Saturday, January 29, 2011

El que oye la piedra, de Manuel García Verdecia (Cuba)


el que oye la piedra
Hazme el que oye la piedra
R. M. Rilke


Tú que se dice estás en lo hondo en lo alto en lo invisible
para poder aquello cuanto se pueda
permíteme escuchar el silente hablar de las cosas
me cansa ya la torpe cháchara de mi tiempo
hay tantas pero tantas palabras sin nervio que marean
incontable hojarasca de un otoño que no se renueva
droga peor que la heroína
no lo parecen y te dejas y te pierdes
todos vierten palabras al vacío del mundo
horas meses quinquenios de palabras invasiones de palabras tiranías de palabras
chocan entre ellas y se alzan en un tornado estridente
allí creemos notar asomos de un puente a lo posible
pero no llevan médula solo huesos roídos
¿por qué damos siempre lo que ya no sirve?
¿por qué queremos engatusar al otro
si en lo que vemos ganancia hay también engaño?
¡ah qué cargante es todo esto!
oscilamos en un oleaje turbio que ni cesa ni avanza

¿por qué no hablar el alma y sus potencias
ese lenguaje que late en la muda piedra?
el viento cuando me palpa ¿qué intenta decirme?
la lluvia cuando me besa ¿qué quiere pedirme?
las estrellas con sus guiños ¿qué nos advierten?
todas esas piedras que miran atentas ¿qué saben?

vivimos una estación de falsificaciones
de palabras y gestos cubiertos en piel de cabra
siempre tras la primogenitura
nos cuesta discernir la liebre del gato el ungido del falsario
gastamos nuestras pocas monedas de irremplazable tiempo en baratijas que no sustentan el ser
y escapan a nuestro lado las aladas semillas de lo cierto

oh Tú poder que todo puedes
enséñame el lenguaje de la lluvia y las nubes
del ave en vuelo y la tamizada luz
hay un habla indecible que está en mí y quiere brotar
no quiero más este sujeto dentro y predicado fuera
que todo sea sujeto sin necesidad de predicado

no quiero más que esto
piedra que escucha la piedra
viento que entiende al viento
agua que habla al agua

27-07-09, Holguín -Cuba

Friday, January 28, 2011

Palabras de Américo Martín sobre la poesía de Francisco Alarcón, Caracas-Venezuela.




Exegesis
de Américo Martín

No puedo encontrarme con la poesía de este profundo y prolífico poeta sin sentir inmediatamente una oleada de transparencia y autenticidad. Soledad y otros poemas es un volcán silencioso que ratifica el rasgo esencial del escritor: su plena entrega a la obra, a cada verso a cada palabra. En otra ocasión definí esa identificación tan natural del autor con la escritura, valiéndome de la alegoría del centauro, la íntima convivencia de lo intelectual y lo espontáneo, de lo humano y lo animal.
He mencionado “autenticidad” para decir “transparencia” y “naturalidad” porque Francisco no necesita ripios para expresarse, no completa un verso con alguna rima interior forzada o un vocablo conveniente. Es como un arroyo a través del cual van fluyendo las palabras.
No sobran los poetas capaces de expresar tan claramente sus pasiones y las fluctuaciones de su ánimo. Uno de ellos, Rafael Cadenas, lo logró, seguramente sin proponérselo, en una obra capital justamente titulada “Derrota”. Y en efecto era un hombre que en ese momento se sentía aislado y derrotado y todo eso palpitaba en el milagro de sus versos.
Soledad y otros poemas es de la misma estirpe. Ni los temas ni los versos son el resultado de un esfuerzo de reflexión, sino gotas de una tormenta. La soledad en Francisco no es placentera; es dolorosa. Es una cadena opresora y no un cómodo escapismo.
Siento el frío de la soledad
peor que la misma muerte,
sin rumbos, sin ágora, sin suerte

El tema de la muerte no es nuevo en el poeta, lo nuevo es la forma de tratarlo. “ Siempre nueva y siempre vieja”, como el sol del soneto de Shakespeare, la muerte es la compañera favorita del viaje poético de Francisco. Unas veces es sentida como dulce destino, otras observada allí como una presencia natural; pero en Soledad y otros poemas es una amenaza agobiante, es casi tan terrible como la soledad misma. La muerte no deja escape y su inexorabilidad la hace finalmente objeto de deseo como los pueblos que terminan amando a sus tiranos, según el desesperado clásico de Orwell.

Pero viene la muerte en su hora, en su minuto final
Sin pedir nada a cambio, ni a la familia, ni al cadáver,
Carga lo que hay cargar como lo deja la vida, desnudo
como una vez también lo trajera al mundo un ser de dulce entereza.


Así la espero por mí, por ti, por ella
Qué seriamos si tú no te encargaras compasivamente de llevarnos
Basura acaso, un cuerpo que caducó y no tiene nada que lo mueva ya
Gracias mi apreciada muerte por siempre tenernos presente.

¿Es el amor en Francisco una fuerza liberadora, un destino de paz? En Tú y yo
lo es, ciertamente, pero pronto nos encontramos que la entrega de los amantes tiene una tensión de fuerza, es explosiva, casi terminal, y en ese sentido no deja de conectarse con la soledad y la muerte, los temas esenciales de la obra.
Dos palabras más sobre el autor. Francisco es su poema. Su relación casi traumática con su entorno, disparada por los pasos de un ser muy íntimo y querido hacia la muerte, está totalmente vertida en la obra que nos entrega la editorial Vismar. Si siempre fue un centauro, en este momento de su vida y de su creación toca el cielo de la especie.

Tuesday, January 25, 2011

TRES POEMAS DE FRANCISCO ARÉVALO- CIUDAD GUAYANA.




EL TATUAJE DE DICIEMBRE.

Busca el territorio sin resacas
El de la sequía en el fondo de los espejos
Al que suele llevarnos la retorcida carreta
Y las ocultas cosas son el cobijo y la despensa
Cuando el pasado viste de quieta costumbre
Cierta multitud que tiene nombre de añoranza
Quién dijo que los dìas no sufren roturas con notas de infancia
Es cuando gravitan los motivos raídos del muro
Los cerrojos que nos impiden mirar el paraíso
Los destellos de cierta estupidez pura que nos sonríe
La maraña de las fachadas que nos impiden
El camino a la torre o al mas allá.


RESUMEN DE LUIS BUÑUEL

Hay abundante miseria en los acentos cotidianos
Donde sólo nos alimentamos de silencio
Para vivir rescatando los huecos luminosos
Y no percibimos que disolvemos
Los primeros pasos hacia la puerta
Allì los disfraces modulan voces
Para vivir del drama
Solo que las miradas de la madrugada no los ayudan
Y se siente ser un velero sin tripulantes
Y las arterias endurecen con tanta confusión
Y se derrumban lentamente las pirámides de la memoria
Siempre se aspira a que todo sea color de rosas
Para desaparecer el negro en el final de los bolsillos
Por lo menos celeste la anunciación al delirio
El paso sonoro a los artificios
La caída en la franja cómoda de la frivolidad.


PALABRAS DE BURDEL

Soy un aprendiz de la medianoche
El asunto es dejar mis hàbitos ásperos
Y abordar el río con su gente
Sus cabezas amuebladas
Hay que ser lo mas parecido
A una sortija que pasa de mano en mano
Y uno se convierte en equipaje antaño
El cometa de poca cola
Aire espeso
Un comportamiento de ignaro
Que busca seducir las máscara Artdecò
En el desespero he sido el anfitrión de los murciélagos
El grano de colores que se integra a la tierra
Cuando la torrencial oración
Todos los absurdos vienen con sus cigarras.

Saturday, January 22, 2011

Poemas 2011, de Teresa


Para mis amigos poetas y los lectores del blog.
" y lo cierto es que no sé
si estoy esperando
para lograr vivir"
tc.

LA MESA

Por más que me pintes y pintes
no podrás borrar mis recuerdos
ni las voces hundidas entre la superficie
en las hendiduras de todos mis espacios
esas palabras que alguna vez estuvieron
entre mis bordes con todos los gritos
y los llantos del ayer
Yo los guardo en la corteza del árbol que fui
así como las manos posadas sobre mi espalda
marrón ahumado, te digo déjame ser
como soy realmente desnuda y cálida
presta a la confidencia y la conversación
con libros y vino y algo de comer
en este silencio donde participo día a día
sin maquillaje alguno sólo escuchando
y tengo llave de todos los secretos
en la cocina donde vivo desde hace mucho tiempo
inmóvil y tranquila quizás sonriendo a veces
de tanta inútil conversación con el tedio
que me abruma apretado entre mis poros
esperando esperando
y lo cierto es que no sé si estoy esperando
para poder lograr vivir.

Dic. 2010- enero 22, 2011

LA OTRA.

No sé qué hacer conmigo
dónde ponerme
cómo guardar compostura
qué baúl utilizar
para acomodarme
y sentir la tibieza
de ser guardada
doblada y protegida
así no temo a la intemperie
a los vientos fuertes
ni a la tormenta desatada
que crece desde adentro
como un volcán
Tengo temor de lo que siento
me confundo muchas veces
y lo que es peor tengo miedo de mi.

22,enero, 2011

Friday, January 21, 2011

LA CULPABLE ¿? ESTA ES LA VENEZUELA DE HOY




LA CULPABLE/Víctor Maldonado C.
viernes, 21 de enero de 2011
“como un naufragio hacia adentro nos morimos…” Pablo Neruda.

Poca cosa se sabe. Ella salió como todos los días, atreviéndose a transitar por una ciudad que todo el mundo comienza a desconocer y a temer. A esas edades toda la vida son sueños y expectativas, como si la juventud los revistiera de una coraza invencible y resistente al mal definitivo. Fue la última vez. Tal vez un mensaje la delató, o una llamada que no pudo dejar de responder. Y eso fue todo.

Su historia se pierde en una maraña estadística de aproximaciones. Será el número quién sabe, un homicidio más, un atentado inexplicable a la razón, que impugna el sinsentido y no deja de observar que una vida truncada no se puede trocar por un celular. Su cuerpo tuvo entonces que soportar la afrenta de un balazo y el abandono definitivo del resto de su historia posible. El “chinito” se encargó de que así ocurriera.

Fue un día demasiado largo. Siete horas de disquisiciones habían terminado por perturbar cualquier capacidad de comprensión. Nada de lo que había ocurrido en el país tenía que ver con él. Mucho menos la desgraciada cifra de cientos de miles de muertos acumulados por la violencia, la impunidad y la corrupción. El orador señaló al país y lo condenó a ser el gran chivo expiatorio.

Cada una de las víctimas de la violencia carga sobre sus hombros la culpa de su propio crimen mientras el más poderoso del país se lava las manos y reta al resto a que señalen por qué él tiene responsabilidad alguna en esa masacre. Él quisiera escuchar una larga aclamación absolutoria, o quizá un argumento liberador. Ella, la que se quedó sin tiempo esa misma noche, debería ser la causa y el efecto de toda su calamidad.

Ella fue la que dijo hace doce años que la necesidad o las ganas eran razones más que suficientes para el delito. Que bastaba sentir hambre para que se suspendiera toda la legalidad y se le permitiera el robo y el despojo. Ella argumentó por doce años que el odio tenía razones más que suficientes para dar la embestida contra los otros. Ella ha repetido hasta el cansancio que toda propiedad es un robo y que basta con vivir en un barrio, tener una moto y colocarse una camisa roja para salir y apoderarse de las noches de la ciudad. Ella es culpable de su propio crimen y él, el hombre más poderoso del país no puede hacer nada para detener la masacre cotidiana del crimen.

Ella fue la que desarmó las policías regionales. La que eliminó a la Policía Metropolitana y la que no ha podido desplegar la nueva Policía nacional. Ella es la que practica la impunidad y promueve la injusticia hasta hacer inoperante todo el sistema judicial. La que ha transformado las cárceles en infiernos que envilecen y facilitan el crimen organizado, la extorsión y el tráfico. Ella es la que organizó la oscuridad que facilita el asalto, fomentó el secuestro express y la que ha sido incapaz de organizar una política de desarme. Ella acabó con la dignidad institucional de la Policía científica y los somete a condiciones precarias que los inhabilita para combatir con eficiencia el crimen. Ella mantiene las morgues entre la pestilencia y la inoperancia. Ella es la que ha sustituido el orden público por la repartición informal de la ciudad entre colectivos armados que usan como salvoconducto una foto del Che y un “patria socialista o muerte” que escupen en la cara de cualquiera que se atreva a pensar diferente.

Ella es la culpable de que no se hayan construido más escuelas y que se fomente la vagancia y el desempleo. Ella es la responsable de que millón y medio de personas no hagan nada productivo y que sean el caldo de cultivo del malandraje y la delincuencia. Ella, la víctima que recibió el balazo, es la única responsable del clima de inseguridad que acabó con su vida. Ella es la esencia de una culpa que el gobierno no quiere reconocer ni discutir. Esa tarde, la última que ella vivió, el que alguna vez juró resguardar su vida se despojó de cualquier compromiso al respecto. El poder no es para rendir cuentas ni asumir el juicio de su propia historia. Es para demoler al otro y vaciarlo de esperanzas. El poder de este socialismo es usado para evadir y huir de una realidad que poco a poco se va llenando de espectros. Ella no lo seguirá sufriendo, pero tampoco estará entre los que celebren su acabose, porque un balazo le quitó la vida para arrebatarle un celular.

victormaldonadoc@gmail.com
Twitter: @vjmc

Wednesday, January 19, 2011

El Borracho, (ALDO LUIS NOVELLI-ARGENTINA)



El borracho

a un poeta desconocido


bebía mi tercer cerveza en un bar de malamuerte
cuando se acercó arrastrando los pies
- ¿me daría unas monedas señor? –
- ¿y para que son amigo? –
- bueno, le aseguro que no son para comprar un litro de leche –
- bien, y dígame ¿qué hace usted de su vida? –
- beber ¿y usted señor? –
- yo…soy poeta…creo –
- ah, no está muy seguro, yo estoy seguro de ser borracho –
- de acuerdo y ¿qué hace un borracho cuando está sobrio para hacer de éste mundo perverso y absurdo un lugar mejor? –
- mire señor, yo no sé muy bien la diferencia entre estar sobrio o borracho, pero de algo estoy seguro, los sobrios destruyeron el mundo –
- tiene razón amigo, el poeta es usted, tome este billete, pero con una condición, no lo vaya a gastar en leche -.

Un abrazo impetuoso.
aldo luis novelli-desde los bordes del desierto.-
La poesía es un oasis en medio del desierto. El poema es la sed.

NOTA SOBRIA:

Borracho.

En muchas regiones rurales de España, aún hoy es habitual servir el vino en odres o botas de cuero, usados desde muy antiguo con este objeto. En el catalán del siglo XIV y en el castellano del siglo XV, estos odres se llamaron borracha, palabra que, según Corominas, se habría formado por el cruce de las voces catalanas botella (odre) y morratxa (redoma). A su vez, esta última palabra se derivaba del árabe mirassa, que también significaba 'redoma'. Más adelante, se llamó en español borracho al sujeto que, igual que la bota, estaba 'lleno de vino', o sea, embriagado.

Sunday, January 09, 2011

Czeslaw Milosz, poeta polaco, Premio Nobel de Literatura.


Elegía para N. N.

Si es demasiado lejos para ti, dilo.
Habrías podido correr sobre las pequeñas olas del Báltico,
atravesar el campo de Dinamarca, la floresta de hayas,
virar hacia el océano, y ya está, cerca,
el Labrador, blanco en esta estación del año.
Tú, que soñabas una isla solitaria,
si temes las ciudades, el parpadeo de los fuegos sobre las autorrutas,
habrías podido tomar el camino de los bosques sordos,
sobre torrentes revueltos y azules, y rastros del ciervo y del reno,
hasta las Sierras, hasta las minas de oro abandonadas.
El Río Sacramento te habría llevado entonces,
por entre las colinas recubiertas de encinas espinosas.
Todavía un bosque de eucaliptos, y estarás en mi casa.

Es cierto, cuando la manzanita florece,
y la bahía es azul en las mañanas de primavera,
yo pienso a mi pesar en la casa entre lagos
y en las redes recogidas bajo el cielo Lituano.
La cabaña donde te despojabas de tu traje antes del baño
se cambió para siempre en un cristal abstracto.
Y en él está la oscura miel de la tarde, junto al balcón,
y las pequeñas lechuzas, graciosas, y el olor de los arneses.

Cómo podíamos vivir entonces, yo no puedo decirlo.
Las costumbres, los trajes, vibran imprecisos,
inconsistentes, tensos hacia el final.
Es tal vez que pensábamos en las cosas tal como son?
El saber de los años fogosos ha enrojecido los caballos ante la forja,
y las pequeñas columnas en el mercado de la aldea,
y los peldaños de madera y la peluca de Mamá Fliegeltaub.

Mucho hemos aprendido, tú bien lo sabes:
cómo nos es quitado, cosa por cosa, todo aquello que no podía ser,
la gente, las comarcas.
Y el corazón no muere cuando uno creyó que debería,
pero sonreímos, el té y el pan sobre la mesa.
Sólo el remordimiento de no haber amado como se debe
esa pálida ceniza de Sachsenhausen
con un amor absoluto, que no está a la medida del hombre.

Tú te has acostumbrado a nuevos inviernos, húmedos,
a la ciudad donde la sangre del propietario alemán
fue raspada de los muros, y a donde él jamás regresó.
Tampoco yo he llevado más de lo que podía, ciudades y país.
No se puede entrar dos veces en el mismo lago,
sobre hojas descompuestas de abedul,
y quebrando una estrecha estría de sol.

Tus faltas y las mías, no fueron grandes faltas,
tus secretos y los míos, no eran grandes secretos.
Cuando te anudan la mandíbula con un pañuelo,
cuando te ponen una cruz entre los dedos,
y a lo lejos un perro ladra, brilla una estrella.

No, no es porque estés tan lejos
que no has venido el otro día, la otra noche.
De año en año madura en nosotros y nos invadirá,
yo, como tú, lo he comprendido: la indiferencia.

Berkeley,1963

Versión de William Ospina

Friday, January 07, 2011

UNIVERSIDAD Y COMUNA


Universidad y Comuna

Ángel Américo Fernández

Si algo ha quedado claro después de examinar la nueva Ley de Universidades aprobada por la vieja Asamblea Nacional en sus momentos postreros es que el régimen se ha trazado la tentativa de domeñar por vía del aniquilamiento institucional más pragmático y apelando a una lógica de “aparatos” espuria a uno de sus adversarios más duros y consistentes como efectivamente lo son las casas de Estudios Superiores.

Una primera cosa que brota de bulto es convertir a las Universidades en una suerte de “pequeños liceos” donde los programas y atribuciones más relevantes en materia docente, académica y administrativa inherentes a su condición de espacio libre constitucionalmente establecido, se trasladan a una suerte de “decisor único” encarnado en un super ministro educativo. De esta manera es dinamitada la autonomía universitaria en aras de un monstruoso diseño donde la Universidad y su “ciclo vital” son gestionados “desde arriba” por vía ejecutiva e incardinada a una racionalidad meramente burocrática a contrapelo de su carácter diverso y complejo.

En segundo lugar se encuentra un asunto no menor, expresado en la forma particular como se aprobó esta Ley formando parte de un paquete de leyes, literalmente empujadas a martillazos en el mes de Diciembre, completamente a la carrera en uno de los actos más sórdidos y grotescos de Parlamento alguno en el continente y, sin la debida sustentación en un intercambio deliberativo o debate abierto donde pudieran participar los diversos sectores del país, los propios actores de la vida universitaria, investigadores e intelectuales, tal como lo demanda un envite de cambios que involucran temas trascendentes y delicados como la apropiación y producción de los saberes.

En esta perspectiva, es pertinente afirmar que la naturaleza de los cambios introducidos con la nueva Ley, lejos de responder a un replanteamiento de horizontes y destinos para la academia, está más bien incardinada a resituar la Universidad bajo un esquema de control político, abolir su condición de espacio crítico, deliberativo y de convivencia pública de la diversidad de pensamientos.

Por ello no resulta extraño que uno de los artículos de la nueva Ley, específicamente el artículo 64, enfatice que “La educación universitaria debe contribuir con la construcción del modelo productivo socialista”. Allí queda claro el tinte político-ideológico de la legislación, el modelo socialista con exclusión de todos los demás, la Universidad completamente sujeta a los fines del Estado como en épocas pretéritas lo estuvo con respecto a la Iglesia, pero sobre todo llama la atención la construcción ausente, lo que se extirpa, lo que no se dice, a saber: la omisión en el texto propuesto del uso libre de la razón o sencillamente el ejercicio del pensamiento crítico.

Una vez desprovista de su potencial crítico, abolida su condición de espacio deliberativo y extirpado su carácter de lugar privilegiado para la diversidad de pensamientos, la Universidad deviene una simple pieza o adminículo de una razón de poder, destinada a servir instrumentalmente a los fines políticos de una ideología oficial o religión de Estado. Así, la ciencia, la filosofía, la razón, la crítica, el arte, el conocimiento y hasta la moral ya estarían marcados, la discusión no sólo está cancelada sino que sería inútil, pues estaría resuelta de antemano en una carcajada del Estado. La conclusión es demoledora: la Universidad es visitada por un “policía ético”

Y es que en esta Ley despoja a las Universidades de su condición de sujeto protagónico institucional, es minimizada en su función relativa a fecundar la producción y apropiación de saberes, de promover la razón crítica y la experiencia dialógica y auspiciar espacios para pensar la diferencia, para el encuentro de convergencia/divergencia en el marco de la diversidad y de la pluralidad de pensamientos y discursos.

Los profesores también acusan el severo impacto de los alcances de la Ley. Ya no son profesores, sujetos que contribuyen a conducir el proceso de apropiación del conocimiento, ya no son investigadores. Quedan rotulados como “trabajadores académicos”, simples empleados sin libertad alguna, atrapados en la malla de la estructura programática y académica que viene desde arriba por vía de un “decisor único” encarnado en un Ministro con atribuciones superlativas. Cualquier “trabajador” que se salga del “orden del discurso” puede ser sancionado por una causal muy invocada: “la falta de respeto”.

Pero además, la Universidad por vía de esta Ley, comienza a entrar en una órbita hasta ahora inédita, la órbita de los concejos comunales. En efecto, la creación en el texto legal de unos extraños consejos territoriales de transformación universitaria (artículo 25) aherroja a las casas de Estudios Superiores hacia la caja de Pandora de las “decisiones tumultuarias”, pues esos concejos vinculan el Poder Popular a decisiones vitales que van desde su participación protagónica en los cambios institucionales hasta la formulación de ejes comunales que, en combinación con los planes estratégicos de los llamados Distritos motores señalan líneas a seguir por la Universidad. En este contexto, los concejos territoriales y los distritos motores engendran la vinculación entre la UNIVERSIDAD Y EL PODER COMUNAL. Es por esta vía expeditiva que el poder del Estado termina en la práctica por triturar cualquier vestigio de autonomía universitaria. La intencionalidad es ir hacia un modelo único de Universidad y aparte de la constricción del claustro universitario y su sometimiento político, la tendencia va en dirección a un corporativismo partisano de modalidad comunal.

Ya finalizando este artículo me he enterado de la noticia, según la cual el Ejecutivo suspende la LEU aprobada en la Asamblea moribunda.