Milagros Mata Gil, escritora venezolana

ACERCA DE POR QUÉ NO APOYO EL PROCESO


Milagros Mata Gil/ CI 4596170

Revisando ayer algunos cuadernos anteriores al 97, donde estaban los manuscritos de reflexiones y artículos de opinión sobre situaciones y acontecimientos de la época, me preguntaba qué había sucedido en mí, qué fenómeno fisiológico, o lógico, había producido que todo eso en lo que yo creyera y que con tanto ahínco defendiera, fuera ahora, apenas una década después, una posición de hace 180 grados en la circunferencia del pensamiento. Según esos papeles, yo debería estar aliada al proceso, y ser una de las más apasionadas seguidoras de Chávez. Porque crecí leyendo Así se templó el acero, y el Curso de Filosofía de Politzer, y hasta a Marx, Lenin y Engels, bajo la estricta supervisión moral e intelectual de la Juventud Comunista de entonces. Y hasta los ingleses naturalistas de fines del siglo XIX me eran familiares y yo, su adepta.
¿Qué pasó?
Es verdad que muchos de los que fuimos entonces tuvimos que incorporarnos a la vida cotidiana y resolver lo doméstico, por lo que el trabajo en las dignas profesiones que escogimos y que nos proporcionó indiscutiblemente el cuerpo de gobiernos democráticos que ahora llaman, peyorativamente, la Cuarta República, nos proporcionó un nivel de existencia sin angustias, al que no sólo terminamos adaptándonos, sino que nos hizo olvidarnos de que alrededor nuestro crecía una población de cultura inclasificable, resentida e inconforme por lo que era una injusta distribución de la riqueza generada por el país y administrada por el Estado. Es cierto que mayoritariamente olvidamos el hecho de que esos conciudadanos estaban reproduciéndose entre nosotros. Y algunos de nosotros sólo caímos en cuenta de ese hecho durante los sucesos de Febrero, cuando los saqueos y la gente desbordada en las calles y los muertos, nos permitieron percibir que la sociedad había cambiado y que comenzaba la invasión de los bárbaros.
Creo que en 1995, por poner una fecha, escuché las profecías de un predicador evangélico, Jorge Raskin. Todo aquel desbordamiento, aquella violencia, aquella persecución, correspondían a un país que me era totalmente desconocido y que ni en mis más hiperbólicas pesadillas sociales podría ser llamado Venezuela. Si debo seguir las pautas de la fe, Raskin profetizaba en nombre de Dios. Si asumo la lógica aristotélica, Raskin había analizado lo anterior y lo posterior al golpe de estado de Febrero del 92 y había sacado sus conclusiones de una manera muy inteligente.
De cualquier forma, ya en la primera parte de los años 90 se estaban gestando los huevecillos de una eclosión que finalmente nos mostró el rostro. Aquellos individuos gordos, desdentados, armados y con un lenguaje que no era exactamente el español clásico que aparecieron en Noviembre del 92, enunciando el mensaje de una rebelión popular, eran precisamente la expresión de lo que habíamos estado evadiendo y que ya no era posible evadir. Pero los dirigentes políticos entraron al torrente electoral sin tener claros los signos, creyendo que con eventos como el enjusticiamiento de los corruptos, la expulsión de los partidos de los secuaces y algunos cambios en su retórica, iban a detener el alud que se veía.
Entonces, muchos intelectuales y muchos ciudadanos llenos aún de la fe que yo había tenido, se fueron nucleando en torno al Chávez preso, en torno a su entorno carcelístico: los que juraron ante el Samán. Y otros, como yo, tomamos una considerable distancia: algunos, geográficamente. Otros, académicamente.
Lo demás es historia conocida aún. Algún día, ya dejarán de recordarla y como la historia la escriben los vencedores, tendremos a los hijos de los Libertadores entrando a las ciudades entre el entusiasmo del pueblo que los aclamaba.
Aceptemos, en otro sentido, que PDVSA se había transformado en una de las más grandes y eficientes empresas del mundo entero. Pero los que estábamos del lado de afuera del portón entendíamos que era una empresa capitalista cuyos dividendos eran para reinversión y que el Estado tenía que conformarse con los impuestos, mientras dentro de las entrañas empresariales se cometían, con la resignada anuencia de muchos de los que hoy se dan golpes de pecho y se dicen revolucionarios comunistas, todas las clases de abusos y transacciones extrañas con el dinero que, de aceptar el texto de la Ley, pertenecía a todos los venezolanos.
Aceptemos también que las Fuerzas Armadas, solamente en contadas ocasiones, como el de la masacre de Los Changurriales, en Cantaura, o su intervención en los saqueos de Febrero, eran vistas con cierto desdén por la clase media venezolana, entidad innombrada hasta ahora en este texto, que había crecido y se había desarrollado desde la década de los 70.
Venezuela, entonces, no era un paraíso. Pero estábamos lejos de ser el infierno.
Y ahora, vuelvo al asunto inicial: ¿por qué no apoyo el proceso? Precisamente porque se parece a otra literatura: al proceso de Kafka, al Gran Hermano, de Orwell, a la rebelión en la granja.
En 1998, viajé a Cuba por última vez, y lo que vi y oí, no me gustó. Todas esas cosas que se llaman: culto a la personalidad, restricciones a la libertad de pensamiento y expresión, empoderamiento de dinastías, en un nepotismo sin disimulo, niños sometidos a un endoctrinamiento calculado para convertirlos en militantes y soldados y una pobreza de la gente que no dejaban ver a los turistas, me hicieron entender de una vez y por todas lo que ya la caída de Muro de Berlín y el desbaratamiento de la Unión Soviética me habían mostrado. El socialismo, a menos que se realizara en una isla rodeada de tiburones, es un sistema fracasado, igual o más corrupto que el capitalismo, con una miseria exterior y otra, interior, que transformaba a cada ser humano en un necesariamente seguidor de los postulados del (y que) marxismo-leninismo, o en un hipócrita con tendencia desmedida a la avaricia y la gula.
A los catorce años, me enviaron de Ciudad Bolívar a San Félix en una misión: llevar armas y uniformes militares a alguien a quien no conocía. No contaré las incidencias de ese viaje, porque son irrelevantes. Sólo diré que yo era una niña y estaba siendo utilizada, como muchos otros más, por personajes que luego-luego me encontré como dueños de negocios productivos.
Hoy, pienso en mis nietos.
Este Proyecto de Reforma de Constitución es apenas el principio de la instauración de un sistema distinto al que nos habíamos acostumbrado, que coartará nuestras libertades hasta donde les sea posible. Ya se está produciendo la situación que integra a aquellos excluidos que nosotros obviamos. Pero por encima de los excluidos continúa produciéndose el gran negocio de los dirigentes políticos y los gobernantes. Además, la sociedad está girando de tal forma que muy pronto los excluidos seremos los que anteriormente estábamos en el establishment nacional: los profesionales, los intelectuales, la clase media. Y a los excluidos que ahora se incluyen les dan las migajas del banquete, que, mal administradas y peor manejadas, son fuente de conflictos en las comunidades. Salvo, por supuesto, algunos casos.
Ayer leí en aporrea.org una crítica anónima donde se listan los nombres de escritores que son publicados con dineros de la revolución y del proceso. No soy tan ingenua como para no entender lo que significa. Mi nombre aparece en esa lista y no me asusta eso, sino la confusión que se producirá, que se está produciendo, entre la posibilidad de crear y pensar libremente y el extremo de vernos obligados a crear y pensar bajo el criterio de hombres que tienen los reaños de exigir la monocordio y la sumisión a seres cuyo máximo atributo es la libertad de albedrío que Dios nos otorgó. Seres que citan a Simón Rodríguez, pero ignoran seguramente que el pensamiento de Rodríguez se fundamenta en El Contrato Social, de Juan Jacobo Rousseau: los hombres todos hemos nacido libres e iguales ante Dios y ante las leyes. Lo peor del asunto es que los buenos, los militantes del proceso, se beneficiaron y bien beneficiados con las becas y los viajes y las publicaciones y las exposiciones de la Cuarta República.
Creo que por eso no puedo aprobar este proceso. Porque me irrita que me impongan a un señor hablando cinco horas, intertextualizando el discurso político con el exhibicionismo del histrión y del cantor callejero, o con los cuentos de su infancia. Porque me molesta recorrer los mercados para finalmente tener que hacer una cola espantosa para conseguir leche, o azúcar. Porque sé que aún se venden los puestos de trabajo en la industria petrolera, aderezados con el compromiso de participar en actividades del gobierno. Porque quieren encorralar a todo el mundo en un Partido Único, inhibiendo la posibilidad de disentir. Porque yo soy libre y quiero seguir siéndolo y quiero que mis nietos tengan libertad. Porque no he visto cambios sustanciales en la calidad de vida de los venezolanos y sí he visto el surgimiento de los resentimientos, las venganzas burocráticas, el relieve de todo lo feo de la humanidad y el amontonamiento de todo lo bello, lo estético y lo sagrado.

El Tigre, 21 de Septiembre del 2007

Del libro: Vuelvo con mis huesos

Debo partir. Renunciar a un tiempo
que siempre me perteneció
dejar este espacio de sal
destrozar la estridencia de las horas
despersonalizarme
ahora debo ir desnuda
para que las bestias me descuartizen

es su festín
voy a inmolarme.

teresa coraspe

LAS DIFICULTADES DEL AMOR, Roberto Bianchi, Uruguay.

LAS DIFICULTADES DEL AMOR


difícil el amor cuando uno ama tanto
que no concibe espirales en los tubos de tinta
árboles que nazcan en botellas
ínfimas redes que confinen las flores
distancias como endemoniadas
y brazos atados por detrás

difícil el amor cuando uno ama las ventanas
y aborrece las vacilaciones
cuando sabe que ama a quien circula entre fantasmas
de otros años otros desmayos otras decisiones

difícil cuando se recibe a diario una promesa
y una nueva estrategia de estar vivo se cuela entre los ojos
porque uno no ama tanto por ser bueno
porque el amor le desborde el universo

uno ama sin saber de la ética
ni de deportes con el sexo
ni siquiera de tiempo porque es tarde
para aprender lo que ya no se supo
en el momento de inhalar primavera

por lo tanto que te amo
permíteme que te sienta
donde estés como sea
en la puerta sin vidrio
en la acequia de un desesperado anteayer

permíteme mirarte cuando nadie me vea
introducir la mano entre tu duendes

Y hablando de duendes, creo que llegó uno ahora y
colocó un título sin previo aviso; quizás para reforzar
la presencia del poeta ,que siempre viene a este blog a compartir
el vino de la amistad y por eso brindo, y por supuesto por su poesía,
que es depurada y cálida; precisa y directa: un decir que nos llega.
TC.

Roberto Bianchi, siempre desde aqui

Carteles de una puta triste, otros poemas.

Del libro :Carteles de una puta triste, (sin terminar).
Puedes encontrar la primera parte de los Carteles, revisando este blog.

EL JUEGO al brujo.

Entro a los cafés
miro la gente que se sienta a la mesa
enciendo un cigarrillo
observo el humo deslizarse
pido una copa más
Pienso que irás de la mano
con una chica de Pekín
por las calles de Ohio o Nueva York
Me envuelvo en el susurro de tu voz
cuando te masturbas en las madrugadas
esa manía que tienes de enloquecer
mis sentidos
y hacerme perder la razón
mientras me entrego a tu juego.

8 y 10 de Sept. 2007

Yo
la otra
poso mi boca
sobre tus rodillas
la subo lentamente
mientras tomas mi rostro
y lo colocas allí
donde te da la gana
en ese lugar que es maleable
y se modifica
al vaivén del deseo.
13.9.2007

teresa coraspe, Ciudad Bolívar.

Hay gente que nos hace el amor por detrás, (tomado de www.enfocarte.com)

Poema de: BELÉN REYES


Hay gente que nos hace el amor por detrás

Que no da la cara.
No quieren pagar impuestos
-no declaran-
Sólo invierten en su ego.
Y de vez en cuando llaman,
(limpian el polvo que echaron)
¿Qué tal estás, cómo andas?.
Si te intuyen un temblor,
Un te quiero, una mirada,
Rápidamente se escapan.
Hay gente que hace el amor
Con la pared de su casa.

*Belén Reyes nace en Madrid en 1964.Poeta y narradora, ha publicado: Desnatada (Torremozas, 1992, con prólogo de Gloria Fuertes y Ángela Serna) , Fotodrama de mujer (Torremozas, 1997), La carta (Plaza & Janés, 1999) y Ponerle un bozal al corazón (prólogo de Cristina Peri Rossi) y Atrévete a olvidarme (Prólogo de Julia Otxoa).Sus poemas y relatos han sido antologados en Ellas también cuentan, Lo del amor es un cuento, Mi vida es mía, Aldea Poética II, Milenio (Ultimísima poesía española), Quinta del 63 y Lavapiés. Dirige www.cabrasola.com.

Estudio con algo de tedio, ROQUE DALTON, El Salvador.

Enviado por un lector de Artesanías Argentinas: www.artesanias.argentina.co.il


“Clov: –llora… Hamm: –Luego vive”.
(Diálogo de “Fin de Partida”, Beckett)

Tengo quince años y lloro por las noches.
Yo sé que ello no es en manera alguna peculiar
y que antes bien hay otras cosas en el mundo
más apropiadas para decíroslas cantando.

Sin embargo hoy he bebido vino por primera vez
y me he quedado desnudo en mis habitaciones para sorber la tarde
hecha minúsculos pedazos
por el reloj.

Pensar a solas duele. No hay nadie a quien golpear. No hay nadie
a quien dejar piadosamente perdonado.

Está uno y su cara. Uno y su cara
de santón farsante.

Surge la cicatriz que nadie ha visto nunca,
el gesto que escondemos todo el día,
el perfil insepulto que nos hará llorar y hundirnos
el día en que lo sepan todo las buenas gentes
y nos retiren el amor y el saludo hasta los pájaros.

Tengo quince años de cansarme
y lloro por las noches para fingir que vivo.

En ocasiones, cansado de las lágrimas,
hasta sueño que vivo.

Puede ser que vosotros no entendáis lo que son estas cosas.

Os habla, más que yo, mi primer vino mientras la piel que
sufro bebe sombra…

Roque Dalton García
EL Salvador.

Es que cuando yo vaya no habrá lunas

VINO ROTO


"es que cuando yo vaya
no habrá lunas". t.c

Sírveme otra mesero
una sola no basta para saciar este olvido
que tengo de mí de los otros

esos que llenan el bolso con los sueños
que van regando en el camino
Distancias que laceran
al posar mis labios sedientos
en ese torbellino de gotas deliciosas
por donde me pierdo
para inventar que me abrazas
así como esta copa se aferra entre mis manos
y llevo hasta mi boca
copa de vino debajo de la luna
en el mesón tendido de la vida
embriaguez metafísica
que disuelve el amor gota a gota
bebiéndose él mismo diluyéndose
botella vacía que se va pero no quiere irse
se queda con la noche de silencio y hastío
delirio del cristal sobre la copa rota
amándose.
teresa coraspe
1º de Septiembre, 2007, Ciudad Bolívar, Venezuela

Roberto Bianchi, desde Uruguay, una voz que no cesa.

SPUTNIK

El Sputnik, primer satélite artificial de la tierra, cumple 50 años en octubre.

se pudo llamar princesa primero principal prisma pirámide previo panorama
se llamó como sus padres prefirieron: camarada
minúsculo girador
luna de artificio
invento que hiciera trepidar nuestros sueños tan jóvenes

entonces prometían girar en torno al universo
satisfechos creadores humanos
de una eternidad lumínica

tendríamos así ventanas de ultracosmos
veloces instrumentos decodificadores de otros idiomas celestes

sonidos de algún dios tan distraído
que olvidó conocernos

hacernos sentir hijos de algo
en vez de gusanitos suicidas
depredadores
antojadizos pregoneros de la farsa

no seríamos ya víctimas de invasiones extraplanetarias
ni de destrucciones perennes en cada ángulo de la postración

prometían
prometían
algunos más menos creíamos
otros menos más
sospechábamos de lo perfecto
o soñábamos perfeccionar lo sospechoso

y en las antípodas del experimento
los que siempre supieron saben sabrán
cómo envolvernos
con preciosísimos papeles de colores
cintas de regalo primorosas
se preparaban para recibir el vuelo del Sputnik
en sus compuertas de mercado

ah los sueños parpadeados
las todavía insepultas llamaradas
los huesos aturdidos
todos en cola de aquel satélite irredento
precursor al de Laika consumida de miedo

tenemos universo unipolar tan merecido
halcones de asalto en las células torturadas
espantos en cada dentadura
como para habitar feroces la maleza
desesperar el hambre y sus abismos
desconocer la infancia cosmonauta

Roberto Bianchi, Brasilia, 30 de Agosto de 2007

Dilema, de Leonardo Rodríguez*

Enviado por el Profesor Silvio Orta. (Tomado de TAL CUAL)
Leonardo Rodríguez, joven ensayista y narrador cumanés.*

De pronto, de regreso de la panadería, me di cuenta que había una luna para volver locos a los perros. Sonaban a mí alrededor las cacerolas, los pitos, las alarmas. Llegaba aire fresco de El Ávila.Me provocó ponerme a ladrar, quedito, por lo bajo.Me provocó protestar. No sólo la protesta política frente a los desaires de un gobierno maquillado de víctima con buenas intenciones, pero orgulloso de la estupidez incluso cuando es maligna y desalmada. No era sólo eso. Era también el desasosiego ---o el goce--- de un día cualquiera de mayo. Era el desasosiego gozoso de acuarelas tan propio del trópico que no es sólo triste, incluso cuando es muy triste.Acababa de ver una película de Fellini, Amarcord.Comienza con la celebración de la primavera, una gran hoguera donde se quema a una vieja y termina con la celebración del invierno, con ventanas abiertas y paseos entre la nieve. Es cierto: ocurre en plena hegemonía fascista, pero la política de Il Duce, de la que se hacen ácidas sátiras, no estaba más presente que las estaciones en el paese italiano. La política está tan presente como los fantaseos y las torpes iniciaciones eróticas, la mesa, la convivencia puertas adentro y afuera. La pintura que Fellini hace de la influencia fascista es casi de historieta, con una influencia menor ---aunque con buenos destellos satíricos--- en la vida de los habitantes.Me pregunto si es una pintura débil de la Italia fascista.También si los venezolanos estamos olvidando, sumergidos en los excesos de la política, la luna que vuelve locos a los perros, el aire fresco de la montaña, nuestros desasosiegos ---y júbilos--- más básicos.En Amarcord existe un idiota que hace las cosas elementales que no hacen los dem&aacut! e;s. El tío idiota de la familia, un hombre de cuarenta y dos, se sube a un árbol en un paseo familiar. De pronto el hombre es el árbol.No permite que nadie se suba: sólo lo consigue, entre todos, una monja enana. Lo único que hace el hombre durante horas es gritar, un grito que sale del árbol, que parece tener corazón: "Io voglio una donna".Un gran dilema falso: elegir entre la conciencia sin luna ni perros, sin desasosiegos ni alegrías elementales, la conciencia limitada a lo humano, o montarnos a un árbol y gritar, olvidados del mundo que nos rodea. Se me ocurre que es un dilema propio de espíritus montunos y también políticos. Montunos y políticos no es una mala mezcla venezolana y, aunque no exista el equilibrio, bueno es quedarnos con los dos.Ese mestizaje original lo tienen muchos personajes de Fellini. Otro italiano, Leonardo Sciascia, pudo ser un cronista político siciliano, pero el pagano que había en él le pidió ficción. Es Sciascia el que llama así al Mediterráneo, con ironía política y poética: El mar color de vino.Vuelvo de la panadería, miro la luna para lunáticos y garabateo estas líneas con ganas de canturrear por lo bajo, contemporáneo de los grillos y de Il altro Duce.
Leonardo Rodríguez *

Dos poemas de Marié Rojas Tamayo (Cuba)

Cuando recibí estos poemas, decía el correo: sé que esto te va a gustar y quitarte un poco lo triste; indudablemente tanta comunicación, ¡tantas cartas! y de repente supe y no supe más de Marié. El rostro de Sarah sonríe desde cualquier colección de disquetes; esas fotografías que Marié disfrutaba día a día enviándolas a los amigos; con esa particular sonrisa y felicidad en medio de una ruptura de sueños; matices que la vida iba tejiendo. A finales de Diciembre, 2005, en mi viaje a La Habana la llamé, estaba enferma, nada grave y no pude visitarla, no era conveniente; estuve en el Taller de Artes Gráficas, y conocí al padre de sus hijos, en forma muy breve por cierto; guardo las cartas ,fotos, conversaciones como se conservan esos instantes de vida donde los sueños se hacen presencia a cada instante: sonreir en medio de la adversidad. Marié, ese enlace siempre dispuesto cuando se perdía la comunicación con los amigos; y ahora estos poemas para compartirlos con los lectores, si es que acaso venga alguno por aquí.
Teresa Coraspe.


ATARDECER EN LA HABANA

Cae perezosa la tarde
Sobre los tejados sin brisa de mi vieja ciudad,
Sumando su ritmo
A los compases que emanan del músico ciego.
Nadie se detiene a escucharlo,
Mas su música nos persigue,
Rincón tras rincón,
Como la muerte
Que marcha a su lado.
El sol, en su despedida,
Jugando una última broma,
Nos transforma en oro.
Por un instante somos mágicos
Frutos de la huerta del rey Midas.

El instrumento reluce,
Se hace parte del convite,
El músico es oscuro
Cual la noche que se avecina,
Como el universo que divisan sus pupilas,
Como las oquedades más recónditas del alma.

Cae el sol,
En abrupto descender a los abismos,
Besa el mar.
Siento el hervor del agua,
El siseo imperceptible del contacto de dos mundos,
Más allá de cualquier geografía.
El músico no sabe que,
A partir de ahora,
La oscuridad es la misma para todos:
Para él se ha hecho la luz,
Cuando una nota clara
Se eleva desde sus labios,
Gruesos y agrietados como fracturas en el tiempo.
Ascendiendo,
Enroscándose cual reptil,
Totalitario e implacable,
En cada uno de nosotros,
Más allá de muros, tejados y balcones,
Poseyéndonos en su magia
Acompasada,/ Suave,/ Lenta,/ Inevitable...

LUCES Y SOMBRAS

La Habana, cuando anochece /Es bella como nunca./ La noche habanera es especialmente cálida,/ Sus calles se tornan silenciosas,/ vacías,/ Mas si nos acercamos al mar, /La brisa nos trae voces de leyenda,/ Gritos de náufragos,/ Cantos de sirenas. /La Habana de noche,/ Cuando hay luz /Es una fiesta./ Es mi París, mi Londres, mi Venecia. /Es las farolas mortecinas,/ Los portales vigilados, /Los pasos sigilosos del ladrón de besos,/ Los anuncios donde siempre faltan letras /Iluminando tantas tendederas./ Es la alegría de estar vivos, /De celebrar sin tener necesidad de más pretexto que La música/ que escapa de una ventana, /Ensordeciendo el acelerado paso de las horas./ La Habana de noche, /Cuando no hay luz,/ Depende de las fases de la Luna./ Es mi reino encantado, Mi Nunca Jamás, Mi Oz, mi Ofir, Mi Vía Láctea,/ Sinfonía de sonidos en misterio, Pálidas luces en el interior de las casas, Provenientes de quién sabe cuántas velas, /La búsqueda del sueño que se niega a visitarnos/ Mientras las horas parecen detenerse. La Habana,
al caer la noche,
Entre luces o en penumbra,
Es salir a los balcones,
Con esa taza de café que nos compensa del cansancio,
Huyendo del calor,
A contemplar caminos trazados por estrellas fugaces
Olvidando casi siempre,
Que debíamos haber formulado aquel deseo:
A¡Por favor, Dioses que rigen mi destino, No me aparten nunca de ella!

Marié Rojas Tamayo

¿No escuchas la tristeza...?

Oye, ¿no escuchas la tristeza que se desplaza
por este camino?
¿Es que acaso no oyes cómo el sauce
se estremece herido en el batir del viento?
¿No escuchas el lamento de la mar umbría
y el rojo sol ardiendo sobre el arcoiris?
Voy batiendo las alas
voy muriendo porque la tarde muere
voy tras la huella perdida entre las rocas
voy recostando la herida entre las aguas
voy borrando borrando
para perderme sin regreso.

De esta tarde 7.8.06, 5.00 p.m, Teresa Coraspe.

Es que suceden cosas en este país con la complicidad de otros países...

¿Cómo callarse uno?

Día a día
CULTURA PARA ARMAR
Ateneos, homenajes

FERNANDO RODRÍGUEZ

Nada hay de malo en que uno lleve un maletín de mano en un viaje aéreo, lo que sí es curioso --y seguramente macabro-- es que uno lleve casi un millón de dólares en éste, viaje con funcionarios gubernamentales, etc., etc. No hay nada de pecaminoso tampoco en que el Estado supervise aquellas entidades privadas que subvenciona, es decir conozca y apruebe sus proyectos y exija resultados tangibles de su inversión. Por ejemplo, los ateneos. Cosa que de alguna forma se ha hecho toda la vida, con mejor o peor tino en las diversas administraciones en las muchas décadas que éstos tienen. Lo que sucede es, como en el caso del famoso maletín, que en manos arteras e ineptas, esa natural operación se puede convertir en una manipulación flagrante.Es el caso: yo le doy a otro para que haga lo que yo quiero que haga, para que sea yo y no él. Así lo ha dicho el Farruco: para que se adapten a las políticas del Estado. Si esa política consistiese en que los otros sean, en los marcos de la ley y la moral, ellos mismos; valga decir, una política de libertad y diversidad no habría mayor problema; "pase usted señor y perdone la requisa, la puerta 14 es a la derecha y al fondo". Pero ya este gobierno ha dado suficientes muestras de dos cosas: que no tiene otra política cultural que lo que llama democratizar y que en su caso significa descoyuntar las instituciones, desconocer el mérito, volver basura populista cuanto toca, cantar loas al caudillo castrense y a la destrucción maníaca del país, imponer disciplina cuartelaria en lo que debía ser el más amplio reino de la libertad y, en segundo lugar y condición necesaria de lo anterior, centralizar todo lo centralizable porque el monarca es uno y uno de debe ser todo discurso. Es decir que en el sencillo acto aduanero hay un paquete bochornoso, pedeveco, bonaerense.Farruco descubre sagazmente --en ese homenaje a la cursilería que es el suplemento oficialista Todos adentro, inigualable muestra del amor por la diversidad de los actuales gerentes culturales-- que el presidente de la Federación de Ateneos al decir que el Teatro Teresa Carreño se ha convertido "en un escenario proselitista" --verdad como un templo, a la vista de todos-- "ya enseña su plumaje y confiesa casi explícitamente su posición política de oposición". El que muestra su plumaje tasconiano o golingeriano es el ministro que cree haber salido del contendor al señalar su pecado imperdonable y nos da una muestra de la catadura del diálogo que quiere emprender. En realidad el tal rechazo del elitismo en nombre de la democratización no es sino la entronización de la anticultura y el totalitarismo, de cuyos efectos ya sabemos bastante. Para empezar y terminar creo que a los primeros que deberían culturizar es al alto gobierno; desde el amo y señor para que no diga tanta sonsera al menos en los escenarios fuera de casa.
IIYo soy bastante lego en cuestiones musicales, entre otras muchas. Por lo tanto me limito a imaginar, dada la diversidad y sonoridad de lo aplausos, que los méritos que se atribuyen al director Gustavo Dudamel deben tener mucho de cierto.Y es cuestión de contentarse en el país de las fanfarrias militares y los galerones picarescos. Pero la verdad es que eso de la Asamblea, ociosa ella, de hacerle un homenaje en que se piden hasta cátedras con su nombre, además de publicaciones oficiales, placas, llamado nacional a difundir su vida y obra me parece un exceso dada la juventud del músico. Cuestión de comedimiento. Si a Jesús Soto no le hizo nada parecido en el otoño de su vida, por dar un ejemplo, valdría la pena guardar un poco las formas en este ámbito.Pero sobre todo porque esta asamblea monocolor, única en el planeta, no está para homenajear a nadie y cuidado si es una raya el que le ponen al estelar músico.Y cuidado con el Dr. Abreu que no hace nada que no tenga trasfondo y muñequería.No vaya a terminar Dudamel dirigiendo el coro asambleístico en algún sinfónico aquelarre al que se sabe, El.
© 2007. Editorial la Mosca Analfabeta C.A. Todos Los Derechos Reservados

Dos poemas de Roberto Bianchi (Uruguay)

Sí. Justamente estaba leyendo sobre el budismo donde dice: "el instante es de brevedad inconcebible. Una existencia individual es la acumulación de estos brevísimos instantes que fluyen desde el pasado hasta el futuro a través del presente. La eternidad es una secuencia ininterrumpida de momentos y cada momento representa la condensación de toda la existencia, por eso, cada instante es de suprema importancia para nuestra existencia en el mundo". No creas, Roberto, que esto que te escribo es sólo porque estaba leyendo sobre budismo. Tus poemas, los percibí como mensajes de otro tiempo, un tiempo desde las fuentes del principio, y sí, pensaba copiar esas palabras en mi agenda personal, pero llegaron tus poemas y supe que eran para ti. Así de simple, como la vida que uno trata de complicarla tanto. Es decir, esos poemas tienen un aire de eternidad.

PRINCIPIO DE INOCENCIA

yo no robaba en la pradera
atrapaba para todos nosotros

a mi lado
los compañeros
rugían de contento
cuando hallábamos el fuego
y asumíamos la tentación de devorarlo
consumido en la carne quemada

yo no robaba en la selva
los frutos arracimaban en las ramas
y saltábamos felices
buscando los mejores
para llevarlos a la caverna

allí entre las llamas
veíamos caminar otra vez los animales
soñados en la piedra

yo no robaba en la colina
los fuertes y los débiles
corríamos la suerte de la vida
sin premeditación
sin alevosía
y cuando triturábamos el cráneo del vencido
engullíamos su esencia
para que siguiera vivo dentro nuestro

yo no robaba lo que era de todos
ignoraba que la boca miente
y que los ojos pueden ver lo que está lejos

yo solamente golpeaba la piedra
para construir uñas mayores
con que abrir el vientre de la caza
y poder extraerle las víceras tiernas
para dar de comer a los niños

la hembra pedía mi fuego
y conmovía mis entrañas
la hembra me enseñaba
cómo se guardan los restos
cómo se conserva el fuego
cómo se preparan las pieles de envolvernos
para aguantar el frío

Yo no podía saber que me buscaron
siglos después como cosa extinguida
y que despreciarían mi silencio

Yo no podía saber que construirían
la muerte solapada y cruel
que propagarían miedos y tristezas
que envolverían de mentiras la enorme sociedad
que luego de saciar su hambre
continuarían atrapando todo
apoderándose de valles y montañas
de mares y de cielos
hasta convertir en ladrón
al que caza o recoge en cualquier sitio
sólo lo que necesita para ser

Roberto Bianchi
Brasilia, 22 de Agosto de 2006

EL ABRAZO

estábamos allí

nos abrazamos cuando llegó la nube
cuando tembló la piel de la llanura
cuando la piedra arrebató la risa

estábamos allí

nos abrazamos cuando llovió fuego
cuando ardió la montaña
cuando el viento arrancó las raíces

estábamos allí

nos abrazamos cada vez más fuerte
cuando supimos por los ojos
que no volveríamos a la caverna

estábamos allí

nos abrazamos al saber que el día
se haría noche sin nosotros
sin que la luna nos tiñera las caras

nos abrazamos
y la tierra se abrió como una boca
devoró nuestras piernas
nuestro llanto
tus uñas en mi espalda
la enormidad del miedo

nos abrazamos
sin pensar que andan en sus reinos
los libres elementos
que volvería la calma sin delirios
que llegarían luego otros azules
que se revelaría en sus silencios
el hondo cielo que nos negara el habla

nos abrazamos
sin saber lo que sobrevendría
que los bosques nos crecerían en los huesos
que los troncos cabalgarían otros ríos

todo sobre nuestro abrazo
años y siglos y destinos regados en la tierra
manos crujiendo en los oficios más desconocidos
mares que se secaron cubriéndonos de sal

todo sobre nuestro abrazo
aquellos enormes cataclismos
no han podido cambiarnos
estamos allí todavía
y estaremos mañana

cubiertos de impávida ceniza

¿Mensaje sin destino?...

Algo del pensamiento del poeta Luis Sutherland, quien tenía la doctrina del Tao por camino, debe haberle quedado al Ex-Ministro de la Defensa Raúl Isaías Baduel; Luis, en nuestra última conversación me decía: es interesante conversar con Baduel sobre el taoísmo; pero le respondí: No entiendo qué haces tú viviendo en el Fuerte Tiuna, Luis, no es lugar para un poeta y él guardaba silencio. Luego un día me llamó su hermana para decirme que me tenía una mala noticia: ese día había muerto el poeta, en ese Fuerte dicen que fue de un infarto; Baduel quería enterrarlo en Caracas con todos los honores, pero la familia lo trajo de vuelta a Ciudad Bolívar. Fue el último Diciembre que pasó en esta ciudad, al año siguiente se fue, con ese silencio tan suyo entre uniformes, botas y militares. Quizás no es de mi asombro las palabras que han causado tanto revuelo estos días cuando Baduel pasó a retiro. ¡Cuántos poemas debe haber oído de la boca de Luis que tanto amaba la poesía! ¡Cuánto de universalidad y fuego libertario! No creo sino que de Luis Sutherland, Baduel debe haber oído hablar de lo que realmente significa:Libertad como lo máximo del ser humano en esta tierra.O en todo caso un poema como:

Entrada a la nostalgia:

Qué mantiene cautiva mi alma
que no vuelve a su centro
de constante calor
Qué cosa humana la retiene
y la aparta y me niega
su esplendor

A veces le digo lamentándome
vuelve mía
Así lo quiero.

Dejó escrito este poema en el reverso de un libro que me regaló: El arte de la Poesía, de Ezra Pound, a finales del año 1980.



Jueves 26 de Julio de 2007
Tal Cual/1Portada
LO QUE DIJO BADUEL
Teodoro Petkoff
Con la cortesía que recomienda el Código del Bushido para los samuráis, el general Raúl Isaías Baduel, sin embargo, se fue de su cargo y del Ejército pisando firme, a paso de carga. No es posible imaginar que sus reflexiones le vinieron a la mente la noche anterior a la entrega del mando. Sus palabras traducen una maceración del pensamiento que no es ajena al debate y a la confrontación de ideas. ¿Debate dónde? Pues en la FAN, con sus colegas o, al menos, con algunos de ellos. En otros términos: el rumbo que lleva el país es motivo de preocupación en círculos castrenses y se discute sobre ello. El general Baduel, pues, habló en nombre propio pero también recogiendo opiniones de otros. No pretendemos sugerir que Baduel sea el centro de una conspiración; suficientes demostraciones y pruebas de su sentido de la lealtad y de la disciplina ha dado como para imaginarlo en afanes golpistas.Más aún, si ese hubiera sido su talante no era precisamente el momento del retiro y de la pérdida de todo mando real la oportunidad para manifestarlo.Lo importante del discurso del general es que asume una postura política, justo cuando se siente liberado de las constricciones disciplinarias, abiertamente polémica con la visión sobre el SSXXI que se desprende de la práctica del Presidente y no de su discurso.Baduel mira las manos de Chávez, no su boca.Y lo que ve en esas manos le produce inquietud. La misma que produce a muchísimos venezolanos.Después de dejar sentado que el deber que le impone el cargo es el de "mostrar su pensamiento" ---cosa que, obviamente, como ha sido dicho, no fue esa la primera vez que lo hizo---, Baduel agarra el toro por los cachos de inmediato: "El término socialismo lamentablemente no tiene un significado uniforme y homogéneo... y de allí quizás la incertidumbre e inquietud que genera en algunos sectores de la vida nacional cuando siquiera se le menciona". En otras palabras, mucha gente se pregunta si en manos de Chávez el socialismo será algo como lo que hubo en la URSS o existe en Cuba o en China. Reclamando la necesidad de "formalizar un modelo teórico", señala que "hasta los momentos, ni existe ni ha sido formulado" y mientras esto sea así "persistirá la incertidumbre en algunos de nuestros grupos sociales". Baduel señala, pues, nada menos que se nos está proponiendo marchar hacia un cambio de sociedad pero sin brújula ni mapa caminero. Lenin ya lo dijo, a su modo lapidario: "Sin teoría revolucionaria no hay movimiento revolucionario".De seguidas, aunque utilizando como referencia a la URSS, Baduel alerta sobre las inocultables tendencias negativas que hoy se observan. Rechaza Baduel la idea de que "la democracia con división de poderes es solamente un instrumento de dominación burguesa". Lo dice precisamente cuando se acentúan los rasgos autocráticos del régimen, cuando los poderes se han concentrado en el puño de Chávez y cuando la reforma constitucional apunta a blindar un régimen centralista, sin real división de poderes, sin controles entre estos y girando en torno a un poder presidencial omnímodo. Advierte Baduel que "cambios bruscos en el sistema económico" pueden ser muy dañinos y generan descontento en la población. Lo dice cuando se acentúa el capitalismo de Estado, sobre el cual también previene."Nuestro modelo socialista debe y tiene que evitar la repetición de estos errores", concluye el general. ¿Mensaje sin destino?
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EL PENSAMIENTO DE SIMÓN BOLÍVAR, TAL COMO ES.

Riolama Fernández, Bio. M. Sc.

SIMON BOLIVAR DEMÓCRATA, REPUBLICANO Y LO QUE PENSABA DE LA CONTINUIDAD DE LOS GOBIERNOS.


El pensamiento político de Simón Bolívar, la ideología bolivariana, el alma de su acción, es profunda y definitivamente democrática. Solamente la democracia se compagina y corresponde con su sólido propósito de emancipación política, igualdad social, justicia económica, unidad americana, conciencia histórica y perfección moral. Cualquier otra fórmula es incompatible con el pensamiento y línea mental de Bolívar y con la proyección de su esfuerzo en todos los órdenes de lo social.

Las diversas definiciones de la democracia coinciden que se trata de un “gobierno Republicano-Popular, decidido por la intervención de la mayoría políticamente apta” y es precisamente este fundamento teórico-político el que caracteriza a todos los gobiernos planificados por Bolívar.

La idea de Bolívar es anterior a la de Lincoln “Gobierno del pueblo, por el pueblo para el pueblo”, La propia noción de pueblo gana en Bolívar una noción más elevada, a veces tergiversada, donde, el concepto de igualdad es concebido como una igualdad de derechos a disfrutar de los bienes, reconociendo y respetando siempre las diferencias individuales.

En el discurso de Angostura expresó: “Que los hombres nacen todos con derechos iguales a los bienes de la sociedad”, pero también reconoce las diferencias que existen entre cada individuo. La igualdad es concebida como una igualdad política para disfrutar los bienes y derechos sociales. “No todos los hombres nacen igualmente aptos a la obtención de todos los rangos, pues todos deben practicar las virtudes y no todos las practican, todos deben ser valerosos y no todos lo son, todos deben poseer talentos y no todos los tienen. De aquí viene la distinción efectiva que se observa entre los individuos de la sociedad más libremente establecida”. Si el principio de la igualdad política es reconocido, no lo es menos el de la desigualdad física y moral. “La naturaleza hace a los hombres desiguales en genio, temperamento, fuerzas y caracteres”. Las leyes corrigen estas diferencias porque colocan al individuo en la sociedad para que la educación, la industria, las artes, los servicios, las virtudes le den la igualdad política y social.

Bolívar sabía que la transición de un régimen esclavista a una democracia cabal debía lidiar con el desconocimiento de los organismos representativos y el atraso político. Este reconocimiento no mermó ni desvirtuó la calidad sinceramente democrática de su pensamiento que aspiraba llevar al plano de la perfección. El ejercicio de la soberanía corresponde a ciudadanos aptos siendo el “saber y honradez, no dinero, lo que se requiere para el ejercicio del poder público”, a su juicio “un hombre sin instrucción no es precisamente un ciudadano” “la aclamación libre de sus conciudadanos, única fuente legítima de todo poder humano”.

Un rasgo formal del poder democrático que Bolívar sigue al igual que Aristóteles, Montesquieu y Locke, es la división de los poderes “El poder debe ser dividido” Propone un gobierno orgánico, efectivo, con diversos órganos entre los que exista un equilibrio que sirva de freno mutuo y garantía común.

El gobierno concebido por Bolívar es un gobierno democrático, republicano, popular, efectivo, sencillo, moderadamente fuerte, capaz de sobreponerse a la anarquía y a la tiranía. Un gobierno con inspiración civil, regido por verdaderos hombres de Estado, civiles, patriotas, respetuosos de la institución armada a cuyo progreso propenderán en la medida de las necesidades de la República.

Su ideal es una patria donde los militares, consecuentes con la historia, cumplan la elevada tarea de su lealtad a la virtud y al Derecho, lealtad a la República y al Porvenir.

Para Bolívar eran incompatibles las funciones ejecutivas y legislativas. La posibilidad de que una misma persona pueda ser juez y parte va contra la ética política. No puede un mismo sujeto servir funciones distintas aunque sean para una misma finalidad pública.

En cuanto a la necesidad de tener un senado o Asamblea diversa y plural dice: “Ya es un principio recibido en la política que tan tirano es el gobierno democrático absoluto como un déspota, solo un gobierno temperado puede ser libre”.

Un aspecto fundamental de la Democracia Bolivariana es la alternabilidad en el ejercicio del poder. De manera que no pueden considerarse ni llamarse bolivarianos quienes auspician y promueven la reelección continuada o indefinida y el mantenimiento de un mismo individuo en el poder por varias décadas. Una breve demostración de esto son los elocuentes pensamientos extraídos de los discursos del Libertador:

“La continuación de la autoridad en un mismo individuo frecuentemente ha sido el término de los gobiernos democráticos”.

“Las repetidas elecciones son esenciales en los sistemas populares porque nada es tan peligroso como dejar permanecer largo tiempo a un mismo ciudadano en el poder. El pueblo se acostumbra a obedecerle y el se acostumbra a mandarlo, de donde se origina la usurpación y la tiranía. Un justo celo es la Libertad Republicana y nuestros ciudadanos deben temer con sobrada justicia que el mismo magistrado que los ha mandado mucho tiempo, les mande permanentemente”

“Nadie sino la mayoría es soberana. Es un tirano el que se pone en el lugar del pueblo, y su potestad, usurpación”.

“Observareis muchos sistemas manejar hombres, mas todos para oprimirlos, y si la costumbre de mirar al género humano conducido por pastores de pueblos, no disminuye el horror de tan chocante espectáculo, nos pasmaríamos al ver nuestra dócil especie pacer sobre la superficie del globo como viles rebaños destinados a alimentar a sus crueles conductores”

“Sólo la Democracia, en mi concepto, es susceptible de una absoluta libertad; pero, ¿cuál es el gobierno democrático que ha unido a un tiempo poder, prosperidad y permanencia?”

“Los códigos, los sistemas, los estatutos, por sabios que sean, son obras muertas que poco influyen sobre las sociedades: ¡Hombres virtuosos, Hombres patriotas, hombres ilustrados construyen repúblicas”

“Sin Moral republicana no puede haber gobierno libre”

“El que no está con la libertad puede contar con las cadenas del infortunio y con la desaprobación universal”.

“Si los votos nacionales se han dignado llamarme de nuevo a la presidencia del Estado, mi deber es someterme reverentemente a su soberanía, más también es mi obligación resistir a la voluntad nacional cuando ella infringe los preceptos de su propia conciencia y viola sus propias leyes. El Pueblo Colombiano ha ordenado que ningún ciudadano le sirve a la presidencia del Estado, más de ocho años. Yo he sido seis años Jefe Supremo y ocho presidente; mi reelección por tanto es una manifiesta ruptura de las leyes fundamentales.”

Robert Desnos, Francia: 1900-1943

El sueño es esa forma de vida que está más allá, y que aprehendemos para hacerla formar parte de la que supuestamente es real; una forma de vida que se nos manifiesta para prolongar lo efímero de la que tratamos de vivir día a día. Es un eco de la distancia en el tiempo; una compañía de sombras que se perfilan desde la noche, que se perciben inclusive al primer rayo de sol, cuando el amanecer es una nueva interrogante que nos cruza como un relámpago ante la mirada de asombro, porque sabemos que aún estamos vivos. Son los sueños, esos seres incógnitos que tratamos de descifrar a nivel de la mente; pero no. Ellos tienen una otra realidad que nos es vedada; que es aparte pero que se integra en el alma universal, y así vienen, para llenar de nostalgia la gran soledad que nos habita. TC.


TANTO SOÑÉ CONTIGO... "A la mystérieuse" (otra versión)

Tanto soñé contigo que pierdes tu realidad
.¿Todavía hay tiempo para alcanzar ese cuerpo vivo y besar sobre esa boca el nacimiento de la voz que quiero?
Tanto soñé contigo que mis brazos habituados a cruzarse sobre mi pecho cuando abrazan tu sombra, quizá ya no podrían daptarse al contorno de tu cuerpo.
Y frente a la existencia real de aquello que me obsesiona y me gobierna desde hace días y años, seguramente me transformaré en sombra.
Oh balances sentimentales. Tanto soñé contigo que seguramente ya no podré despertar. Duermo de pie, con mi cuerpo que se ofrece a todas las apariencias de la vida y del amor y tú, la única que cuenta ahora para mí, más difícil me resultará tocar tu frente y tus labios que los primeros labios y la primera frente que encuentre.
Tanto soñé contigo, tanto caminé, hablé, me tendí al lado de tu fantasma que ya no me resta sino ser
fantasma entre los fantasmas,
y cien veces más sombra que la s0mbra que siempre pasea alegremente por el cuadrante solar de tu vida.
De "Corps et Biens"
Versión de Aldo Pellegrini

Opiniones fallidas en un tiempo otro.

NADA EN EL CÍRCULO ESTÁ ABIERTO

...y nada en el cerebro está cerrado; y nada peor que opinar, y hacer análisis desde una realidad otra que no tiene nada que ver con una realidad real. Ver en la huella profunda un pie que cae en el abismo del sin sentido. Palabras que hace tiempo han sido sepultadas y que perviven porque se han quedado estáticas, aún cuando supuestamente estemos en un Siglo más, del devenir histórico.
No creo que la poesía tenga que estar al servicio de nada; no creo que el pensamiento tenga que estar al sevicio de nada; no creo que debamos ponernos a los lados del rostro, gríngolas como las que usan los caballos. No creo que debamos pensar de una manera única, uniforme, y homogénea. Alguien me hizo llegar su correo con un artículo que leí con asombro y no es para asombrarse; pero sé lo que sucede en mi país, lo que ha venido sucediendo y aún está por suceder. No es lo mismo ver cómo alguien enciende un cigarro y se quema la piel lentamente; no es lo mismo que yo me ponga un cigarro en la piel y ver cómo se consume lentamente. No es lo mismo, señor Fernando Buen Abad, no es lo mismo. Disculpe usted estas letras, créalo, no están comprometidas con nada ni con nadie, son supuestamente el libre albedrío que tengo como poeta; y puedo decirle que nada hay más hermoso que hablar de Libertad sin las balas apúntandonos la frente; y que Rimbaud también se sentó a la belleza en sus rodillas; creo que debe haberle hecho alguna caricia, algún gesto de amor, algo del sueño de Rilke y de Novalis. La libertad es un aire que nos viene desde el amanecer ,mirando como dijo Tagore, las altas montañas; mirando la paz que nos trae la brisa desde los tiempos remotos. Particularmente amo la Paz que se enciende en los espíritus al calor de la hoguera, quizás pensando en Pavese y no en la punta de un fusil que reclama muerte y desolación en nombre de una igualdad imposible. Desde mi país, Teresa Coraspe.

Poetas ante el totalitarismo

(Enviado por el Profesor Silvio Orta), tomado de:

EL NACIONAL - Sábado 14 de Julio de 2007
Papel Literario/10

Poemas Selección Poetas ante el totalitarismo
Anna Ajmátova

1 De madrugada vinieron a buscarte.

Yo fui detrás de ti como en un duelo.Lloraban los niños en la habitación oscura y el cirio bendito se extinguió.

Tenías en los labios el frío del ícono y un sudor mortal en la frente.

No olvidaré.Me quedaré, como las viudas de los soldados del zar Pedro,

Aullando al pie de las torres del Kremlin.

2 Apacible fluye el Don apacible.Amarilla la luna entra en mi casa.

Entra, ladeada la gorra; la luna amarilla percibe una sombra.

Esta mujer está enferma, esta mujer está sola.Su marido, en la tumba; su hijo, en la cárcel.Rezad por mi.

5 Diecisiete meses hace que grito Llamándote a casa.

Me he postrado a los pies del verdugo, Hijo mío, terror mío.

El mundo entero es confusión y yo ya no sé distinguir quién es la bestia y quién el hombre.¿Cuánto falta para tu final?

Quedan sólo flores polvorientas, el rumor de la lámpara de incienso, y huellas que no llevan a ninguna parte.

Directa a los ojos me mira, mal augurio de una muerte cercana, una inmensa estrella.

6 Ligeras vuelas las semanas y no sé qué pasó.

Cómo, mi niño, las noches blancas te observaban en la cárcel.

Aún ahora tienen sus ojos en ti, ojos brillantes de gavilán que hablan de una cruz alta y de tu muerte.



Escrito entre los años 1935 y 1940, Réquiem es uno de los poemas que más divulgación ha alcanzado en la obra de Anna Ajmátova (1889-1966). La traducción que ofrecemos pertenece a Monika Zgustova y Olvido García Valdés.


PAUL CELAN: Fuga de Muerte

Negra leche del alba la bebemos de tarde la bebemos a mediodía de mañana la bebemos de noche bebemos y bebemos cavamos una fosa en los aires no se yace allí estrecho Vive un hombre en la casa que juega con las serpientes que / escribe que escribe al oscurecer a Alemania tu pelo de oro Margarete lo escribe y sale de la casa y brillan las estrellas silba a sus mastines silba a sus judíos hace cavar una fosa en la tierra nos ordena tocad a danzar Negra leche del alba te bebemos de noche te bebemos de mañana a mediodía te bebemos de tarde bebemos y bebemos Vive un hombre en la casa que juega con las serpientes que / escribe que escribe al oscurecer a Alemania tu pelo de oro Margarete Tu pelo de ceniza Sulamit cavamos una fosa en los aires no se yace allí estrecho Grita hincad los unos más hondo en la tierra los otros cantad / y tocad agarra el hierro del cinto lo blande son sus ojos azules hincad los unos más hondo las palas los otros seguid tocando / a danzar Negra leche del alba te bebemos de noche te bebemos a mediodía de mañana te bebemos de tarde bebemos y bebemos vive un hombre en la casa tu pelo de oro Margarete tu pelo de ceniza Sulamit juega con las serpientes Grita que suene más dulce la muerte es un Maestro Alemán grita más oscuro el tañido de los violines así subiréis como / humo en el aire así tendréis una fosa en las nubes no se yace allí estrecho Negra leche del alba te bebemos de noche te bebemos al mediodía la muerte es un Maestro Alemán te bebemos de tarde y mañana bebemos y bebemos la muerte es un Maestro Alemán su ojo es azul él te alcanza con bala de plomo su blanco eres tú vive un hombre en la casa tu pelo de oro Margarete azuza sus mastines a nosotros nos regala una fosa en el aire juega con las serpientes y sueña la muerte es un Maestro Alemán tu pelo de oro Margarete tu pelo de ceniza Sulamit

Fuga de muerte ha sido considerado el texto capital de la poesía alemana del siglo XX. Paul Celan (1920-1970), que nació en Czernowitz, perdió sus padres en un campo de concentración. La traducción del poema pertenece a José Luis Reyna Palazón.
EL NACIONAL - Sábado 14 de Julio de 2007
Papel Literario/10