Thursday, January 31, 2008

Una mirada en la poesía erótica actual: Teresa Coraspe; Pedro Pablo Pérez Santiesteban (Cuba); Daniel Montoly, Rep Dominicana; María Gabriela Abeal.













(Del libro inédito: ÉXTASIS DEL MAR: 2003-2007)
teresa coraspe


“…entonces vienes
me habitas
me posees
y me descarno
sobre estos cementerios de sal”
(Vuelvo con mis Huesos)
t.c
I
Extiende
Todos los actos de tu vida
sobre mi cuerpo.
Quiero morir
en esta rebelión
de nuestra piel
hondo extravío
más allá de todo límite.

II

Descansa
en la curvatura de mis labios
puedes ir más allá
si quieres
y llegar hasta los nervios
de mi sangre.

III
Te he recibido todo y todo te me has dado
¿Qué más quieres?
¿Te gusta así?

IV
Soy Mar
Tú, Río
¿Acaso había que esperar tanto
para poder confluir de esta manera?

V
El mar se devuelve
Encrespándose.

Soy quien te llama
Ondúlame entre tus aguas
Tómame
por la ancha geografía
de mi cuerpo.

VI
Tiemblo
cuando pienso en tus manos
sobre mi cuerpo
en tus manos que saben
el recorrido
donde el secreto
es la abertura
del silencio o del grito

28.04.2003

“…mientras con dulce acento, ríes, ríes,
lo que a mi me arrebata los sentidos,
pues al verte, mi Lesbia, no me queda
voz para hablarte.”
(Catulo)


CARTELES DE UNA PUTA TRISTE (Selección)
CUADRO I

Me siento sobre la silla
tú te sientas sobre mis piernas (frente a mi)
me abrazas junto con el respaldo


y haces lo que debes hacer
lo que quiero que hagas

La silla es un temblor

un estremecimiento y nos besamos...

2006-

REGRESO ERÓTICO A MADRUGADA ABIERTA

Pedro Pablo Pérez Santiesteban

Sobre esa silla de estilos pasados

disfruto tu cuerpo abierto sin censuras

-Fresco y esquivo-

como el vino que te ofrece mi garganta.

Revuelvo en mi pecho tu perfume

y te dejo escapar como a una ola.

Entre dedos y caricias voy buscando tu surco,

para beber la espuma blanca que desliza tu cadera.

II

Regresaste a posar en mi ventana;

tu luna tibia,

tu pecho erguido.

Estoy ebrio de placenteras madrugadas,

de repartir mi semilla por tu cuerpo,

de entregarte mi sustancia sin consuelo.

POEMA, María Gabriela Abeal
Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.
(Pablo Neruda)

Rodear con mis brazos
cada fruto de tu huerto.
Libérame,
luego desgarra mi envase para siempre,
que no queden huellas,
si dejas un rastro
que sea de piedritas blancas,
si lo encuentro
que vuelva a germinar
en los bordes de mi boca.
Pero ahora
rescátame,
de esta piel acosada por la ausencia.
Respírame, sí
respírame en el oído,
que sea tu aliento
el único murmullo
que me mantenga viva.
27 de Diciembre de 2007


Amor de tantra y tréboles.

Daniel Montoly



La oscuridad rebelde
encierra tréboles
en su vientre,
se acurrucan,
sutilizan sus veloces
y mágicos destellos.
Te penetro
con los roces audaces
de mis dedos,
estigmatizo con humedad
tus senos púberes;
rueda tu carmín
por mis labios
sin preámbulos,
ni velas

eres joven luna:
el farol que alumbra
mi musgo negro,
poda con amor
en tus bustos místicos
la muerte y mi silencio.
Ven,
aproxímate,
en tu flora
acoge la levedad
de mis deseos,
permíteme abrir
la cerradura de tu aura
Y seré un pobre prólogo
en la rica sinfonía
de tu vaivén divino.

Escuchará el preludio
de mi voz
surcar tu monte

como un águila salvaje.
Que se sature el viento
con tus espasmos.
Ven,
yace plácida,
sé mi sombra,
goza mi puñal armónico
en tu alcoba de suspiros
Me dices,
te digo,
me besas,
te beso,
somos, inconscientes
raíces humedecidas
en el tántrico misterio.
Esconderé mi cabeza
en la hondura de tu abismo,
arriba, luna,
se escuchará el regreso
del fénix
venir cantando sutras.
Ven,
deja que desnude
tu mándala secreto,
que beba la miel
de tus entrañas.
Ven y besa
con tu luz
mi oscura niebla,
y entonces luna,
entonces
nacerán el alba,
dos luces y un universo
Daniel Montoly © 2002
































Monday, January 28, 2008

Un poema de Gabriela Abeal (Argentina)











Gabriela: Al fin va tu poema, ese que tenía guardado y esperaba en un pequeño rincón del Archivo; si esperaba era porque tenía la oportunidad de un viaje y llegó; así como llegan los pasajeros que se retrasan, no porque ellos lo quisieron, sino porque tenía que ser así: y vino en Enero, quizás finalizando, pero, ¿acaso esto importa?.....TC



Para que tú me oigas

mis palabras se adelgazan a veces...

(Pablo Neruda)

se hacen ágiles
endebles, etéreas como el viento.
Es ahí,
cuando yo regreso a mis orígenes
para no volver a engendrar
señales mudas, vocablos sordos,
verbos sin destino.
No es problema de mi boca,
ni de la articulación de las falanges,
ni que tenga un laberinto sin salida
en alguna zona de mi cuerpo
comprometida con tu carne.
Mis señales se desnutren,
se pierden, se debilitan,
porque tú
construiste un muro,
un escudo impenetrable.

31 de Diciembre de 2007 (Gabriela Abeal)

Wednesday, January 23, 2008

Pedro Pablo Pérez Santiesteban, poeta cubano




"...este cubano que lleva el alma

deambulante entre el trozo de una ola,

el humo de tabaco y un sorbo de café".


Pocas palabras para acercarnos a una breve conversación

con Pedro Pablo Pérez Santiesteban . Y desde aquí pueden contactarlo

a través de sus páginas en la web y lo más importante sus poemas que he tomado de ellas. TC.




Del libro: EN LA LUZ DE MI SOMBRA

Exilio


Mis pasos sobran en el andar foráneo
donde el ritmo de la calle me es ajeno.
Se escarcha el tibio sabor de los recuerdos
cuando la fría noche penetra silenciosa.
No hay un eco de voz en mis oídos
que señale consciente mis raíces.
Estoy navegando con la brújula apagada
en un barco que se encuentra a la deriva.


Dicen que soy


“Viajo sobre el sol de las montañas,
aspirando llegar hasta mis mares”.

Dicen que soy el último romántico,
de los que ya no viven sin engendrar suspiros.
“Que soy obsoleto en el nuevo mundo.”
Dicen que soy un trepador de nubes,
escalando en el misterio de la lluvia.
Un contador de estrellas
en el invierno crudo.


Ajeno a ti

Hay una taza de café
humeante rondando mi ventana,
tras el árbol de la hojas secas,
un poco de letras revueltas sobre el papel torcido
Tu nombre escrito con tinta azul,
mientras el mío palidece en el grafito
Hay lluvia rompiendo los cristales
y matices del viento que me arrastran tu voz,
mientras la mía se esfuma entre las nubes.
Hay poco de mí.


Dos poemas inéditos:

I

Rincón interno.

Hay campanas
que repican a distancia
de la iglesia enterrada en el olvido.
Hay luces parpadeantes
que se muestran
en rincones,
y un amor extravíado
en mi bolsillo.
Hay un nombre perdido
entre la aurora,
y un sueño de insomnio
mostrándose en mi cama.


Despojo marino.

II
Si el mar
llega a tu puerta
déjalo jugar
con tus orillas.
Que lave el sudor
oculto en tus pies.
Retoza con la espuma
que recorre tu cuerpo
y entregate sin miedos
a la profunda ola.
Sacude tu espacio
de la sal repartida
y entierra en la arena
el dolor del pasado.






Monday, January 21, 2008

TRAZOS EN LOS COPOS DE DICIEMBRE QUE DUERMEN SOBRE UN BANCO DEL PARQUE




Poema de Jorge Bousoño, La Habana-Cuba.


“A los parques tampoco les gusta

que le disparen"

(John Lennon)
I
El tiempo sigue sentado
en el banco del parque, aun
y enciende la guirnalda de farolas

el amor se desmorona
(hay demasiada humedad
en los ojos de la esperanza)

la muerte sigue siendo esa promesa
imprescindible
que hemos de cumplir tarde o temprano

¿dónde está ese chico que fui?
en él yo creo
con todos sus riesgos, y pruebas

ha de quedar alguna estrella vacante
después de los sueños
un álbum
arañas que custodian
una caja de zapatos con el pasado

un prado
flores silvestres que se disputen nuestros vellos
en el ruedo cuerpo sobre cuerpo


(hay momentos que las aguas no logran borrar
por más que mantenga la cabeza
debajo del grifo)
ahora comienzo a desempolvar los recuerdos

tal vez a despedirme de todos
no sé

al descorchar la champaña
algo dejó de latir
muy en lo profundo.

© JB (31.12.2007)

Entrevista para FAUNA URBANA, Ciudad Guayana, Venezuela





Teresa Coraspe: Vivir para la Poesía




Carlos Yusti



¿Qué ha desamprendido como poeta?
Como poeta, más bien he aprendido de todo. ¿Desaprendido?,quizás la falsa moral de la que todos están enfermos.

¿Qué ha aprendido como ser humano que escribe poemas?
He tratado de seguir las normas de Kant: una autorregulación de la consciencia; y la poesía me llevado al pedestal de la contemplación, y un extraño y profundo amor por la soledad, la lectura y la naturaleza.



¿Vale de algo la falsa humildad?
La falsa humildad es sólo una máscara que el humilde descubre fácilmente en la mirada. No vale nada, absolutamente nada.

Hay muchos que son excelentes, pero como personas son seres lamentables,¿Es ese su caso?
Vaya que no. Prefiero ser un ser humano honesto y con la ética como norma de mi vida. No, no es mi caso.

¿Un poeta es contestario por naturaleza o es sólo pose?
Soy por naturaleza rebelde, quizás contestatario y no es una pose, quien me conoce lo sabe y aparte, está en mi trabajo literario.

¿Cómo reconoce a los buenos poetas?
Por la forma cómo hacen vibrar los sentimientos; cómo nos llegan sus lecturas, cómo encienden nuestro sentir interno. Y por supuesto, conociendo su trayectoria de vivir para la poesía y con la poesía…aquí no hay cuentos.

¿Nombre cuatro poetas (hombres o mujeres) relevantes y el porqué?
Prefiero no responder esta pregunta así tan llana. Quizás la respuesta anterior esté vinculada con esta nueva interrogante. Lo cierto es que hay demasiados poetas (hombres o mujeres) que llenan mis expectativas y cuatro es un número muy limitado para los muchos poetas que han llenado mi vida de gozo espiritual.

¿Hizo bien Platón expulsando a los poetas de su ciudad ideal?

De repente no le fue fácil lidiar con personas tan irreverentes y desde su punto de vista quizás fue bueno para él: tanto que siempre se nos hace esa pregunta.

¿Sirven de algo los poetas?
Yo no sé si los poetas tienen que ver con alguna utilidad; en todo caso le dejo esa pregunta los dioses…

¿Ya escribió su gran libro, o sea sus Cuatro Cuartetos, su Cementerio Marino, su Canto General?

Cada ser humano aporte lo esencial a la vida, al mundo. Yo sigo construyendo mi espacio, mi lugar, mi trabajo y que sean otros quienes lo juzguen.

¿Hay mucho poeta tapa amarilla o es solo una falsa apreciación?
Sí, lamentablemente, y no voy a caer en detalles. Soy exigente, sólo eso.

¿Cuál es la diferencia entre un poema erótico y un poema pornográfico?
Siendo sincera a veces se me confunden esas connotaciones; pero lo erótico es artístico y lo pornográfico: grosero y comercial.

¿Transcriba un poema erótico?
Elige el que quieras para la revista, ya que tienes muchos por ahí, te dejo esta encomienda…


¿Tiene futuro la poesía en un futuro frío y tecnológico?

La Poesía siempre tendrá futuro, y aunque parezca extraño la tecnología está a su servicio y no como se dice, que la tecnología destruye al libro a la lectura, al poema. No creo que realmente sea así. Hay con la tecnología una mayor difusión del quehacer literario; si no es cierto que hagan una encuesta sobre los blogs y las páginas literarias en la web y los múltiples intercambios culturales a través de la Internet.






Poema seleccionado por el entrevistador:




EL JUEGO:




Entro a los cafés


miro la gente que se sienta a la mesa


enciendo un cigarrillo


observo el humo deslizarse


pido una copa más


Pienso que irás de la mano


con una chica de Pekín


por las calles de Ohio o Nueva York


Me envuelvo en el susurro de tu voz


cuando te masturbas en las madrugadas


esa manía que tienes de enloquecer


mis sentidos


y hacerme perder la razón


mientras me entrego a tu juego.


TC.







Sunday, January 20, 2008

Un poema de Enero: TREGUA



Ya me lamentaba de un Enero sin lunas ni poemas; no es para mi tanto silencio y quiero romperlo con TREGUA, quizás no tan acabado como hubiera querido, pero dejarlo tal como está quise, y compartirlo con los amigos, la gente de la Poesía, que vive remontando la huella, quizás la que he buscado sin encontrarla jamás. Un aBrace para todos, los que están conmigo en la luchar de existir. Teresa.









A tí, siempre este poema TREGUA:



Déjame ver qué pasa qué puede suceder

después de cierto tiempo

sin saber uno del otro

descubrir si aún será posible

volver a respirar esta ausencia

este caos

al borde del abismo

Jugar cara o sello

guardar el enigma sin decir palabra

Ocultar el detalle cerrarlo

proseguir en el juego

inventar otra táctica

quizás algún silencio

dejar abandonada una huella

un camino/ una tibia tristeza

jugarme en esta tregua

una vida extraviada

que espera una respuesta.

20 de Enero, 2008