Un poema de José Alejandro Peña, Rep. Dominicana

TÓTEM
No la redonda huella de los príncipes huraños de la región de Roanoke Islan

ni el ágata que hechiza al bondadoso

ni el símbolo materno de una llama que roe y roe la sapiencia del bosque

ni la oreja mordida de los muertos crueles

ni el pie recién lavado de la mujer amada

sino lo diamantino del instante

que bordea los límites del cosmos...
No hay flecha que traspase la sombra deleznable del hermoso centauro

acobardado por un graznido díscolo y maligno que proviene del aire de las cuevas

como una voz lejana que se convierte en roca desgranada

y no en ninguna cosa menos densa que el espectro de un hombre

cuya apariencia podría ser la de alguien conocido o la de alguien que llama por su nombre

a las deidades huérfanas que visten una piel dura de animal sagrado.
Ah si pudierais decirlo con una sola letra o con un trapo pegado al corazón baldío

que no es el polvo ni la sangre ni la luz ni el espíritu del agua lo que nos amolda y acribilla
sino la indiferencia ese demonio que engendrara canina envergadura

en el zumo de arroz y en la quinina procesada como un néctar diabólico.
Vosotros que fabricáis con granos de cacaola suerte de una vaca y de un león

¿por qué queréis tacharle la concienciaa un hombre que está vivo para siempre?

Un día más o un día menos, qué importa, en la vida de los seres. Felicidades: 9.7.08. Recibidos los libros, hermosos poemas, gracias. TC.

"Orfeo, lo que de él queda (si queda),/lo que aún puede cantar en la tierra..." Poema inolvidable de Montejo.

Y sólo entre tanta ausencia y con problemas de la existencia, me llegan los poemas de Eugenio; listos para los lectores del blog y gracias al Profesor Silvio Orta. Él mismo los dedica a la gente amiga del Astoria... Desde aquí un poeta, un gran poeta que se nos fue tan de repente cuando su voz nos es tan necesaria. TC.

Gente amiga del Astoria:

Eugenio Montejo era mi amigo. Hace ocho días
Partió para dejarnos la tierra más clara. Por eso
quise esta noche dejarles algunos de sus poemas.
Son buena compañía: para las conversas,
para el silencio, para la compañía, para la soledad.
Para el amor y sus vinos.
Son el amor y el vino.
Silvio.
20 de junio de 2008

LA POESÍA

La poesía cruza la tierra sola,
apoya su voz en el dolor del mundo
y nada pide
ni siquiera palabras.
Llega de lejos y sin hora, nunca avisa;
tiene la llave de la puerta.
Al entrar siempre se detiene a mirarnos.
Después abre su mano y nos entrega
una flor o un guijarro, algo secreto,
pero tan intenso que el corazón palpita
demasiado veloz. Y despertamos.

CANCIÓN

Cada cuerpo con su deseo

y el mar al frente.

Cada lecho con su naufragi

y los barcos al horizonte.

Estoy cantando la vieja canción

que no tiene palabras.

Cada cuerpo junto a otro cuerpo,

cada espejo temblando en la sombra

y las nubes errantes.

Estoy tocando la antigua guitarra

con que los amantes se duermen.

Cada ventana en sus helechos,

cada cuerpo desnudo en su noche

y el mar al fondo, inalcanzable.

DURA MENOS UN HOMBRE QUE UNA VELA...

Dura menos un hombre que una vela
pero la tierra prefiere su lumbre
para seguir el paso de los astros.
Dura menos que un árbol,
que una piedra,
se anochece ante el viento más leve,
con un soplo se apaga.
Dura menos un pájaro,
que un pez fuera del agua,
casi no tiene tiempo de nacer,
da unas vueltas al sol y se borra
entre las sombras de las horas
hasta que sus huesos en el polvo
se mezclan con el viento,
y sin embargo, cuando parte
siempre deja la tierra más clara.

ORFEO.

Orfeo, lo que de él queda (si queda),
lo que aún puede cantar en la tierra,
¿a qué piedra, a cuál animal enternece?
Orfeo en la noche, en esta noche
(su lira, su grabador, su cassette),
¿para quién mira, ausculta las estrellas?
Orfeo, lo que en él sueña (si sueña),
la palabra de tanto destino,
¿quién la recibe ahora de rodillas?

Solo, con su perfil en mármol, pasa
por entre siglos tronchado y derruido
bajo la estatua rota de una fábula.
Viene a cantar (si canta) a nuestra puerta,
a todas las puertas. Aquí se queda,
aquí planta su casa y paga su condena
porque nosotros somos el Infierno.

PÁJAROS

Oigo los pájaros afuera,
otros, no los de ayer que ya perdimos,
los nuevos silbos inocentes.
Y no sé si son pájaros,
si alguien que ya no soy los sigue oyendo
a media vida bajo el sol de la tierra.
Quizás es el deseo de retener su voz salvaje
en la mitad de la estación
antes que de los árboles se alejen.

Alguien que he sido o soy, no sé,
oye o recuerda,
si hay algo real dentro de mí son ellos,
más que yo mismo, más que el sol afuera,
si es musical la fuerza que hace girar el mundo,
no ha habido nunca sino pájaros,
el canto de los pájaros
que nos trae y nos lleva.


ESCRITURA

Alguna vez escribiré con piedras,
midiendo cada una de mis frases
por su peso, volumen, movimiento.
Estoy cansado de palabras.

No más lápiz: andamios, teodolitos,
la desnudez solar del sentimiento
tatuando en lo profundo de las rocas
su música secreta.

Dibujaré con líneas de guijarros
mi nombre, la historia de mi casa
y la memoria de aquel río
que va pasando siempre y se demora
entre mis venas como sabio arquitecto.

Con piedra viva escribiré mi canto
en arcos, puentes, dólmenes, columnas,
frente a la soledad del horizonte,
como un mapa que se abra ante los ojos
de los viajeros que no regresan nunca.


SEPTIEMBRE

Mira setiembre nada se ha perdido
con fiarnos de las hojas.
La juventud vino y se fue,
los árboles no se movieron
El hermano al morir te quemó en llanto
pero el sol continúa.
La casa fue derrumbada, no su recuerdo.
Mira setiembre con su pala al hombro
cómo arrastra hojas secas.

La vida vale más que la vida, sólo eso cuenta.
Nadie nos preguntó para nacer,
¿qué sabían nuestros padres?
¿Los suyos qué supieron?
Ningún dolor les ahorró sombra y sin embargo
se mezclaron al tiempo terrestre.
Los árboles saben menos que nosotros
y aún no se vuelven.
La tierra va más sola ahora sin dioses
pero nunca blasfema.
Mira setiembre cómo te abre el bosque
y sobrepasa tu deseo.
Abre tus manos, llénalas con estas lentas hojas,
no dejes que una sola se te pierda.

Para un gran poeta: Eugenio Montejo

En estos días he vuelto a la relectura del libro de ensayos El Taller Blanco, título que Montejo selecciona para esa publicación; precisamente por todo lo que relata Juan Villoro en este texto que reproduzco para el lector y que me llegara de manos del Profesor Silvio Orta (Universidad de Oriente), Venezuela. Pronto haré una selección para este blog de la poesía de Montejo, gran poeta , uno de los más grandes a la par de Rafael Cadenas. Les dejo estas palabras y la blancura de la harina despierta en las madrugadas de la infancia y que se quedaron fijadas a la memoria en ese taller del ensueño. tc.

El pan dormido

Por Juan Villoro

Ha muerto el poeta venezolano Eugenio Montejo. Poco antes de cumplir los 70 años se integró a la ronda de fantasmas que viven en su poema "Los ausentes".El padre de Montejo fue panadero en tiempos anteriores a los hornos eléctricos, cuando la harina se confiaba a una cavidad de ladrillos rojos, donde los leños ardían despacio. Aquel hombre que conocía la dignidad del trabajo duro se inició como aprendiz, barriendo y cargando canastos, ascendió a maestro de cuadra y pudo al fin poner su propia panadería. En el ensayo "El taller blanco" su hijo recupera una infancia dedicada a contemplar el paciente esfuerzo de inventar el pan: "La harina es la sustancia esencial que en mi memoria resguarda aquellos años. Su blancura lo contagiaba todo: las pestañas, las manos, el pelo, pero también las cosas, los gestos, las palabras". Ésa fue la escuela de un poeta.Montejo prefería trabajar en el silencio de la noche, cuando sólo algún pájaro despistado conservaba su jornada de trabajo. No es casual que dedicara poemas al ánimo tembloroso de una vela, a los asombros de una noche natal, a los trenes nocturnos, a la soledad de la "noche en la noche", cuando los amigos se van por cigarros o cervezas y prometen volver pero no lo hacen.Como los panaderos, Montejo horneaba con calma sus poemas para que despertaran a la luz del día. Sus versos están construidos con la sencillez de quien dispone de una materia elemental que se puede amasar de modo infinito. Una voz directa habla de las cosas del mundo: "Cruzo la calle Marx, la calle Freud;/ ando por la orilla de este siglo,/ despacio, insomne, caviloso". En su recorrido, encuentra una mujer dormida, un burro que soporta el castigo de su amo y no se queja, un jardín intacto, un niño que abre los ojos en el pabellón de prematuros, las variadas sombras que arrojó Pessoa y un gallo loco -siempre un gallo- que, al modo del poeta, canta a deshoras."La poesía de Eugenio está hecha de elementos simples", me dijo un día Álvaro Mutis, "lo interesante es cómo los desordena". Montejo no describe: inventa. Cuando habla de una mesa revela el dolor de la madera, lo que siente en clave secreta mientras el vino se derrama y los demás conversan o mientras aguarda, largamente, su oportunidad de intervenir, de volver a ser el sostén de la comida.Montejo fue un poeta de los adioses. Se despidió del siglo XX, de su padre, de sus amigos, de Lisboa, de otros poetas convertidos en estatuas e incluso de sí mismo: "era mi despedida de este mundo/ la primera vez que me moría". La evocación de lo que se va y regresa como perdurable ausencia era su forma de estar presente. Ahora que ha muerto, hay algo a un tiempo reconfortante y doloroso en ver los muchos pañuelos blancos que dicen adiós en sus poemas. Nadie estuvo más capacitado que él para subir a un barco, levantar la mano desde la popa y volver ese gesto inolvidable.Gracias a que fechaba sus dedicatorias, puedo rastrear la primera y la última vez que nos vimos. Conocí a Eugenio Montejo el 18 de agosto de 1987. Era un hombre discreto, que prefería hablar en voz baja, de educación siempre presente y nunca artificial. Como el otro poeta mayor de Venezuela, Rafael Cadenas, no derrochaba palabras en la conversación; reservaba la lumbre para sus versos. En el país del vociferante Hugo Chávez, la mesura del poeta Montejo era un imprescindible valor ético.Adicto a Portugal, donde pasó varios años, el autor de Alfabeto del mundo tenía las maneras tranquilas, la elegancia sobria y la "tristeza buena" de un personaje de Pessoa. Hablar con él era una lección curiosa. Montejo reivindicaba la relación sencilla con lo que vale la pena. Había conocido mares, islas y bibliotecas, pero sabía que nada es tan necesario y misterioso como el pan.Nos vimos por última vez el 2 de agosto de 2005, en casa del poeta Eduardo Hurtado y de su esposa Marcela. A la cena asistió Guillermo Arriaga, quien tuvo el tino de incluir un poema de Montejo en la película 21 gramos. Esos versos que llegan como primeros auxilios (Sean Penn se los recita a Naomi Watts en un hospital) hicieron que la poesía de Montejo comenzara a ser muy leída en Estados Unidos. Durante la cena, Arriaga y Montejo encontraron territorio común en los animales. Uno era un arriesgado cazador de presas y de historias, otro coleccionaba las voces de las aves que escapan para cantar. Arriaga contó que los gansos suelen enviar a un explorador para saber si es seguro bajar a una laguna; en caso de que el explorador se equivoque, es expulsado de la parvada. "Un poeta exiliado", comentó Montejo.Con la cortesía que puso en todos sus afanes, el autor de Terredad tomó la previsión de anticipar lo que debíamos decir de él. El poema "La poesía" define su legado: La poesía cruza la tierra sola,apoya su voz en el dolor del mundoy nada pide- ni siquiera palabras. Llega de lejos y sin hora, nunca avisa;tiene la llave de la puerta.Al entrar siempre se detiene a mirarnos.Después abre su mano y nos entregauna flor o un guijarro, algo secreto,pero tan intenso, que el corazón palpitademasiado veloz. Y despertamos. Montejo tuvo la llave de la puerta. ¿Qué dejó en su taller blanco? El título de la novela del escritor cubano José Soler Puig, El pan dormido, resume su trato con las palabras.En la noche del 5 de junio, Eugenio Montejo se robó el fuego por última vez.Al día siguiente, el pan estaba listo.

Últimos días de una casa y unas palabras para Josefa...

PALABRAS PARA JOSEFA ZAMBRANO Y ULTIMOS DIAS DE UNA CASA DE DULCE MARIA LOYNAZ
Teresa Coraspe

Abrir el correo y encontrarme con el texto de JOSEFA ZAMBRANO y volverlo a empezar a leer como por arte de magia, es una delicia, una maravilla un asombro que no tiene fin; mucho más ahora cuando ha llovido durante toda la noche y la mañana está bellísima como para ir a sentarse frente al mar cubano o frente a nuestro río que es por demás bello. Pero amiga, leerte es profundizar en ese enamoramiento interior por la poeta cubana; es como ir por el río de la sangre que todo lo atropella en una convulsión de los sentidos. No puedes imaginarte, querida Josefa, las una y mil veces que he releído y vuelto a leer tus palabras, sin siquiera, (hasta hace poco) haber tenido la dicha de saborear una palabra completa de Dulce María Loynaz, pero tú supiste seleccionar la metáfora exacta, el verso preciso, donde la soledad, el amor y el tiempo se conjugan para hacernos disfrutar una atmósfera plena. Y si textos tan malos como los de Isabel Allende, fueron una maravilla al llevarse a la pantalla ¿te imaginas, querida e inolvidable amiga, lo que sería ese trabajo tuyo con un guionista de los tan buenos que existen en el mundo de la cinematografía? Tanto me ha apasionado la relectura de "tu" jardín... que he vuelto sobre toda tu obra, y muy especialmente en "Taumaturgias del Verbo", donde también pusiste lo mejor de ti en "Marie-Pierre Fernandes: cerca de Kateb Yacine, lejos de Nedjima", es un hermosísimo canto al amor, la amistad, el dolor y la ausencia que corroen el mundo en determinados momentos históricos y que como una gira infernal, se repiten a lo largo del mundo. Y que aún existan, en pleno siglo XXI, mentes fijadas en la Edad del oscurantismo. No querida, no puedo dejar desapercibido ese hermoso texto. Tengo que expresarme, porque no sabemos si podremos hacerlo en el futuro, no tanto por la coyuntura política de un régimen, también oscuro; sino por el espacio y el tiempo vital. Es tan breve, la vida, cara Josefa, tan desconsideramente sorprendente que volver cada minuto a respirar es como un gran milagro de Dios y de los dioses. Tu libro merece ser leído por toda persona que le agrade la buena lectura, los libros que son de calidad como los que tú escribes. ¡Mucho tiempo de amistad y poco de reconocimiento! Hoy te dedico este espacio de "Ojo de Buho", para promover la lectura, que es lo que deberiamos hacer: leer para que el espíritu se forme y controle en la faena del amor, la amistad y el conocimiento; para erradicar de una vez por todas el maniqueísmo y la controversia banal y así poder construir un mundo donde las ideas sean libres y aunque pareciera una contradicción, pero no lo es, porque cuando en el mundo atropellan y fusilan a las personas por sus ideales, se ve que hay algo podrido en el ser humano, y no sólo en Dinamarca, y no sólo en la Literatura, sino en todo el orbe. ¿Qué más podría añadir, sino unos poemas de Dulce María Loynaz, esos que tú has saboreado al calor del recuerdo, de palabras que te llegaron en forma profunda y penetraron tu alma de escritora, con ese fuego que sólo anida entre los buenos.
Poemas de Dulce María Loynaz:

LA BALADA DEL AMOR TARDIO
Amor que llegas tarde,

tráeme al menos la paz:

Amor de atardecer,

¿por qué extraviado camino llegas a mi soledad?

Amor que me has buscado sin buscarte,

no sé que vale más:

la palabra que vas a decirme

o la que yo no digo ya...

Amor...¿No sientes frío? Soy la luna:

Tengo la muerte blanca y la verdad

lejana...No me des tus rosas frescas;

soy grave para rosas. Dame el mar...

Amor que llegas tarde,

no me viste

ayer cuando cantaba en el trigal...

Amor de mi silencio y mi cansancio,

hoy no me hagas llorar.

QUIEREME ENTERA

Si me quieres, quiéreme entera,

no por zonas de luz o sombra...si me quieres,

quiéreme negra

y blanca. Y gris, y verde, y rubia,quiéreme día

quiéreme noche...

¡Y madrugada en la ventana abierta

!si me quieres, no me recorte:¡quiéreme toda...

o no me quieras!

Han sido muchos los trabajos que se han escrito sobre Dulce María Loynaz, cubana, nacida en 1902, y para la posteridad, un domingo 27 de abril de l997. En l992 obtuvo el Premio Cervantes para honrar una vez más tanto al premio como a la feliz ganadora.

Tomado de la página "Ojo de Buho", que dirige TC en www.arteliteral.com

Un poema de Francisco Alarcón, Venezuela

ABATIMIENTO

Quizá siempre, o muchas veces mire al mundo con tristeza
El triunfo si lo hubo no fue nunca para mí,
Los fracasos siempre fueron eso
Miré al infinito con ojos de vidrio, de invidente

Hoy, todavía no lo sé,
Ni con tu ayuda he podido resolver mi problema
¿Por qué tanto abatimiento?
¿Por qué tantas flores negras?

Me muero por vivir y vivo muriendo,
No como el Quijote, sino con angustia real
No es una novela que se explaya en el tiempo
Es un cuento corto que no ha conseguido su final

Miré siempre el finito de las cosas antes de comenzar,
Sin embargo, casi siempre logré llegar donde quise
Pero no lo disfruté, lo deshice en el camino
Di tumbos, los sigo dando, no concluyo

¿Por qué? No lo sé

Mi rumbo no es normal, pero es propio
No soy Cagliostro,
El espacio me dejó verlo desde variados ángulos
Unas veces fui lo que quise ser, otras no

¿Por qué tanto abatimiento?

Tuve amigos y enemigos, soy existente
Tuve vino, pan y mujer
Tuve y tengo sueños pero también pesadillas
Será real está vida de inconformidad

El alcohol no la llegó a destruir
No la mitigó, la traicionó cruelmente;
Sigo en el camino viendo figuras y contrafiguras,
Renuente a veces a continuar

Quiero hallar en ti todo,
Cuando todo no existe, aunque así lo queramos
Más no sé si aspiro a la vida o a ese todo
O me desvivo en la nostalgia para vivir abatido

Pronto, quizás lo encontraré
Pero no se lo diré a nadie,
No habrá comunicación en el ausente
En la visión eterna, sin disculpas, sin agravios

¿Descubriré la razón de mis abatimientos?
Solo con ella la imponderable muerte,
¿Me lo revelará todo, me dirá porqué existí?
Me llevará a mi libertad en paz
Si es así: ¡Gracias amiga mía!

Alejandro Peña Esclusa, Francisco Alarcón y Américo Martín

en el bautizo del libro de poemas de Alarcón.

Caracas, Venezuela.

Racismo a la venezolana (La expresión "mi negro")

FOTO: Galería de Héctor Rattia

Racismo a la venezolana
(La expresión ‘mi negro’)

Durante la Colonia, en Venezuela crecían y jugaban juntos los niños negros, mulatos, pardos y blancos.

Después, a finales de su adolescencia, surgían secretas intimidades entre la niña de la casa y el esclavo negro o mulato o pardo. La mantuanita daba órdenes al joven semental: ‘Miguel, venga y hágame un favor…’. (Había que guardar las apariencias). Pero en la soledad del bosque, acostados en la hojarasca, lo tuteaba y lo llamaba ‘mi negro’… o ‘mi negrito’ en los momentos de mayor emoción. Luego, en conversaciones íntimas con las amigas de su misma ‘clase’, la mantuana les comentaba: ‘Miguel es mi negro’… ¡Lo demás se sobreentendía!…

Si la niña blanca de la casa tenía su negro, el joven semental negro tenía su blanca. De noche, en la encerrona de los esclavos, muy quedamente confesaba a sus hermanos de infortunio: ‘La Niña es mi blanca’… ¡También se sobreentendía lo demás!...

Esas expresiones, hoy desaparecidas, llegaron hasta mi juventud. Durante mis días de liceo, si el amigo nos decía ‘¡epa!, mi negro, vamos a tomarnos una cerveza!’, significaba ‘¡epa!, mi hermano, vanos a tomarnos una cerveza’. Pero lo máximo era cuando la muchacha que nos gustaba nos pedía: ¡Anda, mi negrito, llévame pa’l cine!... Se nos caían los interiores…

Muchas, muchísimas, familias venezolanas (de apariencia blanca) tuvieron hijos pasaditos de horno (saltoatrás) que llamaban ‘el negro’ o ‘la negra’. Recuerdo que una vez llamé a casa de mi amigo Raúl y ante mi interrogante, la persona que atendió dijo: ‘Soy yo, el negro’. Si me hubiera dado su nombre, habría creído que marqué un número equivocado; porque aunque lo frecuentaba, nunca supe su nombre verdadero…

Estas expresiones (mi negro, mi negrito, mi negra, mi negrita) eran indistintamente aplicadas a catires y morenos, y las decíamos a quienes apreciábamos. Durante la campaña de Manuel Rosales hubo un intento de rescatarlas con la Tarjeta Mi Negra, pero desgraciadamente murió ahí… como murieron muchas cosas después de esa campaña.

El neoracismo de Venezuela fue creado por Chávez, porque racista es el que no llama negro al negro y disimula su desprecio llamándolo afrodescendiente.

Simón Anduze G.
Guatire, martes 27 de mayo de 2008,Venezuela.

Del libro: VÉRTICE DEL CÍRCULO

Me niego a compartir gestos

harta del festín de las bestias

Vislumbro el mar

Hombre- Mujer en plena posesión

Alguien rescata mi cuerpo del naufragio

II

Quedamos

en vértice de círculo

sin ninguna palabra

Abismo de una espera

donde todo regreso es imposible

y las leyes del cálculo

son cuentas que el azar circunscribe

a su centro.

III

Estoy entre algas

de barcos náufragos

La arena recibió calor de antiguos besos

Fantasmas habían poseído encuentros

Volví a los rastros que no han de regresar

jamás.

IV

Estoy fuera del centro

circulo al margen de los días

Vierto en la sangre estallidos

De huellas nos habla

la tarde que vuelve

a golpear

la endurecida piel

Muros de silencio

se reptilan a mi garganta

V

Transito este lugar que se repite

Conozco la hendidura de mis pasos

La ventana por donde el aire regresa

Redime la búsqueda que Soy.

VI

Estás conformado

a la medida exacta de mi cuerpo

máxima estatura de mi sangre

Somos el modo perfecto del deseo

Búsqueda constante de insaciable fuego

mágico lenguaje de piel.

VII

Vengo

a conversar el mudo lenguaje

Restregar el frío desdén

en las cerradas puertas

Mirar la rota palabra

Invoco acerca del retorno

Sólo percibo la simulada burla

sigiloso transitar del eco

bajo el perfil de regreso.

"....afuera quedó el viento

enredado a una hoja suspendida

Un adiós que no existe

Un vacío Un silencio..."

Teresa Coraspe, 1987

Revista SINALEFA 19, Edición de Primavera, 2008

Este trabajo sobre Rafael Bordao, Director de la Revista Sinalefa, fue tomado justamente del número 19, de este año. Interesante ensayo donde Raúl Tápanes, también cubano, nos da una visión bibliográfica de Bordao que, particularmente, desconocía. Creo que el lector ahondará mucho más en las interrogantes que quisiera hacerse busanco el link de la Revista:

http://militeraturas.ning.com/profile/RevistaSinalefa

Desde este blog, sinceras gracias por el envío que enriquece mucho más la información, que como poetas, nos complementan. TC.

RAFAEL BORDAO Y LAS ESCURRIDURAS DEL EXILIO

por Raúl Tápanes López

Cuando usted busca el nombre del poeta cubano Rafael Bordao en la revista electrónica habanera Cuba Literaria, sólo aparecen estas escuetas líneas: Escritor y editor (1951). Bibliografía activa: "Los descosidos labios del silencio". A pesar de ser uno de los poetas esenciales de la Cuba actual, Bordao es uno de esos innombrables que no aparece en antología, análisis ocrítica literaria alguna publicada en la Isla. No pierda el tiempo buscando su nombre en ninguna otra Rarevista literaria (oficial) publicada en Cuba. Hay que agradecer entonces a la entereza de alguien que al menos aparezcan esas once palabras. Los motivos del silencio son obvios, ampliamente conocidos por los cubanos y no voy a referirme a ellos.En 1968, el mismo año de las barricadas estudiantiles en París y de los tanques rusos en las calles de Praga, cuando escuchar a Los Beatles o los Rolling Stones en La Habana era diversionismo ideológico, un desconocido Rafael Bordao fue apresado en las calles del Vedado, como tantos otros jóvenes cubanos que lo fueron por el sólo hecho de tener melenas largas, creer en Dios, escribir raros poemas, ser homosexuales, o simplemente no cumplir lo que el Estado consideraba, debía ser losparámetros de un joven revolucionario. En 1980, el año en que más de diez mil personas se refugiaron en la Embajada del Perú -un pequeño chalet en el barrio más aristocrático de La Habana-, entre los 125 mil cubanos que abandonan la Isla a través del éxodo masivo del Mariel se encuentran algunos poetas como Reinaldo Arenas y Rafael Bordao.Seis años después Bordao publica su primer cuaderno –Proyectura- y en 1988 obtiene el Premio Agustín Acosta con Acrobacia del abandono. En 1995 ve la luz su obra consagratoria: Escurriduras de la soledad. Cinco años más tarde -el tiempo es una tiranía cuando se vive casi medio siglo bajo los vientos- llegan a mis manos algunos pocos poemas de aquél cuaderno.En julio del año 2000 comienza a publicarse en Matanzas -la otrora Atenas de Cuba-, algo así como una revista casera y artesanal, mezcla de ingenuidad y atrevimiento, al margen de las instancias oficiales y sin el apoyo de nadie. Unos doscientos ejemplares de veinte páginas (en realidad cinco hojas de papel carta dobladas a la mitad) impresos en fotocopiadora (portada y contraportada) y en una vieja máquina de escribir Underwood de 1958, papel de copia por medio. En su segundo número, de octubre de 2000, se publica el poema de Rafael Bordao El robo de la libertad. Recuerdo que alguien quería poner en su lugar un texto más audaz -políticamente hablando- que en la obra de Bordao abunda, pero al final -santo temor que nos permite vivir a los que no nacimos para apóstoles-, nos decidimos por ese poema, fácilmente extrapolable de la noche de Manhattan al mediodía habanero. Quizás sea algo totalmente intrascendente enla poética cubana, pero fue uno de los pequeños hitos que nos fueron dando el coraje necesario para descubrir la existencia de otra realidad, de otra dimensión en la que confluíamos con los espíritus prohibidos por una revolución que nunca existió.En los últimos años intelectuales también reprimidos en décadas anteriores como Antón Arrufat, se han atrevido a pronunciar en público nombres como el de Reinaldo Arenas o Cabrera Infante, pero Rafael Bordao sigue siendo un agujero negro en el espacio. La no existencia es uno de los mecanismos más usados en la Isla para intentar el control absoluto del pensamiento, como lo es también la existencia de una poética oficial, domesticada y artificialmente encumbrada, que rige y controla la célebre frase pronunciada en la Biblioteca Nacional en 1960. Y de Arenas y de Agustín Acosta y de Buesa y de algunos otros se puede hablar -pero poco- en la Cuba de hoy: que los muertos, por mucho que nos arrojen a la cara nuestra incapacidad en sus testamentos, ya están muertos: los vivos que pueden seguir escribiendo peligrosos poemas son los innombrables.Y es que Bordao es un poeta que no oculta, sino muestra con orgullo y altivez, su posición política. Hay quienes creen que arte y política están reñidos, pero existen en nuestra historia demasiados ejemplos que invalidan el criterio: Heredia, Zenea, Byrne y tantos otros. Hay en esta época una doble moral, una hipocresía que escandaliza y aterra, y que tiene su manifestación en el arte: cuando el artista de izquierdas politiza su obra, se le llama arte comprometido, cuando lo hace alguien que no simpatiza con el socialismo se le reconviene por la politización de su arte y se rasgan las vestiduras y se vierten ceniza sobre las cabezas los mal intencionados y los tontos útiles. Los mismos que le reconocen a Nicolás Guillén o a Roberto Fernández Retamar una indiscutible autoridad literaria e intelectual, pese a la militancia política que prevalece en sus obras y actos, le niegan su reconocimiento a Reinaldo Arenas o Rafael Bordao por sus posiciones políticas.La insularidad enunciada por Virgilio Piñera en la maldita circunstancia del agua por todas partes, es determinante. Escurriduras de la soledad es un libro sobre el mar, tan imprescindible para la poética cubana como las aguas que rodean la Isla. No podía ser de otra manera. La memoria y la condición de exiliado, fuentes inagotables de la poesía de Bordao, pasan a través del mar, se arrastran -más que nadan- sobre las olas del Estrecho de la Florida desde El Morro hasta el Manhattan de la Estatua de la Libertad. A través del mar pasa el odio y la paz, la esperanza y la desesperanza, el destino impuesto y la libertad. Es el signo de la Generación del Mariel, la que abandonó la Isla en un éxodo inédito desde los tiempos bíblicos, la que huyó a través del mar y de la cual Rafael Bordao es una de las voces poéticas más emblemáticas. Ya hace unos años alguien escribió sobre el lenguaje poético de Escurriduras...: Es esa ola insoslayable que remite su historia: memorias, recuerdos que estallan silenciosos de otras voces que permanecen como mudos navíos contra el paisaje... El poeta nació junto al mar, en una ciudad levantada alrededor de una bahía y murió en el mar antes de resucitar en la Nueva York de Lorca y de Martí.El hermetismo como heredad de una cultura de resistencia y la intensidad cambiante de los vientos marcan el ritmo de la resaca contra El Malecón y los textos de Escurriduras... El cuaderno está alumbrado como una sinfonía que sigue el movimiento de las aguas. Oleaje, Marejada, Mar de fondo y Escurriduras de la soledad. Los treinta y ocho poemas tienen títulos convencionales: Ola Tres, Ola Siete, Ola Gris, Ola Roja, Resaca (4) o simplemente Cinco, Seis... La sinfonía se cierra con los dramáticos acordes del poema Siete:_Alza los ojos Sobelmira en el cielo la imagen de tu puebloevasivo emancipadobuscando asiloremando su historia insistenteanhelando el equilibriosin egoísmos ni maltratos.Escurriduras... es un libro necesario - e imprescindible- para comprender la poética cubana más actual. Trece años después de su publicación sigue siendo un canto magistral sobre la infinitud de una isla y de conceptos esenciales e intrínsecos que hoy se encuentran en el centro mismo de todo hombre allí nacido.

Raúl Tápanes López (Matanzas, Cuba). Poeta, escritor y editor cubano. Autor de Caos y amor desesperado, Memorias de la bestia, De la desesperanza y otros poemas, entre otros. Dirige la revista de poesía Arique. Reside en Chile.

Foto: del buscador Google-Sin fecha.

Unas palabras para Alejandro, ese amigo del tiempo.

Foto: Annely Sarmiento

Poemas de Teresa al poeta JAP.

UN JUEGO Y LA TARDE

11 y 12 de Feb. 2004

Un temblor sin nombre
cabalga la tarde sobre la bruma
que antecede a la noche

He abrazado los sueños
en el límite exacto
como ese caracol que sube a tus espaldas
en nubes de ficción

Relojes que se descuelgan
entre paredes vacías
y van apareciendo los fantasmas
que invaden los espacios sin tregua
Tengo miedo de olvidar el sueño
contruído en la arena de otro sueño
al silencio que ahoga tu mirada
al transitar la página en blanco de tu nombre

Soy este insomnio que me recorre toda
sonámbula golpeada por error
envuelvo tu grito junto al mio
para jugar el juego del Hada que espera
entre los arrecifes
sólo besos color de embudo.

UN PASEO POR EL BOSQUE

16.02.2004
Pase señor, ¿ acaso ha visto alguna puerta en esta casa?
No se quede, entre, será bien recibido
como a un huésped que siempre se ha esperado
y nunca se aparece
cómo decirle que hay un juego que espera
suspendido en el tiempo
una mesa una silla vacía
una lámpara borrada por la tarde
un cisne ahogado bajo la lluvia
una garganta cuarteada por la sal del silencio
ecos vacíos subiendo escaleras sin tramos
hilos tendidos sobre el fuego
así voy ennegrecida por el tapiz del sueño
caracol trepando los poros azules de tu cuerpo
despierta entre mis manos
sol frío desvanecido serpenteando sobre un río ácido
borrándote borrándote inalcanzable.

CONFUSIÓN (18.03.2004)

Tiemblo
hondo temblor que sólo se presiente
lugar oscuro donde el nombre se oculta
y surgen otros que sueñan
y saben recorrer otros espacios
los que trepan
sobre la extensa plaza de tu cuerpo
yo subiendo
envuelta en alga
caracol
molusco
subiendo un juego en tus espaldas
tras el sol de la tarde cayendo
en torbellinos de colores
jugando
entre los arcanos que el viento va envolviendo
voraz disperso
en el hueco profundo del olvido

EL OTRO ESPACIO

Enterrar qusiera mis cabellos
entre las oscuras cimas de Lo Himalayas
donde se aparecen en castillos suspendidos entre el aire y la tierra
siluetas de los que vinieron a revelar
el gran misterio de la existencia

He mirado sus pies sin cansancio
la sonrisa etérea de sus bocas
la dulce melancolía de sus miradas
y los vaticinios escritos en sus enseñanzas

Me han tocado las campanas para que despierte
y he tenido miedo
he abierto los ojos con estupor
al sentir que me elevan hacia sitios
donde soy mecida por manos invisibles

Vuelvo del ensueño a despertar en una realidad que me estremece
y no soporto
entonces el alma y el cuerpo se enfrentan en feroces discordias
que los dioses observan espantados

Toco la flauta y enciendo luces aromáticas

Sé que puedo ir a ese lugar que no he buscado
y puedo flotar tranquilamente porque perdí la ruta
una noche a destiempo cuando sonámbula
fui confundida con algo raro que se deslizaba en la oscuridad

Mis delirios nocturnos fueron rotos
y he anhelado desde siempre mis paseos solitarios
en las lunas de Enero

Cerraron las puertas para siempre.

Con el tiempo construí casas desde el ensueño
con agujeros brillantes por donde entra el sol y se sienta
y la lluvia se acuesta sobre la cama sin temor
sólo yo tengo miedo y me arrastro para esconderme en silencio
entre las grietas de las paredes.

No griten, les digo
no pregunten por mi
sólo estoy intentando vivir lo que fue borrado por el tiempo
y cuando salga
caminaré caminaré entre tus brazos de olvidos profundos
y seré ante el espejo el rostro del Hada
que no cesa de copiar mis facciones cuarteadas
ante un reflejo inmóvil.

5.12.2004

Stalinismo Tropical, Diario TAL CUAL, Venezuela.

Foto del General Raúl Isaías Baduel, ex Ministro de la Defensa hasta el pasado año.

Portada de TAL CUAL, Lunes 21 de Abril de 2008


STALINISMO TROPICAL
Teodoro Petkoff
L a celebración oficialista de los sucesos de abril de 2002 tuvo este año un objetivo preciso: destruir la figura del general Raúl Baduel. Las toneladas de paja vertidas durante esos días, las ripiosas cadenas de YoEl-Supremo, la liturgia de Puente Llaguno y la intervención del general García Carneiro, tuvieron todas un hilo conductor: demostrar que Baduel no tuvo nada que ver con el retorno del presidente a Miraflores y que ese "Héroe de la Revolución" en verdad no es más que un traidor.El procedimiento recuerda las manipulaciones de la historia que tuvieron lugar en la Unión Soviética durante la era de Stalin y que terminaban, después de un tiempo, no sólo con la muerte sino también con la desaparición del relato histórico de la gente que Stalin condenaba. La cosa comenzaba con una campaña de denuestos contra los "enemigos", que los cubría de fango, para luego, suficientemente destruidos política y moralmente ante los ojos de la población, no sólo fusilarlos sino borrarlos también, impunemente, de la historia.Stalin puso especial dedicación en destruir de esa manera a toda la élite bolchevique que dirigió la revolución de 1917. Así fueron borrados de la historia, entre otros miles de viejos luchadores revolucionarios, los grandes jefes del asalto bolchevique al poder: Kamenev, Zinoviev, Bujarin y finalmente el mismísimo León Trotsky. La degollina tenía un aspecto que podría resultar cómico de no haber sido tan trágico: cada vez que Stalin liquidaba a un miembro de la dirección comunista de 1917, este era eliminado de las fotografías donde figuraba como tal dirigente. Cada año, pues, las fotografias oficiales debían ser retocadas. El fidelismo también ha sido dado a esta clase de ejercicios, aunque sin la amplitud que alcanzaron en la URSS. Hay una famosa fotografía de Fidel Castro con Carlos Franqui, director de Radio Rebelde en la Sierra Maestra y luego uno de los primeros disidentes, colocado a su derecha. Después que Franqui se fue de Cuba, también lo sacaron de la foto.Esta constituye una de las profundas diferencias entre una concepción democrática de la vida y una totalitaria. Una visión democrática de la historia asume las contradicciones. A nadie se le ocurriría borrar de nuestra historia al general Piar. Un régimen totalitario, en cambio se esmera en proyectar una imagen de monolitismo. Tanto la parte de la historia pasada, de la cual se dice heredero, como de la suya propia, no deben presentar fisuras ni contradicciones y mucho menos contraposiciones con el líder.No deja de producir perplejidad el empeño en copiar prácticas no sólo aberrantes sino francamente estúpidas, como estas de escribir la historia para complacer al jefe. Pero, por otro lado, si algo demuestra esta campaña staliniana contra él, es la importancia de llamarse Raúl Baduel.

Divagando, poema de Francisco Alarcón. Venezuela

Me gusta absolutamente este poema, Francisco. Es un poema de la existencia, del sentir en la sangre lo que te sacude, nos sacude. Es como pararse al borde del abismo y pensar si te quedas o te vas.
Lo cierto es que es imperdonable si no lo pongo en mi blog. Un beso, y justo me llega cuando estaba viendo videos de SANDRO.
Teresa.

DIVAGANDO

Yo no tengo ningún erario,
Sólo sol y paz
Dejarlo en algún lugar
Será mi cumbre final,

Poca cosa me pide la tierra
De alabastros llena, de boñigas y piedras
Generación no espontánea que yació en el universo
Veré como se destruye todo o se recompone en algún umbral

Ya estaré, en la más lánguida existencia
Sin perturbar a nadie aún queriéndolo
No tendré provisiones de subsistencia,
No necesitaré de la amistad ni de la compañía de ninguno

No arrastraré afiliación seré yo en el nirvana del universo
Tragando polvo, comiendo alabastro, transformándome en un desaforado espectro
Sin voz ni voto; sin amor placentero, sin recuerdos que me aten a alguna esperanza
Estaré en libertad, como ha de estarse cuando todo desparezca
´
No tendré morfología, no me pareceré a nadie,
No seré el oscuro recuerdo de los desalmados
Perteneceré a otra esencia de cálidas temperaturas
O cubierto de glaciares cuando amanezca

No habrá pensamiento que prevalezca
Los átomos no piensan, no hieren, o insultan
No son seres, son partes y sólo ellas
Desunidas o unidas no volveré a tener ser

Me perdonarán, los perdonaré,
Jamás lo sabré por haber transcurrido en estas mustias tierras
De adoquines, asombros de ignominia, destrezas de la “vida”
No oiré, desprendido de la galaxia superior estaré reflotando quizá para siempre,

Quizá para siempre, pensando en ti, si mi cerebro funciona inmanente a tus pasos
Podrá ser, no lo sabré hasta tanto me halle el paseo sideral
Sin penas que me atosiguen, sin gente que me rodee
Sin perjuros que rindan amistad infame

Sin lealtades “familiares”,
Sin vida que me acompañe,
Para un recordar de almas sin existencias
No es la muerte a lo que me refiero ni al “mas allá”

Es a mi viaje cósmico
Para el cual me preparó ahora que todo está descompuesto,
Deshecho, compartido con mediocres coexistencias
Con pertenencias ajenas,
Con la diatriba diaria como el tema augural.
No muere el firmamento, mueren ellos,
O en mejor castellano fenecen en su propio quehacer


La desgracia nos abrumó y nos seguirá abrumando
No hay final para estos quehaceres
Sólo hay treguas entre uno y otro abatimiento
Para allá voy, para allá siempre quise ir en retiro

Antonia Guijarro, España

LLegó este poema desde España para mi blog, de Antonia Guijarro. Lo recibo con

profundo agradecimiento y por supuesto, para los lectores. Desde este rincón de amigos, un día a día con la poesía. TC.

UN POEMA PARA TERESA

Que tus tardes estén llenas de noche,
de sueños del ayer y del mañana,
de estrellas y luceros que, tras la ventana
te saludan y velan tus más gloriosos sueños.

Que tu huellas de plata corran mil caminos,
que las flores se abran a tu paso
que trinen los pájaros más bellos,
trinando tu nombre a cada paso.

Que tu mesa siempre tenga vino,
una conversación inteligente
y rías a mandíbula batiente
porque eres feliz entre tu gente

Antonia Guijarro

(Es un ripio pero está hecho con el corazón)

Diez abriles sin el verbo de Paz.

Subject: Diez abriles sin el verbo de Paz - Albinson Linares - E
EL NACIONAL - Jueves 17 de Abril de 2008
Escenas/1

A una década de la muerte de Octavio Paz, varios homenajes recuerdan la vida y obra del escritor mexicano. Mientras en su patria el Congreso se divide por protestas, se hace necesaria una breve aproximación al legado intelectual del autor de obras como Libertad bajo palabra, El laberinto de la soledad y La llama doble
ALBINSON LINARES allinares@el-nacional.com
Con su clara vocación de farsa, la historia vuelve a las andadas.Cuando el sábado se cumpla una década de la muerte de Octavio Paz Lozano, México, su país y mayor obsesión, estará signado por la controversia. Mientras comenzaban a celebrarse los actos conmemorativos y homenajes del premio Nobel de Literatura 1990, las tribunas del Congreso fueron tomadas por los miembros del Frente Amplio Progresista y una enorme manta clausuró el foro de los debates.No es para menos, puesto que un intelectual incómodo para la derecha y la izquierda, hombre que creó su obra en el ojo del huracán, no podía concitar otro ánimo.No basta este espacio para enumerar sus libros y analizar la influencia que han ejercido en el pensamiento hispanoamericano.Ante todo se definía como poeta, la profesión imposible y sencilla de Antonio Machado. Fue en el ejercicio estético donde luchó con toda su fuerza y produjo volúmenes imprescindibles como Libertad ba jo palabra (1958), Ladera Este (1969), Vuelta (1976) y Árbol Adentro (1987), entre otros."No quiero ni puedo definirme. Cada hombre es un ser complejo y difícil de entender.Yo no soy una excepción. Yo soy apenas, si algo soy, un poeta", confesaba.Pero la potencia clarividente de sus ensayos hacen pensar otra cosa. Las hondas preocupaciones de Octavio Paz por México y por el continente entero, las íntimas conexiones que consigue entre poesía e historia, entre erotismo y filosofía, crítico inquebrantable del progreso y del Estado omnipotente, junto a su separación de los movimientos de izquierda, son hechos que muestran a una inteligencia en constante movimiento y cambio.Destinados a perdurar, sus ensayos fueron recogidos en numerosos libros, entre los que destacan El laberinto de la soledad (1950), El arco y la lira (1956), Corriente alterna (1967), El ogro filantrópico (1979), Sor Juana Inés de la Cruz o las trampas de la fe (1982) y La llama doble (1993).El caso de Octavio Paz confluye con el de Gabriel García Márquez en un punto: ambos se confiesan deudores de la influencia de sus abuelos. El viejo soldado y escritor Ireneo Paz fue determinante en su vocación: "Yo empecé a escribir casi en la niñez (...) Una casa en ruinas, un jardín también en ruinas y una biblioteca bastante grande: 5.000 volúmenes reunidos por mi abuelo, un periodista y escritor liberal", explicaba el autor.Dueño de una trayectoria insoslayable, Paz fue un hombre signado por la controversia.Desde que en marzo de 1951 publicó su visión crítica sobre Stalin, la izquierda continental no lo perdonó. "La gran falla de la izquierda, su tragedia, es que una y otra vez, sobre todo en el siglo XX, ha olvidado su vocación original, su marca de nacimiento: la crítica. Ha vendido su herencia por el plato de lentejas de un sistema cerrado, por una ideología", argüía cuando se le preguntaba por su alejamiento de esta corriente política.Pero como le sucede a los grandes, la derecha nunca lo pudo adoptar. De su pensamiento puede decirse lo mismo que Casais Montero apuntaba sobre Pessoa: "No sirve de modelo, no enseña ni a gobernar ni a ser gobernado. Sirve exactamente para lo contrario: para indisciplinar los espíritus".Paz siempre fue el autor de "Blanco", un volátil signo en rotación, cultor del lenguaje estético y un polígrafo devenido en conciencia suramericana, cuya palabra concitaba amor y odio a la vez."Pronto no habrá ni izquierda ni derecha, pronto nos enfrentaremos a la más grave amenaza de nuestra historia desde el Paleolítico: la supervivencia humana", era como definía el desafío de este siglo.

De Roberto Bianchi, a los poetas en el cumpleaños de CESAR VALLEJO.

Estimados amigos, hoy cumple años CESAR VALLEJO, el poeta universal que dividió dos tiempos y generó una conducta austera y feraz descubriendo la fórmula de crear poetas entre quienes leen sus poemas. Inventó la combustión de la palabra que se incendia a sí misma. RB

El RUIDO DEL MEDIO

a los poetas

I
Cuando leí Vallejo tenía diecisiete
cincuenta años después
le hundo mi diente.

diluviaron sus letras
en mis uñas
este medio siglo.

II
Pongo al medio del libro
un boleto de ómnibus
en Montevideo
para marcar dados eternos

los músicos peruanos
hacen equilibrio a mi costado.

de su canto
rueda un mundo roído.

III
Andar aquí no acepta planes
llueve aunque nadie lo pida
y el frío no tiene nada más
que calle abierta.

Como en París un jueves
Dios no ríe en esta latitud.


Roberto Bianchi, Uruguay
http://www.teresaeneltiempo.blogspot.com/

El Movimiento Cultural aBrace y aBrace editora, los invita:

◊Participe del 9º Premio aBrace

◊Catálogo de aBrace Editora

Vázquez 1580, Of. 004, Montevideo-URUGUAYEMAIL: abrace@internet.com.uy, abrace@abracecultura.com
www,abracecultura.com

Roberto Bianchi, Uruguay: un poeta.

De la Serie de aislamientos:

1 Poema

de fronteras no hablo
las tuve siempre a mis espaldas
como un coágulo
como una maldición de idiotas
prefiero hablar de ti
que estás detrás de alguna
fuera de mi visión planetaria
hecha de sueños incontrolados

ayer soñaba que alguien pedía fuego
en una calle de esta ciudad
y yo no sabía qué decirle
que no tengo que no tengo
porque mentiría
tengo mucho fuego para ti

prefiero hablar de ti que de fronteras
aunque siempre saltan las muy agrias
con sus vallas y sus aduanas
sus miserables aduaneros
que quieren interrumpir mi sueño de ser libre

de fronteras no hablo
ni de aviones que compran mi conciencia con boletos
que no me importan
sólo me importan los boletos que me lleven a ti

puedes huir de hombres
de los muertos que te dejan sola
de aquellos en que tampoco piensas
pero no se si podrás huir de mi fuego
el que no puedo pasar por la frontera
donde algunos payasos me hacen señas
desesperadas
afirmando en sus gestos
que es mejor que me quede

LAS DIFICULTADES DEL AMOR

difícil el amor cuando uno ama tanto
que no concibe espirales en los tubos de tinta
árboles que nazcan en botellas
ínfimas redes que confinen las flores
distancias como endemoniadas
y brazos atados por detrás

difícil el amor cuando uno ama las ventanas
y aborrece las vacilaciones
cuando sabe que ama a quien circula entre fantasmas
de otros años otros desmayos otras decisiones

difícil cuando se recibe a diario una promesa
y una nueva estrategia de estar vivo se cuela entre los ojos
porque uno no ama tanto por ser bueno
porque el amor le desborde el universo

uno ama sin saber de la ética
ni de deportes con el sexo
ni siquiera de tiempo porque es tarde
para aprender lo que ya no se supo
en el momento de inhalar primavera

por lo tanto que te amo
permíteme que te sienta
donde estés como sea
en la puerta sin vidrio
en la acequia de un desesperado anteayer

permíteme mirarte cuando nadie me vea
introducir la mano entre tus duendes

FOTO: Roberto Bianchi, Nina Reis (Brasil-aBrace) y Félix Contreras, Cuba,

durante el 9º Encuentro de Escritores celebrado en La Habana durante los días

17 y 24 de Febrero pasado.

El hada y las rosas

El hada y las rosas, un poema de teresa.

Soy un hada
que te acerca a la lluvia, amor, cuando amanece
que te acaricia el rostro para darle alivio a tu cansancio
para estar en ti
y sientas el temblor de mi ausencia

estoy aquí en la orilla de tu pelo
y, uno a uno, cuento cada hebra
estoy bajo tus ojos
en este mundo mágico de sueños donde no todos entran

(el camino por donde andan las rosas
lo cuidan las espinas:
no todo el mundo llega).

¿Acaso no escuchas que respiro

apenas suavemente para no perturbarte?

Las hadas son guardianas de tus labios

mecen la orilla del silencio

que se anida en tu boca.

TC, 12, 13 de abril , 2008

Una tarde, todas las tardes (Un poema de Teresa)

UNA TARDE, TODAS LAS TARDES...

No entiendo nunca las tardes
no aceptan la noche que viene silenciosa
para cobijar nuestros sueños y pesadillas
No las tardes como ésta
en que no hay mesas con flores ni inciensos y velas
ni botellas de vino aunque sean vacías para llenarlas de olvido
No las tardes de melancolía más profunda
No las tardes con el látigo del relámpago
sobre mis espaldas, tardes pálidas y grises
que traen un grito de dolor insoportable sobre la vida
Tardes que me acercan a vislumbrar un pedazo de muerte
en mis pupilas, tardes negras como gota de sangre
coagulada en el alma.

Percepciones del Mar. Un poema de Lou.

Percepciones del mar.

Río, que te llevaste todo entre las piedras
la casa que habitamos de ella nada quedó
y los pasos con nuestras huellas/ fueron borrados y así te fuiste

hacia otros mares
donde no se vuelve a regresar jamás
ni siquiera la arena reconoció mi pie:
pasos míos entre tus aguas
que un día mis manos con pétalos de lilas regó.

¿A dónde has ido que no logro encontrarte?
¿Qué buscas, qué has hecho de las tardes nuestras
y del tiempo andado? ¿Acaso enciendes luces
en poemas nuevos y olvidas lo que es
imposible borrar?
Yo sé que no recuerdas las cosas que pasaron
intuyo que no estás y te has perdido
más lo que existe y dejamos nunca se olvidará.

Poema: finales de Marzo y 2 de Abril

Poemas cotidianos, JUAN GUERRERO, (Venezuela)

POEMAS COTIDIANOS (Selección de Textos)

Juan Guerrero.

CARRERA BARRANCAS

estoy amando a la mujer más linda de la tarde
sin melancolías ni fracasos
mientras dejo caer levemente mi cabeza
sobre esta almohada y los cielos se entrecierran
en sombras de verano

estoy amando a la mujer más linda de la noche
en puntos de estrellas
ahora cuando mi recuerdo vaga calle abajo
deslizando mis dedos sobre la verja
como sintiendo tu rostro
esta densidad de saberte entre los lirios
donde la madre dejó su olor
la habitante de tu ausencia
el padre desconocido
mirando en lejanía

esta noche la casa penetra
como inmensa sábana blanca
en mi piel
vago por los espacios ajenos
donde el limonero albergó su sueño
pasos que escuché esta noche
acaso la mirada desde el espejo
densa ausencia de tu voz
confundiendo palabras
risas y deseos

estoy amando a la mujer más linda de esta madrugada
sin disculpas ni excusas
rasgo de sonrisa entre mis labios
mis manos sobre tus senos
vaporosa mirada de casabe y café con leche
metro y medio de humana mujer
ampulosa y lasciva
volcánica
sedosa

esta noche arde la memoria
a media calle
esta casa llena de ausencias
cercada en grama y blanca
no están los girasoles
las ixoras se han ahogado con la lluvia
y los azulejos de la tarde escaparon al bosque

qué aguardar sino la noche
este silente amanecer

tú
cerca del norte
yo
al sur

vecinos de la última memoria
brote de escombros
acercando tristezas

queda esta ceniza en la espesa noche
la casa doblada en la mirada
calle abajo

…………………………………………………

PASIONAL

mirarme los pies
las puntas de los dedos mientras cae la tarde
saber que en alguna parte alguien está muriendo
otro agoniza en su sangre
y otro más sale a la vida sin destino

mirarme los pies
acariciarlos como tú lo hacías cuando me ofrecías tu sonrisa
y saber que la soledad acompaña al desamor
la tristeza de esta mujer
golpeada y violada por su hombre
me cuenta la crueldad de su pequeño infierno
-pero en el fondo lo amo
dice entre lágrimas

observo mis pies
y pienso en ella
la veo caminar taconeando su plástica alegría
siliconeada
paseando su efímero poder en cada pecho
de puntas más elevadas que su cerebro

sé que el día ya no da para más
tampoco la noche
ni esta madrugada
lluviosa y sombría de puerto ordaz

esperando la mañana
con su parte de guerra
………………………………………………..


ALMUERZO

Vienes a mí desde tu pueblo de selvas
con labios de seda
diciendo alegrías

esta manía de nombrarte en mi silencio
mientras preparo el almuerzo
hablarte mientras cocino
adobo la carne para la sopa

saber que estás entre olores crepusculares
eres sabor de un vino tinto italiano entre mis labios
mezclado entre perejil cebolla en rama
una pizca de pimienta negra sal ajo y salvia

después
toda verdura se acopla
en un manjar de dioses
luz acunada en un mismo centro
poblada de un lenguaje anterior a la memoria
que resplandece
y es oro de auyama
de ocumo y papa

deseo de tu piel que es vapor de caldo hirviente



………………………………………………………………………..

ANIVERSARIO

es demasiado temprano para nacer a la muerte
y sin embargo
el tedio y la melancolía hacen de este día
un espacio que sobra
lenta mañana que agoniza
mientras la tarde avanza su calor de verano
agosto pasa sin sobresaltos
entre dibujos y lecturas de brujas y hechiceras

es demasiado temprano para nacer a la muerte
y sin embargo
tu piel ya no me reclama humedades
no me calma esta pasión
este mes clavado entre mis ojos
largo verano cóncavo
lleno de truenos secos
afiebrado en sus bordes
esperando la noche
entre dos lunas que iluminen este cansancio

es demasiado temprano para nacer a la muerte
porque todos se han ido a dormir sus miserias
sus miedos
entre discursos y declaraciones de prensa
falsos rezos en las iglesias
y no me acuerdo del nombre de mi ángel
olvidé el rostro de todos
el nombre de mi patria

es demasiado temprano
madrugada fría y lejana

nadie despierta

Un poema de PPPSantiesteban (Cuba)

RETRATO COLGADO

Yo estoy mentalmente confuso

Atravesando el olvido que provoca la noche,

lamentando el silencio

que esconden tus palabras.

Yo soy cautivo de todos los vientos

del fuego y la lluvia,

del silencio profundo que genera el amor.

Yo soy espectro en el dia y duende de los bosques.

Soy un opaco retrato colgado en el recuerdo.

Una manera para la despedida. LOU.

"¿Por qué esta sensación de ir a buscarte?,

hacia donde por mucho que vuele

no he de hallarte"

Reynaldo Arenas.

Un poema de T.C.

No te sorprendas
inventará una excusa para irse
conserva los instantes
guárdalos en el baúl abierto de lo eterno
son nuestros como los recuerdos
anclados en la palabra que nunca se dijo
en el anhelo del encuentro
ese espacio próximo a tus labios
No persigas su rastro
déjala que se pierda
por el mismo sendero de los sueños
Ella es así
debes saber que siente miedo
que se espanta del ruido del invierno
de las brisas fuertes
del abrazo
el que ha querido darte y no ha podido

Quizás por la tarde y las relecturas sobre Nietzsche, y este acoso de la melancolía.

Melancolía y Literatura -
En todos los tiempos, los más sabios han coincidido en este juicio acerca de la vida: no vale nada. Una y otra vez se les ha oído el mismo acento: un acento de duda, de melancolía, de cansancio de la vida, de resistencia a ella. Hasta Sócrates dijo al morir: “La vida es una larga enfermedad; debo un gallo al salvador Asclepio”. Hasta Sócrates estaba harto de vivir...¿Quién no ha pensado con melancolía en lo que podría ser el espíritu alemán? Mas desde hace casi mil años este pueblo se ha venido entonteciendo paulatinamente; en parte alguna se ha hecho un uso más vicioso de los dos grandes narcóticos europeos: del alcohol y el cristianismo... Cómo se filosofa a martillazos.
En un lugar profundamente escondido en los bosques de la Selva Bohemia, Klingenbrunn, me ocupé de mi melancolía y de mi desprecio de los alemanes como si se tratase de una enfermedad...Aun la más honda melancolía de este Dioniso se torna ditirambo; tomo como signo La canción de la noche, el inmortal lamento de estar condenado, por la sobreabundancia de luz y de poder, por la propia naturaleza solar, a no amar. Ecce homo.
la cuestión de si realmente su cada vez más fuerte anhelo de belleza, de fiestas, de diversiones, de nuevos cultos, surgió de una carencia, de una privación, de la melancolía, del dolor... El nacimiento de la tragedia.
Quien en el trato con los hombres no aparezca revestido, según las ocasiones, con todos los cambiantes colores de la necesidad, quien no se ponga verde y gris de náusea, de fastidio, de compasión, de melancolía, de aislamiento, ése no es ciertamente un hombre de gusto superior...¿quién sabe hasta qué punto favorecida precisamente por el odio del padre y por la gélida melancolía de una voluntad que se había hecho solitaria?...Cuando uno ha acabado de construir su casa advierte que, mientras la construía, ha aprendido, sin darse cuenta, algo que tendría que haber sabido absolutamente antes de - comenzar a construir. El eterno y molesto «¡demasiado tarde!» - ¡La melancolía de todo lo terminado!... Más allá del bien y del mal. Nietzsche.

Y como me sentía así, sin saber cómo...busco entonces a Nietzsche, en "Más allá del bien y del mal", o "El nacimiento de la Tragedia", "Ecce Homo" y vuelvo a "Mi Hermana y Yo", tan difícil de entender por las pasiones humanas y donde Lou Andréas Salomé, deja su huella profunda en el alma del filósofo; y voy página sobre página para encontrar esta nota que algún día escribí: "Jamás, jamás estuvo loco, y si asumiendo una no verdad por afirmación, ¿quién entonces no desearía estar loco?, fue un genio hasta para crear su propia locura". TC.

PD: Y con estas reflexiones para mis amigos del blog y en la búsqueda del placer de leer.

Angel Américo Fernández, ensayista-Venezuela en lo actual.

El Currículum Revolucionario: Socialismo simpático y pensamiento suprimido.

Ángel Américo Fernández


La matriz de sentido dominante en el cuerpo de planes y programas educativos que conforman el nuevo currículum del régimen depredador, extensivo a los pensa de estudios, objetivos por grado y a la teleología o fines últimos del sistema escolar, es la de introducir una versión simpática del socialismo y, al propio tiempo, suprimir todo vestigio de espíritu ilustrado, es decir, suprimir la crítica y aquello que definía Kant como lo propio del sujeto moderno: “atreverse a pensar” o sencillamente pensar por cuenta propia, hacer uso público de la razón, sin tener que atender por vía de la obediencia el tutelaje de un libro, un sacerdote o de un jefe burocrático, mucho menos las ocurrencias delirantes de un déspota en el ejercicio del poder temporal.

Lo primero que salta a la vista de una lectura sintomal de aquel texto dirigido a implementarse sin discusión, es que se ofrece una visión triunfal y simpática del socialismo que no se corresponde con la realidad histórica. Se habla allí de socialismo como si fuera un punto de llegada muy bueno, un horizonte de realizaciones, sin tomarse la molestia –como de costumbre en estos tiempos- de someter al análisis las experiencias colapsadas de los regímenes socialistas en el mundo trocados en totalitarismos. Es así como en los programas educativos para quinto año se pretende colar el término socialismo del siglo XXI, pero no se registran los datos y coordenadas de los modelos históricos de socialismos colapsados. No hay el menor intento de cotejar la vida del individuo en aquel tipo de orden sistémico, sus rasgos y características en relación con indicadores como prosperidad, libertad y pensamiento. Esa manera de presentar el socialismo “simpático y fraternal” representa una visión sesgada de la historia, una postura ideológica que lejos de ilustrar tiende a la deformación interesada.

En este contexto de socialismo simpático se recuperan términos que son comunes en las peroratas dominicales: desarrollo endógeno, fundos zamoranos, bolivarianismo, habitan los programas de los años finales de la educación primaria, se filtran asimismo un cierto halo de etnocentrismo indígena y afro descendiente como si deberíamos abrigar reticencias con respecto al componente europeo de nuestro mestizaje. En los programas de ciencias sociales son cardinales los elementos de propiedad social, comunal y colectiva en desmedro de la propiedad privada, pero como en el anterior caso del socialismo, ni por asomo se insinúa un registro comparativo entre sociedades históricas de propiedad colectivista y las de propiedad privada. El arcaísmo colectivista (el individuo como parte de un organismo) ronda por todas partes el discurso curricular. En el fondo lo que gravita es la intención de satanizar toda forma de propiedad privada.

Llama la atención la desaceleración en el abordaje de ciertos temas de la historia venezolana. Es el caso del fenómeno del caudillismo que dominaba buena parte de los programas anteriores de ciencias sociales por los daños ocasionados a la integración de la nación. Otros han desaparecido por completo, tal es el caso de la dictadura militar de Marcos Pérez Jiménez, lo cual es obviamente sospechoso. El legado civil y la participación de los estudiantes en momentos estelares de la historia han sido suprimidos. Por ejemplo en ninguna parte se analiza las luchas de la generación del 28. Igualmente pasa con el 23 de Enero y el derrocamiento de la dictadura.

Otro síntoma preocupante en el bachillerato se centra en la inversión premoderna donde la esfera militar mantiene supremacía sobre lo civil. Un examen cuidadoso en los programas arroja como dato recurrente a la Fuerza Armada como institución fundamental. No aparece allí ninguna otra institución del Estado, mucho menos de la sociedad civil, como columna vertebral de la nación. Se privilegian objetivos incardinados a la Fuerza Armada como garantes de la defensa integral, soberanía, seguridad, organización operativa, entre otros. El que se estudie la Fuerza Armada no tiene nada de malo, pero que se pretenda que allí se agota todo lo que el alumno debe conocer sobre el Estado y su ingeniería institucional, la Fuerza Militar como “el alfa y el omega”, introduce una seria distorsión si lo que se pretende es formar un ciudadano. Pero no, esa no es la finalidad del régimen, lo que pretende su teleología o finalidad educativa es un ser obediente, sumiso, acrítico y adoctrinado, marioneta del fundamentalismo ideológico y del pensamiento único, encapsulado el “yo y su vivencia”, la vivencia delirante y esquizoide del socialismo del siglo XXI.

Un poema de LOU: La puerta, lo extraño.

La puerta, lo extraño (1º de Octubre, 2004)

La puerta (de mi casa) mide un metro setenta y dos
de estatura
un tin encorvada -según dice-
Ella sale del marco y la veo entrar
hacia este espacio donde espero
abrazo la puerta fuerte contra mi pecho
y le quito el respiro
ella se desmaya y la acuesto sobre la cama/
en el cuarto (de al lado) donde viven los muertos
con sus plegarias
En la curvatura de sus pies cansados
la beso suavemente como siempre hago
y no despierte
El marco se desprende y fragmenta
surgen varas para que nadie entre o salga
yo miro la complicidad del marco
mientras la puerta duerme y yo me acerco
Un siglo después
no logro descifrar qué sucedió.
Ciudad Bolívar-Venezuela.

Tres poemas del libro: HONDO TEMBLOR DE LO SECRETO, Antonia Palacios, Venezuela.

En esta casa no miro el cielo. Miro la dura extensión que me

circunda, escucho lejos batallar el viento. Sus límites me

marginan de lo abierto. Es una casa cerrada, nada en ella

se revela. No hay espacios ni columnas ni aleros donde aniden pájaros inquietos.

Una casa desnuda sin el hondo temblor de lo secreto. Me pego de sus muros, de su olor a desierto. Es mi casa.

Todavía quedan labios, ojos que miran las cosas. Quedan los brazos

alzados en un intento de vuelo. Queda el sexo palpitante, húmedo

todavía. Y este caer del rocío en la secreta espesura de mi bosque

ya desnudo.

Estoy en un sitio sin salida. Un sitio tapiado por todos los costados.

Estoy en un sitio vacío, sólo conmigo adentro. Afuera la eternidad de

los espacios. Esto aquí cerca por el tiempo, horas desprendidas de

invisibles alturas. Estoy aquí en silencio con los ojos abiertos hacia

la oscuridad.

Nos dejó, entre otros: Ana Isabel una niña decente; Crónica de las Horas;

Textos del desalojo; Los insulares; El largo día ya seguro; Una plaza ocupando

un espacio desconcertante; Ese oscuro animal del sueño.

Alberto José Pérez (Venezuela)

Poema de

Alberto José Pérez

El MEJOR DE LOS VERBOS.

Tuvo que pasar mucho tiempo
para darme cuenta
de que los de y los que
no son las bisagras de la vida

Que dar es el mejor de los verbos
y quererte
amor mío

el más maravilloso de los vestidos
que pueda darte

Tuvo que pasar mucho tiempo
para darme cuenta
que en este continente agrio
la miseria
es símbolo
de civilización

Y que mi país está lleno
de animales hambrientos
de una ficción
que llaman historia

que durante siglos
entre aplausos y banderitas
el futuro es una ausencia
nunca cubierta

Pero tú y yo amor
estamos vivos
comiéndonos
en este día
besándonos en este día
pisando tierra
de este continente agrio
de mares verdes
de islas de asfalto
de supermanes
y fabricantes de espejos
que cantan gloria
parados en sus pobrezas

Pero el pan
es para mañana
la leche es para mañana
el azúcar
el arroz
los frijoles
para mañana

Todo es para mañana
en este continente mío

Menos la muerte
que llega
sin que nadie la convoque

Por eso en este día
amor
tú y yo
celebremos la vida
con urgencia.

...esa puerta negra y oscura por donde entra y sale el mar. (TC)

YO VENGO DE OTRAS MEMORIAS

A Jorge Bousoño quien sin saberlo
dejó la puerta abierta
esa puerta negra y oscura
por donde entra y sale el mar


A los poetas de afuera y de adentro
porque todos son un país

y particularmente a Reynaldo Arenas:
“Hoy
No iremos al mar
porque el mar es la memoria
de algo sagrado que no podemos descifrar
y que nos golpea” (R.A

Poema de Teresa Coraspe:

Yo vengo de otras memorias
de las voces abandonadas por los náufragos
desde esas grandes torres del mar encima de las islas
vengo donde fueron enterradas tantas vidas
he vuelto aunque algunos fueron tapiados con piedras
y pudieron salir porque los gritos de la mar y la luz del faro// guiaron sus pisadas sobre las olas en la alta noche hasta las arenas que dieron refugio a sus brazos
cansados
y sus voces que se creían perdidas
danzaron el mundo porque el ritual del olvido
no llegó a sus rodillas y se llevó el universo entre los ojos con ese amor de aguas y azules
Sus cenizas sonríen ante la mínina apertura de una puerta cerrada
una palabra otra, falsa y cómplice ¿será suficiente
para ahogar los gritos de los que fueron obligados
a partir?
La mar es un grave misterio y danza en cada ola
Su silencio.
teresa coraspe, 31 de Marzo, 2008

Poema Ultima Luna de Reinaldo Arenas

Por qué esta sensación de ir a buscarte

hacia donde por mucho que vuele

no he de hallarte.

Qué terror sin tiempo ahora me impele

a por sobre tanto terror siempre evocarte.

No ha de encontrar sosiego nuestra pena

(que hallarlo sería comenzar otra condena)

y por lo mismo jamás cesaré de contemplarte.

Luna, una vez más aquí estoy detenido

en la encrucijada de múltiples espantos.

El pasado es todo lo perdido

y si del presente me levanto

es para ver que estoy herido(y de muerte)

porque ya el futuro lo he vivido.

Ésa, indiscutiblemente, ésa es la suerte

que por venir del infierno arrostro.

Extraña amante,sólo me queda contemplar tu rostro

(que es el mío)porque tú y yo somos un río

que recorre un páramo incesante,circular e infinito:un sólo grito.

FOTO DEL BLOG DE REYNALDO ARENAS