COMO TODO TIENE QUE VER CON TODO...

Fragmento de un largo trabajo hecho por varios comentaristas, entre ellos, ricardo Bada, sobre la vida y obra de Herta Müller, Premio Nobel de Literatura. Como están los tiempos hoy día, nada es extraño, en ningún país del mundo, ni tampoco en los que se autodenominan demócratas. Siempre anda un dictador suelto, copiando las torturas a que son sometidos otros ciudadanos del mundo, en otros países que, según ellos, son "libres". Si la libertad es oprimir y acallar, entonces ¿ cómo se denomina la escuela del terror? TC.

Ovidio desterrado por Augusto a los confines del imperio romano, terminó sus días en la antigua Dacia, hoy Rumania; en la desolación del exilio se engendraron sus Tristes y sus Pónticas: “Si miro el lugar, es un país odioso y no puede haber en todo el mundo ningún otro más triste; si miro a sus hombres, apenas si son personas dignas de este nombre y son más fieros y crueles que los lobos. No temen las leyes, sino que la justicia cede su lugar a la fuerza y el derecho yace vencido bajo la combativa espada.” “Sabía que estaba viva porque me dolía. Y como aún estaba viva, llegó el odio.” Herta Müller hurga en el basurero de su infancia; desde su óptica de niña busca la razón del fracaso. Remontándose al pasado encuentra una evidencia: sus padres la concibieron entre las lápidas de un cementerio, el desamor es el origen de su frialdad, la cruel herencia. La hija no deseada le dice a la madre no querida: “¿Por qué me preguntas la hora? Porque es lo único de lo que se puede hablar contigo.” Herta bucea en las heladas aguas donde crece la flor de la creatividad: esa niña es “la criatura del diablo” que sale de una casa en la que no hay más que adultos. Lleva en las manos tantos juguetes como puede cargar, tiene envidia de ver que los otros niños juegan mejor que ella, pero tiene miedo de quedarse sola, para defenderse no tiene más remedio que morder y arañar, convertirse en una bestia que ahuyenta a los niños y echa a perder los juegos que tan impaciente había esperado. Está más abandonada que cualquier cosa en el mundo, es fea, quiere regalar todos sus juguetes, llegar a casa antes de que la culpa pierda su frescura. “Eres demasiado tonta para jugar”, le dice su madre. Esa niña que quiere morir pero no muere, que sueña con verse muerta es Herta. “Se refugia en su cuarto cuando le entran ganas de llorar. Cierra la puerta, baja las persianas y enciende la luz, se coloca frente al espejo del lavabo. El sol no puede entrar, allí la autocompasión crece tres veces más. Cuando la niña ya no sabe cómo acabar el día se va a su habitación con la tijera. Se coloca ante el espejo, se corta el pelo. Por qué lo has hecho: porque no me soporto. ” En efecto, por eso escribe, para matar y congelar a sus recuerdos. “La felicidad nos devora la vida, se evapora en una olla de remolachas.” Herta Müller hace hincapié en el elevado precio que hay que pagar por la libertad: torturas, acosos, arrestos domiciliarios… si el costo de París fue una misa, bien valen tres pasaportes, cinco revolcones con el cura y otros pocos más con el policía, por fortuna al alcalde le interesa más la gula que la lujuria, y además se trata de un pueblo donde la burocracia no está tan entrampada. El fascismo, dice Juan Gelman, comienza en la intimidad de las relaciones humanas. “El dictador dormita en el corazón, como en tus novelas”, dice Paul a Adina en La piel del zorro, desliz que revela la verdadera identidad de que quien se había ocultado con las máscaras de sus personajes es Herta Müller. Esa niña que juega a ser adulta y quien quería bajarse del tren de la vida a recoger amapolas, que quería ser una muerta hermosa y a quien los sauces le habían dicho que era el pantano más hermoso del mundo, esa niña que se resiste a dormir y juega con otro niño de su edad: "Yo lo riño porque está borracho, porque no trae dinero a casa, porque es un gandul y un inútil, un granuja y putañero, un cabrón. Así es el juego, me divierto y es fácil jugar. No quiero dormirme, el sueño es muerte… Mi corazón palpita de miedo en su alegría. miedo de no poder seguir alegrándome, miedo de que el miedo y la alegría sean la misma cosa".

Tomado de ESCUELA DE LETRAS...

Alejandro Cardozo e Isabel

POEMA DE ALEJANDRO CARDOZO UZCÁTEGUI, (Venezuela)

Haití


A Abdulaye Wade

Por Alejandro Cardozo Uzcátegui

Haití

Haití

Haití

(en marcha sin pompa)

Haití

su mar sin sal

un Cristo negro

un vudú

un pecado

un millón de pecados

de la Europa de nadie, ni de Francia, ni de ellos, ni mía ni tuya, ni de Dios

mala, mala, mala, mala llevaste esclavos a todas partes

terrones de azúcar en forma de esclavos

terrones de esclavos en forma de azúcar

dulce tristeza

dulce maldición

dulce Vudú

se quebró Haití como el azúcar
como el terrón de azúcar, látigo y muerte que fueron
-sangre dulce no sangre azul…bebimos sangre dulce en Haití-
no somos Francia llena de azúcar sangre lágrima muerte
nadie les dijo Haití Haití Haití Haití (marcha a tambor frenado, denso, pausado pero
estruendoso… léase que es en tambor mayor)

Haití quién te pidió

quién te reclamó a la tristeza

doné un millón de dólares porque soy
tenista, soy blanco soy campeón de fórmula 1,
soy actor porno y actriz soy cool me meto cien gramos de cocaína… hace 250 años me metería por la nariz cien gramos de azúcar de Haití

que son cien gramos de cocaína de hoy
soy cool mañana donaré un millón más
soy golfista soy transexual blanco
de Ámsterdam y mi Congo Belga y Leopoldo el demonio

que pena con Haití

Haití
Haití
Haití
(marcha en sol tambor sangre mayor densa de Haití)

quiero adoptar un haitianito
lindo
chévere
como si fuera actor
blanco
de Hollywood no-vudista
campeón de fútbol
-para colmo- del París Saint Germain
para esclavizarlo y ahora que arree con mi culpa color azúcar

Haití

Haití

Haití (léase marcha fúnebre con tambor)

Haití

vente pa cá que hoy te arrullarán en el medio
de la culpa por el azúcar derramado

Haití

Haití

Haití

(en dolor mayor sol negro color azúcar blanca francesa, tambor vudú-vudú-vudú)

Haití

Haití

Haití

creo no saber
dónde están tus dioses.

LA LIBERTAD DE LA REPRESIÓN EN VENEZUELA

TOMÁS ELOY MARTÍNEZ, UNA HUELLA PERDURABLE

Una dolorosa despedida de este conocido escritor que vivió muchos años en Venezuela; han escrito muchos de sus amigos, conocidos escritores latinoamericanos; seleccioné para este blog la que lleva el título de: La voluntad sobrehumana...quizás por entender que para un escritor, mientras la actividad mental, esté percibiendo el ruido de este mundo y las percepciones internas, habrá la suficiente fuerza para continuar hasta la última línea, como así fue para él. Hubiese querido reproducir todo el material escrito por sus amigos de vida y escritura, anécdotas hermosas y dolidas del tránsito de Eloy por esta tierra; no es posible para un blog que busca que alguien le de una mirada, aunque sea una sola para compartir la alegría o la tristeza. Yo le dejo una rosa sobre el desdibujado olor del recuerdo. tc.

------------------------------------------------LA VOLUNTAD SOBREHUMANA PARA ESCRIBIR HASTA EL ÚLTIMO SEGUNDO

Ya no tenía sonrisas. La parálisis muscular no le impedía todavía hablar, aunque es cierto que lo hacía lenta y apagadamente. El tumor cerebral con el que luchaba desde hacía tres años, atacaba su motricidad y le había ido anulando miembro a miembro, centímetro a centímetro, como en un perverso juego de compuertas que lo iba dejando sin salida. Primero le inutilizó un brazo, luego le entorpeció las piernas. Tomamos el té una tarde de enero. Nos acompañaban su hijo Gonzalo, un excelente fotógrafo, y Florencia, una de las nietas de Tomás Eloy, que nos sirvió amorosamente sándwiches y helados, agua y café. Tomás me había invitado hacía dos semanas, cuando me contó por teléfono que el deterioro ya era irreversible y también que, consciente de todo, estaba disponiendo dolorosamente las últimas cosas. "¿Qué necesitás, Tomás?", le pregunté al final de aquella conversación, puesto que nada se le puede decir a un hombre que va a morir y lo sabe. "Te necesito a vos", me respondió. En un llamado aparte, Gonzalo me ratificó que su padre ya no tenía chances y que se estaba despidiendo de sus amigos. También que quería reparar a último momento algunas diferencias que habíamos tenido en el fragor del parto de la revista adn Cultura , hacía dos años, cuando discutimos, más de una vez, por cuestiones periodísticas y metodológicas. Nuestro afecto, a pesar de esas broncas momentáneas, nunca se había alterado, y poco después ya nuestra vieja amistad había retomado las rutinas de siempre. Pero Tomás se empecinaba en cerrar por completo un capítulo que ya estaba cerrado y en darme, como toda la vida, sus consejos literarios. Lo conocí personalmente hace mucho tiempo, cuando acababa de terminar Santa Evita , pero era mi ídolo total en los 80, cuando leí su obra maestra: Lugar común la muerte , y también La Novela de Perón , que aparecía por entregas en el semanario político El Periodista . Siempre creí, y Tomás terminó aceptándolo, que La Novela de Perón y Santa Evita formaban una sola obra en dos actos. Ese libro monumental, que se publicará alguna vez, noveliza nada más y nada menos que la historia mítica del peronismo. Perón, Evita y López Rega (Lopecito) son en ese libro fundamental de la literatura moderna, personajes ficcionales inventados por Tomás Eloy Martínez. Y son, a la vez, acaso más verdaderos que las figuras auténticas puesto que suele haber más verdad en la ficción que en la realidad. Al llegar a su departamento de la avenida Pueyrredón lo abracé y le di un beso y me senté, simulando, con verborragias optimistas, que su postración no me impresionaba. Apenas podía utilizar su mano derecha, tenía que dictar sus columnas quincenales, y había un libro de tapas rojas abierto en un costado: estudiaba la cultura narco en América latina. No quería abandonar ese artículo que alternaba cada dos semanas en la sección Notas de LA NACION con su amigo Mario Vargas Llosa. No quería abandonarlo pese a la tremenda presión y fatiga y las dificultades motrices que lo acechaban. Hacía esfuerzos sobrehumanos para no incumplir. Dormía cuatro o cinco horas y "se arrastraba" hacia la computadora, los libros, los apuntes, la libreta. "Escribir es la única razón para seguir vivo", me dijo. "Pero siempre fue así, Tomás", le respondí, exagerando. Asintió brevemente. No podía sonreír, ni siquiera con los ojos. A lo largo del té, lanzó ironías e hizo chistes, pero sin abandonar esa tristeza profunda, abismal, esa sombra en el ceño, ese velo de oscuridad en la mirada. No era un problema muscular: estaba rodeado de muerte; lúcido en un cuerpo inmóvil. Circunspecto, lúgubre, atrapado en una cuenta regresiva que nadie podía detener. Una línea más Su hijo había tratado en vano de reconfortarlo con el más allá, pero, ni aún en esos durísimos trances, el autor de Purgatorio -un agnóstico consumado- había cedido al chantaje del cielo ni del infierno, como decía Borges. Era de una conmovedora valentía, y allí estaba con nosotros, tomando el té, sabiendo que le quedaban días de vida. Y que sólo le restaba pelearle a la muerte un día, una página, una línea más de aquella novela que seguía escribiendo contra esa bomba de tiempo. Tenía para mí un regalo muy especial, conmovedoramente envuelto sobre la mesa, y algunos comentarios proféticos y unas cariñosas recomendaciones sobre mis crónicas sabatinas y sobre mis novelas de amor. Y yo quise llevármelo de ese clima de postrero, y le pregunté por sus amigos remotos. Con Carlos Fuentes estaba en contacto permanente. Con Gabriel García Márquez últimamente no hablaba, pero sí con Mercedes, la mujer del premio Nobel, que lo llamaba de tanto en tanto. De Paul Auster se despidió en Estados Unidos, antes de regresar definitivamente a la Argentina. Auster le había enviado Invisible . "No es, como dice, su mejor novela, pero es muy buena -dictaminó-. Su mejor novela sigue siendo El Palacio de la Luna ". Le retruqué con La invención de la soledad y me quedé con la elección de ese título memorable. Hablamos de títulos: Tomás sabía perfectamente por qué La Casa pasó a llamarse Cien años de soledad , cómo la editorial desechó el título que Vargas Llosa traía y le impuso La ciudad y los perros . Tomás fue un gran estudioso del boom latinoamericano, se codeó con los grandes titanes literarios de la región y conocía los secretos de todas esas novelas. Le recordé que Santa Evita no se llamaba de esa manera mientras él estaba escribiéndola. "Es cierto -me dijo-. Pero olvidé qué título le había puesto". Yo no lo había olvidado: La Moribunda . Me miró como si repasara una y otra vez esa palabra. Supe en seguida lo que estaba pensando en aquella dolorosa tarde de enero. Luego charlamos un rato largo acerca de El Olimpo , una novela corta que escribía por encargo de una prestigiosa editorial inglesa. Me contó que la novela tendría tres niveles: el Olimpo de la mitología griega, el uso del Olimpo por los nazis y finalmente el centro clandestino del barrio de Vélez Sarsfield que abrió la última dictadura militar argentina. "Las historias se entrelazan hasta el final", susurró. Luchaba todos los días, en medio de su tempestad, para poner el punto final antes de morir. Los escritores no miden su futuro por la cantidad de viajes, mujeres, ratos o adquisiciones, sino por la cantidad de libros que no podrán escribir. "¿Qué vas a hacer después de El Olimpo ?", le pregunté con ingenuidad. Quería hacer un ensayo sobre todo lo que había aprendido alrededor del difícil arte de escribir. Y me narró, como tantas veces, el libro pendiente por dentro. Cómo tomaría de base varias clases que había dado en distintas universidades norteamericanas a lo largo de más de 30 años y cómo contaría allí que Borges era un periodista de alma aunque no lo sabía. El periodismo como arte "¿Será sobre el oficio de escribir novelas y cuentos, o sobre las crónicas?" pregunté. Me respondió con su clásica declaración de principios: "Para mí la literatura y el periodismo son exactamente lo mismo". Se refería, claro está, a los mecanismos narrativos de la non fiction , a la crónica como literatura mayor, al articulismo como rama de la literatura. Tomás había logrado, como muy pocos en este país, elevar al periodismo a la categoría de obra de arte. Me di cuenta, de repente, que por primera vez me estaba relatando un libro que no llegaría a escribir. El y yo sabíamos, aquella tarde última, que la lección del oficio quedaría huérfana, que aquel legado de Tomás Eloy Martínez tendría que ser escrito por otros. Que todo se trataba, esta vez, de ilusiones vanas. Nos abrazamos y nos dijimos, ya sin pudores, que nos queríamos. Nos prometimos, con hermosas mentiras, cosas para un futuro que no existía. Bajé luego con Gonzalo hasta la planta baja. El hijo me explicó que su padre no podría seguir escribiendo las columnas de los sábados y me relató minuciosamente cómo sería la secuencia ineludible del adiós. Me ratificó, ya en el umbral y sin adornos, que aquel encuentro doliente era una despedida. Hacía un calor tremendo en la calle, pero yo sentía frío. Me acordé, en la niebla del taxi, de una idea recurrente de Tomás Eloy: "Nos pasamos la vida buscando lo que ya hemos encontrando". El se pasó la vida buscando la gloria literaria sin darse cuenta de que ya la tenía. Esa búsqueda seguiría hasta el último minuto. Con el último aliento escribiría lo de siempre: una línea más. Una más.

Por Jorge Fernández Díaz Fuente: La Nación

Más información: http://www.lanacion.com/

Tomado de: Gacemail TEA Imagen

POEMA DE JUAN GELMAN, Argentina

AUSENCIA DE AMOR

Cómo será pregunto
Cómo será tocarte a mi costado.
Ando de loco por el aire
que ando que no ando.Cómo será acostarme
en tu país de pechos tan lejano.
Ando de pobre cristo a tu recuerdo
clavado, reclavado.Será ya como sea.
Tal vez me estalle el cuerpo todo lo que he esperado.
Me comerás entonces dulcemente
pedazo por pedazo.Seré lo que debiera.
Tu pie. Tu mano.

De. PoeMARTES, (Siempre que leo PoeMARTES, me detengo en este

hermoso poema, que tanto llega a mi ser. tc.
Ausencia de amor Juan Gelman [Argentina, 1930]

Artículo de Opinión del Diario 2001, Venezuela

MIGUEL ANGEL ASTURIAS Y EL SEÑOR PRESIDENTE
Francisco Alarcón

Escritor guatemalteco con suficientes meritos eruditos para incluirlo en la literatura Universal. Su narrativa se identifica con el realismo mágico, se encumbra después de Domingo Faustino Sarmiento con su novela “El Señor Presidente” donde hace honda crítica a las dictaduras. En este género tenemos que incluirlo con Valle Inclan en su “Tirano Banderas”, García Márquez: “Otoño del patriarca” y Vargas Llosa con la “Fiesta del Chivo”. Asturias enternece con su obra “Señor Presidente”, tremenda, mas allá del pintoresquismo hispanoamericano está el drama, porque describe las dictaduras crudamente traspasando lo grotesco que puedan ser, con su carga de represión y persecuciones sangrientas, irrespeto a los derechos humanos y el control de todos los poderes por un sólo hombre.
Luego de graduarse de abogado, de mirar las asechanzas en su país y de sentir en carne propia el sufrimiento en que creció, se traslada a Europa en aquel Paris de los años veinte, con la vida de los cafés, desenfadado y escéptico en el ambiente Dadaísta y Superrealista. La bohemia lo transporta a un vivir desordenado, además de soportar la gran decepción que produjo la Primera Guerra Mundial. Los que pertenecían al superrealismo, desdeñaban los triunfos personales y los premios “la belleza será convulsiva o no será” decía André Bretón; “la poesía debe ser hecha por todos, no por uno” afirmaba El Conde de Lautréamont.
Estas ideas tuvieron enorme influencia en Asturias y vemos como la mentalidad indígena se inclina hacia el superrealismo.
Asturias, estudiaba, bebía y relataba con desenvoltura las leyendas que en su tierra había oído de labios de su madre. Leyendas que se habían ido afinando y curtiendo. Tanto era su entusiasmo que los amigos le pidieron las escribiera. En 1930 se trasladó a Madrid donde la Editorial Oriente las publica, con el titulo: “Leyendas de Guatemala”. Observando la conjunción de lo indígena con el superrealismo, Asturias usa un método impresionista para hacernos entrar en ese mundo de significados misteriosos, donde súbitas alucinantes parecen ir señalando sabiamente un camino a través del relato, en los intrincados laberintos del Universo completo y redondo que guarda un secreto distinguido. Basta con abrir al azar un capitulo del libro para distinguir “las diecinueve mil leguas de aire sobre el mar”. Y toda la impecable geometría de las pizarras de escama navegante, de las porcelanas de granito colados, de los espejos escamosos del azogue sobre arenas móviles. Y la vida de dos reinos acabados en los terrenos vegetales acartonados por la sequedad de la atmósfera”.
Otra obra cumbre de Asturias fue “Hombres de Maíz” toca el tema de los aborígenes a quienes quiere como son, con frecuencia describe la manera en que comen, en un banquete o en su humilde choza. Con el asco sublime y enfático de verlos comer entre mocos, uñas sucias y piojos. Así lo siente y así lo transmite con sus voraces imágenes del suprarrealismo. También se halla algo de fatalismo en sus actores, se contagia aun en la rebeldía. No ve a los indios como seres decorativos desligados del mundo, los quieres y les profesa un gran afecto, quizá por haber sufrido al igual que ellos. Y de esta forma nos conduce a los que no dudan, a los que no quieren dudar de la victoria que son los tiranos. A los tiranos los caracterizaba, ubicándose bizarramente en defensa de los indios y cavilando que el mal no podía habitar en su solo hombre.
Durante la presidencia de Juan José Arévalo fue agregado cultural en la embajada de Argentina, con una cualidad política clara y sin dobleces, también fue miembro de la delegación guatemalteca a la Conferencia de Caracas-Venezuela, donde se destacó como invariable defensor de los Derechos Humanos. Cumplió con otras misiones diplomáticas. En “Hombres de Maíz” es donde Asturias consolida su maestría novelística. La expresividad de su lenguaje llega a su mejor momento, las sugerencias que suscitan con el lenguaje oscuro, terrenal y mágico. El hombre no está sólo, tiene un lugar y un sentido en el universo. Siendo un fiel interprete de sus antecesores Mayas.
Obtuvo el premio Nobel de la literatura en 1967 y falleció en Madrid el 9 de junio de 1974

Cualquier parecido con la realidad venezolana no es coincidencia, es realidad. Teresa Coraspe.

EL RÍO, poemas

EL RIO


alberto José pérez (Barinas, Venezuela)

El río es la revelación del otro
que creía perdido
en la serena distancia de la niñez

enigmático se presenta en su corriente

es el mundo adonde siempre vuelvo
a descansar mi sangre
el río es también el espejo de mis muertos
la melancolía de la casa grande
por cuyos ventanales
comencé a mirar la vida

por él se fueron los baúles de la familia
flotando a intervalos
en una creciente
de un final de julio

por él llegó Cupertino Ríos con su arpa
los mayores del pueblo
nunca supieron cuándo y por dónde se fue
por el río también se marcharon algunos muertos del cementerio viejo
la casa de mi infancia
y dos amigos míos
a los que siempre veo
desde esta ola de donde no bajo más
como si fueran palabra de profeta

el Apure con su estrella de la mañana
es la mejor noticia
que tengo de Dios.

Enviado por María Gabriela Abeal

para este blog. (Poeta argentina)

JOSÉ ALEJANDRO PEÑA, República Dominicana

ASÍ SUCEDE

La muerte tira de nuestras camas

por debajo del muro

yo te sueño tatuada en el desvelo

el corazón tiznado y hueco

como un disco que ya pasó de moda

grito hasta que el cielo se desprende y se desgrana

todos sus pedazos son nuestras canciones

el viento hace que el mundo se mueva más de prisa

como tu corazón la misma tierra aprende a cantar

transparencias

lo que amas te hará caer al vacío

hoy me vienen unos pequeños abismitos de cera coagulada

tal vez por eso se pudren en el cuerpo de las aves

todas las almas que habitan en las piedras

y en las raíces áridas del mar.

© José Alejandro Peña

Tomado de: PoeMARTES

Blues por Haití, Daniel Montoly, Rep. Dominicana

Blues por Haití...


Y la muerte besó sin pudor
la tierra, cayendo
sobre ella la ira
de los siete
ángeles.
Las nubes agolparon
sus blancas alas
para ocultar
las inmundicias
de los ríos.
Miles de pájaros
volaban
en círculos
sobre las sombras.
Voces ahogadas
buscaban ansiosas
mirar el alba
en el vientre
de la hecatombe....
Y la muerte besó sin pudor
la tierra, mama,
cumpliéndose
la profecía de “Los sietes sellos.”


Daniel Montoly

Poema de Delfina Acosta, Paraguay.

Estatua en la Plaza Verde
Te esperaría. Yo sería, amado,

la primera en llegar hasta la vía,

y la última en volver, con un paraguas,

de la estación del tren que te traería.

Iré hasta el mar como la lluvia, a veces,

y pasaré del mar a la otra cita,

en el muelle del puerto, frente al río.

Seré la gris silueta que tirita.

Inmensamente sola como novia

saldré a buscarte y volveré tardía.

Del balcón a la plaza partiré.

Seré una estatua de melancolía.

Y a la hora puntual de nuestras muertes,

si llegara primera a nuestra cita,

te estaré ya aguardando para darte

mi amor en una blanca margarita.

Delfina Acosta. Asunción (Paraguay), 1956 . Poeta, narradora, periodista
Publicó :La cruz del colibrí (poemas) , Romancero de mi pueblo (poemas), El viaje (cuentos

Selección de la Revista MAPUCHE, Osvaldo Risso P.

UN HOMBRE HONRADO, de Manuel García Verdecia, Holguín, Cuba

Un hombre honrado

un hombre honrado no sabe componer las cuentas
en la aritmética de quien pesca en aguas turbias

no logra armar celadas que ladinas funcionen
para atrapar a aquel que no baja la cerviz

no puede usar el palo para rematar diestro
a ese que aún en el suelo se quiere levantar

no es hábil en rimar palabras suaves al oído
del dios que desde lo alto decide juzga y premia

no sirve de eco a los predicados que hacen falta
para sitiar al que busca su aire y no el que le dan

no sabe maquillar sus pensamientos de dulce
hetaira con quien todos quieran irse a la cama

es torpe al aplaudir no identifica al solista
y si lo hace normalmente es fuera de estribillo

no renuncia a esa bomba que custodia en las manos
y aunque le estalle cree que es la verdad florecida

no puede ser sordo a la sangre o al canto de su alma
aunque jamás concilie el sueño ni halle reposo

un hombre honrado es una espina en la garganta
una filosa piedra en el zapato
materia nada dúctil sin mercado
un hombre honrado es totalmente prescindible
26-11-2009

ESTE POEMA NO NECESITA COMENTARIO.

EN LA FOTO, MANUEL CON UN GRUPO EN UNA

ACTIVIDAD EN HOLGUIN. (Camisa negra, para

identificación del poeta)

SANDRO

PENUMBRAS, 20 Y 40 DEL 4 DE ENERO, 2010

ESE CERCANO MISTERIOSO, EL CUERPO

Ese cercano misterioso, el cuerpo

Por: MANUEL GARCÍA VERDECIA.


(A propósito de la exposición de arte erótico, “La mirada del intruso”, galería Fausto de la UNEAC, Holguín) ¿Por qué el cuerpo? Una y otra vez me he hecho esta pregunta. Al estudiar el despliegue de las distintas culturas, al leer la literatura de los cuatro rincones del universo, al contemplar las incontables obras de arte que vienen desde el fondo de la noche humana.
¿Por qué esa obsesión por escrutar, esa fascinación de paladear, ese mordiente deseo de apropiárselo? En la anunciación de los primeros rasgos de acción humana en las cavernas se hizo ya evidente la aproximación al cuerpo. Desde entonces no ha dejado de acompañarnos ese persistente llamado a palparlo, poseerlo, penetrarlo, dibujarlo, moldearlo, recordarlo. ¿Será simplemente un índice de la preponderancia de la sexualidad en nuestras vidas, un apremio por apresar la belleza, una expiación de nuestros más oscuros instintos? De mis clases de arte recuerdo que nos mostraban la Venus de Villendorf o la de Savignano y nos hablaban de fertilidad. Se alababa la fertilidad necesaria para multiplicar la especie, ya se sabe, Creced y multiplicaos. Sin embargo, hace mucho tiempo que le fertilidad no es una urgencia del hombre, incluso suele verse como un entorpecimiento a su desarrollo. Y seguimos tras los enigmas del cuerpo. ¿Cómo es posible que algo tan cercano, tan cotidiano, que registramos una y otra vez las veinticuatro horas del día de todos nuestros días, que nos acompaña dondequiera que vamos, que muchas veces nos traiciona y elimina, siga ejerciendo esa seducción? ¿Podrá ser solo lo sensual que deriva a lo sexual? No lo creo. Esos ángulos de lo humano están, son eminentes, pero todo no puede reducirse a ello. Entonces, en la aproximación a las potencialidades y conjunciones del cuerpo se suele alzar una línea divisoria entre lo correcto y lo incorrecto, lo moral y lo inmoral. ¿Quién traza esa línea? ¿Quién discierne lo permisible de lo transgresor? Creo que nuestros temores y prejuicios. Nada que esté dentro de las realizaciones y posibilidades del cuerpo, en el espectro de sus goces y afirmaciones vitales, puede ser tabú. La fina línea que separa el erotismo de la pornografía demuestra este corolario, pues todo se define según la perspectiva. La pornografía empieza y termina en el sexo; el erotismo empieza en el sexo y termina en el enaltecimiento del espíritu que nos mueve. Entonces retorna la pregunta y ¿el cuerpo? Creo vislumbrar en aquella mano mágico-poética que trazaba las líneas del animal que se ansiaba cazar una posible respuesta. Es la intención de afirmar la vida, de anticipar el triunfo de la existencia sobre lo que nos niega. En definitiva, el cuerpo es todo cuanto tenemos para realizar la aventura vital. En él se cumplen tiempo y espacio, lo inmediato y lo cósmico, lo terrenal y lo divino. Con él replicamos a Dios y lo emulamos, pues todo cuanto creamos se genera en él. A un milímetro de la piel, del fervoroso accionar del cuerpo, empieza su negación, la nada, el vacío, la muerte. Tal vez alguno de esos que ven en lo máximo lo único, se pregunte si, en un mundo agobiado por la intolerancia, los fundamentalismos ideológicos, las guerras, las crisis de hambre, las enfermedades devastadoras, la inminencia de catástrofes ecológicas, tendrá sentido emplear talento, esfuerzos y materiales en estimular la recreación del cuerpo y su dinámica. ¿Será todo un lujoso entretenimiento? ¡Para nada! Siempre he sospechado que los grandes depredadores de la economía y la política son también grandes impotentes, gente que detesta secretamente la vendimia del cuerpo. Detrás de la apología al cuerpo, a los cuerpos que se suman y multiplican, está el hombre, la exaltación de lo vital y humano por encima de lo estéril y destructivo. Bajo ese auspicio beneficioso se cumple esta muestra de artistas holguineros. Una última pregunta por ahora, ¿quién es el intruso? El que no participa, el que niega, el que detesta y entorpece. Porque hasta el ojo extraño cabe en el juego de lo erótico, si es deseoso, pues tensa el disfrute, lo impulsa, lo sutiliza al saberse admirado y deseado. Intruso es solo el que objeta y niega. Nunca el artista, que es quien devela, exalta y canta. Es lo que veremos.

Tomado de: www.radioangulo.cu

Columna: Bitácora de Odiseo.

Carta en Diciembre, de la pintora Sobella Loreto.

Querida Teresa recibe un abrazo, amiga. Que invierno esta vaina tan fria hace que mis huesos, mi corazon, mi alma y todo mi cuerpo se enfríe, 2 sweteres ,3 pares de medias, pantalon grueso, chaqueta, sombrero y bufanda para poder salir afuera no van conmigo, hoy de las nubes ha caído nieve por 4 horas, ni un pájaro en el cielo he visto, odio este invierno me duelen los huesos, mi cabeza; hasta principio de gripe tengo, odio esta lluvia y este frio que hace congelar el agua, me mantiene encerrada y me impide manejar, no no no me gustan las noches oscuras de invierno son aburridas frias y muy largas, cuanto deseo ver un arcoiris con esos colores primarios y secundarios y esa luz que te dice ya esta saliendo el sol, cuando lo veo que alegria siente mi alma porque no soporto este frio, grito pidiendo a Dios que me cubra con su luz, no soporto estar encerrada en cuatro paredes con este frio que traspasa mis huesos, oh sol creacion divina de Dios resplandece y cúbreme con tu luz maravillosa que es vida.

Saludo a los ciudadanos de Angostura, en Ciudad Bolívar.

SOBELLA LORETO, desde el Norte.

HONDA LA NOCHE, de Monik Matchornicova

HONDA LA NOCHE

de blanco , donde
tus huellas por fin se han borrado.

Caen muros de verdad sostenida
en el ojo del tiempo , sello

de un final sin regreso ; Amanece
y el cuento del hombre comienza,

pero es temprano : Ovilaba-bohemia
y siluetas cansadas , faroles y un tren

que se aleja es la marca sin hora, aún
del sílencio.
Matchornicova
Diciembre, 2009, Austria

PREMIO FIL DE LITERATURA EN LENGUAS ROMANCES

RAFAEL CADENAS

"La poesía es parte de la historia" Rafael Cadenas rechazó los moldes en la poesía y defendió la democracia en su discurso en Guadalajara, donde recibió el Premio FIL de Literatura en Lenguas Romances
Carmen Victoria Méndez

La democracia es mejorable, la dictadura no, dijo Cadenas Ivan García/AFP A Rafael Cadenas le preguntaron en una ocasión si la poesía podía salvar a la humanidad. El poeta contestó que se trataba de una pregunta que sólo Dios o Aristóteles podrían responder. Aunque actualmente sigue pensando lo mismo, sacó a relucir de nuevo el tema al recibir el pasado sábado el Premio FIL de Literatura en Lenguas Romances 2009 de la Feria Internacional de Libro de Guadalajara, en México. El galardón, conocido anteriormente como el Premio Juan Rulfo de Literatura, está dotado con 150 mil dólares. El llamado "Poeta del silencio" lo recibió en reconocimiento a su vasta obra literaria. En el ámbito de la poesía, "Cadenas no ha dudado en ir rompiendo con la forma, los géneros y los discursos más frecuentes dentro de la poesía moderna", se lee en el veredicto. El autor barquisimetano también cosecha una amplia obra como ensayista y traductor. Entre sus libros destacan Los cuader- nos del destierro (1960), Falsas maniobras (1966), Intemperie (1977) y Gestiones (1992). En su discurso, Cadenas habló de la misión de la poesía en el mundo actual y su evolución en la historia. "Vivimos dentro de la historia. La poesía está dentro y fuera de la historia. La poesía está reñida con todo tipo de violencia, rechaza los fanatismos y ama la justicia", dijo el autor venezolano. El homenajeado disertó sobre el paso del género por el modernismo y las vanguardias. También rechazó los moldes preestablecidos a la hora de escribir. "Hoy en día el poeta inventa la forma de cada poema porque ya los moldes tradicionales han desaparecido. Antes el poeta lo que tenía que hacer era escoger cualquiera de los moldes existentes y expresarse a través de él". La política fue el otro gran tema de su discurso. El día que se anunció el veredicto del Premio FIL de Literatura en Lenguas Romances 2009, Cadenas comentó aTalCual que en Guadalajara diría lo que siempre le dice a sus amigos hispanoamericanos: "Cuiden su democracia, aunque sea deficiente, para evitar perderla y que el poder pase a manos de algún caudillo". Exactamente esas fueron sus palabras durante la ceremonia del pasado sábado. El poeta añadió en el podio: "La democracia es mejorable, la dictadura no. Aquella educa, ésta castra". Cadenas aprovechó la ocasión para condenar la reducción presupuestaria en las universidades venezolanas. "En estos momentos, el gobierno de Venezuela reduce los presupuestos de las universidades porque sencillamente no le interesa la educación universitaria; quieren otro tipo de educación, pero ninguna universidad pública apoya al régimen de Venezuela. Entonces lo que el gobierno resta a las universidades lo dedica a comprar armas a Rusia, a Bielorrusia, a Irán".

DE AMÉRICA Y DEL TIEMPO Y ANTES DEL TIEMPO, SANDRO.

EL MUCHACHO ETERNO

CARTELES DE UNA PUTA TRISTE, ( a Gabriela Abeal, Argentina)

Gabriela, amiga mía lejana y cercana por la poesía: aquí te dejo los Carteles, ya estás complacida, déjame ver qué ilustración les pongo, quizás uno de los que has enviado en fecha reciente. Estoy escribiendo algo sobre Sandro, no sé qué es para ti, para mi significa una parte de la vida de esos años cuando sus labios recorrieron el mundo a la par que la belleza de su rostro y una actuación impecable,no creo que se haya creado jamás tanta sensualidad en un ser humano, una gestualidad y un dominio del escenario arrebatador. Pero es el rictus de su rostro al expresarse lo que causó furor, creo; disfruto sus videos y entiendo mucho más a los poetas que dijeron: "la vida es breve". La perfección de su boca, fue diseñada por la mano divina y creadora de los dioses, alguno escapado de la Grecia antigua para nuestra América. En verdad que no sé cómo tomas estas palabras, amiga mía yo venezolana y tú argentina, pero SANDRO, lo es para todos en cuanto a su arte en el escenario. Un artista en toda la expresión de darse a su público con pasión y sinceridad, quizás esto sea un complemento de lo que ya estaba escribiendo, es que las ideas danzan en mi sin freno, con ese desbordamiento que tenemos los poetas.

Recibe mi afecto, muy hermoso prólogo que te hicieron, te lo mereces.Teresa.

CARTELES DE UNA PUTA TRISTE
( a: )
CUADRO I
Me siento sobre la silla
tú te sientas sobre mis piernas
(frente a mí)
me abrazas junto con el respaldo
y haces lo que debes hacer
lo que quiero que hagas

La silla es un temblor
un estremecimiento y nos besamos...


CUADRO II
Soy una zorra ¿y qué?
una zorra triste
como decir una puta triste
que no se acuesta con nadie.


CUADRO III

Él anda muy ocupado
casi corriendo / por eso estoy contigo
¿así lo crees?
Después de todo
él y tú saben hacer las mismas cosas...


© Teresa Coraspe Ciudad Bolívar, Venezuela
(30.12.2006)

EL ASTRÓNOMO CALDEO (O LOBO DE LAS ESTEPAS

Lo cierto es que no siento este escrito como un poema, me parece una conversación necesaria con una persona que me recuerda

al personaje de Herman Hesse

Teresa Coraspe.

El astrónomo Caldeo (el lobo de las estepas)
A tí, que lo sabes.

UNA MUJER

Una mujer cuando es una mujer

debe recordar siempre el lugar del regreso

así las huellas se adhieran a la tierra
no debe regresar con las manos llenas de olvido
sino con las mismas rosas que recibió
en el primer encuentro del beso y el abrazo
ataviada de lunas y estrellas como el primer día
dando gracias a los astros por lo vivido
y escuchando sus augurios porque ellos no mienten

Una mujer siempre debe ser una mujer para el amor
y cuando algo deje de ser y de existir
que no haya culpa ni culpable
sino que es la vida que todo lo transforma
a su breve paso por la existencia de los seres
Así es como llegan estas palabras
a quien vino de Caldea una noche
astrónomo surgido de las navegaciones
en alta mar y voces desleídas por los vientos.
Instala sus manuscritos que va descifrando desde una azotea
que lo acerca a lo eterno en el sin fin del cielo
Nunca lo conocí , supe de él a través de una casa que no existe
tipo cabaña en lo más huraño del monte,
ahí lo vi como un roble cansado por la dura existencia,
sólo su silueta cubierta por un abrigo oscuro, de espaldas
no pude saber qué matices tendría su mirada.
Todo fue como un viaje impreciso que se fue diluyendo
al llegar el día. Una noche bastó para el misterio
lo demás fueron conjeturas de la gente del lugar. Sin embargo,
sé que existe por esta punzada dentro de mi que es de verdad
y duele como esos alfileres que me persiguen tanto.
Yo camino descalza entre la lluvia, siempre voy así
y me invento recuerdos
las mentiras me ayudan a vivir.
20.11.2009

De la desesperación, Poema II

...como un inmesno piano que me recorre y estremece

TC.

¡Qué invierno tan frío de alma

qué tarde tan noche de oscura,

qué noche de tan alto mediodía

y tú, de altísimas nubes llegas,

pájaro de vuelo raudo por los cielos.

En qué esquina del mundo te pierdes

qué umbría torre guarece tus huellas

vidrios me habitan que duelen

y te busco en soles humos y lluvias

trato de romper este cansancio de la espera

hueco de abisal negrura

nada ya puede haber de sorpresas nada

hombre de islas rotas y tormentas

viajero de sí mismo eres

como un relámpago sobre el arcoiris resplandeces

abre tu pecho donde estoy

escucha cómo sollozo y grito doliendo

la sangre salpicando y fluyendo

golpeando insistente

las delicadas sedas del alma

Teresa Coraspe, Sábado 14/11/2009

Eros y poesía: Teresa Coraspe, María Gabriela Abeal, Roberto Bianchi, Manuel Verdecia, Jorge Luis Darcy.

Cuerpo


Teresa Coraspe

Todo lo que conforma mi cuerpo
es tuyo
desde la espalda
hasta las dos más altas colinas
bajando
por donde tus manos gozosas
se desplazan
buscando el vértice de las delicias
y tu rostro aprisionado
se detiene
una y mil veces
y suavemente lo vuelves hacia tí
y tu boca voraz
intercambia los pezones
entre tus dientes
y sabes que allí
hay un mar de aguas dulces
y corre la miel entre tu lengua
porque eso somos este instante
y
bajas
hasta el ombligo
origen de la vida

y subo las piernas
hasta tu cuello
y te quedas
te quedas
te detienes
sólo escucho tu respirar latiendo
y sigues hacia abajo
por donde penetras todo tú
en lo profundo
de su abismal delirio
allá tan hondo
donde después del grito y el quejido
los espasmos del éxtasis
y el beso.
04.11.2009, Ciudad Bolívar






FEROCITAS


María Gabriela Abeal, Argentina,
(Ilustración enviada por la poeta)


Guarda en el olvido
el cadáver de este orgasmo.
Entiérralo en un cajón
y busca su espíritu
cuando el viento
te golpee con señales de distancia.
Guarda el vestigio de vida
y dedícale unos versos
cuando tu ferocidad me exhume
añorando el contacto.








SUERTE


Roberto Bianchi, Uruguay

por suerte si
podemos seguir sintiendo en la distancia
introducirnos en cavernas de sueños
con apenas pensar en otro aroma

acaso el que sentimos
que ahora se extiende lejano
mientras nos incendiamos en las madrugadas
donde vamos abriendo desolados
los ojos

por suerte sí
las sensaciones
no se disipan fugazmente
nos van acompañando
con puentes de poesía

y el poema es consumo de sudores
alerta en las ojeras
cópula de vientos

4 de noviembre de 2009





INTRANQUILA DULZURA
Jorge Luis Darcy, México

Existen muchos rostros
que no tienen más remedio que el olvido

y faroles demasiados faroles
que sólo amplifican el espanto
y tantas casas que pululan
entre puertas y ventanas ciegas
como fantasmas equivocados
es por eso que al corazón del mediodía
tu sonrisa le es fastidiosa
y los dueños de la costumbre
te dibujan los ojos de una intrusa

y es que tus manos no fueron hechas para lo común
tus latidos esculpen el mundo nuevo
eres la ruta dispuesta
para el tiempo y sus posibilidades
niña de la audacia
y en tu cabeza llora el rechazo
y como nubes se agrupan y se amoldan en tu pecho
mis legítimas claridades

para ti es mi canto niña
a la piel que te envuelve
a tus gritos a tu humedad constante

tan pequeña como terrible
y sin embargo generosa como un paraguas
te abres para mí fruto de la avaricia
y del cuidado
irresistible como una sombra por la tarde te ofreces
firme como una cascada
así de pequeña como una almohada entre la noche
como una ventana frente a la montaña
ilimitada
como la venganza que de mí trasciende
como la angustia que me inaugura
tenaz como un grillo en el rincón del silencio
como el sudor que escurre hasta mi boca
como el arrepentimiento
tan poderosa como la luna pequeña que inunda el mar

de cuánta soledad requieres niña

qué palabras abarcarán la insoportable dulzura
de tu carne que me necesita

niñamante
toma estas páginas
que ya comienzan a padecer el abandono
y permite que en ti recoja trozos de la noche y del miedo
que fuera de ti nadie me espera
que sólo aquí soy germen y sentido
y mi lujuria es sabia y prudente
toda vez que los besos continúan
toda vez que entre los hombres me reconoces





Lenguas


Manuel García Verdecia, Cuba


Debíamos solo ser lenguas
dos lenguas suaves calientes de eléctrica agilidad
que se copan se invaden se encienden en fuego húmedo
y ya no importa nada sino ese fuego compartido
dos lenguas para saber y saberse
lenguas saciadas en su lengüidad
sin advertir sevicias y mezquindades
en el mundo que se destroza a su lado
dos lenguas que sorben a plenitud sabores
dos lenguas que lamen sus cuerpos marinos
que se alzan se acometen desfallecen en un deleite océanico
lenguas que se deslizan sobre la mar las tardes los frutos que
es todo canto vale
para volver de nuevo a ellas mismas más sedientas
hablando un lenguaje de tacto y sabor
viviendo un tiempo de puro paladeo y gozo
dos lenguas que se gastan una en la otra
como cirios que alumbran la verdad revelada.


03.08.2009

ILUSTRACIÓN ENVIADA POR MARIA GABRIELA ABEAL
DEL BLOG: EROSLITERARIO, ESPERO QUE EN LOS COMENTARIOS
ELLA NOS DE UNA MAYOR INFORMACIÓN AL RESPECTO. TC

Roberto Bianchi, Uruguay

EN LAS ESPALDAS





Acaso las espaldas sean lagunas
y las noches se puedan paladear en soledad
todas las acciones necesarias para sobrevivir
ya están curtidas de remiendos
entronizadas en los hábitos
dobladitas en servilletas de papel
acaso sin embargo podamos aún soñar
con que la espalda tenga abrigo
ese calor profano y deleitoso de otro cuerpo
habrá que ver si eso es una conquista
o un logro disimulado de los ojos


(en verdad me niego a los paréntesis
pero ellos me mortifican sin piedad
irguiéndose en sus curvas imposibles)

Las espaldas no tiene nada que ver con el contenido del libro de poemas Vaivén; sin embargo, como es un poema reciente, lo incluí en el blog para los eternos visitantes , que por cierto no son muchos, pero sí queridos y apreciados. La breve reseña sobre el contenido de Vaivén, la pueden leer al término de estas palabras:

Historia de un ser que no pudo ser. Alguien que carece de piel. Alguien sin vísceras. Sin linfa. Sin nombre. Rehén de una soledad infinita. Alguien capaz de verse “enredado en las notas de un violín”, o de imaginar su presencia sólo “como el fondo de unos ojos”. Alguien estremecedoramente humano que logra conmovernos por su intenso forcejeo con las profundas melancolías de su no vida. Es la historia de una mirada que mira, y lo mirado lo incluye y a la vez lo deja afuera, con el regalo de un desenlace esperanzador que nos ayuda a olvidar nuestra condición de seres desamparados.SUSANA SISMAN, Argentina.ÓPERA PRIMA DE ROBERTO BIANCHI, DISPONIBLE EN BREVE EN LIBRERÍAS. SOLICITE SU EJEMPLAR A abrace@abracecultura.com o en Uruguay, teléfono:(5982) 4087593EN BUENOS AIRES:42538008Lanzamiento en Buenos Aires será el 20 de noviembre, hora 19.30, en la SEA, Sociedad Escritores Argentinos, Bartolomé Mitre 2815, 2 piso, Of. 227, C. Federal

Un poema de Teresa.

De la desesperación.
teresa coraspe

Si yo no tuviera tan apretado el corazón
si no lo tuviera con este grito que desgarra mi garganta
y lucha por salir sin poder
si yo no tuviera este ahogo
esta lenta agonía que me asfixia
por donde la vida se escurre
gota a gota y pesadamente
como pájaro sin alas dando saltos en el vacío
entumecido y triste
buho sin sus noches expuesto al resplandor del día
que lo quema lo apaga lo estremece
Si yo no tuviera cortado el horizonte
destruído los pasos
hundida el alma
lograría extender los brazos
cual albatros ante el mar
así me perdería sin llevarme tus ojos
sin decir nada
me perdería entre el olor del silencio
25.09.2009

De Roberto Bianchi, Uruguay,

POEMAS: EL TRÉBOL AZUL


¿hay algo en qué creer?

un caracol escucha ingrávido
lo que dice la tierra
busca
la humedad grácil de la hierba
sabe el trébol azul
roza los frutos con su cuerpo
sinuoso

nos vestimos de negro
el circo estalla su función nocturna

hay algo en qué creer

todas las bicicletas cargan locos a cuestas
hablan dos personas en un ómnibus lleno

me pregunto por qué nadie
sabe el trébol azul
carga los frutos mientras oye la tierra

emblema

si decimos cosas del destino
casi insolado salgo para todos
la mucha niebla elástica nos mira

- dime viejo que no tengo tiempo
se muere un mundo en la barba de la risa

cáucase el frío
sintetiza el círculo
sus vecinos los clavos donde penden
uno tras otro los trofeos todos
de haber ganado las inmediateces
las que arrancan colores al recuerdo
y me dan de beber
-apenas insepulto-
infinitos atisbos de conciencia

- dime viejo que no tengo ganas
de permanecer a bordo en tu chaqueta

las estrellas están sujetas por sus arbóreos brazos
cinco pirámides que dibujaba en la pared
cinco en una hoja
dentro de un libro cinco
oculto en el silencio
una bandera que escapó a los ojos

¿en manos del señor?

fue al ponernos en saco roto
en el espiral de la serpiente
como rito inicial

sabernos absolutamente solos
entre pretendidos dioses tan cansados
y un rector ausente

ocuparnos de tomar el lugar
poseer las palomas y los gritos
primero que los otros
atados a la noche

por eso tantos ciegos
palpando descreídos
la cumbre y el pantano



La nueva intensidad

Los jazmines abrieron todos sus ojos
las lágrimas rojas han encanecido
tornadas rosa antiguo

Regaron en el suelo
y arremolinaron con el viento
montículos tostados

Apoderados de las paredes
crecieron en los huecos
en baldosas intransitadas
envolvieron otros troncos
otros balcones de cemento sordo

La noticia se levanta
con un aroma dulce y melancólico
pero intenso y mordaz

No se les puede ignorar
cuando crecen en las manos



resúmenes y altillos

la única forma
es saltarme el arco
y la literatura
decirle no a los semanarios
alimentar modismos
intercambiar remedios con los héroes
que fulguraron en mi poca historia
aquella de resúmenes y altillos
la de la higuera sentada en una ventanita
en una pesadumbre de gallinas
que nunca supieron bien sus nombres

la única forma
es el silencio
irrumpiendo la espina
y en la calle
depositar el viejo testimonio
de un tiempo ya curado de laureles
que no supo elegir sus cicatrices

María Gabriela Abeal, siempre en la poesía.

Gabi: Esta tarde, al fin voy a tu encuentro, al encuentro de tu voz que a veces uno no se atreve a distinguir de otras voces, quizás por no ponerle atención a los gestos que cada palabra encierra. Tú sabes bien lo que te digo. Es que de tanto esconderte lo has logrado; pero si hubiese tenido un poco más de atención a cada verso, quizás te hubiese reconocido. Gracias por nuestra amistad, y por supuesto, no podía faltar Pedro Pablo Pérez Santiesteban; ese Concurso verdad que tiene alas amiga, y vuela alto. Teresa Coraspe.

TIERRA FRÁGIL

Regalame el argumento de las dudas,
el abrazo que jamás voy a rogarte,

un vocablo que maquille mi sonrisa,
el silencio cuando tomes a mis manos.
Regalame el moisés que hay en tu pecho,
unas horas mientras el mundo es vorágine,
unos globos que me eleven a tu cielo,
un anzuelo en cada extremo de tus brazos.
Regalame un te quiero verdadero,
el te amo que me deje sin palabras,
un te extraño cuando la distancia es condena,
tu presencia cuando ahoga la nostalgia.


A veces

Me veo a tu lado
arrepentida
con una bolsa llena de fracasos

varias botellas de amargura

un jardín de primaveras

y el alma ansiosa de milagros.

Te miro

como si fueras la manzana del pecado

me quito las corolas desteñidas

y sin esperar te abrazo.


Plegaria

Escribo tu nombre en el aire,
como si mis dedos fueran mariposas
y tus letras verano.
Intento hacerlo despacio
junto a un reloj de arena
para contar los guijarros
que atesoré de la playa
donde probé tus orillas.
Digo tu nombre en secreto,
que no lo escuchen las olas
tal vez confundan los verbos
y sientas sobre tu cuerpo
que yo no te extraño ahora.
Escribo constantemente
la plegaria de los locos,
la recito en las veredas,
en las calles solitarias
cuando la ausencia confunde
y tu recuerdo me mata.


Nosotras

Cuéntame lo qué piensas
aunque parezca extraño,
de las mañanas oscuras,
de las noches sin horario.
Un secreto atrevido,
yo llevo en mi cofre, varios,
podría darte la llave
si la escondes en tus manos.
Cuéntame lo qué ves
cuándo sales de tu cuarto,
los pasos al comedor,
si te miras al espejo
cada vez que vas al baño.
Si la muerte te visita
cuándo te acosa el cansancio,
si robaste algún suspiro,
si miras a las mujeres
a las curvas o a su encanto.
Cuéntame de las rejas
que observas a cada paso,
si crecen las nomeolvides
en los cercos que se forman
alrededor de los árboles.
Cuéntame si al llegar
cuelgas tu ropa en el acto,
si te quitas las medias,
si te gusta andar descalzo.
Cuéntamelo de a poquito,
explicativo o si quieres
dibujado,
me gustaría con fecha,
que no sea a largo plazo,
con tinta roja en el frente
en algún papel reciclado.
Cuéntamelo al oído
si lo quieres más cercano,
sistema braille en el cuerpo,
verborrágicamente
cuando estemos excitados.
Cuéntamelo de la forma
que más se ajuste a mi estado,
que las huellas sean visibles
y los verbos me fecunden
silenciando los reclamos.

Dos poemas de Francisco Robles, España.

Y seguimos con la poesía, que nunca es más nuestra que ahora, en estos tiempos tan duros y difíciles; ella que guía nuestros pasos a través de distancias y cielos oscuros; ella, limpia y serena como la esperanza; ella, en fin que es ella en sí misma, libre de lo que pueda realmente decir o no decir. Teresa.

PD: teresacoraspe@cantv.net a la orden de ustedes.

MI VOZ NUNCA CERTERA.
1.
No deseando nada,
pinto reflejos
abstemios de hedonismo.
He alquilado mi inopia
con derecho a bailar festivos.
Inclino de nuevo mi obsesión a un centro,
armado de giroscopios que me alejen de la carne,
que me retiren de tu flequillo de hambre,
del acopio de los nombres,
del miedo a los colores.
2.
Astringente este segundo,
como los taninos que revientan en mi lengua.
Bill Evans y Miles Davis improvisan en mi salón
y es infinitamente hermoso este segundo sin patrones ni nóminas.

Este segundo,
sin edictos,
en el que puedo prolongar el humo de este puro,
chasquear los dedos,
imaginarme en Walden Pond.
Imaginar que edito la gerencia de tus orgasmos,
corroborar que soy el fruto de metempsicosis arbitraria.

Poemas de Moisés Cárdenas, Venezuela

Mención Especial del Concurso: El Mundo lleva alas

Estos poemas que alguna vez leerás en algún libro
sabrás que están hechos por
gotas estelares, pétalos de rosas,
ritmo sinfónico
aquí en estos dichos cabalgan los llantos de Ulises
las cartas del quijote a dulcinea que jamás llegaron
los viajes a Ítaca
signo de Imperios
sudor de Inca
ecos de la tierra de fuego
caminos de la sierra nevada
polos, auroras boreales
noches de cervezas
cantos con arpas de David
holocaustos del templo de sol
besos retazos de sol
arena, letra, amor,
en fin…
si alguna vez te enteras
que un poeta pasó rodando por tu esquina
también puede ser que ignores
que existen tales menesteres
y entonces
¿ quién te escribirá como yo ?

DESDE MACHU PICHU

A lo alto donde las nubes
bailan con algún dios
gigantes piedras
trepan sobre sombras de imperio
sepultado por el tiempo
bajo las piernas de un monte
bañado de tristezas y recuerdos.
Sobre sus horas
respira el aire de la ausencia
el vacio
el hambre
la miseria
dejando abierta la puerta
del sol.

Machu Pichu, agosto 2007

DE RELOJES Y ASTROLABIOS, Silvia Loustau, Argentina.

Mención Especial del Concurso: El Mundo lleva alas.

Quiero recordarles a los participantes que, desde un principio les notifiqué por este mismo blog que sólo publicaría uno o dos poemas, por cuestiones de espacio. Esto no quiere decir que en otra oportunidad, ya finalizada la obligación moral que tengo para con los participantes, no pueda volver a publicar otros poemas de los ganadores del Concurso con sus respectivas Menciones. Cuando publico más de un poema, es sólo porque son poemas cortos. Mi sincero agradecimiento,

Teresa Coraspe

I
Vela la noche
el tiempo se inventa
encerrado en marítimas ciudades escondidas.
desnudos los pies apoya sobre el musgo
arcones olvidados
velámenes ausentes.
espía
relojes y astrolabios
oye la asmática canción de los segundo
repta sobre cicatrices
descansa sobre ritos taciturnos.
el tiempo
se despierta
huele a pájaros.

II

¿quién extiende fuego
sobre la cresta de los muelles?
¿quién transita senderos
de humo y muerte?
¿ quién apaga la luz
del glauco cielo?
¿ quién mueve el alfil
sobre baldosas negras?

III

Lazarillo de flores
se desliza desnuda
alrededor de la sombra
silenciosa.
ahuyenta
muchedumbre de fantasmas.
ata el cervatillo de los sueños
con el hilo que le entregó Teseo.
hunde en azufre
la antigua llave.
siete veces mira la llama
en la cima del día.
escucha el hechizo
bajo el esplendente sol.

SARA VANEGAS, Ecuador, Mención Especial

I

NARCISO

tu ausencia hace un ruido como de naves
(sumergidas

y sólo son mis ojos
parpadeantes

más allá de todos los naufragios



_____________
II
las voces del mar tornan a morir
en mi garganta

voces que un día te crearon

hace ya tanta agua

Dos poemas de JUAN GUERRERO (tercer lugar compartido)

Concurso Internacional de Poesía:

El mundo lleva Alas.

CARTA-POEMA : Juan Guerrero, Venezuela.

de la madrugada

amada
en esta larga noche de un día cualquiera pienso en ti acaso la distancia
quizá la soledad y la anchura de la cama
dejan un espacio entre mis brazos

queda este amor entre las manos este amor construido entre los días
alentado por este latido de esperanzas y caricias

es tarde

el frío de la madrugada llega hasta los huesos también el silencio
habla de ti
me pueblan el cuerpo tus besos

amada
mujer que estás entrelazada en el latido de este corazón mío
apegada a mis dedos en los bordes de mis labios
como yo a ti en tus senos en el aroma de tu cuerpo en tu nombre
en tu silencio que habla de remotos paisajes
de lunas y desoladas islas del egeo
en la mirada tuya que me ampara

deja que te encuentre en la sombra de una vela en el sabor del vino

esta madrugada el viento te menciona

amada
no me acerqué a ti para el lamento y la tristeza
sino para colmarte de ternuras y pasiones
no te busqué para sufrir entre miedos y dolores fatuos
sino para gritar mi alegría de hombre enamorado
no te encontré para señalar amarguras ni fracasos
sino para vivir esperanzas sueños y aventuras

amada
atrás quedó el canto de lechuzas y espantos


DE LA MAÑANA

con los ojos cerrados se siente tu presencia en este nuevo día
la claridad poco a poco dibuja contornos conocidos
acaso una puerta los zapatos que esperan salir de paseo
entonces todo habla de ti

tus ojos son amplios cafetales que despiertan mi humedad

la mañana llega con el trinar de pájaros y el revoloteo de palomas
bandadas de loros y guacamayas que esconden su verdor en la copa
de árboles
la mañana también llega con voces de niños y ruido de motores

con los ojos cerrados veo tu sonnoliente rostro
tu adormecido cuerpo fetal que se alarga en la cama y me llama

por la mañana comienza también el cotidiano existir
el sabor del café la ronda al baño el rito del vestirse
el saludo y la rutina de las horas

abro los ojos y te nombro te invoco frente al espejo
mientras busco un libro que señale en algún verso tu silueta
cuando escucho a vivaldi corelli
o albinoni

allí estás exacta y pura

aguardándome

ESTRELLA FRESNILLO DÍAZ, (Tercer Lugar) CUBA.

Poesía, Poesía: oh diosa de las almas sensibles, ¿Cómo podría existir el mundo en mi, si tú no existieses?

TC.

POEMA DE ESTRELLA FRESNILLO DÍAZ

Para conocer noticias del mundo me suscribí al Miami Herald.

Móstrole un duende de arrugado ceño…
José Martí

¿Y para saber de ti?
Al parecer la única misión era hacerte saber
que alguien te decía Adiós,
y nada más.
Creyéndome otras cosas
creí
sin preguntar
adónde ibas
qué querías.
Y te entregué atildada
un corazón.
(un perro callejero
hizo como yo)
buscaba desesperado
un dueño
al precio de patadas
ignoraba,
nada sabía nada
de tasación,
ni de silencio
que manipula

huesos.
(gata de bruja
aprende:
Dios tiene novia
y es mi Alma)
Noticia que encontré oculta en primera plana
Dios no se muda
ni tú , alma mía.

Aurora Elena Olmedo (Segundo lugar) Argentina

AURORA ELENA OLMEDO (Tercer Lugar) Argentina

Recuerdo

Cien años más tarde,
un vuelo circular de moscas tristes
me recuerda un verano.
La ciudad se sumerge en la dulce
ficción de algún recuerdo.
Todavía, aún lo sé, todavía
conservaba
un rumor de sanas palabras.
Dime como era la luz de hace cien años,
cuando aún pertenecía y me hacía falta el aire .

Si ahora es tarde , no lo sé pues a nadie pregunto.
Hace cien años que me fui
y la tierra con raíces de olivo me cubre.
Nadie desmiente la ausencia.

Un vuelo circular de moscas tristes
me ha traído el recuerdo del verano.

Foto de René Novoa, Honduras. Primer Premio compartido con Manuel García Verdecía (Cuba).

RENÉ NOVOA (Honduras), Primer Premio compartido con Manuel

Insistiendo en el tema

Ella era transparente y azul e intempestiva,
era de granito, de últimos consejos del abuelo
y de cometa que se rompe en el recuerdo.
Llegaba tarde, pero no puedo culparla
porque al acercarse me devolvía las manos.
Descubrió que las huellas son palabras abandonadas
por alguien que no pudo quedarse,
descubrió –también– que al dormir
somos esos que buscamos despiertos.

Había en sus manos cierto de otros que no cesa,
cierto de noticias cargadas de tinta y de balas,
cierto de mí que no retorna.
Había en sus labios cierto de distancia
–distancia de nombres, no de pasos–
que sólo puede ser medida con mis venas.
Había en ella cierto amanecer junto a mis noches.

Ella, aguacero que corta,
partitura del viento,
metáfora de mi soledad;
ella, que aparece cuando quiero extrañarla,
ella, que se deja amar y abre los ojos,
ella que jura que me detesta.
Ella, la que era,
quien fuera,
ha despertado, hoy, en mi cama.

II Parte---Foto de Manuel García Verdecía.

El premio anterior (Primer Lugar) fue compartido con el hondureño René Novoa a quien luego le publicaremos uno o dos poemas. Y una explicación al lector: la página se fue sola cuando se apagó la luz, cosas que suceden en un país que lo regala todo, hasta su derecho de vivir en libertad. Pero oigamos algunas palabras de Verdecía en relación al premio:

"Nunca espero ganar. En nada. Sólo trabajo. Soy un poco budista en esto. Jamás espero nada de lo que hago, ni de la vida, sino tomarla como venga. Así las sorpresas en realidad me sorprenden...En esto, como en todo lo que hago, desde bañarme hasta saludar a los vecinos, trato de ser honesto, meticuloso y responsable". Dichas opiniones fueron respuestas a las preguntas de Pedro Pablo Pérez Santiesteban, a quien también le respondió lo siguiente: "Para nada me molesta compartir el premio. Sólo me molestaría si fuera una concesión, al otro o a mí. Si compartimos calidad literaria similar, siento que me enaltece. Existen mil estrellas en el cielo y no por eso alguna deja de ser atractiva y cautivante...Aprovecho para felicitar a mi co-premiado, a quien aspiro conocer algún día y espero que no se sienta deshonrado por mis poemas".

MANUEL GARCÍA VERDECÍA, Cuba, Ganador del Concurso El Mundo lleva alas,

Samza mira al mundo


salto en silencio y me asomo al mundo
frente a mí están los otros
voraces beben comen fuman juegan a las cartas
el mundo parece un sitio concertado
con todas las líneas hechas a regla
no se preocupan por mí
me creen petrificado en mi coraza
qué puede perturbar un insecto
tan frágil al pisotón o al manotazo
se creen a salvo de este mal que me reduce
protegidos en sus días de rutina
sus mohosos billetes bajo el colchón
sus pequeñas costumbres anodinas
están a bien con la carcoma de los días
dejan correr el agua turbia
pero alzan sus zapatos a la acera
bendicen al gerente besan al capataz
aunque ríen de soslayo ante su panza
y su amor barato y breve
llevan rosas a la meretriz que los vigila
creen su casa a salvo porque
es otro el sitio que se derrumba
se atan a lo semejante por confiable
a lo sabido porque no se atreven a intentar
a lo proveído porque es más fácil
solo los perturba lo que irrumpe
lo que triza sus días domesticados
aunque admiran al foráneo
que se atreve con lo que temen
y admiten que pasee sus caballos
con sus cascos de bronce por la ciudad
ocupe cada sitio y muestre sus espejos

consideran que soy el único cautivo
no saben que otra carapacho los fija
invisible sutil pero férreo
usan sonoras palabras para dormirse
invocan aceptación vida apacible
mientras otros bracean en la sentina de urgencias
demasiado sumidos en la inmundicia
para entender gritar o golpear
por doquier corre el miedo y su pestilencia
soy menos prisionero por que sé qué soy
no estoy muerto
vivo en mi anhelo
no soy lo que me apresa
sino lo que me apremia
no soy lo que me inmoviliza
sino lo que alimenta mi tránsito

25-02-07

CONCURSO INTERNACIONAL DE POESÍA: EL MUNDO LLEVA ALAS.

El mundo de Pedro Pablo Pérez Santiesteban, está enmarcado dentro de ese apasionamiento por la palabra poética, tanto en sus versos como en el trabajo que realiza a través de la difusión y promoción de la literatura, en sus páginas y blogs que circulan en internet. Hemos venido observando la inquietud de Santiesteban, por ir demarcando, profundizando, las huellas que tejen sus pasos para innovar cada día sus diversas propuestas en la red comunicacional; pero es la promoción de poetas amigos o no, de países vecinos o no, lo que confirma el gran esfuerzo que prefija su labor. No es de extrañar entonces, que nos sorprenda con la creación de un espacio para la poesía con un concurso internacional que denomina EL MUNDO LLEVA ALAS, que ha finalizado y donde hubo una valiosa participación con la asistencia de 32 participantes de países diferentes, y quizás no sea la cantidad lo prioritario, pero sí lo es la calidad de las obras de todos los que concursaron, siendo difícil una selección, donde cada jurado en particular se le presentó el dilema de cuáles libros merecían los primeros lugares. Sin embargo, se realizó la parte final al seleccionar el primero, segundo y tercer premios, así:Manuel García Verdecía (Cuba) Primer Premio, compartido con René Novoa (Honduras); Segundo Lugar: Aurora Elena Olmedo (Cuba); Tercer Lugar compartido: Juan Guerrero (Venezuela) y Estrella Fresnillo Díaz (Cuba).Hubo además cinco (5) Menciones Especiales: Roberto Bianchi (Uruguay);Sara Vanegas (Ecuador); Silvia Loustau (Argentina); Moisés Cárdenas ( Venezuela), y Francisco Robles (España).Debo dejar un reconocimiento a las poetas Cecilia Ortiz (Argentina) y Josefina Ezpeleta (Cuba) por haberme acompañado a fin de definir y llegar a un acuerdo de selección; un sincero agradecimiento a Pedro Pablo Pérez Santiesteban, por haberme nombrado Presidenta del Jurado.

Teresa Coraspe, Venezuela.

Luego iremos seleccionando para este blog, uno o dos poemas de los ganadores del Concurso y alguna otra información para los lectores.

¿Es que acaso oyen... ¿?