Tanto silencio este tiempo

Creo que debo una disculpa a los que me han preguntado, el porqué no he actualizado mi blog., entre otras cosas porque el país me agobia. Un país donde la inseguridad y el alto costo de la vida se hacen insoportables; un país donde se perdió el respeto y la consideración con el prójimo; un país en fin, que se nos está perdiendo de entre las manos y ya nos sentimos extraños en él. Por supuesto que el silencio no es la solución, es quizás un mal peor, pero es tanto el peso que, nos deja sin mucha voluntad para hacer lo que veníamos haciendo. Hoy me puse a reflexionar sobre mi blog y el silencio, porque una amiga escritora me dijo: Estuve revisando tu blog, y me dí cuenta, que sí,había un blog guardado en este silencio mío a quien deseo recuperar, y me encuentro que no recuerdo siquiera como es el mecanismo del montaje, ni dónde está el sitio para las ilustraciones. Lo cierto es que probaré a ver si logro subirlo y luego, volveré con poemas y artículos, ensayos y demás, tal como es la característica de Teresa en el tiempo.

LA COMUNA Y SUS MARCAS.

Ángel Américo Fernández

La palabra comuna deriva del francés “commune” a la vez heredado del latín medieval “communia” para hacer referencia a una división territorial-administrativa menor y de gobierno local. Las comunas son entonces equivalentes a las estructuras municipales de las ciudades constituidas con una dirección gubernamental y fiscal, vector en menor escala del gobierno de la Nación. De modo que en la historia europea, comunas hay en Francia, España e Inglaterra entre otras, pero siempre con una connotación de territorio pequeño, el átomo de la división política y del régimen fiscal.



Es esa la huella de las comunas en Europa Occidental, una simple forma organizativa democrática para que los ciudadanos se ocupen de los “asuntos comunes” en sus Repúblicas y puedan participar y tener contacto con la instancia primigenia del gobierno.



Otra cosa distinta ocurre cuando el término comuna comienza a ser penetrado con valoraciones y contenidos ideológicos y es extraído de cuajo del plano territorial y administrativo para insertarse como engranaje capilar de la teoría marxista y una cierta manera de entender el poder y las estructuras de la economía.

El primer rastro de esa vertiente es posible hallarlo en los hechos que tuvieron como punto culminante la toma de la comuna de París en 1871 por parte del movimiento obrero francés. Resulta claro que Marx estuvo muy atento al curso y desenlace de ese acontecimiento histórico al que definió en sus escritos como la primera revuelta del proletariado organizado en la historia, donde se avistaba una “forma política” que desmontaba el régimen de la burguesía, democracia directa, gobierno proletario y el pueblo en armas, una revolución “contra el Estado mismo”, una reabsorción del pueblo de su propia vida social.

A partir de allí el término comuna quedó marcado con otros contenidos y valoraciones ideológicas, se fue rellenado con otra historia, otros metarrelatos que ponían “en acto” un tinte revolucionario, una revuelta proletaria contra el Estado Burgués. “Era sólo la clase obrera la que podría formular mediante la palabra “comuna” e iniciar mediante la combatiente comuna de París, esa nueva aspiración” (Marx). La “comuna” quedaba así investida con un halo casi mítico, ligada a la luchas de la ideología socialista en el plano político y hasta existencial.

Sin embargo, Marx no pudo ver la experiencia histórica triunfal socialista en Rusia de 1917, en la que las comunas “soviets”, a contrapelo de la utopía parisién, significaron una nueva arquitectónica del poder, una nueva organización del espacio (objetivo y subjetivo) de los sujetos y unas nuevas estructuras de la producción, donde la característica relevante fue el despotismo del Estado-partido en conjunción con economía centralizada/planificada, y dominación total sobre el individuo.

En China comunista, las comunas y la organización comunal son inseparables de la “colectivización forzada del campo” y los fusilamientos en masa. Otra marca más para esta particular forma de regimentar la producción, asegurar el dominio de un funcionariado burocrático y regimentar hasta la vida íntima y sensorial de los actores sociales.

En Cuba, las comunas están imbricadas a un proceso que se resume en una economía totalmente estatizada, prohibición a las personas para ejercer negocios independientes, un sistema de vigilancia por cuadra desempeñado por los llamados Comité de Defensa de la Revolución y tarjetas de racionamiento.

Esa es la huella/rastro/marca de las comunas dejadas por el proceso histórico. Las palabras no son “neutras”, el origen de un término puede parecer un cristal, pero es la historia la que le llena de contenido, valoraciones, zaga ideológica… y también de cicatrices.

En Venezuela el régimen ha venido apurando a sus ministros para que apalanquen la formación de “comunas”. Demás esta decir que estas comunas no se inscriben en la mera imagen “municipal” como sugiere una visión llena de candor de algunos cuando alegan que comunas hay en todos partes como Francia, España o Chile. A contrapelo, sostenemos sin ambigüedades que las comunas anunciadas para el país están ubicadas en el marco de leyes socialistas, que la estructura comunal fue derrotada en el Referéndum Constitucional de 2007 y que el grueso de esas leyes fueron aprobadas por vía habilitante de manera espuria, pues esos poderes legislativos eran para atender emergencia de las lluvias en 2010. Además, no se puede obliterar el discurso del funcionariado oficialista que ha sido explícito al señalar que van “esbaratar” Alcaldías y Gobernaciones para avanzar hacia el Estado Comunal.

El propio contenido de las leyes socialistas prevé que la comuna va a ser la unidad primaria de división política constituyendo desde la base una propuesta inconstitucional que fecunda un Estado estructuralmente distinto al que aparece definido en la Constitución de 1999, en evidente ruptura con el Estado liberal, representativo y de corte occidental de la carta magna. Al propio tiempo, el proyecto de Estado comunal parece incardinado a un modelo político de “democracia popular asamblearia” que en la historia ha venido matrimoniado con regímenes autoritarios, despóticos y de culto a la personalidad.

Pero, más allá del asunto constitucional, hay que meter el escalpelo en “la función latente” (Merton) para hurgar en la comuna como estrategia de dominación en beneficio de un orden instrumental y monolítico que concentre el poder y evite su “fuga” hacia polos alternativos. Si a ello se suma el contexto de prácticas políticas de hostigamiento al sector privado y las recurrentes expropiaciones, hay razones para pensar que la instauración de un Estado comunal pudiera replicar formas de economía altamente centralizada en sintonía con una “ficción” de poder popular que enmascare formas aberradas de bonapartismo.

Finalmente, si decimos comuna es “propiedad del común” tenemos una tautología, pero si decimos “comuna socialista” le asignamos una predicación, una categoría… y gustaba decir Aristóteles que las categorías son “los modos del ser”.

GRACIAS, MUCHACHO; GRACIAS CAPRILES...

Tú lo decías, David contra Goliat, tenías demasiadas fuerzas contrarias sobre tus espaldas; demasiado odio acumulado y ansias de poder; la hegemonía es así, lamentablemente; son lobos hambrientos que no se sacian nunca; el poder engendra lo mismo: Poder. Leía por tercera vez el libro de Miguel L- Ron Pedrique, a quien conocí hace algunos años en Pto. Orda (ya está muerto, lamentablemente), me refiero al título: La nostalgia de la POLÍTICA,  había subrayado estas frases: "...llamo la atención sobre el hecho histórico que, siendo la política la actividad más humana para el hombre en el mundo clásico y en el Renacimiento italiano, pasó a ser en la contemporaneidad marxista, una empresa dudosa, propia únicamente de idiotas dispuestos a creer en su capacidad para transformar la realidad..." Pero, sabemos que, la transformación ha sido atraso, violación de los derechos humanos, cárceles, que la gente piense sólo para lograr sus beneficios inmediatos y que olvide la ética, el respeto, la solidaridad, vivir en paz y esto era lo que esperábamos los venezolanos este 7 de Octubre pasado. No fue así, pero quedó un gran líder, un gran hombre, honesto y sincero; por eso, muchacho te agradecemos tu cansancio, tu sed, tu calor y tu sonrisa por los pueblos de "nuestra Venezuela", como la llamas. Teresa Coraspe.

Palabras para Alfonso desde Cd. Bolívar a Italia

Mi querido muchacho, no te imaginas lo decepcionada que estoy por este pueblo. Ahora entiendo que los mismos, se labran su propia desgracia. Créeme, me duele tanto por ese otro muchacho Capriles que tanto le ha dado a este país, día a día, tratando de darnos una Democracia verdadera, una libertad en la diversidad, un país abierto a la economía, al trabajo, a la educación; pero no, el pueblo eligió a Barrabás, al comunismo, al totalitarismo, a la expropiación y a la delincuencia. Como ves, querido muchacho amado, tengo dolor de alma y, pienso ¿cómo debe sentirme la madre de Capriles?, ella que supo de cerca la lucha de su hijo por un país mejor. Luego te hablo más y no me defraudes, acércate a los libros, ellos serán tu mejor guía en la vida. Dios te bendiga. No perdiste tu voto, él está en el arsenal del futuro. Tere
7.10.2012

AMÉN

CUANDO YO ENTRE, poema de Luis Sutherland

CUANDO yo entre a la Edad Desnuda
ella estará
 y nosotros ya no estaremos
Asi pasaremos sin ruidos sin sospechas
Entonces me atenderá sin que yo pueda
verla ni oirla
 Me conducirá de la mano hacia lo oscuro
 hacia lo luminoso
He aquí nuestra única relación en el misterio que ocultará
 mi destino

Seis tesis sobre Marx y la sociedad del conocimiento

Ángel Américo Fernández *


Tesis I

Sostengo sencillamente que cualquier tentativa de fundar un proyecto político en el marxismo no puede ser exonerado de una contrastación a fondo de la obra máxima de Marx El Capital con el orden fáctico que representa el postcapitalismo imbricado a la nueva sociedad del conocimiento y la irrupción de formas comunicacionales inéditas que marcan una huella especial en la condición de los saberes. Afirmo sin ambigüedades que la obra de Marx no es el vehículo idóneo para navegar en las claves del presente.

Tesis II
El punto de anclaje de Marx es la noción de valor como “sustancia” sintetizado en que las mercancías tienen un valor absoluto y el trabajo es la substancia de ese valor. Sin embargo, la economía de la sociedad moderna muestra que Marx pasó por alto el valor relativo que implica una condición de no-dependencia del trabajo, en la medida que hace intervenir otros factores como la escasez, la demanda, el tiempo y hasta las expectativas de los sujetos económicos. Así, es exorcizado el fantasma sustancialista y se impone la realidad de que el valor se constituye en el mercado. Pero además, la sociedad posmoderna integra un nuevo invitado a la fiesta del valor: el conocimiento.


Tesis III
La investigación teórica de Marx operaba dentro de un paradigma físico del trabajo, una actividad humana que se realizaba dentro de un determinado tiempo, que podía ser medida en “cantidades” y que finalmente se congelaba o cristalizaba en distintas mercancías. Digámoslo rápido para abreviar comentarios: La concepción fisicalista del trabajo no explica absolutamente nada de la sociedad de hoy en día porque no puede dar cuenta de que el crecimiento exponencial del conocimiento es la principal fuente de capital. El conocimiento introduce un paradigma distinto y una nueva perspectiva para pensar lo económico. Ergo, la materia intangible “el conocimiento” estaba ausente del esquema de Marx y ello deja en la picota su teoría del valor-trabajo.


Tesis IV

Proudhon dijo: “la propiedad es un robo” y Marx se lo creyó. A partir de aquí se explican sus denodados esfuerzos por demostrar que el capital es trabajo expropiado. Más, la sociedad posmoderna, la de la telemática y de la información no es la de la plusvalía sino la del valor agregado y es claro que la principal fuente de éste no es el trabajo sino el conocimiento. El concepto de “valor agregado” hace referencia a los bienes intangibles, a cierta condensación de materia gris que rebasan con creces cualquier intento de equipararlo con los viejos conceptos de la economía clásica expuestos en El Capital. Ese valor rebasa las coordenadas de “lo económico” y hunde sus tentáculos rizomáticos en las esferas de lo cultural y lo epistemológico en cuanto implica cambios sustantivos en el sistema-mundo y en los modos de los sujetos relacionarse con él. Marx satanizó el capital. La sociedad posmoderna se ha encargado de que por los entresijos del capital se filtre el rostro de ángel del conocimiento.

Tesis V
Un bien como el conocimiento complejo de la sociedades telemáticas posmodernizadas no es reducible a cantidades de trabajo ni a la lógica del valor de uso. El conocimiento no sirve sólo para satisfacer una necesidad cualquiera como el pan, la electricidad o, incluso la fuerza de trabajo. El conocimiento sirve para transformar la sociedad, para mejorar nuestra visión del mundo y comprensión del universo. Si esto es así, mucho más evidente y complejo se hace en el campo de los descubrimientos (conocimiento científico) y en el de los inventos o aplicaciones (tecnología). Un invento como la computadora, el Internet, las comunicaciones en redes, la microelectrónica, entre otros, no sólo satisfacen una necesidad sino que se expanden en progresión infinita abriendo nuevos territorios y horizontes hacia el futuro. “El medio es el mensaje” es más que una metáfora. Revela que la huella va más allá del contenido, que se trata de la emergencia de un nuevo agenciamiento cultural e intersubjetivo que se filtra incluso por los recodos más íntimos de la vida.
Tesis VI
Ya no se puede pensar la sociedad en términos redondos de valores cuantitativos, trabajo y revoluciones obreras. El esquema “físico” de Marx naufraga frente a la torre de la sociedad del conocimiento. El metarrelato de la revolución entra en franco declive ante la emergencia de un nuevo ethos que fecunda distintos “juegos de lenguaje” y entroniza como condición del saber una “pragmática de las partículas lingüísticas” (Lyotard).

*Epistemólogo. Profesor de postgrado

Arañazos TC.


Pueden quedar las huellas
borrarse o ser indelebles
pero hay otras que
no podrán desaparecer jamás
son rasguños profundos /sobre una piel quemada
carcomida y cansada
no es necesario verlos /sino que están
adheridos en las gotas amargas del recuerdo
y que van destilando día a día
en lo cerca o lejano de nuestras vidas
Sé lo que es masticar /las heridas del cansancio
lo absurdo de interrogantes indescifrables
y no es el sello equivocado quien nos marca
es el Sello.
30 de Diciembre, 2011

Encrucijada

No todo lo que está en uno y palpable
es afín
a veces somos tan extraños y no sabemos
si lo anidado nos pertenece
o lo verdaderamente real
es ese camino que no abordamos
en el sendero
para perdernos y no recordar el retorno
así nos miramos sin reconocernos
extraviadas las huellas
que tuvieron lugar
al calor de un tiempo irrecuperable.
27.9.2011, Cd. Bolívar

SOBRE FACUNCO CABRAL, ALGUNAS PALABRAS DE LA POETA ARGENTINA: MARIA GABRIELA ABEAL

No se si fue un atentado en contra de Cabral, o Cabral se llevó las balas por estar en el lugar equivocado en el momento justo.
Pero es otro ejemplo de que el ser humano no busca la paz ni el consenso, sino que lucha por la paz, y eso es una contradicción.
Se mata a alguien en nombre de “…”. Qué justificativo hay para matar a un hombre, creo que ninguno… no me vengan con ideologías, religiones, injusticias, hambre, etc. Nada puede darnos el derecho a quitarle la vida salvajemente a otro.
No nos damos cuenta pero todos los días estamos cargando un arma.
Todos alguna vez o muchas veces, sentimos bronca, odio, deseos de que alguien desaparezca… mientras esos pensamientos queden sanamente en el interior de nuestro cuerpo o dentro de las cuatro paredes que conforman nuestro hogar, no hay problema, porque a pesar de las broncas sabemos, discernimos, que estamos hablando solo de un sentimiento del momento y allí muere.
Pero desde hace mucho, y en los últimos tiempo más…pongo un ejemplo las redes sociales, supura hasta el más bajo de los pensamientos, y no nos quedamos en el pensamiento, realizamos el acto de escribirlo, y no solo eso, luego nos podríamos arrepentir, pero no, seguimos con la batalla de insultos, odios, escupitajos, y deseos asesinos contra el que es nuestro hermano.
No nos damos cuenta que estamos sembrando, estamos diseminando “mierda” y no otra cosa… largamos al universo el antónimo de la paz, de la que tanto nos llenamos la boca.
Sembramos, derramamos y no pensamos que algún día alguien o muchos de los que parecemos ciudadanos hechos y derechos, convertiremos esas palabras en acciones.
Creo que si, que deberá haber un cambio de mentalidad si realmente queremos y deseamos vivir como merecemos y corresponde.
Que tengan un día Patrio y de reflexión…
Gabriela Abeal...

Todo el mundo vive o triste o enajenado, nada nos gusta...pero hay que tratar de volver a sembrar el pensamiento positivo, pues sino estamos mandado un mensaje terrible y eso mismo nos vuelve... No estés mal Tere, hay que buscarle la vuelta, por vos, por el resto, o por lo menos por los que queremos... No estés trsite, pues llega más tristeza, hagamos el esfuerzo...escribe poesía y piensa de nuevo en el amor, que merecido lo tienes...Te mando un abrazo gigante amiga...y aquí estoy aunque no me veas.Gabi-


POEMAS DE GABRIELA, AUNQUE NO TENGAN NADA QUE VER CON LO ESCRITO ARRIBA:

NUNCA MARIA

Soy la sombra

en el inverso del espejo,

la oración del crucifijo al revés,

la que purga

en esta tierra de cristianos

la condena

de desearte por placer.

Soy serpiente

con los senos afilados,

tú mortal

en la cuenta de mi haber.

Me hago carne

de los huesos perturbados,

sangre infecta

en los torrentes de tu ser.

Soy presencia

en los temores de tu alma,

turbulencia

que te excita hasta los pies.

Exorciza

de mis labios las urgencias.

Soy sicaria

del destino de tu piel.

14 de mayo de 2011 Gabriela Abeal


LABERINTOS

Prisionera de fantasmas,

voy cruzando laberintos

sin respuestas.

Las mañanas se oscurecen

y comulgo

con el negro palpitar de las ausencias.

¿En qué templo se rezan los pedidos?

¿A qué Dios, le suplico por tu vuelta?

Arañando las horas
me marchito,

es mi vientre

la raíz que está sin tierra.

10 de mayo de 2011 Gabriela Abeal

Cuentos de Héctor Zabala, Argentina.

CADENA PERPETUA
de Héctor Zabala ©


Cierta vez un escritor quiso terminar un cuento carcelario. Como no quedaba conforme con ningún final, abusando de la magia (porque también era brujo) se metió en su propia obra por si los personajes lo inspiraban un poco. Pero los personajes resultaron ser delincuentes de lo peor: en un descuido lo encerraron en la cárcel a perpetuidad mientras ellos escapaban del cuento.

“Cadena perpetua” (minicuento): Finalista en el certamen internacional Microcuento En Rojo, del periódico Claridad. San Juan, Puerto Rico, 4 de noviembre de 2010.

CUENTO EN BLANCO de Héctor Zabala ©
En cierto concurso, un cuentista colocó al ensobrar sólo una hoja en blanco. Pese al error, igual obtuvo el segundo premio. Sin embargo fue injusto: la hoja en blanco no resultaba tan mala como el cuento ganador.

“Cuento en blanco” (minicuento): Tercer Premio en el certamen internacional Microcuento En Rojo, del periódico Claridad. San Juan, Puerto Rico, 4 de noviembre de 2010.

HÉCTOR ZABALA (Villa Ballester, Buenos Aires, Argentina, 1946). Reside en la Ciudad de Buenos Aires. Contador público nacional (UBA).
• Narrador y ensayista. Jefe de Redacción de REVISTA SESAM. Director de la revista REALIDADES Y FICCIONES. Jurado en certamen de la SADE (Caseros, 2009) y en dos certámenes internacionales (2007 y 2008) de la Sociedad de Escritores de San Martín.
• Premio Internacional en el III Encuentro Teórico del Género Fantástico ANSIBLE (La Habana, Cuba, 2006). Tercer Premio en el certamen internacional Microcuento en Rojo del periódico Claridad (San Juan, Puerto Rico, 2010). Finalista en el Concurso Internacional de Minicuento Fantástico “miNatura 2006” (Madrid, España). Finalista en el certamen internacional Microcuento en Rojo del periódico Claridad (San Juan, Puerto Rico, 2010).
• Tres Primeros Premios en Argentina (Poetas del Encuentro 2005 y 2008, SESAM 2005). Cuatro Menciones en Argentina (SADE, Escobar 2006, OPYC 2005, Poetas del Encuentro 2006 y 2007).
• Más de cincuenta revistas y páginas literarias de diversos países lo han publicado, en Internet o en papel.
zab_he@hotmail.com
hector_zabala_literatura@hotmail.com

Jeshu, El Nazareno: Hombre o Dios....

JESHU, EL NAZARENO.
Hombre o Dios/ qué importa
nosotros hemos modelado tu rostro
el que se venera y nos transmite
el más puro sentimiento del amor
A nosotros qué nos puede importar
si viniste del cielo o de la tierra
o si del infierno llegaste
para reflejar en ti/ a qué estado
puede llegar el alma
cuando es ingrata o malvada
Oh Jeshu bondad máxima y suprema
que jamás Nunca haya llegado a esta tierra
si de mujer o virgen si de Dios o de Hombre
qué puede importar esto
tu amor no tiene barreras
ni de cielos ni de tierras
Tú que puedes entre tus manos tejer el Universo
y las cosas pequeñas como la Mar/ calmar en un instante
para que la tormenta cese
tú que puedes alimentar al hombre de la nada
darle espíritu de amor a la espina
encender las estrellas del alba
cubrir la noche toda con luces volcánicas
Oh Jeshu
nosotros que no te vimos nunca
te hemos creado un rostro
una figura irrepetible/imborrable Única
Nosotros que hemos percibido de ti
El Conocimiento único de las cosas
¡cómo nos gustaría amar/ con ese amor
que sólo tú tienes dentro de ti
para esparcirlo por este mundo
donde tanta falta hace
Oh tú, si eres un Mito/como algunos dicen
Bienvenido seas Mito de amor lleno
Espíritu de Dios para que bendigas nuestra alma
Sedienta, bienvenido seas
como el Padrenuestro
cada día, Oh Jeshu
a quien hemos puesto sandalias
y túnica blanca/pelos al hombro
y hermosos ojos centelleantes
para cruzar fronteras
y unir al mundo/ al Cosmos
a este Universo
Oh Jeshu Mito que ha podido
Dividir a la Historia de la humanidad
en Antes y Después de ti
Bendito seas al haber llegado
a esta tierra por los Siglos de los Siglos
Mito Eterno Amén.
Teresa Coraspe
Ciudad Bolívar, 9 de abril, Viernes Santo 2004

Torcedumbre, de Alejandro Cardozo Uzcátegui

Del libro: Breviario del lugar, 2010.
Nació en Zumba, caserío aledaño a la ciudad de Mérida, en 1978.
Vive en España, en el País Vasco, en Vitoria-Gasteiz. Aquí su poema:
Torcedumbre.

En la torcedumbre
de los dientes
se oculta la aventura,
los mares recorridos
a vela y ebrios,
todo lo que degustamos
entre las sábanas
y la piedra,
la locura calma, el azar como
juego y oficio,
los tiempos de violencia y paz
el humo disperso,
las conversaciones
viciadas.
En la torcedumbre
de los dientes
está el recorrido de los cuerpos,
la aventura de la carne y
el desgarro
suave.
Mil y una mujeres
se perdieron
en la torcedura
de los dientes,
como un laberinto que
prometía resolución
a tiempo; calma
y
tempestad
según la fecha,
según el sol.

MAR HERIDO...al mar y para los tantos que nunca, nunca más regresarán.

Mar
Creo que con dolor subiste la alta cuesta
impuesta por la sima de repente montaña
surgida de tus mismas entrañas por fuerzas misteriosas
te llevaste todo vuelta furia desde la herida abierta
tampoco comprendiste ese fatal momento
subiste y subiste empujada por tu propia impotencia
viento negro implacable debajo de tus fauces
todo se volvió oscuro y no hubo cielo ni estrellas
tú sobre las rocas con alas mortíferas y gaviotas muertas
Mar
ni siquiera somos
igual tú dueños de nosotros
vamos al vaivén de la vida y de los tiempos
tejiendo y destejiendo la historia de una fecha sellada
grabada en la memoria de los días con rictus del dolor
más profundo entre los rostros sin edad
máscaras que sobreviven para recordar lo que es inolvidable:
el mar como una fiera con garras y colmillos de infierno
Mar
que de tanto amor naciste a la plegaria
al encuentro amoroso y brazos azules de guirnaldas rojas
Mar
terrible a veces por herido
tanto dolor en tus entrañas rotas
no podías vaciarte dentro de tu propio cuerpo sin lugar en ti
ocupado por todos tus entornos y huiste
con los cabellos sueltos como saetas y espadas de aguas
encendidas al fragor de la tierra que te sacudía en forma violenta
Mar
Mar herido
Mar incontrolable y querido
No llores ni tengas temor vuelve tranquilo
una parte de ti también ha muerto
He visto cómo han crecido rosas rojas a tu orilla
uno no sabe para quiénes son
te regalo una y las demás para los tantos que nunca
nunca más regresarán.

Teresa Coraspe, 14 de Marzo, 2011

Reinaldo Arenas, a un año más de su muerte, el pasado Diciembre.

(Martí Noticias, 06/12/10)
- Este 7 de diciembre se cumple un año más de la muerte del escritor cubano Reinaldo Arenas. El autor de "Antes que anochezca" se suicidó hace veinte años, en un apartamento de Nueva York, enfermo de Sida.



La aparición en castellano, en días recientes, de "Las cartas a Margarita y Jorge Camacho", le rinde homenaje y dan luz a su obra.

El volumen publicado por la editorial sevillana Point de Lunettes recoge 144 cartas de Arenas a Jorge y Margarita Camacho, escritas desde 1967 hasta días antes de su muerte, en 1990. Anteriormente habían sido publicadas en Francia.

El libro alberga el testimonio sobre el sufrimiento y los avatares que tuvo que vivir este gran escritor, perseguido por el régimen comunista de Fidel Castro -a quien había apoyado en los primeros momentos de la Revolución- por su disidencia política y por su condición de homosexual.

Esta correspondencia de Reinaldo Arenas - nacido en Holguín, Cuba, en el año 1943 -, con sus amigos, es un complemento de su famosa novela autobiográfica "Antes que anochezca", que fue llevada al cine por Julian Schnabel, con Javier Bardem en el papel del escritor cubano.

En estas cartas se puede ver la profunda relación con los Camacho, una pareja de pintores, a quienes conoció en La Habana cuando asistían al "Salón de Mayo".

El diario español, El Mundo, resalta que Arenas luchó por su libertad personal, defendió con obsesión sus creaciones y la cultura cubana, y fue prohibido, perseguido, encarcelado y desterrado.

El narrador, poeta, ensayista y dramaturgo estuvo entre 1974 y 1976 en la cárcel, donde padeció humillaciones y maltratos.

"Las cartas a Margarita y Jorge Camacho" incluye esta misiva: "Querida Margarita, no sé si podrás entender mi letra, pero aquí no tengo máquina de escribir. Estoy muy preocupado por el destino de mis manuscritos. Ya sabes que para mí el único sentido de mi vida es saber que están seguros y que nada se ha extraviado... Sin embargo temo que la policía cubana, que está en todos los sitios del mundo (donde ustedes menos se lo imaginan), pueda hacer desaparecer mi obra. Margarita, esos papeles son mis hijos, mi propia vida...".

El libro concluye con una emotiva y fuerte carta, escrita por Arenas unos días antes de morir, y en la que el escritor se despide de sus amigos.

"Debido al estado precario de mi salud y la terrible depresión sentimental que siento al no poder seguir escribiendo y luchando por la libertad de Cuba, pongo fin a mi vida. En los últimos años, aunque me sentía muy enfermo, he podido terminar mi obra literaria en la cual he trabajado por casi treinta años. Le dejo pues como legado de todos mis terrores, pero también las esperanzas de que Cuba será libre...Yo ya lo soy", escribe el autor.

Las 144 cartas abarcan casi media vida de Reinaldo Arenas. En las mismas el autor habla de política, de sus viajes, de literatura, o de muchos escritores a los que critica por apoyar el régimen de Fidel Castro, y de su salud, de la plaga del Sida.

La editorial Tusquets ha vuelto a publicar su novela autobiográfica, la mítica "Antes que anochezca".

El que oye la piedra, de Manuel García Verdecia (Cuba)

el que oye la piedra
Hazme el que oye la piedra
R. M. Rilke


Tú que se dice estás en lo hondo en lo alto en lo invisible
para poder aquello cuanto se pueda
permíteme escuchar el silente hablar de las cosas
me cansa ya la torpe cháchara de mi tiempo
hay tantas pero tantas palabras sin nervio que marean
incontable hojarasca de un otoño que no se renueva
droga peor que la heroína
no lo parecen y te dejas y te pierdes
todos vierten palabras al vacío del mundo
horas meses quinquenios de palabras invasiones de palabras tiranías de palabras
chocan entre ellas y se alzan en un tornado estridente
allí creemos notar asomos de un puente a lo posible
pero no llevan médula solo huesos roídos
¿por qué damos siempre lo que ya no sirve?
¿por qué queremos engatusar al otro
si en lo que vemos ganancia hay también engaño?
¡ah qué cargante es todo esto!
oscilamos en un oleaje turbio que ni cesa ni avanza

¿por qué no hablar el alma y sus potencias
ese lenguaje que late en la muda piedra?
el viento cuando me palpa ¿qué intenta decirme?
la lluvia cuando me besa ¿qué quiere pedirme?
las estrellas con sus guiños ¿qué nos advierten?
todas esas piedras que miran atentas ¿qué saben?

vivimos una estación de falsificaciones
de palabras y gestos cubiertos en piel de cabra
siempre tras la primogenitura
nos cuesta discernir la liebre del gato el ungido del falsario
gastamos nuestras pocas monedas de irremplazable tiempo en baratijas que no sustentan el ser
y escapan a nuestro lado las aladas semillas de lo cierto

oh Tú poder que todo puedes
enséñame el lenguaje de la lluvia y las nubes
del ave en vuelo y la tamizada luz
hay un habla indecible que está en mí y quiere brotar
no quiero más este sujeto dentro y predicado fuera
que todo sea sujeto sin necesidad de predicado

no quiero más que esto
piedra que escucha la piedra
viento que entiende al viento
agua que habla al agua

27-07-09, Holguín -Cuba

Palabras de Américo Martín sobre la poesía de Francisco Alarcón, Caracas-Venezuela.

Exegesis
de Américo Martín

No puedo encontrarme con la poesía de este profundo y prolífico poeta sin sentir inmediatamente una oleada de transparencia y autenticidad. Soledad y otros poemas es un volcán silencioso que ratifica el rasgo esencial del escritor: su plena entrega a la obra, a cada verso a cada palabra. En otra ocasión definí esa identificación tan natural del autor con la escritura, valiéndome de la alegoría del centauro, la íntima convivencia de lo intelectual y lo espontáneo, de lo humano y lo animal.
He mencionado “autenticidad” para decir “transparencia” y “naturalidad” porque Francisco no necesita ripios para expresarse, no completa un verso con alguna rima interior forzada o un vocablo conveniente. Es como un arroyo a través del cual van fluyendo las palabras.
No sobran los poetas capaces de expresar tan claramente sus pasiones y las fluctuaciones de su ánimo. Uno de ellos, Rafael Cadenas, lo logró, seguramente sin proponérselo, en una obra capital justamente titulada “Derrota”. Y en efecto era un hombre que en ese momento se sentía aislado y derrotado y todo eso palpitaba en el milagro de sus versos.
Soledad y otros poemas es de la misma estirpe. Ni los temas ni los versos son el resultado de un esfuerzo de reflexión, sino gotas de una tormenta. La soledad en Francisco no es placentera; es dolorosa. Es una cadena opresora y no un cómodo escapismo.
Siento el frío de la soledad
peor que la misma muerte,
sin rumbos, sin ágora, sin suerte

El tema de la muerte no es nuevo en el poeta, lo nuevo es la forma de tratarlo. “ Siempre nueva y siempre vieja”, como el sol del soneto de Shakespeare, la muerte es la compañera favorita del viaje poético de Francisco. Unas veces es sentida como dulce destino, otras observada allí como una presencia natural; pero en Soledad y otros poemas es una amenaza agobiante, es casi tan terrible como la soledad misma. La muerte no deja escape y su inexorabilidad la hace finalmente objeto de deseo como los pueblos que terminan amando a sus tiranos, según el desesperado clásico de Orwell.

Pero viene la muerte en su hora, en su minuto final
Sin pedir nada a cambio, ni a la familia, ni al cadáver,
Carga lo que hay cargar como lo deja la vida, desnudo
como una vez también lo trajera al mundo un ser de dulce entereza.


Así la espero por mí, por ti, por ella
Qué seriamos si tú no te encargaras compasivamente de llevarnos
Basura acaso, un cuerpo que caducó y no tiene nada que lo mueva ya
Gracias mi apreciada muerte por siempre tenernos presente.

¿Es el amor en Francisco una fuerza liberadora, un destino de paz? En Tú y yo
lo es, ciertamente, pero pronto nos encontramos que la entrega de los amantes tiene una tensión de fuerza, es explosiva, casi terminal, y en ese sentido no deja de conectarse con la soledad y la muerte, los temas esenciales de la obra.
Dos palabras más sobre el autor. Francisco es su poema. Su relación casi traumática con su entorno, disparada por los pasos de un ser muy íntimo y querido hacia la muerte, está totalmente vertida en la obra que nos entrega la editorial Vismar. Si siempre fue un centauro, en este momento de su vida y de su creación toca el cielo de la especie.

TRES POEMAS DE FRANCISCO ARÉVALO- CIUDAD GUAYANA.

EL TATUAJE DE DICIEMBRE.

Busca el territorio sin resacas
El de la sequía en el fondo de los espejos
Al que suele llevarnos la retorcida carreta
Y las ocultas cosas son el cobijo y la despensa
Cuando el pasado viste de quieta costumbre
Cierta multitud que tiene nombre de añoranza
Quién dijo que los dìas no sufren roturas con notas de infancia
Es cuando gravitan los motivos raídos del muro
Los cerrojos que nos impiden mirar el paraíso
Los destellos de cierta estupidez pura que nos sonríe
La maraña de las fachadas que nos impiden
El camino a la torre o al mas allá.


RESUMEN DE LUIS BUÑUEL

Hay abundante miseria en los acentos cotidianos
Donde sólo nos alimentamos de silencio
Para vivir rescatando los huecos luminosos
Y no percibimos que disolvemos
Los primeros pasos hacia la puerta
Allì los disfraces modulan voces
Para vivir del drama
Solo que las miradas de la madrugada no los ayudan
Y se siente ser un velero sin tripulantes
Y las arterias endurecen con tanta confusión
Y se derrumban lentamente las pirámides de la memoria
Siempre se aspira a que todo sea color de rosas
Para desaparecer el negro en el final de los bolsillos
Por lo menos celeste la anunciación al delirio
El paso sonoro a los artificios
La caída en la franja cómoda de la frivolidad.


PALABRAS DE BURDEL

Soy un aprendiz de la medianoche
El asunto es dejar mis hàbitos ásperos
Y abordar el río con su gente
Sus cabezas amuebladas
Hay que ser lo mas parecido
A una sortija que pasa de mano en mano
Y uno se convierte en equipaje antaño
El cometa de poca cola
Aire espeso
Un comportamiento de ignaro
Que busca seducir las máscara Artdecò
En el desespero he sido el anfitrión de los murciélagos
El grano de colores que se integra a la tierra
Cuando la torrencial oración
Todos los absurdos vienen con sus cigarras.

Poemas 2011, de Teresa

Para mis amigos poetas y los lectores del blog.
" y lo cierto es que no sé
si estoy esperando
para lograr vivir"
tc.

LA MESA

Por más que me pintes y pintes
no podrás borrar mis recuerdos
ni las voces hundidas entre la superficie
en las hendiduras de todos mis espacios
esas palabras que alguna vez estuvieron
entre mis bordes con todos los gritos
y los llantos del ayer
Yo los guardo en la corteza del árbol que fui
así como las manos posadas sobre mi espalda
marrón ahumado, te digo déjame ser
como soy realmente desnuda y cálida
presta a la confidencia y la conversación
con libros y vino y algo de comer
en este silencio donde participo día a día
sin maquillaje alguno sólo escuchando
y tengo llave de todos los secretos
en la cocina donde vivo desde hace mucho tiempo
inmóvil y tranquila quizás sonriendo a veces
de tanta inútil conversación con el tedio
que me abruma apretado entre mis poros
esperando esperando
y lo cierto es que no sé si estoy esperando
para poder lograr vivir.

Dic. 2010- enero 22, 2011

LA OTRA.

No sé qué hacer conmigo
dónde ponerme
cómo guardar compostura
qué baúl utilizar
para acomodarme
y sentir la tibieza
de ser guardada
doblada y protegida
así no temo a la intemperie
a los vientos fuertes
ni a la tormenta desatada
que crece desde adentro
como un volcán
Tengo temor de lo que siento
me confundo muchas veces
y lo que es peor tengo miedo de mi.

22,enero, 2011

LA CULPABLE ¿? ESTA ES LA VENEZUELA DE HOY

LA CULPABLE/Víctor Maldonado C.
viernes, 21 de enero de 2011
“como un naufragio hacia adentro nos morimos…” Pablo Neruda.

Poca cosa se sabe. Ella salió como todos los días, atreviéndose a transitar por una ciudad que todo el mundo comienza a desconocer y a temer. A esas edades toda la vida son sueños y expectativas, como si la juventud los revistiera de una coraza invencible y resistente al mal definitivo. Fue la última vez. Tal vez un mensaje la delató, o una llamada que no pudo dejar de responder. Y eso fue todo.

Su historia se pierde en una maraña estadística de aproximaciones. Será el número quién sabe, un homicidio más, un atentado inexplicable a la razón, que impugna el sinsentido y no deja de observar que una vida truncada no se puede trocar por un celular. Su cuerpo tuvo entonces que soportar la afrenta de un balazo y el abandono definitivo del resto de su historia posible. El “chinito” se encargó de que así ocurriera.

Fue un día demasiado largo. Siete horas de disquisiciones habían terminado por perturbar cualquier capacidad de comprensión. Nada de lo que había ocurrido en el país tenía que ver con él. Mucho menos la desgraciada cifra de cientos de miles de muertos acumulados por la violencia, la impunidad y la corrupción. El orador señaló al país y lo condenó a ser el gran chivo expiatorio.

Cada una de las víctimas de la violencia carga sobre sus hombros la culpa de su propio crimen mientras el más poderoso del país se lava las manos y reta al resto a que señalen por qué él tiene responsabilidad alguna en esa masacre. Él quisiera escuchar una larga aclamación absolutoria, o quizá un argumento liberador. Ella, la que se quedó sin tiempo esa misma noche, debería ser la causa y el efecto de toda su calamidad.

Ella fue la que dijo hace doce años que la necesidad o las ganas eran razones más que suficientes para el delito. Que bastaba sentir hambre para que se suspendiera toda la legalidad y se le permitiera el robo y el despojo. Ella argumentó por doce años que el odio tenía razones más que suficientes para dar la embestida contra los otros. Ella ha repetido hasta el cansancio que toda propiedad es un robo y que basta con vivir en un barrio, tener una moto y colocarse una camisa roja para salir y apoderarse de las noches de la ciudad. Ella es culpable de su propio crimen y él, el hombre más poderoso del país no puede hacer nada para detener la masacre cotidiana del crimen.

Ella fue la que desarmó las policías regionales. La que eliminó a la Policía Metropolitana y la que no ha podido desplegar la nueva Policía nacional. Ella es la que practica la impunidad y promueve la injusticia hasta hacer inoperante todo el sistema judicial. La que ha transformado las cárceles en infiernos que envilecen y facilitan el crimen organizado, la extorsión y el tráfico. Ella es la que organizó la oscuridad que facilita el asalto, fomentó el secuestro express y la que ha sido incapaz de organizar una política de desarme. Ella acabó con la dignidad institucional de la Policía científica y los somete a condiciones precarias que los inhabilita para combatir con eficiencia el crimen. Ella mantiene las morgues entre la pestilencia y la inoperancia. Ella es la que ha sustituido el orden público por la repartición informal de la ciudad entre colectivos armados que usan como salvoconducto una foto del Che y un “patria socialista o muerte” que escupen en la cara de cualquiera que se atreva a pensar diferente.

Ella es la culpable de que no se hayan construido más escuelas y que se fomente la vagancia y el desempleo. Ella es la responsable de que millón y medio de personas no hagan nada productivo y que sean el caldo de cultivo del malandraje y la delincuencia. Ella, la víctima que recibió el balazo, es la única responsable del clima de inseguridad que acabó con su vida. Ella es la esencia de una culpa que el gobierno no quiere reconocer ni discutir. Esa tarde, la última que ella vivió, el que alguna vez juró resguardar su vida se despojó de cualquier compromiso al respecto. El poder no es para rendir cuentas ni asumir el juicio de su propia historia. Es para demoler al otro y vaciarlo de esperanzas. El poder de este socialismo es usado para evadir y huir de una realidad que poco a poco se va llenando de espectros. Ella no lo seguirá sufriendo, pero tampoco estará entre los que celebren su acabose, porque un balazo le quitó la vida para arrebatarle un celular.

victormaldonadoc@gmail.com
Twitter: @vjmc