El mar, siempre...dos poemas

Canción al mar

Pedro Pablo Pérez Santiesteban (Cuba)

Una voz

un mar que vuela

un sentimiento que duele

un sueño que se llevan la gaviotas.

Tú distante.

Yo ausente;

y la fuerza de una ola que nos une.

Una voz una historia,

un dolor que se desgrana,

un rito inusual en mis orillas...

Huellas... teresa coraspe

Tengo tiempo en que el despertar es una pesadilla
que los días uno a uno son esta impertinente distancia
mientras tus ojos permanecen fijados a la pared/
que el horizonte se empeña en demarcar
Olas embravecidas alrededor danzan/
sólo puedo mirar aguas verdes y borrasca espesa
que la noche
va dejando en cada huella
guardo este silencio tan hondo y profundo
porque no soy capaz de hacer otra cosa
sino apretarlo fuerte contra mi.

9 de Marzo, 2008

Análisis de una realidad: la nuestra.

Barrera Tyszka, Premio Herralde de novela por su libro: LA ENFERMEDAD, donde la finalista fue la cubana Teresa Dovalpage...como información al lector. TC.

EL NACIONAL - Domingo 09 de Marzo de 2008
Siete Días/7

Siete DíasLa confesión de los traidores
ALBERTO BARRERA TYSZKA mailto:abarrera60@gmail.com
Por supuesto que sí: somos unos apátridas. No lo susurramos con vergüenza, además.No lo estamos diciendo en voz baja. Para nada. Más bien, lo gritamos, felices, orgullosos.Queremos que todo el mundo lo sepa, que se imprima, que se publique en el periódico este domingo. Apátridas. Es una esdrújula maravillosa, tan sonora. Tiene fuerza. Cada vez me gusta más. Apátridas. Eso somos. Eso queremos ser. No nos interesa para nada la patria del poder.Esta semana me quedó clarísimo. Escuché al canciller Maduro, oí con atención al ministro Rodríguez Chacín, asistí por televisión a la rueda de prensa que dio el Alto Mando Militar... Siempre sentí lo mismo. Es cierto. Tienen toda la razón. Su patria y la nuestra no son la misma. Menos mal que somos unos traidores.Porque, eso sí, somos –el término es de Norberto Bobbio– "traidores conscientes".Lo nuestro es a propósito, ex profeso, razonado, decidido, elegido. No pertenecemos, ni deseamos formar parte de la patria que Nicolás Maduro invoca cuando agita la venezolanidad y apela a nuestra herencia heroica, a nuestro destino de glorias guerreras. Todo nacionalismo supone un criterio de superioridad que no compartimos. Todo nacionalismo está fundado en el irrespeto, en la seguridad de ser mucho mejores que los otros. No escapa a ello, por supuesto, este nacionalismo bolivariano: una soberbia que –mezclada con la liquidez petrolera– produce una combustión infumable, una patria en la que no queremos reconocernos.No tenemos, ni queremos tener, ninguna relación con la patria del ministro Rodríguez Chacín. No nos interesa participar en esa historia donde se mezclan, por igual, la masacre de El Amparo, la mediación en secuestros y la facilitación para el canje humanitario de rehenes colombianos. Rodríguez Chacín incluso habla en un idioma foráneo, que no entendemos. En su boca, la palabra "camarada" es algo borroso, turbio, un signo indescifrable.Tampoco la patria del ministro de la Defensa se parece a la nuestra. No deseamos vivir en una patria sin debate, en una patria donde la fidelidad a una sola persona puede decidir el futuro de muchos muertos. Nuestra patria, por el contrario, está llena de dudas y no tiene todas las respuestas uniformadas. Cuando el general Rangel Briceño acusa de "antipatriota" a cualquiera que disienta, a cualquiera que no apoye la decisión del Presidente, en el fondo no hace más que aislarse, que reducir su pequeña patria. Ese Alto Mando Militar, dispuesto a acatar cualquier cosa, jugando a una guerra que no existe, parece por momentos un club de extranjeros. Tienen muy poco que ver con nosotros.Esta semana, el poder intentó imponernos el himno de la gran cruzada nacional.De eso se trata, justamente, de un himno. De una emoción. Irracional y devota. "El patriotismo es la menos perspicaz de las pasiones", escribió Jorge Luis Borges. Es cierto. No tolera las preguntas.No las resiste.Porque, ante la inadmisible acción del Gobierno colombiano en el territorio de Ecuador, la desmesurada respuesta del Presidente merecía, por lo menos, una pregunta. Por lo menos, una breve discusión. No la obediencia ciega con la que los apóstoles del poder se inclinan ante cualquier arranque del "comandante". Nosotros tampoco necesitamos una patria así. Nosotros preferimos una patria con cojones.A veces me gusta suponer que todo lo que dicen todos es verdad. Que son ciertas todas las acusaciones que se lanzan de un lado a otro. Y aun si eso fuera así, aun en el peor escenario, aun si Chávez en verdad financiara a las FARC, aun si Correa fuera cómplice de Raúl Reyes, aun si Uribe fuera un narcotraficante, un peón de los gringos que sólo se proponen expandir el Plan Colombia y sabotear la región; aun si todo esto fuera verdad, la reacción del presidente Chávez resulta inadmisible. Se comporta como si la patria fuera él. Ahí no cabe nadie más.Decretó sin consulta una guerra por televisión, convirtió una tragedia en un show mediático. Salió a defenderse de un ataque que no nos habían hecho. Salió en solitario a meterse en un conflicto ajeno, como bien lo han dejado claro, después, todos los otros países del continente.Pretendió protagonizar una guerra que no existe y, encima, quiso convertir esa batalla en un deber nacional.Su naturaleza militar lo delata. Su apuesta continua por la confrontación nos separa.Probablemente, se parece más a Uribe y a Bush que a nosotros. Por eso somos y queremos seguir siendo traidores. Nuestra patria no es la guerra.

UNA MUJER: Anaís Nïn,

quien me permitió momentos deliciosos a leer sus Diarios y las cartas que

intercambió con Henry Miller...un hermoso paseo por la vida. TC.

JEREZ EN EL ALMA, Wilfredo Velásquez

JEREZ EN EL ALMA

Poema de Wilfredo Velásquez.

A los Rivera del Puerto

a los Rivera Ramos del mismo Jerez de la Frontera

a los Chipirones

Jerez sólo te vi una vez
Y quedaste sembrado en mi alma
No sé si fue el aroma del vino que embriaga tus calles
o esas mujeres vestidas de lunares y encajes
de gran reciedumbre y salero
que me inflaman la sangre
No sé si el taconeo de tus mujeres
o el trote de tus caballos
o tal vez ese ritmo desconocido que marcan
con sólo las palmas
o los acordes de las guitarras
o las voces que desgarran la vida
para enseñarnos a amarla
O a lo mejor esos amigos con alma de gitanos
que me abrieron su corazón y me tendieron sus manos
Jerez desde tan lejos nada sabemos de moros y cristianos
pero te dejaron de frontera
a ti
universal por tus cantos
tus vino y tus mujeres
En ti no caben ni puntos ni rayas
no hay continente que contenga
nos perteneces a todos
sin límites y sin barreras
Juro que volveré a tus calles
sin prisas
mirando cada pared, cada muro
escuchando cada rincón
Viviré en tus bodegas
morderé la tierra de los viñedos
descorcharé tus vinos con tus duendes
Aprenderé tu historia
abrazado a una solera
Cabalgando el levante

la gritaré hasta donde mi garganta pueda.

El color de la soledad y esa gente que anda por ahi...

Un poema de teresa.

Estoy rodeada de personas
comunes y corrientes
demasiado normales
para mi gusto
y lo cierto es que
no me siento bien con esa gente
por eso busco la noche como
compañera del desvelo
porque ya tus ojos no están
y los extraño.
Estos seres a los que me refiero
cuando llueve duermen
debajo de sus cobijas
y siento por el contrario
el deseo de ir a un café
a ver la llovizna
y mirar la vida que pasa
con una sombrilla
sobre su cabeza
y voltear la mirada
sobre los árboles
que sacuden su nostalgia
a la par del viento
pero aún así no logro
evadir esta tristeza
que se instala como un golpe seco
por dentro y me devuelvo
a beberme la vida
de un sólo trago junto conmigo.

Ciudad Bolívar, 5 de Marzo, 2008

Los mares, las memorias (Miguel Florián-España)

Esta página viene del año 2004, cuando por invitación del poeta José Alejandro Peña, preparé para su espacio en PARADOJA, este aporte con el nombre de VÉRTICE DEL CÍRCULO, que es el título de uno de mis libros publicados. Aclaro que, uno de los poemas del autor Miguel Florián es dedicado a una persona llamada Teresa, y que no tiene nada que ver con mi nombre. Lo reproduzco en mi espacio porque es como volver a una nueva promoción de los autores que irán apareciendo en este blog regularmente. Gracias a los amigos que visitan este rincón o buhardilla. T.C.

Los mares, las memorias:
Miguel Florián.
Por Teresa Coraspe


Miguel Florián nació el año 1953 en Ocaña (Toledo). Poco después se trasladó a Madrid. En esta ciudad realizó varios cursos de Medicina, licenciándose finalmente en Filosofía Pura. Actualmente, trabaja como profesor de Filosofía en el I.E.S. "Murillo" de Sevilla. Compagina la crítica literaria con la labor poética, siendo colaborador habitual de revistas especializadas. Ha sido galardonado con el Premio Nacional de Poesía "San Juan de la Cruz", el Premio Internacional de Poesía "Claudio Rodríguez", accésit del Premio Iberoamericano de Poesía "Juan Ramón Jiménez", accésit del Premio "Rosalía de Castro", Premio 'Ciudad de Cáceres', Premio 'Jaime Gil de Biedma' Premio 'Ciudad de Salamanca', y finalista en varias ediciones del Premio Nacional de Poesía y de la Crítica. Ha publicado los siguientes poemarios: Los mares, las memorias (Editorial Devenir, Madrid, 1992), Anteo (Colección 'Juan Ramón Jiménez' de Poesía, Huelva, 1994), Lluvias (Colección 'San Juan de la Cruz', Ávila, 1995), Los días y los pájaros (Diputación d Zamora, Zamora, 1996), Memoria común (Colección 'Provincia', León, 1998), Mar último (Editorial Algaida, Sevilla, 2000), Cuerpos ('El Sobrehilado', Sevilla, 2001), Habitación 328 y otros poemas (Editorial Visor, Madrid, 2001) y La antigua llama (Editorial Algaida, 2004).

Nos llega a través de Portal de Poesía, en un Claustro, catedral de Gerona, 1983, donde hay una invitación:
Ven a sentarte aquí,en el centro del día, en el ángulo desnudo de la luz.
Ven a sentarte aquí.Que los espejos tiemblan tan dulcemente.
Ven,que necesito amarte.
Y así se va extendiendo el decir, extendiéndose como el horizonte, lejos, como cuando los ríos y los mares se pierden o se encuentran, y un torbellino de abismos siderales que vamos percibiendo, se acercan a la tarde, se acercan a la noche en la palabra tiempo. Es una voz que llega, en hilos de nostalgia, que viene de muy lejos, nos trae una mujer,un beso, un adiós, un silencio, en esas memorias del mar, nos van llegando, desde allí vienen, y nos traen un nombre: Miguel Florián, y lo hemos recibido, cabalgando en la espuma: "Y su boca me habla como el mar a la arena". O: "A la tarde, mis palabras sólo serán cenizas"; pero éstas no se perdieron, y el viento les abrió camino para que ellas llegaran a otros lugares, donde también los mares y los ríos son como un lamento Uno del Universo ; un latido, un sólo encuentro para la palabra, la que vamos acompañando, y como dijo Borges:".y el mar será una magia entre nosotros. Porque:"No habrá sino recuerdos."
A los lectores de Vértice del Círculo, en Paradoja les seleccionamos algunos poemas, como decir un granito de arena en la obra de Miguel, y además, una síntesis curricular del autor para un mayor conocimiento de su trabajo poético, que se nos va quedando adherido a la piel del silencio, o de la voz, esto no importa, se nos queda su palabra y las interrogantes que cada verso tiene y hablarnos de que el mar no es un límite, ni los lugares, ni el tiempo, para la Poesía existe;cuando ella puede decirnos recién salida del musgo en las mañanas, tempranito, aquí estoy, soy yo, siéntate conmigo a la mesa, extiende el mantel lloviznado, sin temor, no tiembles, aquí estoy soy la Poesía, soy el verbo vamos a andar juntos, sólo escúchame, guarda silencio, escucha la voz del poetase llama Miguel Florían, va a hablarte...
Ciudad Bolívar-Venezuela, 10 de Abril, 2004, (TC).

POEMAS DE MIGUEL FLORIÁN


ANTEO
a Teresa
Mira la tierra, Anteo. Todo en ellase acostumbra a la muerte.FERNANDO GUTIÉRREZ

I
EL ALBA ES UNA LÍNEA BLANCA
El alba es una línea blanca que han tendido los pájaros, una cuerda de luz, abandonada. Nada se escucha aún... sólo el murmullo, la marea de sangres que encenderá la vida.
Atraviesa la calle un frescor de inocencia...
Y los hombres no existen todavía.



CONFLAGRACIÓN DE LOS PÁJAROS

Amanece..., y los pájaros describen con sus voces redondas simetrías de pálido cristal...
Otros enigmas urde el corazón -la maravilla oscura de la sangre, la luz tiñendo los pulmones de vida roja y limpia.
Amanece, las palabras se agitan en el sopor profundo de la sombra.
El tiempo es este instante, la breve eternidad que se demora un momento en los árboles.


LA DICHA ES SOLAMENTE
La dicha es solamente estar aquí, asomado a la puerta para beber la luz.
Y no temblar, y no moverse de este instante.

UNOS PASOS ATRAVIESAN LA CALLE
Unos pasos atraviesan la calle, (¿a dónde irán?), y tú vagas tras ellos, imaginas la vida presurosa que se pierde en la sombra.
La vida ajena, vida siempre fugaz, que se extravía, (lo mismo que la tuya).


EL MAR, AZUL, AL FONDO El mar, azul, al fondo y más acá la línea rota de la espuma.
Del tiempo también roto.
(Y fuera sangre, pupila que se extiende hasta alcanzar el blanco velamen de algún barco).
Y siempre el mar como un latido añil -redondo- que se aleja.


ESTA LÍNEA QUE PARECE ALEJARSE
Esta línea que parece alejarse no es el mar, ni el corazón tampoco.
La brisa de la noche, en el estío, a veces nos devuelve sílabas semejantes, parecidas fronteras.
El mar abandona en el alma guijarros, caracolas, palabras como éstas
(pero más verdaderas).

CEMENTERIO MARINO a Carmen y José María
[ Luarca, 1992]
1
Aquí la muerte es blanca, encalada desciende por los muros heridos hasta abrazar el mar.
El mar, el horizonte..., el sueño de los hombres, la lentitud del alma...
Las palabras son blancas.
El mar... Las gaviotas, por un instante planas, han ido derramando su muerte generosa, como musgo de luz que humedece los labios.

2
La muerte es aquí blanca junto al azul del cielo.
El perfume del pino, la tibieza del agua..., la luz es también blanca. Son lagartijas blancas los muertos al tenderse bajo la cal, desnudos, avarientos de olvido...
Cuando después se alejan a otro país más frío, cuando caen hacia el sueño, reflejando las velas de los barcos, el ala dorada de los pájaros, en sus pupilas blancas.


Copyright © 2004 Miguel Florián
***LA SECCION VERTICE DEL CIRCULO ES DIRIGIDA POR TERESA CORASPE***
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VISITA www.elsalvajerefinado.com

Del libro: Este silencio, siempre (publicado en 1991)

"...volví espontáneamente a la soledad, mucho antes

del término de mi juventud,retirándome a esta mi

ciudad nativa, lejana del progreso, asentada en una

comarca apática y neutral. Desde entonces no he

dejado esta mansión de colgaduras y de sombras..."

José Antonio Ramos Sucre.

La casa de sombras

teresa coraspe.

Esta es la casa donde moran los muertos.

Se pasean por la habitación con su mundo de sombras.

En las madrugadas tras los insomnios me pongo a conversar

con ellos. Conversacion mínima en el tiempo. Al amanecer

deben despedirse y no dejan que los acompañe a su sitio de

retiro. Nos besamos en forma leve, sin abrazos y es como

rozar un lirio. Decimos hasta mañana y las veinticuatro

horas son una eternidad. He aprendido mucho de la vida

de los muertos. Son como recuerdos. Se aparecen de distinta

forma cada noche. Tomamos vino y escuchamos a Bach. Tienen

un oído especial para la música. Me desespera no poder percibir

el peso de sus cuerpos, ¡tan leves!. Tengo que recorrer cada

rincón de la habitacion para ver qué lugar ocupan. Es obsesiva

la delicia de poder mirarlos. Oir como es tan lenta su respiración.

¡Cómo sonríen!. Lo que más me causa placer es el delirio de su

mirada, especialmente cuando miran de frente. Su magnetismo

es inexplicable. Lo cierto es que estoy cautiva y no admito

conversar sino en las madrugadas. Soy entonces la que visita

los cementerios. Traspongo las palabras. Enmudezco. Una noche

me propusieron cerrar la habitación tres meses y que durmiera

todo ese tiempo. Tuvieron temor a la soledad, al encierro de tantos

días. No pudimos ponernos de acuerdo. Levito para descubrir

el misterio de su mundo. No responden preguntas, callan. Sólo

quieren conversar, sobre todo no estar solos. Pienso qué sucedería

cuando se acostumbren al eterno silencio y no quieran volver;

cuando interrogue a esta habitación por su presencia y no

obtenga sino como respuesta este largo silencio sobre la noche.

"...bajo su hechizo reposaré eternamente

y no lamentaré más la ofendida belleza

ni el imposible amor..." J.A. Ramos Sucre.

Ingrid Betancourt en poder de las FARC y ese silencio tan suyo nos llega y duele. No hay palabras.

Martín Etchelar, Uruguay

Poesía...Poesía...Poesía desde algún lugar no importa...

Me llamo Martín y formo parte del Grupo aBrace desde el año 2004, Estoy radicado en el interior del país en una ciudad llamada Paysandú, donde tenemos una pequeña librería y trabajamos en pos de la lectura y promovemos la poesía.
Te envío un Fuerte aBrace y algo de lo que he intentado escribir.
NIÑA

Sedienta
una hembra, niña
persigue sus imágenes
en la línea oscura
de sus ojos.

Todo gira
Hojas secas
como partes de espejos
en la suave brisa.

Todo gira
la vida en sus formas
la ha segmentado
y todavía habita otras tierras.

siente la brutalidad,
sangre
nacida en la mezcla
del semen tibio.

Demasiado pronto
desmonta la noche
y se dibuja
su creciente figura en la bruma


Hembra niña,
mujer,
Madre,
siente.
Sabe el secreto.

La luna le ha dicho
que quedan crecientes.

Martín Etchelar
Uruguay

Necesito respirar, un poema de teresa.

Del libro inédito: Éxtasis del Mar.

Necesito respirar
oir voces y ver cielos distintos sin azules
requiero ser un ave sin vuelo entre unos brazos
que alguien impida la libertad

de nuevos horizontes
Deseo ser otra
no esta tristeza que galopa sin freno en mis entrañas
quiero ser mar cubierto de rosas blancas y amapolas
de las tardes pálidas
quiero en verdad respirar mira que no respiro
quiero soñar el sueño de la espiral de humo que se aleja
quiero ser un nosotros con poemas y tu voz como marco
entonces dime quién eres
dónde vives
cuál es tu nombre
dame un poco del sueño que tú sueñas
dame el sonido de tu voz lejana
yo estoy entre las brumas de una ciudad que es real y única
oigo los cantos de las aves y vislumbro tu rostro sin contornos
dime que existes que no sueño
déjame acomodarte esa tristeza
mecerla entre mis brazos
y dormirla junto a mi para siempre.


(a veces uno no sabe por qué ni para quién escribe algún poema, así como
tampoco sabe "por quién doblan las campanas").

Un poema de PPPSantiesteban (Cuba)

Zapatos diferentes
A mi amiga Teresa Coraspe.


Toqué a tu puerta y sentí áspera la madera
-cargada de un silencio irrevocable-.
Intenté varias veces con diferentes sonidos,
y tu voz quedó atrapada en las rendijas.

Sé que tratas de olvidar cuando recuerdas,
y el paso de la luces te derrumban.
Sé que vuelas por mis calles ausentes
y saboreas el salitre de mis mares.

Yo estoy mareado de amores (lejanos y cercanos)
También encontré unos labios sellados a respuestas
y aún más cerrados a preguntas.

Yo también he balanceado mi sonrisa
sobre un mar que se pierde en el derrumbe,
y he tratado de acariciar las mismas olas
que rechazaron a tus manos una noche.

Abre tu puerta y caminemos…
usando ahora zapatos diferentes.

HOMENAJE AL 9º ENCUENTRO INTERNACIONAL DE aBRACE, EN LA HABANA.

“… yo adivino el parpadeo de las luces que a lo lejos
van marcando mi retorno…” Alfredo Le Pera

Por unos zapatos…

teresa coraspe
Unos zapatos descansan el recorrido de un viaje
allá en el tiempo/
los miro y recuerdo: calles polvorientas
por donde me llevaron; compañeros de esos días
del año dos mil cinco que ya finalizaba/
y ella La Habana
incendiando mis ojos
con su mirada de melancolía
y luces apagadas
detuve mis pasos en sus muros raídos
en sus esquinas rotas
en ese antes y después insólitos
espectros del ayer y el ahora
buscando refugio sobre las aceras
por donde andaba tanta gente extraña
extrañamente sin sonrisas
Yo sólo caminaba
con ese atajo de melancolía
sobre mis espaldas
como recordando tu abrazo sobre mis hombros
y tus labios como un baúl cerrado
sin llaves
y no entendí nunca lo mucho o poco
que quisieron decirme
Así era el amor
lo ví alejarse con ese silencio tan mudo
desolador y triste
yo era también un ser extraño
que buscaba el mar dentro de la ciudad
y ahí estaba recostado y callado
sobre el Malecón que atesoraba lunas
quise extender mis manos/ hacerle una caricia
y huyendo se alejó
así como se alejan las costas de los barcos
que parten hacia otros sueños/
interrogante desprendida bajo las estrellas
¿qué rostro tenía el amor en la mirada
sombría de la noche?
Nunca lo supe / yo sólo caminaba
andaba con mis zapatos puestos
color marrón oscuro y claros
pisando el polvo desteñido
del tiempo entrañable y profundo
intentando descifrar el innombrable
y largo lenguaje del silencio entre las rocas
donde los muelles reviven en las madrugadas
las algarabías de otras gentes
en la abstracción de las miradas
que ya se fueron o perdieron para no volver más
Yo tenía por compañía mi par de zapatos
esta mañana al levantarme los miré
recordé su sentido de lealtad / fueron mi guía
mirándolos ahora pienso: que ese era
su único itinerario fijado para yacer entre mis pies.

16 de Febrero, 2008, Ciudad Bolívar.1,45 minutos de la tarde,

Una manera de saber cómo se oye el silencio. Teresa Coraspe

ÉXTASIS DEL MAR (Selección)

A: Jorge Bousoño González

(Parte II )

La vida se me tejió al revés

impresa en el hongo del silencio

el que se hunde en la arena

y sólo trae colmillos disecados por el tiempo

madeja desteñida sin el azul de tu nombre

el que se ha ido

quizás de donde vino diseminado

por tantos universos de Viajes

y trajo una migaja, un retazo

para aullar en el canto de la desesperación

entre unas manos esquivas

que quise retener en la orgía del deseo

el que crece en las Iglesias

en los altares velados y encendidos

y que han surgido al margen

de los gritos que naufragan

al ser lanzada sin piedad contra los arrecifes

en una mar de donde nunca se regresa.

13.03.2004

YA TENDRÉ QUE CANTARTE CON LAS VOCES AJENAS

Ya tendré que cantarte con las voces ajenas

me he quedado en la orilla

donde mueren los sueños.

La voz no me acompaña

es un quejido lento lo que llevo por dentro

quejido que sale del fondo de la mar

y me invade la vida en este trajinar.

No sabes lo que siento (cómo puedes saberlo)

si observas la marea trata de acariciarla

entiende, espera un poco

después, cuando amanezca

la calma volverá.

Espera, espera tú

yo no sé lo que espero

ni si amanecerá.

02.04.2004

ANTIPOEMA POR VENEZUELA
(para que estés conmigo)

¡Cómo duele esta sangre más roja
que ninguna otra!
¡Cómo duelen las marchas de la gente a pleno sol
a lluvia plena! ¡Cómo duele la Patria!
¡Cómo duele tu amor entre la multitud!
Estos somos: eternos caminantes
que buscamos el ancho camino de la Libertad
un sólo corazón nos atraviesa el costado izquierdo
porque somos un puño cerrado
que nadie podrá abrir, porque deseamos
las fronteras abiertas, mares libres,
no círculos de ignominia que nos aprieten
la garganta
odios incubados por la explotación de
la ignorancia,
no somos anti-nada ,queremos
abrir las murallas que una bota salvaje
nos quiere cerrar, un único grito nos recorre :
"vengo a decirle adios", por si muero en la marcha.
13.04.2004

Nota: "Vengo a decirle adiós", le dijo el Negro Primero, al Libertador

cuando Bolívar, le preguntó: "¿Por qué huyes, cobarde"?

DÉJAME

Escribí : Déjame

y escrito está

Creo que busco romper algo y si lo rompo

no trates de unir pedazos rotos

déjalos en algún lugar cerca del mar

déjalos irse no los unas ni los salves

La vida es eso

estarse yendo cada rato (al destino no se le puede huir)

Temprano estoy contigo el día es hermoso

y dentro de mi vuelan pájaros tristes,

pero llenos de cantos

Los de afuera no sé dónde andarán no se dejan oir

deben de estar dormidos, trasnochados quizás

pero los míos, los que llevo por dentro estos son para tí.

Llévame al mar, aunque sea en sueños

llévame

es allí donde quiero morir

donde quiero vivir

Es allí.

24.04.2004

CABALLITO DE MAR

Caballito de mar que se sube a la espuma

al ritmo de la ola y cabalga

encabritándole a uno la piel

(como tú hiciste con la mia anoche)

y, luego

el sabor de los sentidos

imaginando las diferentes maneras

que uno tiene para amarse

y yo, contigo subiendo, subiendo

por esos laberintos de aguas

mientras el mar, como un inmenso ojo negro

cubría su cara de amante furtivo

27.04.2004
DAME UN POCO DE MAR

Dame un poco de mar
mientras me voy desdibujando
como esas acuarelas
a quien la lluvia cae
Entonces soy
el puerto que se pierde
cuando los barcos se alejan de las costas
un rostro triste amurallado y gris como las tardes
que se van ocultando entre la noche

Dame un poco de mar
el que guarda escondido tu mirada
y reposa en las esquinas de tus labios

Dame un poco de mar
porque tu mar es dulce
y puedo sostenerlo entre mis brazos
abrir las rutas y encender los faros
que la vida no espera
y ella también se va.
04.05.2004
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CONVERSACIÓN

Lo que se va ¿se escinde y no regresa?
Ando perdida entre la niebla sin tus ojos
Me borro, amor, y tiemblo/ estoy confusa y por demás triste
siento que floto en el vacío
Sólo pedí un poco de mar y recibí
un puñado de sal entre los labios
Y ¿dónde puedo andar sino es contigo?
Tu sombra y la mía juntas
con tormenta o sin ella
siempre incendiando el tiempo
quemando la distancia
con diferencias o sin ellas
¿Crees que es posible romper este universo
estas palabras que son tan nuestras
como nosotros mismos?
Nadie se fue, nadie se irá: estás
(nosotros nos llamamos Siempre, eternidad)
entiendo que no hay Déjame posible
porque falta continuar un viaje:
el que aún no ha comenzado
y yo te espero.
07.05.2004
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LUCES EN LA CASA DEL RIO

Hay que cuidar la casa
no olvides que es de vidrio
contiene letras de cristales
que bien pueden quebrarse
romperse con el tiempo
Si alguien pretende entrar
nunca los dejes
en ella habitan duendes
hadas gnomos
que pueden asustarse
los fantasmas también
ellos encienden los cirios en las tardes
cuando el mar y el río se aprestan a dormir
y el silencio con velos sobre el rostro
les canta una canción

Cuida la casa que cambia en las mañanas
y en las puestas de sol.

12.05.2004
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SIEMPRE ESTARÁ EL MAR

Siempre estará el mar

y yo me perderé entre sus olas

Cuando busques ya estaré lejos

donde el olvido aguarda

y no quiero que alguna vez haya que lamentar

lo que la vida no ha podido darnos

Sólo he querido mirar las olas juntos

cuando la tarde enciende las miradas

y la noche entreabre los párpados

con la voz del silencio

Estoy reconstruyendo las rocas

esparcidas por las aguas sobre las arenas

Allí estoy

en ese espacio de blancas espumas

donde te he buscado a gritos

ahogados en mi propia garganta

Ya el tiempo se ha cansado de esperar

su propio tiempo

las horas se han quedado fijadas

a sus propios horarios

Yo camino

sigo sin detenerme y sin volver el rostro

sé que siempre estará el mar

y las huellas aferradas a los pasos.

30.05.2004
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FONDO NEGRO

Soy el fulgor de un relámpago inconcluso

Soy ese viento (fuerte) que se calma en la atadura del instante

el ojo que se asoma desde el fondo del mar

a mirar los abismos de la soledad adheridos a mi espalda
Soy quien tiembla

se interroga y estremece

en las esquinas dobladas de mi piel

Soy quien repasa una a una

la lectura de tus pasos

el encierro de tus ojos

el silencio mortal de las ventanas sin abrir de tu boca

Soy quien no soporta el aullido de la espera

la oscuridad de los muelles sin faro

donde he vaciado el rostro como relojes desteñidos

sobre paredes derruídas hace tiempo

Soy el modo de la desesperación más profunda

catedral diluída por el fervor de los fieles

Soy el grito del silencio en noches interminables

espinas infernales en toda la extensión del alma

Soy la descripción perfecta de un paso vacilante

la interrogante jamás descifrada

que ve en la hondura del abismo

su propia salvación.
13.06.2004
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Desde el recuerdo: Marietta Cuesta, Ecuador.

POESÍA...POESÍA...POESÍA...

C O M O P A J A R O H E R I D O (A mi planeta Tierra)
Autora: Marietta Cuesta Rodríguez
Desde Cuenca -Ecuador
E-mail marietta@etapaonline.net.ec

Beso tu suelo oscuro
de vientre prodigioso.
Beso tu ala de arcilla ocre-dúctil y dócil.
Beso el arena tibia
de tus playas doradas
la gema de tus lagos
nutridos de luceros
el bramar de los mares con crestas
ondulantes
el cristal de tus ríos
caballos desbocados que trotan por ciudades
por puertos, por laderas...

Beso el verde-violeta del monte
en la distancia y la flor más sencilla
y el humus de la selva,
beso la piedra dura
la roca sensitiva
porque bajo la piedra-madre-natura-canta.
Beso tu estrellla oblicua
tus puntos cardinales
tu rosa de los vientos
tu brújula encendida de venas minerales.

Amo el rocío-perla-suspiro de las flores
y la hoja-porfiada que en el árbol se aferra
como PAJARO HERIDO
que al colgarse en el aíre se vuelve mariposa
y bendigo el aroma de tus frutos maduros
el putpurrí del bosque
la sombra del ramaje
la fragancia de mayo de oscuros
capulíes
y retamales de oro.

Y bendigo el vaivén del trigo y los maizales
la abeja zumbambera de los cañaverales
el jacaranda en grana
la orquídea temerosa
y el musgo que la acoge.
Te amo, por generosa, constante , previsora
por remendar laderas de todos los colores.
Amo la hierbabuena, tu melena de sauce
el estero montubio, tus manglares
la fina estalagtita de cuarzo
de la nieve
y TODO cuánto existe en tu GEOGRAFIA.

Eres como una madre
acogedora y tierna del pez inquieto
y ágil
del ave
de la liebre
del águila
del cóndor.

AMO la vid
y el vino de tu fuente tranquila
donde abreva el rebaño,
tu alegría en mazorca
los timbales del viento, tus nidos, tu desierto.

Te amo MADRE-TIERRA ! Paisaje
luz
y vida
del hombre que te encela
te quema
te desflora
te asfixia
te depreda
y muy de tarde en tarde, un poco te renueva.

Cielos Verdes
Autora : Marietta Cuesta Rodrìguez
desde Cuenca-Ecuador

Rosas lilas del prado,
enamoradas de los cielos verdes
bebo en la fuente de tus negros -ojos
y me pierdo en mareas consternadas
prendiendo inquietamente entre las olas
un ruiseñor con canto de cigarras,
instalo mis rocìos en el tiempo
y cual sediento girasol-agreste
encarcelo el deseo que sin rumbo
querìa revolar a tu morada.

Lo dejé en libertad
y
tú
no estabas...

Editorial del diario "El Nacional", Venezuela

Editorial de El Nacional: Ofensiva oficialista, Globorepresión
El gobierno bolivariano se ha empeñado en una batalla inútil contra los medios de comunicación tanto venezolanos como internacionales. Lo único que ha logrado con ello es un creciente desprestigio y una caída apabullante en su credibilidad, pero aún así insiste en agredir a los periodistas y a los dueños de medios.
A los primeros se les tilda de mercenarios, incapaces de tener un pensamiento propio y una conducta valiente y ética en el ejercicio de su trabajo. A los propietarios de revistas, periódicos, radios o canales de televisión, se le encasquetan alternativamente los títulos de oligarcas golpistas y de agentes de la CIA.
Al principio la monería oficialista causó gracia por su insoportable simpleza, luego motivó preocupación al convertirse en una manía presidencial y de los ministros de información, y hoy se le aprecia lamentablemente como el anticipo de un zarpazo militar y policial contra la libertad de expresión. No se trata de una exageración opositora ni de una estrategia conjunta de los medios: en realidad estamos ante una amenaza represiva que cada vez se vuelve más real y concreta.

La razón es muy simple y los venezolanos, que no son para nada ingenuos, ya han adivinado que el Gobierno necesita incrementar su capacidad de manejar y manipular la opinión pública para poder enfrentar la crisis económica y política que, en este momento y de manera imparable, se le viene encima.
Los estrategas de Miraflores insisten mucho en la necesidad de acallar las voces críticas que desmontan las estrategias embaucadoras del gobierno militar. Necesitan esto para poder adelantar las campañas de sometimiento ideológico que, hasta ahora, no han funcionado como ellos querían.
Este sueño irrealizable años atrás tanto en la Unión Soviética como en sus países satélites, vuelve a colocarse sobre la mesa en Venezuela, como una justificación del fracaso de la burocracia socialista para imaginar una estrategia funcional y atractiva para los sectores populares.
Si, por ejemplo, Globovisión no tuviera éxito como canal de noticias entre los televidentes, hoy el Gobierno no estaría armando un plan para cerrarlo, y acabar con un medio televisivo que lo único que hace es informar a cada momento, con precisión y efectividad. En cambio, si en Globovisión se empeñaran en un plan premeditado y siniestro contra el país y sus ciudadanos, pues a los pocos meses no gozarían de audiencia alguna, ni tampoco serían objeto de manifestaciones de aprecio y apoyo por su labor informativa.
El Gobierno tiende a despreciar a la mayoría de los venezolanos que no piensan como los escuálidos cuatro millones de votantes bolivarianos que apoyaron al Presidente de la República el 2 de diciembre. Ahora resulta que el culpable de la corrupción galopante en los ministerios y empresas del Estado, las matanzas en los barrios, los secuestros en las fronteras, la escasez de alimentos, la complicidad con las FARC, es Alberto Federico Ravell, por informar lo que pasa en Venezuela.

Menuda gracia.

Una ciudad se acerca con su mirada triste

Poema de teresa coraspe

a mis amigos poetas...

Una mujer se sienta
a la espera de la tarde
en un café cerca del río
se retrasa la tarde porque la noche llega
hay humo y mucha algarabía
Ya parpadean y se encienden las luces
una vieja rockola
devuelve la nostalgia de un tango
voces que ya no existen
regresan con la niebla
el campanario avisa
que una ciudad se acerca
con su mirada triste
al sentarse pregunta por los que
ya se fueron/ y temo responderle.
La miro fijamente como siempre miro
las cosas de la ausencia/
un trago fuerte recorre mi garganta,
quizás un grito detenido al borde de mis labios
unas horas que pasan
una verdad oculta detrás de una sonrisa
la miro largamente hablándole en silencio
me dice que no importa
ella espera el regreso de los que ya no están
Se levanta y la sigo
escucho que murmura: no busques más la tardes
que la noche vendrá.
Ciudad Bolívar, 8 y 9 de Febrero, 2008

Un poema del libro: TANTA NADA PARA TANTO INFIERNO.

ANTIGUO ESPLENDOR

teresa coraspe

I

ahí había vivido, crecido, amado.
Mis antepasados vivieron y murieron. Las paredes

hablan en silencio; aún puedo oir el eco de

lejanas voces;

hoy recorro cada lugar desdibujado con un grito

apretado a mi espalda.

Todos han muerto me repiten los árboles

secándose ante un sol sin clemencia

todos han muerto me dicen las campanas

de la Iglesia cercana;

todos han muerto y mis pasos resuenan

sobre el polvo de alfombras deshechas.

Los habitantes ya no existen;

los espejos son espectros de imágenes llorosas.

Yo camino,

piso descalza el polvo desleído del tiempo;

piso descalza el filo del olvido;

piso descalza una lágrima apretada entre mis ojos;

piso descalza el pico agresivo del cuervo y avanzo

Voy reconstruyendo cada rincón desdibujado

voy colocando las flores secas sobre floreros rotos;

voy sacando del fondo del vacío rostros de seres

que no olvido;

voy quitando telarañas, polvo seco desleído

de las honduras que ya son tristeza.

La casa me persigue como un fantasma sonámbulo

Abuela siempre vivió a la orilla del río.
Madre jamás estuvo más de dos años en ningún lugar.

Yo no tengo recuerdos

La memoria de la vieja casa

es la historia de un

que será real dentro de otro tiempo

Sigo tejiendo telarañas para el olvido

sigo pisando descalza la cabeza del cuervo;

los rostros de un daguerrotipo me sacan la lengua.

Voy descalza a la inversa del recuerdo.

Publicado en 1994, 91 poemas, Ciudad Bolívar,Venezuela.

NO MÁS FARC, NI EN COLOMBIA, NI EN VENEZUELA.

Las huellas sin tu pie (o acaso la nostalgia)

...o acaso la nostalgia...

teresa coraspe

Extendí mis manos hacia el tiempo y sólo

encontré el vacío que dejó tu mirada

las huellas sin tu pie/ los dos perdidos

de tanto andar en la distancia/ aferrados

a contarnos mentiras y silencios/

a no decirnos nada tratando de jugarnos

la vida/ inventarnos historias

y después sentarnos a pensar que son ciertas

a masticar la paciencia cada segundo/

eso pude aprender/

pero ahora/

las tardes se me fueron/ se me fueron las tardes

una a una se me fueron perdiendo/

extraviadas/

en este laberinto de crear sueños

no he podido encontrarlas/ por más

que lo he intentado de múltiples maneras

se fueron para siempre/ y ya no volverán.

Ciudad Bolívar, 3 de Febrero, 2008

Una mirada en la poesía erótica actual: Teresa Coraspe; Pedro Pablo Pérez Santiesteban (Cuba); Daniel Montoly, Rep Dominicana; María Gabriela Abeal.

(Del libro inédito: ÉXTASIS DEL MAR: 2003-2007)
teresa coraspe


“…entonces vienes
me habitas
me posees
y me descarno
sobre estos cementerios de sal”
(Vuelvo con mis Huesos)
t.c
I
Extiende
Todos los actos de tu vida
sobre mi cuerpo.
Quiero morir
en esta rebelión
de nuestra piel
hondo extravío
más allá de todo límite.
II

Descansa
en la curvatura de mis labios
puedes ir más allá
si quieres
y llegar hasta los nervios
de mi sangre.

III
Te he recibido todo y todo te me has dado
¿Qué más quieres?
¿Te gusta así?

IV
Soy Mar
Tú, Río
¿Acaso había que esperar tanto
para poder confluir de esta manera?

V
El mar se devuelve
Encrespándose.

Soy quien te llama
Ondúlame entre tus aguas
Tómame
por la ancha geografía
de mi cuerpo.

VI
Tiemblo
cuando pienso en tus manos
sobre mi cuerpo
en tus manos que saben
el recorrido
donde el secreto
es la abertura
del silencio o del grito

28.04.2003

“…mientras con dulce acento, ríes, ríes,
lo que a mi me arrebata los sentidos,
pues al verte, mi Lesbia, no me queda
voz para hablarte.”
(Catulo)

CARTELES DE UNA PUTA TRISTE (Selección)
CUADRO I

Me siento sobre la silla
tú te sientas sobre mis piernas (frente a mi)
me abrazas junto con el respaldo

y haces lo que debes hacer
lo que quiero que hagas

La silla es un temblor

un estremecimiento y nos besamos...

2006-

REGRESO ERÓTICO A MADRUGADA ABIERTA

Pedro Pablo Pérez Santiesteban

Sobre esa silla de estilos pasados

disfruto tu cuerpo abierto sin censuras

-Fresco y esquivo-

como el vino que te ofrece mi garganta.

Revuelvo en mi pecho tu perfume

y te dejo escapar como a una ola.

Entre dedos y caricias voy buscando tu surco,

para beber la espuma blanca que desliza tu cadera.

II

Regresaste a posar en mi ventana;

tu luna tibia,

tu pecho erguido.

Estoy ebrio de placenteras madrugadas,

de repartir mi semilla por tu cuerpo,

de entregarte mi sustancia sin consuelo.

POEMA, María Gabriela Abeal
Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.
(Pablo Neruda)

Rodear con mis brazos
cada fruto de tu huerto.
Libérame,
luego desgarra mi envase para siempre,
que no queden huellas,
si dejas un rastro
que sea de piedritas blancas,
si lo encuentro
que vuelva a germinar
en los bordes de mi boca.
Pero ahora
rescátame,
de esta piel acosada por la ausencia.
Respírame, sí
respírame en el oído,
que sea tu aliento
el único murmullo
que me mantenga viva.
27 de Diciembre de 2007

Amor de tantra y tréboles.

Daniel Montoly



La oscuridad rebelde
encierra tréboles
en su vientre,
se acurrucan,
sutilizan sus veloces
y mágicos destellos.
Te penetro
con los roces audaces
de mis dedos,
estigmatizo con humedad
tus senos púberes;
rueda tu carmín
por mis labios
sin preámbulos,
ni velas

eres joven luna:
el farol que alumbra
mi musgo negro,
poda con amor
en tus bustos místicos
la muerte y mi silencio.
Ven,
aproxímate,
en tu flora
acoge la levedad
de mis deseos,
permíteme abrir
la cerradura de tu aura
Y seré un pobre prólogo
en la rica sinfonía
de tu vaivén divino.

Escuchará el preludio
de mi voz
surcar tu monte

como un águila salvaje.
Que se sature el viento
con tus espasmos.
Ven,
yace plácida,
sé mi sombra,
goza mi puñal armónico
en tu alcoba de suspiros
Me dices,
te digo,
me besas,
te beso,
somos, inconscientes
raíces humedecidas
en el tántrico misterio.
Esconderé mi cabeza
en la hondura de tu abismo,
arriba, luna,
se escuchará el regreso
del fénix
venir cantando sutras.
Ven,
deja que desnude
tu mándala secreto,
que beba la miel
de tus entrañas.
Ven y besa
con tu luz
mi oscura niebla,
y entonces luna,
entonces
nacerán el alba,
dos luces y un universo
Daniel Montoly © 2002

Un poema de Gabriela Abeal (Argentina)

Gabriela: Al fin va tu poema, ese que tenía guardado y esperaba en un pequeño rincón del Archivo; si esperaba era porque tenía la oportunidad de un viaje y llegó; así como llegan los pasajeros que se retrasan, no porque ellos lo quisieron, sino porque tenía que ser así: y vino en Enero, quizás finalizando, pero, ¿acaso esto importa?.....TC



Para que tú me oigas

mis palabras se adelgazan a veces...

(Pablo Neruda)

se hacen ágiles
endebles, etéreas como el viento.
Es ahí,
cuando yo regreso a mis orígenes
para no volver a engendrar
señales mudas, vocablos sordos,
verbos sin destino.
No es problema de mi boca,
ni de la articulación de las falanges,
ni que tenga un laberinto sin salida
en alguna zona de mi cuerpo
comprometida con tu carne.
Mis señales se desnutren,
se pierden, se debilitan,
porque tú
construiste un muro,
un escudo impenetrable.

31 de Diciembre de 2007 (Gabriela Abeal)

Pedro Pablo Pérez Santiesteban, poeta cubano

"...este cubano que lleva el alma

deambulante entre el trozo de una ola,

el humo de tabaco y un sorbo de café".

Pocas palabras para acercarnos a una breve conversación

con Pedro Pablo Pérez Santiesteban . Y desde aquí pueden contactarlo

a través de sus páginas en la web y lo más importante sus poemas que he tomado de ellas. TC.

http://www.pedropabloperez.es.tl/

http://www.pedropabloperez.net/

Del libro: EN LA LUZ DE MI SOMBRA

Exilio

Mis pasos sobran en el andar foráneo
donde el ritmo de la calle me es ajeno.

Se escarcha el tibio sabor de los recuerdos

cuando la fría noche penetra silenciosa.

No hay un eco de voz en mis oídos

que señale consciente mis raíces.

Estoy navegando con la brújula apagada

en un barco que se encuentra a la deriva.

Dicen que soy

“Viajo sobre el sol de las montañas,

aspirando llegar hasta mis mares”.

Dicen que soy el último romántico,

de los que ya no viven sin engendrar suspiros.

“Que soy obsoleto en el nuevo mundo.”

Dicen que soy un trepador de nubes,

escalando en el misterio de la lluvia.

Un contador de estrellas

en el invierno crudo.

Ajeno a ti

Hay una taza de café

humeante rondando mi ventana,

tras el árbol de la hojas secas,

un poco de letras revueltas sobre el papel torcido

Tu nombre escrito con tinta azul,

mientras el mío palidece en el grafito

Hay lluvia rompiendo los cristales

y matices del viento que me arrastran tu voz,

mientras la mía se esfuma entre las nubes.

Hay poco de mí.

Dos poemas inéditos:

I

Rincón interno.

Hay campanas

que repican a distancia

de la iglesia enterrada en el olvido.
Hay luces parpadeantes

que se muestran

en rincones,

y un amor extravíado

en mi bolsillo.
Hay un nombre perdido

entre la aurora,

y un sueño de insomnio

mostrándose en mi cama.

Despojo marino.

II
Si el mar

llega a tu puerta

déjalo jugar

con tus orillas.

Que lave el sudor

oculto en tus pies.
Retoza con la espuma

que recorre tu cuerpo

y entregate sin miedos

a la profunda ola.

Sacude tu espacio

de la sal repartida

y entierra en la arena

el dolor del pasado.

TRAZOS EN LOS COPOS DE DICIEMBRE QUE DUERMEN SOBRE UN BANCO DEL PARQUE

Poema de Jorge Bousoño, La Habana-Cuba.

“A los parques tampoco les gusta

que le disparen"

(John Lennon)

I
El tiempo sigue sentado

en el banco del parque, aun

y enciende la guirnalda de farolas

el amor se desmorona

(hay demasiada humedad

en los ojos de la esperanza)

la muerte sigue siendo esa promesa

imprescindible

que hemos de cumplir tarde o temprano

¿dónde está ese chico que fui?

en él yo creo

con todos sus riesgos, y pruebas

ha de quedar alguna estrella vacante

después de los sueños
un álbum

arañas que custodian

una caja de zapatos con el pasado

un prado

flores silvestres que se disputen nuestros vellos

en el ruedo cuerpo sobre cuerpo

(hay momentos que las aguas no logran borrar

por más que mantenga la cabeza

debajo del grifo)
ahora comienzo a desempolvar los recuerdos

tal vez a despedirme de todos

no sé

al descorchar la champaña

algo dejó de latir

muy en lo profundo.

© JB (31.12.2007)

Entrevista para FAUNA URBANA, Ciudad Guayana, Venezuela

Teresa Coraspe: Vivir para la Poesía

Carlos Yusti

¿Qué ha desamprendido como poeta?
Como poeta, más bien he aprendido de todo. ¿Desaprendido?,quizás la falsa moral de la que todos están enfermos.

¿Qué ha aprendido como ser humano que escribe poemas?
He tratado de seguir las normas de Kant: una autorregulación de la consciencia; y la poesía me llevado al pedestal de la contemplación, y un extraño y profundo amor por la soledad, la lectura y la naturaleza.



¿Vale de algo la falsa humildad?
La falsa humildad es sólo una máscara que el humilde descubre fácilmente en la mirada. No vale nada, absolutamente nada.

Hay muchos que son excelentes, pero como personas son seres lamentables,¿Es ese su caso?
Vaya que no. Prefiero ser un ser humano honesto y con la ética como norma de mi vida. No, no es mi caso.

¿Un poeta es contestario por naturaleza o es sólo pose?
Soy por naturaleza rebelde, quizás contestatario y no es una pose, quien me conoce lo sabe y aparte, está en mi trabajo literario.

¿Cómo reconoce a los buenos poetas?
Por la forma cómo hacen vibrar los sentimientos; cómo nos llegan sus lecturas, cómo encienden nuestro sentir interno. Y por supuesto, conociendo su trayectoria de vivir para la poesía y con la poesía…aquí no hay cuentos.

¿Nombre cuatro poetas (hombres o mujeres) relevantes y el porqué?
Prefiero no responder esta pregunta así tan llana. Quizás la respuesta anterior esté vinculada con esta nueva interrogante. Lo cierto es que hay demasiados poetas (hombres o mujeres) que llenan mis expectativas y cuatro es un número muy limitado para los muchos poetas que han llenado mi vida de gozo espiritual.

¿Hizo bien Platón expulsando a los poetas de su ciudad ideal?

De repente no le fue fácil lidiar con personas tan irreverentes y desde su punto de vista quizás fue bueno para él: tanto que siempre se nos hace esa pregunta.

¿Sirven de algo los poetas?
Yo no sé si los poetas tienen que ver con alguna utilidad; en todo caso le dejo esa pregunta los dioses…

¿Ya escribió su gran libro, o sea sus Cuatro Cuartetos, su Cementerio Marino, su Canto General?

Cada ser humano aporte lo esencial a la vida, al mundo. Yo sigo construyendo mi espacio, mi lugar, mi trabajo y que sean otros quienes lo juzguen.

¿Hay mucho poeta tapa amarilla o es solo una falsa apreciación?
Sí, lamentablemente, y no voy a caer en detalles. Soy exigente, sólo eso.

¿Cuál es la diferencia entre un poema erótico y un poema pornográfico?
Siendo sincera a veces se me confunden esas connotaciones; pero lo erótico es artístico y lo pornográfico: grosero y comercial.

¿Transcriba un poema erótico?
Elige el que quieras para la revista, ya que tienes muchos por ahí, te dejo esta encomienda…


¿Tiene futuro la poesía en un futuro frío y tecnológico?

La Poesía siempre tendrá futuro, y aunque parezca extraño la tecnología está a su servicio y no como se dice, que la tecnología destruye al libro a la lectura, al poema. No creo que realmente sea así. Hay con la tecnología una mayor difusión del quehacer literario; si no es cierto que hagan una encuesta sobre los blogs y las páginas literarias en la web y los múltiples intercambios culturales a través de la Internet.

Poema seleccionado por el entrevistador:

EL JUEGO:

Entro a los cafés

miro la gente que se sienta a la mesa

enciendo un cigarrillo

observo el humo deslizarse

pido una copa más

Pienso que irás de la mano

con una chica de Pekín

por las calles de Ohio o Nueva York

Me envuelvo en el susurro de tu voz

cuando te masturbas en las madrugadas

esa manía que tienes de enloquecer

mis sentidos

y hacerme perder la razón

mientras me entrego a tu juego.

TC.

Un poema de Enero: TREGUA

Ya me lamentaba de un Enero sin lunas ni poemas; no es para mi tanto silencio y quiero romperlo con TREGUA, quizás no tan acabado como hubiera querido, pero dejarlo tal como está quise, y compartirlo con los amigos, la gente de la Poesía, que vive remontando la huella, quizás la que he buscado sin encontrarla jamás. Un aBrace para todos, los que están conmigo en la luchar de existir. Teresa.

A tí, siempre este poema TREGUA:

Déjame ver qué pasa qué puede suceder

después de cierto tiempo

sin saber uno del otro

descubrir si aún será posible

volver a respirar esta ausencia

este caos

al borde del abismo

Jugar cara o sello

guardar el enigma sin decir palabra

Ocultar el detalle cerrarlo

proseguir en el juego

inventar otra táctica

quizás algún silencio

dejar abandonada una huella

un camino/ una tibia tristeza

jugarme en esta tregua

una vida extraviada

que espera una respuesta.

20 de Enero, 2008

Benazir Bhutto (Pakistán)

Por un país libre: como lo ha sido VENEZUELA.

EL NACIONAL - Domingo 23 de Diciembre de 2007
Siete Días/7
Enrique Krauze, pensador y escritor mejicano.

¡Que vivan los estudiantes! Los "chamos" venezolanos son demócratas y liberales modernos, con una clara vocación social

ENRIQUE KRAUZE
S i Hugo Chávez ha pensado en convertir a Venezuela en una Cuba con petróleo, los venezolanos que se oponen han descubierto el antídoto. Es el movimiento estudiantil. En contraste con casi todos sus antecedentes en la región, más inclinados a la revolución socialista que a la democracia liberal, los "chamos" venezolanos no reivindican las ideologías estatistas del siglo XX ni las pasiones románticas del siglo XIX sino los derechos humanos del siglo XVIII.Al mismo tiempo, son demócratas y liberales modernos, con una clara vocación social.No lanzan adoquines ni levantan barricadas ni alzan el puño desafiante: son luchadores cívicos, reformadores pacifistas. Y encarnan una esperanza de reconciliación para un amplio sector de la sociedad venezolana.Los movimientos estudiantiles fueron determinantes en la política iberoamericana del siglo XX. Siguiendo la pauta del que estalló en Córdoba, Argentina, en 1918, lucharon por la "autonomía universitaria", un ideal en apariencia inocente pero fundamental en países sin instituciones que limitaran el poder personal, a menudo tiránico. En 1921, un Congreso Internacional de Estudiantes reunido en México quiso concertar el repudio continental contra el dictador de Venezuela, Juan Vicente Gómez. En 1928, los estudiantes de ese país se propusieron derrocarlo. No lo lograron, pero su movimiento fraguó a la generación del pacto democrático que –al margen de sus defi ciencias y discontinuidadesse había mantenido hasta ahora, cuando Chávez ha intentado subvertirlo.Junto al impulso libertario, casi todos los movimientos estudiantiles sintieron una fascinación por la Revolución Rusa. En un primer momento, los estudiantes querían parecerse a "Sachka Yegulev", joven idealista que ofrenda su vida por la libertad (personaje de la novela homónima de Leonides Andreiev). Pero llegado el momento de aspirar al poder, preferían otro modelo ruso: Lenin.La emulación se cumplió con creces en 1959 con el asalto al poder de Fidel Castro, fogoso líder de los movimientos estudiantiles cubanos en los años cuarenta. A partir de entonces, desde el Cono Sur hasta México, dos generaciones de jóvenes revolucionarios (universitarios radicalizados, no obreros ni campesinos) soñaron con seguir su ejemplo y sucumbieron al hechizo, aún mayor, del Ché Guevara. Se incorporaron a la guerrilla o predicaron las diversas doctrinas marxistas en la prensa y las aulas. El resultado fue trágico: se perdieron decenas de miles de vidas, sacrifi cadas por los militares que no quisieron responder al desafío juvenil con reformas políticas sino con actos genocidas.Por fortuna, en varios países –señaladamente en México, con la generación estudiantil del 68- un sector comenzó a entender el valor de la democracia liberal. Los vientos libertarios del Este ayudaron también. Los dictadores de derecha fueron arrojados del poder. Lo mismo ocurrió con el régimen autoritario sandinista y las sanguinarias y fanáticas guerrillas marxistas de Perú. Por un tiempo el Lenin caribeño se quedó solo, en su isla personal donde no se toleran estudiantes revoltosos.Doscientos mil estudiantes venezolanos han estado activos desde fi nes de mayo de 2007, cuando el gobierno cerró RCTV. Ese acto presagiaba la completa estatización de los medios. Luego sobrevino la convocatoria al Referéndum del 2 de diciembre.Pero el movimiento ya estaba en las calles y las conciencias: con asambleas, talleres de discusión, marchas, boletines, hojas volantes, mensajes y correos electrónicos, los estudiantes comunicaron que la abstención era suicida y llamaron con vehemencia al voto, y al voto por el No. Chávez trató de desprestigiarlos llamándolos "hijos de mami" o "lacayos del imperio" y reclamándoles "que estudien", pero 70% de la población avaló su derecho a protestar. El día en que se escriba la historia de aquella noche del 2 de diciembre en las ofi cinas del CNE, se sabrá que los estudiantes fueron el factor clave de resistencia ante el fraude que se maquinaba. "Tengo miedo pero la libertad vale la vida", decía textualmente un mensaje enviado por celular de uno de los líderes. Conquistar ese miedo los llevó a la victoria."No luchamos contra un hombre" –ha dicho Yon Goicoechea, uno de los líderes-, sino por la reivindicación de los derechos civiles y humanos de todos los hombres de Venezuela. Ese es nuestro objetivo no se alcanza en un mes ni en un año, así que hay que prepararnos para la larga lucha que se avecina".La tarea será tal vez más larga y ardua de lo que imaginan.Chávez ha advertido que volverá a presentar su reforma.Los estudiantes deben mantener su autoridad moral intacta por cinco años. ¿Formarán un Parlamento universitario? ¿Integrarán un nuevo partido? El enemigo es formidable y las posibilidades de un desenlace trágico no son despreciables.Pero contra la propaganda intimidante del Estado, los estudiantes tienen un arma eficaz, sólo una, la misma que muchos de ellos descubrieron en la obra de Octavio Paz: la voluntad de "devolver la transparencia a las palabras".


© 2007 CA Editora El Nacional. Todos Los Derechos Reservados

Siempre hay un día, poema de Luis Gilberto Caraballo

A lo mejor te encuentre en alguna noche
en el mismo lugar,
donde la Ceiba tiene el semblante del tiempo
y seguro no podré verle sus raíces.
Sus ramas,
algunas más altas,
otras más débiles, parecerán colgadas
por los dioses en un cuadro nocturno, volando.
Como los sueños y las nubes;
que muchas veces no sabemos cómo aparecen, y porque.
Solo apreciamos que flotan y nos llevan a derroteros diferentes.
Aparecerá sóla la Ceiba,
erguida como una torre iluminada de azares y coincidencias.
Y se verán hondear en ella, sus hojas,
como bailarinas elegidas por la ventisca en el teatro de la vida.
Y el eco en el alma
transmontará en nosotros tantos años y desnudará la memoria y la desmemoria.
Para entonces saber,
que había muchas miradas evitadas entre nosotros,
y otras que estuvieron demás
Como también,
una sonrisa plateada,
y unas manos deseando tocar a las otras.
Y alguna pena,
cuando olvide,
olvidamos que también existías,
y existíamos en un abismo.
Si aún tienes tiempo, y si aún crees, presientes
que unas manos hilan del más allá nuestros andares.
Ese quizás sea una de las recompensas para tanto olvido.
Éramos parecidos, éramos tejidos bajo el mismo cielo
y alguien dispuso que no supiéramos el uno del otro,
ni el otro de nosotros y así la noche se congregaba en su cierres
y amanecía en la ceiba.
Y el viento luminoso se encargaba de escribirnos una historia
en sus raíces,
cuando bebía desde lo profundo,
en sus ramas donde dejaba sus huellas, sus marcas incumplidas.
Para que hoy,
justo en la noche,
supiéramos el uno del otro,
y los otros de nosotros
y supiéramos que no estábamos solos,
no éramos errantes mercaderes de almas,
ni amasijos sin destinos,
éramos los mismos.
Sí fuimos elegidos
para arribar al mismo puerto del encuentro, al mismo sitio
que nos dio origen.
A ese cielo que callaba con su prestancia de noche libre
que vivió muchos días de apatías,
y muchos días de distancias,
y sinsabores. Le debemos nuestro río, y nuestro amor
y le debemos que con su semblanza se pare en algún paraje ante nosotros
y nos deje ver la historia, más nítida y clara que la luna esbelta.
Como siempre existía alguien más quieto, un guardián
alguien menos avezado, mucho más distraído.
Quizás mucho más sabio
y ese es entonces
nuestro último destino, nuestro último hombre.
Lo que somos nosotros,
lo que hemos sido siempre.
Y que no se nos olvide,
que alguien nos mira desde lo más alto,
sin juzgarnos.

Luis Gilberto Caraballo
Diciembre, 2007

V E N E Z U E L A, U N P A Í S.

UNA DEMOCRACIA PARA EL MUNDO. 2.12.2007