas
porque olvidar califica
amar es un recurso que sacamos del catálogo
a fuerza de canaletes y naufragios
ya no se desabrochan nuestros brazos tan fácilmente
así evitamos el dolor
porque vivir duele inmensidad
no avisaron que era así
ser alto tiene la desventaja del crepúsculo
el disimulo es una trampa que no logramos entender
tampoco los granujas
ni el imperio imperfecto en que nadamos todos
nutrias opacas del brillante río
orillando la alegría de celebrar cualquier medalla
márgenes de lo tolerable
eso aprendemos
olvidamos el quebranto a fuerza de racionalidades
inútiles todas
pero indispensables
como banderas o monedas de cambio
al llegar el bosque piloso a la suavidad de la colina
sabemos que algo grave va a ocurrir
algo más de lo insólito en los días a estrenar
los padres sonríen sobre nuestras angustias
aceptamos el miedo
llenos de duelo
Ciudad Bolívar, Venezuela.
Un mundo mestizo, "y un día las olas van para allá"...
ARMANDO QUINTANA
15 de febrero de 2007
El mundo es mestizo. Y lo es por su propia naturaleza. No somos una bola terráquea y nada más. Somos muchos trozos de tierra rodeados de océano por todas partes. De un océano cargado de olas que van y vienen. Y un día las olas van para allá, y otro día vienen para acá. Un día el viento las envió para el continente americano. Otro más tarde vuelven hacia la vieja Europa.
Y las aguas, entre olas y olas, van mezclándose. Y los que salieron inmigrantes se vuelven emigrantes. Y los que llegaron, se quedan. Y aparece la familia. Y unos con aquellos, y aquellos con éstos van mezclándose y haciendo la sociedad. Así es el ejemplo clásico que siempre se pone: Nueva York. Quien allí ha estado lo ha visto de forma evidente. Quizá, por eso, por su mestizaje la ciudad está presidida por la estatua con la antorcha de la LIBERTAD.
Así es también toda América Latina. Un continente lleno de mestizaje, con gente que llegaron del Africa negra y con otros de diferentes países europeos.
El relato que sigue nos lo pone de manifiesto. Se trata de un caso nada más. El de Tere García Ahued, mexicana, de Guanajuato…, pero como Tere hay cientos y miles en México, Argentina, Venezuela, Cuba, …y en Europa cada vez con más intensidad. Todo es cuestión de para dónde vayan las olas del mar. En el caso de Tere las olas llevaron a sus abuelos paternos desde Galicia a México, y los maternos arribaron allá procedentes del Líbano. Galicia y Líbano se fundieron en México, y dieron lugar hace pocos días a este relato donde Tere cuenta lo que ha significado para ella ese cruce de olas en el gran océano:
“En algunas familias, las historias sobre emigrantes, están cargadas de dosis de recuerdos que dichos hombres y mujeres, que dejan su tierra en busca de algo mejor, transmiten como herencia a sus descendientes.
No quisiera escribir y escribir mensajes que terminan siendo siempre algo personal, pero en ciertos temas, tengo una necesidad de poder hablarlo con alguien.
La emigración, siempre será dolorosa aunque se hayan alcanzado progresos. Cantidades impresionantes de emigrantes, mueren lejos de su tierra, y algunos menos afortunados, nunca logran volver por alguna temporada tan sólo a ese pedazo de corazón que se había quedado a la espera de verles de nuevo.
Madres y padres que veían a sus hijos partir..., esposas que tuvieron que agitar su mano llenas de dolor cuando los barcos se alejaban de los puertos... En el caso de los emigrantes gallegos, que es de lo que yo puedo opinar, las tradiciones y costumbres permanecen, y son esos hombres fuertes que un día pisaron tierras americanas, los que años más tarde, enseñan a sus nietos a bailar la jota, a comer filloas con vino tinto..., a cortar las lonjas de jamón serrano y pan..., a tenderse en una mantita sobre el campo y a cortar flores frescas.
Son esos emigrantes que cantan en su idioma y hacen corear a su familia estrofas de canciones que no olvidan..., aquellos que cuentan la oscuridad de la noche, el frío de los inviernos y el hambre en el cuerpo, cuando las manos estaban fuertes..., pero no había remedios.
Aquellos que siguen comiendo potajes invernales en pleno calor sureño, tan solo porque el sabor de esos caldos les recuerde a sus madres y abuelas. Y son esos hombres y mujeres que nos dejan huellas en el alma, porque somos los nietos los que los gozamos, pues han trabajado lo suficiente y nos entregan el tiempo que no podían en su momento dar a sus propios hijos.
Esos abuelos y abuelas que cuentan historias, que hacen guisos que nadie puede cocinar nunca de la misma forma. Son esos tintos y blancos que con ellos saben a néctar.
Son ellos que nos pasan todo, nos consiguen todo, hasta poder brindar con un poco de sidra por las navidades, aunque se tengan siete años..., y son esos pedazos de pan, remojados en vino tinto, lo que nos confirma que se lleva en la sangre la misma fuerza.
Somos los nietos los que los amamos con más fuerza, porque la herencia no es ese árbol frondoso que da tanta sombra, no son esas piedras que se elevan en edificios, casas y comercios por los que lloraron y sudaron..., su herencia es aquella que hace que se te erice la piel y llores cuando escuchas canciones o música que ellos amaban. La herencia, son esos aromas, sabores y sonidos que nos recuerdan nuestros días maravillosos en " casa de los abuelos”.
Mi abuelo me llevaba al centro de la ciudad a comprar caramelos. Era una tienda donde se exhibían toda clase de chocolates, galletas y dulces de variadas formas en unas vitroleras inclinadas con tapa metálica. Todavía recuerdo aquellas bolsitas de papel que eran llenadas con un cucharón cargado de golosinas.
Y es por infinitos recuerdos que quise escribir este mensaje, porque dentro de estos comentarios personales, habrá siempre emigrantes no solo gallegos, sino de todas partes del mundo a los que debemos honrar, porque lo que somos hoy esos nietos de cada uno, se lo debemos no solo a su sangre, sino a ese miedo superado cuando atravesando los mares, llegan a tierras desconocidas, y a pesar de convertirse luego en su nueva tierra, mueren sin volver nunca a la que los vió nacer.”
Hasta aquí esta operación de mestizaje cuyo resultado es Tere García Ahued, contado por ella misma. No es el único. Son muchos los que se dan hoy en nuestro mundo real. Por ese derecho a emigrar que siempre hemos ejercido, ya sea en tribulaciones o prosperidad. Porque, sobre todo, cuando se convive con la angustia, con la necesidad es cuando más se intenta ejercer el derecho a buscar un asidero para poder vivir, ya que, en todo momento, tenemos esa posibilidad.
Ese derecho a emigrar, en toda circunstancia y etapa histórica, ha hecho posible el mestizaje que a todos nos posee de una u otra manera
15 de febrero de 2007
El mundo es mestizo. Y lo es por su propia naturaleza. No somos una bola terráquea y nada más. Somos muchos trozos de tierra rodeados de océano por todas partes. De un océano cargado de olas que van y vienen. Y un día las olas van para allá, y otro día vienen para acá. Un día el viento las envió para el continente americano. Otro más tarde vuelven hacia la vieja Europa.
Y las aguas, entre olas y olas, van mezclándose. Y los que salieron inmigrantes se vuelven emigrantes. Y los que llegaron, se quedan. Y aparece la familia. Y unos con aquellos, y aquellos con éstos van mezclándose y haciendo la sociedad. Así es el ejemplo clásico que siempre se pone: Nueva York. Quien allí ha estado lo ha visto de forma evidente. Quizá, por eso, por su mestizaje la ciudad está presidida por la estatua con la antorcha de la LIBERTAD.
Así es también toda América Latina. Un continente lleno de mestizaje, con gente que llegaron del Africa negra y con otros de diferentes países europeos.
El relato que sigue nos lo pone de manifiesto. Se trata de un caso nada más. El de Tere García Ahued, mexicana, de Guanajuato…, pero como Tere hay cientos y miles en México, Argentina, Venezuela, Cuba, …y en Europa cada vez con más intensidad. Todo es cuestión de para dónde vayan las olas del mar. En el caso de Tere las olas llevaron a sus abuelos paternos desde Galicia a México, y los maternos arribaron allá procedentes del Líbano. Galicia y Líbano se fundieron en México, y dieron lugar hace pocos días a este relato donde Tere cuenta lo que ha significado para ella ese cruce de olas en el gran océano:
“En algunas familias, las historias sobre emigrantes, están cargadas de dosis de recuerdos que dichos hombres y mujeres, que dejan su tierra en busca de algo mejor, transmiten como herencia a sus descendientes.
No quisiera escribir y escribir mensajes que terminan siendo siempre algo personal, pero en ciertos temas, tengo una necesidad de poder hablarlo con alguien.
La emigración, siempre será dolorosa aunque se hayan alcanzado progresos. Cantidades impresionantes de emigrantes, mueren lejos de su tierra, y algunos menos afortunados, nunca logran volver por alguna temporada tan sólo a ese pedazo de corazón que se había quedado a la espera de verles de nuevo.
Madres y padres que veían a sus hijos partir..., esposas que tuvieron que agitar su mano llenas de dolor cuando los barcos se alejaban de los puertos... En el caso de los emigrantes gallegos, que es de lo que yo puedo opinar, las tradiciones y costumbres permanecen, y son esos hombres fuertes que un día pisaron tierras americanas, los que años más tarde, enseñan a sus nietos a bailar la jota, a comer filloas con vino tinto..., a cortar las lonjas de jamón serrano y pan..., a tenderse en una mantita sobre el campo y a cortar flores frescas.
Son esos emigrantes que cantan en su idioma y hacen corear a su familia estrofas de canciones que no olvidan..., aquellos que cuentan la oscuridad de la noche, el frío de los inviernos y el hambre en el cuerpo, cuando las manos estaban fuertes..., pero no había remedios.
Aquellos que siguen comiendo potajes invernales en pleno calor sureño, tan solo porque el sabor de esos caldos les recuerde a sus madres y abuelas. Y son esos hombres y mujeres que nos dejan huellas en el alma, porque somos los nietos los que los gozamos, pues han trabajado lo suficiente y nos entregan el tiempo que no podían en su momento dar a sus propios hijos.
Esos abuelos y abuelas que cuentan historias, que hacen guisos que nadie puede cocinar nunca de la misma forma. Son esos tintos y blancos que con ellos saben a néctar.
Son ellos que nos pasan todo, nos consiguen todo, hasta poder brindar con un poco de sidra por las navidades, aunque se tengan siete años..., y son esos pedazos de pan, remojados en vino tinto, lo que nos confirma que se lleva en la sangre la misma fuerza.
Somos los nietos los que los amamos con más fuerza, porque la herencia no es ese árbol frondoso que da tanta sombra, no son esas piedras que se elevan en edificios, casas y comercios por los que lloraron y sudaron..., su herencia es aquella que hace que se te erice la piel y llores cuando escuchas canciones o música que ellos amaban. La herencia, son esos aromas, sabores y sonidos que nos recuerdan nuestros días maravillosos en " casa de los abuelos”.
Mi abuelo me llevaba al centro de la ciudad a comprar caramelos. Era una tienda donde se exhibían toda clase de chocolates, galletas y dulces de variadas formas en unas vitroleras inclinadas con tapa metálica. Todavía recuerdo aquellas bolsitas de papel que eran llenadas con un cucharón cargado de golosinas.
Y es por infinitos recuerdos que quise escribir este mensaje, porque dentro de estos comentarios personales, habrá siempre emigrantes no solo gallegos, sino de todas partes del mundo a los que debemos honrar, porque lo que somos hoy esos nietos de cada uno, se lo debemos no solo a su sangre, sino a ese miedo superado cuando atravesando los mares, llegan a tierras desconocidas, y a pesar de convertirse luego en su nueva tierra, mueren sin volver nunca a la que los vió nacer.”
Hasta aquí esta operación de mestizaje cuyo resultado es Tere García Ahued, contado por ella misma. No es el único. Son muchos los que se dan hoy en nuestro mundo real. Por ese derecho a emigrar que siempre hemos ejercido, ya sea en tribulaciones o prosperidad. Porque, sobre todo, cuando se convive con la angustia, con la necesidad es cuando más se intenta ejercer el derecho a buscar un asidero para poder vivir, ya que, en todo momento, tenemos esa posibilidad.
Ese derecho a emigrar, en toda circunstancia y etapa histórica, ha hecho posible el mestizaje que a todos nos posee de una u otra manera
Tuesday, February 13, 2007
...después de andar por ahí bajo el sol lentísimo de fuerte
este poema: OBSESIÓN
al poeta D.M
Déjame déjame
rozar levemente el borde de tus labios
con la piel de mis dedos
suave suavecito
entreabrirlos y detenerme
en la abertura por donde
se asoma tu risa
Después entre el vino y la vida
perderme en el laberinto de tus brazos
porque no puede ser sino magia o brujería
esta obsesión.
12 de Febrero, 2007, Teresa Coraspe-Cd. Bolívar, Venezuela
al poeta D.M
Déjame déjame
rozar levemente el borde de tus labios
con la piel de mis dedos
suave suavecito
entreabrirlos y detenerme
en la abertura por donde
se asoma tu risa
Después entre el vino y la vida
perderme en el laberinto de tus brazos
porque no puede ser sino magia o brujería
esta obsesión.
12 de Febrero, 2007, Teresa Coraspe-Cd. Bolívar, Venezuela
Wednesday, February 07, 2007
La marcha de Pamuk. (La información es libre)
Envío que se agradece a Leonardo Rodríguez. Tomado de El País, Madrid, 6/2/07, y reenviado al Profesor Silvio Orta en Venezuela.
Orhan Pamuk se marcha de Turquía. El escritor adopta esta decisión tras una larga campaña de descalificaciones, citaciones judiciales y amenazas que no cesaron, sino todo lo contrario, tras obtener el premio Nobel. Las corrientes ultranacionalistas del país, con un peso importante en la política, la administración pública y la justicia, le consideran un traidor a "la identidad del pueblo turco" desde que se refirió al genocidio armenio de 1915 y admitió la existencia del problema kurdo, compartido con países como Irán e Irak. Hace dos semanas, esa misma acusación le costó la vida al periodista de origen armenio Hrant Dink. Su asesino fue identificado y detenido por la policía a los pocos días de cometer el crimen, pero las imágenes de su arresto, difundidas por televisión, no dejaron lugar a dudas sobre la simpatía de los agentes hacia el asesino. Éste tuvo ocasión, incluso, de proferir amenazas públicas contra Pamuk.
La marcha del escritor supone un grave contratiempo para el Gobierno de Erdogan y más en concreto para su propósito de integrarse en la Unión Europea, un objetivo que, paradójicamente, Pamuk siempre ha compartido. Pero este caso remite, además, a un fenómeno que empieza a extenderse de manera inquietante, y que consiste en la persecución de quienes expresan opiniones incómodas, distintas o minoritarias, con independencia de su acierto o de su error. Cada vez son más los escritores, artistas, periodistas o académicos que en Europa y fuera de Europa tienen que desplazarse protegidos por escoltas, en razón de unas amenazas que sólo tienen como causa lo que dicen o escriben, es decir, el ejercicio de su libertad de expresión.
Erdogan adoptó medidas disciplinarias inmediatas contra los agentes que dieron un trato de favor al asesino de Dink. Pero nada tiene de extraño que, a la vista de las escenas televisadas, el premio Nobel haya perdido la confianza en las fuerzas del orden que debían protegerlo y, en consecuencia, haya optado por un extrañamiento voluntario. Estambul, escenario y raíz de su obra, y toda Turquía, se han convertido en lugares peligrosos para su vida.
En cualquier caso, conviene no confundir los múltiples planos en los que tiene efectos la marcha de Pamuk, y en particular el que tiene que ver con Europa y Turquía. Exigir que Ankara reconozca el genocidio armenio como condición para el ingreso de Turquía en la Unión es un error, entre otras razones porque a nadie se le ocurriría que hiciese otro tanto con el problema kurdo. No es la verdad histórica lo que Europa le debería reclamar a Turquía; es la libertad de expresión. Esto es, la posibilidad de que los turcos puedan enjuiciar el pasado de su país sin arrostrar el riesgo de tener que abandonarlo, como ha tenido que hacer su más grande escritor contemporáneo.
Orhan Pamuk se marcha de Turquía. El escritor adopta esta decisión tras una larga campaña de descalificaciones, citaciones judiciales y amenazas que no cesaron, sino todo lo contrario, tras obtener el premio Nobel. Las corrientes ultranacionalistas del país, con un peso importante en la política, la administración pública y la justicia, le consideran un traidor a "la identidad del pueblo turco" desde que se refirió al genocidio armenio de 1915 y admitió la existencia del problema kurdo, compartido con países como Irán e Irak. Hace dos semanas, esa misma acusación le costó la vida al periodista de origen armenio Hrant Dink. Su asesino fue identificado y detenido por la policía a los pocos días de cometer el crimen, pero las imágenes de su arresto, difundidas por televisión, no dejaron lugar a dudas sobre la simpatía de los agentes hacia el asesino. Éste tuvo ocasión, incluso, de proferir amenazas públicas contra Pamuk.
La marcha del escritor supone un grave contratiempo para el Gobierno de Erdogan y más en concreto para su propósito de integrarse en la Unión Europea, un objetivo que, paradójicamente, Pamuk siempre ha compartido. Pero este caso remite, además, a un fenómeno que empieza a extenderse de manera inquietante, y que consiste en la persecución de quienes expresan opiniones incómodas, distintas o minoritarias, con independencia de su acierto o de su error. Cada vez son más los escritores, artistas, periodistas o académicos que en Europa y fuera de Europa tienen que desplazarse protegidos por escoltas, en razón de unas amenazas que sólo tienen como causa lo que dicen o escriben, es decir, el ejercicio de su libertad de expresión.
Erdogan adoptó medidas disciplinarias inmediatas contra los agentes que dieron un trato de favor al asesino de Dink. Pero nada tiene de extraño que, a la vista de las escenas televisadas, el premio Nobel haya perdido la confianza en las fuerzas del orden que debían protegerlo y, en consecuencia, haya optado por un extrañamiento voluntario. Estambul, escenario y raíz de su obra, y toda Turquía, se han convertido en lugares peligrosos para su vida.
En cualquier caso, conviene no confundir los múltiples planos en los que tiene efectos la marcha de Pamuk, y en particular el que tiene que ver con Europa y Turquía. Exigir que Ankara reconozca el genocidio armenio como condición para el ingreso de Turquía en la Unión es un error, entre otras razones porque a nadie se le ocurriría que hiciese otro tanto con el problema kurdo. No es la verdad histórica lo que Europa le debería reclamar a Turquía; es la libertad de expresión. Esto es, la posibilidad de que los turcos puedan enjuiciar el pasado de su país sin arrostrar el riesgo de tener que abandonarlo, como ha tenido que hacer su más grande escritor contemporáneo.
Friday, February 02, 2007
Maharaji, el Maestro...y guía de la luz.
Se ha publicado la biografía de Prem Rawat titulada: "La Paz es Posible: Vida y mensaje de Prem Rawat".
J. Levin, presidente de de la editorial Mighty River Press en Dresher, Pensilvania (Estados Unidos) comentó: "Estamos orgullosos de publicar este libro excepcional sobre la vida y el mensaje de Prem Rawat, una historia extraordinaria que lleva consigo un importante mensaje de paz.
En los momentos tan agitados en que vivimos, éste es un libro especialmente valioso, escrito por Andrea Cagan, conocida autora de best-sellers cuyo trabajo se centra en temas que despiertan la conciencia social. He creado Mighty River Press para publicar libros contemporáneos de alta calidad sobre el descubrimiento personal, poniendo el énfasis en biografías de personas que destacan por su defensa de la paz, así como en libros inspiradores que ayuden a las personas a descubrir su verdadera naturaleza.
"Peace Is Possible: The Life and Message of Prem Rawat" está disponible sólo en inglés en Ediciones Mighty River
Ya hemos recibido ofertas de muchos países para su distribución internacional y esperamos que a corto plazo este libro llegue a la gente en muchos idiomas y países".
"La Paz es Posible" es la primera biografía completa de Prem Rawat, a quien se conoce también como Maharaji. El libro documenta su extraordinaria vida, desde su infancia al lado de su padre que era un respetado maestro, hasta el día de hoy, pasando por la primera vez que habló en público a los tres años, los días de su niñez cuando fue descubierto por los hippies en su casa al pie de los Himalayas, o el momento de su espectacular llegada a Occidente a los trece años.
Cuando Prem Rawat contaba seis años de edad, su padre y querido maestro le hizo un regalo especial: una forma práctica de descubrir un mundo de paz en su interior.
Tenía ocho años cuando su padre falleció, y él aceptó la responsabilidad de difundir el mensaje de paz. Iba al colegio a diario y los fines de semana hablaba a decenas de miles de personas. Desde entonces, ha dedicado cuarenta años a inspirar a millones de personas de toda clase y condición, y a ofrecerles ese mismo regalo. No ha estado libre de controversias: sólo tenía ocho años cuando se publicó en la prensa india que tenía sesenta años y se disfrazaba de niño. Pocos periodistas han ido más allá de los estereotipos y se han tomado la molestia de captar el verdadero sentido de lo que él ofrece. Aunque su mensaje se traduce a más de setenta idiomas, sigue siendo un secreto que pocos conocen, y que se difunde principalmente de boca en boca.
Andrea Cagan ha escrito, editado y colaborado en más de quince libros, incluyendo las biografías de Diana Ross, Grace Slick y Joan Lunden. Siete de sus libros han estado en las listas de los más vendidos; tres de ellos han llegado al número uno en la lista de best-sellers del New York Times, y uno ha llegado al primer puesto en la lista de Los Angeles Times.
J. Levin, presidente de de la editorial Mighty River Press en Dresher, Pensilvania (Estados Unidos) comentó: "Estamos orgullosos de publicar este libro excepcional sobre la vida y el mensaje de Prem Rawat, una historia extraordinaria que lleva consigo un importante mensaje de paz.
En los momentos tan agitados en que vivimos, éste es un libro especialmente valioso, escrito por Andrea Cagan, conocida autora de best-sellers cuyo trabajo se centra en temas que despiertan la conciencia social. He creado Mighty River Press para publicar libros contemporáneos de alta calidad sobre el descubrimiento personal, poniendo el énfasis en biografías de personas que destacan por su defensa de la paz, así como en libros inspiradores que ayuden a las personas a descubrir su verdadera naturaleza.
"Peace Is Possible: The Life and Message of Prem Rawat" está disponible sólo en inglés en Ediciones Mighty River
Ya hemos recibido ofertas de muchos países para su distribución internacional y esperamos que a corto plazo este libro llegue a la gente en muchos idiomas y países".
"La Paz es Posible" es la primera biografía completa de Prem Rawat, a quien se conoce también como Maharaji. El libro documenta su extraordinaria vida, desde su infancia al lado de su padre que era un respetado maestro, hasta el día de hoy, pasando por la primera vez que habló en público a los tres años, los días de su niñez cuando fue descubierto por los hippies en su casa al pie de los Himalayas, o el momento de su espectacular llegada a Occidente a los trece años.
Cuando Prem Rawat contaba seis años de edad, su padre y querido maestro le hizo un regalo especial: una forma práctica de descubrir un mundo de paz en su interior.
Tenía ocho años cuando su padre falleció, y él aceptó la responsabilidad de difundir el mensaje de paz. Iba al colegio a diario y los fines de semana hablaba a decenas de miles de personas. Desde entonces, ha dedicado cuarenta años a inspirar a millones de personas de toda clase y condición, y a ofrecerles ese mismo regalo. No ha estado libre de controversias: sólo tenía ocho años cuando se publicó en la prensa india que tenía sesenta años y se disfrazaba de niño. Pocos periodistas han ido más allá de los estereotipos y se han tomado la molestia de captar el verdadero sentido de lo que él ofrece. Aunque su mensaje se traduce a más de setenta idiomas, sigue siendo un secreto que pocos conocen, y que se difunde principalmente de boca en boca.
Andrea Cagan ha escrito, editado y colaborado en más de quince libros, incluyendo las biografías de Diana Ross, Grace Slick y Joan Lunden. Siete de sus libros han estado en las listas de los más vendidos; tres de ellos han llegado al número uno en la lista de best-sellers del New York Times, y uno ha llegado al primer puesto en la lista de Los Angeles Times.
Thursday, February 01, 2007
Poemas de presos en Guantánamo...
ESTOS POEMAS ME LLEGARON SIN DESTINATARIO A MI CORREO DE:
teresacoraspe@cantv.net; indudablemente que eran para mi blog,
y en todo caso, que no lo fueran, yo quiero que lo sean.
En: BABELIA. Madrid: 8 de Julio de 2006. (elpais.es).
Echándote, madre, de menos
Echándote, madre, de menos,
mi corazón he consumido.
Juro por la entera Creación que no sé cómo hablarte.
n la noche, en mi sueños sonámbulos, siento tu amor
Llamándome: ¿Dónde está Imad?
Todos aquí han recibido cartas que alivian su corazón.
Pero yo, sufriendo, vivo en mi soledad, más lejos.
AÚN SI EL DOLOR
(Daddiq Turkestani)
Aun si el dolor de la herida se acrecienta
Habrá un remedio para tratarla.
Aun si los días en prisión se alargan
Habrá un día para dejarla.
LA VERDAD(fragmento)
Imad Abdullah Hassan
Inscribe tus cartas del corazón en esta cueva
Que harán camino hasta la Ciudad del Profeta.
Fue aquí que el Destino quedó absorto.
Oh Noche, estas luces que veo, ¿son reales?
***
Yo soy el Compañero de la Noche.
Yo soy quien rehusó la humillación en su propia tierra,
Aquel que no haya reposo.
Yo soy el que lleva el peso en su nuca,
Aquel que rehúsa zanjar.
Oh Noche, yo soy una luz que brilla
Que no podrás oscurecer.
Oh Noche, mi canción devolverá la dulzura de la Vida:
Los pájaros cantarán otra vez en los árboles.
El pozo de pena se vaciará,
La fuente de felicidad rebosará,
Islam triunfará en los confines de la tierra.
"Allahu Akbar, allahu Akbar". Alá es nuestro Señor.
Ellos no comprenden
Que todo lo que necesitamos es a Alá, nuestro consuelo.
¿ ES VERDAD?
Usama Abu Kabir
¿Ha vuelto a crecer la Hierba después de la lluvia?
¿Volverán las Flores a levantarse en la Primavera?
¿Es verdad que los Pájaros regresarán a casa?
¿Ha de volver el Salmón a remontar su corriente?
Es verdad. Esto es verdad. Y son verdaderos milagros.
Pero ¿es verdad que un día dejaremos la Bahía de Guantánamo?
¿Es verdad que ese día habremos de volver a casa?
Soñando con mi casa, me hago a la mar en sueños.
Para estar con mis hijos, cada uno es parte de mí;
para estar con mi mujer, y aquellos a quienes amo;
para estar con mis padres, los corazones más tiernos de mi mundo.
Yo sueño que estoy en casa, libre de esta jaula.
¿Me escuchas tú, oh Juez, me oyes acaso?
Somos inocentes, no hemos cometido ningún crimen.
¡Déjame libre, déjanos libres, si todavía queda justicia
Y alguna compasión en este mundo!
Versión y nota de Julio Ortega. Estos poemas han sido publicados como primicia por Book Forum (Nueva York, junio-septiembre de 2006) y son parte de los pocos que los abogados a cargo de la defensa de los presos de Guantánamo han podido recuperar. Mark D. Falkoff (del American Enterprise Institute, profesor y reconocido latinoamericanista) explica que se trata de una mínima parte de los miles de versos escritos por poetas presos (como los hermanos Ustad Badruzzam Badr y Adurraheem Muslim Dost, liberados y ya en Pakistán, pero cuyos poemas siguen confiscados). La mayoría de poemas no ha sido desclasificada por el Departamento de Estado estadounidense porque si un verso dice, por ejemplo, "perdóname, querida esposa" se lo califica de intento de comunicación con una tercera persona (sólo pueden escribir a sus abogados) y su publicación queda prohibida.
teresacoraspe@cantv.net; indudablemente que eran para mi blog,
y en todo caso, que no lo fueran, yo quiero que lo sean.
En: BABELIA. Madrid: 8 de Julio de 2006. (elpais.es).
Echándote, madre, de menos
Echándote, madre, de menos,
mi corazón he consumido.
Juro por la entera Creación que no sé cómo hablarte.
n la noche, en mi sueños sonámbulos, siento tu amor
Llamándome: ¿Dónde está Imad?
Todos aquí han recibido cartas que alivian su corazón.
Pero yo, sufriendo, vivo en mi soledad, más lejos.
AÚN SI EL DOLOR
(Daddiq Turkestani)
Aun si el dolor de la herida se acrecienta
Habrá un remedio para tratarla.
Aun si los días en prisión se alargan
Habrá un día para dejarla.
LA VERDAD(fragmento)
Imad Abdullah Hassan
Inscribe tus cartas del corazón en esta cueva
Que harán camino hasta la Ciudad del Profeta.
Fue aquí que el Destino quedó absorto.
Oh Noche, estas luces que veo, ¿son reales?
***
Yo soy el Compañero de la Noche.
Yo soy quien rehusó la humillación en su propia tierra,
Aquel que no haya reposo.
Yo soy el que lleva el peso en su nuca,
Aquel que rehúsa zanjar.
Oh Noche, yo soy una luz que brilla
Que no podrás oscurecer.
Oh Noche, mi canción devolverá la dulzura de la Vida:
Los pájaros cantarán otra vez en los árboles.
El pozo de pena se vaciará,
La fuente de felicidad rebosará,
Islam triunfará en los confines de la tierra.
"Allahu Akbar, allahu Akbar". Alá es nuestro Señor.
Ellos no comprenden
Que todo lo que necesitamos es a Alá, nuestro consuelo.
¿ ES VERDAD?
Usama Abu Kabir
¿Ha vuelto a crecer la Hierba después de la lluvia?
¿Volverán las Flores a levantarse en la Primavera?
¿Es verdad que los Pájaros regresarán a casa?
¿Ha de volver el Salmón a remontar su corriente?
Es verdad. Esto es verdad. Y son verdaderos milagros.
Pero ¿es verdad que un día dejaremos la Bahía de Guantánamo?
¿Es verdad que ese día habremos de volver a casa?
Soñando con mi casa, me hago a la mar en sueños.
Para estar con mis hijos, cada uno es parte de mí;
para estar con mi mujer, y aquellos a quienes amo;
para estar con mis padres, los corazones más tiernos de mi mundo.
Yo sueño que estoy en casa, libre de esta jaula.
¿Me escuchas tú, oh Juez, me oyes acaso?
Somos inocentes, no hemos cometido ningún crimen.
¡Déjame libre, déjanos libres, si todavía queda justicia
Y alguna compasión en este mundo!
Versión y nota de Julio Ortega. Estos poemas han sido publicados como primicia por Book Forum (Nueva York, junio-septiembre de 2006) y son parte de los pocos que los abogados a cargo de la defensa de los presos de Guantánamo han podido recuperar. Mark D. Falkoff (del American Enterprise Institute, profesor y reconocido latinoamericanista) explica que se trata de una mínima parte de los miles de versos escritos por poetas presos (como los hermanos Ustad Badruzzam Badr y Adurraheem Muslim Dost, liberados y ya en Pakistán, pero cuyos poemas siguen confiscados). La mayoría de poemas no ha sido desclasificada por el Departamento de Estado estadounidense porque si un verso dice, por ejemplo, "perdóname, querida esposa" se lo califica de intento de comunicación con una tercera persona (sólo pueden escribir a sus abogados) y su publicación queda prohibida.
Subscribe to:
Posts (Atom)