MANUEL GARCÍA VERDECÍA, Cuba, Ganador del Concurso El Mundo lleva alas,

Samza mira al mundo


salto en silencio y me asomo al mundo
frente a mí están los otros
voraces beben comen fuman juegan a las cartas
el mundo parece un sitio concertado
con todas las líneas hechas a regla
no se preocupan por mí
me creen petrificado en mi coraza
qué puede perturbar un insecto
tan frágil al pisotón o al manotazo
se creen a salvo de este mal que me reduce
protegidos en sus días de rutina
sus mohosos billetes bajo el colchón
sus pequeñas costumbres anodinas
están a bien con la carcoma de los días
dejan correr el agua turbia
pero alzan sus zapatos a la acera
bendicen al gerente besan al capataz
aunque ríen de soslayo ante su panza
y su amor barato y breve
llevan rosas a la meretriz que los vigila
creen su casa a salvo porque
es otro el sitio que se derrumba
se atan a lo semejante por confiable
a lo sabido porque no se atreven a intentar
a lo proveído porque es más fácil
solo los perturba lo que irrumpe
lo que triza sus días domesticados
aunque admiran al foráneo
que se atreve con lo que temen
y admiten que pasee sus caballos
con sus cascos de bronce por la ciudad
ocupe cada sitio y muestre sus espejos

consideran que soy el único cautivo
no saben que otra carapacho los fija
invisible sutil pero férreo
usan sonoras palabras para dormirse
invocan aceptación vida apacible
mientras otros bracean en la sentina de urgencias
demasiado sumidos en la inmundicia
para entender gritar o golpear
por doquier corre el miedo y su pestilencia
soy menos prisionero por que sé qué soy
no estoy muerto
vivo en mi anhelo
no soy lo que me apresa
sino lo que me apremia
no soy lo que me inmoviliza
sino lo que alimenta mi tránsito

25-02-07

CONCURSO INTERNACIONAL DE POESÍA: EL MUNDO LLEVA ALAS.

El mundo de Pedro Pablo Pérez Santiesteban, está enmarcado dentro de ese apasionamiento por la palabra poética, tanto en sus versos como en el trabajo que realiza a través de la difusión y promoción de la literatura, en sus páginas y blogs que circulan en internet. Hemos venido observando la inquietud de Santiesteban, por ir demarcando, profundizando, las huellas que tejen sus pasos para innovar cada día sus diversas propuestas en la red comunicacional; pero es la promoción de poetas amigos o no, de países vecinos o no, lo que confirma el gran esfuerzo que prefija su labor. No es de extrañar entonces, que nos sorprenda con la creación de un espacio para la poesía con un concurso internacional que denomina EL MUNDO LLEVA ALAS, que ha finalizado y donde hubo una valiosa participación con la asistencia de 32 participantes de países diferentes, y quizás no sea la cantidad lo prioritario, pero sí lo es la calidad de las obras de todos los que concursaron, siendo difícil una selección, donde cada jurado en particular se le presentó el dilema de cuáles libros merecían los primeros lugares. Sin embargo, se realizó la parte final al seleccionar el primero, segundo y tercer premios, así:Manuel García Verdecía (Cuba) Primer Premio, compartido con René Novoa (Honduras); Segundo Lugar: Aurora Elena Olmedo (Cuba); Tercer Lugar compartido: Juan Guerrero (Venezuela) y Estrella Fresnillo Díaz (Cuba).Hubo además cinco (5) Menciones Especiales: Roberto Bianchi (Uruguay);Sara Vanegas (Ecuador); Silvia Loustau (Argentina); Moisés Cárdenas ( Venezuela), y Francisco Robles (España).Debo dejar un reconocimiento a las poetas Cecilia Ortiz (Argentina) y Josefina Ezpeleta (Cuba) por haberme acompañado a fin de definir y llegar a un acuerdo de selección; un sincero agradecimiento a Pedro Pablo Pérez Santiesteban, por haberme nombrado Presidenta del Jurado.

Teresa Coraspe, Venezuela.

Luego iremos seleccionando para este blog, uno o dos poemas de los ganadores del Concurso y alguna otra información para los lectores.

¿Es que acaso oyen... ¿?

PETRUS rojo rojito

MISIÓN GULA

Señor Presidente:

Aún recuerdo una alocución suya donde llamaba a todo el mundo a apretarse el cinturón y a prescindir de los gastos innecesarios, los viáticos, viajes, etc., especialmente entre los funcionarios de la administración pública. Me parece correcto que así sea y ojalá se cumpla, pero parece que no todos sus colaboradores escucharon esas palabras. Yo sé que usted lee a Teodoro y espero que haya llegado también hasta esta página 23 de los viernes. Le tengo un chisme que no lo es tanto, sino que está corroborado por la prensa francesa. Empiezo por el santo y luego por el milagro. Le recomiendo que busque entre su gente quiénes fueron los funcionarios que viajaron a Francia en febrero de 2009 en misión oficial y sabrá quiénes son los que no le hacen caso. La Revue du Vin de France (La Revista del Vino de Francia), en su edición del mes pasado, da cuenta de una bolivariana cena efectuada en el prestigioso restaurante La Tour D’Argent (La Torre de Plata) 15-17 quai de la Tournelle, París 5, teléfono 01343542331. Es verdad que este restaurante ya no es lo que era antes, cuando iban mucho los adecos de entonces, pero sigue conservando su encanto burgués que tanto seduce a ciertos rojos rojitos, y forma parte de la historia de la gastronomía francesa, especialmente por su caneton à l’orange y su cava de vinos, con más de 500 mil botellas, con lo más exquisito de la enología del mundo. Ocurre que en una mesa ocupada por venezolanos enviados en misión oficial, donde se comió y bebió sólo lo mejor, como debe ser, tratándose de hijos de Bolívar, se descorchó como broche de oro nada menos que una botella de vino rojo llamado Petrus 1982 a un precio de sólo 17 mil euros. Sí, leyó bien, diecisiete mil euros que multiplicados por no sé cuánto, da algo así como unos 136 mil bolívares fuertes, que tanta falta le hacen a nuestras universidades, por ejemplo. No sé si lo ordenaron porque sabían lo que estaban pidiendo, o porque era el más caro de la carta, cosa que es costumbre entre la nueva clase que nos gobierna. ¿Que qué es Petrus? Le cuento. Para muchos es el mejor y más caro vino del mundo. Viene de Burdeos, del Pomerol, de una modesta propiedad de poco más de 11,5 hectáreas, inexpropiables por más que Elías Jaua quiera, donde la sencillez e inteligencia de generaciones logran elaborar cada año unas pocas botellas de un jugo de uvas maravilloso y mágico. Es un vino 95% merlot y 5% cabernet franc. Proviene de cepas antiguas de más de 50 años, cultivadas en un suelo arcilloso azulado, duro, rico en hierro, con un drenaje que regula la humedad y permite el desarrollo especial de las uvas. Aquí fue donde comenzó en 1971 lo que se llama "poda en verde", que consiste en dejar sólo unos pocos racimos por planta, con bajo rendimiento, para que logren concentrar aromas y riquezas únicas, que es lo que al final hace la diferencia. La vendimia, contrariamente a lo habitual, se hace al mediodía y no en las mañanas, para evitar la humedad e, incluso a veces, se utilizan helicópteros para generar corrientes de aire que sequen los racimos, o calentadores para alejar las heladas, o cubiertas de plástico para evitar las lluvias tempraneras, etc. Se vinifica en depósitos de cemento, se juntan las prensadas, y se deja unos 20 meses en barricas nuevas, trasegándose cada tres meses. Anualmente salen entre 15 mil y 40 mil botellas que ya están vendidas incluso años antes de ser cosechadas las uvas. En primeur sale a unos 200 euros la botella, que luego va subiendo de precio según la añada y el envejecimiento hasta llegar a los 17 mil que pagaron sus empleados con el dinero de todos los venezolanos. Confieso que he probado dos veces Petrus, las dos veces invitado, obviamente. No puedo afirmar que sea el mejor vino del mundo, pero sí que se trata de algo maravilloso, excepcional, único, inimitable, mágico. Un vino de terciopelo que se queda para siempre en el paladar, eternizado en nuestra memoria gustativa. Si los compatriotas que mandaron descorchar ese Petrus de 136 millones de bolívares viejos lo pagaron de su bolsillo, cosa que dudo, no hay problema alguno. Pero si lo pagaron del presupuesto nacional que nos corresponde a todos, merecen el paredón, no tanto por los reales derrochados, sino porque seguro no supieron apreciar lo que estaban haciendo. ¡Patria, Petrus o Muerte... Beberemos!

TAL CUAL, 15 DE MAYO, 2009

Serpientes y ángeles de mi ciudad, MARIÉ, Cuba...

Todo pasa, así como están pasando las horas este momento; la memoria siempre va y viene al lugar del comienzo, al lugar del fin, siempre. Yo me estoy preguntando qué será de Marié la amiga, con quien tanto compartí poemas y fotos, cartas y otras tantas cosas en el recorrido de la vida. Hoy tropiezo con archivos guardados y estos poemas; no deseo que sigan engavetados y los comparto con los amigos, los que alguna vez dejan sus pasos por aquí, estos días difíciles para un país que cada vez se nos hace casi imposible reconocer. ¿Será que Marié está en España? ¿Se habrá ido? La última vez que conversamos fue el 2005 en Diciembre, yo estaba en La Habana y escuché su voz cuando me dijo que estaba enferma...yo no lo sé. La llamé desde el Taller de Artes Gráficas, ese tiempo...

TC.

PD: Una foto que me envió con una dedicatoria muy especial, será la que elija para estas breves palabras.

MEMORIAS DE REPTIL

La voluptuosidad de mi cuerpo ardiendo lentamente,
Reverberando bajo los rayos del sol
Contra la blanda arena.
Estirarme perezosa y volver la otra mejilla...

La increíble, inagotable sensación de subir,
Trepar, escalar,
Todo lo que sea subible o trepable o escalable,
Siempre hacia arriba, rumbo al cielo...

La piel pegada a la corteza vegetal,
Su rugosidad arañando mi carne,
La soledad de las ramas más altas,
De nuevo el sol que nos calienta...

El amor por tenderme a dormir en las piedras,
El placer por huir, por ocultarme,
Por mutar de envoltura si es preciso.
El infinito goce de enroscarme...

El saber apretar los anillos hasta el fin,
El engullir lentamente,
La digestión demorada de la presa,
Ese balanceo inconsciente cuando escucho un solo de flauta...

La incansable búsqueda del veneno del saber,
El no haber aprendido a guardar secretos,
La pasión por las manzanas,
El querer jugar a ser Dios...

Mil detalles como estos
Me confirman que un día fui serpiente.

SER LA SERPIENTE

Si pudiera regresar al Edén
A pesar de los ángeles y sus espadas de fuego
Y se me diera a escoger qué personaje encarnar en la tragedia,
Quisiera ser la serpiente.
Conocedora de los secretos de la fruta prohibida,
Lasciva en su mansa postura de espectadora del pecado,
Prefiero ser la serpiente,
Que amó a Eva en su prístina belleza,
A Adán en su tonta inocencia
Y probó a Aquel que no nos atrevemos a nombrar,
Que todos somos falibles,
Cuando hizo al hombre poseer el objeto de su deseo
Fundido a la medida de sus más umbrosas fantasías.

Quiero, sí, ser la sabia serpiente,
Porque sin ella no habría historia que contar,
Más allá de un jardín abúlico,
Semejante a una pecera de peces aburridos.

Sería, definitivamente, ese monstruo antiguo,
Retador del Divino Alquimista,
Que vio partir, cabizbajos, a los amantes,
Y a Dios marchar a su exilio, allá arriba,
Tratando de olvidar los labios de su Eva.

Porque, no sé si lo recuerdan
- a veces estos detalles pasan inadvertidos -:
Ella quedó, sonriente,
Viéndolos retirarse de la escena,
Eternamente invasora,
Propietaria definitiva,
Del Jardín que todos añoramos.

EL BESO DEL ÁNGEL

Ignoro por qué magia del destino
Me vi, ayer, de pronto,
Flotando sobre el mundo.

Inundada de cielo infinito,
De monte totalitario,
De la pureza del mar en calma,
Lloré, regresando a la inocencia.

En medio de un Renacer
Sin edad, rostro o fortuna,
Sentí crecer en mis espaldas,
Aquel par de alas que presté un día
O que quizás dejé olvidadas.

Retornando ahora,
Para recordarme que allí,
Donde el mar acaricia
Los pies desnudos de la Tierra.

Una vez,
Hace tiempo,
Fui besada por un ángel.

LUCES Y SOMBRAS

La Habana, cuando anochece
Es bella como nunca.
La noche habanera es especialmente cálida,
Sus calles se tornan silenciosas, vacías,
Mas si nos acercamos al mar,
La brisa nos trae voces de leyenda,
Gritos de náufragos,
Cantos de sirenas.

La Habana de noche,
Cuando hay luz
Es una fiesta.
Es mi París, mi Londres, mi Venecia.
Es las farolas mortecinas,
Los portales vigilados,
Los pasos sigilosos del ladrón de besos,
Los anuncios donde siempre faltan letras
Iluminando tantas tendederas.
Es la alegría de estar vivos,
De celebrar sin tener necesidad de más pretexto que
La música que escapa de una ventana,
Ensordeciendo el acelerado paso de las horas.

La Habana de noche,
Cuando no hay luz,
Depende de las fases de la Luna.
Es mi reino encantado,
Mi Nunca Jamás,
Mi Oz, mi Ofir,
Mi Vía Láctea,
Sinfonía de sonidos en misterio,
Pálidas luces en el interior de las casas,
Provenientes de quién sabe cuántas velas,
La búsqueda del sueño que se niega a visitarnos
Mientras las horas parecen detenerse.

La Habana, al caer la noche,
Entre luces o en penumbra,
Es salir a los balcones,
Con esa taza de café que nos compensa del cansancio,
Huyendo del calor,
A contemplar caminos trazados por estrellas fugaces
Olvidando casi siempre,
Que debíamos haber formulado aquel deseo:
“Por favor, Dioses que rigen mi destino,
No me aparten nunca de ella”.

MARIÉ ROJAS TAMAYO

Roberto Manzano Díaz, en camino de la poesía

Esas lecturas que no dejamos, sino que volvemos a ellas;

esto me sucede muy a menudo, y he vuelto a otra lectura de ENCAMINISMO,

(Premio Silvestre de Balboa, 2004), del poeta cubano Roberto Manzano,

quien en forma tan gentil me lo obsequió en mi viaje a La Habana, en Diciembre de 2005. Luego hice una nota

en Ojo de Buho que coordino en la página web

http://www.arteliteral.com/, dirigida por Carlos Yusti desde Venezuela. Hoy,

les traigo un poema del libro Synergos (1999), inserto en el poemario que he

mencionado al principio. Se trata del Canto:

GUSTO DE VER SOBRE LA MESA ciertas frutas agrupadas

como pétalos, pues ellas saturan los ojos, ávidos del color

diverso de la vida;

pero me gusta más ver tu mirada de semilla, tus manos en

mis manos, palpar con mis yemas el ritmo intermedio de tus senos;

sentir el roce de la hermosa fruta de tu vientre, curvada y promisoria,

ese geoide fascinante que ofrece tu sintura;

tu vientre equidista de todo, distribuye arquitecturas

deliciosas, centralidad del mundo, Macchu Pichu del cielo;

desde tu vientre parten expediciones invisibles,

los cordeles espumosos de la gracia, los fósforos fragantes

del fervor;

en tu vientre canta la espiral de tu ombligo, cenote de Liliput,

moneda cóncava, ojo primario de la vida;

tu vientre se clausura arriba, se ciñe contra tus vísceras

hasta que es una faja y un gozne de movida elocuencia;

la piel de tu vientre es como una pulida sortija,

como una transparencia de caracol rosado, como un paladar celeste;

hacia arriba tu vientre es solidario y se prolonga

en dos colinas estrábicas hacia donde corre ansiosa la boca;

hacia abajo tu vientre se abre desde el abejeo oscurecido

del pubis en dos litorales donde demorar los labios;

tu vientre es un blando cosechero, todo lo coordina

y expande hacia la edificación soterrada del hijo;

tu vientre zarandea al planeta, como un péndulo líquido,

gira sobre los arranques rítmicos de la entrega;

tu vientre crece hacia los costados con la misma voluntad

de las guayabas, con la misma amplitud de los cometas;

a tu vientre me echo, bajo tus manos de gladiolo, para oir

como un indio qué bisontes de ternura trae el horizonte.

Del libro: LA CASA SIN PUERTAS

"... y sepulta una llave bajo el ácido musgo

del olvido.

Detrás queda una casa en donde su memoria

será sombra y relámpago".

Olga Orozco.

A: Odette Alonso Yodú, María Viviana Pinto, Dinapiera Di Donato;

esta casa de los poetas y amigos. Teresa Coraspe.

MORADAS.

De las casas que habité

sólo tengo fragmentos de recuerdos

¡fueron muchas!

Así mi infancia fue fraccionada por las tantas mudanzas

Pero hay una casa

que se repite en los sueños

quizás porque en ella viví por siete años

y en las noches viene a visitarme poblada de fantasmas

Yo la voy reconstruyendo habitación por habitación

sin omitir ni una puerta o ventana (siquiera)

Pero de todas esas casas/

la verdadera es ésta donde habito leo y pienso

y donde los hijos y la infancia dejó huellas profundas

con árboles

y flores

y el verde

los pájaros

y las risas

y el llanto/

se sientan a la mesa como quien va a misa cotidianamente

Esta casa y las demás casas fragmentadas

son pedazos de vida dejados por ahí

a la par de los días

Y en muchas noches cuando duermo

vuelvo con la llave a la cerradura

que abro con suma facilidad

para habitar en silencio esa casa que se repite

y se niega a ser olvidada

Y la encuentro ocupada

con los mismos muebles que una vez existieron

sólo que voces misteriosas me asustan

Quizás son las nuestras

que se quedaron grabadas

en el interior de sus muros

y que la ausencia vuelve extrañas

Por eso mi penúltima casa

la cuido y acaricio porque es la morada de este cuerpo

que un día dejará de ser

Yo la miro largamente para darle vida

y que palpite como una lámpara encendida a medianoche

una casa donde el sol se las ingenia para entrar

y acurrucarse en silencio en todos sus rincones

y llenarla de luz como un cáliz venido desde lejos.

16.12.97

EL POEMA,

Nace de las honduras del engaño

O de la carnadura del abismo

Nace para entonar siempre lo mismo

O para traducir lo que es extraño

Nace como la flor que nunca miente

O como el alacrán que nunca besa

Nace para ocultar lo que profesa

O para maldecir lo que no siente

Nace con la certeza de las muertes

O con la iniquidad de los espantos

Nace para entonar sagrados cantos

O para entrelazar como los puentes.

Nace bajo la sombra de los santos

O el chasquido infernal de los tridentes

Autor: LUIS HERRERO

Río Gallegos, junio de 2007
Vsita mi Blog: http://www.arqherrero.blogspot.com/

pero si me dices que vienes me apresuraría a esconderme entre tus brazos para que no vengas. tc.

Pero si me dices que vienes
me apresuraría a esconderme entre tus brazos
para que no vengas
tc.

Estoy desempolvando los olvidos
los siento sobre la mesa
y les coloco flores
rojas como el amor
ese que tú no sabes que existe
y vive entre botellas vacías
o tazas de café
porque en cada sorbo
creo que estás
escondido detrás de las persianas
de puertas y ventanas que no existen
en este lugar de penumbras
donde el claroscuro dibuja tu silueta
hasta ese horizonte donde moras
Y de allí vienes
en noches de tormenta
y dejo que me abraces
con esa manía tuya de lo lejos
señor de las lunas perdidas
que mi boca ha buscado
con el instinto roto de no hallarte
y sólo persiste este torbellino de nieblas
este raro espejismo/ este espejo cuarteado
donde te ocultas y me niegas

19.02.2009, Un poema para RB.

Pero si me dices que vienes

LA CASA DE MENTIRAS, teresa coraspe

A tanto amigo que anda por esos mundos; a los que visitan esta casa de cristal

y los que alguna vez, vivieron el color de los verdes del patio. A ustedes mis queridos poetas, este poema de hoy, quizás de nostalgia profunda. T.

Esta casa, (la mayoría de las veces), está llena de olvidos
un profundo vacío la envuelve
yo la miro y ella responde
con su mirada de telarañas rotas
poso las manos en sus espaldas
y hay polvo en sus muros
me pide que ponga agua en los jarrones
marchitos por el tiempo
ella sigue mis pasos día a día
se quita los zapatos y descansa con el piso hacia arriba
escucho aves en el tejado
creo que desean entrar
la casa dice que no
ella y yo somos una casa
las puertas abiertas y
no hay llaves ni ventanas
el viento entra y sale en silencio tanto como el sol
a veces hasta la luna se asoma y yo la vigilo desde el follaje
si alguien aprieta las paredes pueden romperse
La casa de vidrio ya no existe
vive aislada en una habitación
cercana al patio
a través de su cristal me asomo para ver cómo es el mundo por dentro
y cómo son los recuerdos que se abandonan
los que se quedaron en las islas perdidas
en aguas teñidas de púrpura y azules ignotos
rostros lejanos vienen y se hospedan
aún no sé cómo son los recuerdos, repito,
esta casa y la otra y la otra casa
forman una trilogía perfecta
acomodan su soledad a sus anchas
y se inventan cuentos para espantar los espantos de la soledad
ese mundo de los tristes
esas voces perdidas que ya se fueron
por eso hablo con los muertos
enciendo cirios en su nombre y recojo conchas desgastadas
bajo un paraguas negro para tapar el sol
allí se esconde ese incendio
ese calor que sofoca, ese mediodía partido bajo la tierra cuarteada
ahora cada vez pienso más en que los muertos vienen por mi
yo rezo un inventario de ideas venidas desde todos los tiempos
¿Y tú dónde andas alma perdida, en qué sepulcro vives, en qué lugar del horror
resides?
Hoy amaneció temprano la nostalgia,
en la casa de vidrio que ya dije está al fondo de la casa
donde viven los fantasmas y los duendes y los gnomos,
hay bruma y espejismos
Yo vivo porque están los recuerdos
y les invento colores y les cuento mentiras (como siempre)
esa larga mentira que soy yo.

18 de Febrero, 2009, desde Ciudad Bolívar-Venezuela
Estará en mi blog: http://www.teresaeneltiempo.blogspot.com/

"...la poesía es una lámpara oscura que se enciende en mi puerta, Pedro."

Cuando el tiempo olvida su regreso

poema de Pedro Pablo Pérez Santiesteban, Holguín-Cuba.

Lo soportaremos juntos...
toma mi brazo y apoya tu mano de nostalgias.
Toma mi hombro y deja caer tu rostro de recuerdos.
Trataré de provocar a la firmeza
que efímera me llega en las mañanas.
Hay un espacio que se ahoga,
cuando el tiempo olvida su regreso.
...y es la vida
irremediablemente absurda
de tristezas y de olvidos.

ALEJANDRO... un poeta

Cuando uno recibe un libro de poemas, de un joven poeta que nació entre grandes poetas, y donde la poesía andaba a sus anchas, descalza entre la lluvia y el viento sobre altas montañas, uno no haya qué decir, y por eso al leer el libro Durmiendo la Calle, invité a otro poeta: Alberto José Pérez (Barinas, Venezuela) para que escribiera algunas palabras sobre este libro; es que todo está cercano entre estos poetas: Lubio Cardozo, Alejandro y Alberto José Pérez.

¡¡Tantos días sin sabernos!!, dice Alejandro, en la dedicatoria de su libro, para proseguir: " En el recuerdo de esa casa tuya, que es una esquina de Macondo, entre verde y lluvia, entre tu ternura y sus cuartos de siesta mágica, te escribo esta brevísima carta para presentarme con un libro y unos poemas míos. Te los dejo, en el anhelo de tu lectura sabia y de tus momentos perfectos". Alejo.

Y uno recuerda esos días en que él y su padre: el gran Lubio Cardozo, venía por este Sur de la Guayana y nacía el encantamiento por las cosas sencillas. Por eso, este libro es la revelación de la amistad y el nacimiento de un poeta.

No sé exactamente

dónde

se guindan

los versos

donde pastan

los sueños

y

dónde

come

la esperanza

de esos pueblos

al sur

de la alegría.

Alejandro Cardozo Uzcátegui, (Zumba-Mérida, Venezuela, 1978)

ALEJANDRO CARDOZO UZCATEGUI
BUCANDO A TEBAS

Alberto José Pérez


Isabel, es nombre cristiano e imperial, en sus seis letras, respiran continentes. Pero más que eso son las hondonadas de un rostro antiguo, que hace memorable, entre la multitud, la voz del hombre. Isabel es la explosión de la vida, la casa que abre sus ventanas para que el hombre se descubra en el mundo, en la morada y esencia de la poesía:

Isa
Tatúa
Tu sonrisa
En
Mi
Tórax
Y
En
Mis
Piernas
Que
Cuando
Me
Coman
Los cuervos
-sin haber perdido a Tebas-
Quiero
Volar
Por
El
Universo
Feliz
Y
Tuyo.


Con este poema Alejandro Cardozo Uzcátegui construye la nave central de Durmiendo la Calle, que ediciones Erato puso a circular a mediados del 2008, adelantando una edad al comienzo de un siglo, asumiendo una tradición poética que le corresponde de manera esplendorosa, para, entre pájaros y sueños, mantener el juego, con todos los muertos que habitan, la noche de la tierra, única y desconocida, ante el árbol, el río y la montaña.
Y como la muerte es una fiesta, el poeta, la canta como tal ante la ausencia de algunos que se han marchado, Pepe, el querido Pepe y El Diablo, seres entrañables, dueños, con Isabel, del corazón del poeta. Alejandro difumina las distancias que la neblina encierra y captura en su palabra el espíritu de su ciudad, para que “ los pájaros controlen/ los aires y el sol”.
En el poema JOSE ROJAS “ EL DIABLO”, aparece Zumba, lugar nativo del poeta donde barranco abajo, en un vuelo que todos recuerdan no haber presenciado, se fue el
hombre que luego en casita de girasoles capitanea la pasión memorística de la historia real del pueblo. En fin, la poesía de Alejandro como la del Chino Valera Mora,
Libre de ataduras y limpia, por bonita y sonora, cautiva los sentidos de quien la escruta en sus puntos cardinales:

JOSE ROJAS “EL DIABLO”

José Rojas El Diablo
Te caíste de un barranco de Zumba,
Un villorio
Donde dormían los dioses,
Donde mi abuelo se hizo un dios
Antes de morir con el dulce aroma de la nicotina
Y de las flores
De las lágrimas
De su hija
Y de su nieto gigante y dormido.

José Rojas, El Diablo
Pero hoy quiero cantarte a ti,
Viéndote borracho y cirrótico y feliz y ronco,
Tu voz carraspeaba-áspera-como el camellón de piedras
Los cascos de caballos insolentes
Y
Altivos

Naciste dos días antes de cristo en 1945,
Y te caíste borracho y volador
Por aquel despeñadero un 16 de febrero de 2002.
Los zumberos te hicieron una tumba-casita,
Y la llenaron de girasoles,
Y pusieron tu nombre
No pusieron tu hígado, que todos sabíamos
Que podía volar,
Pero ese día voló
Y no recuperó altitud
Y te mataste
Como quien quería
Llegar a Ejido.

"Donde corrían la leche y la miel"...

El primer Estado Judío se constituyó en el año 1020 antes de Jesucristo, cuando
Saúl fue elegido rey de Israel...luego siguieron siendo hostigados hasta el cansancio por varios siglos: los persas, los helenos, los romanos. Esta historia es realmente apasionante, uno se pasea por la Biblia y Las guerras de la Posguerra para vislumbrar un poco del conocimiento de lo que ha sido el éxodo del pueblo israelí hasta llegar a los albores de la II Guerra Mundial. Quizás sea Anna Frank con su Diario, al que leí en plena adolescencia, quien me haya asimilado a seguir investigando los atropellos a que ha sido sometido este pueblo. Lo verdaderamente real que está sucediendo ahora, es que los palestinos han sido utilizados por Hamas como escudos para perpetuar sus sangrientas fechorías. Esto no justifica las guerras, ninguna de ellas, vengan de donde vengan. Pero debe haber sido terrible ser blanco de misiles y disparos dispersos durante siete años consecutivos; los mismos que Hamas disparó contra Israel; y para un pueblo, que ha tenido la lucha como medio de sobrevivencia (esto hay que decirlo), soportó bastante para seguir en un silencio que iba contra sus propios intereses de país y de patria. He recibido miles de correos sobre esta guerra y siempre mi respuesta fue el silencio, pero creo en lo que estoy diciendo y leo mucho, bastante para tratar de profundizar en un abismo que es el problema árabe-israelí, hermanos de cuna por el mismo patriarca Abraham: padre de Saúl, padre de Ismael.



La poesía combativa hebrea en el medio siglo anterior a la fundación del Estado de Israel- por Ing. Moshé Dayan
El Dr. Yaacov Cahan (1881-1960) es sin duda uno de los grandes poetas hebreos. Se doctoró en la Universidad de Berna en 1909 siendo su tesis: Crítica del concepto del genio. Fue sionista y hebraísta desde sus primeros años y publicó su primer libro de poesías en 1903 llamando la atención de Bialik como joven poeta.Sus obras incluyen poesías, poemas y prosa. También tradujo obras universales como Fausto, Ifigenia en Taurus y Torcuato Taso al hebreo. También escribió prosa y obras teatrales. Sus obras completas fueron editadas en 12 tomos.Sin embargo, hoy en Israel es casi desconocido, a pesar de haber sucedido a Shaúl Chernijovsky como presidente del Pen Club israelí, cargo que ejerció desde 1944 hasta su muerte. A pesar de haber recibido de la municipalidad de Tel Aviv el premio Bialik de literatura en 1939 y el premio Chernijovsky por traducción en 1946 y el premio Israel en 1953. Baste con señalar que la Enciclopedia Judaica (en inglés) editada en 1970 en 16 tomos no le dedica ni una sola palabra, cuando incluye biografias y evaluciones de muchas decenas de poetas hebreos.Cahan fué un poeta precoz. En 1903 publicó la "Canción de los Rebeldes" cuyos versos; En sangre y en fuego cayó Judea, en sangre y en fuego se levantará" fueron adaptados como lema por el grupo Hashomer que creó a principios del siglo veinte el primer contingente de autodefensa en la Tierra de Israel.
A continuación se transcribe esta Canción de los Rebeldes:
Nos levantamos, volvimos jóvenes vigorosos
Nos levantamos, volvimos nosotros los rebeldes
A redimir nuestra tierra, en la tempestad y en la guerra
Abrazamos nuestra heredad con mano levantada.
En sange y en fuego cayó Judea
En sangre y en fuego se levantará.
Guerra por la libertad, guerra por la tierra
Y si muere la libertad viva la venganza.
Si no hay justicia en la tierra, que la espada juzgue
Y si caemos en la arena, no renunciamos a nuestro derecho.

Estos versos, escritos por un joven de poco mas de veinte años siguen siendo de los más combativos de la poesía hebrea y aún de la poesía universal y siguen en boca de nacionalistas judíos muchos de los cuales ni siquiera conocen el nombre del autor.
En estos versos está también el tema de la espada y que la derrota no pone fin a los ideales.Otro de los temas de la poesía combativa es el hierro. Tal vez es el eco al consejo que da Sansón a sus hermanos de que acumulen hierro, en la novela de Zeev Jabotinsky. Además durante siglos el hierro fue sinónimo de las armas.
El Dr. Yaacov Cahan escribió el siguiente Canto al hierro:
Canto al hierro, al hierro mudo
Que detiene y protege, que rechaza y venga.
Cuando el mundo está cubierto por la oscuridad
El hierro da seguridad
En el hierro hay consuelo
La tierra es para nosotros roca
Y todos nuestros caminos están cerrados
Con alambre de púa.
El aire está cargado de plomo
No se puede respirar ni se puede vomitar
No hay verdad, ni justicia, ni piedad,Sólo fuerza.
No hay refugio,Canto al hierro, al hierro mudo
Si nuestros enemigos son hierro
Con hierro los enfrentaremos
Si duro es el mundo,Más duros seremos nosotros
Todos nosotros seremos hierro
Nuestra carne hierro, nuestros nervios hierro
Y un solo pensamiento en nuestros corazones
Rebelión.

Poemas de Daniel Montoly, Rep. Dominicana

Gracias, Daniel por el envío de estos poemas y de tus expresivas palabras en el email. Siempre con los poetas y con la poesía estará este blog. Un abrazo desde Venezuela y bienvenidos todos los amigos para seguir buscando los aires que el mundo nos niega. Teresa Coraspe.

CANCIÓN AL POETA XU ZHIMO*

Esperé por ella debajo del puente

como de costumbre

sin saber cual era más poderosa

su aunsencia, o mi ansiedad.

con mi corazón a oscuras

deseé volver a tenerla entre mis brazos

reconfortando en ella mis miedos

a morir o a quedarme solo.

Esperé por ella debajo del puente

entre el día y la noche

con el deseo carnal en mis labios

mas ella jamás cruzó la otra orilladel río

de las incertidumbres.

* Poeta chino nacido en la provincia de Zhegian en 1895. Famoso por su poesía como por sus múltiples relaciones amorosas.

LA CORTESANA Y LA LINTERNA

(…) un cielo desheradado por las nubes

borra hoy tus huellas.

varios cuervos asentados en las ramas de un ciruelo

toman mi rostro por burla

abanicando sus alas:espejos resplandecientes

corroboran la orfandad de mi lecho

mis pensamientos son manchas disueltas

por mi linterna.

El invierno es ese otro ojo físico.

ACRÍLICO NOCTURNO

“Mi misión es matar el tiempo y la de éste matarme a su vez. Se está bien entre asesinos.” Emile M Cioran

¡cuántas mariposas arrastra el viento gélido de esta noche!

parado junto a esta solitaria farola

veo cómo sus alas se disuelven

en el resplandor

sus cuerpos caen a mis pies

formando un remolino transversal

al tiempo que prefigura un holocausto

nunca ajeno al propio.

EL ALQUIMISTA

He dejado que el sol sea mi corazón.

cuando me siento a oscuras

enciendo un pedazo de papel y en sus cenizas

leo cómo se crearon las estrellas.

ENTENDIENDO A CHARLES DARWIN

coloco un vaso de agua sobre la mesa

y descubro en él, el origen de las especies.

APOLOGÍA DEL FARSANTE

Después de encerrarme con las líneas

recojo las palabras que sobran

las pongo en una bolsa

salgo de viaje a tierras bárbaras

cuando me encuentro con un mercader

las saco al sol, y se las vendo

como pepitas de oro.

Daniel Montoly©

Lo que dejaste, poema de teresa

25.12.2008 en la noche...
LO QUE DEJASTE (Poema)

Qué huella quedará
en el paso del tiempo
Qué mirada cuarteada
en el perfil del mar
al no saber si es realidad o ficción
tu brazo alrededor
refugiado en mi cuello
y ella la ciudad
extraña ante mis ojos
difícil conocernos
muchacho solitario
y cabizbajo
extrañamente también

uno del otro
borrándonos
sin hallar qué decirnos
en ese instante irrepetible
y único
fugaz como lo es todo

Más sin embargo
a veces
suceden los enigmas
el eco de tu voz en las arenas
respiro y estás cerca
tanto
como el hilo indisoluble
del recuerdo que nunca me abandona.

A ti, como siempre, hoy 26 de Diciembre, 2008

El liviano deseo de tomarte, poema de Luis Gilberto Caraballo, Venezuela.

Muy cerca,
viendo aquel frasco de pugnas
donde quedaron anocheceres,
voces de amores, y un claro oscuro
ardiendo
en algún piano con sabor a humo.
Una boca azul sueña,
lee parte de una historia
desea tomar las memorias
como si tuviera todo el oxígeno
y quisiera descargarlo
en un saxo, y hacer
un lento amanecer que agote su luz,
su inmensa locura,
su última estrella.
Pero trae unas medias flojas, sujetas de algún trago,
y teme andar descalza
para llegar al último sorbo.
Y quizás,
teme que algo más le baje al subir
las escaleras de maderas buscando el cielo,
un poema de nubes y alondras

Además, anhela parecer una vitrina llena de lujuria y lunas
y alguien que la invite para que sean dos para no entrar solas
en aquel túnel, y tomarse el frasco.
Mientras nosotros seguimos parados frente a frente,
Viendo en el tren, las memorias, las olas
de un sueño y una travesía.
Y otra mirada coquetea con su sonrisa
sus dientes blancos
escapan como el horizonte hacia lo indecible.

Luis Gilberto Caraballo 2008

YO NO QUIERO, poema de Pedro Pablo Pérez santiesteban (Cuba)

Yo no quiero

Este amor a pedazos
que se corta en cada esquina.

No lo quiero.

Se hace hilo de seda frágil,
de suela usada del zapato guardado.
Ese amor sin miradas
con la espalda oculta entre sombras lejanas.

No lo quiero.

Ese amor de murmullos
sin voz transparente de un único lenguaje.

No lo quiero.

Esa distancia marcada
entre tu cama y la mía.

No la quiero

Hojas secas, o una tarde en el Museo Soto.

Hojas secas (¿poemas?

I
Un banco
en un parque donde
no cabían dos

II
El otoño
ocupó el lugar
de la ausencia

III
Sin decir
palabra
supo decir adiós

IV
Un ave
quedó suspendida
en el tiempo
V
Luna rota
extraviada
entre frías montañas
VI
Aguas cristalinas
de una realidad
utópica
VII
27.2. 2008
en el Museo donde
el blanco es un resplandor.

teresa coraspe

Como recuerdo esta foto de los primeros días de Enero

ahora que ya es primero de Diciembre y otro año se nos va.

Desde este lugar de tiempo y distancia, un beso a todos los poetas.

Siempre: Teresa.

Aquí, reposas...poema de teresa.

Mi pecho es tu sarcófago

en él reposas

y sacudes mi ser

¡Cómo decirte este silencio!

gota incesante día tras día

deslizándose

Todo quieto y teatral

sin aire

Sólo transcurre el tiempo

sin pausa

y yo no siento nada

sino esta vaga sensación de no existir.

"La noche te lleva maternalmente" (Novalis)

Ciudad Bolívar, 16 de agosto, 2008

Poemas de Noviembre... (teresa coraspe). A los poetas que andan por ahí, vivos o muertos; éstos últimos siempre están cerca de mi.

I

Buscando respirar

me ahogo

siento la cal que me recubre

y las huellas de un pie

en las nubes del aire.

14.11.08

Aparición.

Tarde propicia

para aullidos de lobos

solitaria y sombría

en ti se manifiestan

las flores deshojadas del mal

y entre sus páginas grises

vuelve desde la tumba desolada

el aletear de un caballito

escapado del averno

17.11.08

A mis amigos: ese puñado de gente que me cabe entre

las manos. La nueva tecnología es más frágil que un libro

que uno puede leer y guardar, y si se va la luz con una vela

basta. A Ch Baudelaire que me trajo ese caballito que llegó de

no sé dónde y tampoco me explico cómo salió de entre las

letras. Estoy tratando, como siempre de ponerme al día,

si es que encuentro un técnico con paciencia y honestidad...

Desde aquí, un aBrace. TC.

Dos poemas de Gabriela Abeal (Argentina)

Corps du délit


Traspaso el escenario del hastío,
desgrano mi cuerpo sin remedio,
la luz se esconde entre las sombras
y yo te pido ciegamente
devuélvele a los poros la energía
frotando las agujas de tus dedos
en sentido contrario y futurista

por los poseídos anillos de mis senos.

(Gabriela Abeal)


Visnú


"Un ruiseñor ebrio aletea en mi dedo"
me sumerge en la enajenación de la palabra,
me confiesa historias increíbles,
me eleva al cielo del infierno
para incendiarme en el caldero de sus ganas.

(Gabriela Abeal)

Esta FOTO de Barak Obama como ilustración de los dos poemas de arriba. tc.

Quizás no parezca que nada tenga que ver, pero sí: en recuerdo de Bessie Smith y una gran amistad: Daniel Montoly

Una tarde en el Café-Taberna
a: DM
“toda la tarde esperando que el Café Bretaña
reparta su carga: …esperando que el azar
resuelva una continuidad”
Santiago Silvester

Esta tarde te espero en el Café-Taberna
me sentaré cerca del Bar para ver cuando entras
mientras una taza de café sube el humo
hacia la chimenea
Arde el fuego y sé que te acercas
Escucho mientras tanto a Bessie Smith
con ese tono tan suyo de triste en el Blues
te sientas y toco tus manos con la punta
de mis dedos
me preguntas qué escribo y respondo que nada:
sólo invento una reunión, dije.
Tú y el café fueron uno y algo más
cuando la noche irrumpió de pronto sobre tu piel
marrón oscuro ¡tan blanca!
No recuerdo haber dicho alguna palabra
que no fuera mirarte
reconocerte en el silencio
traté de no olvidar tu risa
apenas sonreí
ví cuando iban una a una apagándose las luces
y cerrando las puertas
había amanecido desierto el Café-Taberna.

Teresa Coraspe, poema del 15 de Julio, 2007



Elecciones 2008 este Noviembre 23

Estoy asustada
tengo miedo
sé que pueden pasar muchas cosas
de esas que uno quiere olvidar
y no puede
El color no es lo que importa
pero sí la carencia
la falta de ética
vender una máscara de país
o regalarlo

mientras

el pueblo vive de limosnas y mentiras
y una bota le oprime la garganta
o le pone un fusil

dentro de la boca
para que no hable.
El stress ha ocupado
el lugar del poema

Estas palabras vienen
selladas para la respuesta:
Sí, esperamos unas elecciones
este dos mil ocho

Un poema es otra cosa
un poco de alma
un juego al azar
una caminata bajo el sol
o sobre la lluvia al viento

Quizás deba dar las gracias
por permitirme una que otra palabra
esta que llega en la crin del tiempo.

Teresa Coraspe, 29 de Septiembre, 2008

Vuelo fatal del colibrí, un poema de teresa

Ocultos detrás de la centella
más allá de la luz
en la oscuridad de nuestras vidas
azotadas por la inclemencia
de la tempestad y la distancia
me inclino para rezar tu nombre
en este rosario de los días
que se prolongan ante un muro vacío
que el tiempo desgrana uno a uno
para dejar un blanco oscuro
en que las manos y el cuerpo tiemblan
y se quiebra el recuerdo
al final del último paso.

30.10.08--01.11.08

Un comenzar Noviembre y el poema que no se queda, se enciende ante la mínima curvatura del silencio. Y desde aquí un abrazo al grupo en el cual participo:

LA VOZ DE LA PALABRA ESCRITA INTERNACIONAL, quizás para ampliar mucho más el sendero que debe seguir la Poesía. TC.

Dos poemas: desde La Habana y Austria

Poema de Jorge Bousoño G

He de abandonar un poco de fuego

para no renunciar al latido

He de llorar por el cedro

con que se armó mi cuna

y no he cedido

el sueño canta, habla

se percata de que estoy vivo

corre (en fuga constante)

junto a nosotros ese extraño

que quiere reemplazarnos

(tentación y amor

indescifrables)

hoy giré la punta del pañuelo

para no dañar más ojos.

La Habana, 12.10.2008

FOTO: Jorge Bousoño junto a Roberto

Bianchi durante el 9º Encuentro aBrace

en la ciudad de La Habana, 2008

Un poema de Monik Matchornikova:

Yo ahora tan lejos
sabes, en el otoño mismo y las hojas
con su idioma de recuerdos, en los estantes
polvorientos y el misterio
de saber tu rostro mas allá del poema
Hoy y siempre tu nombre-es
greda , polvo acuático en el aire; Rosamel
poncho del Sauce y abrigo
del Valle ... cordillera la infancia
-adolescencia y silencios , recuerdos...
Interrogante tu canto y el aire
en las calles de libros en plena
alameda de gritos y ciegos
con un un gran Pablo forestal
de parques y Vicentes
Oceánicos-sumergidos en talentos y tantas
Gabrielas surciendo silencios
... Ay si estas alas se abrieran
Rosamel y volvieran por esas veredas
tanta voz que se ha ido , tanto intento
y ólvido; Un ahora tan lejos, un
buceando tus versos ; Rosa-melodía
sigues siendo ese árbol buscando el cielo,
grabado de magia en los Andes
junto a Gabriela, Pablo y Vicente.

Matchornicova
Otonno-Octubre 2008
Austria

En memoria de esos Grandes que se han ido:
Rosamel, Gabriela, Pablo y Vicente.

Al vuelo de un colibrí...poema de teresa coraspe

Con pausa quizás con tregua
quizás buscando en el latir su esencia
sintiendo sus pasos percibiendo
ese olor inconfundible que has dejado
color que surge al vuelo
palabra rota y sotenida
al calor de una llama deslizándose
la que sostengo y beso quemándome
persistiendo detrás del aire oscuro y vacío
sigilosa mirándote
atreviéndome a no decir que digo nada
que no estoy ni estamos y doy vueltas
entre los torbellinos de olas secas
plagadas de misterios
que me son revelados
desde el tiempo empeñado en azotar
una a una la cáscara de piel
que me recubre
y así voy
latiendo torturándome envuelta
en la distancia esperando
esperando un esperar sabiendo
sabiéndote sabiéndonos
ocultos detrás de la centella.

Ciudad Bolívar, 25 de Octubre, 2008

Tres poemas desde Uruguay

ROBERTO BIANCHI, poemas

Montevideo que me escondes

acá me basta ver llover
para encontrar un hilo
darme cuenta
saber que no es de cerraduras
que me siento seguro
que apenas es de oírte
cuando se asoma la piedra
dice humo
ofrece una naranja en gajos

acá me gorjea el ceño
cuando no puedo más
y me desnudo
cuando me siento acorralado
con las manoplas
de los siempre
con las mentiras
de los nunca
acá respiro

por eso más allá
siento nostalgia
me embarro en seca
y me registro ajeno
aunque me den torres de lluvia
o cataratas de sonidos
y aprendo
en cualquier sitio
que quiero ser y siempre
me remito a tu viento

Montevideo, 7 de mayo de 2006

Línea fronteriza

uno
que no quiere morir
lo sabe inevitable

incendia una pradera de relojes
invade cautivo los espejos
da una ridícula batalla
contra las arrugas

uno
se despide diariamente
se renueva en melancólicos saludos
duerme con temor al no retorno
sobrevive a sus adversidades

y respira desmayos
en la incierta línea fronteriza

Piedad para mis huesos

el silencio está tan vacío
como esta copa y no es
que haya bebido su inocencia
ni su solemnidad estuve
apenas degustando su muro
su imposible como una lejanía
insospechada ayer anduvo
el silencio rondando mis
pestañas lo traje de caminar
hundido en las piernas de la
más triste piedad sobrevenida
por ya no dar la cara
por rendirme acaso no sea cierto
que la copa nunca fue inocente y
contenía el amargo gusto de la
neblina acaso fue apenas un
líquido esplendor una indisciplinada
copa elemental tan sistemática
que se hizo fuerte y se rumoreaba
de ella su fragilidad
porque nunca se vertió sincera en
la boca vacía como el silencio
que estuvo degustando mi muro
perplejo de pestañas navegando
piedad para mis huesos

10/10/08

FOTO DE ROBERTO BIANCHI, NINA REIS Y

FÉLIX CONTRERAS, EN LA HABANA DURANTE

EL 9º ENCUENTRO aBRACE 2008.-------------

"Siento todas mis ataduras..."

Una carta inédita de Miguel Hernández refleja su angustia en la cárcel antes de morir

Una carta de Miguel Hernández es una joya. Más si en ella palpita el sentimiento de desazón, hartazgo y escasa confianza en el futuro que sintió el poeta en la cárcel de Ocaña, 10 meses antes de morir en marzo de 1942. Por eso, el descubrimiento de una misiva del escritor a su amigo Carlos Rodríguez Spiteri tiene más que un valor simbólico. Ha sido Eutimio Martín, que publicará una biografía sobre el autor en 2010 -centenario de su nacimiento-, quien ha descubierto el documento. "Sus cartas son escasísimas y casi todas las escribe para pedir cosas prácticas. En ésta se comprueba el desaliento que sufre en la cárcel, su falta de esperanza", según Martín.
Es uno de los aspectos que este estudioso analizará a fondo en Miguel Hernández. Oficio de poeta, como se titula la biografía que publicará Aguilar. Dará mucho que hablar. En ella, Martín desmonta mitos y leyendas sobre uno de los símbolos de la represión franquista. "Cuando va a cumplirse un siglo de su nacimiento conviene que lo confrontemos con la realidad y lo alejemos del símbolo".La carta va dirigida al poeta Rodríguez Spiteri, alguien muy cercano a él. "Si conocemos sólo 437 cartas y 316 van dirigidas a Josefina Manresa, su mujer, este hombre con 10 correspondencias es la tercera persona, después de José María de Cossío, con quien más relación mantuvo".De ahí su trato de confianza desalentada, en la que además de recibir la noticia del nuevo libro de Spitieri, Los reinos de secreta esperanza, y comentarlo, Hernández deja entrever su desesperación: "Siento todas mis ataduras y mi poca, mi escasísima posibilidad de movimiento. Sólo puedo moverme en un patio que tengo más recorrido que el día...".Según su biógrafo, cuando el poeta escribe cartas lo hace para pedir. "Para que ayuden a Josefina, para que atiendan a su hijo, cosas así, de ese tono son las que mantiene con Vicente Aleixandre o Cossío, para quien trabajó y cuyo contenido es muy profesional".Eso sin hablar de la frialdad que desprende el tratamiento a sus hermanos y a su padre, con quien mantuvo una relación tormentosa. Aquel hombre no sólo le arrancó del colegio para que cuidara cabras en el campo, sino que jamás le perdonó haberse alistado en el bando republicano, algo que hizo en septiembre de 1936. La crudeza de la reacción del padre de Hernández al conocer su muerte tiene asombrado a su biógrafo. "Él se lo había buscado", cuenta Martín que dijo.Pero las sombras sin resolver en la vida y la biografía del poeta venían de antes. No fue Miguel Hernández un republicano convencido desde siempre. Junto a Ramón Sijé vivió su iniciación en la poesía y un cierto amamantamiento ideológico. A él dedica una famosa Elegía tras su muerte. Durante años compartieron principios falangistas. "Sé que esto es muy delicado, pero la relación de Miguel Hernández con esos círculos es clara. A Sijé, le llega a dedicar un libro como jefe y todos sabemos lo que en ese ámbito significa", cuenta Martín. El falangismo del poeta estaba muy centrado en el medio rural. "Era un fascismo eucarístico. En vez del yugo y las flechas, utilizaban un racimo de uvas y espigas de trigo. Llega a publicar en una revista que se llama El gallo en crisis".Su vida en Madrid supone una conversión vertiginosa. "Sobre todo lo demuestra en un poema, Sonreídme". Allí entra en contacto con los grupos poéticos. Tras publicar El rayo que no cesa, se convierte en una figura. Extraña y ajena al glamour del exclusivo tinglado lírico, donde miraban por encima del hombro a un cabrero, pero una figura al fin y al cabo. "Incluso le saca partido a esa imagen campesina, le daba personalidad", añade el investigador.No tarda en virar ideológicamente. Fue hacia el año 1935. "Se relaciona mucho con la mujer de Pablo Neruda, Delia del Carril, y con un revolucionario argentino, Raúl González Muñón". Además, empieza a colaborar con las Misiones Pedagógicas de la Institución Libre de Enseñanza. La guerra acelera su compromiso. Un compromiso que no rompe jamás. "Habría salido de la cárcel con cualquier gesto. Pero supo que en aquella España no iba a poder desarrollar su vocación. Que no había espacio para su oficio de poeta. Y prefirió morir...".

A su amigo Carlos Rodríguez Spitieri- "Querido Carlos: con gran sorpresa, he recibido ese libro tuyo del 38, cuando las circunstancias eran muy otras para todos. Son poemas esos tuyos impregnados de la enrarecida atmósfera que respirabas, llenos de la angustia y la esperanza de tu juventud. Me alegran ciertos versos, donde la ternura halla su forma de expresión más inspirada. El libro, en total, está lleno de ese aliento que hace patente a un poeta. Vicente te habrá dicho mucho, y yo prefiero aguardar una ocasión para decirte todo cuanto pienso de este libro, que tú consideras un poco lejano. Veo que viajas, y cuando miro que tu carta viene de Toledo, siento todas mis ataduras y mi poca, mi escasísima posibilidad de movimiento. Sólo puedo moverme en un patio, que tengo más recorrido que el día. Dime más de tu actividad poética. Yo no hago nada por hoy, mañana veremos qué se hace. Vivo, me limito a vivir una vida de preso con todas sus consecuencias. Te abrazo y te prometo darte a conocer mi hijo".

Artículo leído en:

http://www.publicacionesfranciscoalarcon.blogspot.com/

Dos caras en la tradición marxista, Angel Américo Fernández C.

Dos caras en la tradición marxista: postal a J. Biardeau

por Angel Américo Fernández

lunes, 22 septiembre 2008

Los totalitarismos de los socialismos reales y su posterior descalabro se han tratado de explicar en resumen de dos modos: Una primera fórmula simplista que es casi un atajo consiste en atribuir ese aborto histórico a un mero asunto de desviación de las tesis de Marx o sencillamente una mala praxis de los actores revolucionarios. La segunda, ciertamente más complicada, implica un vuelo de reconocimiento sobre la empiria y luego un periplo de regreso para explorar de nuevo en la teoría marxista e indagar si en su interior, en su médula, se encuentran huellas o elementos no libertarios o incluso totalitarios. La idea más común de la primera tesis es que la debacle de los socialismos reales no tiene nada que ver con Marx, éste conserva toda su pureza y potencialidad teórica libertaria, sino con la mala aplicación, distorsión o aberración de los protagonistas de esos procesos. Obviamente, se pretende salvar la pureza de Marx, sustraerlo de los entuertos históricos socialistas y conservar con ello la posibilidad futura del marxismo seguramente empalmado con una suerte de socialismo superior aún no realizado.
Serias dudas se plantean ante semejante interpretación que efectúa una lectura de la cara o dimensión libertaria de Marx, pero pretende ocultar las formulaciones o planteamientos que son de un inexcusable tinte totalitario. Sostengo precisamente que en Marx se pueden encontrar dos caras: La primera, que llamaremos libertaria, expresada en la teleología de una sociedad de hombres libres; la segunda, que llamaremos opresiva-despótica se condensa en un conjunto de planteamientos, leyes, extrapolaciones y métodos de un sesgo claramente totalitario y que influye empresas teóricas posteriores como las de Lenín y Gramsci e incluso experiencias prácticas aplicadas en las sociedades totalitarias del socialismo burocrático.
En este trabajo me propongo mostrar la médula totalitaria del marxismo que parte del propio Marx, es decir, los elementos totalitarios que impregnan la teoría marxista, pese a los denodados esfuerzos por disiparlos que han hecho brillantes teóricos como los de la Escuela de Frankfurt.
A estas alturas cuando es ya mucha el agua que ha corrido bajo los puentes, cuando la sociedad del conocimiento deja averiada cuanta categoría marxiana ha circulado en el ambiente, es posible anudar cinco pilares capitales que configuran la impronta totalitaria de la tradición marxista.
1. La lucha de clases se lleva la bandera en la formulación marxiana, porque Marx no se contenta con constatar que ésta es el móvil de la historia, sino que va más lejos al situar en una revuelta del proletariado la palanca para barrer al capitalismo e iniciar la transición al socialismo. En textos como El Capital y el Manifiesto Comunista es notoria su proposición, la cual sería interesante contrastar con conceptos como lo público y lo político en otras matrices de pensamiento como el de Hanna Arendt por ejemplo. Un contraste como el propuesto revelaría que Marx aniquila los conceptos de “lo político”, “lo deliberativo” y “espacio publico” inherentes a la democracia.
2. La violencia como aceleradora del proceso histórico o la propuesta de la revolución social violenta está en las antípodas de cualquier espíritu de democracia mínima. Si esto no es de signo totalitario entonces ¿qué demonios es? Parece obvio que el método de la adopción de la violencia habita en Marx y pasa a Lenín y de allí se despliega en varios teóricos y prácticos revolucionarios y no cabe duda de que estas enseñanzas netamente marxianas tuvieron cristalización en las experiencias históricas del socialismo burocrático y sus respectivos aparatos de represión estalinistas. “La burguesía produce ante todo sus propios sepultureros” (La ideología alemana)… “Al esbozar las fases más generales del desarrollo proletario, hemos seguido a la guerra civil, más o menos latente en el seno de la sociedad actual, hasta el punto en que estalla en forma de revolución social abierta, y en el que el proletariado pone los cimientos de su dominio mediante el derrocamiento violento de la burguesía”. Si en este pasaje del manifiesto Comunista queda precisada la democracia de Marx de que habla Biardeau, no hay entonces democracia más parecida al totalitarismo.
3. En tercer lugar se ubica la propuesta de la dictadura del proletariado, la cual no es un invento de Lenín o Stalin sino de la cosecha teórica de Marx. Es una medida práctica o cierto método de la revolución para arribar al comunismo. Ésta dictadura se diferencia de otras, según la singular interpretación de Marx y sus exegetas, supuestamente por constituir una dictadura de las mayorías en contra de la burguesía y por ser una etapa de transición hacia el mundo de la felicidad total en el comunismo. El proletariado organizado en clase dominante actúa conforme al despotismo de las clases dominantes anteriores, pero en forma curiosa estaría investido por una suerte de moral universal, una universalidad en negativo, la universalidad de clase sufrida. ¿existe o ha existido alguna vez ese rasgo de universalidad del proletariado? Según algunos marxistas, esta etapa está plenamente justificada porque en ella los hombres guiados por una vanguardia de iluminados aprenderían a ser felices para vivir en el paraíso de la sociedad sin clases o comunista. Parece claro que estamos en la epifanía del totalitarismo, pues aquí se suprimen todas las diferencias, es la fase de aprendizaje y disciplinamiento hacia la felicidad terrenal sin fisuras, la ideología se convierte en absoluta y alcanza su coronación, ¡verbigracia! El propio pensamiento de Marx y el ideal comunista.
4. En Marx hay una impronta colectivista que aunque no es totalitaria per se, tiene un componente histórico asociado al organicismo social de la comunidad arcaica e incluso del Fascismo: el individuo como parte de un organismo. A partir de aquí cualquier explicación sobra, el individuo queda subsumido en la colectividad o en el Estado o sometido ante una categoría de iluminados que dicen encarnarlo. Este rasgo es advertido por un pensador de la talla de Norberto Bobbio. Incluso en una obra de la envergadura de El Capital es posible hallar de modo recurrente que si la producción capitalista es social, pero el modelo de apropiación es privado, la sociedad porvenir debe ser colectiva. La oposición binaria privado/colectivo forma una de las coordenadas centrales en la estructura de la obra de Marx. Las experiencias históricas antiguas y modernas dejan mal parada la impronta colectivista y desnudan sus ventanas expeditivas hacia el totalitarismo.
5. En El Capital es visible que el capitalismo funciona con base en una ley o principio motor interno que es la acumulación del capital y de ésta se desprende la proletarización creciente que conduce a la teoría del derrumbe del sistema. Esta ley que no es general sino específica del capitalismo, tiene que ser acompañada por un principio voluntarista expresado en la intervención consciente del proletariado a través de la revolución social proletaria que no puede ser sino violenta. Aquí se patentiza y cobra corporeidad la proposición de la lucha de clases.
He aquí una muestra de la dimensión o cara totalitaria del marxismo, un programa que parte del propio Marx, se incuba en Lenín y alcanza ciertas peculiaridades en otros autores como Gramsci y sus conceptos de bloque hegemónico y hegemonía cultural.
A uno le enseñaban que no había que meterse con las mujeres ni con los curas. Mi abuela decía que no había que meterse con los santos. Con Biardeau nos percatamos que no se puede uno meter con Marx. Marx es el santón de Biardeau. Ya sabemos que hay quien se cree poseedor de una artificiosa y sofisticada lupa para comprender a Marx. Yo no ando por allí declarando que soy el más competente intérprete de Marx. A mí que me pregunten más bien sobre los marxistas. Una buena pregunta sería ¿cuál es la actitud marxista? Y entonces podríamos hasta dar una receta: una primera de la lista sería que es un teórico con el cual es muy difícil discutir porque no sabemos si es leninista, gramsciano, lukacsiano o althusseriano. Pero la segunda sería que es un tipo de ideas muy libertarias, pero que no es extraño verlo entreverado y en feliz matrimonio con despotismos ilustrados o escatológicos actuando como justificador intelectual o incluso en plan colaboracionista en nombre de conceptos como socialismo o revolución.
mailto:angelferepist@cantv.net
*
Profesor-Investigador en Epistemología y Filosofía

Poema de Agosto, teresa coraspe, (Venezuela)

"Me aparecí en ti como una sombra lejana"
Mallarmé.


He tratado de andar este camino sin temores
donde nadie pueda oir mis pasos
cuando me acerque
El viento, cómplice, no moverá una hoja
sé que sólo se escuchará el latir de mi corazón
cuando te atrevas abrazarme
sentirás que es loco y desbocado
golpéandome por dentro
instante sellado por el gran secreto del silencio.

"He conocido de mi sueño confuso la desnudez"
Mallarmé,



Estoy de vuelta amigos, quizás agosto quiso despedirse en un poema;
quizás un sueño que no pude narrar sino en poesía; quizás un poco del
Otoño y un saludo para ustedes mis amigos, y ese amigo del Sur que
siempre está presente...T

Un poema de José Alejandro Peña, Rep. Dominicana

TÓTEM
No la redonda huella de los príncipes huraños de la región de Roanoke Islan

ni el ágata que hechiza al bondadoso

ni el símbolo materno de una llama que roe y roe la sapiencia del bosque

ni la oreja mordida de los muertos crueles

ni el pie recién lavado de la mujer amada

sino lo diamantino del instante

que bordea los límites del cosmos...
No hay flecha que traspase la sombra deleznable del hermoso centauro

acobardado por un graznido díscolo y maligno que proviene del aire de las cuevas

como una voz lejana que se convierte en roca desgranada

y no en ninguna cosa menos densa que el espectro de un hombre

cuya apariencia podría ser la de alguien conocido o la de alguien que llama por su nombre

a las deidades huérfanas que visten una piel dura de animal sagrado.
Ah si pudierais decirlo con una sola letra o con un trapo pegado al corazón baldío

que no es el polvo ni la sangre ni la luz ni el espíritu del agua lo que nos amolda y acribilla
sino la indiferencia ese demonio que engendrara canina envergadura

en el zumo de arroz y en la quinina procesada como un néctar diabólico.
Vosotros que fabricáis con granos de cacaola suerte de una vaca y de un león

¿por qué queréis tacharle la concienciaa un hombre que está vivo para siempre?

Un día más o un día menos, qué importa, en la vida de los seres. Felicidades: 9.7.08. Recibidos los libros, hermosos poemas, gracias. TC.