Saturday, March 29, 2008

Fragmentos de un Diario guardado en un baúl...




Estos fragmentos de un Diario, fueron publicados por Carlos Yusti en la desaparecida Revista Códice, anterior a http://www.arteliteral.com/. En aquella web, que por cierto tuvo mucha aceptación entre los lectores, este Diario llevaba ilustraciones de Henry Miller y fotos de la artista italiana Annamaría Ducaton (Trieste); como también algunas pinturas de Carlos Yusti y foto de la autora...esto hacía que se vieran muy hermosos los textos. Incluiré la foto porque no aprendo aún a colocar más de una gráfica...Son expresiones que aún sigo manteniendo porque me gusta ser fiel a mí misma aún cuando el tiempo siga pasando como le da la gana. Quizás escriba estas palabras a mis amigos que andan esparcidos por otras tierras, con sueños quizás distintos o parecidos ¿importa? La importancia la tiene el inmenso amor por la palabra y por la poesía; la sinceridad y la nobleza junto con la ética, que tanta falta le hace a este mundo. Un abrazo: Teresa.



Se me perdió un tesoro que tenía más de veinte años: un libro pequeño, viejo, pero un libro. Quien lo encontró me pregunto, ¿Podría tener para esa persona el mismo significado que para mi? ¡Imposible!(contradicciones sobrenaturales, autor Juan Calzadilla).
19.5.92

Es que en realidad la muerte no le permite a uno ninguna. alternativa. Es pararse al filo del abismo y no poder avanzar. Y los deseos de reconstruir lo ya perdido es un agudo filo por dentro, doloroso. (Pensando en ti) ¡Cuanto no diera por conversar contigo! Tus dientes están terriblemente solos.
20.5.92
¡Qué fácil sería pronunciar una sola palabra para definir las situaciones! Sin embargo los afectos, esos afectos que nos humillan, lo impiden. Ni Freud, ni Otto Rank, ni Adler serían suficientes, como tampoco Jung para esas almas terriblemente enfermas. A veces pienso que hubo algo dentro de mí envenenado y lleno de serpientes, o cuervos que quisieran sacarme los ojos...
(26.12.92)
No hay mayor ebriedad que la de estar consciente y así poder saborear el amargo dulzor de la existencia.
12.13.1993

La poesía sólo me ha permitido encontrar almas atormentadas, vivas o muertas.
16.12.93

Yo también l1evo 1a vida como una carga y mucho más por no haber podido consolar a Kafka, Strimberg, Hölderling, Pavese a los cuales he tenido entre mis manos y donde nadie ha podido percibir el sabor oculto de una lágrima.
18.12.93

Analizando la extrema crueldad de los "seres humanos", puedo darme perfecta cuenta del porqué han existido los campos de exterminio.
22.12.93.

!Si vivieras Kafka, tendrías apenas cien años; pero no, mejor fue tu muerte en 1924 a que hubieras sufrido 1os horrores del nazismo en la II Guerra. Era demasiado atroz para tu sensibilidad. ¡Le correspondió a Milena!
22.12.93

Busco entre estos rostros ya adultos, la inocencia de aquellos niños y no la Encuentro. ¿Dónde se fueron? ¿En qué país maravilloso quedaron? ¿Dónde también la mesa familiar, los cinco toques de campanas? Sólo la desdibujada memoria, tratando de reconstruir la inocencia en el tiempo y es que el tiempo se queda reflejado en el espejo y los cuentos de lobos en la magia de la infancia.
26.12.92


La misma acción de agresividad... Vino el cura de la cárcel Pedro Osty, ex-presidiario, uno de los pocos que salieron con vida de ese infierno! Que lamentable, cuando las personas no tienen la capacidad de autocontrolarse. ¿Será que los fantasmas son más fuertes y tienen su origen en la infancia? ¡Pobre libre albedrío! A veces soy el blanco y la casa se tambalea como un vendaval, queda derruída, volteada, camino sobre el techo y del piso cuelgan las lámparas. Las cosas triviales, cotidianas como los regalos navideños eran los que realmente me hacían sentir que todos estábamos juntos.
3.01.93

Agosto, 1994 Desde el mercado donde expongo y vendo libros. El ¿bonito? mercado La Carioca. ¡Si pudieran cambiar las botellas por un libro! Hay gente que ve los libros como bichos raros; otras que la estupidez se les refleja en el rostro, por lo tanto: un estúpido rostro! ¿Gente, masa, popular? ¿Qué es esto? ¡Ni siquiera dan los buenos días! A veces pienso que soy una mala pintura en la pared.


10 de octubre 1994 Martes no, hoy es Lunes. Cuanto temor existe en mí por vivir, Cada día que pasa, cada hora, veo sólo el tiempo y lo que vendrá: el eterno fluir hacia la nada... y tengo miedo, más no por mí.

2 de julio de 1995
El mismo miedo, el eterno rechazo a la nada. La insistente interrogante, y para colmo hoy llamó María Méndez desde Cumaná para avisar la muerte de David Suárez, (ayer a las 4 p.m. en Caracas) por ese despiadado y nefasto Sida. Hoy lo trasladan a Puerto La Cruz donde será Enterrado, Rusi lo adoraba: estudiaron juntos, se escribían eran como hermanos. Yo que venía de una tristeza y estos sucesos la acrecientan. Quisiera ser devota de la muerte como Ramos Sucre. Yo la rechazo, ¿Por qué no trato de acercármele? ¿Por qué no la Entiendo? No me siento capaz de acariciarla.


7 comments:

vocesdehoy said...

Tere, quisiera decirte algo, comentarte quizas, detenerme a pensar en cada del diario, pero una fuerza más"fuerte" que la propia razón me deja en mutis, ante el sentimiento disfrado de palabras en cada uno de tus dias.

Lo disfruté con MAYUSCULA.

Un abrazo

teresa coraspe said...

Escribo para que se sienta, si no es así, te juro que botaría mis manos por la ventana. Y es que allí en esos pedazos rotos de vida, están los sentimientos, querido Pedro. Esos amantes que nombro y con quien compartí tanto silencio, entre ellos Pavese, Kafka...y tantos más, y los que andan por ahí sueltos en otras páginas...
Pero volviendo a la realidad: estaba incomunicada por Cantv. (Internet), pero creo que alguna palabra en una nota por correo ayudó en algo. Entonces hay que decir:vivimos. Tere.

Gabriela said...

Hola Tere, tus palabras , como digo a veces, tienen el peso de una Catedral, eso me gusta y concuerdo con ellas.

Los restantes párrafos, impagables, como se dice aquí, luego los volveré a leer, pues son para releer varias veces.

Cariños.

Gabriela.

Gabriela said...

"La poesía sólo me ha permitido encontrar almas atormentadas, vivas o muertas.
16.12.93"

No es la primera vez, que leo o que alguien me dice lo mismo, sobre las personas que escriben.

Tal vez los que escriben poesía u otras formas, pueden expresar todo lo que sienten y más, reflejándole al de enfrente que no es el único.
Todos somos almas, algunas más conflictivas que otras en la busqueda de nuestro destino.

Gabriela.

Isabel said...

Querida Tere, gracias por compartir con tus lectores la magia de tus palabras, siempre poesía, incluso cuando le cuentas a tu diario tus sentimientos del día a día. Eso, pues, no me queda mas que darte las gracias por regalarnos tu sentimiento, tu vida, tu alma, en cada una de tus palabras. Es imposible no identificarse con éllas. Sencillamente, eres fuerza, pasión, verdad, autenticidad, poesía.
Con mi cariño y, mas aun, con mi respeto,
Isabel

Zulma Zubillaga said...

En estos textos Teresa, lo humano
en su totalidad queda involucrado:
el sentido de la existencia, del dolor; la muerte como gran interro-
gante: ningún lector sensible pue-
de dejar de sentirse interpelado.
Cordialmente

Zulma Zubillaga

teresa coraspe said...

Y mientras en otros lugares se abren las fronteras, aquí las están empezando a cerrar; ha sido difícil la comunicación vía Internet desde hace días. A retazos respondo, pero con mucho afecto. Tere
Un abrazo grande a todos.