Saturday, February 05, 2011

Reinaldo Arenas, a un año más de su muerte, el pasado Diciembre.




(Martí Noticias, 06/12/10)
- Este 7 de diciembre se cumple un año más de la muerte del escritor cubano Reinaldo Arenas. El autor de "Antes que anochezca" se suicidó hace veinte años, en un apartamento de Nueva York, enfermo de Sida.



La aparición en castellano, en días recientes, de "Las cartas a Margarita y Jorge Camacho", le rinde homenaje y dan luz a su obra.

El volumen publicado por la editorial sevillana Point de Lunettes recoge 144 cartas de Arenas a Jorge y Margarita Camacho, escritas desde 1967 hasta días antes de su muerte, en 1990. Anteriormente habían sido publicadas en Francia.

El libro alberga el testimonio sobre el sufrimiento y los avatares que tuvo que vivir este gran escritor, perseguido por el régimen comunista de Fidel Castro -a quien había apoyado en los primeros momentos de la Revolución- por su disidencia política y por su condición de homosexual.

Esta correspondencia de Reinaldo Arenas - nacido en Holguín, Cuba, en el año 1943 -, con sus amigos, es un complemento de su famosa novela autobiográfica "Antes que anochezca", que fue llevada al cine por Julian Schnabel, con Javier Bardem en el papel del escritor cubano.

En estas cartas se puede ver la profunda relación con los Camacho, una pareja de pintores, a quienes conoció en La Habana cuando asistían al "Salón de Mayo".

El diario español, El Mundo, resalta que Arenas luchó por su libertad personal, defendió con obsesión sus creaciones y la cultura cubana, y fue prohibido, perseguido, encarcelado y desterrado.

El narrador, poeta, ensayista y dramaturgo estuvo entre 1974 y 1976 en la cárcel, donde padeció humillaciones y maltratos.

"Las cartas a Margarita y Jorge Camacho" incluye esta misiva: "Querida Margarita, no sé si podrás entender mi letra, pero aquí no tengo máquina de escribir. Estoy muy preocupado por el destino de mis manuscritos. Ya sabes que para mí el único sentido de mi vida es saber que están seguros y que nada se ha extraviado... Sin embargo temo que la policía cubana, que está en todos los sitios del mundo (donde ustedes menos se lo imaginan), pueda hacer desaparecer mi obra. Margarita, esos papeles son mis hijos, mi propia vida...".

El libro concluye con una emotiva y fuerte carta, escrita por Arenas unos días antes de morir, y en la que el escritor se despide de sus amigos.

"Debido al estado precario de mi salud y la terrible depresión sentimental que siento al no poder seguir escribiendo y luchando por la libertad de Cuba, pongo fin a mi vida. En los últimos años, aunque me sentía muy enfermo, he podido terminar mi obra literaria en la cual he trabajado por casi treinta años. Le dejo pues como legado de todos mis terrores, pero también las esperanzas de que Cuba será libre...Yo ya lo soy", escribe el autor.

Las 144 cartas abarcan casi media vida de Reinaldo Arenas. En las mismas el autor habla de política, de sus viajes, de literatura, o de muchos escritores a los que critica por apoyar el régimen de Fidel Castro, y de su salud, de la plaga del Sida.

La editorial Tusquets ha vuelto a publicar su novela autobiográfica, la mítica "Antes que anochezca".

Saturday, January 29, 2011

El que oye la piedra, de Manuel García Verdecia (Cuba)


el que oye la piedra
Hazme el que oye la piedra
R. M. Rilke


Tú que se dice estás en lo hondo en lo alto en lo invisible
para poder aquello cuanto se pueda
permíteme escuchar el silente hablar de las cosas
me cansa ya la torpe cháchara de mi tiempo
hay tantas pero tantas palabras sin nervio que marean
incontable hojarasca de un otoño que no se renueva
droga peor que la heroína
no lo parecen y te dejas y te pierdes
todos vierten palabras al vacío del mundo
horas meses quinquenios de palabras invasiones de palabras tiranías de palabras
chocan entre ellas y se alzan en un tornado estridente
allí creemos notar asomos de un puente a lo posible
pero no llevan médula solo huesos roídos
¿por qué damos siempre lo que ya no sirve?
¿por qué queremos engatusar al otro
si en lo que vemos ganancia hay también engaño?
¡ah qué cargante es todo esto!
oscilamos en un oleaje turbio que ni cesa ni avanza

¿por qué no hablar el alma y sus potencias
ese lenguaje que late en la muda piedra?
el viento cuando me palpa ¿qué intenta decirme?
la lluvia cuando me besa ¿qué quiere pedirme?
las estrellas con sus guiños ¿qué nos advierten?
todas esas piedras que miran atentas ¿qué saben?

vivimos una estación de falsificaciones
de palabras y gestos cubiertos en piel de cabra
siempre tras la primogenitura
nos cuesta discernir la liebre del gato el ungido del falsario
gastamos nuestras pocas monedas de irremplazable tiempo en baratijas que no sustentan el ser
y escapan a nuestro lado las aladas semillas de lo cierto

oh Tú poder que todo puedes
enséñame el lenguaje de la lluvia y las nubes
del ave en vuelo y la tamizada luz
hay un habla indecible que está en mí y quiere brotar
no quiero más este sujeto dentro y predicado fuera
que todo sea sujeto sin necesidad de predicado

no quiero más que esto
piedra que escucha la piedra
viento que entiende al viento
agua que habla al agua

27-07-09, Holguín -Cuba

Friday, January 28, 2011

Palabras de Américo Martín sobre la poesía de Francisco Alarcón, Caracas-Venezuela.




Exegesis
de Américo Martín

No puedo encontrarme con la poesía de este profundo y prolífico poeta sin sentir inmediatamente una oleada de transparencia y autenticidad. Soledad y otros poemas es un volcán silencioso que ratifica el rasgo esencial del escritor: su plena entrega a la obra, a cada verso a cada palabra. En otra ocasión definí esa identificación tan natural del autor con la escritura, valiéndome de la alegoría del centauro, la íntima convivencia de lo intelectual y lo espontáneo, de lo humano y lo animal.
He mencionado “autenticidad” para decir “transparencia” y “naturalidad” porque Francisco no necesita ripios para expresarse, no completa un verso con alguna rima interior forzada o un vocablo conveniente. Es como un arroyo a través del cual van fluyendo las palabras.
No sobran los poetas capaces de expresar tan claramente sus pasiones y las fluctuaciones de su ánimo. Uno de ellos, Rafael Cadenas, lo logró, seguramente sin proponérselo, en una obra capital justamente titulada “Derrota”. Y en efecto era un hombre que en ese momento se sentía aislado y derrotado y todo eso palpitaba en el milagro de sus versos.
Soledad y otros poemas es de la misma estirpe. Ni los temas ni los versos son el resultado de un esfuerzo de reflexión, sino gotas de una tormenta. La soledad en Francisco no es placentera; es dolorosa. Es una cadena opresora y no un cómodo escapismo.
Siento el frío de la soledad
peor que la misma muerte,
sin rumbos, sin ágora, sin suerte

El tema de la muerte no es nuevo en el poeta, lo nuevo es la forma de tratarlo. “ Siempre nueva y siempre vieja”, como el sol del soneto de Shakespeare, la muerte es la compañera favorita del viaje poético de Francisco. Unas veces es sentida como dulce destino, otras observada allí como una presencia natural; pero en Soledad y otros poemas es una amenaza agobiante, es casi tan terrible como la soledad misma. La muerte no deja escape y su inexorabilidad la hace finalmente objeto de deseo como los pueblos que terminan amando a sus tiranos, según el desesperado clásico de Orwell.

Pero viene la muerte en su hora, en su minuto final
Sin pedir nada a cambio, ni a la familia, ni al cadáver,
Carga lo que hay cargar como lo deja la vida, desnudo
como una vez también lo trajera al mundo un ser de dulce entereza.


Así la espero por mí, por ti, por ella
Qué seriamos si tú no te encargaras compasivamente de llevarnos
Basura acaso, un cuerpo que caducó y no tiene nada que lo mueva ya
Gracias mi apreciada muerte por siempre tenernos presente.

¿Es el amor en Francisco una fuerza liberadora, un destino de paz? En Tú y yo
lo es, ciertamente, pero pronto nos encontramos que la entrega de los amantes tiene una tensión de fuerza, es explosiva, casi terminal, y en ese sentido no deja de conectarse con la soledad y la muerte, los temas esenciales de la obra.
Dos palabras más sobre el autor. Francisco es su poema. Su relación casi traumática con su entorno, disparada por los pasos de un ser muy íntimo y querido hacia la muerte, está totalmente vertida en la obra que nos entrega la editorial Vismar. Si siempre fue un centauro, en este momento de su vida y de su creación toca el cielo de la especie.

Tuesday, January 25, 2011

TRES POEMAS DE FRANCISCO ARÉVALO- CIUDAD GUAYANA.




EL TATUAJE DE DICIEMBRE.

Busca el territorio sin resacas
El de la sequía en el fondo de los espejos
Al que suele llevarnos la retorcida carreta
Y las ocultas cosas son el cobijo y la despensa
Cuando el pasado viste de quieta costumbre
Cierta multitud que tiene nombre de añoranza
Quién dijo que los dìas no sufren roturas con notas de infancia
Es cuando gravitan los motivos raídos del muro
Los cerrojos que nos impiden mirar el paraíso
Los destellos de cierta estupidez pura que nos sonríe
La maraña de las fachadas que nos impiden
El camino a la torre o al mas allá.


RESUMEN DE LUIS BUÑUEL

Hay abundante miseria en los acentos cotidianos
Donde sólo nos alimentamos de silencio
Para vivir rescatando los huecos luminosos
Y no percibimos que disolvemos
Los primeros pasos hacia la puerta
Allì los disfraces modulan voces
Para vivir del drama
Solo que las miradas de la madrugada no los ayudan
Y se siente ser un velero sin tripulantes
Y las arterias endurecen con tanta confusión
Y se derrumban lentamente las pirámides de la memoria
Siempre se aspira a que todo sea color de rosas
Para desaparecer el negro en el final de los bolsillos
Por lo menos celeste la anunciación al delirio
El paso sonoro a los artificios
La caída en la franja cómoda de la frivolidad.


PALABRAS DE BURDEL

Soy un aprendiz de la medianoche
El asunto es dejar mis hàbitos ásperos
Y abordar el río con su gente
Sus cabezas amuebladas
Hay que ser lo mas parecido
A una sortija que pasa de mano en mano
Y uno se convierte en equipaje antaño
El cometa de poca cola
Aire espeso
Un comportamiento de ignaro
Que busca seducir las máscara Artdecò
En el desespero he sido el anfitrión de los murciélagos
El grano de colores que se integra a la tierra
Cuando la torrencial oración
Todos los absurdos vienen con sus cigarras.

Saturday, January 22, 2011

Poemas 2011, de Teresa


Para mis amigos poetas y los lectores del blog.
" y lo cierto es que no sé
si estoy esperando
para lograr vivir"
tc.

LA MESA

Por más que me pintes y pintes
no podrás borrar mis recuerdos
ni las voces hundidas entre la superficie
en las hendiduras de todos mis espacios
esas palabras que alguna vez estuvieron
entre mis bordes con todos los gritos
y los llantos del ayer
Yo los guardo en la corteza del árbol que fui
así como las manos posadas sobre mi espalda
marrón ahumado, te digo déjame ser
como soy realmente desnuda y cálida
presta a la confidencia y la conversación
con libros y vino y algo de comer
en este silencio donde participo día a día
sin maquillaje alguno sólo escuchando
y tengo llave de todos los secretos
en la cocina donde vivo desde hace mucho tiempo
inmóvil y tranquila quizás sonriendo a veces
de tanta inútil conversación con el tedio
que me abruma apretado entre mis poros
esperando esperando
y lo cierto es que no sé si estoy esperando
para poder lograr vivir.

Dic. 2010- enero 22, 2011

LA OTRA.

No sé qué hacer conmigo
dónde ponerme
cómo guardar compostura
qué baúl utilizar
para acomodarme
y sentir la tibieza
de ser guardada
doblada y protegida
así no temo a la intemperie
a los vientos fuertes
ni a la tormenta desatada
que crece desde adentro
como un volcán
Tengo temor de lo que siento
me confundo muchas veces
y lo que es peor tengo miedo de mi.

22,enero, 2011

Friday, January 21, 2011

LA CULPABLE ¿? ESTA ES LA VENEZUELA DE HOY




LA CULPABLE/Víctor Maldonado C.
viernes, 21 de enero de 2011
“como un naufragio hacia adentro nos morimos…” Pablo Neruda.

Poca cosa se sabe. Ella salió como todos los días, atreviéndose a transitar por una ciudad que todo el mundo comienza a desconocer y a temer. A esas edades toda la vida son sueños y expectativas, como si la juventud los revistiera de una coraza invencible y resistente al mal definitivo. Fue la última vez. Tal vez un mensaje la delató, o una llamada que no pudo dejar de responder. Y eso fue todo.

Su historia se pierde en una maraña estadística de aproximaciones. Será el número quién sabe, un homicidio más, un atentado inexplicable a la razón, que impugna el sinsentido y no deja de observar que una vida truncada no se puede trocar por un celular. Su cuerpo tuvo entonces que soportar la afrenta de un balazo y el abandono definitivo del resto de su historia posible. El “chinito” se encargó de que así ocurriera.

Fue un día demasiado largo. Siete horas de disquisiciones habían terminado por perturbar cualquier capacidad de comprensión. Nada de lo que había ocurrido en el país tenía que ver con él. Mucho menos la desgraciada cifra de cientos de miles de muertos acumulados por la violencia, la impunidad y la corrupción. El orador señaló al país y lo condenó a ser el gran chivo expiatorio.

Cada una de las víctimas de la violencia carga sobre sus hombros la culpa de su propio crimen mientras el más poderoso del país se lava las manos y reta al resto a que señalen por qué él tiene responsabilidad alguna en esa masacre. Él quisiera escuchar una larga aclamación absolutoria, o quizá un argumento liberador. Ella, la que se quedó sin tiempo esa misma noche, debería ser la causa y el efecto de toda su calamidad.

Ella fue la que dijo hace doce años que la necesidad o las ganas eran razones más que suficientes para el delito. Que bastaba sentir hambre para que se suspendiera toda la legalidad y se le permitiera el robo y el despojo. Ella argumentó por doce años que el odio tenía razones más que suficientes para dar la embestida contra los otros. Ella ha repetido hasta el cansancio que toda propiedad es un robo y que basta con vivir en un barrio, tener una moto y colocarse una camisa roja para salir y apoderarse de las noches de la ciudad. Ella es culpable de su propio crimen y él, el hombre más poderoso del país no puede hacer nada para detener la masacre cotidiana del crimen.

Ella fue la que desarmó las policías regionales. La que eliminó a la Policía Metropolitana y la que no ha podido desplegar la nueva Policía nacional. Ella es la que practica la impunidad y promueve la injusticia hasta hacer inoperante todo el sistema judicial. La que ha transformado las cárceles en infiernos que envilecen y facilitan el crimen organizado, la extorsión y el tráfico. Ella es la que organizó la oscuridad que facilita el asalto, fomentó el secuestro express y la que ha sido incapaz de organizar una política de desarme. Ella acabó con la dignidad institucional de la Policía científica y los somete a condiciones precarias que los inhabilita para combatir con eficiencia el crimen. Ella mantiene las morgues entre la pestilencia y la inoperancia. Ella es la que ha sustituido el orden público por la repartición informal de la ciudad entre colectivos armados que usan como salvoconducto una foto del Che y un “patria socialista o muerte” que escupen en la cara de cualquiera que se atreva a pensar diferente.

Ella es la culpable de que no se hayan construido más escuelas y que se fomente la vagancia y el desempleo. Ella es la responsable de que millón y medio de personas no hagan nada productivo y que sean el caldo de cultivo del malandraje y la delincuencia. Ella, la víctima que recibió el balazo, es la única responsable del clima de inseguridad que acabó con su vida. Ella es la esencia de una culpa que el gobierno no quiere reconocer ni discutir. Esa tarde, la última que ella vivió, el que alguna vez juró resguardar su vida se despojó de cualquier compromiso al respecto. El poder no es para rendir cuentas ni asumir el juicio de su propia historia. Es para demoler al otro y vaciarlo de esperanzas. El poder de este socialismo es usado para evadir y huir de una realidad que poco a poco se va llenando de espectros. Ella no lo seguirá sufriendo, pero tampoco estará entre los que celebren su acabose, porque un balazo le quitó la vida para arrebatarle un celular.

victormaldonadoc@gmail.com
Twitter: @vjmc

Wednesday, January 19, 2011

El Borracho, (ALDO LUIS NOVELLI-ARGENTINA)



El borracho

a un poeta desconocido


bebía mi tercer cerveza en un bar de malamuerte
cuando se acercó arrastrando los pies
- ¿me daría unas monedas señor? –
- ¿y para que son amigo? –
- bueno, le aseguro que no son para comprar un litro de leche –
- bien, y dígame ¿qué hace usted de su vida? –
- beber ¿y usted señor? –
- yo…soy poeta…creo –
- ah, no está muy seguro, yo estoy seguro de ser borracho –
- de acuerdo y ¿qué hace un borracho cuando está sobrio para hacer de éste mundo perverso y absurdo un lugar mejor? –
- mire señor, yo no sé muy bien la diferencia entre estar sobrio o borracho, pero de algo estoy seguro, los sobrios destruyeron el mundo –
- tiene razón amigo, el poeta es usted, tome este billete, pero con una condición, no lo vaya a gastar en leche -.

Un abrazo impetuoso.
aldo luis novelli-desde los bordes del desierto.-
La poesía es un oasis en medio del desierto. El poema es la sed.

NOTA SOBRIA:

Borracho.

En muchas regiones rurales de España, aún hoy es habitual servir el vino en odres o botas de cuero, usados desde muy antiguo con este objeto. En el catalán del siglo XIV y en el castellano del siglo XV, estos odres se llamaron borracha, palabra que, según Corominas, se habría formado por el cruce de las voces catalanas botella (odre) y morratxa (redoma). A su vez, esta última palabra se derivaba del árabe mirassa, que también significaba 'redoma'. Más adelante, se llamó en español borracho al sujeto que, igual que la bota, estaba 'lleno de vino', o sea, embriagado.

Sunday, January 09, 2011

Czeslaw Milosz, poeta polaco, Premio Nobel de Literatura.


Elegía para N. N.

Si es demasiado lejos para ti, dilo.
Habrías podido correr sobre las pequeñas olas del Báltico,
atravesar el campo de Dinamarca, la floresta de hayas,
virar hacia el océano, y ya está, cerca,
el Labrador, blanco en esta estación del año.
Tú, que soñabas una isla solitaria,
si temes las ciudades, el parpadeo de los fuegos sobre las autorrutas,
habrías podido tomar el camino de los bosques sordos,
sobre torrentes revueltos y azules, y rastros del ciervo y del reno,
hasta las Sierras, hasta las minas de oro abandonadas.
El Río Sacramento te habría llevado entonces,
por entre las colinas recubiertas de encinas espinosas.
Todavía un bosque de eucaliptos, y estarás en mi casa.

Es cierto, cuando la manzanita florece,
y la bahía es azul en las mañanas de primavera,
yo pienso a mi pesar en la casa entre lagos
y en las redes recogidas bajo el cielo Lituano.
La cabaña donde te despojabas de tu traje antes del baño
se cambió para siempre en un cristal abstracto.
Y en él está la oscura miel de la tarde, junto al balcón,
y las pequeñas lechuzas, graciosas, y el olor de los arneses.

Cómo podíamos vivir entonces, yo no puedo decirlo.
Las costumbres, los trajes, vibran imprecisos,
inconsistentes, tensos hacia el final.
Es tal vez que pensábamos en las cosas tal como son?
El saber de los años fogosos ha enrojecido los caballos ante la forja,
y las pequeñas columnas en el mercado de la aldea,
y los peldaños de madera y la peluca de Mamá Fliegeltaub.

Mucho hemos aprendido, tú bien lo sabes:
cómo nos es quitado, cosa por cosa, todo aquello que no podía ser,
la gente, las comarcas.
Y el corazón no muere cuando uno creyó que debería,
pero sonreímos, el té y el pan sobre la mesa.
Sólo el remordimiento de no haber amado como se debe
esa pálida ceniza de Sachsenhausen
con un amor absoluto, que no está a la medida del hombre.

Tú te has acostumbrado a nuevos inviernos, húmedos,
a la ciudad donde la sangre del propietario alemán
fue raspada de los muros, y a donde él jamás regresó.
Tampoco yo he llevado más de lo que podía, ciudades y país.
No se puede entrar dos veces en el mismo lago,
sobre hojas descompuestas de abedul,
y quebrando una estrecha estría de sol.

Tus faltas y las mías, no fueron grandes faltas,
tus secretos y los míos, no eran grandes secretos.
Cuando te anudan la mandíbula con un pañuelo,
cuando te ponen una cruz entre los dedos,
y a lo lejos un perro ladra, brilla una estrella.

No, no es porque estés tan lejos
que no has venido el otro día, la otra noche.
De año en año madura en nosotros y nos invadirá,
yo, como tú, lo he comprendido: la indiferencia.

Berkeley,1963

Versión de William Ospina

Friday, January 07, 2011

UNIVERSIDAD Y COMUNA


Universidad y Comuna

Ángel Américo Fernández

Si algo ha quedado claro después de examinar la nueva Ley de Universidades aprobada por la vieja Asamblea Nacional en sus momentos postreros es que el régimen se ha trazado la tentativa de domeñar por vía del aniquilamiento institucional más pragmático y apelando a una lógica de “aparatos” espuria a uno de sus adversarios más duros y consistentes como efectivamente lo son las casas de Estudios Superiores.

Una primera cosa que brota de bulto es convertir a las Universidades en una suerte de “pequeños liceos” donde los programas y atribuciones más relevantes en materia docente, académica y administrativa inherentes a su condición de espacio libre constitucionalmente establecido, se trasladan a una suerte de “decisor único” encarnado en un super ministro educativo. De esta manera es dinamitada la autonomía universitaria en aras de un monstruoso diseño donde la Universidad y su “ciclo vital” son gestionados “desde arriba” por vía ejecutiva e incardinada a una racionalidad meramente burocrática a contrapelo de su carácter diverso y complejo.

En segundo lugar se encuentra un asunto no menor, expresado en la forma particular como se aprobó esta Ley formando parte de un paquete de leyes, literalmente empujadas a martillazos en el mes de Diciembre, completamente a la carrera en uno de los actos más sórdidos y grotescos de Parlamento alguno en el continente y, sin la debida sustentación en un intercambio deliberativo o debate abierto donde pudieran participar los diversos sectores del país, los propios actores de la vida universitaria, investigadores e intelectuales, tal como lo demanda un envite de cambios que involucran temas trascendentes y delicados como la apropiación y producción de los saberes.

En esta perspectiva, es pertinente afirmar que la naturaleza de los cambios introducidos con la nueva Ley, lejos de responder a un replanteamiento de horizontes y destinos para la academia, está más bien incardinada a resituar la Universidad bajo un esquema de control político, abolir su condición de espacio crítico, deliberativo y de convivencia pública de la diversidad de pensamientos.

Por ello no resulta extraño que uno de los artículos de la nueva Ley, específicamente el artículo 64, enfatice que “La educación universitaria debe contribuir con la construcción del modelo productivo socialista”. Allí queda claro el tinte político-ideológico de la legislación, el modelo socialista con exclusión de todos los demás, la Universidad completamente sujeta a los fines del Estado como en épocas pretéritas lo estuvo con respecto a la Iglesia, pero sobre todo llama la atención la construcción ausente, lo que se extirpa, lo que no se dice, a saber: la omisión en el texto propuesto del uso libre de la razón o sencillamente el ejercicio del pensamiento crítico.

Una vez desprovista de su potencial crítico, abolida su condición de espacio deliberativo y extirpado su carácter de lugar privilegiado para la diversidad de pensamientos, la Universidad deviene una simple pieza o adminículo de una razón de poder, destinada a servir instrumentalmente a los fines políticos de una ideología oficial o religión de Estado. Así, la ciencia, la filosofía, la razón, la crítica, el arte, el conocimiento y hasta la moral ya estarían marcados, la discusión no sólo está cancelada sino que sería inútil, pues estaría resuelta de antemano en una carcajada del Estado. La conclusión es demoledora: la Universidad es visitada por un “policía ético”

Y es que en esta Ley despoja a las Universidades de su condición de sujeto protagónico institucional, es minimizada en su función relativa a fecundar la producción y apropiación de saberes, de promover la razón crítica y la experiencia dialógica y auspiciar espacios para pensar la diferencia, para el encuentro de convergencia/divergencia en el marco de la diversidad y de la pluralidad de pensamientos y discursos.

Los profesores también acusan el severo impacto de los alcances de la Ley. Ya no son profesores, sujetos que contribuyen a conducir el proceso de apropiación del conocimiento, ya no son investigadores. Quedan rotulados como “trabajadores académicos”, simples empleados sin libertad alguna, atrapados en la malla de la estructura programática y académica que viene desde arriba por vía de un “decisor único” encarnado en un Ministro con atribuciones superlativas. Cualquier “trabajador” que se salga del “orden del discurso” puede ser sancionado por una causal muy invocada: “la falta de respeto”.

Pero además, la Universidad por vía de esta Ley, comienza a entrar en una órbita hasta ahora inédita, la órbita de los concejos comunales. En efecto, la creación en el texto legal de unos extraños consejos territoriales de transformación universitaria (artículo 25) aherroja a las casas de Estudios Superiores hacia la caja de Pandora de las “decisiones tumultuarias”, pues esos concejos vinculan el Poder Popular a decisiones vitales que van desde su participación protagónica en los cambios institucionales hasta la formulación de ejes comunales que, en combinación con los planes estratégicos de los llamados Distritos motores señalan líneas a seguir por la Universidad. En este contexto, los concejos territoriales y los distritos motores engendran la vinculación entre la UNIVERSIDAD Y EL PODER COMUNAL. Es por esta vía expeditiva que el poder del Estado termina en la práctica por triturar cualquier vestigio de autonomía universitaria. La intencionalidad es ir hacia un modelo único de Universidad y aparte de la constricción del claustro universitario y su sometimiento político, la tendencia va en dirección a un corporativismo partisano de modalidad comunal.

Ya finalizando este artículo me he enterado de la noticia, según la cual el Ejecutivo suspende la LEU aprobada en la Asamblea moribunda.

Wednesday, December 15, 2010

Tango final por navidades, Harold Alvarado Tenorio (Colombia)




Fue aquel verano es cierto.
Bien lo has dicho.
En Praga hizo esos días
un sol inagotable,de Junio,
y tú, con tus 20 cumplidos
mentías por la diestra
y la siniestra
a todo el respetable.
Hubo que verte con los suéter chillones

y el vaquero rapé
que decías lograste
en una almoneda de Salamanca
a precio de Zara o de Oro,
hubo que verte,
o cuba o beodo o borracho
noches y semanas
repasando un destino perdido.
No hubo, hoy lo sabemos,futuro para ti.
Toda belleza acaba y pronto,
dijiste entonces.
Estos días, en Cartagena de Indias,
vi un despojo que venía de Eckenforde
y creí eras tú,tú, aquel mismo
que en un hotelito de la Calle U Obecniho Dvoratodo
un estío amó
incluso hasta entretiempo
a quien le había adorado
en plena juventud.
Oh días con sus noches
de la Praga de Dubček
esperando, con champán en las manos,
un cambio en nuestras vidas.
Todo se esfumó en una noche.
Mientras los tanques rusos ocupaban las calles
nuestro amor se hizo trizas
en un vagón de pompas
camino de Berlin.
Ay Brando, Brando, Brando
chillaba Maria Schneider
al salir de aquel piso,abandonado y solo
de último tango a Parigi.

Harold Alvarado Tenorio

Sunday, December 12, 2010

CARTA II, POEMA DE IDEA VILARIÑO (Uruguay)


Leyendo poemas este día, del libro de Idea,( hermoso nombre por cierto); poema que no está en "En lo más implacable de la noche", ganador del Premio de Poesía José Lezama Lima, Casa de las Américas, 2005. Por azar lo encontré buscando la biografía de Juan Carlos Onetti de quien por más que se quiera, no logro separarlos. Porque siento su respiración en las hermosas poesías de esta poeta que supo serlo con la vida, con la sangre y con todo el esplendor de la palabra poética.


CARTA II (Poema)

Estás lejos y al sur
allí no son las cuatro.
Recostado en tu silla
apoyado en la mesa del café
de tu cuarto
tirado en una cama
la tuya o la de alguien
que quisiera borrar-estoy pensando en ti
no en quienes buscan
a tu lado lo mismo que yo quiero-.
Estoy pensando en ti ya hace una hora
tal vez media
no sé.
Cuando la luz se acabe
sabré que son las nueve
estiraré la colcha me pondré el traje negro
y me pasaré el peine.
Iré a cenar
es claro.
Pero en algún momento
me volveré a este cuarto
me tiraré en la cama y entonces tu recuerdo
qué digo
mi deseo de verte
que me mires
tu presencia de hombre que me falta en la vida
se pondrán
como ahora te pones en la tarde
que ya es la noche
a ser
la sola única cosa
que me importa en el mundo.

Friday, December 10, 2010

EL RECREO, relato de MERCIS MARTÍNEZ. (Cd. Bolívar-Venezuela)





El Recreo
Si hoy me peinara de esta forma lograría que me mirara. Hoy en mi lonchera llevo solamente un jugo y quiero dárselo. Al menos estaré cerquita, otra vez. Su cabello olía a leche condensada y era negro, negro. Me hacía cosquillas en la nariz, ella no se daba cuenta. Estaba distraída tomando el jugo. Estábamos sentados, era pleno recreo y todos corrían hacia todos lados. Jugaban gomita pero yo no iría esta vez. Aún le faltaba medio jugo. Cuando estaba sentada no se notaba la diferencia, pero cuando caminaba su cojera la notaba hasta el tuerto del bedel. Otra vez ese olor a leche condensada. Me había contado que venían de Ocumare de la Costa. Su papá dijo que no había bebido, pero entonces como no ver el camión de cerveza que venía de frente. De ese accidente solo su pierna y una cicatriz en la quijada. Y comenzaban a joder los chamos otra vez. No estaba enamorado, pero tampoco quería jugar gomita. O es que hay que tener más de nueve años para entender esa pendejada. Cuando me pongo molesto digo groserías, pero el olor a leche condensada no dejaba irme a agarrar a pelear. Sí, era bonita. Muy bonita, su pelo era negro, negro. Todo el cuarto grado me la había pasado junto a ella todos los recreos. Le regalaba uno de mis yukipak, mi mamá metía siempre dos por si le faltaba a alguien y a ella, siempre le faltaba. Como le faltaba un par de zapatos. El pie que no cojeaba lo tenía gastado. Qué digo, el zapato. Siempre le digo pie a los zapatos y ojos a los focos de los carros. Nada más por eso me llevaron al psicólogo. Temían fuera un retrasado. La doctora me regaló una chupeta y me dio un beso en la mejilla, luego de decirle a mamá que tenía un CI / 100. La alegría de mamá me hizo cederle la chupeta. El Yukipak dura tan sólo diez minutos mientras ella me revela cómo es que viven en el escalón cuatrocientos treinta y dos de El Cementerio. Se baja rapidito cuando los tiros vienen desde arriba. Pero subirlos cargando tobos llenos de agua es más complicado. Imagino. Qué tanto puede cargar esta firifiri, que se la lleva un estornudo. Mi peinado le gustará. No me gustó que riera con la gelatina que mi mamá había echado en mi cabello la semana pasada. Solo traigo un YuKipak, pero esta vez traje dos pitillos. CI/100. Ella no había hecho la fila esta mañana antes de cantar el himno. Era raro no verla. El tiro bajó desde diez escalones más arriba, se encajó en su espalda. Nos hicieron bajar a todos al patio y el minuto de silencio que pedían, se hizo larguísimo en mi pecho. Aún no deja espacio para algún ruido que no sea el sonido que hacía al sorber del pitillo el jugo de mi Yukipak.

Tuesday, December 07, 2010

UNA MUJER DE CAL, poema de teresa coraspe




Yo voy siendo una mujer de cal
una mujer de arena
una mujer sin sol
una mujer/
que ha roto todos los espacios
para buscar tu rostro
en los escondites de la luna
y mirarte en los reflejos
que la noche permite
Yo soy una mujer carcomida
por la sal de la espera
una mujer de sombra y atadura
Soy quizás lo que no sabes que soy
y tampoco yo sé
sólo sé que espero la última gota
amarga de la desesperanza
estas copas de vino vacías
así como tus brazos azules y lejanos
y mi cintura ceñida en el silencio
boca mía amarrada al borde del vacío
cuarteada sin tus besos
una boca que no puede pedir
porque sabe hasta donde
le es permitido decir
Una boca cerrada con las llaves perdidas.

Domingo, 5 de Diciembre, 2010
11,15 pm

Friday, December 03, 2010

NALÚA SILVA MONTERREY,


"Poder, Parentesco y Sociedad entre los YEK ´ WANA de los ríos Caura y Erebato"


Es un honor de la Guayana, del país y del mundo, esta mujer guayanesa: NALÚA SILVA MONTERREY. En su trabajo pudimos apreciar el grado de amor, unido a la observación minuciosa que es patrón ineludible del investigador. En realidad, catalogar quién es o no, escritor, es tarea difícil; prefiero contar entre los escritores a personas que se dedican con fervor al arte de la escritura, que sea su oficio y que también tengan un pensamiento amplio en relación al arte y las artes en general; es decir, un humanista en todo el sentido de la palabra. Trabajar con el duro oficio de leer libros y más libros, hasta que los ojos te sangren, no es nada fácil. No es sólo, como algunos lo hacen, decir que el árbol tiene hojas verdes como los ojos de su amada, en esto no hay creación ninguna, tampoco metáforas, es decir, son palabras vacías de contenido. El arte literario es otra cosa, es transformar la realidad en otra que no es, pero se le parece. Esto es para detenerse en un interminable diálogo o monólogo, (cualquiera de los dos), no importa. Creo que Nalúa es una escritora por la dedicación en el duro oficio y arte de escribir; por su visión humanística ante la vida; por la pasión y el amor que pone en lo que hace y en lo que realmente cree. No hay diferencia, así, somos un poco los poetas, trabajamos la palabra y borramos hasta dejar la huella que realmente necesitamos para transmitir. Así es Nalúa con sus indígenas, busca la huella, el entorno social, su ambiente para regalarnos el sueño de las aguas, entre las verdes montañas de la Guayana, que tan mágica es. Así perfila su visión de Antropólogo que va mucho más allá de los huesos, para darnos la carne viva de esos seres que deambulan las tierras de nuestros orígenes; antepasados que aún perviven en el invierno de los tiempos. Así es Nalúa un poco como decir Guayana.Teresa Coraspe.


la Antropóloga Nalúa Rosa Silva Monterrey, por carambolas caraqueña (18 de febrero de 1962) e hija del buen amigo René Silva Idrogo y de Virginia Monterrey, ha cabalgado sobre los lomos del Caura en una curiara, sencillamente se le ha perdido. Estudió Primaria y Secundaria en el Colegio de las Nieves de donde egresó con el más alto promedio de un bachiller para todo el estado Bolívar. Se va un año a Inglaterra donde aprende inglés y luego a México a la Escuela Nacional de Antropología e Historia de donde egresa en 1986 con las máximas calificaciones y el Premio Juan Comas a la mejor tesis de Antropología del año. En 1989, se traslada aFrancia donde se especializa en Antropología Social y Etnología y también obtiene su doctorado en la Escuela de Altos Estudios en Ciencias Socialesde Paris en 2007. Es que Nalúa Silva Monterrey siempre se ha graduado con máximos honores. Es profesora de la UNEG desde 1994. En 1995 funda, junto con su compañero de vida Alexander Mansutti, el Centro de Investigaciones Antropológicas de Guayana. Tiene más de 25 obras publicadas sobre los indígenas de Guayana, siendo la más reciente “Poder, Parentesco y Sociedad entre los Yek´wana de los ríos Caura y Erebato”, con la cual concursó para su Doctorado en París (Francia). Coordinó el estudio prospectivo de la UNEG para Ciudad Bolívar y forma parte del grupo “Ciudadanos de Angostura”colaborando activamente en una propuesta para el desarrollo de CiudadBolívar. Un honor ser amigo de tan insigne ciudadana angostureña, cuyo nombre lleva un Caño del río Caura como un tributo del pueblo Yek´wana, así como el haber compartido esta semana la presentación de su reciente libro en la Casa de las Doce Ventanas. Nalúa en portugués y en gallego significa Luna.

Datos enviados por el Dr. VÍCTOR MEDINA SILVA a nuestro correo electónico.

Tuesday, November 16, 2010

Premio CEPOS, de la libertad a YOANI SÁNCHEZ



(Noticias internacionales)

La disidente cubana y autora de un influyente blog Yoani Sánchez fue galardonada el martes con el premio CEPOS de la libertad por su exigencia de la libertad de expresión, pese a las amenazas de encarcelamiento, anunció la página web de esta independiente organización danesa.
Con su blog 'Generación Y' (
www.desdecuba.com/generacionay), Yoani Sánchez, que nació en Cuba en 1975, "exige el derecho de ejercer su libertad de expresión en sus críticas sobre las condiciones actuales en Cuba", estipula el CEPOS (Center for Political Studies).
Se arriesga a años de encarcelamientos "al igual que otros cubanos que se atrevieron a emitir la más mínima crítica contra el régimen comunista", sigue el CEPOS, que justifica la atribución de este premio por una suma de 300.000 coronas danesas (alrededor de 40.000 euros).
"Pese a enormes sacrificios personales, Yoani Sánchez ha demostrado una valentía sorprendente al expresar su opinión personal y honesta a propósito de la sociedad en la que vive actualmente", afirma el director del CEPOS, Martin Aagerup.
"Sola y pagando el precio de una gran inversión personal, logró mantener la atención sobre una de las dictaduras más asfixiantes del planeta", añade Aagerup, quien, según la web, se reunió con Yoani Sánchez en Cuba esta semana.
Lanzó su blog "Generación Y" en 2007 y, traducida a 15 idiomas por voluntarios, logró rápidamente una notoriedad a nivel local y mundial, hasta tal punto que el gobierno cubano decidió prohibir el acceso desde los terminales públicos de la isla, subraya el CEPOS.
El CEPOS (
http://www.cepos.dk/) fue fundado en 2004 por empresarios, intelectuales y personalidades del mundo de la cultura danesa. Se describe como un "think tank" que quiere "promover una sociedad basada en la libertad, la responsabilidad, la iniciativa privada y un gobierno reducido".

Sunday, November 14, 2010

Las almohadas de Irma Antonorsi...



Las almohadas de Irma, una visión personal de teresa coraspe.


No sé si entro en la lluvia, en la nieve, o mucho más allá: en las nubes o en los fulgores de lunas blancas. Es que estoy mirando esos cuerpos sólidos y blandos, salidos de las manos de Irma Antonorsi, ceramista que, busca encontrar en ese color mágico las formas precisas por donde su imaginación la lleva; quizás ir al encuentro de la pureza, entre la muerte y la vida; esa blancura exquisita, esas almohadas suaves al ojo que las mira, listas para del descanso porque incitan al que observa, al sueño, y no sólo al sueño del dormir, sino al sueño del que está verdaderamente despierto, y es a quí, en este despertar donde el alma reposa y es la que en verdad mira en estado de éxtasis las formas creadas que, van perfilando y definiendo una posición ante la vida a través del arte. Irma, crea pureza, ilumina los objetos de una luz magnífica y sabe el recorrido que le toca fundar a través de sus manos afincadas a la tierra. Nace Irma en Panamá, nacionalizada venezolana, país donde reside desde hace varios años. Aquí la vemos con una de sus obras, lamentablemente no son las almohadas, pero es su creación la que conforma un todo.

Teresa Coraspe.


Trayectoria Artística

Exposiciones Individuales

“Piedras sobre piedras”. Sala de Arte Sidor. Puerto Ordaz. Estado Bolívar, Venezuela 2003
“Cotidianidad Petra”. Galería Natura. Porlamar, Estado Nueva Esparta. Venezuela.
“Monografía # 2” Piedras. Galería Artepuy. Caracas, Venezuela. 2004

Exposiciones Colectivas

2010
“Transformación”. Exposición colectiva de cerámica y escultura. Sala de Arte Sidor. Puerto Ordaz, Estado Bolívar. Venezuela
“Guayanitud Refulgente”. Muestra Colectiva Dia Internacional de la Mujer. Salón Galería Baobab. Ciudad Bolívar, Estado Bolívar. Venezuela

2009
“Salón Regional de Arte Unexpo.” Ecomuseo del Caroní. Puerto Ordaz, Estado Bolívar. Venezuela
“Colectiva Galería A Priori”. Ciudad de Panamá.
“Enamorarte”. Hotel Intercontinental Guayana. Puerto Ordaz. Venezuela

2008
“Feria Iberoamericana de Arte.” Galería Templarios. Hotel intercontinental Tamanaco. Caracas, Venezuela
“Edición Cerámica 2008”. Galería Templarios. Caracas, Venezuela

2007
“Visiones”. Centro de las Artes. Ciudad Bolivar, Venezuela
“1a Muestra Pequeño Formato Unexpo”. Universidad Nacional Experimental Politécnica “Antonio José de Sucre”. Puerto Ordaz. Estado Bolívar. Venezuela.
“7 Velada Santa Lucia”. Santa Lucía, Maracaibo, Estado Zulia. Venezuela
“Premio Municipal de Artes Visuales Salón Juan Lovera”. Banco Industrial de Venezuela, Caracas, Venezuela
“XXXIV Salón Nacional de las Artes del Fuego”. Galería Universitaria Braulio Salazar. Valencia, Estado Carabobo, Venezuela

2006
“Elit-Tile”. Museo de la Cerámica Contemporánea. Santo Domingo, República Dominicana.
“XXXIII Salón Nacional de las Artes del Fuego”. Galería Universitaria Braulio Salazar. Valencia, Estado Carabobo. Venezuela
“Autonomía y Desplazamiento”. Obras de la Colección del Banco Mercantil.(Itinerante) Museo de Miranda. Los Teques, Estado Miranda. Venezuela
“13 Mujeres, 13 Artistas.” Edif. Antigua Cárcel. Ciudad Bolívar, Venezuela
“1a Bienal del Agua”. Mirador Angostura. Ciudad Bolívar, Venezuela
“Pluralidad y Variedad. XX Aniversario” Taller Escuela Arte Fuego. Casona Anauco Arriba. Caracas, Venezuela

2005
“Cerámica Extrema”. Galería Spazio Zero. Caracas, Venezuela
“El Vuelo de la Rosa”. Galería Sotage. Puerto La Cruz, Estado Anzoátegui. Venezuela.
“Arte Venezolano del siglo XXI, Homenaje a Jesús Soto”. Museo de Arte Contemporáneo Jesús Soto, Ciudad Bolívar. Museo Jacobo Borges, Caracas, Venezuela.
“TransAcción”. Galería El Espacio. Caracas, Venezuela.
“II Salón de Artes Visuales Universidad de Oriente Bolívar”. Edif. Antigua Cárcel. Ciudad Bolívar, Venezuela.
“Mujeres en Angostura”. Dirección de cultura de la Gobernación del Estado Bolivar. Edificio Antigua Cárcel. Ciudad Bolívar, Venezuela.
“Encuentro”. Edif. Antigua Cárcel. Ciudad Bolívar, Venezuela

2004
“Barro de América, 5a edición”. Centro de Arte de Maracaibo Lía Bermúdez. Maracaibo, Estado Zulia. Venezuela
“Matiz-es”. Sala de Arte Sidor. Puerto Ordaz, Estado Bolívar. Venezuela
“Premio Municipal de Artes Visuales Salón Juan Lovera”. Caracas, Venezuela
“XXXI Salón Nacional de las Artes del Fuego”.Galería Universitaria Braulio Salazar. Valencia, Estado Carabobo. Venezuela

2003
“XXX Salón Nacional de las Artes del Fuego”. Galería Universitaria Braulio Salazar. Valencia, Estado Carabobo.
“Perfiles”. Instituto Superior de Artes Visuales Armando Reverón. Ciudad Bolívar, Venezuela
“Inauguración Sala de Arte Mara Vitanza”. Asociación Civil Artes del Fuego “Mara Vitanza”. Ciudad Bolívar, Venezuela
“Unidad”, Instituto Superior de Artes Visuales Armando Reverón (ISAVAR), Ciudad Bolívar, Estado Bolívar. Venezuela

2002
“XXIX Salón Nacional de las Artes del Fuego”.Galería Universitaria Braulio Salazar. Valencia, Estado Carabobo. Venezuela.
“Amén”. Instituto Superior de Artes Visuales Armando Reverón. Ciudad Bolívar, Venezuela
“Ágora del Fuego”, Casa de la Cultura Carlos Raúl Villanueva. Ciudad Bolívar. Estado Bolívar. Venezuela.
“Enlaces”. Instituto Superior de Artes Visuales Armando Reverón. Ciudad Bolívar, Venezuela.

2001
“Salón Nacional de Artes Visuales Francisco Lazo Martí”. Calabozo. Estado Guárico. Venezuela.
“XXVIII Salón Nacional de las Artes del Fuego”.Galería Universitaria Braulio Salazar. Valencia, Estado Carabobo. Venezuela.
“V Bienal de Artes Plásticas”. Puerto La Cruz, Estado Anzoátegui. Venezuela.
“Tierra Nuestra”. Casa Congreso de Angostura. Ciudad Bolívar, Estado Bolívar. Venezuela.
“Huellas del Fuego”. Museo Jacobo Borges. Caracas, Venezuela
“Relaciones”. Instituto Superior de Artes Visuales Armando Reverón. Ciudad Bolívar, Venezuela.
2000
“Arte, Encuentro del Entorno”. Colegio de Abogados, Ciudad Bolívar. Estado Bolívar, Venezuela
“Millenium". Casa de la Cultura Carlos Raúl Vilanueva. Ciudad Bolívar, Estado Bolívar. Venezuela “Fusión”, Salón Capitán de Fragata ”José Tomás Machado”. Ciudad Bolívar, Estado Bolívar. Venezuela

Representación en Colecciones

Museo de la Cerámica Contemporánea. República Dominicana
Cerámica Contemporánea Banco Mercantil. Venezuela

Premios y Reconocimientos

Mención Cerámica. Asociación Venezolana de las Artes del Fuego. AVAF - Salón Nacional de Las Artes del Fuego. Valencia, Estado Carabobo. Venezuela. 2003.
Mención Especial Obra Tridimensional - Premio Municipal de Artes Visuales “Salón Juan Lovera”. Caracas, Venezuela. 2004
Primer Premio Escultura-II Salón de Artes Visuales Universidad de Oriente Bolívar. Ciudad Bolívar, Estado Bolívar. Venezuela. 2005












Wednesday, November 10, 2010

ESCRITORES TRÁNSFUGAS, Carlos Yusti




Escritores tránsfugas
Carlos Yusti



“Todos sabemos que la escritura proviene de un hombre o de una mujer sentada sola en un cuarto, con el teléfono descolgado, una taza de café y -en los viejos tiempos- un cigarrillo”.
Doris Lessing

Con otros escritores amigos se intentó la creación de una Red de Escritores. Nos reuníamos tratando de crear algunos parámetros de seguridad social para el escritor, por lo general un pelabola a tiempo completo.
Era una red plural en la que había de todo: el poeta que jamás ha escrito, pero que es un militante de cualquier causa perdida, el ultroso esclarecido que escribe poemas militantes en el peor estilo del Chino Valera Mora, el bohemio todomedaigual de siempre, también estaban los disfraces de escritor como Luis Alberto Crespo, los que tenían una obra bien fundamentada y estábamos los otros, los escépticos aguafiestas de siempre que escribíamos a pesar del Estado promotor de la cultural y todos los farsantes culturologos que han parasitado en el poder político. Poco a poco los dogmáticos nostálgicos por la redención de los pueblos, que nunca faltan, querían etiquetar la red como socialista. Las discrepancias se hicieron sentir incluso por parte de los bohemios más conspicuos, no les parecía ni ética y mucho menos etílica semejante propuesta.
La política es el estadio donde la imaginación cesa para dar paso a la lírica de los números y los porcentajes. La política tiene un sentido práctico. Busca resultados. La poesía, y el arte en general, por el contrario se aferran a lo intangible y más que logros a ras de la piel diaria de los días busca arar en ese mar del espíritu. Por supuesto que los comisarios del partido consideran todo esto superchería, idioteces amariconadas y lo que reclama el máximo líder son adláteres obsecuentes (focas sumisas se dice en el argot) que aplaudan sus babosadas biográficas (y su pésimo gusto musical) en cadena nacional.
Uno se esclaviza con las palabras para mantener las manos ocupadas en menesteres menos vacuos que aplaudir. Escribir es pasar en limpio el mundo desde la imaginación y la memoria, desde la metáfora creativa y el humor. Se escribe para desechar los lugares comunes, las consignas y los manuales, pasando por los marxistas hasta aquellos utilizados para aprender a conducir. Escribir tiene que ver más con el paracaidismo que con el compromiso.
George Perec en una reunión de intelectuales, en la que debatían sesudas cuestiones sobre la literatura, levantó con timidez la mano para contar una experiencia personal: “…Quisiera hablar de un salto que di. Al principio parece que no hay ninguna relación entre un salto en paracaídas y una discusión entre intelectuales. Y, efectivamente, no la hay. Sencillamente, si consigo transmitirles mis sensaciones en este momento…, los recuerdos de un salto en paracaídas que hice hace tiempo…, me parece que todos veremos que hay ciertos puntos comunes, aunque por ahora no puedo definirlos, pero creo que se van a definir de alguna manera. Así que comienzo. Estamos en un campo de aviación. Hay unos cuantos paracaidistas. Sólo que no deberíamos entender lo de paracaidista en el sentido que se le da hoy; pensemos solamente que entre todos esos paracaidistas hay un paracaidista que soy yo, George Perec [risitas incómodas], es decir, alguien que tiene cierta buena voluntad, gusto por la vida y algunas dificultades que es capaz de resolver o piensa resolver exactamente en la medida en que consiga franquear todas las etapas que se requieren para saltar. Hay varios aviones dando vueltas por la pista que hacen un ruido enorme. La espera se hace tremendamente larga. Todos experimentamos una especie de decepción debido a que, mientras esperamos, muchísima gente está pasando antes que nosotros –es decir hay muchísima gente que se está arriesgando antes que nosotros- y no podemos probar que también damos la talla. Nosotros sencillamente esperamos, fumamos un cigarrillo, vamos a mear, (…) y después, en un momento determinado, dan una orden: a los aparatos”.
Escribir y vivir son espectaculares saltos al vacío. De asumir riesgos es de lo que se trata y desechar las comodidades. Si algunos escritores se conforman con firmar cartas de apoyo al máximo líder o manifiestos (en pro de la liberación de los pueblos del yugo imperialista) desacreditan los riesgos que la escritura creativa implica. Si muchos escritores quieren ser sólo un adorno del poder, en una circunstancia histórica dada, le hacen un flaco favor a la literatura y se convierten en tránsfugas del riesgo creativo. Si el escritor prefiere la tierra firme y quedarse meando (o aplaudiendo) tranquilo es válido, pero que ceda su turno para que otros hagan el salto más increíble de sus vidas y no exaspere tanto con consignas percudidas y sus golpes de pecho por la redención de los desposeídos.

NOTA: Puedes leer sus ensayos en la web: www.arteliteral.com

Monday, November 08, 2010

VICTORIA SERVIDIO ( Argentina)




Victoria Servidio

Reseña biográfica:
Victoria Estela Servidio. Nació en Cosquín Córdoba en 1947, Médica jubilada, con especialidad en Ginecología y obstetricia. UNC.
Su afición a las letras nace en la infancia y juventud, fomentada en su hogar y en el estrecho vínculo mantenido con La Biblioteca Nicolás Avellaneda de Cosquín entidad fundada en 1923, por la cual pasaron varios miembros de su familia.
Comenzó a escribir a los 14 años continuando hasta la fecha.
Desde 2001 concurre a talleres literarios en la ciudad de Córdoba, siendo Moradas, su primer libro publicado por Narvaja Editor 2006.
Dentro de su producción se encuentran, poesía, prosa narrativa, prosa poética, ensayos.
En diciembre de 2006 participó en el Festival Latinoamericano de Arte, realizado en la ciudad de Mar del Plata, organizado por la Fundación de Poetas de la misma, como expositora y presentación de Moradas.
Participó del Encuentro de Poetas que se realiza en el entorno del Festival de Folklore de Cosquín 2007, 2008,2009. Directora y Coordinadora editorial de Decires, revista de letras arte cultura, edición gráfica independiente sin fines de lucro en Cosquín, Córdoba, presentada en la Maratónica de poesía y narrativa de Mar de Ajó, organizada por La Fundación de poetas René Villar en Noviembre del 2008, junto a su nuevo libro “Armas del poeta “Narvaja Editor.
Participante del primer encuentro nacional e internacional de publicaciones callejeras, organizado por las revistas de Cuyo San Luis, Mendoza y San Juan, realizado los días 3 y 4 de septiembre en San Luis.

www.revista-decires.blogspot.com
deciresrevista@yahoo.com.ar.

PERFIL.

El espejo derrama

los caireles de mis sueños.

En los perfiles de la noche

claman las ausencias.

Palabras del viento

palabras de la sombra

soledad enmascarada

en el antifaz del silencio


AMOR PERDIDO

Amor perdido
soldado sin guerra
deambula por trincheras invernales.

Luz de luna
irrumpe en la alcoba
Lejanos recuerdos:
manos
cuerpos enlazados
viento
que blande campanadas
rocío sobre la hierba
cántaro de promesas.

Amor perdido
ave
que llora ausencias

dolor punzante

retentivo olvido
alma que sangra

herida que deja

una honda marca.

DE AUSENCIAS

Sospecho
que puedo cargar
otra ausencia

biselar el vacío
que no puedo colmar

en la árida espera

al fragor del silencio
amortiguar
la impotencia.
Sospecho
que puedo
resucitar día a día

a pesar de las cargas
y de la hondonada vacante

SI TE VAS

Si te vas

llévate la ausencia

los soles y la luna

la brisa de la dicha

los momentos y el recuerdo.

Así puedo destruirte

y dejar mi amor a salvo.


LUCES Y SOMBRAS

Luces y sombras
en la órbita del tiempo

a cuántos años luz
está una estrella.

Qué es el infinito
qué es la eternidad.

Concepción en un segundo
vemos la luz
escalamos la vida

y al final
nos devora la sombra.

(Del Libro Armas del poeta)

Friday, November 05, 2010

¿Para quién se escribe?


Para quién se escribe? ( ALDO NOVELLI)

Empecé a escribir en la pubertad para mí mismo. encerrado en mi pequeña torre de marfil, una miserable pensión de una ciudad nefasta.Un día abrí la puerta y salí al mundo y descubrí que nadie me conocía, que el mundo era inmenso y ajeno, entonces regresé a mi buhardilla y me puse a escribir para el mundo. Salía a caminar, hablaba con desconocidos y escribía sus historias de fracasos y deseos irrealizables.
Hasta que un día, el mundo entró en mi habitación y me empujó afuera, entonces ya no era el mismo mundo, tuve que ganarme el pan y encontré hombres y mujeres que no tenían pan en su mesa.En esa época, golpeado y pisoteado por las patas salvajes del mundo, empecé a escribir para cambiar ese mundo, empuñé un arma cargada de futuro y salí a luchar por maravillosas e inalcanzables utopías.Hasta que el mundo con sus golpes me laceró el cuerpo, me encerró en una cueva oscura y me gritó: “perdiste estúpido idealista, nosotros ganamos”, entonces, en ese oscuro hueco me puse a escribir para salvar mi propio culo.Después los años sucedieron a los días y cuando me detuve a mirar para atrás, vi el camino lleno de pozos y sucios charcos, el camino que ya no se puede volver a pisar.
Hoy, con más derrotas que amores, escribo únicamente para el verdulero de la esquina, mi amigo Andrés.Cada vez que edito un libro, al primero que se lo llevo es a Andrés.Él no lee poesía, ni literatura ni nada que no sea el diario cada mañana, dice que allí está todo: novelas policiales, dramáticas, amorosas, históricas, política y religión, humor y fantasía, belleza y obscenidad, vida y muerte y que no necesita más, y tiene razón.Pero yo igual le llevo mi precario librito.Él lo abre y lee el primer poema, si lo entiende y le gusta lee el segundo, en cuanto encuentra uno que no le gusta, cierra el libro y lo coloca en el único estante de la verdulería que oficia de biblioteca.Nunca más lo abre.
No se bien cuanto ha leído de mis libros. Una noche de asado y truco, abarrotados de bestias y ahítos de vino, me confesó secretamente que un libro lo leyó completamente, otro lo puso en el estante después del primer poema.No se cuales son, y nuca lo sabré seguramente, pero yo me siento bien con este pacto entre escritor y lector que hemos desarrollado.Además como él dice, su biblioteca de un solo estante, tiene únicamente mis libros, y agrega socarronamente, los libros del mejor poeta que conoce, del único que conoce.
Es para mí, es un orgullo personal que ningún otro escritor puede darse.Todos mis fracasos están allí, y ese es mi gran éxito, único, imbatible, frente a todos los escritores y poetas del mundo!.
Por lo tanto amigos y poetas, les comunico en este instante que seguiré escribiendo hasta que me muera, para mi amigo Andrés, el verdulero de la esquina.
//aldo luis novelli /poeta sudaca y laburante.-
Un abrazo impetuoso.aldo luis novelli/ desde los bordes del desierto.-


Una breve respuesta desde mi correo a Novelli.


No importa para quién escribas, pero lo haces con tinta de vida y esto es muy importante, como lo es la realidad, lo vivido, porque los sueños, esos que soñamos día a día, tal como lo dijo el poeta: sueños son. Este pedazo de vidrio tan irreal con quien o a través de él, nos comunicamos a diario no tiene olor ni sabor, no tiene nada, es sólo otra mentira más, pero a ratos nos acompaña para caernos a mentiras y así vamos viviendo, de engaño a engaño porque la verdad está dentro de uno y es difícil tenerla con nosotros, es difícil que nos ocupe porque siempre estamos evadiendo la soledad donde ella se manifiesta en su totalidad. Así ves que no sólo escribiste para el verdulero, sino también para los poetas amigos. ¿Y la silla, Aldo, dónde está, la dejaste, la quitaste?, ves que no olvido. Te saludo con especial cariño. Teresa.