Tuesday, January 30, 2007

Julieta León. vino un día con el Premio: Bienal Internacional "José Antonio Ramos Sucre"

allá en Cumaná, muy a la orilla del mar, sede del evento y lugar de nacimiento del insigne poeta José Antonio Ramos Sucre; de quien hablaremos en fecha próxima y especialmente para este Blog.

"OJO DE BUHO" ------teresa coraspe

Fue a través de Rafael Rattia que conocí la obra de Julieta León, al enviarme el libro de la autora "Arena del Desierto".

Cuando supe que había ganado el concurso "José Antonio Ramos Sucre", no me fue extraño, su poesía es limpia, y llega como vienen las cosas a quedarse, con ese hilo de voz que no se pierde:

No sé qué parte de mi vive
en esta casa
ni si este palacio
tan ruinoso y enorme
puede llamarse asi
no sé cómo llamar
esto que siento

y así nos va contando, como diciéndonos aquí el poema, óyelo quietecita, sin inmutarte; óyelo como una canción que
canta el viento y las ramas de los árboles entre la bruma y los pájaros que se pierden en las tardes.

Fue "Mall" la obra que envió a la Bienal y obtuvo el merecido galardón, porque ella comenzó a escribir hace tiempo, muy pronto, ( como lo dice en una entrevista hecha por R. Rattia). Dice que se siente identificada con dos libros suyos "Arenas

del desierto" y Eterna sed", y que "Mall" fue como descubrir una sucursal del averno en Caracas. Se asume como solitaria, pero no por eso deja de ser optimista. Lee mucha poesía y las vuelve a leer como para aprehender las imágenes
del poema, esas que a veces se nos escapan en una sola lectura.

Voy siguiendo algunas informaciones acerca de Julieta León quien nace en Caracas (1949), Licenciada en Filosofía y Letras; participó en Talleres dictados por Eli Galindo y Eleazar León; pertenece al Taller "Los Tres Tristes Tigres" y entre sus obras citamos: "Tomo la Calle", "Del puente a la Alameda", "Romanas", "Eterna Sed", "Cartas echadas", y de ahi no puede parar, sino que se va escribiendo, con esa pasión suelta que nos transmite y uno recibe con el placer de asimilar una buena lectura a través de su voz lírica.

La selección es de la propia autora, especial para "Ojo de Buho". No te impacientes, sólo escucha, ahora es Julieta quien va a hablarte.

POEMAS DE JULIETA LEÓN:

BOLERO

Sentémonos señora
digámonos adiós serenamente
- ¿ y usted qué dice, después de decir hola? -
al lado del martini
- o ron con soda -
ponga su compostura
tan propia de su clase
cruce con elegancia
los juncos de sus piernas
despoje esos dos lirios
de los guantes
sacuda sin premura
( tan digna de una Miss )
su alada cabellera

y ponga su sombrero
de velo y terciopelo
sobre el muelle sofá

- un chesterfield -

ahora tome el pañuelo
permita que el encaje
se borde entre sus dedos
¡ y ya ! deje salir la tan ansiada lágrima
nada más una

¡ clic!
recuerde que en la calle
la espera su choufeur
(la puerta abierta)
fumando ante la esfinge limousine
y esta tarde señora
cuando un whiskey deguste con su esposo

en el vasto descanso de su alcoba
piense que
aquí en mi sala
a la luz de las doradas velas
recordando los bordes de su escote
yo estaré respirando su mirada


BODA

Los dos sombreros juntos en el coche
los dos rostros distantes
se acarician las ramas de los árboles
por encima del puente
debajo
las sombras se mecen en las aguas
la brisa ha sacudido las caléndulas
el rocío refresca a los viajeros
mientras cruzan el puente
al otro lado se prepara la fiesta
agitadas esperan las doncellas
con las blancas guirnaldas en la frente
de negro las severas damas
los galanes de bastones y guantes
al trote del caballo rueda el coche
los dos sombreros quisieran soñar juntos.

Tomado de la página "Ojo de Buho"
que circula en www.arteliteral.com
Venezuela. Alguna información a:
teresacoraspe@cantv.net

Monday, January 29, 2007

Teófilo Tortolero y la llave sin cerradura, ensayo de Carlos Yusti.

Carlos Yusti, escritor venezolano, nacido en Valencia y radicado en el Estado
Bolívar, desde hace varios años. Puede tener acceso a su página cultural en
www.arteliteral.com y escribirle a: carlosyusti@cant.net

La ciudad de Valencia es una ciudad con excelentes poetas. Por supuesto
abundan los poetas menores, segundones y municipales. Teófilo Tortolero es
uno de los poetas que se podrían clasificar por encima del bien y el mal
cuando a categorías se refiere. Era un poeta absoluto, un poeta en el que
la ebriedad iluminada y la videncia poética se entrelazan de manera mágica.
No es retórica lo escrito por Alejandro Oliveros:"Teófilo Tortolero acaso
sea uno de los pocos casos, en nuestro tiempo y en nuestra lengua, de
'poeta iluminado'. A diferencia de otros, esos iluminados 'profesionales'
que sólo se 'iluminan' en condiciones muy específicas (la 'noche
irreductible', el insomnio irreductible, el misticismo de salón), el estado
de iluminación en Teófilo era una circunstancia cotidiana".

Bebió y escribió en proporciones desiguales. Estuvo enduendado, en sus ojos
flotaban las hadas y en su carne habitaba el sortilegio. Mirando fotos de
su juventud uno comprueba que más que fisonomía de poeta lo suyo era el
galán de cine. También en su juventud participó de manera activa en el
quehacer cultural y universitario. Formó parte de un grupo literario,
estuvo de profesor, daba charlas, se iba de farra y tenía un amor en cada
barra y al final también pintó cuadros. A la par de toda esa intensa
actividad escribía poemas en algún papel con una letra desesperada; poemas
desiguales y que enganchaban la influencia de los clásicos españoles del
siglo de oro.

Sus dos primeros libros, Demencia precoz y Las drogas silvestres, son un
prontuario de lirismo bohemia, de poesía a quemarropa, de poética
periférica que hurgaba en las entrañas del espíritu como buscando
revelaciones herméticas. Sobre Demencia Precoz, José Solanes escribe:
"Bello y dramático, este libro es inquietante. Con él puede el autor lograr
su unidad y coherencia personales, pero con él amenaza las nuestras".

El estilo de estos primeros libros era una ruptura con esa poesía armada
con metáforas y modernismo, de esa poesía de afiebrada militancia política.
Su estilo venía a saldar con un lenguaje desmejorado de tanto lirismo
mentecato, venía a develar ese sueño despierto que hierve bajo la piel de
las cosas comunes y del hombre sembrado en su drama íntimo y existencial,
de ese sueño que vela con ojos abiertos en pleno día.

Con el transcurrir de los años su poesía fue colocándose en la orilla de la
lucidez maligna producto de la ebriedad, de una lucidez que desnuda el
lenguaje hasta dejarlo en el hueso, hasta dejarlo en el esqueleto por donde
se filtra la luz intangible de la muerte.

Lo visité una vez, junto con el fotógrafo Yuri Valecillo, en el lírico
pueblo de Nirgua. Era una mañana extraña y un vaho de neblina borraba las
calles y las casas. Todo parecía irreal, uno tenía la sensación de ser
parte de un sueño. Llegamos a la casa del poeta, luego de hacer tiempo
caminando como sonámbulos. Alguien, desde una puerta entreabierta, nos
comunicó que el poeta no estaba, pero que de seguro lo encontraríamos en un
bar en la esquina. Entramos a un bar típico de pueblo. Poca luz, al parecer
la noche todavía estaba allí como un lugareño más. Una rocola, a bajo
volumen, dejaba oír los acordes de una ranchera ancestral. El lugar estaba
vacío y en un rincón apartado estaba el poeta. Absorto trasegaba una
cerveza. Nos presentamos y le notificamos el motivo de nuestra visita. Para
que el rechazo no se hiciera esperar mentimos y le dijimos que íbamos de
parte de Roger Capella. Con amabilidad ofrece un lugar en la mesa. Se
levanta y luego aparece con una ronda de cervezas. Dice que lo de las fotos
está bien, pero no en el bar, que esperemos un momento y vamos hasta la
casa que está a la vuelta. No hay problema. Estuvimos como hasta la una de
la tarde bebiendo y conversando.

Ya en la casa no quiso acicalarse para las fotos. Estuvo más conversador.
Dijo que estaba escribiendo nuevos poemas y que también había pintado
algunos cuadros. Mostró algunos. Eran cuadros de un trazo nervioso e
infantil, había una belleza estremecedora con mucho color. Habló de todo.
En esa oportunidad dijo una frase que no me abandonó nunca:"La poesía es
sólo una llave sin cerradura. O al menos yo perdí todas las cerraduras".

Yuri tomaba las fotos. Estaba algo gordo y aquel rostro cinematográfico se
había borrado del todo. Tenía días sin afeitar. Sus dedos gordos y rojizos
por el alcohol apenas se movían. Las fotos que le hizo Yuri, en aquella
ocasión, serían las últimas.

Teófilo Tortolero fue un poeta rotundo. Jamás consintió, ya en su ocaso,
desviarse de su quehacer poético. Sus amigos, médicos y profesores, le
compraban sus cuadros para ayudarlo económicamente. Entregado por completo
a la bebida siguió escribiendo sobre papeles sueltos sus iluminaciones
cotidianas. Era dueño de las palabras, de esa belleza luminosa que
encierran. Hizo poesía con su mundo íntimo, con su comarca personal para
alcanzar lo universal. Más que un maestro fue aprendiz de luz y sus libros
de poemas son testimonio franco de su dominio estético del lenguaje, de su
vida en aras del poema por aquello escrito por Wytan Hugh Auden:"En poesía,
como en otros asuntos, rige la ley de que quien desee salvar su vida debe
perderla; si el poeta no sacrifica íntegramente sus sentimientos en aras de
su poema, al extremo de que ya no sean suyos sino de su obra, fracasa".

Al ritmo del blues en Otoño..."Todas vosotras chicas, vais a cogerme de la mano. Y el mundo sabrá que soy un mago".Muddy Waters,(Hoochie Coochie,man)

SIGUIENDO CON EL BLUES, Y DEDICADO AL POETA DOMINICANO DANIEL MONTOLY
EPÍGRAFE DE MUDDY WATERS, 1953. (POR LA ADMIRACIÓN Y FERVOR QUE SIENTE
POR ESE MÚSICO, ORIGINARIO DE ROLLING FORK (MISSISSIPI), DONDE NACIÓ EL
4 DE ABRIL DE 1915.


Si te pierdes si te me pierdes
y te busco con la desesperación de tenerte
No voy a buscarte en los cafés
ni en las Iglesias
o en las calles caminando por ahí
Sé que voy a encontrarte en los bares
en los suburbios en las tabernas estridentes
embriagado de cigarros licor y marihuana
y arrastrando a las putas
hacia dentro para el baño...

teresa coraspe, Ciudad Bolívar.

Saturday, January 27, 2007

Buscando el misterio del Cuarto Camino, encontré un poema: UNO ES EL HOMBRE, de Jaime Sabines

UNO ES EL HOMBRE

Uno no sabe nada de esas cosas
que los poetas, los ciegos, las rameras
llaman ´misterio´, temen y lamentan.
Uno nació desnudo, sucio,
en la humedad directa,
y no bebió metáforas de leche,
y no vivió sino en la tierra.
(La tierra que es la tierra y es el cielo
como la rosa rosa pero piedra.)

Uno apenas es una cosa cierta
que se deja vivir, morir apenas,
y olvida cada instante, de tal modo
que cada instante, nuevo, lo sorprenda.

Uno es algo que vive,
algo que busca pero encuentra,
algo como hombre o como Dios o yerba
que en su duro saber lo de este mundo
halla el milagro en actitud primera.

Fácil el tiempo ya, fácil la muerte,
fácil y rigurosa y verdadera
toda intención de amor que nos habita
y toda soledad que nos perpetra.
Aquí está todo, aquí. Y el corazón aprende
--alegría y dolor-- toda presencia;
el corazón constante, equilibrado y bueno,
se vacía y se llena.

Uno es el hombre que anda por la tierra
y descubre la luz y dice: es buena,
la realiza en los ojos y la entrega
a la rama del árbol, al río, a la ciudad,
al sueño, a la esperanza y a la espera.

Uno es ese destino que penetra
la piel de Dios a veces,
y se confunde en todo y se dispersa.

Uno es el agua de la sed que tiene,
el silencio que calla nuestra lengua,
el pan, la sal y la morosa urgencia
de aire movido en cada célula.

Uno es el hombre --lo han llamado hombre--
que lo ve todo abierto, y calla, y entra.

Jaime Sabines

Friday, January 26, 2007

LAS LUCHAS DE LAS PERSONAS, Armando Navarro, ( Islas Canarias).

(Especial para este Blog)

“Las luchas de las personas, las alternativas de las personas” es el lema que ha reunido en Nairobi desde el 20 al 25 de enero a miles de personas que quieren seguir creyendo en que “Otro mundo es posible”. Lo hacen en la capital de Kenia, donde el 57% de la población sobrevive con menos de un dólar al día, y mucha de su gente más espabilada igual ni puede participar en los encuentros porque le falta el dinero para poderse inscribir.

Lo hacen en Africa, y el porcentaje mayor de personas que han reflexionado conjuntamente sobre la situación mundial y han puesto en común sus proyectos y esperanzas son negro-africanos.

Por lo general, hablamos de Africa para recordar tragedias, masacres, conflictos, sida, inmigración clandestina, hambruna, etc… Es la fotografía mental que siempre nos hacemos de este continente. Desde este lado del mundo hacemos referencia a su realidad con pesimismo, con la idea de que sus males nunca se acabarán, y que siempre van a necesitar la ayuda de los que vivimos en situación más privilegiada.

Pero conviene escuchar las voces que vienen de allá abajo. “Las voces de tus hijos que profundizan más hondo que cualquier ola…, y que llevan el ritmo de la selva en los páramos más desolados de la oración” que diría el poeta. Lo bueno que este foro se haya hecho en el continente negro, es que nos está enseñando , realmente no lo hemos querido saber, que también allí hay gente que lucha por sus derechos y su dignidad. Es una oportunidad para conocer Africa con sus movimientos sociales, con sus luchas contra la dominación extranjera, con sus culturas y sus riquezas étnicas, con los aportes que puede hacer a una globalización de los derechos y de las riquezas.

No mucha importancia ha tenido este evento en los medios de comunicación. Salvo en algunos, como en éste y algún que otro digital. Africa solo es noticia cuando estalla una guerra –ya no lo es tanto su continuidad- y que al primer golpe devasta los intereses occidentales del Primer Mundo bien en edificios, bien en personas de nuestra estirpe. Pasan esas cosas, decimos “nunca más”, pero nos volvemos a olvidar. Como en el campo de la inmigración, que los inmigrantes se integren, que existan historias de aportación cultural o de integración en este país que se hayan labrado en el sudor y el esfuerzo diario consiguiendo altos logros positivos, eso no vende como noticia. Tal vez para el reportaje de un domingo, en un suplemento dominical dentro de tres meses. Lo que más se lee son los problemas.

Sin embargo, el intento de este amplio colectivo ahora, y el de otros muchos más pequeños a lo largo del año, por construir un mundo distinto, debería tener mayor cobertura mediática.

El Foro Social Mundial está siendo un intento de abolir el pensamiento único, de debatir análisis y propuestas de forma democrática con la participación y la deliberación de todos, de ir creando redes de acción efectivas. Una forma de decir que no siempre ha de ser el capital el que mande y el único que tenga poder, que el imperialismo tiene sus alternativas. Por eso, dentro del propio Foro, hay una reivindicación que esperamos salga ya realidad de éste: pasar de las protestas a las propuestas. Y todo ello en un contexto de resistencia cultural y de celebración festiva.

“Las luchas de las personas, las alternativas de las personas”, colocando por tanto a la justicia social, la solidaridad internacional, la equidad de género, la paz y la defensa del medio ambiente en la agenda de las cosas más importantes que hay que hacer en este mundo. Y ello en un continente donde son pocos los países que, antiguamente colonizados, han logrado una supervivencia propia de un estado desarrollado.

En el fondo, hechos de este tipo son una llamada a la participación social, a no quedarnos en nuestras comodidades y a poner nuestro granito de arena en aquella actividad social que exista cercana en nuestra localidad. Trabajar en proyectos sociales, culturales, políticos que ayuden a transformar la realidad cercana no debería pasar de moda. Algo que no sea simplemente ir a votar en mayo próximo. Son también una llamada, en el caso de este año, a romper el silencio informativo sobre Africa. Igual cosas tan sencillas como la muestra de cine africano a celebrarse en el Monopol o el festival “Músicas del Mundo” dedicado a los sonidos de Africa a desarrollar estos días en Laguna, pueden ser una expresión de todo este llamamiento que viene de Nairobi.


Armando Quintana Navarro, nacido en 1947, en Las Palmas de Gran Canaria, Islas Canarias
Licenciado en Filosofía y Ciencias de la Educación.
Ha tenido una experiencia muy variada en su vida, casi toda centrada en el aspecto educativo y en el social: Coordinador de actividades educativas en diferentes pueblos y barrios de la isla. Miembro del Equipo Permanente Estatal de un movimiento educativo de niños y preadolescentes en el tiempo libre. Profesor de diferentes materias filosóficas y educativas en centros universitarios. Director del Colegio Mayor. Tareas de coordinación regional en organización social dedicada a la acogida , asesoramiento e integración de refugiados políticos e inmigrantes. Diferentes publicaciones internas para las organizaciones en las que ha trabajado. Algunos artículos de ensayo en varias revistas y/o diarios digitales.

De Edsijual Mirabal, COLLAGE

ENVÍO ESPECIAL PARA EL BLOG: www.teresaeneltiempo.blogspot.com.
Pertenece al Movimiento Cultural aBrace., como Corresponsal en Venezuela y vinculada
a los medios artísticos y culturales del país. Aqui para los lectores su
COLLAGE.

Ella lo amaba y lo esperaba como loba al acecho, estaba allí desnuda sabiendo que no vendría, que él no se atrevería, que no la llegaría a tocar con sus grandes manos, ni con uno sólo de sus enormes dedos, ni su suave lengua, ni su fuerza, ni su pelo, ni siquiera su voz. Todo él permanecía allí distante, allí paralizado en sus dos dimensiones, pintado en un recuadro mientras ella lo deseaba.

Una noche en que el deseo era mucho, ella buscó una de sus fotos, aquella en que andaba paseando por el mar, la cortó con cuidado, buscó papel de seda y rasgó las olas. Y allí se colocó a su lado. Él de botas altas y ella pelo al viento; él en la montaña y ella en la playa; él moreno almendra, y ella: pan, leche y nueces; ella corretea y lo salpica; él recibe la brisa y el rocío; él casi la ama al descubrirla, ya no tiene dudas, el amor viene del mar. Niña mariposa, niña espuma, se parece tanto a la dama que ha rondado sus sueños, aquella que yacía desnuda en una cama esperando a que él se atreviera siquiera a mirarla.

Una tarde la niña más pequeña de la casa completa la obra, recoge flores y hojas secas del jardín, y pega alrededor de esos que parecen dos enamorados, un paisaje de papel con cielo, sol y aves volando.


Edsijual Mirabal
Octubre de 2006.

Thursday, January 25, 2007

AURELIO BALDOR Y SU ÁLGEBRA: "Honor a quien honor merece"

NOTA: un libro grande el ALGEBRA DE BALDOR, aqui en Venezuela no había un estudiante que no aprendiera de sus páginas; ni un Profesor que no lo recomendara a sus alumnos, pero desconocíamos la historia de su creador, el insigne Aurelio Baldor. "Honor a quien honor merece" es una frase muy popular en La Habana, y como escritora, poeta y humanista creo que esa frase le va a la medida a Baldor. Recordé el caso de Freud cuando tuvo que irse al exilio después de haber aportado al Psicoanálisis lo mejor de sí mismo. Me debo a mis convicciones, y por eso mi pensar y reflexionar es completamente libre, como libre debe ser cada ser humano sobre la tierra. Un UNO no puede y debe ser jamás dueño de las personas, de los seres humanos, de la capacidad de sentir y disentir. Aún cuando entiendo la paz, como un sentimiento interno, no por eso las cosas externas dejan de causarme malestar y tristeza. Hoy,por usted brindo querido profesor, que tanto bien le hizo a mis hijos a través de su invalorable: ALGEBRA DE BALDOR.
Teresa Coraspe, Ciudad Bolívar-Venezuela.

Aurelio Baldor: pedagogo cubano

(Reinaldo Cosano Alén, Sindical Press)

LA HABANA, Cuba - Enero (www.cubanet.org) - En los anales de la pedagogía cubana no puede faltar el nombre de Aurelio Baldor, sabio y emprendedor pedagogo cubano.

Generaciones de estudiantes de bachillerato se formaron en el Algebra de Baldor, obra publicada en 1941 y adoptada como texto oficial de la segunda enseñanza en escuelas públicas y privadas, en Cuba y el exterior.

El doctor Aurelio Baldor nació en 1906 en La Habana. Creó un eficiente método didáctico que facilitó la enseñanza de las Matemáticas. Fundó el Colegio Baldor, uno de los más grandes y prestigiosos centros escolares del país, del que fue director, profesor y propietario.

El colegio llegó a tener más de 3 mil 500 alumnos por curso, y una flotilla de 32 ómnibus, cifras asombrosas para la época, en relación con la población de la capital y la competencia de numerosas escuelas.

Cuando, en un acto de graduación del colegio, estudiantes y profesores se pronunciaron contra el autoritarismo que comenzaba a imponerse en la Isla, el choque con el gobierno fue inevitable. Se ordenó la detención del emérito profesor, pero quedó en suspenso. Se temió que tal decisión provocaría un levantamiento de estudiantes y maestros. El colegio fue intervenido y confiscado. Poco después se intervendrían las escuelas privadas, religiosas y laicas. El estado asumió el control de la enseñanza.

Como tantos otros profesores, Aurelio Baldor fue "depurado", palabra con la que se calificó a todo el que era expulsado del magisterio, por no amoldarse a la política del nuevo régimen.

En julio de 1960 Baldor emigró a México con su familia, y poco después se radicó en los Estados Unidos, donde ejerció su magisterio en el Saint Peters College, de New Jersey. Murió en Miami en 1978.

Aurelio Baldor conocerá en el destierro del "fusilamiento" de varios libros nacidos de su inteligencia. Aunque más tarde, reeditados, y sin el nombre del autor, esas obras insustituibles continuaron utilizándose en la escuela cubana.

El Algebra de Baldor, aunque enmascarada, era perfectamente reconocible en la exactitud de teoremas, fórmulas, problemas, metodología, cual índice acusador y monumento de reconocimiento al sabio cubano.

CubaNet no reclama exclusividad de sus colaboradores y autoriza la reproducción de este material informativo, siempre que se le reconozca como fuente.

DÉJALOS, poema de Luis Gilberto Caraballo

Poeta que pertenece al Movimiento Cultural Internacional: aBRACE,
dirigido y coordinado por Roberto Bianchi (Uruguay) y Nina Reis (Brasil),
con el lema: Solidaridad entre creadores donde lo importante es el hecho
creador, y se respetan las diferentes ideologías de sus integrantes. Si estás
interesado en este Grupo, puedes contactar a teresacoraspe@cantv.net,
Representante en Venezuela.


Déjalos que existan todos,
no le arranques su ventana delgada
no le quiten su pedazo de azul del corazón,
la pureza del sueño, de las uñas,
del jugar en las arenas con castillos dormidos
en las hojas,
y sean los gnomos quienes le canten notas azules
y sean ellos mismos
bajo su pecho entre su nombre,
su aliento y alguna cobija posible.
Así quedarán para la noche solitaria vivos,
para que nos cuenten sobre el bosque
y la lejana magia.
Déjalos que sus naves,
sean ellas
las que partan bajo su mando
y desaparezcan buscando sus rutas
la esperanza, el destino
tocando el recinto del anhelo
y el mar borre junto a las estrellas sus rastros

Déjalos que miren desnudos la noche
la brisa les dé en el rostro,
les traiga la bendición del tiempo y el amor
le circunde con sus huellas
acicalen el mapa del olvido.

Cuando se es impertérrito, indomable
cuando no hay días
que no se arrodillen bajo su sombra
y el mundo es sumiso
en la mirada penetrante,
en el pulso que desconoce heridas y cicatrices

Aún tenemos mundo,
aún somos jóvenes
para todos aquellos que se desvisten
en la penumbra,
en el miedo de que alguien los toque, lo descubra,
los conozca en lo más débil de sus culpas
para todos hay un beso esperando,
un sueño que los despierte

Luis Gilberto Caraballo 2006
VENEZUELA.

Monday, January 22, 2007

Carteles de una puta triste (MALECONEANDO)

Las ciudades nos dejan huellas, imágenes, tristezas. Después de las lunas viene el huracán de los recuerdos; las olas estrellándose implacables; un sol en su desvarío quebrando el curso de las aguas, y el mar azulísimo, en silencio nos regala un ojo abismal de asombro. Yo camino, ando cubriendo la ruta del olvido, voy a la inversa como siempre; voy rompiendo las olas contra las rocas; yo camino, yo camino...y sólo las murallas de la tarde me detienen.


MALECONEANDO maleconeando voy
exiliada en mi ciudad en mi país
desde el día a la noche
buscando rebuscando

vendiendo
vendiéndome y oliendo el sudor de turistas
extranjeros

europeos o americanos
al fin da lo mismo
un dólar no es un peso
y mucho menos al cambio

pero ahora me duelen los huesos de matraquear
a escondidas
en callejuelas
no es que lo desee o me guste

esos extranjeros apestan no se bañan

pero el dólar todo lo borra
lo limpia lo hace decente
esto es lo que nos ha dejado
el Sumo Pontífice
el Dios Todopoderoso
Señor de los Infiernos

pero dejemos esta religión sobre la mesa
me importa acercarme a la orilla
o en la Plaza Pública y pescar
echar un vistazo el anzuelo

e irme con mi morral a un Motel
diez o veinte dólares
a veces mucho más una sola tirada
y es bastante

al fin el peso se inclina en la bajada…

Teresa Coraspe
Ciudad Bolívar, 14 de Enero, 2007

Sunday, January 14, 2007

LA LUNA GÓTICA DE LA HABANA EN MIS RECUERDOS...

FRAGMENTO CON RECORTES ESENCIALES EN SU CONTENIDO...


Ayer pensaba en La Habana, inclusive llamé a Isabel y nada, como siempre. Pasaron imágenes entre mis ojos; quizás la de un Café cerca del mar con una muchacha cubana llamada Kenia, mulata, que me acompañó en tu lugar. La imagen persistente de otra joven frente de mi, muy joven, con un turista extranjero que podría ser su abuelo; esto no se nota cuando el hombre es el mayor y carece de importancia; más si es la mujer quien es mayor, se dice que es corruptora de menores. Todo esto no pudo concluir sino en un poema, que además de fuerte es un Contrapoema y por tanto un puñal como dice Yusti que tengo en la lengua. En la lengua, digo que no, pero sí en la imaginación interminablemente... Y busco los cauces perdidos de un reloj marcando las pautas en una pared a derrumbarse; ese amor que se incendia, que recuerda y no se da por vencido. Y así llegué a vislumbrar la azotea, lugar de refugio donde llegaron las estrellas a mis manos y tuve la cercanía de tus ojos y la triste sombraoscura de faroles que como espantapájaros alumbraban la ciudad desierta:
Todo para concluir en esta luna que va hacia sus manos. TC.

LA LUNA GÓTICA DE LA HABANA EN MIS RECUERDOS:

Desde ese balcón de la calle de Isabel, allá en La Habana
en la Calle Muralla, sale una luna gótica
empinándose sobre las azoteas y hace juego con las paredes
subiendo encima de los aires
por donde señalan el límite del cielo
y cómo el mar va y regresa
una tarde de paseo en ese pedacito de tierra que es Regla
donde una virgen morena como las arenas tostadas
nos descubre el misterio
y nos exige rosas
para cumplirnos las promesas
Todo en tejido de magias
y extrañas brujerías milenarias
sitio simbólico que hechizan al corazón
Y tú, La Habana, nacida desde la misma sangre
preñada de nostalgias
¿qué busca tanta gente por tus calles y de qué puertos vienen?
Con su morral al hombro miran lascivos el taconear
de las muchachas frente al Malecón
y el mar cautivo guarda como un cofre sellado
las historias, las que sabe imperecederas e imborrables
porque ciertas son aunque se recuerden a escondidas
cuando el sol ya no está
y la noche se expande
y su sombra sobre la ciudad cae
borrando las luces mortecinas sobremanera pálidas

y yo me abrazo a tus muros altísimos/
a tus calles y paredes verticales
a la soledad más espantosa/
y vuelvo a mirar las historias que cuentan las paredes raídas
en la comisura de tus labios sellados
mientras el sol perdido detrás del horizonte
se acurruca y se sienta a la orilla con un manojo de rosas marchitas
que pudieron llegar desde tus costas en viaje de arcoiris.

Teresa Coraspe, 14 de Enero, 2007

CONTRAPOEMA: MALECONEANDO ( Para una próxima ocasión)

Friday, January 12, 2007

"A ti, Oaxaca, por tus duelos y porque me dueles."

POEMA DE LADY LÓPEZ ZEPEDA

Ciudades

“A ti Oaxaca;
por tus duelos y porque me dueles.”

I

Hay ciudades como ángeles caídos en derrota,
de muros y pájaros de arena,
con paisajes urbanos que callan al vuelo que perdura
y ojos sangrantes y sombras de cenizas.
Ciudades con voces que se confrontan y gritan melancólicas,
con hombres de carne morena que se buscan en los muros del silencio.
Sí, son ciudades de palacios como ofrendas al olvido
y cuando el horizonte se diluye en el asfalto
sus niños lloran de hambre en las trincheras.
Son ciudades de fuego y de guerra
que la noche acecha, vigilante, como un ojo en exterminio.


Lady López
Octubre 29, 2006.

Thursday, January 11, 2007

Dos poemas de Néstor Rojas, muy cercano a la selva de Guayana.

DEL LIBRO:" BARBAS DE PAPIRO" Y ENVÍO ESPECIAL PARA ESTE BLOG,
QUE DESEA DE ALGUNA MANERA, UN ACERCAMIENTO ENTRE LOS POETAS,
NO IMPORTA SI VIVOS O MUERTOS; PORQUE DE AQUELLOS, NOS QUEDÓ
LA ESENCIA, Y DE ÉSTOS, LA PRESENCIA, PARA DECIRNOS UNA VEZ MÁS
QUE LA POESÍA ES INMORTAL Y QUE VINIENDO DE LOS SUEÑOS Y LO NO
VISIBLE, PUEDE MANIFESTARSE A TRAVÉS DE LA PALABRA Y HACERSE
TANGIBLE EN LA FUERZA DEL SENTIR. T.C.



Comediantes


Somos de pronto hijos de Marte como de Venus:
un día somos como el zorro y otro como un león
y al día siguiente la serpiente sibilante y guabinosa:
no somos gentes de buen juicio y el vicio
acredita nuestra fama de comediantes y bufones de la hipocresía.
Mal consejo da el que no puede cambiar
y aún así escoge un talante general y juzga y prejuzga
como si fuera el sumo sacerdote en el patético sanedrín
donde no somos lo que aparentamos: ni ley ni verdad:
a veces la cara de la cruz, porque
a diario disimulamos los rasgos más comunes de la vida.
Nadie sobrevive a su verdugo y no hay perdón
para el gladiador vencido: los tiempos y los trabajos
a veces aportan mudanzas felices
y muchas veces la fortuna rebaja a los hombres
para luego elevarlos con mayor esplendor,
pero no te ilusiones: deja en la arena lo que quieres; vuelve a
lo que dejaste porque no hay nada menos hacedero que la constancia
y no hay orden cierto y seguro
y aunque la sabiduría es el fin principal del sabio
y la humildad su fortaleza,
no podemos abarcar y comprender en una sola todas las reglas,
porque eso es querer y no querer siempre
la misma cosa, que es imposible que sea siempre la misma cosa.
El vicio no es más que falta de medida o desarreglo
de los sentidos, que acarrea trastornos e inconstancias.
Quien lo probó lo sabe.


NOIGANMDRES: TEXTURA A VARIOS TIEMPOS.

El filo del vocablo poco visto, el poema
que embiste y se desviste, el sonido visual,
la forma que suena ligada a la palabra, no como cabra
sino más bien enjambre en el panal de lo que zumba y no es abeja.
Como la miel al barro todo se constituye como material
de composición y no como vehículo:
que cada quien le de la interpretación que quiera al verso,
que no es mundo objetivo ni tiene el motivo pintado de azul
para ser y hacerse en el papel;
en la piel del instante la llave es la clave del que busca el pasado
y su estructura es el verdadero contenido: porque
todo es estructura y ritmo, ondulación musical,
curso de la onda que va lejos llevando el mensaje:
el enigma revelándose, el misterio que está allí ante la vista de todos
pero nadie lo ve, nadie entiende lo más obvio: por eso el poema
no intenta hacer mimesis de la realidad,
que engendra monstruos porque es hija de la razón
como el sueño de Goya que envejeció viendo la joya del tiempo
ante sus narices
y jamás entendió que la cosa es el objeto del deseo
o la res descuartizada, puesta en venta,
pero el poema es otra cosa capaz de crear la realidad:
la otra realidad donde yo vivo más tiempo,
aunque sin ver el reloj, distraído, atolondrado: sí,
el poema es otra cosa y su forma se vislumbra
con su ritmo imponente, adecuado al flujo de los pensamientos,
su medida, que mudan según los días y que llegan enviados
de no sé donde y es cadencia de ese ritmo caudaloso
de largo aliento, verso tras verso, pletórico de imágenes y vorágines,
extendiéndose denso en el vuelo de la hoja
que cae y se entrecruza en la estela invisible de la mosca,
de la rosa diría Musse o Rilke al pie de su tumba,
intranquila, brumosa: allí el árbol espera su florecimiento
y el gusano –que olfatea la manzana-
también espera la caída de lo que polvo será

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Sunday, January 07, 2007

Poema de Alfonsina Storni, ESTA TARDE

Ahora quiero amar algo lejano...
Algún hombre divino
Que sea como un ave por lo dulce,
Que haya habido mujeres infinitas
Y sepa de otras tierras, y florezca
La palabra en sus labios, perfumada:
Suerte de selva virgen bajo el viento...

Y quiero amarlo ahora. Está la tarde
Blanda y tranquila como espeso musgo,
Tiembla mi boca y mis dedos finos,
Se deshacen mis trenzas poco a poco.

Siento un vago rumor... Toda la tierra
Está cantando dulcemente... Lejos
Los bosques se han cargado de corolas,
Desbordan los arroyos de sus cauces
Y las aguas se filtran en la tierra
Así como mis ojos en los ojos
Que estoy sonañdo embelesada...

Pero
Ya está bajando el sol de los montes,
Las aves se acurrucan en sus nidos,
La tarde ha de morir y él está lejos...
Lejos como este sol que para nunca
Se marcha y me abandona, con las manos
Hundidas en las trenzas, con la boca
Húmeda y temblorosa, con el alma
Sutilizada, ardida en la esperanza
De este amor infinito que me vuelve
Dulce y hermosa...

Saturday, January 06, 2007

Ella se columpia al borde del vacío...

Ella se columpia al borde del vacío
interroga si ha llegado el tiempo
de perderse entre huellas mudas y borradas
imprecisas marcas de un pie deforme
Sus manos calcinadas intentando un rayo de arcoiris
cuenta viajes y presencias que no sabe
si existen o son locuras de una mente enferma
Ella se derrumba se levanta sobrevuela el cansancio
emprende rutas de olvidos y torturas
donde una ola negra la recubre
bebe un extraño licor ácido
Un río de perdido olvido desanda el hilo que tejió al revés
Ella sueña con senderos de aguas
un lugar donde no haya sílabas mordidas
cruel espantapájaros que atraviesa su espalda.

TERESA CORASPE
teresacoraspe@cantv.net, teresacoraspe@yahoo.com
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Friday, January 05, 2007

CARTELES DE UNA PUTA TRISTE...

Quizás la mañana, la noticia, la muerte, el desamor y la ausencia vinieron a
traerme estos poemas; yo los recibo, como siempre; como siempre son míos o tuyos
nada importa, son y van como caballos sueltos por los aires; ¿tú los quieres?, tómalos. ¿No te gustan?, estás en tu derecho, y yo en el mío al escribirlos. Vaya...
si es que hoy es 5 de Enero y las lunas se prenden en los cielos; se incendian, como
yo me incendio entre tus trazos, los que sueño y se pierden a lo lejos, entre el frío y la nieve con la lluvia...es la magia, no hay duda.


CUADRO I


Me siento sobre la silla
tú te sientas sobre mis piernas
(frente a mí)
me abrazas junto con el respaldo
y haces lo que debes hacer
lo que quiero que hagas

La silla es un temblor
un estremecimiento y nos besamos


CUADRO II

Soy una zorra ¿y qué?
una zorra triste
como decir una puta triste
que no se acuesta con nadie.


CUADRO III

Él anda muy ocupado
casi corriendo / por eso estoy contigo
¿así lo crees?
Después de todo
él y tú
saben hacer las mismas cosas...


© Teresa Coraspe
Ciudad Bolívar, Venezuela
(30.12.2006)