POEMA DE JUAN GELMAN, Argentina

AUSENCIA DE AMOR

Cómo será pregunto
Cómo será tocarte a mi costado.
Ando de loco por el aire
que ando que no ando.Cómo será acostarme
en tu país de pechos tan lejano.
Ando de pobre cristo a tu recuerdo
clavado, reclavado.Será ya como sea.
Tal vez me estalle el cuerpo todo lo que he esperado.
Me comerás entonces dulcemente
pedazo por pedazo.Seré lo que debiera.
Tu pie. Tu mano.

De. PoeMARTES, (Siempre que leo PoeMARTES, me detengo en este

hermoso poema, que tanto llega a mi ser. tc.
Ausencia de amor Juan Gelman [Argentina, 1930]

Artículo de Opinión del Diario 2001, Venezuela

MIGUEL ANGEL ASTURIAS Y EL SEÑOR PRESIDENTE
Francisco Alarcón

Escritor guatemalteco con suficientes meritos eruditos para incluirlo en la literatura Universal. Su narrativa se identifica con el realismo mágico, se encumbra después de Domingo Faustino Sarmiento con su novela “El Señor Presidente” donde hace honda crítica a las dictaduras. En este género tenemos que incluirlo con Valle Inclan en su “Tirano Banderas”, García Márquez: “Otoño del patriarca” y Vargas Llosa con la “Fiesta del Chivo”. Asturias enternece con su obra “Señor Presidente”, tremenda, mas allá del pintoresquismo hispanoamericano está el drama, porque describe las dictaduras crudamente traspasando lo grotesco que puedan ser, con su carga de represión y persecuciones sangrientas, irrespeto a los derechos humanos y el control de todos los poderes por un sólo hombre.
Luego de graduarse de abogado, de mirar las asechanzas en su país y de sentir en carne propia el sufrimiento en que creció, se traslada a Europa en aquel Paris de los años veinte, con la vida de los cafés, desenfadado y escéptico en el ambiente Dadaísta y Superrealista. La bohemia lo transporta a un vivir desordenado, además de soportar la gran decepción que produjo la Primera Guerra Mundial. Los que pertenecían al superrealismo, desdeñaban los triunfos personales y los premios “la belleza será convulsiva o no será” decía André Bretón; “la poesía debe ser hecha por todos, no por uno” afirmaba El Conde de Lautréamont.
Estas ideas tuvieron enorme influencia en Asturias y vemos como la mentalidad indígena se inclina hacia el superrealismo.
Asturias, estudiaba, bebía y relataba con desenvoltura las leyendas que en su tierra había oído de labios de su madre. Leyendas que se habían ido afinando y curtiendo. Tanto era su entusiasmo que los amigos le pidieron las escribiera. En 1930 se trasladó a Madrid donde la Editorial Oriente las publica, con el titulo: “Leyendas de Guatemala”. Observando la conjunción de lo indígena con el superrealismo, Asturias usa un método impresionista para hacernos entrar en ese mundo de significados misteriosos, donde súbitas alucinantes parecen ir señalando sabiamente un camino a través del relato, en los intrincados laberintos del Universo completo y redondo que guarda un secreto distinguido. Basta con abrir al azar un capitulo del libro para distinguir “las diecinueve mil leguas de aire sobre el mar”. Y toda la impecable geometría de las pizarras de escama navegante, de las porcelanas de granito colados, de los espejos escamosos del azogue sobre arenas móviles. Y la vida de dos reinos acabados en los terrenos vegetales acartonados por la sequedad de la atmósfera”.
Otra obra cumbre de Asturias fue “Hombres de Maíz” toca el tema de los aborígenes a quienes quiere como son, con frecuencia describe la manera en que comen, en un banquete o en su humilde choza. Con el asco sublime y enfático de verlos comer entre mocos, uñas sucias y piojos. Así lo siente y así lo transmite con sus voraces imágenes del suprarrealismo. También se halla algo de fatalismo en sus actores, se contagia aun en la rebeldía. No ve a los indios como seres decorativos desligados del mundo, los quieres y les profesa un gran afecto, quizá por haber sufrido al igual que ellos. Y de esta forma nos conduce a los que no dudan, a los que no quieren dudar de la victoria que son los tiranos. A los tiranos los caracterizaba, ubicándose bizarramente en defensa de los indios y cavilando que el mal no podía habitar en su solo hombre.
Durante la presidencia de Juan José Arévalo fue agregado cultural en la embajada de Argentina, con una cualidad política clara y sin dobleces, también fue miembro de la delegación guatemalteca a la Conferencia de Caracas-Venezuela, donde se destacó como invariable defensor de los Derechos Humanos. Cumplió con otras misiones diplomáticas. En “Hombres de Maíz” es donde Asturias consolida su maestría novelística. La expresividad de su lenguaje llega a su mejor momento, las sugerencias que suscitan con el lenguaje oscuro, terrenal y mágico. El hombre no está sólo, tiene un lugar y un sentido en el universo. Siendo un fiel interprete de sus antecesores Mayas.
Obtuvo el premio Nobel de la literatura en 1967 y falleció en Madrid el 9 de junio de 1974

Cualquier parecido con la realidad venezolana no es coincidencia, es realidad. Teresa Coraspe.

EL RÍO, poemas

EL RIO


alberto José pérez (Barinas, Venezuela)

El río es la revelación del otro
que creía perdido
en la serena distancia de la niñez

enigmático se presenta en su corriente

es el mundo adonde siempre vuelvo
a descansar mi sangre
el río es también el espejo de mis muertos
la melancolía de la casa grande
por cuyos ventanales
comencé a mirar la vida

por él se fueron los baúles de la familia
flotando a intervalos
en una creciente
de un final de julio

por él llegó Cupertino Ríos con su arpa
los mayores del pueblo
nunca supieron cuándo y por dónde se fue
por el río también se marcharon algunos muertos del cementerio viejo
la casa de mi infancia
y dos amigos míos
a los que siempre veo
desde esta ola de donde no bajo más
como si fueran palabra de profeta

el Apure con su estrella de la mañana
es la mejor noticia
que tengo de Dios.

Enviado por María Gabriela Abeal

para este blog. (Poeta argentina)

JOSÉ ALEJANDRO PEÑA, República Dominicana

ASÍ SUCEDE

La muerte tira de nuestras camas

por debajo del muro

yo te sueño tatuada en el desvelo

el corazón tiznado y hueco

como un disco que ya pasó de moda

grito hasta que el cielo se desprende y se desgrana

todos sus pedazos son nuestras canciones

el viento hace que el mundo se mueva más de prisa

como tu corazón la misma tierra aprende a cantar

transparencias

lo que amas te hará caer al vacío

hoy me vienen unos pequeños abismitos de cera coagulada

tal vez por eso se pudren en el cuerpo de las aves

todas las almas que habitan en las piedras

y en las raíces áridas del mar.

© José Alejandro Peña

Tomado de: PoeMARTES

Blues por Haití, Daniel Montoly, Rep. Dominicana

Blues por Haití...


Y la muerte besó sin pudor
la tierra, cayendo
sobre ella la ira
de los siete
ángeles.
Las nubes agolparon
sus blancas alas
para ocultar
las inmundicias
de los ríos.
Miles de pájaros
volaban
en círculos
sobre las sombras.
Voces ahogadas
buscaban ansiosas
mirar el alba
en el vientre
de la hecatombe....
Y la muerte besó sin pudor
la tierra, mama,
cumpliéndose
la profecía de “Los sietes sellos.”


Daniel Montoly

Poema de Delfina Acosta, Paraguay.

Estatua en la Plaza Verde
Te esperaría. Yo sería, amado,

la primera en llegar hasta la vía,

y la última en volver, con un paraguas,

de la estación del tren que te traería.

Iré hasta el mar como la lluvia, a veces,

y pasaré del mar a la otra cita,

en el muelle del puerto, frente al río.

Seré la gris silueta que tirita.

Inmensamente sola como novia

saldré a buscarte y volveré tardía.

Del balcón a la plaza partiré.

Seré una estatua de melancolía.

Y a la hora puntual de nuestras muertes,

si llegara primera a nuestra cita,

te estaré ya aguardando para darte

mi amor en una blanca margarita.

Delfina Acosta. Asunción (Paraguay), 1956 . Poeta, narradora, periodista
Publicó :La cruz del colibrí (poemas) , Romancero de mi pueblo (poemas), El viaje (cuentos

Selección de la Revista MAPUCHE, Osvaldo Risso P.

UN HOMBRE HONRADO, de Manuel García Verdecia, Holguín, Cuba

Un hombre honrado

un hombre honrado no sabe componer las cuentas
en la aritmética de quien pesca en aguas turbias

no logra armar celadas que ladinas funcionen
para atrapar a aquel que no baja la cerviz

no puede usar el palo para rematar diestro
a ese que aún en el suelo se quiere levantar

no es hábil en rimar palabras suaves al oído
del dios que desde lo alto decide juzga y premia

no sirve de eco a los predicados que hacen falta
para sitiar al que busca su aire y no el que le dan

no sabe maquillar sus pensamientos de dulce
hetaira con quien todos quieran irse a la cama

es torpe al aplaudir no identifica al solista
y si lo hace normalmente es fuera de estribillo

no renuncia a esa bomba que custodia en las manos
y aunque le estalle cree que es la verdad florecida

no puede ser sordo a la sangre o al canto de su alma
aunque jamás concilie el sueño ni halle reposo

un hombre honrado es una espina en la garganta
una filosa piedra en el zapato
materia nada dúctil sin mercado
un hombre honrado es totalmente prescindible
26-11-2009

ESTE POEMA NO NECESITA COMENTARIO.

EN LA FOTO, MANUEL CON UN GRUPO EN UNA

ACTIVIDAD EN HOLGUIN. (Camisa negra, para

identificación del poeta)

SANDRO

PENUMBRAS, 20 Y 40 DEL 4 DE ENERO, 2010

ESE CERCANO MISTERIOSO, EL CUERPO

Ese cercano misterioso, el cuerpo

Por: MANUEL GARCÍA VERDECIA.


(A propósito de la exposición de arte erótico, “La mirada del intruso”, galería Fausto de la UNEAC, Holguín) ¿Por qué el cuerpo? Una y otra vez me he hecho esta pregunta. Al estudiar el despliegue de las distintas culturas, al leer la literatura de los cuatro rincones del universo, al contemplar las incontables obras de arte que vienen desde el fondo de la noche humana.
¿Por qué esa obsesión por escrutar, esa fascinación de paladear, ese mordiente deseo de apropiárselo? En la anunciación de los primeros rasgos de acción humana en las cavernas se hizo ya evidente la aproximación al cuerpo. Desde entonces no ha dejado de acompañarnos ese persistente llamado a palparlo, poseerlo, penetrarlo, dibujarlo, moldearlo, recordarlo. ¿Será simplemente un índice de la preponderancia de la sexualidad en nuestras vidas, un apremio por apresar la belleza, una expiación de nuestros más oscuros instintos? De mis clases de arte recuerdo que nos mostraban la Venus de Villendorf o la de Savignano y nos hablaban de fertilidad. Se alababa la fertilidad necesaria para multiplicar la especie, ya se sabe, Creced y multiplicaos. Sin embargo, hace mucho tiempo que le fertilidad no es una urgencia del hombre, incluso suele verse como un entorpecimiento a su desarrollo. Y seguimos tras los enigmas del cuerpo. ¿Cómo es posible que algo tan cercano, tan cotidiano, que registramos una y otra vez las veinticuatro horas del día de todos nuestros días, que nos acompaña dondequiera que vamos, que muchas veces nos traiciona y elimina, siga ejerciendo esa seducción? ¿Podrá ser solo lo sensual que deriva a lo sexual? No lo creo. Esos ángulos de lo humano están, son eminentes, pero todo no puede reducirse a ello. Entonces, en la aproximación a las potencialidades y conjunciones del cuerpo se suele alzar una línea divisoria entre lo correcto y lo incorrecto, lo moral y lo inmoral. ¿Quién traza esa línea? ¿Quién discierne lo permisible de lo transgresor? Creo que nuestros temores y prejuicios. Nada que esté dentro de las realizaciones y posibilidades del cuerpo, en el espectro de sus goces y afirmaciones vitales, puede ser tabú. La fina línea que separa el erotismo de la pornografía demuestra este corolario, pues todo se define según la perspectiva. La pornografía empieza y termina en el sexo; el erotismo empieza en el sexo y termina en el enaltecimiento del espíritu que nos mueve. Entonces retorna la pregunta y ¿el cuerpo? Creo vislumbrar en aquella mano mágico-poética que trazaba las líneas del animal que se ansiaba cazar una posible respuesta. Es la intención de afirmar la vida, de anticipar el triunfo de la existencia sobre lo que nos niega. En definitiva, el cuerpo es todo cuanto tenemos para realizar la aventura vital. En él se cumplen tiempo y espacio, lo inmediato y lo cósmico, lo terrenal y lo divino. Con él replicamos a Dios y lo emulamos, pues todo cuanto creamos se genera en él. A un milímetro de la piel, del fervoroso accionar del cuerpo, empieza su negación, la nada, el vacío, la muerte. Tal vez alguno de esos que ven en lo máximo lo único, se pregunte si, en un mundo agobiado por la intolerancia, los fundamentalismos ideológicos, las guerras, las crisis de hambre, las enfermedades devastadoras, la inminencia de catástrofes ecológicas, tendrá sentido emplear talento, esfuerzos y materiales en estimular la recreación del cuerpo y su dinámica. ¿Será todo un lujoso entretenimiento? ¡Para nada! Siempre he sospechado que los grandes depredadores de la economía y la política son también grandes impotentes, gente que detesta secretamente la vendimia del cuerpo. Detrás de la apología al cuerpo, a los cuerpos que se suman y multiplican, está el hombre, la exaltación de lo vital y humano por encima de lo estéril y destructivo. Bajo ese auspicio beneficioso se cumple esta muestra de artistas holguineros. Una última pregunta por ahora, ¿quién es el intruso? El que no participa, el que niega, el que detesta y entorpece. Porque hasta el ojo extraño cabe en el juego de lo erótico, si es deseoso, pues tensa el disfrute, lo impulsa, lo sutiliza al saberse admirado y deseado. Intruso es solo el que objeta y niega. Nunca el artista, que es quien devela, exalta y canta. Es lo que veremos.

Tomado de: www.radioangulo.cu

Columna: Bitácora de Odiseo.

Carta en Diciembre, de la pintora Sobella Loreto.

Querida Teresa recibe un abrazo, amiga. Que invierno esta vaina tan fria hace que mis huesos, mi corazon, mi alma y todo mi cuerpo se enfríe, 2 sweteres ,3 pares de medias, pantalon grueso, chaqueta, sombrero y bufanda para poder salir afuera no van conmigo, hoy de las nubes ha caído nieve por 4 horas, ni un pájaro en el cielo he visto, odio este invierno me duelen los huesos, mi cabeza; hasta principio de gripe tengo, odio esta lluvia y este frio que hace congelar el agua, me mantiene encerrada y me impide manejar, no no no me gustan las noches oscuras de invierno son aburridas frias y muy largas, cuanto deseo ver un arcoiris con esos colores primarios y secundarios y esa luz que te dice ya esta saliendo el sol, cuando lo veo que alegria siente mi alma porque no soporto este frio, grito pidiendo a Dios que me cubra con su luz, no soporto estar encerrada en cuatro paredes con este frio que traspasa mis huesos, oh sol creacion divina de Dios resplandece y cúbreme con tu luz maravillosa que es vida.

Saludo a los ciudadanos de Angostura, en Ciudad Bolívar.

SOBELLA LORETO, desde el Norte.

HONDA LA NOCHE, de Monik Matchornicova

HONDA LA NOCHE

de blanco , donde
tus huellas por fin se han borrado.

Caen muros de verdad sostenida
en el ojo del tiempo , sello

de un final sin regreso ; Amanece
y el cuento del hombre comienza,

pero es temprano : Ovilaba-bohemia
y siluetas cansadas , faroles y un tren

que se aleja es la marca sin hora, aún
del sílencio.
Matchornicova
Diciembre, 2009, Austria

PREMIO FIL DE LITERATURA EN LENGUAS ROMANCES

RAFAEL CADENAS

"La poesía es parte de la historia" Rafael Cadenas rechazó los moldes en la poesía y defendió la democracia en su discurso en Guadalajara, donde recibió el Premio FIL de Literatura en Lenguas Romances
Carmen Victoria Méndez

La democracia es mejorable, la dictadura no, dijo Cadenas Ivan García/AFP A Rafael Cadenas le preguntaron en una ocasión si la poesía podía salvar a la humanidad. El poeta contestó que se trataba de una pregunta que sólo Dios o Aristóteles podrían responder. Aunque actualmente sigue pensando lo mismo, sacó a relucir de nuevo el tema al recibir el pasado sábado el Premio FIL de Literatura en Lenguas Romances 2009 de la Feria Internacional de Libro de Guadalajara, en México. El galardón, conocido anteriormente como el Premio Juan Rulfo de Literatura, está dotado con 150 mil dólares. El llamado "Poeta del silencio" lo recibió en reconocimiento a su vasta obra literaria. En el ámbito de la poesía, "Cadenas no ha dudado en ir rompiendo con la forma, los géneros y los discursos más frecuentes dentro de la poesía moderna", se lee en el veredicto. El autor barquisimetano también cosecha una amplia obra como ensayista y traductor. Entre sus libros destacan Los cuader- nos del destierro (1960), Falsas maniobras (1966), Intemperie (1977) y Gestiones (1992). En su discurso, Cadenas habló de la misión de la poesía en el mundo actual y su evolución en la historia. "Vivimos dentro de la historia. La poesía está dentro y fuera de la historia. La poesía está reñida con todo tipo de violencia, rechaza los fanatismos y ama la justicia", dijo el autor venezolano. El homenajeado disertó sobre el paso del género por el modernismo y las vanguardias. También rechazó los moldes preestablecidos a la hora de escribir. "Hoy en día el poeta inventa la forma de cada poema porque ya los moldes tradicionales han desaparecido. Antes el poeta lo que tenía que hacer era escoger cualquiera de los moldes existentes y expresarse a través de él". La política fue el otro gran tema de su discurso. El día que se anunció el veredicto del Premio FIL de Literatura en Lenguas Romances 2009, Cadenas comentó aTalCual que en Guadalajara diría lo que siempre le dice a sus amigos hispanoamericanos: "Cuiden su democracia, aunque sea deficiente, para evitar perderla y que el poder pase a manos de algún caudillo". Exactamente esas fueron sus palabras durante la ceremonia del pasado sábado. El poeta añadió en el podio: "La democracia es mejorable, la dictadura no. Aquella educa, ésta castra". Cadenas aprovechó la ocasión para condenar la reducción presupuestaria en las universidades venezolanas. "En estos momentos, el gobierno de Venezuela reduce los presupuestos de las universidades porque sencillamente no le interesa la educación universitaria; quieren otro tipo de educación, pero ninguna universidad pública apoya al régimen de Venezuela. Entonces lo que el gobierno resta a las universidades lo dedica a comprar armas a Rusia, a Bielorrusia, a Irán".

DE AMÉRICA Y DEL TIEMPO Y ANTES DEL TIEMPO, SANDRO.

EL MUCHACHO ETERNO

CARTELES DE UNA PUTA TRISTE, ( a Gabriela Abeal, Argentina)

Gabriela, amiga mía lejana y cercana por la poesía: aquí te dejo los Carteles, ya estás complacida, déjame ver qué ilustración les pongo, quizás uno de los que has enviado en fecha reciente. Estoy escribiendo algo sobre Sandro, no sé qué es para ti, para mi significa una parte de la vida de esos años cuando sus labios recorrieron el mundo a la par que la belleza de su rostro y una actuación impecable,no creo que se haya creado jamás tanta sensualidad en un ser humano, una gestualidad y un dominio del escenario arrebatador. Pero es el rictus de su rostro al expresarse lo que causó furor, creo; disfruto sus videos y entiendo mucho más a los poetas que dijeron: "la vida es breve". La perfección de su boca, fue diseñada por la mano divina y creadora de los dioses, alguno escapado de la Grecia antigua para nuestra América. En verdad que no sé cómo tomas estas palabras, amiga mía yo venezolana y tú argentina, pero SANDRO, lo es para todos en cuanto a su arte en el escenario. Un artista en toda la expresión de darse a su público con pasión y sinceridad, quizás esto sea un complemento de lo que ya estaba escribiendo, es que las ideas danzan en mi sin freno, con ese desbordamiento que tenemos los poetas.

Recibe mi afecto, muy hermoso prólogo que te hicieron, te lo mereces.Teresa.

CARTELES DE UNA PUTA TRISTE
( a: )
CUADRO I
Me siento sobre la silla
tú te sientas sobre mis piernas
(frente a mí)
me abrazas junto con el respaldo
y haces lo que debes hacer
lo que quiero que hagas

La silla es un temblor
un estremecimiento y nos besamos...


CUADRO II
Soy una zorra ¿y qué?
una zorra triste
como decir una puta triste
que no se acuesta con nadie.


CUADRO III

Él anda muy ocupado
casi corriendo / por eso estoy contigo
¿así lo crees?
Después de todo
él y tú saben hacer las mismas cosas...


© Teresa Coraspe Ciudad Bolívar, Venezuela
(30.12.2006)

EL ASTRÓNOMO CALDEO (O LOBO DE LAS ESTEPAS

Lo cierto es que no siento este escrito como un poema, me parece una conversación necesaria con una persona que me recuerda

al personaje de Herman Hesse

Teresa Coraspe.

El astrónomo Caldeo (el lobo de las estepas)
A tí, que lo sabes.

UNA MUJER

Una mujer cuando es una mujer

debe recordar siempre el lugar del regreso

así las huellas se adhieran a la tierra
no debe regresar con las manos llenas de olvido
sino con las mismas rosas que recibió
en el primer encuentro del beso y el abrazo
ataviada de lunas y estrellas como el primer día
dando gracias a los astros por lo vivido
y escuchando sus augurios porque ellos no mienten

Una mujer siempre debe ser una mujer para el amor
y cuando algo deje de ser y de existir
que no haya culpa ni culpable
sino que es la vida que todo lo transforma
a su breve paso por la existencia de los seres
Así es como llegan estas palabras
a quien vino de Caldea una noche
astrónomo surgido de las navegaciones
en alta mar y voces desleídas por los vientos.
Instala sus manuscritos que va descifrando desde una azotea
que lo acerca a lo eterno en el sin fin del cielo
Nunca lo conocí , supe de él a través de una casa que no existe
tipo cabaña en lo más huraño del monte,
ahí lo vi como un roble cansado por la dura existencia,
sólo su silueta cubierta por un abrigo oscuro, de espaldas
no pude saber qué matices tendría su mirada.
Todo fue como un viaje impreciso que se fue diluyendo
al llegar el día. Una noche bastó para el misterio
lo demás fueron conjeturas de la gente del lugar. Sin embargo,
sé que existe por esta punzada dentro de mi que es de verdad
y duele como esos alfileres que me persiguen tanto.
Yo camino descalza entre la lluvia, siempre voy así
y me invento recuerdos
las mentiras me ayudan a vivir.
20.11.2009

De la desesperación, Poema II

...como un inmesno piano que me recorre y estremece

TC.

¡Qué invierno tan frío de alma

qué tarde tan noche de oscura,

qué noche de tan alto mediodía

y tú, de altísimas nubes llegas,

pájaro de vuelo raudo por los cielos.

En qué esquina del mundo te pierdes

qué umbría torre guarece tus huellas

vidrios me habitan que duelen

y te busco en soles humos y lluvias

trato de romper este cansancio de la espera

hueco de abisal negrura

nada ya puede haber de sorpresas nada

hombre de islas rotas y tormentas

viajero de sí mismo eres

como un relámpago sobre el arcoiris resplandeces

abre tu pecho donde estoy

escucha cómo sollozo y grito doliendo

la sangre salpicando y fluyendo

golpeando insistente

las delicadas sedas del alma

Teresa Coraspe, Sábado 14/11/2009

Eros y poesía: Teresa Coraspe, María Gabriela Abeal, Roberto Bianchi, Manuel Verdecia, Jorge Luis Darcy.

Cuerpo


Teresa Coraspe

Todo lo que conforma mi cuerpo
es tuyo
desde la espalda
hasta las dos más altas colinas
bajando
por donde tus manos gozosas
se desplazan
buscando el vértice de las delicias
y tu rostro aprisionado
se detiene
una y mil veces
y suavemente lo vuelves hacia tí
y tu boca voraz
intercambia los pezones
entre tus dientes
y sabes que allí
hay un mar de aguas dulces
y corre la miel entre tu lengua
porque eso somos este instante
y
bajas
hasta el ombligo
origen de la vida

y subo las piernas
hasta tu cuello
y te quedas
te quedas
te detienes
sólo escucho tu respirar latiendo
y sigues hacia abajo
por donde penetras todo tú
en lo profundo
de su abismal delirio
allá tan hondo
donde después del grito y el quejido
los espasmos del éxtasis
y el beso.
04.11.2009, Ciudad Bolívar






FEROCITAS


María Gabriela Abeal, Argentina,
(Ilustración enviada por la poeta)


Guarda en el olvido
el cadáver de este orgasmo.
Entiérralo en un cajón
y busca su espíritu
cuando el viento
te golpee con señales de distancia.
Guarda el vestigio de vida
y dedícale unos versos
cuando tu ferocidad me exhume
añorando el contacto.








SUERTE


Roberto Bianchi, Uruguay

por suerte si
podemos seguir sintiendo en la distancia
introducirnos en cavernas de sueños
con apenas pensar en otro aroma

acaso el que sentimos
que ahora se extiende lejano
mientras nos incendiamos en las madrugadas
donde vamos abriendo desolados
los ojos

por suerte sí
las sensaciones
no se disipan fugazmente
nos van acompañando
con puentes de poesía

y el poema es consumo de sudores
alerta en las ojeras
cópula de vientos

4 de noviembre de 2009





INTRANQUILA DULZURA
Jorge Luis Darcy, México

Existen muchos rostros
que no tienen más remedio que el olvido

y faroles demasiados faroles
que sólo amplifican el espanto
y tantas casas que pululan
entre puertas y ventanas ciegas
como fantasmas equivocados
es por eso que al corazón del mediodía
tu sonrisa le es fastidiosa
y los dueños de la costumbre
te dibujan los ojos de una intrusa

y es que tus manos no fueron hechas para lo común
tus latidos esculpen el mundo nuevo
eres la ruta dispuesta
para el tiempo y sus posibilidades
niña de la audacia
y en tu cabeza llora el rechazo
y como nubes se agrupan y se amoldan en tu pecho
mis legítimas claridades

para ti es mi canto niña
a la piel que te envuelve
a tus gritos a tu humedad constante

tan pequeña como terrible
y sin embargo generosa como un paraguas
te abres para mí fruto de la avaricia
y del cuidado
irresistible como una sombra por la tarde te ofreces
firme como una cascada
así de pequeña como una almohada entre la noche
como una ventana frente a la montaña
ilimitada
como la venganza que de mí trasciende
como la angustia que me inaugura
tenaz como un grillo en el rincón del silencio
como el sudor que escurre hasta mi boca
como el arrepentimiento
tan poderosa como la luna pequeña que inunda el mar

de cuánta soledad requieres niña

qué palabras abarcarán la insoportable dulzura
de tu carne que me necesita

niñamante
toma estas páginas
que ya comienzan a padecer el abandono
y permite que en ti recoja trozos de la noche y del miedo
que fuera de ti nadie me espera
que sólo aquí soy germen y sentido
y mi lujuria es sabia y prudente
toda vez que los besos continúan
toda vez que entre los hombres me reconoces





Lenguas


Manuel García Verdecia, Cuba


Debíamos solo ser lenguas
dos lenguas suaves calientes de eléctrica agilidad
que se copan se invaden se encienden en fuego húmedo
y ya no importa nada sino ese fuego compartido
dos lenguas para saber y saberse
lenguas saciadas en su lengüidad
sin advertir sevicias y mezquindades
en el mundo que se destroza a su lado
dos lenguas que sorben a plenitud sabores
dos lenguas que lamen sus cuerpos marinos
que se alzan se acometen desfallecen en un deleite océanico
lenguas que se deslizan sobre la mar las tardes los frutos que
es todo canto vale
para volver de nuevo a ellas mismas más sedientas
hablando un lenguaje de tacto y sabor
viviendo un tiempo de puro paladeo y gozo
dos lenguas que se gastan una en la otra
como cirios que alumbran la verdad revelada.


03.08.2009

ILUSTRACIÓN ENVIADA POR MARIA GABRIELA ABEAL
DEL BLOG: EROSLITERARIO, ESPERO QUE EN LOS COMENTARIOS
ELLA NOS DE UNA MAYOR INFORMACIÓN AL RESPECTO. TC