Wednesday, December 09, 2009

ESE CERCANO MISTERIOSO, EL CUERPO





Ese cercano misterioso, el cuerpo

Por: MANUEL GARCÍA VERDECIA.


(A propósito de la exposición de arte erótico, “La mirada del intruso”, galería Fausto de la UNEAC, Holguín) ¿Por qué el cuerpo? Una y otra vez me he hecho esta pregunta. Al estudiar el despliegue de las distintas culturas, al leer la literatura de los cuatro rincones del universo, al contemplar las incontables obras de arte que vienen desde el fondo de la noche humana.
¿Por qué esa obsesión por escrutar, esa fascinación de paladear, ese mordiente deseo de apropiárselo? En la anunciación de los primeros rasgos de acción humana en las cavernas se hizo ya evidente la aproximación al cuerpo. Desde entonces no ha dejado de acompañarnos ese persistente llamado a palparlo, poseerlo, penetrarlo, dibujarlo, moldearlo, recordarlo. ¿Será simplemente un índice de la preponderancia de la sexualidad en nuestras vidas, un apremio por apresar la belleza, una expiación de nuestros más oscuros instintos? De mis clases de arte recuerdo que nos mostraban la Venus de Villendorf o la de Savignano y nos hablaban de fertilidad. Se alababa la fertilidad necesaria para multiplicar la especie, ya se sabe, Creced y multiplicaos. Sin embargo, hace mucho tiempo que le fertilidad no es una urgencia del hombre, incluso suele verse como un entorpecimiento a su desarrollo. Y seguimos tras los enigmas del cuerpo. ¿Cómo es posible que algo tan cercano, tan cotidiano, que registramos una y otra vez las veinticuatro horas del día de todos nuestros días, que nos acompaña dondequiera que vamos, que muchas veces nos traiciona y elimina, siga ejerciendo esa seducción? ¿Podrá ser solo lo sensual que deriva a lo sexual? No lo creo. Esos ángulos de lo humano están, son eminentes, pero todo no puede reducirse a ello. Entonces, en la aproximación a las potencialidades y conjunciones del cuerpo se suele alzar una línea divisoria entre lo correcto y lo incorrecto, lo moral y lo inmoral. ¿Quién traza esa línea? ¿Quién discierne lo permisible de lo transgresor? Creo que nuestros temores y prejuicios. Nada que esté dentro de las realizaciones y posibilidades del cuerpo, en el espectro de sus goces y afirmaciones vitales, puede ser tabú. La fina línea que separa el erotismo de la pornografía demuestra este corolario, pues todo se define según la perspectiva. La pornografía empieza y termina en el sexo; el erotismo empieza en el sexo y termina en el enaltecimiento del espíritu que nos mueve. Entonces retorna la pregunta y ¿el cuerpo? Creo vislumbrar en aquella mano mágico-poética que trazaba las líneas del animal que se ansiaba cazar una posible respuesta. Es la intención de afirmar la vida, de anticipar el triunfo de la existencia sobre lo que nos niega. En definitiva, el cuerpo es todo cuanto tenemos para realizar la aventura vital. En él se cumplen tiempo y espacio, lo inmediato y lo cósmico, lo terrenal y lo divino. Con él replicamos a Dios y lo emulamos, pues todo cuanto creamos se genera en él. A un milímetro de la piel, del fervoroso accionar del cuerpo, empieza su negación, la nada, el vacío, la muerte. Tal vez alguno de esos que ven en lo máximo lo único, se pregunte si, en un mundo agobiado por la intolerancia, los fundamentalismos ideológicos, las guerras, las crisis de hambre, las enfermedades devastadoras, la inminencia de catástrofes ecológicas, tendrá sentido emplear talento, esfuerzos y materiales en estimular la recreación del cuerpo y su dinámica. ¿Será todo un lujoso entretenimiento? ¡Para nada! Siempre he sospechado que los grandes depredadores de la economía y la política son también grandes impotentes, gente que detesta secretamente la vendimia del cuerpo. Detrás de la apología al cuerpo, a los cuerpos que se suman y multiplican, está el hombre, la exaltación de lo vital y humano por encima de lo estéril y destructivo. Bajo ese auspicio beneficioso se cumple esta muestra de artistas holguineros. Una última pregunta por ahora, ¿quién es el intruso? El que no participa, el que niega, el que detesta y entorpece. Porque hasta el ojo extraño cabe en el juego de lo erótico, si es deseoso, pues tensa el disfrute, lo impulsa, lo sutiliza al saberse admirado y deseado. Intruso es solo el que objeta y niega. Nunca el artista, que es quien devela, exalta y canta. Es lo que veremos.
Columna: Bitácora de Odiseo.

Monday, December 07, 2009

Carta en Diciembre, de la pintora Sobella Loreto.




Querida Teresa recibe un abrazo, amiga. Que invierno esta vaina tan fria hace que mis huesos, mi corazon, mi alma y todo mi cuerpo se enfríe, 2 sweteres ,3 pares de medias, pantalon grueso, chaqueta, sombrero y bufanda para poder salir afuera no van conmigo, hoy de las nubes ha caído nieve por 4 horas, ni un pájaro en el cielo he visto, odio este invierno me duelen los huesos, mi cabeza; hasta principio de gripe tengo, odio esta lluvia y este frio que hace congelar el agua, me mantiene encerrada y me impide manejar, no no no me gustan las noches oscuras de invierno son aburridas frias y muy largas, cuanto deseo ver un arcoiris con esos colores primarios y secundarios y esa luz que te dice ya esta saliendo el sol, cuando lo veo que alegria siente mi alma porque no soporto este frio, grito pidiendo a Dios que me cubra con su luz, no soporto estar encerrada en cuatro paredes con este frio que traspasa mis huesos, oh sol creacion divina de Dios resplandece y cúbreme con tu luz maravillosa que es vida.

Saludo a los ciudadanos de Angostura, en Ciudad Bolívar.

SOBELLA LORETO, desde el Norte.

Saturday, December 05, 2009

HONDA LA NOCHE, de Monik Matchornicova




HONDA LA NOCHE

de blanco , donde
tus huellas por fin se han borrado.

Caen muros de verdad sostenida
en el ojo del tiempo , sello

de un final sin regreso ; Amanece
y el cuento del hombre comienza,

pero es temprano : Ovilaba-bohemia
y siluetas cansadas , faroles y un tren

que se aleja es la marca sin hora, aún
del sílencio.
Matchornicova
Diciembre, 2009, Austria

Monday, November 30, 2009

PREMIO FIL DE LITERATURA EN LENGUAS ROMANCES


RAFAEL CADENAS


"La poesía es parte de la historia" Rafael Cadenas rechazó los moldes en la poesía y defendió la democracia en su discurso en Guadalajara, donde recibió el Premio FIL de Literatura en Lenguas Romances
Carmen Victoria Méndez

La democracia es mejorable, la dictadura no, dijo Cadenas Ivan García/AFP A Rafael Cadenas le preguntaron en una ocasión si la poesía podía salvar a la humanidad. El poeta contestó que se trataba de una pregunta que sólo Dios o Aristóteles podrían responder. Aunque actualmente sigue pensando lo mismo, sacó a relucir de nuevo el tema al recibir el pasado sábado el Premio FIL de Literatura en Lenguas Romances 2009 de la Feria Internacional de Libro de Guadalajara, en México. El galardón, conocido anteriormente como el Premio Juan Rulfo de Literatura, está dotado con 150 mil dólares. El llamado "Poeta del silencio" lo recibió en reconocimiento a su vasta obra literaria. En el ámbito de la poesía, "Cadenas no ha dudado en ir rompiendo con la forma, los géneros y los discursos más frecuentes dentro de la poesía moderna", se lee en el veredicto. El autor barquisimetano también cosecha una amplia obra como ensayista y traductor. Entre sus libros destacan Los cuader- nos del destierro (1960), Falsas maniobras (1966), Intemperie (1977) y Gestiones (1992). En su discurso, Cadenas habló de la misión de la poesía en el mundo actual y su evolución en la historia. "Vivimos dentro de la historia. La poesía está dentro y fuera de la historia. La poesía está reñida con todo tipo de violencia, rechaza los fanatismos y ama la justicia", dijo el autor venezolano. El homenajeado disertó sobre el paso del género por el modernismo y las vanguardias. También rechazó los moldes preestablecidos a la hora de escribir. "Hoy en día el poeta inventa la forma de cada poema porque ya los moldes tradicionales han desaparecido. Antes el poeta lo que tenía que hacer era escoger cualquiera de los moldes existentes y expresarse a través de él". La política fue el otro gran tema de su discurso. El día que se anunció el veredicto del Premio FIL de Literatura en Lenguas Romances 2009, Cadenas comentó aTalCual que en Guadalajara diría lo que siempre le dice a sus amigos hispanoamericanos: "Cuiden su democracia, aunque sea deficiente, para evitar perderla y que el poder pase a manos de algún caudillo". Exactamente esas fueron sus palabras durante la ceremonia del pasado sábado. El poeta añadió en el podio: "La democracia es mejorable, la dictadura no. Aquella educa, ésta castra". Cadenas aprovechó la ocasión para condenar la reducción presupuestaria en las universidades venezolanas. "En estos momentos, el gobierno de Venezuela reduce los presupuestos de las universidades porque sencillamente no le interesa la educación universitaria; quieren otro tipo de educación, pero ninguna universidad pública apoya al régimen de Venezuela. Entonces lo que el gobierno resta a las universidades lo dedica a comprar armas a Rusia, a Bielorrusia, a Irán".

Thursday, November 26, 2009

CARTELES DE UNA PUTA TRISTE, ( a Gabriela Abeal, Argentina)


Gabriela, amiga mía lejana y cercana por la poesía: aquí te dejo los Carteles, ya estás complacida, déjame ver qué ilustración les pongo, quizás uno de los que has enviado en fecha reciente. Estoy escribiendo algo sobre Sandro, no sé qué es para ti, para mi significa una parte de la vida de esos años cuando sus labios recorrieron el mundo a la par que la belleza de su rostro y una actuación impecable,no creo que se haya creado jamás tanta sensualidad en un ser humano, una gestualidad y un dominio del escenario arrebatador. Pero es el rictus de su rostro al expresarse lo que causó furor, creo; disfruto sus videos y entiendo mucho más a los poetas que dijeron: "la vida es breve". La perfección de su boca, fue diseñada por la mano divina y creadora de los dioses, alguno escapado de la Grecia antigua para nuestra América. En verdad que no sé cómo tomas estas palabras, amiga mía yo venezolana y tú argentina, pero SANDRO, lo es para todos en cuanto a su arte en el escenario. Un artista en toda la expresión de darse a su público con pasión y sinceridad, quizás esto sea un complemento de lo que ya estaba escribiendo, es que las ideas danzan en mi sin freno, con ese desbordamiento que tenemos los poetas.

Recibe mi afecto, muy hermoso prólogo que te hicieron, te lo mereces.Teresa.



CARTELES DE UNA PUTA TRISTE
( a: )
CUADRO I
Me siento sobre la silla
tú te sientas sobre mis piernas
(frente a mí)
me abrazas junto con el respaldo
y haces lo que debes hacer
lo que quiero que hagas

La silla es un temblor
un estremecimiento y nos besamos...


CUADRO II
Soy una zorra ¿y qué?
una zorra triste
como decir una puta triste
que no se acuesta con nadie.


CUADRO III

Él anda muy ocupado
casi corriendo / por eso estoy contigo
¿así lo crees?
Después de todo
él y tú saben hacer las mismas cosas...


© Teresa Coraspe Ciudad Bolívar, Venezuela
(30.12.2006)

Friday, November 20, 2009

EL ASTRÓNOMO CALDEO (O LOBO DE LAS ESTEPAS


Lo cierto es que no siento este escrito como un poema, me parece una conversación necesaria con una persona que me recuerda
al personaje de Herman Hesse

Teresa Coraspe.


El astrónomo Caldeo (el lobo de las estepas)
A tí, que lo sabes.


UNA MUJER
Una mujer cuando es una mujer
debe recordar siempre el lugar del regreso
así las huellas se adhieran a la tierra
no debe regresar con las manos llenas de olvido
sino con las mismas rosas que recibió
en el primer encuentro del beso y el abrazo
ataviada de lunas y estrellas como el primer día
dando gracias a los astros por lo vivido
y escuchando sus augurios porque ellos no mienten

Una mujer siempre debe ser una mujer para el amor
y cuando algo deje de ser y de existir
que no haya culpa ni culpable
sino que es la vida que todo lo transforma
a su breve paso por la existencia de los seres
Así es como llegan estas palabras
a quien vino de Caldea una noche
astrónomo surgido de las navegaciones
en alta mar y voces desleídas por los vientos.
Instala sus manuscritos que va descifrando desde una azotea
que lo acerca a lo eterno en el sin fin del cielo
Nunca lo conocí , supe de él a través de una casa que no existe
tipo cabaña en lo más huraño del monte,
ahí lo vi como un roble cansado por la dura existencia,
sólo su silueta cubierta por un abrigo oscuro, de espaldas
no pude saber qué matices tendría su mirada.
Todo fue como un viaje impreciso que se fue diluyendo
al llegar el día. Una noche bastó para el misterio
lo demás fueron conjeturas de la gente del lugar. Sin embargo,
sé que existe por esta punzada dentro de mi que es de verdad
y duele como esos alfileres que me persiguen tanto.
Yo camino descalza entre la lluvia, siempre voy así
y me invento recuerdos
las mentiras me ayudan a vivir.
20.11.2009

Sunday, November 15, 2009

De la desesperación, Poema II


...como un inmesno piano que me recorre y estremece


TC.


¡Qué invierno tan frío de alma
qué tarde tan noche de oscura,
qué noche de tan alto mediodía
y tú, de altísimas nubes llegas,
pájaro de vuelo raudo por los cielos.

En qué esquina del mundo te pierdes

qué umbría torre guarece tus huellas
vidrios me habitan que duelen
y te busco en soles humos y lluvias
trato de romper este cansancio de la espera
hueco de abisal negrura
nada ya puede haber de sorpresas nada
hombre de islas rotas y tormentas
viajero de sí mismo eres
como un relámpago sobre el arcoiris resplandeces
abre tu pecho donde estoy
escucha cómo sollozo y grito doliendo
la sangre salpicando y fluyendo
golpeando insistente
las delicadas sedas del alma

Teresa Coraspe, Sábado 14/11/2009

Saturday, November 07, 2009

Eros y poesía: Teresa Coraspe, María Gabriela Abeal, Roberto Bianchi, Manuel Verdecia, Jorge Luis Darcy.












Cuerpo


Teresa Coraspe

Todo lo que conforma mi cuerpo
es tuyo
desde la espalda
hasta las dos más altas colinas
bajando
por donde tus manos gozosas
se desplazan
buscando el vértice de las delicias
y tu rostro aprisionado
se detiene
una y mil veces
y suavemente lo vuelves hacia tí
y tu boca voraz
intercambia los pezones
entre tus dientes
y sabes que allí
hay un mar de aguas dulces
y corre la miel entre tu lengua
porque eso somos este instante
y
bajas
hasta el ombligo
origen de la vida

y subo las piernas
hasta tu cuello
y te quedas
te quedas
te detienes
sólo escucho tu respirar latiendo
y sigues hacia abajo
por donde penetras todo tú
en lo profundo
de su abismal delirio
allá tan hondo
donde después del grito y el quejido
los espasmos del éxtasis
y el beso.
04.11.2009, Ciudad Bolívar






FEROCITAS


María Gabriela Abeal, Argentina,
(Ilustración enviada por la poeta)


Guarda en el olvido
el cadáver de este orgasmo.
Entiérralo en un cajón
y busca su espíritu
cuando el viento
te golpee con señales de distancia.
Guarda el vestigio de vida
y dedícale unos versos
cuando tu ferocidad me exhume
añorando el contacto.








SUERTE


Roberto Bianchi, Uruguay

por suerte si
podemos seguir sintiendo en la distancia
introducirnos en cavernas de sueños
con apenas pensar en otro aroma

acaso el que sentimos
que ahora se extiende lejano
mientras nos incendiamos en las madrugadas
donde vamos abriendo desolados
los ojos

por suerte sí
las sensaciones
no se disipan fugazmente
nos van acompañando
con puentes de poesía

y el poema es consumo de sudores
alerta en las ojeras
cópula de vientos

4 de noviembre de 2009





INTRANQUILA DULZURA
Jorge Luis Darcy, México

Existen muchos rostros
que no tienen más remedio que el olvido

y faroles demasiados faroles
que sólo amplifican el espanto
y tantas casas que pululan
entre puertas y ventanas ciegas
como fantasmas equivocados
es por eso que al corazón del mediodía
tu sonrisa le es fastidiosa
y los dueños de la costumbre
te dibujan los ojos de una intrusa

y es que tus manos no fueron hechas para lo común
tus latidos esculpen el mundo nuevo
eres la ruta dispuesta
para el tiempo y sus posibilidades
niña de la audacia
y en tu cabeza llora el rechazo
y como nubes se agrupan y se amoldan en tu pecho
mis legítimas claridades

para ti es mi canto niña
a la piel que te envuelve
a tus gritos a tu humedad constante

tan pequeña como terrible
y sin embargo generosa como un paraguas
te abres para mí fruto de la avaricia
y del cuidado
irresistible como una sombra por la tarde te ofreces
firme como una cascada
así de pequeña como una almohada entre la noche
como una ventana frente a la montaña
ilimitada
como la venganza que de mí trasciende
como la angustia que me inaugura
tenaz como un grillo en el rincón del silencio
como el sudor que escurre hasta mi boca
como el arrepentimiento
tan poderosa como la luna pequeña que inunda el mar

de cuánta soledad requieres niña

qué palabras abarcarán la insoportable dulzura
de tu carne que me necesita

niñamante
toma estas páginas
que ya comienzan a padecer el abandono
y permite que en ti recoja trozos de la noche y del miedo
que fuera de ti nadie me espera
que sólo aquí soy germen y sentido
y mi lujuria es sabia y prudente
toda vez que los besos continúan
toda vez que entre los hombres me reconoces





Lenguas


Manuel García Verdecia, Cuba


Debíamos solo ser lenguas
dos lenguas suaves calientes de eléctrica agilidad
que se copan se invaden se encienden en fuego húmedo
y ya no importa nada sino ese fuego compartido
dos lenguas para saber y saberse
lenguas saciadas en su lengüidad
sin advertir sevicias y mezquindades
en el mundo que se destroza a su lado
dos lenguas que sorben a plenitud sabores
dos lenguas que lamen sus cuerpos marinos
que se alzan se acometen desfallecen en un deleite océanico
lenguas que se deslizan sobre la mar las tardes los frutos que
es todo canto vale
para volver de nuevo a ellas mismas más sedientas
hablando un lenguaje de tacto y sabor
viviendo un tiempo de puro paladeo y gozo
dos lenguas que se gastan una en la otra
como cirios que alumbran la verdad revelada.


03.08.2009

ILUSTRACIÓN ENVIADA POR MARIA GABRIELA ABEAL
DEL BLOG: EROSLITERARIO, ESPERO QUE EN LOS COMENTARIOS
ELLA NOS DE UNA MAYOR INFORMACIÓN AL RESPECTO. TC







Tuesday, November 03, 2009

Roberto Bianchi, Uruguay









EN LAS ESPALDAS





Acaso las espaldas sean lagunas
y las noches se puedan paladear en soledad
todas las acciones necesarias para sobrevivir
ya están curtidas de remiendos
entronizadas en los hábitos
dobladitas en servilletas de papel
acaso sin embargo podamos aún soñar
con que la espalda tenga abrigo
ese calor profano y deleitoso de otro cuerpo
habrá que ver si eso es una conquista
o un logro disimulado de los ojos


(en verdad me niego a los paréntesis
pero ellos me mortifican sin piedad
irguiéndose en sus curvas imposibles)

Las espaldas no tiene nada que ver con el contenido del libro de poemas Vaivén; sin embargo, como es un poema reciente, lo incluí en el blog para los eternos visitantes , que por cierto no son muchos, pero sí queridos y apreciados. La breve reseña sobre el contenido de Vaivén, la pueden leer al término de estas palabras:

Historia de un ser que no pudo ser. Alguien que carece de piel. Alguien sin vísceras. Sin linfa. Sin nombre. Rehén de una soledad infinita. Alguien capaz de verse “enredado en las notas de un violín”, o de imaginar su presencia sólo “como el fondo de unos ojos”. Alguien estremecedoramente humano que logra conmovernos por su intenso forcejeo con las profundas melancolías de su no vida. Es la historia de una mirada que mira, y lo mirado lo incluye y a la vez lo deja afuera, con el regalo de un desenlace esperanzador que nos ayuda a olvidar nuestra condición de seres desamparados.SUSANA SISMAN, Argentina.ÓPERA PRIMA DE ROBERTO BIANCHI, DISPONIBLE EN BREVE EN LIBRERÍAS. SOLICITE SU EJEMPLAR A abrace@abracecultura.com o en Uruguay, teléfono:(5982) 4087593EN BUENOS AIRES:42538008Lanzamiento en Buenos Aires será el 20 de noviembre, hora 19.30, en la SEA, Sociedad Escritores Argentinos, Bartolomé Mitre 2815, 2 piso, Of. 227, C. Federal



Wednesday, October 14, 2009

Un poema de Teresa.





De la desesperación.
teresa coraspe

Si yo no tuviera tan apretado el corazón
si no lo tuviera con este grito que desgarra mi garganta
y lucha por salir sin poder
si yo no tuviera este ahogo
esta lenta agonía que me asfixia
por donde la vida se escurre
gota a gota y pesadamente
como pájaro sin alas dando saltos en el vacío
entumecido y triste
buho sin sus noches expuesto al resplandor del día
que lo quema lo apaga lo estremece
Si yo no tuviera cortado el horizonte
destruído los pasos
hundida el alma
lograría extender los brazos
cual albatros ante el mar
así me perdería sin llevarme tus ojos
sin decir nada
me perdería entre el olor del silencio
25.09.2009

Monday, October 12, 2009

De Roberto Bianchi, Uruguay,

POEMAS: EL TRÉBOL AZUL


¿hay algo en qué creer?

un caracol escucha ingrávido
lo que dice la tierra
busca
la humedad grácil de la hierba
sabe el trébol azul
roza los frutos con su cuerpo
sinuoso

nos vestimos de negro
el circo estalla su función nocturna

hay algo en qué creer

todas las bicicletas cargan locos a cuestas
hablan dos personas en un ómnibus lleno

me pregunto por qué nadie
sabe el trébol azul
carga los frutos mientras oye la tierra

emblema

si decimos cosas del destino
casi insolado salgo para todos
la mucha niebla elástica nos mira

- dime viejo que no tengo tiempo
se muere un mundo en la barba de la risa

cáucase el frío
sintetiza el círculo
sus vecinos los clavos donde penden
uno tras otro los trofeos todos
de haber ganado las inmediateces
las que arrancan colores al recuerdo
y me dan de beber
-apenas insepulto-
infinitos atisbos de conciencia

- dime viejo que no tengo ganas
de permanecer a bordo en tu chaqueta

las estrellas están sujetas por sus arbóreos brazos
cinco pirámides que dibujaba en la pared
cinco en una hoja
dentro de un libro cinco
oculto en el silencio
una bandera que escapó a los ojos

¿en manos del señor?

fue al ponernos en saco roto
en el espiral de la serpiente
como rito inicial

sabernos absolutamente solos
entre pretendidos dioses tan cansados
y un rector ausente

ocuparnos de tomar el lugar
poseer las palomas y los gritos
primero que los otros
atados a la noche

por eso tantos ciegos
palpando descreídos
la cumbre y el pantano



La nueva intensidad


Los jazmines abrieron todos sus ojos
las lágrimas rojas han encanecido
tornadas rosa antiguo

Regaron en el suelo
y arremolinaron con el viento
montículos tostados

Apoderados de las paredes
crecieron en los huecos
en baldosas intransitadas
envolvieron otros troncos
otros balcones de cemento sordo

La noticia se levanta
con un aroma dulce y melancólico
pero intenso y mordaz

No se les puede ignorar
cuando crecen en las manos



resúmenes y altillos


la única forma
es saltarme el arco
y la literatura
decirle no a los semanarios
alimentar modismos
intercambiar remedios con los héroes
que fulguraron en mi poca historia
aquella de resúmenes y altillos
la de la higuera sentada en una ventanita
en una pesadumbre de gallinas
que nunca supieron bien sus nombres

la única forma
es el silencio
irrumpiendo la espina
y en la calle
depositar el viejo testimonio
de un tiempo ya curado de laureles
que no supo elegir sus cicatrices

Monday, September 14, 2009

María Gabriela Abeal, siempre en la poesía.


Gabi: Esta tarde, al fin voy a tu encuentro, al encuentro de tu voz que a veces uno no se atreve a distinguir de otras voces, quizás por no ponerle atención a los gestos que cada palabra encierra. Tú sabes bien lo que te digo. Es que de tanto esconderte lo has logrado; pero si hubiese tenido un poco más de atención a cada verso, quizás te hubiese reconocido. Gracias por nuestra amistad, y por supuesto, no podía faltar Pedro Pablo Pérez Santiesteban; ese Concurso verdad que tiene alas amiga, y vuela alto. Teresa Coraspe.


TIERRA FRÁGIL

Regalame el argumento de las dudas,
el abrazo que jamás voy a rogarte,

un vocablo que maquille mi sonrisa,
el silencio cuando tomes a mis manos.
Regalame el moisés que hay en tu pecho,
unas horas mientras el mundo es vorágine,
unos globos que me eleven a tu cielo,
un anzuelo en cada extremo de tus brazos.
Regalame un te quiero verdadero,
el te amo que me deje sin palabras,
un te extraño cuando la distancia es condena,
tu presencia cuando ahoga la nostalgia.


A veces

Me veo a tu lado
arrepentida
con una bolsa llena de fracasos

varias botellas de amargura

un jardín de primaveras

y el alma ansiosa de milagros.

Te miro

como si fueras la manzana del pecado

me quito las corolas desteñidas

y sin esperar te abrazo.


Plegaria

Escribo tu nombre en el aire,
como si mis dedos fueran mariposas
y tus letras verano.
Intento hacerlo despacio
junto a un reloj de arena
para contar los guijarros
que atesoré de la playa
donde probé tus orillas.
Digo tu nombre en secreto,
que no lo escuchen las olas
tal vez confundan los verbos
y sientas sobre tu cuerpo
que yo no te extraño ahora.
Escribo constantemente
la plegaria de los locos,
la recito en las veredas,
en las calles solitarias
cuando la ausencia confunde
y tu recuerdo me mata.


Nosotras


Cuéntame lo qué piensas
aunque parezca extraño,
de las mañanas oscuras,
de las noches sin horario.
Un secreto atrevido,
yo llevo en mi cofre, varios,
podría darte la llave
si la escondes en tus manos.
Cuéntame lo qué ves
cuándo sales de tu cuarto,
los pasos al comedor,
si te miras al espejo
cada vez que vas al baño.
Si la muerte te visita
cuándo te acosa el cansancio,
si robaste algún suspiro,
si miras a las mujeres
a las curvas o a su encanto.
Cuéntame de las rejas
que observas a cada paso,
si crecen las nomeolvides
en los cercos que se forman
alrededor de los árboles.
Cuéntame si al llegar
cuelgas tu ropa en el acto,
si te quitas las medias,
si te gusta andar descalzo.
Cuéntamelo de a poquito,
explicativo o si quieres
dibujado,
me gustaría con fecha,
que no sea a largo plazo,
con tinta roja en el frente
en algún papel reciclado.
Cuéntamelo al oído
si lo quieres más cercano,
sistema braille en el cuerpo,
verborrágicamente
cuando estemos excitados.
Cuéntamelo de la forma
que más se ajuste a mi estado,
que las huellas sean visibles
y los verbos me fecunden
silenciando los reclamos.

Sunday, July 26, 2009

Dos poemas de Francisco Robles, España.


Y seguimos con la poesía, que nunca es más nuestra que ahora, en estos tiempos tan duros y difíciles; ella que guía nuestros pasos a través de distancias y cielos oscuros; ella, limpia y serena como la esperanza; ella, en fin que es ella en sí misma, libre de lo que pueda realmente decir o no decir. Teresa.

PD: teresacoraspe@cantv.net a la orden de ustedes.


MI VOZ NUNCA CERTERA.
1.
No deseando nada,
pinto reflejos
abstemios de hedonismo.
He alquilado mi inopia
con derecho a bailar festivos.
Inclino de nuevo mi obsesión a un centro,
armado de giroscopios que me alejen de la carne,
que me retiren de tu flequillo de hambre,
del acopio de los nombres,
del miedo a los colores.
2.
Astringente este segundo,
como los taninos que revientan en mi lengua.
Bill Evans y Miles Davis improvisan en mi salón
y es infinitamente hermoso este segundo sin patrones ni nóminas.

Este segundo,
sin edictos,
en el que puedo prolongar el humo de este puro,
chasquear los dedos,
imaginarme en Walden Pond.
Imaginar que edito la gerencia de tus orgasmos,
corroborar que soy el fruto de metempsicosis arbitraria.

Sunday, July 12, 2009

Poemas de Moisés Cárdenas, Venezuela


Mención Especial del Concurso: El Mundo lleva alas


Estos poemas que alguna vez leerás en algún libro
sabrás que están hechos por
gotas estelares, pétalos de rosas,
ritmo sinfónico
aquí en estos dichos cabalgan los llantos de Ulises
las cartas del quijote a dulcinea que jamás llegaron
los viajes a Ítaca
signo de Imperios
sudor de Inca
ecos de la tierra de fuego
caminos de la sierra nevada
polos, auroras boreales
noches de cervezas
cantos con arpas de David
holocaustos del templo de sol
besos retazos de sol
arena, letra, amor,
en fin…
si alguna vez te enteras
que un poeta pasó rodando por tu esquina
también puede ser que ignores
que existen tales menesteres
y entonces
¿ quién te escribirá como yo ?

DESDE MACHU PICHU

A lo alto donde las nubes
bailan con algún dios
gigantes piedras
trepan sobre sombras de imperio
sepultado por el tiempo
bajo las piernas de un monte
bañado de tristezas y recuerdos.
Sobre sus horas
respira el aire de la ausencia
el vacio
el hambre
la miseria
dejando abierta la puerta
del sol.

Machu Pichu, agosto 2007

Monday, June 29, 2009

DE RELOJES Y ASTROLABIOS, Silvia Loustau, Argentina.


Mención Especial del Concurso: El Mundo lleva alas.

Quiero recordarles a los participantes que, desde un principio les notifiqué por este mismo blog que sólo publicaría uno o dos poemas, por cuestiones de espacio. Esto no quiere decir que en otra oportunidad, ya finalizada la obligación moral que tengo para con los participantes, no pueda volver a publicar otros poemas de los ganadores del Concurso con sus respectivas Menciones. Cuando publico más de un poema, es sólo porque son poemas cortos. Mi sincero agradecimiento,

Teresa Coraspe



I
Vela la noche
el tiempo se inventa
encerrado en marítimas ciudades escondidas.
desnudos los pies apoya sobre el musgo
arcones olvidados
velámenes ausentes.
espía
relojes y astrolabios
oye la asmática canción de los segundo
repta sobre cicatrices
descansa sobre ritos taciturnos.
el tiempo
se despierta
huele a pájaros.



II

¿quién extiende fuego
sobre la cresta de los muelles?
¿quién transita senderos
de humo y muerte?
¿ quién apaga la luz
del glauco cielo?
¿ quién mueve el alfil
sobre baldosas negras?


III

Lazarillo de flores
se desliza desnuda
alrededor de la sombra
silenciosa.
ahuyenta
muchedumbre de fantasmas.
ata el cervatillo de los sueños
con el hilo que le entregó Teseo.
hunde en azufre
la antigua llave.
siete veces mira la llama
en la cima del día.
escucha el hechizo
bajo el esplendente sol.

Saturday, June 27, 2009

SARA VANEGAS, Ecuador, Mención Especial


I


NARCISO

tu ausencia hace un ruido como de naves
(sumergidas

y sólo son mis ojos
parpadeantes

más allá de todos los naufragios



_____________
II
las voces del mar tornan a morir
en mi garganta

voces que un día te crearon

hace ya tanta agua

Saturday, June 20, 2009

Dos poemas de JUAN GUERRERO (tercer lugar compartido)


Concurso Internacional de Poesía:

El mundo lleva Alas.



CARTA-POEMA : Juan Guerrero, Venezuela.

de la madrugada

amada
en esta larga noche de un día cualquiera pienso en ti acaso la distancia
quizá la soledad y la anchura de la cama
dejan un espacio entre mis brazos

queda este amor entre las manos este amor construido entre los días
alentado por este latido de esperanzas y caricias

es tarde

el frío de la madrugada llega hasta los huesos también el silencio
habla de ti
me pueblan el cuerpo tus besos

amada
mujer que estás entrelazada en el latido de este corazón mío
apegada a mis dedos en los bordes de mis labios
como yo a ti en tus senos en el aroma de tu cuerpo en tu nombre
en tu silencio que habla de remotos paisajes
de lunas y desoladas islas del egeo
en la mirada tuya que me ampara

deja que te encuentre en la sombra de una vela en el sabor del vino

esta madrugada el viento te menciona

amada
no me acerqué a ti para el lamento y la tristeza
sino para colmarte de ternuras y pasiones
no te busqué para sufrir entre miedos y dolores fatuos
sino para gritar mi alegría de hombre enamorado
no te encontré para señalar amarguras ni fracasos
sino para vivir esperanzas sueños y aventuras

amada
atrás quedó el canto de lechuzas y espantos


DE LA MAÑANA

con los ojos cerrados se siente tu presencia en este nuevo día
la claridad poco a poco dibuja contornos conocidos
acaso una puerta los zapatos que esperan salir de paseo
entonces todo habla de ti

tus ojos son amplios cafetales que despiertan mi humedad

la mañana llega con el trinar de pájaros y el revoloteo de palomas
bandadas de loros y guacamayas que esconden su verdor en la copa
de árboles
la mañana también llega con voces de niños y ruido de motores

con los ojos cerrados veo tu sonnoliente rostro
tu adormecido cuerpo fetal que se alarga en la cama y me llama

por la mañana comienza también el cotidiano existir
el sabor del café la ronda al baño el rito del vestirse
el saludo y la rutina de las horas

abro los ojos y te nombro te invoco frente al espejo
mientras busco un libro que señale en algún verso tu silueta
cuando escucho a vivaldi corelli
o albinoni

allí estás exacta y pura

aguardándome

Saturday, June 13, 2009

ESTRELLA FRESNILLO DÍAZ, (Tercer Lugar) CUBA.


Poesía, Poesía: oh diosa de las almas sensibles, ¿Cómo podría existir el mundo en mi, si tú no existieses?

TC.


POEMA DE ESTRELLA FRESNILLO DÍAZ

Para conocer noticias del mundo me suscribí al Miami Herald.


Móstrole un duende de arrugado ceño…
José Martí

¿Y para saber de ti?
Al parecer la única misión era hacerte saber
que alguien te decía Adiós,
y nada más.
Creyéndome otras cosas
creí
sin preguntar
adónde ibas
qué querías.
Y te entregué atildada
un corazón.
(un perro callejero
hizo como yo)
buscaba desesperado
un dueño
al precio de patadas
ignoraba,
nada sabía nada
de tasación,
ni de silencio
que manipula

huesos.
(gata de bruja
aprende:
Dios tiene novia
y es mi Alma)
Noticia que encontré oculta en primera plana
Dios no se muda
ni tú , alma mía.

Friday, June 12, 2009

Aurora Elena Olmedo (Segundo lugar) Argentina

AURORA ELENA OLMEDO (Tercer Lugar) Argentina




Recuerdo

Cien años más tarde,
un vuelo circular de moscas tristes
me recuerda un verano.
La ciudad se sumerge en la dulce
ficción de algún recuerdo.
Todavía, aún lo sé, todavía
conservaba
un rumor de sanas palabras.
Dime como era la luz de hace cien años,
cuando aún pertenecía y me hacía falta el aire .

Si ahora es tarde , no lo sé pues a nadie pregunto.
Hace cien años que me fui
y la tierra con raíces de olivo me cubre.
Nadie desmiente la ausencia.

Un vuelo circular de moscas tristes
me ha traído el recuerdo del verano.

Sunday, June 07, 2009

Foto de René Novoa, Honduras. Primer Premio compartido con Manuel García Verdecía (Cuba).


RENÉ NOVOA (Honduras), Primer Premio compartido con Manuel

Insistiendo en el tema

Ella era transparente y azul e intempestiva,
era de granito, de últimos consejos del abuelo
y de cometa que se rompe en el recuerdo.
Llegaba tarde, pero no puedo culparla
porque al acercarse me devolvía las manos.
Descubrió que las huellas son palabras abandonadas
por alguien que no pudo quedarse,
descubrió –también– que al dormir
somos esos que buscamos despiertos.

Había en sus manos cierto de otros que no cesa,
cierto de noticias cargadas de tinta y de balas,
cierto de mí que no retorna.
Había en sus labios cierto de distancia
–distancia de nombres, no de pasos–
que sólo puede ser medida con mis venas.
Había en ella cierto amanecer junto a mis noches.

Ella, aguacero que corta,
partitura del viento,
metáfora de mi soledad;
ella, que aparece cuando quiero extrañarla,
ella, que se deja amar y abre los ojos,
ella que jura que me detesta.
Ella, la que era,
quien fuera,
ha despertado, hoy, en mi cama.

Friday, June 05, 2009

II Parte---Foto de Manuel García Verdecía.


El premio anterior (Primer Lugar) fue compartido con el hondureño René Novoa a quien luego le publicaremos uno o dos poemas. Y una explicación al lector: la página se fue sola cuando se apagó la luz, cosas que suceden en un país que lo regala todo, hasta su derecho de vivir en libertad. Pero oigamos algunas palabras de Verdecía en relación al premio:

"Nunca espero ganar. En nada. Sólo trabajo. Soy un poco budista en esto. Jamás espero nada de lo que hago, ni de la vida, sino tomarla como venga. Así las sorpresas en realidad me sorprenden...En esto, como en todo lo que hago, desde bañarme hasta saludar a los vecinos, trato de ser honesto, meticuloso y responsable". Dichas opiniones fueron respuestas a las preguntas de Pedro Pablo Pérez Santiesteban, a quien también le respondió lo siguiente: "Para nada me molesta compartir el premio. Sólo me molestaría si fuera una concesión, al otro o a mí. Si compartimos calidad literaria similar, siento que me enaltece. Existen mil estrellas en el cielo y no por eso alguna deja de ser atractiva y cautivante...Aprovecho para felicitar a mi co-premiado, a quien aspiro conocer algún día y espero que no se sienta deshonrado por mis poemas".

MANUEL GARCÍA VERDECÍA, Cuba, Ganador del Concurso El Mundo lleva alas,

Samza mira al mundo


salto en silencio y me asomo al mundo
frente a mí están los otros
voraces beben comen fuman juegan a las cartas
el mundo parece un sitio concertado
con todas las líneas hechas a regla
no se preocupan por mí
me creen petrificado en mi coraza
qué puede perturbar un insecto
tan frágil al pisotón o al manotazo
se creen a salvo de este mal que me reduce
protegidos en sus días de rutina
sus mohosos billetes bajo el colchón
sus pequeñas costumbres anodinas
están a bien con la carcoma de los días
dejan correr el agua turbia
pero alzan sus zapatos a la acera
bendicen al gerente besan al capataz
aunque ríen de soslayo ante su panza
y su amor barato y breve
llevan rosas a la meretriz que los vigila
creen su casa a salvo porque
es otro el sitio que se derrumba
se atan a lo semejante por confiable
a lo sabido porque no se atreven a intentar
a lo proveído porque es más fácil
solo los perturba lo que irrumpe
lo que triza sus días domesticados
aunque admiran al foráneo
que se atreve con lo que temen
y admiten que pasee sus caballos
con sus cascos de bronce por la ciudad
ocupe cada sitio y muestre sus espejos

consideran que soy el único cautivo
no saben que otra carapacho los fija
invisible sutil pero férreo
usan sonoras palabras para dormirse
invocan aceptación vida apacible
mientras otros bracean en la sentina de urgencias
demasiado sumidos en la inmundicia
para entender gritar o golpear
por doquier corre el miedo y su pestilencia
soy menos prisionero por que sé qué soy
no estoy muerto
vivo en mi anhelo
no soy lo que me apresa
sino lo que me apremia
no soy lo que me inmoviliza
sino lo que alimenta mi tránsito

25-02-07

Wednesday, June 03, 2009

CONCURSO INTERNACIONAL DE POESÍA: EL MUNDO LLEVA ALAS.



El mundo de Pedro Pablo Pérez Santiesteban, está enmarcado dentro de ese apasionamiento por la palabra poética, tanto en sus versos como en el trabajo que realiza a través de la difusión y promoción de la literatura, en sus páginas y blogs que circulan en internet. Hemos venido observando la inquietud de Santiesteban, por ir demarcando, profundizando, las huellas que tejen sus pasos para innovar cada día sus diversas propuestas en la red comunicacional; pero es la promoción de poetas amigos o no, de países vecinos o no, lo que confirma el gran esfuerzo que prefija su labor. No es de extrañar entonces, que nos sorprenda con la creación de un espacio para la poesía con un concurso internacional que denomina EL MUNDO LLEVA ALAS, que ha finalizado y donde hubo una valiosa participación con la asistencia de 32 participantes de países diferentes, y quizás no sea la cantidad lo prioritario, pero sí lo es la calidad de las obras de todos los que concursaron, siendo difícil una selección, donde cada jurado en particular se le presentó el dilema de cuáles libros merecían los primeros lugares. Sin embargo, se realizó la parte final al seleccionar el primero, segundo y tercer premios, así:Manuel García Verdecía (Cuba) Primer Premio, compartido con René Novoa (Honduras); Segundo Lugar: Aurora Elena Olmedo (Cuba); Tercer Lugar compartido: Juan Guerrero (Venezuela) y Estrella Fresnillo Díaz (Cuba).Hubo además cinco (5) Menciones Especiales: Roberto Bianchi (Uruguay);Sara Vanegas (Ecuador); Silvia Loustau (Argentina); Moisés Cárdenas ( Venezuela), y Francisco Robles (España).Debo dejar un reconocimiento a las poetas Cecilia Ortiz (Argentina) y Josefina Ezpeleta (Cuba) por haberme acompañado a fin de definir y llegar a un acuerdo de selección; un sincero agradecimiento a Pedro Pablo Pérez Santiesteban, por haberme nombrado Presidenta del Jurado.

Teresa Coraspe, Venezuela.

Luego iremos seleccionando para este blog, uno o dos poemas de los ganadores del Concurso y alguna otra información para los lectores.

Friday, May 15, 2009

PETRUS rojo rojito



MISIÓN GULA



Señor Presidente:

Aún recuerdo una alocución suya donde llamaba a todo el mundo a apretarse el cinturón y a prescindir de los gastos innecesarios, los viáticos, viajes, etc., especialmente entre los funcionarios de la administración pública. Me parece correcto que así sea y ojalá se cumpla, pero parece que no todos sus colaboradores escucharon esas palabras. Yo sé que usted lee a Teodoro y espero que haya llegado también hasta esta página 23 de los viernes. Le tengo un chisme que no lo es tanto, sino que está corroborado por la prensa francesa. Empiezo por el santo y luego por el milagro. Le recomiendo que busque entre su gente quiénes fueron los funcionarios que viajaron a Francia en febrero de 2009 en misión oficial y sabrá quiénes son los que no le hacen caso. La Revue du Vin de France (La Revista del Vino de Francia), en su edición del mes pasado, da cuenta de una bolivariana cena efectuada en el prestigioso restaurante La Tour D’Argent (La Torre de Plata) 15-17 quai de la Tournelle, París 5, teléfono 01343542331. Es verdad que este restaurante ya no es lo que era antes, cuando iban mucho los adecos de entonces, pero sigue conservando su encanto burgués que tanto seduce a ciertos rojos rojitos, y forma parte de la historia de la gastronomía francesa, especialmente por su caneton à l’orange y su cava de vinos, con más de 500 mil botellas, con lo más exquisito de la enología del mundo. Ocurre que en una mesa ocupada por venezolanos enviados en misión oficial, donde se comió y bebió sólo lo mejor, como debe ser, tratándose de hijos de Bolívar, se descorchó como broche de oro nada menos que una botella de vino rojo llamado Petrus 1982 a un precio de sólo 17 mil euros. Sí, leyó bien, diecisiete mil euros que multiplicados por no sé cuánto, da algo así como unos 136 mil bolívares fuertes, que tanta falta le hacen a nuestras universidades, por ejemplo. No sé si lo ordenaron porque sabían lo que estaban pidiendo, o porque era el más caro de la carta, cosa que es costumbre entre la nueva clase que nos gobierna. ¿Que qué es Petrus? Le cuento. Para muchos es el mejor y más caro vino del mundo. Viene de Burdeos, del Pomerol, de una modesta propiedad de poco más de 11,5 hectáreas, inexpropiables por más que Elías Jaua quiera, donde la sencillez e inteligencia de generaciones logran elaborar cada año unas pocas botellas de un jugo de uvas maravilloso y mágico. Es un vino 95% merlot y 5% cabernet franc. Proviene de cepas antiguas de más de 50 años, cultivadas en un suelo arcilloso azulado, duro, rico en hierro, con un drenaje que regula la humedad y permite el desarrollo especial de las uvas. Aquí fue donde comenzó en 1971 lo que se llama "poda en verde", que consiste en dejar sólo unos pocos racimos por planta, con bajo rendimiento, para que logren concentrar aromas y riquezas únicas, que es lo que al final hace la diferencia. La vendimia, contrariamente a lo habitual, se hace al mediodía y no en las mañanas, para evitar la humedad e, incluso a veces, se utilizan helicópteros para generar corrientes de aire que sequen los racimos, o calentadores para alejar las heladas, o cubiertas de plástico para evitar las lluvias tempraneras, etc. Se vinifica en depósitos de cemento, se juntan las prensadas, y se deja unos 20 meses en barricas nuevas, trasegándose cada tres meses. Anualmente salen entre 15 mil y 40 mil botellas que ya están vendidas incluso años antes de ser cosechadas las uvas. En primeur sale a unos 200 euros la botella, que luego va subiendo de precio según la añada y el envejecimiento hasta llegar a los 17 mil que pagaron sus empleados con el dinero de todos los venezolanos. Confieso que he probado dos veces Petrus, las dos veces invitado, obviamente. No puedo afirmar que sea el mejor vino del mundo, pero sí que se trata de algo maravilloso, excepcional, único, inimitable, mágico. Un vino de terciopelo que se queda para siempre en el paladar, eternizado en nuestra memoria gustativa. Si los compatriotas que mandaron descorchar ese Petrus de 136 millones de bolívares viejos lo pagaron de su bolsillo, cosa que dudo, no hay problema alguno. Pero si lo pagaron del presupuesto nacional que nos corresponde a todos, merecen el paredón, no tanto por los reales derrochados, sino porque seguro no supieron apreciar lo que estaban haciendo. ¡Patria, Petrus o Muerte... Beberemos!


TAL CUAL, 15 DE MAYO, 2009

Monday, April 27, 2009

Serpientes y ángeles de mi ciudad, MARIÉ, Cuba...


Todo pasa, así como están pasando las horas este momento; la memoria siempre va y viene al lugar del comienzo, al lugar del fin, siempre. Yo me estoy preguntando qué será de Marié la amiga, con quien tanto compartí poemas y fotos, cartas y otras tantas cosas en el recorrido de la vida. Hoy tropiezo con archivos guardados y estos poemas; no deseo que sigan engavetados y los comparto con los amigos, los que alguna vez dejan sus pasos por aquí, estos días difíciles para un país que cada vez se nos hace casi imposible reconocer. ¿Será que Marié está en España? ¿Se habrá ido? La última vez que conversamos fue el 2005 en Diciembre, yo estaba en La Habana y escuché su voz cuando me dijo que estaba enferma...yo no lo sé. La llamé desde el Taller de Artes Gráficas, ese tiempo...

TC.

PD: Una foto que me envió con una dedicatoria muy especial, será la que elija para estas breves palabras.



MEMORIAS DE REPTIL


La voluptuosidad de mi cuerpo ardiendo lentamente,
Reverberando bajo los rayos del sol
Contra la blanda arena.
Estirarme perezosa y volver la otra mejilla...

La increíble, inagotable sensación de subir,
Trepar, escalar,
Todo lo que sea subible o trepable o escalable,
Siempre hacia arriba, rumbo al cielo...

La piel pegada a la corteza vegetal,
Su rugosidad arañando mi carne,
La soledad de las ramas más altas,
De nuevo el sol que nos calienta...

El amor por tenderme a dormir en las piedras,
El placer por huir, por ocultarme,
Por mutar de envoltura si es preciso.
El infinito goce de enroscarme...

El saber apretar los anillos hasta el fin,
El engullir lentamente,
La digestión demorada de la presa,
Ese balanceo inconsciente cuando escucho un solo de flauta...

La incansable búsqueda del veneno del saber,
El no haber aprendido a guardar secretos,
La pasión por las manzanas,
El querer jugar a ser Dios...

Mil detalles como estos
Me confirman que un día fui serpiente.



SER LA SERPIENTE


Si pudiera regresar al Edén
A pesar de los ángeles y sus espadas de fuego
Y se me diera a escoger qué personaje encarnar en la tragedia,
Quisiera ser la serpiente.
Conocedora de los secretos de la fruta prohibida,
Lasciva en su mansa postura de espectadora del pecado,
Prefiero ser la serpiente,
Que amó a Eva en su prístina belleza,
A Adán en su tonta inocencia
Y probó a Aquel que no nos atrevemos a nombrar,
Que todos somos falibles,
Cuando hizo al hombre poseer el objeto de su deseo
Fundido a la medida de sus más umbrosas fantasías.

Quiero, sí, ser la sabia serpiente,
Porque sin ella no habría historia que contar,
Más allá de un jardín abúlico,
Semejante a una pecera de peces aburridos.

Sería, definitivamente, ese monstruo antiguo,
Retador del Divino Alquimista,
Que vio partir, cabizbajos, a los amantes,
Y a Dios marchar a su exilio, allá arriba,
Tratando de olvidar los labios de su Eva.

Porque, no sé si lo recuerdan
- a veces estos detalles pasan inadvertidos -:
Ella quedó, sonriente,
Viéndolos retirarse de la escena,
Eternamente invasora,
Propietaria definitiva,
Del Jardín que todos añoramos.



EL BESO DEL ÁNGEL


Ignoro por qué magia del destino
Me vi, ayer, de pronto,
Flotando sobre el mundo.

Inundada de cielo infinito,
De monte totalitario,
De la pureza del mar en calma,
Lloré, regresando a la inocencia.

En medio de un Renacer
Sin edad, rostro o fortuna,
Sentí crecer en mis espaldas,
Aquel par de alas que presté un día
O que quizás dejé olvidadas.

Retornando ahora,
Para recordarme que allí,
Donde el mar acaricia
Los pies desnudos de la Tierra.

Una vez,
Hace tiempo,
Fui besada por un ángel.


LUCES Y SOMBRAS

La Habana, cuando anochece
Es bella como nunca.
La noche habanera es especialmente cálida,
Sus calles se tornan silenciosas, vacías,
Mas si nos acercamos al mar,
La brisa nos trae voces de leyenda,
Gritos de náufragos,
Cantos de sirenas.

La Habana de noche,
Cuando hay luz
Es una fiesta.
Es mi París, mi Londres, mi Venecia.
Es las farolas mortecinas,
Los portales vigilados,
Los pasos sigilosos del ladrón de besos,
Los anuncios donde siempre faltan letras
Iluminando tantas tendederas.
Es la alegría de estar vivos,
De celebrar sin tener necesidad de más pretexto que
La música que escapa de una ventana,
Ensordeciendo el acelerado paso de las horas.

La Habana de noche,
Cuando no hay luz,
Depende de las fases de la Luna.
Es mi reino encantado,
Mi Nunca Jamás,
Mi Oz, mi Ofir,
Mi Vía Láctea,
Sinfonía de sonidos en misterio,
Pálidas luces en el interior de las casas,
Provenientes de quién sabe cuántas velas,
La búsqueda del sueño que se niega a visitarnos
Mientras las horas parecen detenerse.

La Habana, al caer la noche,
Entre luces o en penumbra,
Es salir a los balcones,
Con esa taza de café que nos compensa del cansancio,
Huyendo del calor,
A contemplar caminos trazados por estrellas fugaces
Olvidando casi siempre,
Que debíamos haber formulado aquel deseo:
“Por favor, Dioses que rigen mi destino,
No me aparten nunca de ella”.

MARIÉ ROJAS TAMAYO

Saturday, March 07, 2009

Roberto Manzano Díaz, en camino de la poesía




Esas lecturas que no dejamos, sino que volvemos a ellas;
esto me sucede muy a menudo, y he vuelto a otra lectura de ENCAMINISMO,
(Premio Silvestre de Balboa, 2004), del poeta cubano Roberto Manzano,
quien en forma tan gentil me lo obsequió en mi viaje a La Habana, en Diciembre de 2005. Luego hice una nota
en Ojo de Buho que coordino en la página web
http://www.arteliteral.com/, dirigida por Carlos Yusti desde Venezuela. Hoy,
les traigo un poema del libro Synergos (1999), inserto en el poemario que he
mencionado al principio. Se trata del Canto:


GUSTO DE VER SOBRE LA MESA ciertas frutas agrupadas
como pétalos, pues ellas saturan los ojos, ávidos del color
diverso de la vida;
pero me gusta más ver tu mirada de semilla, tus manos en
mis manos, palpar con mis yemas el ritmo intermedio de tus senos;
sentir el roce de la hermosa fruta de tu vientre, curvada y promisoria,
ese geoide fascinante que ofrece tu sintura;
tu vientre equidista de todo, distribuye arquitecturas
deliciosas, centralidad del mundo, Macchu Pichu del cielo;
desde tu vientre parten expediciones invisibles,
los cordeles espumosos de la gracia, los fósforos fragantes
del fervor;
en tu vientre canta la espiral de tu ombligo, cenote de Liliput,
moneda cóncava, ojo primario de la vida;
tu vientre se clausura arriba, se ciñe contra tus vísceras
hasta que es una faja y un gozne de movida elocuencia;
la piel de tu vientre es como una pulida sortija,
como una transparencia de caracol rosado, como un paladar celeste;
hacia arriba tu vientre es solidario y se prolonga
en dos colinas estrábicas hacia donde corre ansiosa la boca;
hacia abajo tu vientre se abre desde el abejeo oscurecido
del pubis en dos litorales donde demorar los labios;
tu vientre es un blando cosechero, todo lo coordina
y expande hacia la edificación soterrada del hijo;
tu vientre zarandea al planeta, como un péndulo líquido,
gira sobre los arranques rítmicos de la entrega;
tu vientre crece hacia los costados con la misma voluntad
de las guayabas, con la misma amplitud de los cometas;
a tu vientre me echo, bajo tus manos de gladiolo, para oir
como un indio qué bisontes de ternura trae el horizonte.






Sunday, March 01, 2009

Del libro: LA CASA SIN PUERTAS


"... y sepulta una llave bajo el ácido musgo
del olvido.
Detrás queda una casa en donde su memoria
será sombra y relámpago".
Olga Orozco.


A: Odette Alonso Yodú, María Viviana Pinto, Dinapiera Di Donato;
esta casa de los poetas y amigos. Teresa Coraspe.



MORADAS.


De las casas que habité
sólo tengo fragmentos de recuerdos
¡fueron muchas!

Así mi infancia fue fraccionada por las tantas mudanzas
Pero hay una casa
que se repite en los sueños
quizás porque en ella viví por siete años
y en las noches viene a visitarme poblada de fantasmas

Yo la voy reconstruyendo habitación por habitación
sin omitir ni una puerta o ventana (siquiera)

Pero de todas esas casas/
la verdadera es ésta donde habito leo y pienso
y donde los hijos y la infancia dejó huellas profundas


con árboles

y flores

y el verde

los pájaros

y las risas

y el llanto/

se sientan a la mesa como quien va a misa cotidianamente
Esta casa y las demás casas fragmentadas
son pedazos de vida dejados por ahí
a la par de los días

Y en muchas noches cuando duermo
vuelvo con la llave a la cerradura
que abro con suma facilidad
para habitar en silencio esa casa que se repite
y se niega a ser olvidada
Y la encuentro ocupada
con los mismos muebles que una vez existieron
sólo que voces misteriosas me asustan

Quizás son las nuestras
que se quedaron grabadas
en el interior de sus muros
y que la ausencia vuelve extrañas

Por eso mi penúltima casa
la cuido y acaricio porque es la morada de este cuerpo
que un día dejará de ser
Yo la miro largamente para darle vida
y que palpite como una lámpara encendida a medianoche
una casa donde el sol se las ingenia para entrar
y acurrucarse en silencio en todos sus rincones
y llenarla de luz como un cáliz venido desde lejos.

16.12.97

Sunday, February 22, 2009

EL POEMA,


Nace de las honduras del engaño
O de la carnadura del abismo
Nace para entonar siempre lo mismo
O para traducir lo que es extraño

Nace como la flor que nunca miente
O como el alacrán que nunca besa
Nace para ocultar lo que profesa
O para maldecir lo que no siente

Nace con la certeza de las muertes
O con la iniquidad de los espantos
Nace para entonar sagrados cantos
O para entrelazar como los puentes.
Nace bajo la sombra de los santos
O el chasquido infernal de los tridentes

Autor: LUIS HERRERO

Río Gallegos, junio de 2007
Vsita mi Blog: http://www.arqherrero.blogspot.com/

Friday, February 20, 2009

pero si me dices que vienes me apresuraría a esconderme entre tus brazos para que no vengas. tc.



Pero si me dices que vienes
me apresuraría a esconderme entre tus brazos
para que no vengas
tc.

Estoy desempolvando los olvidos
los siento sobre la mesa
y les coloco flores
rojas como el amor
ese que tú no sabes que existe
y vive entre botellas vacías
o tazas de café
porque en cada sorbo
creo que estás
escondido detrás de las persianas
de puertas y ventanas que no existen
en este lugar de penumbras
donde el claroscuro dibuja tu silueta
hasta ese horizonte donde moras
Y de allí vienes
en noches de tormenta
y dejo que me abraces
con esa manía tuya de lo lejos
señor de las lunas perdidas
que mi boca ha buscado
con el instinto roto de no hallarte
y sólo persiste este torbellino de nieblas
este raro espejismo/ este espejo cuarteado
donde te ocultas y me niegas

19.02.2009, Un poema para RB.

Pero si me dices que vienes

Wednesday, February 18, 2009

LA CASA DE MENTIRAS, teresa coraspe


A tanto amigo que anda por esos mundos; a los que visitan esta casa de cristal

y los que alguna vez, vivieron el color de los verdes del patio. A ustedes mis queridos poetas, este poema de hoy, quizás de nostalgia profunda. T.


Esta casa, (la mayoría de las veces), está llena de olvidos
un profundo vacío la envuelve
yo la miro y ella responde
con su mirada de telarañas rotas
poso las manos en sus espaldas
y hay polvo en sus muros
me pide que ponga agua en los jarrones
marchitos por el tiempo
ella sigue mis pasos día a día
se quita los zapatos y descansa con el piso hacia arriba
escucho aves en el tejado
creo que desean entrar
la casa dice que no
ella y yo somos una casa
las puertas abiertas y
no hay llaves ni ventanas
el viento entra y sale en silencio tanto como el sol
a veces hasta la luna se asoma y yo la vigilo desde el follaje
si alguien aprieta las paredes pueden romperse
La casa de vidrio ya no existe
vive aislada en una habitación
cercana al patio
a través de su cristal me asomo para ver cómo es el mundo por dentro
y cómo son los recuerdos que se abandonan
los que se quedaron en las islas perdidas
en aguas teñidas de púrpura y azules ignotos
rostros lejanos vienen y se hospedan
aún no sé cómo son los recuerdos, repito,
esta casa y la otra y la otra casa
forman una trilogía perfecta
acomodan su soledad a sus anchas
y se inventan cuentos para espantar los espantos de la soledad
ese mundo de los tristes
esas voces perdidas que ya se fueron
por eso hablo con los muertos
enciendo cirios en su nombre y recojo conchas desgastadas
bajo un paraguas negro para tapar el sol
allí se esconde ese incendio
ese calor que sofoca, ese mediodía partido bajo la tierra cuarteada
ahora cada vez pienso más en que los muertos vienen por mi
yo rezo un inventario de ideas venidas desde todos los tiempos
¿Y tú dónde andas alma perdida, en qué sepulcro vives, en qué lugar del horror
resides?
Hoy amaneció temprano la nostalgia,
en la casa de vidrio que ya dije está al fondo de la casa
donde viven los fantasmas y los duendes y los gnomos,
hay bruma y espejismos
Yo vivo porque están los recuerdos
y les invento colores y les cuento mentiras (como siempre)
esa larga mentira que soy yo.

18 de Febrero, 2009, desde Ciudad Bolívar-Venezuela
Estará en mi blog: http://www.teresaeneltiempo.blogspot.com/

Wednesday, February 04, 2009

"...la poesía es una lámpara oscura que se enciende en mi puerta, Pedro."


Cuando el tiempo olvida su regreso

poema de Pedro Pablo Pérez Santiesteban, Holguín-Cuba.

Lo soportaremos juntos...
toma mi brazo y apoya tu mano de nostalgias.
Toma mi hombro y deja caer tu rostro de recuerdos.
Trataré de provocar a la firmeza
que efímera me llega en las mañanas.
Hay un espacio que se ahoga,
cuando el tiempo olvida su regreso.
...y es la vida
irremediablemente absurda
de tristezas y de olvidos.

Monday, January 26, 2009

ALEJANDRO... un poeta




Cuando uno recibe un libro de poemas, de un joven poeta que nació entre grandes poetas, y donde la poesía andaba a sus anchas, descalza entre la lluvia y el viento sobre altas montañas, uno no haya qué decir, y por eso al leer el libro Durmiendo la Calle, invité a otro poeta: Alberto José Pérez (Barinas, Venezuela) para que escribiera algunas palabras sobre este libro; es que todo está cercano entre estos poetas: Lubio Cardozo, Alejandro y Alberto José Pérez.


¡¡Tantos días sin sabernos!!, dice Alejandro, en la dedicatoria de su libro, para proseguir: " En el recuerdo de esa casa tuya, que es una esquina de Macondo, entre verde y lluvia, entre tu ternura y sus cuartos de siesta mágica, te escribo esta brevísima carta para presentarme con un libro y unos poemas míos. Te los dejo, en el anhelo de tu lectura sabia y de tus momentos perfectos". Alejo.


Y uno recuerda esos días en que él y su padre: el gran Lubio Cardozo, venía por este Sur de la Guayana y nacía el encantamiento por las cosas sencillas. Por eso, este libro es la revelación de la amistad y el nacimiento de un poeta.


No sé exactamente


dónde


se guindan


los versos


donde pastan


los sueños


y


dónde


come


la esperanza


de esos pueblos


al sur


de la alegría.


Alejandro Cardozo Uzcátegui, (Zumba-Mérida, Venezuela, 1978)






ALEJANDRO CARDOZO UZCATEGUI
BUCANDO A TEBAS

Alberto José Pérez


Isabel, es nombre cristiano e imperial, en sus seis letras, respiran continentes. Pero más que eso son las hondonadas de un rostro antiguo, que hace memorable, entre la multitud, la voz del hombre. Isabel es la explosión de la vida, la casa que abre sus ventanas para que el hombre se descubra en el mundo, en la morada y esencia de la poesía:

Isa
Tatúa
Tu sonrisa
En
Mi
Tórax
Y
En
Mis
Piernas
Que
Cuando
Me
Coman
Los cuervos
-sin haber perdido a Tebas-
Quiero
Volar
Por
El
Universo
Feliz
Y
Tuyo.


Con este poema Alejandro Cardozo Uzcátegui construye la nave central de Durmiendo la Calle, que ediciones Erato puso a circular a mediados del 2008, adelantando una edad al comienzo de un siglo, asumiendo una tradición poética que le corresponde de manera esplendorosa, para, entre pájaros y sueños, mantener el juego, con todos los muertos que habitan, la noche de la tierra, única y desconocida, ante el árbol, el río y la montaña.
Y como la muerte es una fiesta, el poeta, la canta como tal ante la ausencia de algunos que se han marchado, Pepe, el querido Pepe y El Diablo, seres entrañables, dueños, con Isabel, del corazón del poeta. Alejandro difumina las distancias que la neblina encierra y captura en su palabra el espíritu de su ciudad, para que “ los pájaros controlen/ los aires y el sol”.
En el poema JOSE ROJAS “ EL DIABLO”, aparece Zumba, lugar nativo del poeta donde barranco abajo, en un vuelo que todos recuerdan no haber presenciado, se fue el
hombre que luego en casita de girasoles capitanea la pasión memorística de la historia real del pueblo. En fin, la poesía de Alejandro como la del Chino Valera Mora,
Libre de ataduras y limpia, por bonita y sonora, cautiva los sentidos de quien la escruta en sus puntos cardinales:

JOSE ROJAS “EL DIABLO”

José Rojas El Diablo
Te caíste de un barranco de Zumba,
Un villorio
Donde dormían los dioses,
Donde mi abuelo se hizo un dios
Antes de morir con el dulce aroma de la nicotina
Y de las flores
De las lágrimas
De su hija
Y de su nieto gigante y dormido.

José Rojas, El Diablo
Pero hoy quiero cantarte a ti,
Viéndote borracho y cirrótico y feliz y ronco,
Tu voz carraspeaba-áspera-como el camellón de piedras
Los cascos de caballos insolentes
Y
Altivos

Naciste dos días antes de cristo en 1945,
Y te caíste borracho y volador
Por aquel despeñadero un 16 de febrero de 2002.
Los zumberos te hicieron una tumba-casita,
Y la llenaron de girasoles,
Y pusieron tu nombre
No pusieron tu hígado, que todos sabíamos
Que podía volar,
Pero ese día voló
Y no recuperó altitud
Y te mataste
Como quien quería
Llegar a Ejido.






Saturday, January 17, 2009

"Donde corrían la leche y la miel"...

El primer Estado Judío se constituyó en el año 1020 antes de Jesucristo, cuando
Saúl fue elegido rey de Israel...luego siguieron siendo hostigados hasta el cansancio por varios siglos: los persas, los helenos, los romanos. Esta historia es realmente apasionante, uno se pasea por la Biblia y Las guerras de la Posguerra para vislumbrar un poco del conocimiento de lo que ha sido el éxodo del pueblo israelí hasta llegar a los albores de la II Guerra Mundial. Quizás sea Anna Frank con su Diario, al que leí en plena adolescencia, quien me haya asimilado a seguir investigando los atropellos a que ha sido sometido este pueblo. Lo verdaderamente real que está sucediendo ahora, es que los palestinos han sido utilizados por Hamas como escudos para perpetuar sus sangrientas fechorías. Esto no justifica las guerras, ninguna de ellas, vengan de donde vengan. Pero debe haber sido terrible ser blanco de misiles y disparos dispersos durante siete años consecutivos; los mismos que Hamas disparó contra Israel; y para un pueblo, que ha tenido la lucha como medio de sobrevivencia (esto hay que decirlo), soportó bastante para seguir en un silencio que iba contra sus propios intereses de país y de patria. He recibido miles de correos sobre esta guerra y siempre mi respuesta fue el silencio, pero creo en lo que estoy diciendo y leo mucho, bastante para tratar de profundizar en un abismo que es el problema árabe-israelí, hermanos de cuna por el mismo patriarca Abraham: padre de Saúl, padre de Ismael.



La poesía combativa hebrea en el medio siglo anterior a la fundación del Estado de Israel- por Ing. Moshé Dayan
El Dr. Yaacov Cahan (1881-1960) es sin duda uno de los grandes poetas hebreos. Se doctoró en la Universidad de Berna en 1909 siendo su tesis: Crítica del concepto del genio. Fue sionista y hebraísta desde sus primeros años y publicó su primer libro de poesías en 1903 llamando la atención de Bialik como joven poeta.Sus obras incluyen poesías, poemas y prosa. También tradujo obras universales como Fausto, Ifigenia en Taurus y Torcuato Taso al hebreo. También escribió prosa y obras teatrales. Sus obras completas fueron editadas en 12 tomos.Sin embargo, hoy en Israel es casi desconocido, a pesar de haber sucedido a Shaúl Chernijovsky como presidente del Pen Club israelí, cargo que ejerció desde 1944 hasta su muerte. A pesar de haber recibido de la municipalidad de Tel Aviv el premio Bialik de literatura en 1939 y el premio Chernijovsky por traducción en 1946 y el premio Israel en 1953. Baste con señalar que la Enciclopedia Judaica (en inglés) editada en 1970 en 16 tomos no le dedica ni una sola palabra, cuando incluye biografias y evaluciones de muchas decenas de poetas hebreos.Cahan fué un poeta precoz. En 1903 publicó la "Canción de los Rebeldes" cuyos versos; En sangre y en fuego cayó Judea, en sangre y en fuego se levantará" fueron adaptados como lema por el grupo Hashomer que creó a principios del siglo veinte el primer contingente de autodefensa en la Tierra de Israel.
A continuación se transcribe esta Canción de los Rebeldes:
Nos levantamos, volvimos jóvenes vigorosos
Nos levantamos, volvimos nosotros los rebeldes
A redimir nuestra tierra, en la tempestad y en la guerra
Abrazamos nuestra heredad con mano levantada.
En sange y en fuego cayó Judea
En sangre y en fuego se levantará.
Guerra por la libertad, guerra por la tierra
Y si muere la libertad viva la venganza.
Si no hay justicia en la tierra, que la espada juzgue
Y si caemos en la arena, no renunciamos a nuestro derecho.

Estos versos, escritos por un joven de poco mas de veinte años siguen siendo de los más combativos de la poesía hebrea y aún de la poesía universal y siguen en boca de nacionalistas judíos muchos de los cuales ni siquiera conocen el nombre del autor.
En estos versos está también el tema de la espada y que la derrota no pone fin a los ideales.Otro de los temas de la poesía combativa es el hierro. Tal vez es el eco al consejo que da Sansón a sus hermanos de que acumulen hierro, en la novela de Zeev Jabotinsky. Además durante siglos el hierro fue sinónimo de las armas.
El Dr. Yaacov Cahan escribió el siguiente Canto al hierro:
Canto al hierro, al hierro mudo
Que detiene y protege, que rechaza y venga.
Cuando el mundo está cubierto por la oscuridad
El hierro da seguridad
En el hierro hay consuelo
La tierra es para nosotros roca
Y todos nuestros caminos están cerrados
Con alambre de púa.
El aire está cargado de plomo
No se puede respirar ni se puede vomitar
No hay verdad, ni justicia, ni piedad,Sólo fuerza.
No hay refugio,Canto al hierro, al hierro mudo
Si nuestros enemigos son hierro
Con hierro los enfrentaremos
Si duro es el mundo,Más duros seremos nosotros
Todos nosotros seremos hierro
Nuestra carne hierro, nuestros nervios hierro
Y un solo pensamiento en nuestros corazones
Rebelión.