Saturday, June 16, 2007

TODAS LAS MANZANAS DEL PARAÍSO, DE NINA REIS, (Brasil)

Presentacion de Todas las manzanas del Paraíso, de Nina Reis.
Roberto Bianchi.

Hace casi 10 años comentábamos para su libro Secretos-Segredos, primer poemario de la autora: Nina viaja, sueña con mágicos encuentros. Navega por la piel. Descubríamos entonces una poeta impar, tal vez única en su inmenso Brasil, que lograra enarbolar palabras de colores terrestres, impulsadas por el viento mágico que sopla desde las leyendas, las quimeras, los abismos del alma.
Nina Reis equilibra la tentación de estar entre dos lenguas y múltiples pájaros errantes.
Desde su nido de palabras, cubierta apenas por las nubes del ensueño, nos trae ahora de su mano, las múltiples manzanas que arrancadas del Paraíso, bajaron a beber en le arroyo sutil de su poesía.

CLANDESTINO.
uno ama lo que cree saber.
R.B.
Es cierto que cuando uno ama
busca humedad en las piedras
confronta con el tiempo
un manso parpadeo de aves
y acumula sueños

A veces llora la ausencia
que se derrama por las tardes
en los roces de otros labios
y es larga la espera

Uno sabe bien del frío que invade las mañanas
cuando otros pies suplantan
los que anoche no estaban

Entonces
como un fantasma
uno arde clandestino en su propio cuerpo.

II
CUANDO AMAN LAS MUJERES SON LOBAS
les crecen los colmillos y rechazan las sobras
cuando husmean sus presas no hablan
prefieren recordarlas in memorian

Antes del final
fantasean de águilas
se encaprichan en el aire.
III
HA VIVIDO EL AMOR
en las orillas de la mujer mar
soplado arena en sus montes
desparramado salitre en su cabello
flotado taciturno en las escamas

el amor es un pez
ahogándose en agua

Mínima selección de ese hermoso libro que ha escrito Nina Reis, (Brasil)
y que habría que leerlo todo para darse una idea total del sentir de esta
mujer poeta, que junto a Roberto Bianchi (Uruguay), han creado para todo
poeta, artista, escritor, un mundo donde realmente cabe la creación literaria, como prioridad del espíritu: indudablemente, me refiero al grupo aBrace (solidaridad entre creadores), al cual me es honroso pertenecer como Representante en mi país, Venezuela.
Teresa Coraspe.
PD: hermosa foto de la autora que no supe reproducir y es una disculpa.

Tuesday, June 12, 2007

AÑOS DIFÍCILES, SECUELAS DE UN TIEMPO QUE NOS DEVORA.

(Carta que tiene que ver con lo difícil de un tiempo, y otras cartas
que andan por ahi).

AÑOS DIFÍCILES, SECUELAS DE UN TIEMPO QUE NOS DEVORA.

Teresa Coraspe


Fue cuando nos conocimos, enseguida el problema de Irak y todo lo que siguió, allá, y en todas partes. Luego también, enseguida, el silencio, la espera y, de pronto aparece un poema: "sorpresa" era el Asunto, para seguir la historia del RÍO y la MAR. ¿Esto fue todo?: ¡NO! Hubo demasiadas cosas, tropezones, y hubo un sentir, una afinidad y créeme: sigo siendo la misma en esencia. Quizás una arruga más o un cabello más blanco, pero una sola cara, no existe otra; esto no es así. No puedes confundirte tanto; que pude haberme expresado fuera de contexto, a la ligera, puede ser y lo admito; pero en realidad sigo pensando que la Poesía es otra cosa, más de adentro, más del alma, más de ese lado de misterio que no podemos comprender ni descifrar. ¿Lo social?, existe y es; casi todos los poetas tocan ese lado, pero no como lo quieren otros poetas. No se necesita decir silencio para decir silencio: basta con decir que una boca está sellada, agrietada, para expresar que el silencio es, y está presente. ¿Quién dijo que ÉXTASIS DEL MAR no toca, aparte del amor, un problema político-social? Seguramente ciertos poetas (un momento, que no hablo de ti, en este caso), si no escriben sus poemas diciendo que hay hambre en el mundo y que hay que luchar por la paz y así siguen, no se sienten satisfechos; como si no hubiera una forma más poética de decir lo mismo, pero, a partir de una creación estética. Cito a Edel, Casaus, Manzano y tú inclusive. Lo que cuestiono de muchos escritores y poetas, aparte de que considero escritores a los poetas y su contrario, es su obsesión porque todos escribamos en forma de denuncia; la denuncia puede estar implícita más allá de la forma; puede estar velada con la metáfora, con la imagen; no necesariamente hay que nombrar guerra o hambre en un poema, para autofelicitarnos por nuestra vocación "social". El poema está más allá de esas fronteras, pero ese día no tenía mucho tiempo sino para decirte esto que te escribo ahora; quería sólo saber el color de una breve ausencia; y por supuesto, saber de ti. Quizás me atropelló la impaciencia y me expresé mal. ¿Sabes?, pero tú tienes razón, al fin el silencio siempre ha sido la voz que ha hablado desde el 2003. Hoy le dieron un premio a un cubano, un buen premio; quizás por esto estas palabras; me detuve en la información, no tiene sentido quien sea, pero en el fondo de mi pensamiento, sí lo tiene; en la otra memoria ausente de palabras todo tiene sentido; porque yo viví la ausencia de la voz, la imposibilidad de la comunicación, la angustia de pensar en que algo podría ocurrir de pronto; de pensar o imaginar lo que sólo estaba de este lado de mi vida; porque, del lado de las islas y la mar, habían otras vidas, otros seres, y yo fui, quizás en sueños, a formar parte de esas vidas, de esas gentes, de esos seres. Pero no hay que andar con rodeos, sólo hay que leer e interpretar con lupa, la capa sellada de ÉXTASIS DEL MAR, que tiene un destinatario:

Monday, June 11, 2007

De: ISMAEL SAMBRA, (Poemas del exilio: Soledad perdida con la nieve.

Una mujer en mi exilio
(a mis amigos de aquí y de allá)

Esa mujer que en el subway me mira y se muerde los labios
no me conoce.
Esa mujer me provoca sin conocer mi raza.
Desafía con su escote el invierno
y desborda sus senos.
Está nevando
y esa mujer es capaz de derretir la nieve cuando se abre el
chaleco.
Se ve que tiene carnes que no soportan la tela.
Esa mujer muestra sus piernas perfectas y no sabe que yo amo
lo perfecto.
Esa mujer me mira y no me conoce. No sabe
que soy un recién llegado y que apenas
tengo la palabra beautiful para hablarle.
Es raro
esa mujer siente calor en pleno invierno y no me atrevo.
Esa mujer me mira nuevamente como con ansias de que yo la
siga
y se baja en la próxima estación
sin mirar atrás.

El poeta y escritor cubano Ismael Sambra
reside en Toronto, Canadá.

Tomado de la Revista Sinalefa que dirige
Rafael Bordao.

Sunday, June 10, 2007

Rosana Ordoñez y los compañeros de Jesús Sanoja Hernández

(en la despedida del poeta).
ES TIEMPO DE LLORAR POR VENEZUELA.

En la Avenida Los Jabillos de la Florida se congregaron los principales intelectuales del país. En un rincón conversaba Ramón Jota Velásquez con los hijos de Jóvito Villalba. Más adelante estaba Américo Martín, Manuel Caballero entraba con una boína que trataba de disimular su cabellera y Régulo Pérez hablaba del movimiento cultural.Recordaban la invasión de Machurucuto Héctor Pérez Marcano, Apolinar Martínez, y Ramón Tenorio Sifontes. Héctor Malavé Mata narraba cómo se salvó de un ataque colectivo cuando fue sorprendido por una marcha roja y Pompeyo Márquez exhibía su acostumbrada vitalidad.Pedro León Zapata llegó con su esposa Mara Comerlati y Teodoro Petkoff se enfrascó en análisis económicos con Miguel Rodríguez y su hijo. Miguel Enrique Otero con su hermana Mariana y Simón Alberto Consalvi saludaban discretamente, y otro editor David Natera, del Bloque de Prensa, mostraba su diario guayanés.Los periodistas Carlos Ortega, Luisa Barroso, Jorge Valoz recordaban tiempos de la escuela de comunicación social, mientras Manuel Bermúdez y Rubén Monasterios llamaban la atención con sus dones verbales y la amabilidad de la Caracas vieja.De las nuevas generaciones, ahora ya envejecidas, estaban Argenis Martínez, Ramón Hernández, Manuel Molina Peñaloza, Jerónimo Figueroa. Y entre las muchachas, las hermanas Valentina y Antonia Toro, los hermanos Villalba, Gustavo Marcos, Alejandra y Carlos Alcides Sanoja Villalba.Los hombres se abrazaban con las palmadas que marcan a los caballeros desde la generación del 28 y las mujeres, acompañaban a María Eugenia Villalba de SanojaLuis Alberto Crespo, Ramón Melinkof, José María Cadenas, Adriano González León Elías Pino Iturrieta, Juvencio Pulgar, Ibsen Martínez, Inés Quintero, Eduardo Liendo, Héctor Rodríguez Bauza, Rafael Angel Barreto, renovaban tertulias olvidadas.Nadie del gobierno, de la Cinemateca, de las televisoras del Estado. Antonio García Ponce solitario, su hermano Guillermo tal vez fue a medianoche. Ninguno de los avisos estrambóticos que atapusan los periódicos cuando fallece algún familiar de un Ministro.Pocas coronas, no hacían falta.La flor y nata de la intelectualidad venezolana, de la gente pensante, escritores, productores, narradores y periodistas se congregaban en torno al más grande periodista que haya tenido la Venezuela contemporánea, el profesor Jesús Sanoja Hernández, oriundo de Tumeremo, comunista de corazón, perseguido, exiliado, escritor hasta en los días finales.Su obra no está en los libros, está dispersa en miles de hojas de papel periódico, regada en la páginas de Bohemia, de Elite, de El Nacional, de El Diario de El Caroní. No fue un entierro, fue una fiesta intelectual. Su despedida fue el encuentro con el reto intelectual, el gentilicio y la lucidez. Nadie lloraba, todos lo veneraban con respeto, cariño y admiración. Sanoja tuvo el mejor de los adioses.Comunistas, guerrilleros, presos, exiliados todos con un pasado y un presente de lucha, hablaban de este gobierno tan lejano al sueño que aun mantienen.
(enviado por Francisco Alarcón)
de su web: PUBLICACIONES ALARCÓN.

Saturday, June 09, 2007

Un poema de Gabriel Zaid, (México, 1934)

de: PoeMARTES.

CIRCE

Mi patria está en tus ojos,
mi deber en tus labios.
Pídeme lo que quieras menos que te abandone.
Si naufragaré en tus playas,
si tendido en tu arena
soy un cerdo feliz, soy tuyo,
más no importa.
Soy de este sol que eres,
mi solar está en ti.
Mis lauros en tu dicha,
mi hacienda en tus haberes.

Circe/ Gabriel Zaid [México, 1934]

Un poema de PAULINA VINDERMAN, (Tomado de la REVISTA SESAM, Nº 74

LA MUERTE DE LA IMAGINACIÓN

"Lo que más temo es la muerte de la imaginación."
Sylvia Plath

El corazón no tiene quien le escriba,
nadie se atreve a cruzar la noche remando
en la intemperie
(nadie se ve)
Y si no fue más que un amor negro, susurrante
que nada da,
el viaje más lejano fue el de mi cabeza
hacia su hombro
(el más inútil)
La rama golpea en la terraza
pero es solamente oscura.
El miedo se sienta a comer un pastel en la cocina

(y dice que es real)
¿Alguien pudo tocar a la desesperación?
Terciopelo, papel de diario, una lata oxidada,
no hay vacuna contra las superficies.
El mundo es un hueco tapado con barniz

(y no respira.)

PAULINA VINDERMAN nació en Buenos Aires en 1944. Es traductora de inglés y coordinadora de talleres literarios. También es doctora en bioquímica.

Sinceras gracias por el envío de la REVISTA SESAM
teresacoraspe@cantv.net

Thursday, June 07, 2007

Un poema de Francisco Arévalo

BERLIOTZ CON LLUVIA

Aquí estoy
Alistándome con la luz preñada de rutina
Los ruidos en los rincones y sus diminutos moradores
No me hablen de esos animales del mar
Que se han sembrado sin certezas en la tierra
Mis nubes escandalosas que abarrotan la anchura
El brillo de una herencia que se fija en las paredes
Esta distancia que disloca
Yo que he enamorado la incertidumbre
Y ya no me perturba
Capturado la esencia a un lado del hervidero y sus pinchazos
He sido crucial y y rotundo con la desdicha
La mayoría la convierte en misterio que colapsa las horas
Mi hija Alondra recoge sus pajaritos en la mañana
Se persigna y pide a Dios que no me pase nada
Mi nena sabe que un cuarto de hotel me llega a la piel con su trajín
Esa fijación en la sala de baño y esos amores que no han dejado rastros.


BREVES DE LOU

LA GATA.

Cuando salgo
no ando en búsqueda de nada
ni para lucir atuendos
o vestidos de gala
tampoco exhibirme
en las vitrinas comerciales
o confiterías
prefiero
quedarme encerrada en la casa
como una gata
sobre la alfombra
donde entierra sus uñas
y siente placer
arañándose
a sí misma.

5.6.2007 T.C.
teresacoraspe@cantve.net

Tuesday, June 05, 2007

UNAS BREVES PALABRAS SOBRE EUNICE ODIO

Unas breves palabras sobre EUNICE ODIO
(a solicitud del poeta Daniel Montoly)

Supe de Eunice Odio justamente el año en que salió publicado mi
primer libro: “Las Fieras se dan golpes de pecho”. Una hermosa
y bien documentada Antología acababa de publicar la Editorial
venezolana Monte Ávila Editores, junio, 1975, donde hay una
recopilación de ensayos de varios escritores latinoamericanos,
donde sobresale la voz de Juan Liscano, amigo y conocedor de
la poesía de Eunice, así como receptor de muchas cartas y
escritos de la autora; correspondencia que data desde febrero
de 1965 hasta 1974 (año de su muerte), en México. Vecinos y
amigos les extrañaba que tenían más de una semana
sin verla, hasta que decidieron avisas a las autoridades
y al forzar la puerta la encuentran sentada en su bañera;
había muerto, según las investigaciones, diez días antes.
Escucharla fue un deslumbramiento, cuando en su variada
Correspondencia con el también poeta y ensayista venezolano,
describe anécdotas de la vida diaria y cotidiana que ella
interpretaba como signos de una realidad otra donde lo
místico tenía cabida y la percepción extrasensorial, se le
manifestaba aún en los instantes en que guardaba verduras
y hortalizas en su refrigerador. Como lectora de ese tiempo
me encontraba sumergida en su mundo irreal y fantasmagórico
donde descansa la fuerza de su poesía profunda y reveladora
de una cultura universal.
Nace Eunice Odio en Costa Rica en 1922 y desaparece en
medio de una gran soledad en el país de los aztecas. No ha
sido sino hasta hoy cuando revisando mi biblioteca, me
encuentro con los ojos verdísimos de Eunice en la portada
de la Antología ya descrita. De pronto recuerdo la solicitud
hecha el año anterior por Daniel Montoly y reviso algunas
notas, entre ellas las de Carlos Zerner, quien consideraba
a Eunice Odio, como: “la mejor poeta americana de este
siglo”.
La Antología, (tan bien cuidada por Liscano) nos trae
ilustraciones de fotos maravillosas, donde se destaca
la belleza de una mujer que fue bella en exceso, pero
en la que jamás lo físico pudo opacar la
belleza espiritual que nos deja en su poesía, escritos y
cartas.
Hay muchas anotaciones sobre el tránsito de la escritora
por este lado del cosmos: Los elementos terrestres, El
tránsito del Fuego, Poemas publicados en Zona Franca,
revista que dirigía Juan Liscano en Venezuela.
Sólo deseo dejar una muestra de su poesía, que es extensa,
con muchos versos cada poema y porque se trata de
un blog para lectura rápida, los incluiré, lamentablemente
en fragmentos.

El umbral se me cayó de los ojos -niño ciego-
me quedé con la mirada y el recuerdo de una isla.
E.O.

De: ARGOS DEL DÍA OCULTO:

Argos, Argos, escucha:
He venido a saber,
a preguntar de árbol a árbol entre los dioses.

Te pregunto por el amor, porque he dormido bajo tus ojos;
pregunto por el rumor del cuerpo abierto;
pregunto tras la puerta velada de par en par;
pregunto delante de ella en presencia mía…


¿Ves la hora que se fue sin tocarme la lengua,
ni la mar,
ni el abril que vendrá
conmigo reflejada entre sus ondas,
entre sus ojos…

EN EL BOSQUE (fragmento)

Se va, se irá, siempre se ha ido,
abandonando calles invencibles,
meses deshabitados,
casas cerradas por el tiempo verde.
Se irá, se fue,
haciendo compañía
a todo aquello que contiene el aire
de fronteras difusas,
y espumas prolongadas hasta el canto;
haciendo compañía
a todo lo que vive
llevado por el espacio.
Y abandonado por los frutos del mar, del sol, del viento.
Por lo que da la Tierra
girando sobre su éxtasis;
por lo que no se dijo jamás eternamente….

Ciudad Bolivar, Venezuela, madrugada del 4 de abril, 2007
Teresa Coraspe.

Breves de LOU

Mareíta mareíta
no te me vayas tan lejos
ven y déjame reposar
mis cabellos sobre
tus ondas
Llévame a ras de tus
aguas
como el viento te lleva
y
mece sobre mi cuerpo
el cabrito que
tienes dentro
así con los sonidos
que escucho
cuando caes sobre las arenas
y vas y regresas
de nuevo
incesantemente
sin cansarte

Lou, 4.6.2007
Gracias por no perderte.

Monday, June 04, 2007

PANTALLA TOTAL Y RESPUESTA TÁCTIL

Ángel Américo Fernández



La metáfora Pantalla Total acuñada por el filósofo francés Jean Baudrillard sirve para ilustrar el descomunal peso de la televisión en los tiempos de la sociedad posmodernizada hasta el punto de que se ha declarado en los cenáculos de la comunicología que lo que no sale en la televisión sencillamente no existe. La televisión ciertamente no es un simple medio trasmisor de lo que acontece en la realidad, no es un simple emisor, sino que genera, crea y hace proliferar efectos de verdad y de realidad que rebasan en mucho los acontecimientos cotidianos o aquellos que podemos percibir o leer directamente con el mero apoyo de nuestros sentidos.

Es tal la carga de signos, significados y valores que puede vehicular la televisión que ella en si misma forma parte del arsenal de estrategias fatales para el control de los territorios existenciales y la subjetividad del ser humano. Por ello, en vista de que no la podemos suprimir, es necesario dotarse de ciertos antídotos para minimizar sus daños pensables o posibles. Uno de los antídotos que emerge con fuerza propia es el de la pluralidad. Cuando uno de los vectores o polos de la totalidad social ejerce el control absoluto de la televisión, el otro o los otros son reducidos al silencio, negados o sencillamente dejan de existir en sus voces y referencias en las reglas tecno-comunicacionales de la sociedad posmoderna.

El caso del cierre de Radio Caracas Televisión está lejos de ser un asunto de lógica jurídico formal. Se trata nada menos que de la más seria acción del régimen de turno por avanzar desde el terreno del Estado al territorio de la sociedad civil. Se trata de ir ahora por el control de los seres humanos, de los cuerpos y las mentes para funcionalizarlos en aras de un proyecto político hegemónico. Esto, por supuesto no es nada nuevo, el teniente coronel ya lo había anunciado desde Diciembre y recientemente se ocupó del contenido de su obra con una lluvia de citas de Gramsci. Este marxista italiano es el autor que profundizó en el concepto de hegemonía para intentar superar las explicaciones mecanicistas y dogmáticas del marxismo soviético. Pensaba que una revolución socialista no podía prosperar con el solo control del aparato del Estado y que era preciso hegemonizar la sociedad civil toda para imponer los valores, sistemas de creencias y la nueva cultura socialista. Su punto de partida está sesgado y es totalitario, pues supone como premisa un grupo de iluminados que conducirían a la sociedad por el camino del “bien” aglutinados en un pensamiento único.

De modo que esa es la carrera que emprende el régimen depredador donde el cierre de RCTV es un eslabón importante, pero forma parte de un amplio abanico incardinado a la ley habilitante, la reforma constitucional con la consabida reelección indefinida y el partido único.

Sin embargo, el teniente coronel elegido presidente al parecer no calibró debidamente la posibilidad de la reacción de la sociedad civil y, en especial, la actitud crítica y de protesta firme asumida por el fresco sector de los estudiantes. Se produjo una reacción táctil no en el sentido de fragilidad de conciencia, sino en la naturaleza epidérmica, capilar y de suyo automática en un sector que en estos años de depredación no había asumido una posición orgánica y de visibilidad frente a los desmanes del gobierno. Es también táctil porque no ocurre contra un discurso, una política pública o un cambio en el esquema constitucional, sino contra una acción concreta que tiene efectos visibles, inmediatos y materiales por el desplazamiento del poder a nivel crudo y sangrante. Desde luego, no es lo mismo oír una charla de dictadura o enterarse de ella por los periódicos que cuando la dictadura se mete dentro de tu casa y te despoja de una opción en el menú de posibilidades, te quita el control y hace angosta la libertad de elegir, disminuye severamente la libertad de expresión, al tiempo que deja a oscuras a un grueso sector de la opinión y el pensamiento nacional que no tiene cabida en los canales del gobierno.

La acción de protesta estudiantil, aparte de las formas posmodernas que reviste, sin grandes capitanes, sin grandes comandos, sin enfrentar a los cuerpos de seguridad y con redes tecnológicas que utilizan para desplegarse y comunicarse, viene dotada de una discursividad que hace énfasis en la defensa de los derechos civiles y enarbola el carácter indiviso de la libertad. Pero además, hace suya el desvestimiento del régimen con consignas que no tienen desperdicio: “pueblo madura esto es dictadura”.

Pensamos que Venezuela ha llegado a un punto crucial y de quiebre en relación al proyecto de poder de Chávez, porque queda planteado el siguiente dilema: o el gobierno ceja en sus intentos de construir una hegemonía totalitaria o adopta la represión a fondo y despiadada públicamente establecida contra la sociedad civil ya parada en formación de resistencia y dispuesta a evitar la muerte de sus derechos y hasta de su propio pensamiento.

Sunday, June 03, 2007

MAIAKOVSKI ( 1893-1930 )

LIBERTAD DE EXPRESIÓN
VLADIMIR MAIAKOVSKI

La primera noche
ellos se acercan y cogen una flor
de nuestro jardín,
y no decimos nada.
La segunda noche
ya no se esconden
pisan las flores,
matan nuestro perro
y no decimos nada.
Hasta que un día
el más frágil de ellos
entra sólo en nuestra casa,
nos roba la luna,
y conociendo nuestro miedo
nos arranca la voz de la garganta.
Y porque no dijimos nada
ya no podemos decir nada..

Vladimir Maiakovski. Poeta ruso soviético (1893-1930) que terminó pegándose un tiro cuando se dió cuenta de que no había hombre libre en el socialismo soviético, sino una nueva forma de esclavitud: La del pensamiento.

Saturday, June 02, 2007

UNA MUJER SE ALEJA DESCALZA ENTRE LA BRUMA DE LA TARDE



UNA MUJER SE ALEJA DESCALZA ENTRE LA BRUMA DE LA TARDE

(palabras que pretenden ser un poema)

a JORGE BOUSOÑO GONZÁLEZ

Voy caminando sobre las espinas abiertas de la tarde
con el grito apretado entre mis labios
quiero verlo estallar y romper este silencio
que aturde y se adhiere entre la piel.
El abismo de la nada (que sé dónde queda)
enseña su ojo y dientes afilados
no podía proseguir no podía
busqué y he buscado sin encontrar jamás
el lado de tu rostro que diseñé con el barro de la espera
No es fácil, no lo era, construir con hierros encendidos
alrededor
y las distancias dispuestas a cercarnos
para borrar las huellas insomnes
yo deseaba fusionar dos vidas entre una
yo anhelaba lo que no era posible
yo quería la lentitud de tu mirada en la mañana despierta
vagué buscando una respuesta
y la desesperación fue el logro tatuado entre mis hombros
así anduve poseída por la inconformidad y el desasosiego
en medio de una desesperación delirante
Presentí que las cenizas apagarían tus ojos y los míos
Encendí la hoguera con el mismo cansancio de mis pasos en el recuerdo
al cansancio de tus pies
era la forma de borrarte de borrarnos
la respuesta no habla en absoluto de ti
me niego a descifrarlo
Vino la lluvia y un viento incontenible en el tapiz de la ventana
observé los árboles furiosos y las piedras que una a una caían
entre mi boca las mastiqué lentamente
tanto que las fui transformando en arena que hacía sangrar mis labios
Nada era extraño y sí lo era: una mujer se aleja descalza por la tarde
es mayo que también se va se pierde en la tristeza
Quizás una sonrisa un rictus de dolor
así se va al origen de las cosas idas
ella, como siempre, regresa a la inversa de su sombra.

1º de Junio, 2007

Friday, June 01, 2007

Dos poemas de FRANCISCO ARÉVALO -Venezuela-

PALABRAS DE MAYO EN GEORGETOWN


Hoy es un día de paraguas y sonidos desconocidos
Donde los collares de la tarde se visten escurridizos
La fresca herradura colonial en los rostros de las casas
Y tantos caminos que llevan a una fiesta de frutos abiertos al sol
El riesgo de la distancia que no distingue porvenir
Esa gota melancólica que hace agujeros en el desvarío
Los atuendos floridos que acercan a tus señas XIO
Cierta rebelión con sabor a jengibre que toca las entrañas
Puerto España la dejé estancada en el aliento de sus cayenas
La sombra de la despedida
Y tu jardín que persigue el blanco en sus rincones
Regusto por el escandaloso mediodìa donde me urge contrincante
El hotel y su pasillo de abstracciones que me siembran calor reflexivo
Dramàtico espejo luminoso cuando el olvido no toma camino
Aquì se funden las pisadas del cordial silencio
Mi hombro de guerrero diestro en perder esplendorosas batallas
La tranquilidad que agota lo venidero
Y un derroche de flores en los extremos que tiñen los párpados
Hay amores que se guardan en las esquinas
Mientras un contingente de pájaros indica el río que reclama retorno
La búsqueda de lo femenino que se diluye
Tanto pesimismo en los labios de una muerte que no llega al cielo
No sè en que momento tus manos se fueron con el desencuentro
Y esas palabras que ya no llegan en tu sexo y melodía
La nada es un misterio que calma la exactitud de tus pechos
El castillo derrumbado en las enredaderas del amanecer
Donde cavilo
Un azul derramado que esconde en sus pliegues mis traviesos fantasmas.


SABADO CON INSECTOS

Se entra desnudo a la palabra
La ambigüedad de esta noche y sus sabores que se fijan en la piel
El sedimento que busca el preciso tratado para hinchar el sueño
Abril era la puerta de entrada al desespero
Esta tenacidad por lo desconocido que me viste de susto
En mi camino de vértebras tu retoño
Y la ilusión que tus semillas llegaran a mis manos
El corazón que late en los caminos de la cúrcuma
Están en la azotea los adoradores con sus pasos de rito
Aridos como la boca de un anciano sabio
A mi diestra un cesto de cayenas que pulverizan bostezos
La vara con que mido mis impertinencias
Para resbalar en la cólera tropical que empuja esta oscuridad con insectos
Es cuando me falta la destreza que filtra tu mirada
La voz de tu arroyo en los pasillos de mi sangre.

Georgetown 19 de mayo 2007.

Wednesday, May 30, 2007

Un poema de MIGUEL MARCOTRIGIANO LUNA

Poeta venezolano que reside desde hace cierto tiempo en
Salamanca y ya próximo su regreso a nuestro país, lo volvemos
a encontrar a través de la escritora y amiga Dina Piera, quien me enviara su blog
y copio para ustedes: http://ocurreadiario.blogspot.com ,
así que la visita será bien recibida, mientras tanto este poema
para el lector.
Cualquier información adicional pueden escribirme. TC.
Los amores que he perdido
aun los fallecidos
vuelven
y se meten debajo de mis sábanas

se levantan
como fantasmas de alguna
vieja película de horror
y pasean lobos solitarios
por la casa

Los amores que he perdido
a veces
agitan el pañuelo
y luego lo dejan sobre la mesa
como un conejo muerto

Vienen de un viaje
de sangre de espina

pretenden anidar en mi lecho
frágiles
exactos
ahítos de tanta madrugada
en espera de tu cuerpo

Los amores que he perdido
no respetan mi duelo

Miguel Marcotrigiano L.
(Esta sombra que nos habita, Ed. La casa tomada, 2005)

Tuesday, May 29, 2007

"UNA CUÑA IDEOLÓGICA ES MÁS SINIESTRA QUE UNA CUÑA COMERCIAL"

PALABRAS DE ANTONIO PASQUALI
MUY CERCA DE LA HORA DEL CIERRE
DE RADIO CARACAS TELEVISIÓN
R C T V
a las 11 y 59 minutos del día
27 de Mayo de 2007
cuando la Bota pisó el rostro
de los venezolanos para acallarnos
con la finalidad de mantenernos
sumergidos en el silencio
mientras se consolida eso
que llaman Proceso, que no
es otra cosa que tiranía, totalitarismo
y autocracia........................................
pero cuando los países abran los ojos
no vengan a decirnos que ellos creían
que en VENEZUELA, había sólo una
transformación social para bien de
nuestro pueblo. MÁS, no es así, realmente...
Hay que conocer nuestro pueblo para que sepan
lo que hemos vivido los venezolanos durante
estos casi nueve años de atropellos e insultos
de un gobernante invadido de odios ancestrales...
No es tiempo de callar aunque en hablar se nos vaya
la vida...teresa coraspe
Viva RADIO CARACAS TELEVISIÓN
VIVA LA LIBERTAD DE EXPRESIÓN
VIVA LA LIBERTAD
VIVA VENEZUELA
NO AL CIERRE DE R C T V

Friday, May 25, 2007

REGRESO, poema de Roberto Bianchi (Uruguay)

" Me gustaría volver para ver cómo son los recuerdos"
teresa coraspe

Así
claramente
como cuando se entierra un abismo
o se despierta un rezo

así
serenamente
en el brazo extendido de otro río
o la piedra caníbal de mi especie

así
como se llame
como venga a decirnos el minuto
cuando creas que ya no te despiertas

así
hasta la reja
o hasta el crudo pizarrón de barro
donde solíamos poner: tesoro mío

así estaré pensando tu recuerdo
y volveré para encontrar la boca
para disimular que ya no existo

Roberto Bianchi
24 de mayo de 2007

Thursday, May 24, 2007

"Aunque sean tonterías, escríbeme", Gabriela Abeal, Argentina.

" Aunque sean tonterías, ¡escríbeme!


Miro la muñeca
donde debería estar
el reloj que no uso,
espero la hora o el minuto
para que algo me despierte
del tiempo encantado de la nada.
Entonces me sale el ruego cotidiano:

aunque sean tonterías, escribime:
que perdiste el colectivo,

que no encontrás las llaves,
que te enamoraste de un tulipán,
que extrañas el beso apurado
en las mañanas,
que comiste un sándwich
y anhelaste los fideos
compartidos de la comida de anoche,
que esperabas
que los últimos tres llamados fuera yo
y no clientes.
No sé si te pasa lo mismo que a mí
-como dice la canción-
pero ahora en este instante
de un silencio que no acaba,
deseo que me escribas
aunque sean tonterías.

Gabriela Abeal
6 de abril de 2007

Wednesday, May 23, 2007

Cielos Verdes, un poema de Marietta Cuesta Rodriguez- Ecuador

CIELOS VERDES


Autora : Marietta Cuesta Rodrìguez
desde Cuenca-Ecuador

Rosas del prado
enamoradas de los cielos verdes
bebo en la fuente de tus negros -ojos
y me pierdo en mareas consternadas
prendiendo inquietamente entre las olas
un ruiseñor con canto de cigarras,
instalo mis rocíos en el tiempo
y cual sediento girasol-agreste
encarcelo el deseo que sin rumbo
quería revolar a tu morada.

Lo dejé en libertad
y
tú
no estabas...

Tuesday, May 22, 2007

Un poema de Roberto Bianchi (Uruguay)

1º (de mayo)

acaricié su espalda en la semipenumbra
su piel levantó un velo somnoliento
y quedó envuelta en sábanas
en liviano escozor
era primero
insólito primero

las puertas de mi imagen aturdida
la toalla colgada en el silencio
silencio a nada
insólito primero

donde se asumen mes y día
como una verdadera y demencial ausencia
ausencia a miedo
a cómodo refugio

me levanté vi que dormía en una danza
me acerqué solamente para adivinarla
y quedó envuelta en sueños
su revuelta envoltura
era primero
solitario primero

tan rojo en su almanaque detenido
las bocas de mi asombro no condicen
con esa irreverente insensatez
hecha de tiempo
solitario primero

los mundos tan sujetos a la carga
sustancial de injertos egoístas
y tú dormida sola
y yo distante tanto

acaba de morir el polvo errante
aquella insostenible clarinada
donde las voces mágicas de entonces
henchidas de tribunas reclamaban
era en primero
mayo de esperanzas

tan rico en francos prolongados ecos
donde las multitudes revivían

- no es la hora –me dijiste pronto-
Tan pronto que quedé sangrando
-pero es primero
dije- de mayo.

miré el silencio desde la ventana
no quise ver que acaso sonreías

1º de mayo de 2007. Avión de las FFAA brasilairas
CORREO CAM, viaje Brasilia, primero Asunción (otros destinos)

Breves de Lou.

Pudiste decir hola,
hey,
quizás
algún saludo
pero no,
elegiste la posibilidad
del silencio
la única manera válida
de evadirte
sin expresar
lo que tuviste que callar
22.05.2007

Un poema de NÉSTOR ROJAS, Venezuela

Es preciso deshacerse de la piel
de todos los amores.
Ser tenaz e insistir en uno mismo
hasta que los sentimientos
se queden sin fondo ni memoria
como recién nacidos.
¿Será preciso también
madurar los latidos desvelados
para postergar el morir?
El preciso despojarse de todo lo que duele,
de las penas amargas
porque el corazón se endurece
con las secreciones del odio
y se crispa como un órgano herido
cuando da y no recibe.
¡Cómo siente la invisible furia de los desamores
que desgastan el vivir!
Las líneas de la vida no retroceden,
desaparecen en el viaje
sin retorno.

Las lecciones de WALCOTT

EL NACIONAL - Martes 22 de Mayo de 2007
NACION/15

ANTONIO LÓPEZ ORTEGA alopezo@cantv.net
La reciente visita del Nobel de Literatura Derek Walcott a nuestro país, aunque haya sido por instantes, ha introducido en el ambiente frescura y novedad reflexiva. Sumidos como estamos en un remolino de sentido que todo lo devora, que no permite pausas ni matices y que entierra todos los referentes de análisis en la realidad nacional, el verbo de Walcott nos ha colocado más allá de los contextos domésticos y, digamos, nos ha brindado otro aire, esta vez más terrestre y envolvente.Dentro de ciertas circunstancias, su voz tiene aún más mérito por provenir de un crisol donde se juntan puras minorías: la étnica, la geográfica, la histórica y, hasta cierto punto, si nos atenemos a las palabras de Joseph Brodsky, la lingüística, pues el inglés de Walcott, al igual que el castellano de estas tierras, es otro, renovado y resignificante. Minoría étnica porque Walcott ve en el cruce de razas, del que es fruto, la asunción de varias identidades, lo que hace del mestizaje cultural una ganancia y nunca una pérdida. Minoría geográfica porque este vasto y siempre tórrido mar Caribe, sinónimo de infinitud, es en verdad, como lo reconocía Antonio Benítez Rojo, un mar de lentejas, esto es, un mar de pequeñeces o peñascos. Y minoría histórica porque, más allá de paraísos insulares, este archipiélago mayor ha sido más bien el reducto de las vocaciones imperiales, principalmente europeas, gracias a las cuales hemos atesorado genocidios, ejercicios de sumisión, explotaciones de variado cuño y esclavitud de mayor o menor volumen. Sobre esta hazaña humana, más llena de deshonra que de revelaciones, levanta su voz Walcott para enseñarnos el legado mayor: la noción de que, pese a todas las humillaciones, pasadas y presentes, nuestra voz no puede seguir siendo la del esclavo, quejoso y resentido, sino la de una especie que es un poco el resumen de muchas o todas, y cuya permeabilidad le permite hacerse de subjetividades simultáneas.En conversación con Milagros Socorro (El Nacional, 12/5), y retomando algunas ideas de su diálogo con el también poeta Edward Hirsch, Walcott ha pronunciado estas sabias palabras: "Toda situación en el Caribe es de ilegitimidad. Si admitimos de entrada que no hay deshonra en la ilegitimidad histórica, entonces podremos ser hombres. Pero si seguimos refunfuñando y diciendo: `Mira lo que el amo ha hecho con nosotros’, etc., jamás maduraremos.Mientras sigamos sentados haciendo gestos o escribiendo poemas y novelas que glorifican un pasado inexistente, el tiempo seguirá pasando de largo para nosotros. Permanecemos en una sola disposición que está sumamente arraigada en la escritura caribe: una especie de raspadura y soba de una vieja aflicción. No es porque uno quiera olvidar; al contrario, uno acepta, tanto como cualquier otra persona lo haría, que una herida es parte de nuestro cuerpo. Pero eso no quiere decir que uno tiene que pasarse toda la vida restañándola." Varios aportes que este párrafo suscita frente a lo que parece ser, en nuestro caso, el discurso dominante: la idea de que el escarnio histórico no debe represar nuestro presente, la idea de que un pasado lastimoso puede ser inmovilizante, la idea de que ningún cuerpo social se debe exclusivamente al reconocimiento de sus heridas, la idea de que la eterna queja (o el odio, o el reclamo, o el resentimiento) son fuerzas paralizantes y no liberadoras.Con palabras mejores, que reconocen un presente promisorio, Walcott se ha apartado de los fardos históricos, que apenas son heridas del cuerpo, para asegurarnos que la única integridad es la que reside en nosotros mismos, habitantes múltiples de estas múltiples costas.

Monday, May 21, 2007

ALEXIS MÁRQUEZ RODRÍGUEZ, Antiimperialismo.

Enviado por "Oscar Bastidas-Delgado"
<oscarbastidas@unete.com.ve>

ANTIIMPERIALISMO

Artículo de:
Tal Cual. Caracas, 18 de mayo de 2007

Es cada día más evidente que las actuaciones del gobierno chavista -vale decir, del comandante Chávez, que es el único que gobierna; los demás sólo le hacen coro- ha generado una grave confusión ideológica entre los venezolanos. La verborrea que lo caracteriza ha hecho creer a mucha gente que se trata de un gobierno de izquierda, socialista, antiimperialista y hasta comunista. A medida que el tiempo pasa más se demuestra que no tiene nada de eso, que ni Chávez ni su gobierno tienen ideología alguna, a menos que elevemos a categoría ideológica la vocación despótica, el autoritarismo, el egocentrismo, la egolatría, el grosero culto a la personalidad, la tendencia totalitaria, que de todo eso sí tiene de sobra.
Tal confusión ideológica se traduce en creer irracionalmente que sí se trata de un gobierno de izquierda, socialista y antiimperialista, de suerte que su escandaloso fracaso político, económico y social determina el más grande desprestigio de aquellos conceptos. Hoy nadie en Venezuela quiere ni oír hablar de izquierdismo, socialismo y antiimperialismo, pues al identificarlos con el chavismo, los condenan a priori y sin apelación.
La prédica supuestamente antiimperialista de Chávez, por ejemplo, ha traído la consecuencia de creer mucha gente que el tal "imperio", que no hay día que Chávez no mencione, en realidad no existe. Peor aún, abundan también los que llegan al extremo de creer que sí existe, pero que es bueno, puesto que Chávez lo detesta. En el simplismo de mucha gente, si Chávez ataca e insulta a Mr. Bush, eso lo hace automáticamente bueno y amigo y aliado de los antichavistas.
La confusión ideológica es tal, que incluso muchos de quienes son verdaderamente antiimperialistas no se atreven a manifestarlo, y permanecen callados ante los desmanes del imperialismo.
Nada es más falso que el antiimperialismo de Chávez. Insultar a Bush, compararlo con el diablo y atribuirle olor a azufre, o llamarlo borrachín y drogadicto, no es ser antiimperialista, sino comportarse como un niño malcriado. Y es una manera de distraer la atención de la opinión pública acerca del hecho de que, mientras tal hace, los tanqueros no cesan de transportar a USA petróleo venezolano, con el que alimentarán la monstruosa maquinaria de guerra imperialista que llevará muerte y desolación a tierras del Medio Oriente. Y hasta que, como comentaba recientemente un inteligente cronista, será un elemento clave en la preparación de la supuesta invasión yanqui de nuestro país, que Chávez no se cansa de anunciar desde hace tiempo. Por supuesto que el imperio, y por tanto el imperialismo, existen y se expresan constantemente de diversas maneras en la política exterior estadounidense. Como es evidente también que esa política imperialista es mucho peor bajo el gobierno ultrareacionario de Bush. Pero la manera de combatirlos no es mediante la hipócrita estridencia chavista, grisapa para la galería, pero carente de un verdadero respaldo ideológico y práctico.

Sunday, May 20, 2007

José Alejandro Peña en su Poesía

Rafael Rattia


Ese largo y espeso paréntesis que va de 1984 (con su primigenio libro "Iniciación Final") hasta el poema que se escribe con la luz intitulado, "La vigilia de todas las islas", y que es textura y testimonio de la Obra Poética en vertiginosa marcha que no detiene su proceso de verbogénesis, patentiza un quehacer que en nada difiere a lo que se me antoja denominar el hechizo del ser por el lenguaje poético.
Leyendo la poesía este insigne poeta de raigambre hispanoamericana pero de decidida vocación universal el lector disipa cualquier atisbo de duda, si la hubiere, con relación a la impecable calidad expresiva que signa cada verso de su indetenible creación poética que no admite sosiego ni detención. La materia prima de esta poesía está concebida en y desde el autotelismo resignificante de un lenguaje hecho de imágenes perturbadoras algunas veces; otras de fulminantes giros expresivos que nos devuelven a una condición de desnuda incertidumbre y de crudísima verdad irrecusable.
Sumergirse (gozo y placer) en la lectura de la obra lírica de José Alejandro Peña es experimentar la posibilidad real de habitar un topos linguisticus que no requiere justificaciones de externalidad alguna: sus semas, sus lexemas, sememas; la torrencial verbalización literaria que exhibe la fastuosa y paradójicamente lacónica expresión poética de este escritor nos dice a los lectores que tenemos el privilegio de leerle que el poema antecede todo aquello que humanamente puede ser pensado por el hombre. Nada, absolutamente nada; puede ser imaginado si antes no pasa previamente por la inexorable visión plástica de la imagen poética. Tal aserto pareciera derivarse de la lectura de los textos poéticos contenidos en OBRAS POÉTICAS (1984-2004) Ediciones El Salvaje Refinado, Colección Obsidiana, West Virginia, Estados Unidos, 2005 y cuyo ejemplar puede adquirirse en Internet accediendo a www.elsalvajerefinado.net .

No se lee la poesía de este escritor sin padecer ígneos fulgores como venidos de lejanas épocas conocidas por nosotros a través de morosas lecturas o de imposibles sueños despiertos que a la postre nunca se sucedieron en verdad.
Es ineludible la intrínseca carga emotiva de inevitable desesperación ontológica que exhalan no pocos versos de su inmensa propuesta lírica. La ansiedad yoica, el quebranto de las fibras más sensitivas del humano ser, el suplicio de quien no soporta tanta desgarradora lucidez de estar vivo y la constatación de un espanto que no abandona a quien ha vislumbrado la esencia de todo en la redondez del poema, son rasgos que rielan sobre la percepción de quien navega por las aguas enigmáticas del texto creador que proclama nuestro escritor. Un dolor antiquísimo que pareciera provenir de los más insospechados socavones de la memoriosa existencia del bardo se explicita en versos que provoca tatuarse en la conciencia y repetirlos hasta el final de nuestros días. "Todo arde en la voz ¿o es la voz que arde en todo y en sí misma?"
El mar, la infinitud, la distancia habitándonos el recuerdo, el fragor de un instante que se prolonga más allá de sí mismo para eternizarse en nosotros, son leit motiv que subyacen en tantos poemas de la hermosa espiral verbal creadora de este magnífico escritor residenciado en los Estados Unidos desde hace más de una década. Confieso sentirme subyugado, como si por halos de embrujos se tratara, cuando el poeta enrostra a la sensibilidad del lector imágenes que bien pudieran constituir elementos aparentemente aislados de una majestuosa estética de la podredumbre cuyas filiaciones literarias no ocultan su parentesco con L´autremont por ejemplo. Verbigracia: "Te acuerdas de la piedra con tu cráneo bajo la negra ola que era el cielo?"
En este poeta se logra el milagro donde la vida y la muerte constituyen una extraña dialéctica en la que no se sabe nunca dónde comienza una y termina la otra. Un sutil amonedamiento que semeja el refugio de lo enigmático.
He aquí la poesía del futuro que tantos desvelos causó a Hörderlin o al Nietzsche de los Aforismos perdidos.
Veámos una muestra mínima de nuestra afirmatio :
"Esta rabia sola de todo asombro
No es un jardín de ahogo que la ausencia
Derrama (…)
Ni es mi mano fluvial melancolía
Ni es la rosa que aúlla a la incolora
Oscuridad siempre uniforme
Ni es el mar que sueña ser espora
Ni es cosa que pueda ser nombrada
Sin que arda en el aire la informe soledad
Del yo consciente
Pues sólo la conciencia otorga al hombre
Dimensión y pureza."
( Himno Fluvial)

Debo apresurarme a consignarlo con enfática convicción: la poesía acuatiforme de José Alejandro Peña se funda en la evocación de universos amnióticos y de realidades fluvescentes que adquieren carta de poeticidad mediante la concepción de terriblemente bellas imágenes solubles indisociables de humedades matriciales que nos nombran desde la sopa prebiótica de los albores de la vida. La ternura y la muerte se abrazan u copulan en una inextricable relación insólita para dar paso nuevas realidades verbales donde un intenso erotismo se erige en figura emblemática de un novísimo orden de cosas edificado por la palabra taumatúrgica del bardo.
Me solazo y celebro con inaudito júbilo al re-encontrarme en la errabundez trashumante del poema izado por este creador destinado desde ya a soportar el inclemente paso de los siglos. Su poesía tiene la consistencia marmórea de la impoluta calidad literaria y la fuerza persuasiva de su estro posee la dimensión del Absoluto que tantos ansían y poquísimos alcanzan.

Saturday, May 19, 2007

YOUSEEF RZOUGA- Túnez

(recibido en mi correo electrónico:
teresacoraspe@cantv.net)
youssef.rzouga@gmail.com

UN GRAN AMOR MARCHA SOLO

algo
late, late, late
no sé adónde voy
pero me alegro
de que estés conmigo
algo raro nos llama
éste
no tiene nada
que ver con el sendero
que desemboca en una cualquier cama
éste
no tiene nada que ver
con el drama del hombre pródigo
que acaba mal en un bar de mala fama
éste no tiene nada que ver con el héroe cartaginés Aníbal*
que se suicida vencido y triste en alguna parte
en la ciudad de Zama**
éste
no tiene nada que ver con el padre fiel
que juega en el casino a las damas
éste no tiene nada que ver con el don Juan de hoy
que siempre tiene miedo de regresar solo
hacía su mamá
éste no tiene nada que ver con el panorama
contraste que se ve desde aquí
hacía Panamá
Te voy a ser sincero
no siempre es fácil
entre seda y sed
se extiende el camino de Vasco de Gama
el ave de paso
se alimenta de libertad
sobrevuela el territorio
con un ala rota
en busca del arco iris
un gran amor marcha solo
no exige nada
las cosas se arreglan también por sí solas
17/05/2007 *
La Batalla de Zama enfrentó a Cartago, comandada por Aníbal, y Roma, dirigida por Publio Cornelio Escipión El Africano, en lo que sería la última batalla de la denominada Segunda Guerra Púnica. Tuvo lugar en la ciudad de Naragama entre la frontera de Túnez y Argelia el 19 de octubre del año 202 adC coincidiendo con un eclipse de sol. **Zama, cerca de Cartago (Actual Túnez)

Elizabeth Schön (1921--2007)

Es para decirle que aún está, que se queda y se ha quedado desde siempre; que
no por despedirse ella se ha ido; las huellas las dejó marcadas en el latir de la
palabra, la que dice o se queda guardada en el silencio. Ella aún está diciéndonos, quedo y lentamente desde su voz que:

De algo vive el alma, de algo semejante a ese oleaje de por sí
igual al de la tierra.
De algo vive el amor si el amor es simiente primaria de ribera
que aguarda.
De algo vivimos cuando nos preguntamos y es la espada lo que
nos queda, y es el amor quien la mira siguiéndole su borde
hasta el fin.
---
Hallazgo el del amor si descubre la crueldad.
Quietud la suya al contemplar como si jamás hubiera visto el
rajón del disparo, o le hubieran arrancado el último cercano
esplendor.
El amor que acecha la astucia es el único capaz de vivir en el
campo inagotable de las sorpresas.
---

Humilde la semilla que brota de la tierra y siembra su
propia copa de árbol.
Humilde el hombre al descubrir dentro de sí un principio
semejante al del sol, al del agua, al de la estrella.
Humilde la palabra del poeta al irse hacia los espacios sin saber
si habrá de perderse dentro de los rostros, o si la acogerá aún
aquel desprovisto de palabra, amor y compañía...

(Fragmentos al azar )




Como derrumban nuestro país, o la enfermedad del Poder.

ADRIANA VILLANUEVA, DESDE "El NACIONAL"
adrianavillanueva@cantv.net
(Enviado por Francisco Alarcón)
E l viernes 11 de mayo la mezzanina del Centro Comercial Chacaíto amaneció
desolada.La mariposa amarilla que servía de guía a los clientes de la librería Macondo, había volado.Con ella desapareció uno de los rincones literarios esenciales de la ciudad.Subir las escaleras que llevaban a Macondo era como llegar a la casa de un viejo amigo, sabíamos que Pedro Pérez nos estaría esperando con un guayoyo y algún buen libro que le acabara de llegar.Pero a Macondo no sólo íbamos a buscar qué había de nuevo para leer, sino también a oír a Armando Rojas Guardia disertar sobre el Quijote, a recitales de poesía, al bautizo del libro de un novel escritor, o a buscar esa novela de un autor venezolano que no se conseguía en ningún lado.El cierre de Macondo no sorprende, en las mejores librerías, aquellas que funcionan con libreros en vez de computadoras, se siente la recesión literaria ante el control de cambios y los elevados precios de los libros importados. Macondo, tan escondida, llevaba las de perder teniendo como vecinas otras dos excelentes librerías como son Lectura y la nuevaAlejandría.Echándole sal a la herida, los asiduos a la librería Monte Ávila del TeatroTeresa Carreño recibimos el sábado 12 de mayo un correo electrónico de ÁngelGarcía, y en lugar de anunciar las novedades del mes, como el buen librero nos tenía acostumbrados, nos dio la mala noticia de que tras casi 14 años sirviendo de "lugar de encuentro de escritores, artistas, profesores,estudiantes y lectores en general", la librería "del Teresa" cerró sus puertas.Tampoco sorprende el fin de la Monte Ávila, o el eufemismo de Carlos Noguera de su "transferencia" en parte de la red de librerías estatales, porque la librería manejada por Ángel García no sólo era hermosa, sino también un oasis en el rojorojismo que se adueñó del que hasta hace algunos años fue el principal centro cultural de todos los venezolanos.Ángel había logrado la hazaña que al entrar en la librería "del Teresa" se dejara la política de lado. Pero está visto que en el socialismo del sigloXXI eso es imposible: así la sala Ríos Reyna pasó de ser escenario natural de la buena música, la danza y artistas de la talla de Soledad Bravo y MaríaTeresa Chacín, a priorizarse como plataforma del proselitismo chavista; la tienda del teatro se convirtió en "Trabajadores de la cultura con Chávez", y la de la Cinemateca se redujo a una hilera de películas.Con el cierre de la librería Monte Ávila el Gobierno termina de quitarle el esmalte al Teresa Carreño de centro cultural para revelar sin pudor su uniforme de pensamiento único: patria, socialismo o muerte.
Título de entrada de TC.
__._,_.___

Friday, May 18, 2007

Dos poemas de Jorge Bousoño González, La Habana-Cuba.




AVE MARÍA

No tan frío
no tan cálido

flores en una tumba
bouquet en vistosa cena
marcan la diferencia

la belleza de lo natural y auténtico
la dulzura y la nobleza
nos da seguridad
(ventaja de la Virgen)

la fortaleza y la justicia
nos la profesan los Dioses

en corazones marginados
(lanzados al abismo
más allá de todo límite)
no hay solución

calculados, mal actuados
los sentimientos no siempre brotan a flor de piel
para perderse en unos labios

aun, pueden quedar atrapados
en pupila lejana
brotando como lágrimas en manos temblorosas

hoy día
los monstruos se van encerrando ellos mismos
para que no se les escape el glamour mal habido.


© Jorge Bousoño González
La Habana, CUBA.
(6-12.05.2007)


NO ME ESPERES

Sobre la candidez del pasto
me acaricia la brisa matinal
y aquilato el vuelo

ya es hora:
las nieves, tal vez cenizas
anuncian al apocalípsis de este tiempo


no me esperes


el camino
-hacedor de vidas-
abre puertas, las cierra

poder, morder
ambición, corrupción
tierra, guerra
asombro, escombro


no me esperes


el amor
-creador de vidas-
abre puertas, las desaparece

raíz, feliz
humano, hermano
sueño, empeño
modos, todos


no me esperes.


© Jorge Bousoño González
La Habana, CUBA.
(15.05.2007)

Tuesday, May 15, 2007

Poema de DUNIA SÁNCHEZ PADRÓN

Había seleccionado este poema para el blog, y hoy
al fin está para el lector. Dunia lo recibirá con las
gracias por estar presente en el camino; este que
lleva por ruta, la poesía. TC.

A destiempo,
Brisa que murmura nuestros nombres
En las colinas ardientes
De deseo.
Nuestras miradas
Nuestros cuerpos
Se pierden en el oleaje incierto
De los labios sin horario
De los lirios del arco iris.
Una ventisca de alegría es océano
De nuestra cama de hojas secas

Y como descomunal despliegue de nuestras alas

Danzamos en la libertad,
en la huída del silencio bajo nuestro techo.

Antonio Gamoneda ( un poema que se queda)

Su lectura llegó hondo y con la fuerza del tiempo
en que fue escrito. Seducción de lo que no podemos explicarnos.
Sentir la nostalgia que se expande y nos circunda. Poesía en fin,
que nos marca, como sellos invisibles nos atraen y arrastran. Nos
queda ese aire de nostalgia y opresión y esto no tiene nombre.
Encontrar el poema fue como perderse en un bosque de páginas
sueltas, de allí lo tomé , como cuando uno encuentra lo que realmente
quiere. TC.


Después de veinte años

Cuando yo tenía catorce años,
me hacían trabajar hasta muy tarde.
Cuando llegaba a casa,
me cogía la cabeza mi madre entre sus manos.
Yo era un muchacho que amaba el sol
y la tierra y los gritos de mis camaradas en el sotoy
las hogueras en la noche
y todas las cosas que dan salud y amistad
y hacen crecer el corazón.
A las cinco del día, en el invierno,
mi madre iba hasta el borde de mi cama
y me llamaba por mi nombre
y acariciaba mi rostro hasta despertarme.
Yo salía a la calle y aún no amanecía
y mis ojos parecían endurecerse con el frío.
Esto no es justo,
aunque era hermoso ir por las calles y escuchar mis pasos
y sentir la noche de los que dormían
y comprenderlos como a un solo ser,
como si descansaran de la misma existencia,
todos en el mismo sueño.
Entraba en el trabajo. La oficina olía mal y daba pena.
Luego, llegaban las mujeres.
Se ponían a fregar en silencio.
Veinte años.
He sido escarnecido y olvidado.
Ya no comprendo la noche
ni el canto de los muchachos sobre las praderas.
Y, sin embargo, sé
que algo más grande y más real que yo hay en mí
va en mis huesos: Tierra incansable,
firma la paz que sabes.
Danos nuestra existencia
a nosotros mismos.

Poema perteneciente a su libro Blues castellano [1961-1966] (1982)

Monday, May 14, 2007

De su libro: Del orden de las cosas, unos fragmentos tomados del Fondo Editorial Fundarte,

Alcaldía de Caracas, 1993 que podrán leer al final de esta reseña publicada
en Escuela de Letras en su Sección:Novedades y Noticias. Fondo Editorial
Fundarte, ya no existe como publicación vigente pero los libros editados están
en biblitecas públicas y privadas. TC.
teresacoraspe@cantv.net, teresacoraspe@gmail.com


La poeta peruana Blanca Varela obtiene el Premio Reina Sofía de Poesía 2007.
La poeta peruana Blanca Varela, distinguida hoy con el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana, es la primera autora de América Latina que obtiene esta distinción que reconoce la obra de un autor vivo. Blanca Varela, nacida en Lima en 1926, obtuvo hoy el prestigioso galardón que valora la aportación de un literato "al patrimonio cultural común iberoamericano y de España". La poeta asegura que su obra no hubiera sido la misma sin la ayuda del poeta y ensayista mexicano Octavio Paz.
Publica El Universal
Instituido en 1992, el Reina Sofía de Poesía Iberoamericana - dotado con 42 mil 100 euros (56 mil 835 dólares) - sólo había recaído hasta ahora en una mujer, la portuguesa Sophia de Mello Breyner.Este jueves, Varela se convirtió en la primera poetisa de Latinoamérica en obtener este premio, que reconoce a una de las voces más relevantes de la lírica latinoamericana contemporánea.Una autora que es definida por los críticos como "una gran figura de la poesía peruana que entre los años 50 y 80 cohesionó todo lo que se entendía por ser poeta y mujer" .Al margen de corrientes y tendencias, Varela ha fraguado con firmes propósitos y largos periodos de silencio.Su obra poética recogida en el volumen Donde todo termina abre las alas se compone de media docena de libros, desde Ese puerto existe, Luz del día, Valses y otras confesiones o Canto villano.El premio Reina Sofía, con el que han sido distinguidos relevantes poetas latinoamericanos, es convocado anualmente por Patrimonio Nacional y la Universidad española de Salamanca.En esta edición el jurado estuvo integrado por el poeta español Antonio Gamoneda, ganador de la pasada edición del galardón y Premio Cervantes 2006; el Premio Nobel de Literatura José Saramago; y el director de la Real Academia Española, Víctor García de la Concha ...

Fragmento de VALSES...
No sé si te amo o te aborrezco
como si hubieras muerto antes de tiempo
o estuvieras naciendo poco a poco
penosamente de la nada siempre.

Porque es terrible comenzar nombrándote
desde el principio ciego de las cosas
con colores con letras y con aire.
Violeta rojo azul amarillo naranja
melancólicamente
absurdamente
eternamente...

Otro fragmento:

Vienes entonces de mis entrañas
como un negro dulcísimo resplandor
así de golpe.
Un río de colores entre sombras
sombras que me deslumbran
colores que me ciegan
criaturas del alma.
Naces como una mancha voraz en mi pecho
como un trino en el cielo
como un camino desconocido.

Mas luego retrocedes te agazapas
y saltas al vacío
y me dejas al filo del océano
sin sirenas en torno
nada más que el inmundo el bellísimo azul
el inclemente azul
el deseo.

Friday, May 11, 2007

Homenaje por su labor literaria en el Museo de Arte Moderno "Jesús Soto", el día del Idioma.

TERESA CORASPE SIN FIERAS
(tomado de NUEVA PRENSA, de Ciudad Guayana)
Entrevista de Karla Pravia

A 22 años de la publicación de su primer poemario



*** “Pasión, mucho amor y un profundo respeto por la palabra”, es como describe a sus poemas, mientras defiende la condición de poeta como una actitud de honestidad que no se compra a un “boticario”


Foto 01: Teresa Coraspe: “Yo no creo en musas, sino en una necesidad de escribir, porque sino siento que me ahogo”

Foto 02: “(Ser poeta) Es un estado del alma que uno quisiera que no existiese, uno quisiera ser como el vecino del frente, más normal, que no le importe nada, un viva la pepa”


Karla Pravia (Pasante)
karlapravia@editorialrg.com.ve

“Yo no me explico cómo llegué a la poesía. Sencillamente sentía la necesidad de expresarme. Es como algo que uno tiene por dentro y la única forma de sentir una especie de descanso espiritual era justamente a través de la escritura”, es una respuesta tal ve simple pero que encierra la atadura de la sensibilidad del poeta por describir lo que percibe, ese es el mundo de Teresa Coraspe.

Teresa Coraspe aún no se explica cómo llegó a estos lindes, pero de igual forma ha escrito su nombre como una de las poetas con más profundidad y pulcritud en sus versos de Venezuela, y lo que le ha merecido varios reconocimientos como este lunes en el Museo de Arte Moderno Jesús Soto, en Ciudad Bolívar.

Nació en Soledad, estado Anzoátegui, en un año que todavía es el misterio de sus vivencias y su melancolía, y aunque no contó con el apoyo de su padre si puede decir que tuvo el amor de su abuela, su madre, y su padrastro, rdyr ùltimo sin saber despertó en ella la curiosidad por la lectura.

“La cosa más dramática es que me crié con una madre que fue costurera, de quien me siento muy orgullosa, y mi abuelita era lavandera en el río en Soledad. Yo me crié sin padre y me siento muy orgullosa de ese sitio, de esos lugares de la infancia, sin ninguna otra preocupación que vivir”, describió ella en una entrevista por teléfono.

Asegura que desde muy niña, apenas descubrió y comprendió el misterio de las letras se interesó por saber que entrañaban todos esos libros que su padrastro, Tito Bekles, llevaba a su casa.

“Yo me acostaba a leer en un chinchorro y de ahí no me sacaba nadie. Mi mamá se molestaba conmigo porque pasaba todo el día con los libros. Es algo innato, ¿cómo?, no sé”, indicó. ¿Pero realmente se puede decir que el amor por la lectura es algo innato, o existen factores del entorno que nos lleva a eso?, desde el punto de vista sociológico de patrones aprendidos eso no encaja, sin embargo ella parece romper ese molde.

Sus versos es la eterna melancolia por los paisajes de la infancia y esas vivencias ingenuas, así como el verbo que busca explotar ante la injusticia de lo incomprensible de la vida.

“Yo comencé a escribir primero con una página hace muchos años en el Correo del Caroní, la pagina literaria, pero comencé a escribir sin saber si era poeta o no, y de repente me empezaron a publicar los poemas. Eso es como aquellas cosas que se le presentan a uno”, señaló.

Mundo del poeta

¿Enfermizo, intelectual o extremadamente sensible?, para Teresa Coraspe la poesía es una enfermedad que atrapa a quien lo padece hacia los versos, y esto porque como dice el poeta guayanés Francisco Arévalo, convive con una extrema sensibilidad.

“Yo no digo que los poetas sean enfermizos, sino que la poesía es una enfermedad. Porque es algo que se lleva como esas enfermedades incurables, uno no puede decir basta, porque cuando uno dice eso es cuando más viene la magia”, aclara.

Cuando se trata de la musa Coraspe la desecha y piensa más en esos motores de la vida que lleva al poeta a derrochar su pluma creativa por la misma necesidad que tiene de expresarse.

“Me preocupa los regímenes totalitarios, las guerras, todo eso, entonces eso me incita a que tenga que escribir sobre eso porque para mi es una necesidad, una manera de expresarme”, afirmó.

Teresa Coraspe ha tenido la oportunidad de compartir con grandes poetas internacionales y nacionales, como es el caso del querido Rafael Cadenas, venezolano de prolifico versos, a quien entrevistó en Ciudad Bolívar para publicarlo en una revista de la Universidad Experimental de Guayana (UNEG). De igual forma tuvo un encuentro con Julio Cardozo, a quien le agradece el ensayo critico que realizó sobre su trabajo.

Aunque afirma que quisiera no ser poeta, sino como un “común y silvestre ser humano”, finalmente destaca que no conoce ni quisiera otra condición de ida que la de poeta para expresar lo que su alma padece.

Pasado y futuro
Teresa Coraspe se dio a conocer como poeta en 1975 cuando publicó “Las Fieras se dan Golpes de Pecho”, posteriormente “Vértice del Círculo” (1987); “Este Silencio, Siempre” (1991) obra que recibió primera mención en el Concurso de Poesía "José Ramón del Valle Laveraux" y “Tanta Nada para Tanto Infierno” (1994), y por último “La casa sin puertas” (2004).

“Se trata de un texto de difícil comprensión para el lector común y corriente; tal vez un poco hermético para quien no está acostumbrado a leer poesía con alto nivel de expresión metafórica.”, es como el escritor Rafael Rattia describe el último compendio de poemas de Coraspe.

Recientemente Teresa Coraspe ganó un premio internacional de literatura el cual no pudo ir a recibir en Uruguay. Proximamente los amantes de la poesía podrán disfrutar de sus trabajos “carteles de putas tristes”, “la luna gótica de la Habana en mis recuerdos”, “Éxtasis del mar”, este último dedicado a un poeta cubano.

“Lo que me interesa bastante es el proyecto que me hizo Carlos Yusti sobre una antología personal sobre mi trabajo, entonces me invitó para que lo ayudara, también el libro “20 años de literatura en Guayana” que todavía no ha publicado el Conac que es una investigación que hice”, también mencionó.

“En su trabajo poético no hace concesiones ni al lenguaje ni a la edulcorada vida del sainete político y publicitario. Tiene fama de quisquillosa, de buscapleitos. Contrincante temible de la frivolidad literaria, de artista autista para la realidad y de la cultura como emperio de relaciones públicas donde importa más la conexión que se tenga con los personeros culturales que con la obra en sí”, expresa en un escrito el ensayista Carlos Yusti sobre el trabajo de Coraspe, tal vez allí radica la explicación de por qué ella reclama poetas autenticos y no aquellos que pretenden comprar tal condición a un boticario.

“Nosotros en el país tenemos grandes poetas. Pero veo que ahorita están sacando poetas por arte de magia y yo creo que la literatura no es así. Eso se cae por su propio peso”, es la reflexión que hace Teresa Coraspe de la actual producción de versos en el país.

*****************RECUADRO**************

YO QUE SOY EL MAR...
(*) Extracto del libro “Éxtasis del Mar”
...
Abriré la hondura abismal de mis entrañas
y mis brazos marítimos
extenderé sobre ti
para cercarte como bajel cautivo
entre las algas.

De mis profundidades
estallarán los sonidos mar adentro
y los héroes regresarán
embriagados por los nuevos cantos
para brindar por Afrodita.
...

El tiempo en un poema de Ricardo Serna, México.


LIBRE
Libre
del miedo, de las voces que detienen,
de la herencia,
que limita los frutos,
de lo que nada contiene,
recoge
o debilita las armas
del alma,
que desnuda
la llaga del camino
y convierte eternamente
la derrota en sueño superado,
en cuerpo supremo
con el diálogo del espíritu
madurando la entrega,
y, meciendo las noches
en el vaho de la red
del destino.... libre,
del suelo,
de la vid que propicia
la congoja
que mezcla la sangre con el vino,
los peces con la arena,
los ojos de suerte
con rutas bautizadas;
del árbol
clavado en los principios,
en los finales,
sin dormir en la hamaca
de la sonrisa de los años…libre,
del caudal de las fiebres,
con el océano
que nos nombra,
protegido de la diestra
y venciendo las bestias dormidas.
RICARDO SERNA, (MÉXICO)

Thursday, May 10, 2007

Lo que es verdad no es mentira...y así es.

Reproducido de TAL CUAL, diario de circulación nacional.
PortadaJueves 10 de Mayo de 2007

Tal Cual/1TalCual
Portada
SÍ HAY
El Presidente tiene razón: si el petróleo es el excremento del diablo, el etanol debe ser la deposición acumulada del Infierno entero. Luego Fidel pudo darse cuenta a tiempo de su error antes de que el enemigo estuviese irremediablemente incubado en nuestra patria y, para salvarnos de la desventura —¡gracias, camarada padre!—, ya ha publicado en Granma seis artículos al respecto. Ocurre que no se han cumplido ni tres meses desde que los gobiernos de Caracas y La Habana firmaron un acuerdo para sembrar en el país 276.000 hectáreas de caña de azúcar para abastecer a las once plantas de etanol que ambas naciones planeaban construir, cuando ya Venezuela padece el flagelo de la escasez de alimentos. Sólo el maleficio que acarrea consigo ese alcohol, tan pernicioso como todos los alcoholes emanados de la caña, puede explicar este fenómeno.No hay azúcar, muy a pesar de que el Gobierno revolucionario ha invertido miles de dólares en la reconstrucción de centrales azucareros como el Caaez y que los hermanos de Cuba estarían siempre dispuestos a enviarnos — “gratiñán”, como el petróleo— toneladas del dulce producto que sostiene su economía. No hay carne, aun cuando el Gobierno revolucionario ha avanzado a paso de vencedores en la lucha contra el latifundio y ha creado tantas cooperativas como son necesarias para coadyuvar a la independencia alimentaria del país; y por si esto fuera poco, también ha importado miles de reses de Argentina y Brasil para que los freezers estén full de chocozuela. No hay leche en polvo, pese a que el Gobierno revolucionario invirtió 15 millones de dólares en el reflotamiento de la lechera argentina Sancor y a pesar de que ha invertido otros cientos más en la construcción de plantas lecheras en el sur del Lago de Maracaibo, con la cooperación desinteresada de los hermanos de Irán. No hay caraotas, aunque el Gobierno revolucionario ha comprado millares de vainas a los camaradas de la República Popular China (vale acotar en este sentido que, aun cuando algunos estudios empíricos han demostrado que las caraotas son materia prima en la producción de gases, la ciencia no ha determinado que éstos puedan ser transformados en combustible como el etanol). No hay pollo ni huevos, no obstante que el hermano Lula envió una bandada de ponedoras cariocas.Y peor aún que la escasez, es que el imperialismo yanqui ha copado el mercado interno de sus basuras importadas: se encuentra queso holandés en el supermercado, pero no queso blanco llanero para rallar; hay güisqui escocés por litros, pero no leche completa en envase de cartón.Sin duda alguna, la revolución bolivariana se encuentra ante la más vil de las conspiraciones que le haya tocado combatir. Es por eso que, para no darle gusto a la derecha, al fascismo, el gobierno hace suyo un lema que nos legó la sabiduría colectiva: compatriota bodeguera, compatrioto bodeguero: en vez de decirle al cliente “no hay”, dígale “sí hay, pero se acabó”, como decimos en Venezuela. Porque el pueblo NUNCA se equivoca.

La casa que inventamos....

(Fragmento de una carta a Isabel)
a los amigos todos, los que nos reunimos día a día
en esta casa-caja-metal-vidrio para inventarnos vivir.

... compartir a Chopin esta mañana. Y a veces pedimos tan poco, pero no, creo que es demasiado lo que pedimos; la mezquindad reina y por eso es tan imposible compartir; tan imposible dar. Y pedimos amar y ese extraño sentimiento es hermético. Estuve pensando anoche y esta mañana que nosotros los seres humanos en verdad somos ilógicos: hemos metido dentro de una caja, la vida, la naturaleza, los sentimientos, y nos recreamos con esa caja; mientras afuera, la vida transcurre con sus amaneceres y sus noches; con sus pájaros que vuelan de un sitio a otro y de rama en rama; pero nosotros estamos ocupados tratando descifrar el color de una sonrisa; la lentitud de una mirada; nosotros dentro de una caja tratando de explorar los sentimientos, de encontrarlos, o si no crearlos; así como se crean las mentiras frente al espejo, sin inmutarnos; inventándonos un rostro incierto o en todo caso verdadero, pero invento al fin. Y ya estamos a punto de asfixia de respirar este aire contaminado de los encierros; de tratar de ocultar el sol con un vidrio que se vuelve arcoiris en la mirada. Isabel, a veces eres una motivación para escribir; eres la magia de la amistad, como el hada que me enseña la varita mágica y me señala el sendero. O en todo caso fue tu elección de Chopin que tanto me sumerge en la realidad del ensueño; que tanto de alma tiene su música en los brazos de la Sand que lo cobijó para ayudarlo a huir de las polonesas de su tierra, para salvarlo, para hacerlo morir, porque a veces el amor hace tanto por salvar que ayuda a un acercamiento con la muerte. Y estoy cerca, muy cerca de la casa de vidrio; dejando afuera los pájaros que triste van por los senderos del patio; lejos de los verdes que circundan la casa ¿y qué de magia o veneno tiene esta casa, esta caja que es una celda, que es un barrote de mentiras donde nos sumergimos cada día sin fuerzas para decir basta? Y sigo con la idea del blog ¿es un escape, una mirada en suspenso, una letanía de vírgenes locas? Alguien se hará sus propias conjeturas, mientras tanto avanzo , debo mirar si el cielo está teñido de mariposas azules; mirar si hay luciérnagas y el pájaro cristofué revolotea cerca; mirar, en fin, el rapidísimo aletear de ese pájaro pequeñito que se enloquece con las flores y conocemos por picaflor o colibrí.

Wednesday, May 09, 2007

0FICIO DE PENUMBRA, de Alejandro Drewes

OFICIO DE PENUMBRA

(Seleccionado de poeMARTES)
Y estas palabras que se alejan, huyendo como barcos en la noche
cuando el corazón ha hecho sus rezos para convocarlas
y apenas encuentra su polvorosa nada.
Pensar en ti, como antes pensara,
como la gravidez de los frutos piensa en las ramas mudas.
Desde el borde circular de los mundos que apenas habito,
huésped en estas desconchadas habitaciones de paso,
hoteles de tiempo.
Humo de horas lentas recordando su camino sobre la tierra,
apenas unos cuantos papeles que aguardan,
testigos blancos de insobornable memoria en resguardo de ausencia.
Notas en un libro de días esperando la acogedora sombra del olvido
en viejos cajones donde manos silenciosas clausuran el presente.
Y nuestro oficio a la caída de la tarde, un simple oficio de penumbra.
© Alejandro Drewes

Stefan Zweig (Seleccionado de Venezuela Analítica)

QUE DIRÍA STEFAN ZWEIG
Francisco Alarcón
Martes, 8 de mayo de 2007

Hállase en Stefan Zweig a uno de los escritores más sugestivos del siglo XX, le tocó vivir en un mundo de intensas contradicciones, mientras las ciencias, las artes, el desarrollo económico y sociología política aceleraban el proceso de la civilización, aparecía un universo tenebroso, subterráneo y sin precedentes en la historia, pretendiendo acabarlo todo. La segregación racial y las ambiciones desmesuradas de “conquistas” se conjugaron para desaparecer las perfecciones del trabajo del hombre, guerras mundiales que acabaron con muchas vidas, fueron el entorno del sensible Zweig, escritor judío, nacido en Austria en 1881. Se contó entre quienes lograron escapar a tiempo del nazismo y jamás se curaría del dolor atroz de la diáspora. Testimonio de ello fue su muerte inducida a los sesenta y un años, en plena creación intelectual. En su retiro de Persépolis lugar de Brasil, donde yació su cuerpo eternamente, en exaltado testimonio de Grabiela Mistral quien también vivía en esa localidad “La muerte violenta no le dejó ninguna violencia”
Zweig nació en la cuna musical de Austria, la misma de Mozart, Strauss y Lanner entre otros, de allí parte su poesía. Se respiraba en Viena un aire de universalidad sin temores, sin avizorar la debacle que significó la I guerra mundial. Emprende sus viajes a Paris, Londres, Florencia, Berlín y Roma, para luego continuar rumbo allende de los mares, en África, China, Norteamérica, Canadá, Cuba. Un trashumante intelectual que, descubre en París a los simbolistas, a quienes tradujo con excelencia lustrada. Viéndose amenazado en 1914 con el comienzo de la I Guerra Mundial, su pacifismo le obliga como a Romain Rolland a refugiarse en Suiza. Tramontaba el Zweig romántico, describiéndose en su poesía como el Jeremías, el más sublime adversario de la guerra. La desaparición del Imperio Austrohúngaro lo hirió hondamente. Sale de su desolación acompañado de nuevos amigos, Thomas Mann, Emil Ludwig, James Joyce, Ravel…
¿Quién de ellos barruntó el Anticristo? De nuevo el mundo convulsivo lo absorbe con la presencia de Hitler, así que, una burla al intelecto humano. Situación ya casi insoportable para Stefan Zweig, el poeta, novelista y traductor; el de los sueños áureos y autor de muchísimas biografías. Este prosista resulta un tropezar inevitable para cualquier leedor, son sus obras conocidas por la relevancia de sus personajes, matizadas con la pluma que los relata. Sus primeras biografías forman un tríptico, “Constructores del Universo”, poseen afinidades y relaciones dentro de una jerarquía del espíritu: Hölderlin, Kleist y Nietzsche, representan la lucha con el demonio. Balzac, Dickens y Dostoievski son los creadores de “epopeya sociales”. Finaliza con los tres escritores de su vida: Casanova, Stendhal y Tolstói: la fase del erotismo triunfante, la del psicólogo, la del heroísmo moral. Siendo quizás la vida de Fouche la más reveladora de todas, descubriendo magistralmente las intimidades del ministro de Policía de Napoleón. La biografía de María Antonieta, elogiada por su complejidad trágica y su melancólico romanticismo. Entreviendo el cambio de la frívola señora del Trianón en la conmovedora prisionera del Temple.
Complemento a estas grandes biografías, nos topamos con el Zweig dramaturgo, periodista y ensayista, además de sus traducciones a autores como Paul Verlaine, Charles Baudelaire y Émile Verhaeren.
Zweig de estilo literario muy particular, alternaba una cuidadosa construcción psicológica con una luminosa técnica narrativa, así se valora en sus creaciones, siendo la más popular María Estuardo.
Hoy recordamos a Zweig advirtiendo las turbulencias del mundo actual y los esperpentos que de nuevo se manifiestan. Turbulencias que, no sabemos a dónde nos llevarán. La oposición entre el bien y el mal. Las impetraciones que no nos permiten; desconsuelos cuando nuevamente surge la barbarie, personajes que emergen para acabarlo todo que bien han podido ser biografiados para el mundo inteligible de Stefan Zweig.
falar@cantv.net


.




Monday, May 07, 2007

De José Berroeta (Pepe) un poema

TODOS HAN MUERTO

Todos han muerto.
La última vez que visité el pueblo
Eglé me consolaba
y estaba segura, como yo,
de que habían muerto todos.
Me acostumbré a la idea de saberlos callados
bajo la tierra.
Al comienzo me pareció duro entender
que mi abuela no trae canastos de higo
y se aburre debajo del mármol.
En el invierno
me tocaba visitar con los demás muchachos
el bosque ruinoso,
sacar pequeños peces del río
y tomar, escuchando, un buen trago.
No recuerdo con exactitud
cuándo empezaron a morir.
Asistía a las ceremonias y me gustaba
colocar flores en la tierra recién removida.
Todos han muerto.
La última vez que visité el pueblo
Eglé me esperaba
dijo que tenía ojeras de abandonado
y le sonreí con la beatitud de quien asiste
a un pueblo donde la muerte va llevándose todo.
Hace ya mucho tiempo que no voy al poblado.
No sé si Eglé siguió la tradición de morir
o aún espera.

Poeta venezolano, fallecido el pasado año.