Dos poemas de Francisco Robles, España.

Y seguimos con la poesía, que nunca es más nuestra que ahora, en estos tiempos tan duros y difíciles; ella que guía nuestros pasos a través de distancias y cielos oscuros; ella, limpia y serena como la esperanza; ella, en fin que es ella en sí misma, libre de lo que pueda realmente decir o no decir. Teresa.

PD: teresacoraspe@cantv.net a la orden de ustedes.

MI VOZ NUNCA CERTERA.
1.
No deseando nada,
pinto reflejos
abstemios de hedonismo.
He alquilado mi inopia
con derecho a bailar festivos.
Inclino de nuevo mi obsesión a un centro,
armado de giroscopios que me alejen de la carne,
que me retiren de tu flequillo de hambre,
del acopio de los nombres,
del miedo a los colores.
2.
Astringente este segundo,
como los taninos que revientan en mi lengua.
Bill Evans y Miles Davis improvisan en mi salón
y es infinitamente hermoso este segundo sin patrones ni nóminas.

Este segundo,
sin edictos,
en el que puedo prolongar el humo de este puro,
chasquear los dedos,
imaginarme en Walden Pond.
Imaginar que edito la gerencia de tus orgasmos,
corroborar que soy el fruto de metempsicosis arbitraria.