Dos poemas de Néstor Rojas, muy cercano a la selva de Guayana.

DEL LIBRO:" BARBAS DE PAPIRO" Y ENVÍO ESPECIAL PARA ESTE BLOG,
QUE DESEA DE ALGUNA MANERA, UN ACERCAMIENTO ENTRE LOS POETAS,
NO IMPORTA SI VIVOS O MUERTOS; PORQUE DE AQUELLOS, NOS QUEDÓ
LA ESENCIA, Y DE ÉSTOS, LA PRESENCIA, PARA DECIRNOS UNA VEZ MÁS
QUE LA POESÍA ES INMORTAL Y QUE VINIENDO DE LOS SUEÑOS Y LO NO
VISIBLE, PUEDE MANIFESTARSE A TRAVÉS DE LA PALABRA Y HACERSE
TANGIBLE EN LA FUERZA DEL SENTIR. T.C.



Comediantes


Somos de pronto hijos de Marte como de Venus:
un día somos como el zorro y otro como un león
y al día siguiente la serpiente sibilante y guabinosa:
no somos gentes de buen juicio y el vicio
acredita nuestra fama de comediantes y bufones de la hipocresía.
Mal consejo da el que no puede cambiar
y aún así escoge un talante general y juzga y prejuzga
como si fuera el sumo sacerdote en el patético sanedrín
donde no somos lo que aparentamos: ni ley ni verdad:
a veces la cara de la cruz, porque
a diario disimulamos los rasgos más comunes de la vida.
Nadie sobrevive a su verdugo y no hay perdón
para el gladiador vencido: los tiempos y los trabajos
a veces aportan mudanzas felices
y muchas veces la fortuna rebaja a los hombres
para luego elevarlos con mayor esplendor,
pero no te ilusiones: deja en la arena lo que quieres; vuelve a
lo que dejaste porque no hay nada menos hacedero que la constancia
y no hay orden cierto y seguro
y aunque la sabiduría es el fin principal del sabio
y la humildad su fortaleza,
no podemos abarcar y comprender en una sola todas las reglas,
porque eso es querer y no querer siempre
la misma cosa, que es imposible que sea siempre la misma cosa.
El vicio no es más que falta de medida o desarreglo
de los sentidos, que acarrea trastornos e inconstancias.
Quien lo probó lo sabe.


NOIGANMDRES: TEXTURA A VARIOS TIEMPOS.

El filo del vocablo poco visto, el poema
que embiste y se desviste, el sonido visual,
la forma que suena ligada a la palabra, no como cabra
sino más bien enjambre en el panal de lo que zumba y no es abeja.
Como la miel al barro todo se constituye como material
de composición y no como vehículo:
que cada quien le de la interpretación que quiera al verso,
que no es mundo objetivo ni tiene el motivo pintado de azul
para ser y hacerse en el papel;
en la piel del instante la llave es la clave del que busca el pasado
y su estructura es el verdadero contenido: porque
todo es estructura y ritmo, ondulación musical,
curso de la onda que va lejos llevando el mensaje:
el enigma revelándose, el misterio que está allí ante la vista de todos
pero nadie lo ve, nadie entiende lo más obvio: por eso el poema
no intenta hacer mimesis de la realidad,
que engendra monstruos porque es hija de la razón
como el sueño de Goya que envejeció viendo la joya del tiempo
ante sus narices
y jamás entendió que la cosa es el objeto del deseo
o la res descuartizada, puesta en venta,
pero el poema es otra cosa capaz de crear la realidad:
la otra realidad donde yo vivo más tiempo,
aunque sin ver el reloj, distraído, atolondrado: sí,
el poema es otra cosa y su forma se vislumbra
con su ritmo imponente, adecuado al flujo de los pensamientos,
su medida, que mudan según los días y que llegan enviados
de no sé donde y es cadencia de ese ritmo caudaloso
de largo aliento, verso tras verso, pletórico de imágenes y vorágines,
extendiéndose denso en el vuelo de la hoja
que cae y se entrecruza en la estela invisible de la mosca,
de la rosa diría Musse o Rilke al pie de su tumba,
intranquila, brumosa: allí el árbol espera su florecimiento
y el gusano –que olfatea la manzana-
también espera la caída de lo que polvo será

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