Wednesday, April 30, 2008

Unas palabras para Alejandro, ese amigo del tiempo.


Foto: Annely Sarmiento

Poemas de Teresa al poeta JAP.

UN JUEGO Y LA TARDE


11 y 12 de Feb. 2004

Un temblor sin nombre
cabalga la tarde sobre la bruma
que antecede a la noche

He abrazado los sueños
en el límite exacto
como ese caracol que sube a tus espaldas
en nubes de ficción

Relojes que se descuelgan
entre paredes vacías
y van apareciendo los fantasmas
que invaden los espacios sin tregua
Tengo miedo de olvidar el sueño
contruído en la arena de otro sueño
al silencio que ahoga tu mirada
al transitar la página en blanco de tu nombre

Soy este insomnio que me recorre toda
sonámbula golpeada por error
envuelvo tu grito junto al mio
para jugar el juego del Hada que espera
entre los arrecifes
sólo besos color de embudo.



UN PASEO POR EL BOSQUE


16.02.2004
Pase señor, ¿ acaso ha visto alguna puerta en esta casa?
No se quede, entre, será bien recibido
como a un huésped que siempre se ha esperado
y nunca se aparece
cómo decirle que hay un juego que espera
suspendido en el tiempo
una mesa una silla vacía
una lámpara borrada por la tarde
un cisne ahogado bajo la lluvia
una garganta cuarteada por la sal del silencio
ecos vacíos subiendo escaleras sin tramos
hilos tendidos sobre el fuego
así voy ennegrecida por el tapiz del sueño
caracol trepando los poros azules de tu cuerpo
despierta entre mis manos
sol frío desvanecido serpenteando sobre un río ácido
borrándote borrándote inalcanzable.


CONFUSIÓN (18.03.2004)

Tiemblo
hondo temblor que sólo se presiente
lugar oscuro donde el nombre se oculta
y surgen otros que sueñan
y saben recorrer otros espacios
los que trepan
sobre la extensa plaza de tu cuerpo
yo subiendo
envuelta en alga
caracol
molusco
subiendo un juego en tus espaldas
tras el sol de la tarde cayendo
en torbellinos de colores
jugando
entre los arcanos que el viento va envolviendo
voraz disperso
en el hueco profundo del olvido


EL OTRO ESPACIO

Enterrar qusiera mis cabellos
entre las oscuras cimas de Lo Himalayas
donde se aparecen en castillos suspendidos entre el aire y la tierra
siluetas de los que vinieron a revelar
el gran misterio de la existencia

He mirado sus pies sin cansancio
la sonrisa etérea de sus bocas
la dulce melancolía de sus miradas
y los vaticinios escritos en sus enseñanzas

Me han tocado las campanas para que despierte
y he tenido miedo
he abierto los ojos con estupor
al sentir que me elevan hacia sitios
donde soy mecida por manos invisibles

Vuelvo del ensueño a despertar en una realidad que me estremece
y no soporto
entonces el alma y el cuerpo se enfrentan en feroces discordias
que los dioses observan espantados

Toco la flauta y enciendo luces aromáticas

Sé que puedo ir a ese lugar que no he buscado
y puedo flotar tranquilamente porque perdí la ruta
una noche a destiempo cuando sonámbula
fui confundida con algo raro que se deslizaba en la oscuridad

Mis delirios nocturnos fueron rotos
y he anhelado desde siempre mis paseos solitarios
en las lunas de Enero

Cerraron las puertas para siempre.

Con el tiempo construí casas desde el ensueño
con agujeros brillantes por donde entra el sol y se sienta
y la lluvia se acuesta sobre la cama sin temor
sólo yo tengo miedo y me arrastro para esconderme en silencio
entre las grietas de las paredes.

No griten, les digo
no pregunten por mi
sólo estoy intentando vivir lo que fue borrado por el tiempo
y cuando salga
caminaré caminaré entre tus brazos de olvidos profundos
y seré ante el espejo el rostro del Hada
que no cesa de copiar mis facciones cuarteadas
ante un reflejo inmóvil.


5.12.2004

Monday, April 21, 2008

Stalinismo Tropical, Diario TAL CUAL, Venezuela.


Foto del General Raúl Isaías Baduel, ex Ministro de la Defensa hasta el pasado año.



Portada de TAL CUAL, Lunes 21 de Abril de 2008


STALINISMO TROPICAL
Teodoro Petkoff

L a celebración oficialista de los sucesos de abril de 2002 tuvo este año un objetivo preciso: destruir la figura del general Raúl Baduel. Las toneladas de paja vertidas durante esos días, las ripiosas cadenas de YoEl-Supremo, la liturgia de Puente Llaguno y la intervención del general García Carneiro, tuvieron todas un hilo conductor: demostrar que Baduel no tuvo nada que ver con el retorno del presidente a Miraflores y que ese "Héroe de la Revolución" en verdad no es más que un traidor.El procedimiento recuerda las manipulaciones de la historia que tuvieron lugar en la Unión Soviética durante la era de Stalin y que terminaban, después de un tiempo, no sólo con la muerte sino también con la desaparición del relato histórico de la gente que Stalin condenaba. La cosa comenzaba con una campaña de denuestos contra los "enemigos", que los cubría de fango, para luego, suficientemente destruidos política y moralmente ante los ojos de la población, no sólo fusilarlos sino borrarlos también, impunemente, de la historia.Stalin puso especial dedicación en destruir de esa manera a toda la élite bolchevique que dirigió la revolución de 1917. Así fueron borrados de la historia, entre otros miles de viejos luchadores revolucionarios, los grandes jefes del asalto bolchevique al poder: Kamenev, Zinoviev, Bujarin y finalmente el mismísimo León Trotsky. La degollina tenía un aspecto que podría resultar cómico de no haber sido tan trágico: cada vez que Stalin liquidaba a un miembro de la dirección comunista de 1917, este era eliminado de las fotografías donde figuraba como tal dirigente. Cada año, pues, las fotografias oficiales debían ser retocadas. El fidelismo también ha sido dado a esta clase de ejercicios, aunque sin la amplitud que alcanzaron en la URSS. Hay una famosa fotografía de Fidel Castro con Carlos Franqui, director de Radio Rebelde en la Sierra Maestra y luego uno de los primeros disidentes, colocado a su derecha. Después que Franqui se fue de Cuba, también lo sacaron de la foto.Esta constituye una de las profundas diferencias entre una concepción democrática de la vida y una totalitaria. Una visión democrática de la historia asume las contradicciones. A nadie se le ocurriría borrar de nuestra historia al general Piar. Un régimen totalitario, en cambio se esmera en proyectar una imagen de monolitismo. Tanto la parte de la historia pasada, de la cual se dice heredero, como de la suya propia, no deben presentar fisuras ni contradicciones y mucho menos contraposiciones con el líder.No deja de producir perplejidad el empeño en copiar prácticas no sólo aberrantes sino francamente estúpidas, como estas de escribir la historia para complacer al jefe. Pero, por otro lado, si algo demuestra esta campaña staliniana contra él, es la importancia de llamarse Raúl Baduel.

Saturday, April 19, 2008

Divagando, poema de Francisco Alarcón. Venezuela




Me gusta absolutamente este poema, Francisco. Es un poema de la existencia, del sentir en la sangre lo que te sacude, nos sacude. Es como pararse al borde del abismo y pensar si te quedas o te vas.
Lo cierto es que es imperdonable si no lo pongo en mi blog. Un beso, y justo me llega cuando estaba viendo videos de SANDRO.
Teresa.

DIVAGANDO

Yo no tengo ningún erario,
Sólo sol y paz
Dejarlo en algún lugar
Será mi cumbre final,

Poca cosa me pide la tierra
De alabastros llena, de boñigas y piedras
Generación no espontánea que yació en el universo
Veré como se destruye todo o se recompone en algún umbral

Ya estaré, en la más lánguida existencia
Sin perturbar a nadie aún queriéndolo
No tendré provisiones de subsistencia,
No necesitaré de la amistad ni de la compañía de ninguno

No arrastraré afiliación seré yo en el nirvana del universo
Tragando polvo, comiendo alabastro, transformándome en un desaforado espectro
Sin voz ni voto; sin amor placentero, sin recuerdos que me aten a alguna esperanza
Estaré en libertad, como ha de estarse cuando todo desparezca
´
No tendré morfología, no me pareceré a nadie,
No seré el oscuro recuerdo de los desalmados
Perteneceré a otra esencia de cálidas temperaturas
O cubierto de glaciares cuando amanezca

No habrá pensamiento que prevalezca
Los átomos no piensan, no hieren, o insultan
No son seres, son partes y sólo ellas
Desunidas o unidas no volveré a tener ser

Me perdonarán, los perdonaré,
Jamás lo sabré por haber transcurrido en estas mustias tierras
De adoquines, asombros de ignominia, destrezas de la “vida”
No oiré, desprendido de la galaxia superior estaré reflotando quizá para siempre,

Quizá para siempre, pensando en ti, si mi cerebro funciona inmanente a tus pasos
Podrá ser, no lo sabré hasta tanto me halle el paseo sideral
Sin penas que me atosiguen, sin gente que me rodee
Sin perjuros que rindan amistad infame

Sin lealtades “familiares”,
Sin vida que me acompañe,
Para un recordar de almas sin existencias
No es la muerte a lo que me refiero ni al “mas allá”

Es a mi viaje cósmico
Para el cual me preparó ahora que todo está descompuesto,
Deshecho, compartido con mediocres coexistencias
Con pertenencias ajenas,
Con la diatriba diaria como el tema augural.
No muere el firmamento, mueren ellos,
O en mejor castellano fenecen en su propio quehacer


La desgracia nos abrumó y nos seguirá abrumando
No hay final para estos quehaceres
Sólo hay treguas entre uno y otro abatimiento
Para allá voy, para allá siempre quise ir en retiro

Antonia Guijarro, España


LLegó este poema desde España para mi blog, de Antonia Guijarro. Lo recibo con

profundo agradecimiento y por supuesto, para los lectores. Desde este rincón de amigos, un día a día con la poesía. TC.




UN POEMA PARA TERESA

Que tus tardes estén llenas de noche,
de sueños del ayer y del mañana,
de estrellas y luceros que, tras la ventana
te saludan y velan tus más gloriosos sueños.

Que tu huellas de plata corran mil caminos,
que las flores se abran a tu paso
que trinen los pájaros más bellos,
trinando tu nombre a cada paso.

Que tu mesa siempre tenga vino,
una conversación inteligente
y rías a mandíbula batiente
porque eres feliz entre tu gente




Antonia Guijarro

(Es un ripio pero está hecho con el corazón)

Thursday, April 17, 2008

Diez abriles sin el verbo de Paz.



Subject: Diez abriles sin el verbo de Paz - Albinson Linares - E
EL NACIONAL - Jueves 17 de Abril de 2008
Escenas/1

A una década de la muerte de Octavio Paz, varios homenajes recuerdan la vida y obra del escritor mexicano. Mientras en su patria el Congreso se divide por protestas, se hace necesaria una breve aproximación al legado intelectual del autor de obras como Libertad bajo palabra, El laberinto de la soledad y La llama doble
ALBINSON LINARES
allinares@el-nacional.com
Con su clara vocación de farsa, la historia vuelve a las andadas.Cuando el sábado se cumpla una década de la muerte de Octavio Paz Lozano, México, su país y mayor obsesión, estará signado por la controversia. Mientras comenzaban a celebrarse los actos conmemorativos y homenajes del premio Nobel de Literatura 1990, las tribunas del Congreso fueron tomadas por los miembros del Frente Amplio Progresista y una enorme manta clausuró el foro de los debates.No es para menos, puesto que un intelectual incómodo para la derecha y la izquierda, hombre que creó su obra en el ojo del huracán, no podía concitar otro ánimo.No basta este espacio para enumerar sus libros y analizar la influencia que han ejercido en el pensamiento hispanoamericano.Ante todo se definía como poeta, la profesión imposible y sencilla de Antonio Machado. Fue en el ejercicio estético donde luchó con toda su fuerza y produjo volúmenes imprescindibles como Libertad ba jo palabra (1958), Ladera Este (1969), Vuelta (1976) y Árbol Adentro (1987), entre otros."No quiero ni puedo definirme. Cada hombre es un ser complejo y difícil de entender.Yo no soy una excepción. Yo soy apenas, si algo soy, un poeta", confesaba.Pero la potencia clarividente de sus ensayos hacen pensar otra cosa. Las hondas preocupaciones de Octavio Paz por México y por el continente entero, las íntimas conexiones que consigue entre poesía e historia, entre erotismo y filosofía, crítico inquebrantable del progreso y del Estado omnipotente, junto a su separación de los movimientos de izquierda, son hechos que muestran a una inteligencia en constante movimiento y cambio.Destinados a perdurar, sus ensayos fueron recogidos en numerosos libros, entre los que destacan El laberinto de la soledad (1950), El arco y la lira (1956), Corriente alterna (1967), El ogro filantrópico (1979), Sor Juana Inés de la Cruz o las trampas de la fe (1982) y La llama doble (1993).El caso de Octavio Paz confluye con el de Gabriel García Márquez en un punto: ambos se confiesan deudores de la influencia de sus abuelos. El viejo soldado y escritor Ireneo Paz fue determinante en su vocación: "Yo empecé a escribir casi en la niñez (...) Una casa en ruinas, un jardín también en ruinas y una biblioteca bastante grande: 5.000 volúmenes reunidos por mi abuelo, un periodista y escritor liberal", explicaba el autor.Dueño de una trayectoria insoslayable, Paz fue un hombre signado por la controversia.Desde que en marzo de 1951 publicó su visión crítica sobre Stalin, la izquierda continental no lo perdonó. "La gran falla de la izquierda, su tragedia, es que una y otra vez, sobre todo en el siglo XX, ha olvidado su vocación original, su marca de nacimiento: la crítica. Ha vendido su herencia por el plato de lentejas de un sistema cerrado, por una ideología", argüía cuando se le preguntaba por su alejamiento de esta corriente política.Pero como le sucede a los grandes, la derecha nunca lo pudo adoptar. De su pensamiento puede decirse lo mismo que Casais Montero apuntaba sobre Pessoa: "No sirve de modelo, no enseña ni a gobernar ni a ser gobernado. Sirve exactamente para lo contrario: para indisciplinar los espíritus".Paz siempre fue el autor de "Blanco", un volátil signo en rotación, cultor del lenguaje estético y un polígrafo devenido en conciencia suramericana, cuya palabra concitaba amor y odio a la vez."Pronto no habrá ni izquierda ni derecha, pronto nos enfrentaremos a la más grave amenaza de nuestra historia desde el Paleolítico: la supervivencia humana", era como definía el desafío de este siglo.

Tuesday, April 15, 2008

De Roberto Bianchi, a los poetas en el cumpleaños de CESAR VALLEJO.



Estimados amigos, hoy cumple años CESAR VALLEJO, el poeta universal que dividió dos tiempos y generó una conducta austera y feraz descubriendo la fórmula de crear poetas entre quienes leen sus poemas. Inventó la combustión de la palabra que se incendia a sí misma. RB

El RUIDO DEL MEDIO
a los poetas

I
Cuando leí Vallejo tenía diecisiete
cincuenta años después
le hundo mi diente.

diluviaron sus letras
en mis uñas
este medio siglo.

II
Pongo al medio del libro
un boleto de ómnibus
en Montevideo
para marcar dados eternos

los músicos peruanos
hacen equilibrio a mi costado.

de su canto
rueda un mundo roído.

III
Andar aquí no acepta planes
llueve aunque nadie lo pida
y el frío no tiene nada más
que calle abierta.

Como en París un jueves
Dios no ríe en esta latitud.


Roberto Bianchi, Uruguay
http://www.teresaeneltiempo.blogspot.com/

El Movimiento Cultural aBrace y aBrace editora, los invita:

Participe del 9º Premio aBrace

Catálogo de aBrace Editora

Vázquez 1580, Of. 004, Montevideo-URUGUAYEMAIL: abrace@internet.com.uy, abrace@abracecultura.com
www,abracecultura.com

Roberto Bianchi, Uruguay: un poeta.




De la Serie de aislamientos:

1 Poema

de fronteras no hablo
las tuve siempre a mis espaldas
como un coágulo
como una maldición de idiotas
prefiero hablar de ti
que estás detrás de alguna
fuera de mi visión planetaria
hecha de sueños incontrolados

ayer soñaba que alguien pedía fuego
en una calle de esta ciudad
y yo no sabía qué decirle
que no tengo que no tengo
porque mentiría
tengo mucho fuego para ti

prefiero hablar de ti que de fronteras
aunque siempre saltan las muy agrias
con sus vallas y sus aduanas
sus miserables aduaneros
que quieren interrumpir mi sueño de ser libre

de fronteras no hablo
ni de aviones que compran mi conciencia con boletos
que no me importan
sólo me importan los boletos que me lleven a ti

puedes huir de hombres
de los muertos que te dejan sola
de aquellos en que tampoco piensas
pero no se si podrás huir de mi fuego
el que no puedo pasar por la frontera
donde algunos payasos me hacen señas
desesperadas
afirmando en sus gestos
que es mejor que me quede



LAS DIFICULTADES DEL AMOR

difícil el amor cuando uno ama tanto
que no concibe espirales en los tubos de tinta
árboles que nazcan en botellas
ínfimas redes que confinen las flores
distancias como endemoniadas
y brazos atados por detrás

difícil el amor cuando uno ama las ventanas
y aborrece las vacilaciones
cuando sabe que ama a quien circula entre fantasmas
de otros años otros desmayos otras decisiones

difícil cuando se recibe a diario una promesa
y una nueva estrategia de estar vivo se cuela entre los ojos
porque uno no ama tanto por ser bueno
porque el amor le desborde el universo

uno ama sin saber de la ética
ni de deportes con el sexo
ni siquiera de tiempo porque es tarde
para aprender lo que ya no se supo
en el momento de inhalar primavera

por lo tanto que te amo
permíteme que te sienta
donde estés como sea
en la puerta sin vidrio
en la acequia de un desesperado anteayer

permíteme mirarte cuando nadie me vea
introducir la mano entre tus duendes
FOTO: Roberto Bianchi, Nina Reis (Brasil-aBrace) y Félix Contreras, Cuba,
durante el 9º Encuentro de Escritores celebrado en La Habana durante los días
17 y 24 de Febrero pasado.

Monday, April 14, 2008

El hada y las rosas


El hada y las rosas, un poema de teresa.




Soy un hada
que te acerca a la lluvia, amor, cuando amanece
que te acaricia el rostro para darle alivio a tu cansancio
para estar en ti
y sientas el temblor de mi ausencia

estoy aquí en la orilla de tu pelo
y, uno a uno, cuento cada hebra
estoy bajo tus ojos
en este mundo mágico de sueños donde no todos entran

(el camino por donde andan las rosas
lo cuidan las espinas:
no todo el mundo llega).
¿Acaso no escuchas que respiro
apenas suavemente para no perturbarte?
Las hadas son guardianas de tus labios
mecen la orilla del silencio
que se anida en tu boca.

TC, 12, 13 de abril , 2008

Sunday, April 13, 2008

Una tarde, todas las tardes (Un poema de Teresa)


UNA TARDE, TODAS LAS TARDES...


No entiendo nunca las tardes
no aceptan la noche que viene silenciosa
para cobijar nuestros sueños y pesadillas
No las tardes como ésta
en que no hay mesas con flores ni inciensos y velas
ni botellas de vino aunque sean vacías para llenarlas de olvido
No las tardes de melancolía más profunda
No las tardes con el látigo del relámpago
sobre mis espaldas, tardes pálidas y grises
que traen un grito de dolor insoportable sobre la vida
Tardes que me acercan a vislumbrar un pedazo de muerte
en mis pupilas, tardes negras como gota de sangre
coagulada en el alma.

Thursday, April 10, 2008

Percepciones del Mar. Un poema de Lou.


Percepciones del mar.


Río, que te llevaste todo entre las piedras
la casa que habitamos de ella nada quedó
y los pasos con nuestras huellas/ fueron borrados y así te fuiste
hacia otros mares
donde no se vuelve a regresar jamás
ni siquiera la arena reconoció mi pie:
pasos míos entre tus aguas
que un día mis manos con pétalos de lilas regó.

¿A dónde has ido que no logro encontrarte?
¿Qué buscas, qué has hecho de las tardes nuestras
y del tiempo andado? ¿Acaso enciendes luces
en poemas nuevos y olvidas lo que es
imposible borrar?
Yo sé que no recuerdas las cosas que pasaron
intuyo que no estás y te has perdido
más lo que existe y dejamos nunca se olvidará.

Poema: finales de Marzo y 2 de Abril



Poemas cotidianos, JUAN GUERRERO, (Venezuela)


POEMAS COTIDIANOS (Selección de Textos)

Juan Guerrero.


CARRERA BARRANCAS

estoy amando a la mujer más linda de la tarde
sin melancolías ni fracasos
mientras dejo caer levemente mi cabeza
sobre esta almohada y los cielos se entrecierran
en sombras de verano

estoy amando a la mujer más linda de la noche
en puntos de estrellas
ahora cuando mi recuerdo vaga calle abajo
deslizando mis dedos sobre la verja
como sintiendo tu rostro
esta densidad de saberte entre los lirios
donde la madre dejó su olor
la habitante de tu ausencia
el padre desconocido
mirando en lejanía

esta noche la casa penetra
como inmensa sábana blanca
en mi piel
vago por los espacios ajenos
donde el limonero albergó su sueño
pasos que escuché esta noche
acaso la mirada desde el espejo
densa ausencia de tu voz
confundiendo palabras
risas y deseos

estoy amando a la mujer más linda de esta madrugada
sin disculpas ni excusas
rasgo de sonrisa entre mis labios
mis manos sobre tus senos
vaporosa mirada de casabe y café con leche
metro y medio de humana mujer
ampulosa y lasciva
volcánica
sedosa

esta noche arde la memoria
a media calle
esta casa llena de ausencias
cercada en grama y blanca
no están los girasoles
las ixoras se han ahogado con la lluvia
y los azulejos de la tarde escaparon al bosque

qué aguardar sino la noche
este silente amanecer


cerca del norte
yo
al sur

vecinos de la última memoria
brote de escombros
acercando tristezas

queda esta ceniza en la espesa noche
la casa doblada en la mirada
calle abajo

…………………………………………………

PASIONAL

mirarme los pies
las puntas de los dedos mientras cae la tarde
saber que en alguna parte alguien está muriendo
otro agoniza en su sangre
y otro más sale a la vida sin destino

mirarme los pies
acariciarlos como tú lo hacías cuando me ofrecías tu sonrisa
y saber que la soledad acompaña al desamor
la tristeza de esta mujer
golpeada y violada por su hombre
me cuenta la crueldad de su pequeño infierno
-pero en el fondo lo amo
dice entre lágrimas

observo mis pies
y pienso en ella
la veo caminar taconeando su plástica alegría
siliconeada
paseando su efímero poder en cada pecho
de puntas más elevadas que su cerebro

sé que el día ya no da para más
tampoco la noche
ni esta madrugada
lluviosa y sombría de puerto ordaz

esperando la mañana
con su parte de guerra
………………………………………………..


ALMUERZO

Vienes a mí desde tu pueblo de selvas
con labios de seda
diciendo alegrías

esta manía de nombrarte en mi silencio
mientras preparo el almuerzo
hablarte mientras cocino
adobo la carne para la sopa

saber que estás entre olores crepusculares
eres sabor de un vino tinto italiano entre mis labios
mezclado entre perejil cebolla en rama
una pizca de pimienta negra sal ajo y salvia

después
toda verdura se acopla
en un manjar de dioses
luz acunada en un mismo centro
poblada de un lenguaje anterior a la memoria
que resplandece
y es oro de auyama
de ocumo y papa

deseo de tu piel que es vapor de caldo hirviente



………………………………………………………………………..

ANIVERSARIO

es demasiado temprano para nacer a la muerte
y sin embargo
el tedio y la melancolía hacen de este día
un espacio que sobra
lenta mañana que agoniza
mientras la tarde avanza su calor de verano
agosto pasa sin sobresaltos
entre dibujos y lecturas de brujas y hechiceras

es demasiado temprano para nacer a la muerte
y sin embargo
tu piel ya no me reclama humedades
no me calma esta pasión
este mes clavado entre mis ojos
largo verano cóncavo
lleno de truenos secos
afiebrado en sus bordes
esperando la noche
entre dos lunas que iluminen este cansancio

es demasiado temprano para nacer a la muerte
porque todos se han ido a dormir sus miserias
sus miedos
entre discursos y declaraciones de prensa
falsos rezos en las iglesias
y no me acuerdo del nombre de mi ángel
olvidé el rostro de todos
el nombre de mi patria

es demasiado temprano
madrugada fría y lejana

nadie despierta

Wednesday, April 09, 2008

Un poema de PPPSantiesteban (Cuba)




RETRATO COLGADO




Yo estoy mentalmente confuso
Atravesando el olvido que provoca la noche,
lamentando el silencio
que esconden tus palabras.
Yo soy cautivo de todos los vientos
del fuego y la lluvia,
del silencio profundo que genera el amor.
Yo soy espectro en el dia y duende de los bosques.
Soy un opaco retrato colgado en el recuerdo.

Tuesday, April 08, 2008

Una manera para la despedida. LOU.




"¿Por qué esta sensación de ir a buscarte?,
hacia donde por mucho que vuele
no he de hallarte"

Reynaldo Arenas.


Un poema de T.C.

No te sorprendas
inventará una excusa para irse
conserva los instantes
guárdalos en el baúl abierto de lo eterno
son nuestros como los recuerdos
anclados en la palabra que nunca se dijo
en el anhelo del encuentro
ese espacio próximo a tus labios
No persigas su rastro
déjala que se pierda
por el mismo sendero de los sueños
Ella es así
debes saber que siente miedo
que se espanta del ruido del invierno
de las brisas fuertes
del abrazo
el que ha querido darte y no ha podido

Monday, April 07, 2008

Quizás por la tarde y las relecturas sobre Nietzsche, y este acoso de la melancolía.



Melancolía y Literatura -
En todos los tiempos, los más sabios han coincidido en este juicio acerca de la vida: no vale nada. Una y otra vez se les ha oído el mismo acento: un acento de duda, de melancolía, de cansancio de la vida, de resistencia a ella. Hasta Sócrates dijo al morir: “La vida es una larga enfermedad; debo un gallo al salvador Asclepio”. Hasta Sócrates estaba harto de vivir...¿Quién no ha pensado con melancolía en lo que podría ser el espíritu alemán? Mas desde hace casi mil años este pueblo se ha venido entonteciendo paulatinamente; en parte alguna se ha hecho un uso más vicioso de los dos grandes narcóticos europeos: del alcohol y el cristianismo... Cómo se filosofa a martillazos.
En un lugar profundamente escondido en los bosques de la Selva Bohemia, Klingenbrunn, me ocupé de mi melancolía y de mi desprecio de los alemanes como si se tratase de una enfermedad...Aun la más honda melancolía de este Dioniso se torna ditirambo; tomo como signo La canción de la noche, el inmortal lamento de estar condenado, por la sobreabundancia de luz y de poder, por la propia naturaleza solar, a no amar. Ecce homo.
la cuestión de si realmente su cada vez más fuerte anhelo de belleza, de fiestas, de diversiones, de nuevos cultos, surgió de una carencia, de una
privación, de la melancolía, del dolor... El nacimiento de la tragedia.
Quien en el trato con los hombres no aparezca revestido, según las ocasiones, con todos los cambiantes colores de la necesidad, quien no se ponga verde y gris de náusea, de fastidio, de compasión, de melancolía, de aislamiento, ése no es ciertamente un hombre de gusto superior...¿quién sabe hasta qué punto favorecida precisamente por el odio del padre y por la gélida melancolía de una voluntad que se había hecho solitaria?...Cuando uno ha acabado de construir su casa advierte que, mientras la construía, ha aprendido, sin darse cuenta, algo que tendría que haber sabido absolutamente antes de - comenzar a construir. El eterno y molesto «¡demasiado tarde!» - ¡La melancolía de todo lo terminado!... Más allá del bien y del mal. Nietzsche.
Y como me sentía así, sin saber cómo...busco entonces a Nietzsche, en "Más allá del bien y del mal", o "El nacimiento de la Tragedia", "Ecce Homo" y vuelvo a "Mi Hermana y Yo", tan difícil de entender por las pasiones humanas y donde Lou Andréas Salomé, deja su huella profunda en el alma del filósofo; y voy página sobre página para encontrar esta nota que algún día escribí: "Jamás, jamás estuvo loco, y si asumiendo una no verdad por afirmación, ¿quién entonces no desearía estar loco?, fue un genio hasta para crear su propia locura". TC.
PD: Y con estas reflexiones para mis amigos del blog y en la búsqueda del placer de leer.

Saturday, April 05, 2008

Angel Américo Fernández, ensayista-Venezuela en lo actual.




El Currículum Revolucionario: Socialismo simpático y pensamiento suprimido.

Ángel Américo Fernández


La matriz de sentido dominante en el cuerpo de planes y programas educativos que conforman el nuevo currículum del régimen depredador, extensivo a los pensa de estudios, objetivos por grado y a la teleología o fines últimos del sistema escolar, es la de introducir una versión simpática del socialismo y, al propio tiempo, suprimir todo vestigio de espíritu ilustrado, es decir, suprimir la crítica y aquello que definía Kant como lo propio del sujeto moderno: “atreverse a pensar” o sencillamente pensar por cuenta propia, hacer uso público de la razón, sin tener que atender por vía de la obediencia el tutelaje de un libro, un sacerdote o de un jefe burocrático, mucho menos las ocurrencias delirantes de un déspota en el ejercicio del poder temporal.

Lo primero que salta a la vista de una lectura sintomal de aquel texto dirigido a implementarse sin discusión, es que se ofrece una visión triunfal y simpática del socialismo que no se corresponde con la realidad histórica. Se habla allí de socialismo como si fuera un punto de llegada muy bueno, un horizonte de realizaciones, sin tomarse la molestia –como de costumbre en estos tiempos- de someter al análisis las experiencias colapsadas de los regímenes socialistas en el mundo trocados en totalitarismos. Es así como en los programas educativos para quinto año se pretende colar el término socialismo del siglo XXI, pero no se registran los datos y coordenadas de los modelos históricos de socialismos colapsados. No hay el menor intento de cotejar la vida del individuo en aquel tipo de orden sistémico, sus rasgos y características en relación con indicadores como prosperidad, libertad y pensamiento. Esa manera de presentar el socialismo “simpático y fraternal” representa una visión sesgada de la historia, una postura ideológica que lejos de ilustrar tiende a la deformación interesada.

En este contexto de socialismo simpático se recuperan términos que son comunes en las peroratas dominicales: desarrollo endógeno, fundos zamoranos, bolivarianismo, habitan los programas de los años finales de la educación primaria, se filtran asimismo un cierto halo de etnocentrismo indígena y afro descendiente como si deberíamos abrigar reticencias con respecto al componente europeo de nuestro mestizaje. En los programas de ciencias sociales son cardinales los elementos de propiedad social, comunal y colectiva en desmedro de la propiedad privada, pero como en el anterior caso del socialismo, ni por asomo se insinúa un registro comparativo entre sociedades históricas de propiedad colectivista y las de propiedad privada. El arcaísmo colectivista (el individuo como parte de un organismo) ronda por todas partes el discurso curricular. En el fondo lo que gravita es la intención de satanizar toda forma de propiedad privada.

Llama la atención la desaceleración en el abordaje de ciertos temas de la historia venezolana. Es el caso del fenómeno del caudillismo que dominaba buena parte de los programas anteriores de ciencias sociales por los daños ocasionados a la integración de la nación. Otros han desaparecido por completo, tal es el caso de la dictadura militar de Marcos Pérez Jiménez, lo cual es obviamente sospechoso. El legado civil y la participación de los estudiantes en momentos estelares de la historia han sido suprimidos. Por ejemplo en ninguna parte se analiza las luchas de la generación del 28. Igualmente pasa con el 23 de Enero y el derrocamiento de la dictadura.

Otro síntoma preocupante en el bachillerato se centra en la inversión premoderna donde la esfera militar mantiene supremacía sobre lo civil. Un examen cuidadoso en los programas arroja como dato recurrente a la Fuerza Armada como institución fundamental. No aparece allí ninguna otra institución del Estado, mucho menos de la sociedad civil, como columna vertebral de la nación. Se privilegian objetivos incardinados a la Fuerza Armada como garantes de la defensa integral, soberanía, seguridad, organización operativa, entre otros. El que se estudie la Fuerza Armada no tiene nada de malo, pero que se pretenda que allí se agota todo lo que el alumno debe conocer sobre el Estado y su ingeniería institucional, la Fuerza Militar como “el alfa y el omega”, introduce una seria distorsión si lo que se pretende es formar un ciudadano. Pero no, esa no es la finalidad del régimen, lo que pretende su teleología o finalidad educativa es un ser obediente, sumiso, acrítico y adoctrinado, marioneta del fundamentalismo ideológico y del pensamiento único, encapsulado el “yo y su vivencia”, la vivencia delirante y esquizoide del socialismo del siglo XXI.

Thursday, April 03, 2008

Un poema de LOU: La puerta, lo extraño.




La puerta, lo extraño (1º de Octubre, 2004)

La puerta (de mi casa) mide un metro setenta y dos
de estatura
un tin encorvada -según dice-
Ella sale del marco y la veo entrar
hacia este espacio donde espero
abrazo la puerta fuerte contra mi pecho
y le quito el respiro
ella se desmaya y la acuesto sobre la cama/
en el cuarto (de al lado) donde viven los muertos
con sus plegarias
En la curvatura de sus pies cansados
la beso suavemente como siempre hago
y no despierte
El marco se desprende y fragmenta
surgen varas para que nadie entre o salga
yo miro la complicidad del marco
mientras la puerta duerme y yo me acerco
Un siglo después
no logro descifrar qué sucedió.
Ciudad Bolívar-Venezuela.

Tres poemas del libro: HONDO TEMBLOR DE LO SECRETO, Antonia Palacios, Venezuela.






En esta casa no miro el cielo. Miro la dura extensión que me
circunda, escucho lejos batallar el viento. Sus límites me
marginan de lo abierto. Es una casa cerrada, nada en ella
se revela. No hay espacios ni columnas ni aleros donde aniden pájaros inquietos.
Una casa desnuda sin el hondo temblor de lo secreto. Me pego de sus muros, de su olor a desierto. Es mi casa.





Todavía quedan labios, ojos que miran las cosas. Quedan los brazos
alzados en un intento de vuelo. Queda el sexo palpitante, húmedo
todavía. Y este caer del rocío en la secreta espesura de mi bosque
ya desnudo.


Estoy en un sitio sin salida. Un sitio tapiado por todos los costados.
Estoy en un sitio vacío, sólo conmigo adentro. Afuera la eternidad de
los espacios. Esto aquí cerca por el tiempo, horas desprendidas de
invisibles alturas. Estoy aquí en silencio con los ojos abiertos hacia
la oscuridad.

Nos dejó, entre otros: Ana Isabel una niña decente; Crónica de las Horas;
Textos del desalojo; Los insulares; El largo día ya seguro; Una plaza ocupando
un espacio desconcertante; Ese oscuro animal del sueño.


Wednesday, April 02, 2008

Alberto José Pérez (Venezuela)




Poema de

Alberto José Pérez


El MEJOR DE LOS VERBOS.

Tuvo que pasar mucho tiempo
para darme cuenta
de que los de y los que
no son las bisagras de la vida

Que dar es el mejor de los verbos
y quererte
amor mío

el más maravilloso de los vestidos
que pueda darte

Tuvo que pasar mucho tiempo
para darme cuenta
que en este continente agrio
la miseria
es símbolo
de civilización

Y que mi país está lleno
de animales hambrientos
de una ficción
que llaman historia

que durante siglos
entre aplausos y banderitas
el futuro es una ausencia
nunca cubierta

Pero tú y yo amor
estamos vivos
comiéndonos
en este día
besándonos en este día
pisando tierra
de este continente agrio
de mares verdes
de islas de asfalto
de supermanes
y fabricantes de espejos
que cantan gloria
parados en sus pobrezas

Pero el pan
es para mañana
la leche es para mañana
el azúcar
el arroz
los frijoles
para mañana

Todo es para mañana
en este continente mío

Menos la muerte
que llega
sin que nadie la convoque

Por eso en este día
amor
tú y yo
celebremos la vida
con urgencia.

Tuesday, April 01, 2008

...esa puerta negra y oscura por donde entra y sale el mar. (TC)



YO VENGO DE OTRAS MEMORIAS

A Jorge Bousoño quien sin saberlo
dejó la puerta abierta
esa puerta negra y oscura
por donde entra y sale el mar


A los poetas de afuera y de adentro
porque todos son un país

y particularmente a Reynaldo Arenas:
“Hoy
No iremos al mar
porque el mar es la memoria
de algo sagrado que no podemos descifrar
y que nos golpea” (R.A

Poema de Teresa Coraspe:

Yo vengo de otras memorias
de las voces abandonadas por los náufragos
desde esas grandes torres del mar encima de las islas
vengo donde fueron enterradas tantas vidas
he vuelto aunque algunos fueron tapiados con piedras
y pudieron salir porque los gritos de la mar y la luz del faro// guiaron sus pisadas sobre las olas en la alta noche hasta las arenas que dieron refugio a sus brazos
cansados
y sus voces que se creían perdidas
danzaron el mundo porque el ritual del olvido
no llegó a sus rodillas y se llevó el universo entre los ojos con ese amor de aguas y azules
Sus cenizas sonríen ante la mínina apertura de una puerta cerrada
una palabra otra, falsa y cómplice ¿será suficiente
para ahogar los gritos de los que fueron obligados
a partir?
La mar es un grave misterio y danza en cada ola
Su silencio.
teresa coraspe, 31 de Marzo, 2008

Poema Ultima Luna de Reinaldo Arenas

Por qué esta sensación de ir a buscarte
hacia donde por mucho que vuele
no he de hallarte.
Qué terror sin tiempo ahora me impele
a por sobre tanto terror siempre evocarte.
No ha de encontrar sosiego nuestra pena
(que hallarlo sería comenzar otra condena)
y por lo mismo jamás cesaré de contemplarte.
Luna, una vez más aquí estoy detenido
en la encrucijada de múltiples espantos.
El pasado es todo lo perdido
y si del presente me levanto
es para ver que estoy herido(y de muerte)
porque ya el futuro lo he vivido.
Ésa, indiscutiblemente, ésa es la suerte
que por venir del infierno arrostro.
Extraña amante,sólo me queda contemplar tu rostro

(que es el mío)porque tú y yo somos un río
que recorre un páramo incesante,circular e infinito:un sólo grito.
FOTO DEL BLOG DE REYNALDO ARENAS